Buenos Aires, 1933. El futbolista más famoso de Argentina, Bernabé Ferreyra, del club River Plate, desaparece justo en el momento en que muere desangrada una hermosa joven de la clase alta porteña. ¿Existe una conexión entre ambos hechos? El buscavidas Andrés Rivarola, amigo de quien le proporciona la cocaína al futbolista, periodista por accidente, intentará responder a esa pregunta. Para ello recorrerá la ciudad de Los 36 Billares y los conventillos, las librerías de Corrientes, el Café Tortoni, la Jefatura de Policía, Jorge Luis Borges y Victoria Ocampo, el Matadero, el Hipódromo de Palermo y la redacción del diario Crítica. Con un ritmo narrativo que se mueve entre la novela policial, la ficción histórica y los versos del tango, con el auge del fascismo como telón de fondo, Martín Caparrós narra en Todo por la patria no sólo el nacimiento de un investigador encantador y atípico, sino también el de una mitología.

Una obra que lleva la depuración a su punto más alto y confirma a su autor como una de las voces más interesantes de las letras argentinas. «Ya nos hemos despedido, y sin embargo todavía no nos vamos; ya nos hemos despedido y separado, y sin embargo está ese tiempo que se estanca y dura, y que pertenece a la despedida también.»Un viaje de ida. Una semana en un pueblo argentino. Un viaje de vuelta. Nada más. La separación no requiere de grandes acontecimientos para indagar en lo más profundo de las relaciones, de la intimidad y de la vida interior de sus personajes.Fernando se despide de su pareja. Parece que su relación pasa por un momento de incertidumbre. Parte de la estación de Retiro, en Buenos Aires, con destino a La Paz, una pequeña localidad de la provincia de Córdoba. Allí vive su hermano, a quien va a visitar con motivo de la reciente y devastadora separación sentimental de este. Durante el viaje en autobús se suceden las paradas, alguna que otra conversación, la lluvia, el silencio.Ya en La Paz los hermanos se encuentran, charlan, intentan explicarse qué ha sucedido. Fernando contacta con la expareja de su hermano y se abre entonces la posibilidad de una reconciliación. Después, llega la hora de volver: otro autobús, otros pasajeros, varios incidentes —un incendio, un control policial, una mujer atrapada en el baño— y la esperanza de que, al llegar a la estación de destino, haya alguien allí para recibirle.Con un original juego de voces, esta novela pone el foco en los detalles aparentemente insignificantes que nos rodean. Kohan observa, describe, nunca exagera. Sabe que es en los matices, en los espacios vacíos, donde realmente se esconde todo, y aquí nos regala una brillante muestra de una literatura que logra decirnos mucho con muy poco.En La separación, Kohan lleva un paso más allá su escritura depurada y precisa, y vuelve a demostrar por qué es uno de los narradores más sólidos y personales de la literatura argentina contemporánea.

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El libro de los muertos tibetano («La liberación por audición durante el estado intermedio» o Bardo Thodol) es el tratado escatológico que con mayor precisión ha descrito todos los fenómenos que encontraremos tras nuestra muerte. Basándose en la doctrina del «estado intermedio», esta importante obra de la literatura religiosa universal, descubierta en el siglo XIII, sostiene que, después de morir, todas las personas nos vemos proyectadas a un vórtice de espantosas visiones y sensaciones que son el resultado y la manifestación de nuestro último karma. Para exhortar al difunto a rememorar la verdad de esta doctrina, cuyas enseñanzas habrá recibido y practicado en vida, se le leen las indicaciones expuestas en este libro. Es con esta lectura, según la hermenéutica tibetana, como se logra ayudar a los difuntos a orientarse en el curso del estado intermedio, que es el periodo que transcurre desde la agonía que antecede a la muerte hasta que tiene lugar un nuevo renacimiento o bien la iluminación espiritual definitiva. Cuidadosamente traducida y anotada por Ramon N. Prats, estudioso internacionalmente reconocido, y prologada en esta nueva edición por el filósofo Juan Arnau, esta colección de textos se ha convertido en la obra tibetana más famosa en Occidente.

Vicent Andrés Estellés es el poeta secreto de la memoria. Tal vez el mejor enviado especial a aquel país de miedo, hambre y luto que fue la posguerra española. Decía de él Josep Pla que era un prosista prodigioso que escribía en verso. Decía de él Joan Fuster que su poesía podría haber sido novela. Este Libro de maravillas, traducido por primera vez al castellano por Paco Cerdà, es la mejor crónica documental —la más triste, emocionante y humana— que ningún periodista haya escrito sobre el primer franquismo. Un viaje a las penurias y el estraperlo, a los cuerpos ultrajados, al silencio impuesto y el deseo reprimido, a los cañones de fusil que cavan buscando la aurora en las tapias de los cementerios. Es, también, un viaje apasionado al paseo lento de los amantes entre la hojarasca de los álamos, a su baile moroso bajo la luna con el lejano son de un acordeón, y a noches de cine pobre y sexo furtivo en una pared exhausta de ardiente fricción. Por fin, después de medio siglo, llega al lector en castellano una obra fundamental de nuestro siglo xx. Una joya literaria de nuestra memoria. Una mirada sublime a la minúscula de cada día.

Muyu, un joven de diecisiete años procedente de un pequeño pueblo, ha llegado a Pekín persiguiendo el sueño de un porvenir más próspero. Sin embargo, la vida en la ciudad, donde trabaja con sus amigos para un falsificador de documentos, es un precario equilibrio en el que la lucha y la resignación compiten con la ilusión y el anhelo de algo mejor. Los chicos observan su callejón desde la azotea de una casa baja que comparten en las afueras de la ciudad, juegan a las cartas, beben cerveza y hablan de sus aspiraciones, aunque en realidad no esperen nada más que la promesa de un futuro que no termina de vislumbrarse en medio de ese monstruo creciente de cemento y cristal. Los relatos de Xu Zechen, una de las voces más reconocidas de la nueva generación de escritores en China, se centran en el sufrimiento y la pugna diaria de la gente corriente y en sus tragedias personales. En un tono que oscila entre lo coloquial y lo lírico, Xu Zechen narra aquello que acontece a espaldas del resplandor de las luces de los rascacielos. La vida se abre paso en mitad de las dificultades, de la precariedad, de los anhelos no cumplidos, de la cotidianidad interrumpida por la violencia fortuita y por los giros más sorprendentes del destino.

“Vértebra” es Apolo enloquecido declamando una llamada a gritos mientras se arde, un derramamiento de sangre, una noche de cruising a la luna llena, un deseo inmediato, repulsión, venganza y burla, unos ojos verdes vueltos hacia el cielo, el temblor de un poeta maravillado y aterrado por el mundo, es un galimatías con la cualidad exacta de la concha de un caracol, es la piel vuelta de los que van a desear y están dispuestos a morir por ello (Alana S. Portero). Creencia, rebeldía y el autocompadecimiento que llega después de los errores: son tres etapas del inevitable camino de crecimiento, del viaje que la vida siempre pide que volvamos a hacer. Y luego, la introspección de quien cree haber aprendido algo y queda, así, a punto otra vez para fosilizar una certeza que dé comienzo de nuevo al viaje. O bien, agotado y vivo, caer hacia dentro, como resbalando por el túnel pegajoso que imaginamos en el eje de nuestra columna vertebral (Laura Casielles).

¿Con qué elegancia y profundidad se entregaba Samuel Beckett a la amistad? Este libro no es una biografía en el sentido convencional del término. Lejos de la cronología exhaustiva o el análisis distante, lo que Bernold nos ofrece es un retrato, un testimonio íntimo que ilumina los últimos diez años de vida de Samuel Beckett desde una proximidad tan singular como reveladora. La amistad entre Bernold y Beckett, tal como la describe el autor, no fue meramente un lazo personal, sino una manifestación vivida de los temas medulares de la propia obra beckettiana. Su relación se convierte, así, en una pieza más, no escrita pero sí actuada, de ese teatro de la existencia donde lo esencial ocurre en las pausas, en lo no dicho, en la luz tenue de un afecto que no necesita justificarse.

Un regreso a la Nothomb más osada, íntima y autobiográfica. Los psicopompos son figuras mitológicas encargadas de guiar a las almas en su tránsito al más allá. Aunque Orfeo no lo sea en sentido estricto —como sí lo es Hermes, por ejemplo—, desciende al Hades con la esperanza de rescatar a su amada Eurídice. Ese gesto desesperado lo convierte en uno de los pocos mortales capaces de cruzar el umbral que separa la vida de la muerte y de caminar, por un instante, entre ambos mundos.Amélie Nothomb hace algo parecido con cada nuevo libro: de cuatro a ocho de la mañana, todos los días sin excepción, se entrega a la página en blanco con la esperanza de no haber desaprendido a escribir, como un pájaro que nunca olvida cómo volar. Y no falla ni un solo día, porque, si dejara de hacerlo, según confesaba años atrás en una entrevista, entraría en un proceso de autodestrucción. La literatura se convirtió, hace tiempo, en la única forma que encontró de entregarse a la ebriedad del vacío: cada mañana se lanza al cielo, se regocija en el aire y consigue aterrizar en un suelo que no cede.Precisamente de eso trata Psicopompo: de volar. El amor de Nothomb por los pájaros desembocó en una suerte de mímesis forzada cuando, a los doce años, vivió el episodio más doloroso de su vida: un abuso que derivó en la anorexia que la acompañaría toda su adolescencia. «Si escribo es para que el hielo no se solidifique dentro de mí», afirma. La escritura se convierte así en su renacimiento: la forma de sobrevolar un cuerpo hostil y enfermo y una mente obsesionada con la destrucción.Con Psicopompo, probablemente su texto más personal y arriesgado hasta la fecha, Nothomb ofrece una reveladora visión de conjunto de su obra y añade un nuevo capítulo a su autobiografía, que la consagra, una vez más, como una de las autoras más singulares e imprescindibles de nuestro tiempo.

Si se le preguntara a un mallorquín por los lugares menos atractivos de la isla, Can Pastilla —un barrio costero de Palma mal concebido, mal urbanizado y mal construido—aparecería en todas las respuestas. Los mallorquines, sin embargo, quizá por su relación compleja con el paisaje, siguen unidos por fuertes lazos sentimentales a lugares así. Los que en los años del boom turístico de la década de los sesenta eran niños, como el narrador de Un hombre sin paisaje, que llegaron a atisbar algo de la vida anterior, han visto las nubes desde ambos lados, como diría Joni Mitchell. Esa mirada bisagra recorre las páginas del presente libro de Juan Pablo Caja, quien, de la mano de un conjunto variopinto de personajes y sin rehuir ninguna de las peculiaridades de Can Pastilla, consigue evocar su atmósfera cambiante, sus tiempos, sus «luces que se encienden y se apagan».

Los geranios descosíos surge de la vivencia directa de la pérdida de un ser querido - la abuela- y del impulso de nombrar la impotencia, la incertidumbre y el sufrimiento desde una conciencia que se enfrenta por primera vez al enigma irrevocable de la muerte. La obra fue distinguida con un accésit del Premio Adonáis 2025 «por su capacidad para abordar el duelo con un tono elegíaco que combina lo popular y lo culto, con resonancias telúricas y hondas referencias a una estirpe femenina». El libro plantea, además, una reflexión sobre la identidad y la memoria compartida de las mujeres: las del ámbito familiar, las de la tradición y aquellas otras silenciadas. Mediante el amor, los cuidados, los rituales y la palabra heredada, estos poemas hilan una genealogía íntima y coral en la que escribir se convierte en un gesto de arraigo y despedida. Así, Los geranios descosíos se presenta como una invitación a adentrarse en un territorio de voces y raíces y a reconocerse en él como quien regresa a casa sabiendo que, incluso en la ausencia, algo persiste y florece. En definitiva, el lector se halla ante un poemario de hondo calado en la poesía española actual, donde la figura de la abuela ocupa un lugar central como depositaria de la memoria, el afecto y la transmisión simbólica, y desde cuya evocación —convertida en materia lírica— se revela una mirada conmovedora sobre la finitud y el misterio de la existencia.

El renombrado psicólogo Matthew D. Lieberman explora investigaciones innovadoras en neurociencia social que revelan que nuestra necesidad de conectarnos con otras personas es aún más fundamental, más básica, que nuestra necesidad de comida o refugio. Lieberman sostiene que la necesidad de acercarnos y conectar con los demás es uno de los principales motores de nuestro comportamiento, y nuevas investigaciones muestran que nuestro cerebro reacciona al dolor y al placer sociales de manera muy similar a como lo hace con el dolor y el placer físicos. Tenemos una capacidad única para leer la mente de otras personas, para descubrir sus esperanzas, miedos y motivaciones, lo que nos permite coordinar eficazmente nuestras vidas. Además, la percepción más íntima de quiénes somos está estrechamente relacionada con las personas y los grupos importantes de nuestra vida. Esta conexión suele llevarnos a refrenar nuestros impulsos egoístas por el bien común. Estos mecanismos dan lugar a comportamientos que pueden parecer irracionales, pero que en realidad son solo el resultado de nuestra profunda conexión social.

La autora de Ellas hablan y Pequeñas desgracias sin importancia, Miriam Toews, regresa con una historia sobre su familia que celebra la memoria desobediente, el ingenio, la escritura y la vida «¿Por qué escribes?». Parece una pregunta sencilla, pero para Miriam Toews significa tropezar con su compleja historia familiar: con el duelo que siguió al suicidio de su hermana, con la culpa, el silencio y la impotencia que quedaron después. Lo que comienza como una pregunta sobre la escritura pronto se desdobla en otras preguntas, mucho más radicales: ¿qué hace que la vida sea tan irresistible e insoportable al mismo tiempo? ¿Cómo se sobrevive a la vida sin perder el humor, la ternura, la alegría? Toews descubre que, durante años, ha mantenido una correspondencia íntima con su hermana: una conversación interior que intenta llenar un vacío que apenas comprende. Mientras escribe, entendemos que responder «por qué escribo» es tan imposible como decidir si la vida debe vivirse en clave de comedia o de tragedia. Obra maestra de la no ficción, Tregua, que no paz explora el pacto incómodo que toda persona creativa establece con la memoria: transformar el dolor en forma, convertir la escritura en una tregua que nunca llega a ser paz. Trascendental, hilarante, desgarradora y luminosa: Miriam Toews en estado de gracia. «Las mejores memorias que leerás en todo el año». Nick Hornby «Un triunfo: una reflexión sobre la escritura, el suicidio, la culpa y el silencio». The Guardian «En esta lírica autobiografía, Toews se adentra en su carrera como escritora con una narrativa que es a la vez impulsiva y recurrente, utilizando su obra como prueba tanto de su éxito como de su incapacidad para escapar de su pasado. Es una lectura estimulante y sincera». Los Angeles Times «Una inquietante, tragicómica e increíblemente conmovedora indagación sobre los paisajes y las personas que nos definen; las partes de la vida que no tienen sentido; y las cosas que, contra todo pronóstico, nos mantienen vivos. Una lectura imprescindible». Laura van den Berg «Unas memorias sobre el duelo al estilo de Noches azules, de Joan Didion». The New York Times

¿Puede la planificación económica contribuir a evitar la catástrofe climática a la que conduce el capitalismo? Una propuesta intempestiva. Este libro sostiene que la planificación económica es el mejor escenario posible para limitar el cambio climático. Dado que los argumentos contra la realidad del cambio climático inducido por el ser humano siguen circulando ampliamente, la primera tarea consiste en exponer los principios básicos de la física que explican el efecto invernadero, hacer una historia y pronóstico del cambio climático y examinar los cambios estructurales en el modo de producción material necesarios para combatirlo. Aunque en la mayoría de las economías avanzadas no se dan las condiciones políticas necesarias para la transición a un sistema de planificación exhaustiva, los autores se preguntan si algunas de las ventajas de la planificación pueden ser aplicadas en una economía mixta mayoritariamente capitalista. Sobre la base de casos históricos y recurriendo a modelos de planificación óptima, recogen los principales métodos que pueden utilizarse para planificar una economía. «El capitalismo es incapaz de lidiar con el cambio climático [...] Pero lejos de una visión catastrofista, [los autores] sugieren que aún estamos a tiempo y para eso es necesaria una planificación de la economía». (Martín Schapiro, IzquierdaDiario.es) Índice: La física del cambio climático Cambio climático: historia y pronóstico Combatiendo el cambio climático Planificando en tiempos de guerra Planificando en tiempos de posguerra Teoría de la planificación óptima ¿Es posible la planificación? Planificación y valor Apéndice. Herramientas de software

Dos noches de insomnio separadas por varios años de vida; dos vigilias distintas en la existencia de una mujer. Fuertes, cafeinadas, afiladas, cada una de ellas un potente crisol de reminiscencias y aspiraciones, colmadas tanto de pasado como de futuro, nos dan a conocer a Christine Grave. En la primera, inmóvil en su cama por el miedo a despertar a su madre enferma, que duerme en la habitación contigua, repasa escenas de su día a día y afronta sus desasosiegos. Desea escribir, lleva años ansiándolo, sabiendo que ése era su destino, acariciándolo y temiéndolo. Sin embargo, en la convivencia con su madre se ha establecido una servidumbre, un chantaje moral que la deja sin tiempo, sin fuerzas, sin expectativas: ella es la encarnación perfecta de esa hija soltera que ha de cuidar a sus mayores. Han transcurrido décadas de una delicada lucha de poder en la que Christine trataba de hacer valer su independencia, la entrega a su trabajo, su rechazo a la maternidad y su reconciliación con la soledad; pero la enfermedad de su madre resquebraja sus pretensiones. Aun así, la vida siempre es más compleja de lo que aparenta, pues dependencia emocional, secretos y medias mentiras son inseparables de una férrea complicidad entre ambas y de su mutua agudeza. Alice Rivaz maneja este material incendiario para, a partir de la intimidad entre las dos, retratar no sólo a Christine, sino también a su progenitora, una mujer exigente y a veces hasta tiránica, que representa toda una época, una sociedad, de hábitos y costumbres desaparecidos, y que la autora describe con admirable precisión y humor. En la segunda noche, ya jubilada y tras la muerte de aquella que ocupaba sus horas, Christine se enfrenta al sentido de la existencia. La escritura, ese sueño secreto, se cierne sobre ella, ¿qué hacer con todos esos borradores acumulados en su baúl como los zurcidos que su madre atesoraba en el suyo? ¿Coger al fin la pluma?

Yeray S. Iborra y Oriol Rodríguez, periodistas ambos consagrados al muy grato oficio de dar noticia de cuanto se cuece en el universo de la cultura popular y, pasión obliga, ávidos profanadores de toda suerte de curiosidades biográficas y artísticas, emprenden en Buscando a Rosalía un road trip de no-ficción para dar cuenta de las epifanías, y también los no pocos sinsabores, que jalonan la búsqueda de esta simpar estrella mundial de la música, la moda y la estética concertística —si bien amparándose en una sola concesión a la ficción para hermanarse ambos en la figura de un narrador omnisciente que se nutre de las andanzas y vivencias de ambos—. El fruto de esa licencia es un relato que se adentra como ningún otro en la compleja, y a menudo enigmática, trayectoria de una artista de la que apenas hay bibliografía. Y es nada que escapa a la portentosa indagación de nuestros intrépidos plumillas en todo lo que concierne a su carrera artística. Entrelazando toda suerte de testimonios —inéditos, cercanos, insospechados, inconfesables, etc.— regresan a los lugares de los hechos referidos y, tras tropezar con no pocos noes por el camino, se aprestan a bucear en su infancia, su juventud, su pueblo, su discografía, sus colaboraciones y su épico desembarco en la industria americana del showbiz. «Conocí a Rosalía cuando apenas era una veinteañera que vestía bambas blancas de plataforma y tomaba café pasado el mediodía (como solo los veinteañeros pueden hacer). Todavía no era La Rosalía, ni mucho menos la Motomami o la Santa. Los dos éramos del Baixllo, compartíamos generación y pasión por las motos. Su disco debut, Los Ángeles, se acababa de publicar y, como periodista, tuve que convencer a mis editores para entrevistarla. Era una desconocida. Hablé con ella por WhatsApp, por Twitter, y, finalmente, cara a cara. Y seguí con pasión su carrera. Hasta que se esfumó. Y fui yo quien pasó a ser un desconocido…». Con este arrebato de nostálgica sinceridad, se nos conmina a zambullirnos en los prolegómenos de lo que devendrá una apasionada búsqueda que, a su vez, tórnase en pretexto infalible para dar cuenta de la vida y andanzas de una artista sin parangón en el panteón cultural contemporáneo.

Jacques Lacan, considerado el pensador psicoanalítico más profundo desde Freud, sigue siendo para muchos una figura enigmática. Por ello, en este libro, Bruce Fink busca esclarecer sus principales nociones teóricas y mostrar que, a pesar de la complejidad del lenguaje lacaniano, muchas de sus innovaciones pueden expresarse con claridad y sencillez.Apoyándose en numerosos ejemplos clínicos, el autor aborda cuestiones fundamentales del trabajo terapéutico: el diagnóstico, la posición del analista, la implicación del paciente y la posibilidad de transformación.Este libro está dirigido a profesionales —psicoanalistas, psicólogos, psiquiatras, psicoterapeutas, consejeros, trabajadores sociales— y a quienes realizan o desean iniciar una terapia. Es un valioso punto de encuentro entre la teoría y la práctica, y una guía esencial para quienes buscan comprender y actuar con eficacia en la práctica clínica.

El presente volumen es el resultado de varios años de trabajo de la traductora, Cristina Gómez-Baggethun, y reúne cuatro dramas de Henrik Ibsen que complementan los ocho publicados en el primer volumen. En su época, sus obras fueron consideradas escandalosas por una sociedad dominada por los valores victorianos, al cuestionar el modelo preponderante de familia y de sociedad. No han perdido vigencia y es uno de los autores no contemporáneos más representados en la actualidad. Ibsen influyó en otros autores de su tiempo como en los entonces jóvenes Strindberg y Chéjov.