Durante siete noches, el curador y una voz incorpórea sostienen una conversación que tiene como fondo unos cuadros rescatados del olvido y el sonido intruso y machacón de la radio de un vecino. Oscuridades, arrebatos, referencias, complicidades y desacuerdos, Tiziano, el Greco, Bataille o Zweig, agresiones y reparaciones se suceden atravesadas por el juego de autoridad que se establece entre ellos, así como por las dudas del protagonista acerca de la naturaleza de su interlocutor y de su propia cordura. En su segunda novela (tras Malformalismo, Caniche, 2019), Txomin Badiola propone un inquietante psicodrama, sexual y entrópico, llevado hasta el extremo del pudor. Con una descarnada puesta en escena —Strindberg, Beckett y Pinter en la sombra—, el autor se enfrenta, en un ejercicio de sinceridad literaria, a las complejidades del creador en la encrucijada del arte del siglo XXI.

Fusión, seis ficciones salvajes es un libro sobre las maneras de relacionarnos con otros seres vivos. Desde el insignificante mosquito al poderoso caballo, los animales salen del fondo de la escena narrativa a la que han sido condenados durante siglos y toman las páginas con la intención de hacerse oír, ver y sentir. ¿Podemos escucharlos, mirarlos y entenderlos? Si el lenguaje de la naturaleza no está hecho de palabras, ¿cómo descifrar entonces los mensajes de alerta que está emitiendo? Estas seis ficciones nos proponen una nueva forma de escucha, que nos obliga a pensarnos de otra manera, a bajar del pedestal supremacista en el que nos hemos colocado como especie y a pensarnos dentro de la amplia red de vida de la que formamos parte y de la que dependemos.Los seis relatos exploran la idea de “lo salvaje”. En Sangre, latido las estatuas ecuestres de Madrid sufren una mutación. En Fusion Planet el humano se convierte en símbolo del drama del planeta. Seda salvaje nos lleva a la locura de la carrera por el progreso. En Albopictus imperial el mosquito tigre se desvela como artífice invisibilizado de la historia de la humanidad. Aquí, aquí, aquí nos muestra la degradación de las relaciones de los humanos con la naturaleza. La conversión, colofón y cierre del libro, es una propuesta inquietante de acción-revolución. Una insidiosa pregunta late tras esta narración alucinada de los estragos del cambio climático: ¿somos tan idiotas como para destruirnos? Santiago Beruete

Enero de 2015. Antonio tiene treinta y cuatro años, comparte piso con dos amigos y se gana la vida pinchando en locales nocturnos de Madrid. Es hijo de su tiempo y, como tal, padece el trastorno que provoca nacer en la era analógica y convertirse en adulto en formato digital. No escapa de la precariedad a la que se ven abocados los millennials, de la crónica frustración por todas las promesas vitales desatendidas ni de la dictadura de la dopamina. Vive sumido en una espiral de relaciones inmediatas, múltiples, superpuestas, resultado de meticulosas pesquisas en Tinder, y sin visos de cuajar en un vínculo más profundo. En este nítido retrato generacional, el convulso presente se mezcla con un pasado protagonizado por Nina, ex de Antonio y único punto fijo en su vida, a la que ni puede ni quiere olvidar. Marcada por el ritmo de una banda sonora que engloba grupos como Pixies, The Killers, Arctic Monkeys o Los Planetas, esta novela conforma un sarcástico relato de lo que es el amor y sus sucedáneos tras la aparición de Internet.

Cuando todo el mundo piensa únicamente en sí mismo, no piensa en nadie. Una vez más, debemos situar el bienestar individual en relación al bienestar general y declarar que la pobreza, la felicidad, la crisis climática y la democracia son, más que nunca, zonas de batalla política por una buena vida para todos. Jean-Philippe Kindler busca nuevos conceptos sociales. Se juzga a sí mismo, a su generación y a la izquierda, con la misma dureza con la que juzga a los conservadores y al capitalismo: por eso este es un libro furioso e inspirador. El pudor de la izquierda respecto a lo utópico -y a qué significa una buena vida para todos- le pone muy fácil a conservadores y neoliberales devaluar retóricamente toda aspiración a maximizar el bien común, relegándola al reino de los fantasmas ideológicos, de lo infantil o hasta de lo estúpido. Ha llegado el momento de identificar los valores innegociables y defenderlos. Hagamos que ocurra.

El presidente Mao fue bibliotecario. Stalin, poeta publicado. Evelyn Waugh sirvió en el ejército antes de escribir «Retorno a Brideshead». Desde los mensajes cifrados de espías hasta las oficinas de censura, la literatura ha encontrado, con inquietante frecuencia, un lugar en el frente desde el inicio de la guerra moderna. En «El libro en tiempos de guerra», el historiador Andrew Pettegree explora las múltiples y sorprendentes maneras en que la palabra escrita ha dado forma a los conflictos de la era moderna y ha sido transformada por ellos. Desde la guerra civil estadounidense hasta la invasión de Ucrania, Pettegree examina cómo las democracias y sus enemigos han empleado la literatura en sus causas: desde los mapas y guías que posibilitaron la invasión de Normandía hasta los documentos científicos que inspiraron las armas más letales. Sin embargo, los libros y sus autores también han sido claves en el frente doméstico: desde la propaganda imperial enseñada en las escuelas inglesas hasta la quema de libros en Europa y América, y las librerías improvisadas del Blitz en los túneles del metro de Londres. «El libro en tiempos de guerra» es la crónica definitiva de cómo libros, autores y lectores han ido a la guerra, de cómo la literatura se ha convertido tanto en arma mortal como en uno de los llamados más poderosos de la historia a favor de la paz.

Por las páginas de Mientras haya bares discurren la literatura, el cine o las anécdotas de personajes insólitos contadas con el sarcasmo y la lucidez de una mirada que ve más allá de lo evidente.Juan Tallón, uno de los más relevantes escritores de su generación, escribe con una lógica trasngresora alimentada por todos los libros subrayados a lo largo de su vida. Ningún estilo, autor o época le son ajenos y las huellas que han dejado sus lecturas se confunden con su propia existencia en los años, tan luminosos como oscuros, de la juventud que transcurre entre la redacción de un periódico y la noche con todas sus tentaciones.

López, soldado de infantería del Ejército Negro, logra escapar de un fusilamiento y se calza en su huida el uniforme de un soldado muerto del Ejército Naranja cuyo nombre está cosido en un parche: López. La asunción de esa nueva identidad trastoca su percepción de la guerra y obliga a López a reescribir su historia. En su fuga por el bosque, se incorpora a un grupo de combatientes de la tropa naranja junto a los cuales se embarca en un derrotero que, nacido del perjurio y del afán de supervivencia, lo lleva a convertirse en un héroe involuntario. López López, la primera novela de Tomás Downey, es un libro sobre el tiempo y su memoria, una historia que se despliega, en espejo y de manera circular, en otras muchas historias, y que aborda la interdependencia de los vínculos y las formas que pueden asumir con una gran lucidez. Una obra que confirma a Tomás Downey como un narrador sutil, inteligente, deslumbrante. «Downey no es un cuentista que aspire a hacer novela, es un narrador que nos muestra cómo una gran novela puede ser también un cuento». Munir Hachemi «López López es una novela buení

«Toma, amiga, este regalo para las amantes. Una escritura asombrada por su propio deseo. Este libro recoge al fin en nuestra lengua la tradición sáfica y secreta, la pasión de la amazona y su pensamiento sobre el amor». —SARA TORRES Recuerdo… es la oda íntima de la poeta norteamericana Natalie Barney al deseo, la pérdida y la esperanza. Un testimonio vibrante del amor entre dos mujeres en la belle époque. Natalie Barney, estadounidense afincada en París, fue una figura clave de la belle époque, una escritora y amante de la literatura que en 1900 conoció a uno de los grandes amores de su vida: la poeta de origen británico Renée Vivien. Con ella vivió una historia de pasión que las llevó a la isla de Lesbos, pero también una ruptura abrupta, tras la cual Barney escribió esta pequeña joya deseando reconquistarla. Publicado de forma anónima en 1910, Recuerdo… es una carta febril y excepcionalmente moderna; un poema en prosa que aboga por la visibilidad lésbica en una época impregnada de convenciones. En esta celebración urgente del amor entre dos mujeres, la autora habita desde las vísceras cada rincón de su pasión, desde la cristalización hasta el desmoronamiento. Una oda a la naturaleza y al cuerpo de la mujer amada, una evocación sensible del deseo y el abrazo en la que Barney da con la poesía exacta para soñar, sufrir, esperar y anhelar. «Recuerdo… es el elogio de los amores muertos. Un libro de ideas, trazadas a veces como aforismos, otras como poemas y otras como pequeñas historias entre tiernas y vengativas, que surgen del amorío de Natalie C. Barney con la poeta Renée Vivien. Habían dejado de ser amantes estas dos escritoras cuando Vivien perdió la vida —hay quien dice que «se dejó ir»—, causando un enorme vacío, una herida irreparable en Barney». —LUNA MIGUEL (Prólogo)

Bouamama realiza en este libro un logro intelectual notable: revisa la historia de las migraciones y su gobierno en Francia desde el siglo XIX. Desde las migraciones internas de bretones, auverneses y otras poblaciones de la periferia francesa a París, Lyon o Marsella, hasta las migraciones recientes de las viejas colonias francesas africanas, sin olvidar a los italianos, españoles y portugueses que desde principios del siglo XX trabajaron en la industria francesa, en todos los casos se repite una misma narrativa y un mismo modo de gobierno. Los inmigrantes son considerados por naturaleza o cultura difíciles de entender, reacios al trabajo y casi imposibles de integrar en la sociedad francesa. A pesar así del autocelebrado modelo republicano de integración, la inmigración ha sido siempre gobernada con políticas y discursos parecidos, dirigidos a mantener a esta población en los trabajos más duros, peor pagados y menos seguros. La novedad, sin embargo, en el gobierno de los migrantes recientes es que estos han quedado fijados en una suerte de extranjería permanente. Los hijos de estos migrantes, franceses a

La propuesta de Mieli, ilustrada en el libro y experimentada personalmente con extrema coherencia, es una utopía para ser vivida, partiendo del supuesto de que la liberación del eros en sus formas desatendidas y reprimidas es el único antídoto serio contra el dominio mortífero de la normalidad y el capitalismo. Se trata, dice Mieli, de abrir una brecha en la psique mutilada por la dictadura de la normalidad para dejar emerger la transexualidad enterrada en cada uno de nosotros, «el hermafroditismo original y profundo de cada individuo». Este trabajo de liberación es la base de un camino de disolución y recomposición de la identidad humana que pretende alcanzar una nueva subjetividad andrógina y pansexual. Temas de este tipo, también queridos por cierta ciencia ficción, hacen de Mieli un precursor de muchos estudios y reflexiones posteriores que, a partir de los años ochenta, pusieron en juego las categorías de la sexualidad en nombre de una visión creativa de los conceptos de género, orientación e identidad sexual. La receta de Mieli era imposible, pero su horizonte de pensamiento sigue hoy, incluso más

En este Tomo 5, presentamos la edición más completa, con una nueva traducción, presentación y notas del texto más conocido de Mijail Bakunin. “El sistema considera el Estado como una institución divina, en este sentido fue fundado y desarrollado sucesivamente, desde el comienzo de la historia, por la razón divina, objetiva, inherente a la humanidad, estimada como un todo, y los individuos históricos que contribuyeron sea a su fundación o sea a su desarrollo, solo fueron intérpretes divinamente inspirados. El sistema considera el Estado como la forma inevitable, permanente, única, absoluta de la existencia colectiva de los individuos, es decir, de la sociedad; como la condición suprema de toda civilización, de todo progreso humano, de la justicia, de la libertad, de la común prosperidad, en una palabra, como la única realización posible de la humanidad. (Y, sin embargo, es evidente, como lo demostraré más tarde, que el Estado es la negación flagrante de la humanidad)”. “Por tanto, por mucho que les pese a los metafísicos y a los idealistas religiosos, filósofos, políticos o poetas: la idea de Dio

Sierra Nevada, 1952. Tras más de siete años de lucha en la sierra, la antaño poderosa Agrupación guerrillera de Granada y Málaga, por la que han pasado cientos de combatientes, se desmorona sin remedio. Los últimos guerrilleros son perseguidos por la Guardia Civil, que ha desplegado unidades especializadas por todo el sureste andaluz. La única esperanza de los supervivientes es alcanzar la lejana frontera con Francia. No son los únicos derrotados. En pueblos y aldeas, miles de personas expoliadas por el Régimen se preparan para emigrar hacia las zonas industriales del Norte.

Ricardo Gómez publica su quinta novela, Patria, la buena. Al igual que las anteriores, historiadas ficciones enganchantes apuntaladas en la realidad cercana con generosas dosis de crítica social y humor cáustico. En esta ocasión la historia arranca en Hernani, en 1985. Alberto Martín Legorburu es asesinado «accidentalmente» en un atentado de los GAL. Su madre, Arantxa Legorburu, es una gran aficionada al programa televisivo de moda, «Un, dos, tres responda otra vez». Su hermano Ángel, espoleado por la muerte de Alberto y por la relación sentimental con una militante de la izquierda radical vasca, Irene, se enrola en ETA. En los días previos al asesinato de Alberto, Arantxa envía una carta para participar en el «Un, dos, tres». Al cabo de unas semanas recibe una llamada en la que le comunican que ha sido seleccionada para concursar. Arantxa está destrozada y lejos de encontrarse en condiciones para someterse a semejante trajín y exposición pública. Aunque tampoco quiere dejar pasar esta oportunidad y convence a su hijo para que acuda a la televisión con su novia. Lo consultan con la cúpula de la organización,

Obra maestra de la literatura filosófica y espiritual, La gravedad y la gracia explora los confines de la condición humana, abordando temas como el sufrimiento, la redención, el amor y la belleza.     Desde 1934 hasta su muerte, Simone Weil acostumbró a apuntar en sus Cuadernos reflexiones que son el núcleo de su pensamiento. La gravedad y la gracia es una antología ordenada de esas notas: textos desnudos y carentes de ardides que traducen una experiencia interior de una exigencia poco común. Luz y gravedad rigen la realidad del ser humano. Simone Weil trató de desentrañar los modos de la participación de la gracia divina en el mundo, así como el punto de intersección de la misma con la ley de la fuerza que lo domina. Toda su vida anduvo buscando ese encuentro imposible entre la perfección divina y la desgracia de los hombres.

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