'Rumble', la serie creada por John Arcudi y James Harren, toma un nuevo camino con David Rubín como dibujante. Ahora que Rathraq, un antiguo dios guerrero, se ha despojado de su cuerpo de espantapájaros, ha pasado de ser el defensor de los débiles a un salvaje sanguinario para horror de Bobby, Del y Timah. Mientras tanto, un recién formado Frente de Liberación Humana decide iniciar su propia guerra contra los ESU, los pequeños seres del inframundo que acechan la ciudad. Con el dibujante David Rubín tomando el relevo de James Harren y unido al guionista John Arcudi, 'Rumble 4. Alma sin piedad' da una nueva dirección a la serie de fantasía y horror más aclamada y divertida del momento. Si la dicotomía entre el bien el mal ha sido siempre uno de los grandes leitmotivs de la obra, ahora descubriremos que sus fronteras nunca fueron tan difusas y que las ansias de poder siempre terminan por inclinar la balanza.

La memoria histórica acerca del franquismo olvida a menudo que la existencia de víctimas presupone la de sus verdugos. El retrato de estos representantes de la dictadura en ámbitos como el de la justicia militar es complejo, pero este ensayo presenta varias trayectorias de quienes firmaron sentencias de muerte a cambio de un puesto en el escalafón de los funcionarios. El juez Manuel Martínez Gargallo, un antiguo humorista del 27, es el protagonista de lo sucedido en el Juzgado Especial de Prensa (1939-1941). No obstante, esta comedia coral en torno a la banalidad del mal cuenta con un extenso reparto de personajes cuyas paradojas hoy parecen insólitas. Sin renunciar a la ironía y el humor compatibles con el rigor del dato, las trayectorias de algunos olvidados jueces, periodistas, militares..., incluso autores de zarzuela, nos recuerdan que la ficción de un franquismo sin franquistas también se basa en el silencio y el cinismo que imperaban en espacios como el Chicote de la Gran Vía madrileña. Juan Antonio Ríos Carratalá es catedrático de Literatura Española en la Universidad de Alicante, premio de la Crítica Valenciana (2013) y especialista en temas relacionados con el humor, la memoria histórica y el papel de la ficción en la misma. Entre sus últimos libros destacan Una arrolladora simpatía: Edgar Neville (Ariel, 2007), El tiempo de la desmesura (Barral y Barril, 2010), Hojas volanderas. Periodistas y escritores en tiempos de República (Renacimiento, 2011), Usted puede ser feliz. La felicidad en la cultura del franquismo (Ariel, 2013), Quinquis, maderos y picoletos (Renacimiento, 2014) y La mirada del documental. Memoria e imposturas (UA, 2014). Más información en http://varietesyrepublica.blogspot.com.

Jean Pierre Cherid (1940-1984). Atracador en Francia, miembro de la OAS (Organización del Ejército Secreto, grupo de militares golpistas franceses) en Argelia, en labores contra el Frente de Liberación Nacional (FLN); mercenario en Biafra; protegido por

La novela más imaginativa, joven y distópica de Joyce Carol Oates. «Agárrate fuerte: esta es una obra sobrecogedora de principio a fin.» The Guardian «Una novela memorable.» Publishers Weekly En el Estado rígido y totalitario en el que tiene lugar esta historia, los viajes en el tiempo, tanto como sus peligros, son muy reales. Sin embargo, aquí no son el origen de divertidas aventuras, sino castigos del poder contra individuos subversivos. Individuos como Adriane Strohl, aunque ella nunca hubiese sospechado ser una chica peligrosa. Después dar su discurso de graduación y a modo de «rehabilitación» por Traición y Cuestionamiento de la Autoridad, Adriane es enviada a Wainscotia, una ciudad que solo existía ochenta años antes, en 1959. Pero su idealismo no entiende de saltos temporales y no puede evitar cuestionar los principios que rigen su sociedad, con resultados liberadores... pero también estremecedores. La crítica ha dicho... «Esta historia parece estar cargada de los horrores de nuestra época orwelliana.» Independent «La escritura de Oates siempre ha parecido sencilla: urgente, temeraria, torrencial. Escribe como una mujer que se adentra en una región salvaje sin mirar atrás.» The New York Times Book Review «Si sientes que perteneces a otra época, plantéate la posibilidad de que vienes del futuro y de que has sido enviado al pasado a modo de castigo [...]. Esta es una novela extraña y desgarradora.» Los Angeles Review of Books «Oates sigue cautivando con su terrible magia oscura.» The Washington Post «Una maestra del diálogo afilado y de las descripciones vibrantes, Oates sigue siendo poderosamente fascinante.» People «La violencia del mundo de Oates es excesiva porque se parece mucho a la nuestra.» The New York Times «Vívida e inquietante. [...] La nueva novela de Oates es da escalofríos.» New Statesman «Joyce Carol Oates reinventa aquí el género y crea una historia brillante de amor y exilio.» James Gleick «La escritora más sólida, ingeniosa, brillante, curiosa y creativa del momento.» Gillian Flynn

Dirigido a padres y profesionales que trabajan en infancia, describe el desarrollo neurológico y emocional del bebé y del niño, con consejos prácticos para un desarrollo óptimo.

Desde 1899 y durante treinta y siete años, Karl Kraus imaginó, editó y escribió casi en solitario una revista, Die Fackel, desde la que desarrolló una crítica radical y directa alimentada por un irrenunciable afán de libertad, tanto personal como espiritual. Central en la cultura vienesa de comienzos del siglo pasado, denunció la corrupción y degradación de un lenguaje que veía banalizarse y mercantilizarse; una prensa incapaz de juzgarse a sí misma y un progreso que subordina el objetivo de la vida a los medios de subsistencia, con pérdidas irreversibles para el hombre, que ve cómo se le sustrae el oxígeno. La lectura de Die Fackel, que hoy presentamos en una antología preparada y traducida por Adan Kovacsics, preocupado desde largo por las funestas consecuencias de la corrupción del lenguaje (véase su Guerra y lenguaje), nos adentra en la genealogía de nuestra sociedad sumergida en el consumo y el espectáculo.

El polémico ensayo que ha irrumpido con fuerza en el debate internacional. «There is no society», dijo Margaret Thatcher en 1987. El mensaje caló en las clases dominantes occidentales y se ha producido una secesión de la gente de arriba -que, abandonando el bien común, sumerge los países occidentales en el caos- y la más desfavorecida. Como resultado, se descompone la sociedad. Crisis de la representación política, atomización de los movimientos sociales y gentrificación de las ciudades son algunos de los signos del agotamiento de un modelo que ya no construye sociedades. La ola populista que atraviesa el mundo occidental no es más que la parte visible de un soft power ejercido por las clases populares que obligará al mundo de los de arriba o bien a unirse al movimiento real de la sociedad o bien a desaparecer. Hace algunos años Christophe Guilluy acuñó el concepto de «Francia periférica», empleado hoy de manera muy generalizada, e hizo hincapié en el peligro del desprecio por parte del mundo mediático a las clases populares, y en la importancia del descontento de estas. Con este libro amplía su reflexión a un ámbito internacional: el Brexit, la elección de Trump o Bolsonaro y el auge de Vox en España dan cuenta del carácter internacional del fenómeno. Reseñas: «Los conceptos que maneja Guilluy han fijado el marco teórico que explica muchas de las tensiones de las democracias occidentales.» Marc Bassets, El País «Este geógrafo ausculta el blues de las periferias con tanta lucidez que incluso le han acusado de malas intenciones políticas.» L'Express «Cada obra de Christophe Guilluy es un acontecimiento.» Le Figaro «Un libro que invita a pensar, pues nos obliga a reflexionar sobre la crisis política actual más allá de la simple recriminación moral.» Raphaël Glucksmann «Un libro visionario.» Franz-Olivier Giesbert, Le Point «Profético.» Elisabeth Lévy «Todo un acontecimiento.» Léa Salamé, France Inter

Hay pocas cosas más interesantes y reveladoras que volver sobre el primer libro de quien se convertirá en un gran escritor. Sobre todo si ese debut ha sido a lo grande. En El libro de Rachel (1973) Martin Amis, entonces veinteañero con aire de Mick Jagger ilustrado, anunciaba ya todo lo brillante que estaba por venir. Novela de iniciación a la vez que terminal, lo que el joven autor se propuso y consiguió ?según declaraciones contemporáneas a la primera edición? fue «evitar el riesgo de convertir la adolescencia en algo tan aburrido como suele ser la adolescencia» y «revelar ese momento en que el sexo se transforma en algo ya fundamentalmente poco misterioso». Misión cumplida. Lo que cuenta y se cuenta aquí son las idas y vueltas del egocéntri­co y disfuncional aprendiz de escritor Charles Highway. Antihéroe y antitodo ?y a su muy particular manera adorable y adorador?, aletea obsesivamente y con el más misógino de los feminismos alrededor de esa mariposa que es Rachel Noyes. Musa a quien desea tanto porque, en verdad, lo que quiere es ponerla por escrito y así, claro, poder olvidarla como persona, habiéndola convertido en personaje inolvidable. Rodrigo Fresán Ilustración de la cubierta: Gino Rubert

Un texto que entretiene y enseña, muy por encima de los libros de autoayuda para escritores. No es otro libro para aprender a escribir, sino una guía divertida y útil, que enseña lo que no debe hacerse cuando un autor aspira a ser publicado.

Oliver Sacks solía celebrar su cumpleaños vestido con una camiseta en la que aparecía el elemento de la tabla periódica que correspondía a los años que cumplía. Hacía esto movido por una pasión casi poética por la matemática y la neurología, pero también por una atracción rigurosamente científica hacia lo que, más allá de lo fisiológico, nos define como humanos y nos hace individuos irrepetibles, excepcionales, únicos. Su obra nos habla de la armonía extraña que se establece en el baile continuo del cerebro y la mente, de nuestra materia y lo inmaterial, del cuerpo grave y el humo fugitivo. Así, la fascinación, el asombro y la comprensión profunda de las historias clínicas nos muestran a Sacks adentrándose a pelo en los horizontes sin relieve de los pacientes, de las personas sin memoria, sin palabras, sin piel, a veces sin cuerpo siquiera para sí mismos... Se pierde él en los planos sin escala, en la búsqueda en mitad de la oscuridad sin nombres, a los que llama a voz en grito: «¿Estás ahí?» Y todos contestan: «Sí, estoy aquí, estoy perdido, tengo miedo y rabia. Estoy solo. Pero este soy yo.» Esther García Llovet Ilustración de la cubierta: Pablo Amargo

¿Cuál es el talento de Tom Ripley? ¿Es el instinto de supervivencia? ¿La frialdad moral? ¿Su habilidad para lograr dinero y ascender socialmente? ¿O quizá esa capacidad de sortear los escrúpulos y las contradicciones? Esta novela, intrincada y perversa, ambientada en una Italia de encanta­dora decadencia, supone la puesta en escena de Mr. Ripley, el joven que, tentado por la posibilidad de ser otra persona y de vivir otra vida, no vacilará en falsificar firmas, suplantar personalidades y cometer crímenes. Narrada desde su excéntrico punto de vista, la historia nos sitúa en su lugar, el lugar del malvado, nos obliga a pasear por sus recovecos y sus frustraciones, y nos desarma con su irresistible seducción. No hay misterio que resolver aquí, salvo el del alma insondable de un personaje ya mítico: su ambigüedad, su soledad última, la homosexualidad latente, el deseo de dejar atrás el miserable pasado del vulgar chico de Boston. Conteniendo la respiración, contemplamos al ratón en su ratonera, pendientes de los hilos de un destino en el que el azar también tendrá su papel. Solo al final, ya completamente contaminados, decidiremos si suspiramos de alivio o no. Sara Mesa Ilustración de la cubierta: Pablo Gallo

Los yonquis de Burroughs tampoco van a salvarse, en eso se parecen a los que nos tocaron a nosotros (a los nuestros) y a los que han seguido. Carne de indefensión, peña dando vueltas por la calle, por los bares, a ver qué pasa, a ver qué pilla. Robar a borrachos en el metro, creer que se han quitado para siempre mientras se meten el definitivo. Porque los yonquis viven definitivamente cada día. Toda generación aporta sus adictos. La que retrata Burroughs en esta novela es doblemente superviviente, pues la integra un personal que ha salido vivo (iba a poner indemne, qué tontería) de la Segunda Guerra Mundial. Llevan en los brazos sus propios campos de minas. Es la cofradía echada a perder que también aparece en otros títulos de esos días, por ejemplo en El hombre del brazo de oro, la novela de Algren y la película de Sinatra. Yonquis de camisa blanca y americana vieja. Los nuestros eran de chándal y riñonera, bueno, eso fue al final, cuando iban consumidos del brazo de sus madres. Pero cuando leí esta novela aún llevaban chupa y pegaban tirones. En los yonquis de Burroughs, quiero decir, en su manera de contarlo, fluye una literatura que no será la de Burroughs sino la de su época. Burroughs enseguida se irá a otra escritura, no va dejarse atrapar más que por sí mismo y por lo que ya le tiene pillado. Este libro está más cerca de sus amigos que de él. Lo habita la gente de En el camino de Kerouac, y del Aullido de Ginsberg. Pero un yonqui no tiene amigos, y Burroughs era un escritor solitario. Javier Pérez Andújar Ilustración de cubierta Camille Vannier

Leí El antropólogo inocente en Londres mientras cursaba la carrera de Arqueología. No recuerdo si formaba parte de la bibliografía del curso o si me lo recomendó algún amigo arqueólogo. Me pareció el libro más divertido que había leído nunca. Me lo sigue pareciendo. La arqueología y la antropología no son disciplinas muy alejadas: una se ocupa de culturas vivas y la otra de culturas desaparecidas, pero la metodología es parecida, y el trabajo de campo también. En El antropólogo inocente, Nigel Barley hace la crónica del primer año que pasó en Africa estudiando a los dowayos, una ignota tribu del Camerún. Sin ningún tipo de condescencia, con brillantez, alegría y un extraordinario sentido del humor (se ríe de sí mismo sin parar, para mí la señal definitiva de una gran inteligencia), Barley nos cuenta el día a día de un pueblo remoto; nos habla de sus personajes, con sus cos­tumbres, manías y creencias, hasta convertirlos en nuestros vecinos. El antropólogo inocente es un libro redondo, perfecto y único. Envidio un poco a todos los que todavía no lo han leído. Milena Busquets Ilustración: Miguel Brieva

Es casi imposible no sentirse interpelado por este ensayo de Daniel Pennac, convertido en un clásico. Lejos de toda grandilocuencia y del sentimiento de superioridad que suele hacer de profesores, padres y lectores figuras antipáticas y medio ridículas, el autor pone en escena el amor por leer pero sobre todo el desamor, porque los verdaderos protagonistas de este libro son los adolescentes, angustiados ante los intimidantes mamotretos de las lecturas obligatorias. Con la claridad de quien ha pensado largamente en el asunto y con un conocimiento preciso perceptible en cada frase de las dificultades reales que entraña la enseñanza de la literatura, Pennac formula pro-puestas de rara sensatez. No hay aquí sermones ni moralina literatosa, sino una feroz y amable autocrítica, poco habitual entre los supuestos promotores de la lectura.    Aunque fue publicado originalmente en 1992, cuando los enemigos de la literatura parecían ser el cine y la televisión, este hermoso libro no solo mantiene su vigencia sino que parece particularmente adecuado para enfrentar el presente. Alejandro Zambra Ilustración de cubierta Carmen M. Cáceres

Érase una vez... el universo Tell, un universo que se nos presenta en múltiples dimensiones entrelazadas, y en las que los personajes se cruzan en trayectos de pensamiento y acción. En un tránsito entre el lenguaje escrito y el lenguaje visual, la novela reconstruye la relación entre la vida y el arte, para que la ficción irrumpa en la realidad y nos avise de que vivimos en ella.

Manuel Jabois llega a la novela. Una historia sobre lo bello y lo terrible, una historia de descubrimiento. «La primera vez que papá murió todos pensamos que estaba fingiendo.» Así empieza Malaherba, la nueva novela de Manuel Jabois. Un día Mr Tamburino, Tambu, un niño de diez años, se encuentra a su padre tirado en la habitación y conoce a Elvis, un nuevo compañero de su clase. Descubrirá por primera vez el amor y la muerte, pero no de la forma que él cree. Y los dos, Tambu y Elvis, vivirán juntos los últimos días de la niñez, esos en los que aún pasan cosas que no se pueden explicar y sentimientos a los que todavía no se sabe poner nombre. Esta es una historia de dos niños que viven una extraña y solitaria historia de amor. Un libro sobre las cosas terribles que se hacen con cariño, escrito con humor y una prosa rápida que avanza llevando a Tambu y su hermana Rebe, a Claudia y su hermano Elvis, a la frontera de un mundo nuevo. «Bien sabe Dios que es más peligrosa la pena que el odio, porque el odio puede destruir lo que odias, pero la pena lo destruye todo.» La crítica ha dicho: «Manuel Jabois tiene un mundo literario más rico y complejo que el de la glosa del día a día. Gracias a ello ha escrito una novela tan conmovedora como Malaherba.» Santos Sanz Villanueva, El Cultural «Jabois ha firmado una novela hermosísima, bendecida por eso tan difícil de tasar y de mantener: el encanto.» Miqui Otero, El Periódico «Una prosa fresca, con retranca, pulida, bien engrasada, que se lee con pasmosa rapidez y deja un poso agridulce en el lector: su mejor tarjeta de presentación.» Herme Cerezo, Siglo XXI «[Jabois] hace con las palabras como hacía Cartier-Bresson con la fotografía, atrapar el instante.» Eva Pérez Sorribes, Heraldo de Aragón

He aquí una de las grandes novelas irlandesas de todos los tiempos, comparada a menudo con el Retrato del artista adolescente de James Joyce, y tan emocionante como Dublineses. Una joven recuerda su difícil, y a la vez fascinante, niñez en la Irlanda rural de los años treinta y cuarenta: los rituales de la vida en el pueblo, las personas que conoció y amó, la encantadora belleza del paisaje. Pero también recuerda qué la llevó a abandonar su hogar para siempre, aquel instante exacto: el indecible misterio de su familia. En esta extraordinaria novela autobiográfica, Edna O?Brien nos habla, con una voz femenina tan sutil como poderosa, acerca de la sexualidad y la muerte, la familia y la iniciación a la vida. Se trata, en cierto modo, de un libro sobre cómo crecemos, sobre cómo se crea nuestra identidad; y, también, sobre la difícil vida de las mujeres en un tiempo lleno de conflictos de un tipo u otro. Un lugar pagano, bellamente bíblica a veces, es probablemente la verdadera novela de Edna O?Brien sobre Irlanda: su texto más exacto y de lenguaje más certero acerca de aquellos paisajes, tan maravillosos como terribles a la vez, que una vez fueron su hogar. Y en sus páginas se narra no sólo una vida irlandesa ­?la de una niña que se convierte en mujer­?, sino la experiencia de la cual surge dicha singularidad. O?Brien sabe llegar al corazón mismo de la realidad y de sus contradicciones, religiosas, sociales o políticas, en una Irlanda de aldeas rurales y campos de cebada, de druidas en el bosque y bebés sin padre conocido en el vientre, de niñas traviesas y hombres armados y borrachos. En sus páginas, bellas e inolvidables, habita la vida misma.