Una novela gótica y lorquiana que convierte un crimen real de la guerra civil en una historia de brujas.Andalucía, 1937. La columna Carranza, formada por caballistas, toreros, falangistas, terratenientes y guar­dias civiles, avanza por la sierra norte de Sevilla sub­yugando todo a su paso y empachando la tierra de sangre, como la muerte cabalgando por los campos. Un grupo de mujeres, esposas, madres y vecinas de huidos y perseguidos se inician en el lenguaje oscuro como forma de resistencia y forman un aquelarre con el objetivo de devolver la vida a un país infértil con la ayuda de sus muertos y fantasmas.  Cosamala es una historia de brujas que parte de un crimen real de la guerra civil y se nutre de elementos del horror y del folclore para levantar una mitología femenina propia de venganza, amor y muerte.  Tras convertirse en un fenómeno internacional con La mala costumbre, Alana S. Portero recurre a su amor por la Historia y por las leyendas orales y rinde homenaje a todas las mujeres asesinadas por entender el territorio como un manantial de sabiduría. El resultado es una novela gótica, sureña, lorquiana y antifascista.

Sinopsis: Para un arquitecto, esta casa sería una aberración arquitectónica. Un típico petit hôtel de principios del siglo xx que, sin em bargo, no cumple con ninguna regla, no se rige por los lugares comunes de la distribución y es tan fácil perderse

Entre las muchas virtudes que iluminan la obra de Graham Greene, se destaca la riqueza de sus personajes. Pero ¿cómo se construye un personaje, si no es a través de la observación desprejuiciada, las largas conversaciones, la experiencia de la propia duda y el registro paciente de todo lo visto, pensado y oído? Precisamente, En busca de un personaje reúne los apuntes que Graham Greene tomó, en forma de diario, en dos viajes a África separados en el tiempo por veinte años, ambos destinados a investigar los escenarios de dos de sus novelas emblemáticas, El revés de la trama y Un caso acabado. Inmejorable perspectiva desde la cual observar el proceso de trabajo de uno de los grandes escritores del siglo XX, En busca de un personaje es también un delicioso encuentro con la humanidad de una mente brillante.

El retrato de Dorian Gray, única novela que escribió Oscar Wilde, fue un encargo del editor de la revista americana Lippincott’s Monthly Magazine, y apareció en el número de julio de 1890. Mientras que en Estados Unidos fue saludada con críticas favorables, la Inglaterra victoriana arremetió contra el ambiente moral que se desprendía de la narración, por apuntar un tema por el que Wilde recibió los reproches más ácidos: la homosexualidad, y supuso el comienzo de una cacería puritana que acabaría con la condena de Wilde a trabajos forzados en 1895 (de hecho esta obra adquirió una importancia decisiva en los interrogatorios de los procesos contra el autor). Sin pertenecer al género gótico, lo cierto es que el núcleo narrativo de El retrato de Dorian Gray tiene que ver más con él que con la novela realista que invade las últimas décadas del siglo XIX. Es una narración de planteamiento fantástico –un retrato sufre el deterioro físico y mental que debería padecer quien sirvió de modelo, librándolo así del envejecimiento–, en la que Wilde arriesga, en un texto salpicado por sus ingeniosos epigramas, una inolvidable fábula y una reflexión acerca de la superioridad del arte sobre la vida y la moral mundanas. Como decía Borges: «Nos cuesta imaginar el universo sin los epigramas de Wilde». En las cuatro versiones de El retrato de Dorian Gray, publicadas entre 1890 y 1891, el texto de la novela recorrió una trayectoria en la que intervinieron manos ajenas y también del propio autor. En esta edición de Mauro Armiño hemos tratado de recuperar lo que el viento de la censura se llevó y lo que el olfato narrativo de Wilde eliminó o sustituyó.

En 1931, Montague Rhodes James (1862-1936) reunió en The Collected Ghost Stories (Corazones perdidos) sus cuatro colecciones de cuentos de fantasmas, a las que agregó otros cuatro relatos aparecidos previamente. La presente edición se completa con seis historias aparecidas con posterioridad –incluyendo un manuscrito inédito rescatado y publicado en 1990–. En palabras de H.P. Lovecraft, el erudito M. R. James, preboste del Eton College, anticuario de renombre y reconocida autoridad en manuscritos medievales e historia de las catedrales, se convirtió paulatinamente en un autor de literatura fantástica de primera categoría y ha llegado a servir de modelo a una larga serie de discípulos, siguiendo su vieja afición a contar relatos de fantasmas durante las Navidades. Dotado de una capacidad casi diabólica para invocar sutilmente el horror a partir de la prosaica vida cotidiana, en sus relatos encontramos a menudo maliciosas escenas humorísticas, retratos de género y caracterizaciones muy naturales que, en sus manos, contribuyen a aumentar el efecto global en lugar de anularlo. El lacónico despliegue de acontecimientos anormales hábilmente ordenados es más que suficiente para producir el efecto deseado de horror acumulativo. Al inventar un nuevo tipo de fantasma, el autor se aparta sensiblemente de la tradición gótica convencional: mientras que los viejos fantasmas clásicos aparecían pálidos y majestuosos y eran percibidos principalmente con la vista, el espectro habitual de James es delgado, enano y peludo, una indolente e infernal abominación nocturna a medio camino entre la bestia y el hombre, a la que se llega a «tocar» antes que a «ver». A veces, el espectro es de una composición todavía más extravagante: una pieza de franela con ojos de araña o una entidad invisible formada con ropa de cama, que tiene un «rostro de sábana arrugada».

En esta novela breve y febril Anaïs Nin se adentra en las zonas más secretas del deseo: el placer, la fidelidad, la huida, la necesidad de pertenecer y el impulso de permanecer libre. Su protagonista Sabina atraviesa habitaciones, amantes y ciudades como una espía infiltrada en su propia existencia, intentando reconciliar las muchas mujeres que conviven dentro de ella. Casada con Alan, busca en otros amantes aquello que el amor estable parece no poder darle: el vértigo de lo desconocido, la posibilidad de transformarse, de ser otra. Pero cada encuentro, cada nueva versión de sí misma la devuelve a la misma pregunta: quienes somos cuando nadie nos mira.

En Borja, en 2012, una mujer restauró una pintura y el mundo explotó de risa. Inmediatamente, la mujer y su pintura se volvieron a la vez un icono y un meme. Quince años después el autor de este libro y su pareja, experta en arte, viajan a Borja con la intención de escribir sobre lo sucedido. Durante la ruta se despliegan las distintas tramas: la asombrosa aparición de la restauración, el origen de la pintura original ochenta años antes, las disputas legales entre los propietarios, o la insólita ópera en Las Vegas a partir de la obra. ¿Qué vio el mundo en Cecilia para inmortalizarla? ¿Qué impacto ha tenido en la historia del arte? ¿Quién rentabilizó este fenómeno planetario? ¿De quién es propiedad nuestro patrimonio cultural? Y finalmente, ¿por qué Cecilia se atrevió a restaurar la obra?, ¿por qué todo el mundo que la ve rompe a reír? El manantial de la alegría es a la vez una road novel, una reflexión sobre arte contemporáneo y la disección de uno de los fenómenos más complejos y exigentes de nuestro tiempo: la viralidad. Millanes Rivas ha escrito una novela virtuosa y exquisita que desafía las fronteras del género narrativo para reflexionar sobre la autoría, el paso del tiempo y el valor de la comunidad como resistencia definitiva frente al olvido.

"Los tiempos idealistas" es una de esas novelas que una generación estaba esperando. Empieza con la partida de Inés hacia El Radaliso, una pequeña ciudad en la meseta, después de una larga y tortuosa temporada en el Madrid que vio el auge del feminismo, la movilización política y el internet utópico previo a los smartphones. Entre fiestas, sexo y salidas, Inés llega a ser mentora y editora de Cultocadencia, una web referente de la crítica musical, en medio del choque entre lo alternativo y lo comercial. Todo es tiempo presente entre Inés y sus amigas, que viven en pisos compartidos con alquileres altísimos y trabajos mal pagados. Todas piensan en la realidad que les toca vivir, todas discuten, hacen arte, luchan, tienen amoríos. Queers, precarias y transgresoras, Inés, Nuria o la Seli le hacen frente al presente y se proyectan, no sin vacilaciones, hacia el futuro, mientras se preguntan si quizás, lejos de las grandes ciudades, podrían construir una vida colectiva alejadas de las derrotas políticas que se avecinan. "Los tiempos idealistas" es a la vez una fiesta del lenguaje y de la imaginación, y en su ambiciosa y perfecta ejecución narrativa, es en sí misma un homenaje a la novela, esa forma moderna de contarnos la vida. “Esta novela reconstruye, con lucidez y sin concesiones, el mapa político y afectivo de una generación que creció sin creer en el futuro. Los personajes de Belén Soto se inventan un presente para enfrentarse a esa zozobra.” Nuria Alabao

¿Cómo puede una sociedad que proclama la igualdad y la libertad convivir con la injusticia estructural y la marginación sistemática sin que sus ciudadanos lo perciban como una contradicción flagrante? En Cómo funciona la propaganda, Jason Stanley aborda uno de los dilemas clásicos de la teoría política —desde Platón y Rousseau hasta Habermas y Rawls—: la vulnerabilidad intrínseca de las democracias ante la retórica demagógica. Stanley argumenta que el mayor peligro de la propaganda política no es, como en el caso de las dictaduras totalitarias, la difusión de falsedades flagrantes, sino su capacidad para operar dentro de las democracias liberales tras la máscara de la razonabilidad. A través del concepto de «propaganda erosiva», el autor examina cómo el discurso hegemónico se apropia de los ideales políticos respetables —justicia, eficiencia económica, seguridad o rigor científico— para promover objetivos que liquidan en la práctica esos mismos ideales. Valiéndose de la semántica formal y la pragmática lingüística, Stanley disecciona los mecanismos cotidianos con los que procesamos e intercambiamos información, así como los conceptos aparentemente neutrales que pueblan nuestro lenguaje, demostrando cómo la desigualdad material engendra ideologías defectuosas que ciegan el juicio racional y anulan la empatía democrática.

Raramente coincide la visión del rayo con la percepción del trueno. Si esto ocurriera, la experiencia inmediata de ambos fenómenos se saldaría con la muerte. Así la intensidad del corazón, si se toma por la parte del fuego. Y es que el discurso amoroso se vislumbra, pero siempre queda más allá, desvinculado, abono de la mentira. Decimos el amor y sabemos que cada segundo que pasa después de pronunciarlo es una unidad de tiempo transcurrido tras su incendio. Aunque es un tema antiguo —más del lado de Heráclito que del Prometeo de Esquilo— este desfase emocional entre los cuerpos ha sido un motivo predilecto en la poesía del cambio de siglo: amamos, pensamos y decimos siempre a pie cambiado. Lo contrario es un relato que contaban nuestros padres sobre sus abuelos. La poesía del cambio de siglo, digo, se ha ocupado de constatarlo. Si no lo ha hecho, se ha escrito desde dicha constatación. Pero qué poco importa la naturaleza última de nuestras palabras, nuestras formas ignífugas de llegar al otro, si a pesar de ello la intensión nos anima a contar su historia. Pol Guasch (Tarragona, 1997), autor de novelas como Napalm en el corazón (Anagrama, 2021) y Reliquia (Anagrama, 2026), lo afirma a las primeras de cambio en su segundo poemario, que traducimos ahora del catalán: «Con toda seguridad, sé que se puede amar sin preguntarse por qué se ama».

En un Imperio sin nombre, la historiadora Martabée recibe un encargo que parece la consagración de su carrera: debe mudarse a orillas del mar para investigar un sitio arqueológico de los morgondos, un pueblo de guerreros marinos que habita más en las leyendas que en los registros históricos de su país. Fue el mismísimo Emperador quien le ha encomendado la misión. Desempolvar esa parte del pasado, le asegura, le devolverá el brillo al relato nacional y enlazará aquella gloria milenaria con la del presente. Caparazón es la historia de una mujer brillante acechada por dos formas del poder: el poder de saber y el poder de callar. Mientras los hallazgos se acumulan –mitos, objetos, indicios que empiezan a susurrar una verdad incómoda bajo la arena–, Martabée descubre que la historia no es un territorio neutral sino un campo de tensiones y conflictos donde siempre alguien decide qué se recuerda y qué se borra, y cómo. En esta fábula política de vuelo lírico, Perrine Tripier construye una novela de rara inteligencia: una meditación sobre la ciencia y sus servidumbres, sobre las formas antiguas y actuales de la dominación masculina, sobre el momento exacto en que una mujer debe elegir entre su ambición y su integridad.

Es el año 2021. La protagonista intenta dedicarse a la escritura, pero no le sale como espera. Harta de la inestabilidad económica, inmersa en la monotonía pandémica y en un letargo sexual con su novio, pone toda su esperanza en una promesa de año nuevo: se hará un perfil en OnlyFans. Pronto empieza a ganar cantidades de dinero insospechadas y se ve envuelta en la vorágine de su nuevo mundo, en el que hay filtraciones de contenido, envíos de calzones por correo y críticas de abolicionistas. Con el tiempo, acaba trabajando casi exclusivamente para El Mecenas, un seguidor anónimo que demanda atención y un tipo particular de intimidad a cambio de un dinero que ningún otro cliente ofrece. Pero un día él desaparece. En esta novela, inspirada en su experiencia como creadora de contenido para la red de pornografía OnlyFans, Camila Gutiérrez se desenvuelve con una agudeza formidable. Pedid y se os dará indaga, con inteligencia e ironía, en las aristas que componen el trabajo sexual, la relación con el deseo y la mirada, los vínculos virtuales y el dinero. «Camila Gutiérrez es tan mordaz y tan lúcida que la envidia que despierta me parece poca; es distinta a todas. Realmente genial». —Sofía Balbuena

La historia de The Modern Lovers no se parece a ninguna otra. Apenas reunían unas decenas de asistentes en sus conciertos en colegios mayores universitarios y pequeños clubs de la costa este de los USA, pero los comentarios de un puñado de reputados críticos musicales los colocaron en el meollo de la industria discográfica. En realidad, su música, su estética, su filosofía vital no podían estar más alejadas del sonido que reinaba en los primeros años 70. Jonathan Richman, líder veinteañero, testarudo y solitario, adoraba a The Velvet Underground y The Stooges, encontraba belleza en los desolados paisajes suburbanos de su infancia, rechazaba el consumo de drogas y proponía una visión de las relaciones románticas a años luz de la promiscuidad de la época. Descarado e intransigente, despreció un contrato con una de las grandes discográficas del momento por no comprometer la pureza de su visión del mundo. No malgastes tu juventud trata de contar la increíble peripecia vital de un grupo único alejándose de la biografía clásica, e intenta encontrar las claves tanto de su música (eléctrica, cruda, excitante), como de la insólita evolución personal de Jonathan que acabó con ellos antes de que llegaran siquiera a publicar un disco.

Fabio Morábito aunque nacido en Alejandría en 1955 de padres italianos, ha escrito toda su obra en español y ha merecido los más altos galardones literarios. «El título de este libro se debe a una feliz coincidencia. Al lado del hotel en el que me alojaba estaban construyendo otro. Unos cuarenta albañiles se afanaban en levantar la cimbra, ese ensamble de tablas y tablones que tiene una existencia tan efímera como esencial en la construcción de un edificio. Colgando a menudo en el vacío, martillaban, serruchaban y amarraban con alambres el maderamen de la cimbra, moviéndose con dificultad en los espacios que quedaban libres en esa maraña de tablas y palos. Yo me asomaba al balcón, no sabiendo si mirarlos a ellos, que estaban a un par de metros de mi hotel, o contemplar el mar. Ganaron los albañiles. Era otro mar, tan agitado, ensordecedor y cambiante como el que rompía en la playa. Poco a poco fui descubriendo una armonía en el aparente caos de la obra; la cuadrilla se estructuraba con un orden casi militar, todos sabían qué hacer y, encaramados en la cimbra, se gritaban para decirse alguna peladez o pedir ayuda; y pensé que tal vez las olas en altamar se organizan de la misma manera, llamándose unas otras, levantando barcos, rompiendo contra las rocas y los puertos, para entre todas sostener la inmensidad, el horizonte y lo infinito». Fabio Morábito

Jaime Siles (Valencia, 1951). Catedrático de Filología Latina, ha traducido a Wordsworth, Paul Celan, Arno Schmidt, Hans R. Jauss y Martin Walser; es autor de libros de ensayo y de diversas monografías de carácter lingüístico y literario. En 1983, su obra Música de agua obtuvo el Premio de la Crítica, y el Premio Fundación Loewe con Semáforos, Semáforos, en 1989 y en 1999 el Premio Generación del 27, entre otros. En 2004 se le concedió el Premio de las Letras Valencianas, en 2025 el Premio Internacional García Lorca y en 2026 el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamérica. Himnos tardíos —I Premio Internacional de Poesía Generación del 27— supone un cambio en la forma y temas de su autor. No hay en él otro estilo, hay otro poeta, más claro, pero más misterioso también que se enfrenta no solo con el lenguaje sino con la existencia y deja constancia escrita del dolor de vivir. Para Siles la vida no es canto sino pérdida, y la palabra, un intento de conocer a partir de la desesperación, un adiós a sí mismo y a las cosas, una experiencia madura y a la vez radical, que supone una nueva vía dentro de su obra. «Elegía y análisis, o sea, un lirismo de tipo elegíaco y una práctica metapoética que se unen de nuevo para expresar la existencia humana y, a través de un dolor ontológico, la dificultad del yo para ser». Henry Gil

NUEVA EDICIÓN DEL CÓMIC QUE RETRATÓ LA RABIA DE LAJUVENTUD DESHEREDADA Vicen acaba de mudarse con su hermana y su madre al municipio barcelonés de L'Hospitalet. Corre la década de 1980 y el panorama es desolador, un horizonte gris, achatado por el paro, la violencia y las drogas. Vicen pasará su adolescencia y su primera juventud en el epicentro de ese ambiente marginal, respirando lo bueno y, sobre todo, lo malo. Jaime Martín firmó con Sangre de barrio su primera obra en solitario, un cóctel amargo de pesimismo, rebeldía y frustración que le valió el premio al autor revelación en el Comic Barcelona de 1990.