A partir de 1976, Felicidad Blanc se dio a conocer ante el gran público como la madre de 'El desencanto'. El mítico documental de Jaime Chávarri, metáfora de toda una época, revelaba la intimidad de una familia singular de literatos: los Panero. Escritora ella misma, esposa de Leopoldo Panero, uno de los más importantes poetas de la España franquista, y madre de Juan Luis y Leopoldo María, poetas también, y de José Moisés, Michi, la figura de Felicidad Blanc brillaba en la pantalla con una sobreactuación tan real como la de su propia vida, mientras sostenía con enigmática indolencia un mundo ya inexistente. Un año después, en 1977, tras el éxito rotundo del documental, escribe su autobiografía 'Espejo de sombras' en colaboración con la periodista Natividad Massanés. Por sus páginas vuelven los años de la Edad de Plata, del franquismo y de la transición desde una melancolía singular, gracias a la cual Felicidad Blanc logró, pese a sus numerosos desencantos, escapar a la destrucción. También ella fue a su manera una excéntrica en aquella década convulsa.

Una fascinante exploración del tiempo y la condición humana. Tara Selter ya no está sola. Después de vivir más de mil veces el mismo dieciocho de noviembre, que se repite una y otra vez en un bucle temporal del que no parece haber salida y del que solo ella parece ser consciente, por fin sucede algo. Una anomalía. Un pequeño cambio que, sin embargo, puede suponer un gran salto: el color de la camisa que viste un hombre varía. Pasa del verde al azul. Ese hombre se llama Henry Dale, y Tara no tardará en descubrir que también él está atrapado en un eterno presente: que también él recuerda. Ambos pueden compartir ahora la experiencia y el desconcierto, aunque su forma de afrontar la situación sea muy distinta. Y, además, su encuentro abre la puerta a otra posibilidad: la de que haya otros como ellos.Esta es la tercera entrega –de un total de siete– del osado e innovador proyecto narrativo de Solvej Balle. Si las dos primeras se centraban en la experiencia de la soledad de Tara, aquí entra en escena la presencia del otro, la vivencia compartida de un día de otoño que se repite ad infinitum, y con ella, una nueva perspectiva. Lo que parecía inamovible empieza a revelar grietas por las que tal vez se vislumbre cierta esperanza. En esta nueva pieza de su mosaico literario, Balle sigue sirviéndose de la ciencia ficción para plantearnos preguntas profundamente humanas sobre nuestra relación con el tiempo, con la soledad y con nuestros semejantes, sobre el miedo y el amor, sobre los anhelos y las inquietudes que actúan como motores de nuestra existencia. El resultado es una saga tan enigmática como fascinante.

Una invitación a entrar en el corazón del proceso creativo. «El mundo entra en forma de imágenes, de fotografías en la pared, de periódicos, emails, recuerdos de conversaciones, libros, postales. Ahí está, fragmentado. Los fragmentos se reorganizan y se devuelven al mundo en forma de dibujo, de película. Aun conscientes de la artificialidad de la construcción, nos dejamos seducir por ella. Esto es lo que el estudio puede mostrarnos, un proceso que resulta evidente entre sus paredes, pero que puede esclarecer procesos no vistos fuera de él; un mundo que es construcción más que descubrimiento.»¿Qué forma parte de nosotros y qué no? ¿Dónde empieza el yo y dónde el mundo? ¿Qué sucede en esa frontera porosa, en ese punto de contacto en el que el mundo se nos acerca y nosotros salimos a su encuentro? En Una historia natural del estudio, el artista William Kentridge invita al lector a adentrarse en el núcleo mismo de su proceso de trabajo: las preguntas que lo mueven, las herramientas que utiliza, sus buenas ideas (y las menos buenas).Kentridge lleva más de tres décadas dando forma a una obra amplia y coherente que interroga la historia y la política –por ejemplo, las complejas herencias de su país, Suráfrica– a través del dibujo en carboncillo, lápiz y tinta negra, y de instalaciones que expanden los límites de los medios tradicionales. Todo ello cobra vida en este libro que mezcla texto e imagen, reflexión filosófica, relato autobiográfico y observación minuciosa. Una meditación serena y lúcida sobre el acto de crear escrita con sensibilidad, inteligencia y un saludable sentido del humor.

Antes de convertirse en uno de los autores más leídos de España, David Uclés nos dijo que La muerte y la primavera era su novela favorita. Desde entonces su fascinación por Mercè Rodoreda no ha parado de crecer —hasta el punto de brindarnos esta edición especial, con una portada y un posfacio suyos. En un pueblo sin nombre donde las mujeres llevan los ojos vendados para evitar el deseo, un adolescente de catorce años empieza a rebelarse y siembra la semilla de una guerra civil. Mercè Rodoreda, que según García Márquez escribió la novela "más bella que se ha publicado en España después de la Guerra Civil", nos brinda con esta novela póstuma un espléndido testamento literario, en el que teje una trama alegórica para mostrarnos la realidad de la vida en las sociedades donde se ha destruido todo atisbo de libertad y donde se ha reprimido toda iniciativa individual. “Hoy La muerte y la primavera se considera la obra maestra de Rodoreda, una estrella oscura, una cicatriz difícil de ocultar” Mariana Enriquez

¿Por qué yo no hablo la lengua de mi madre? Con esa pregunta, realizada desde la memoria enraizada en el silencio, Socorro Venegas construye una revolución atravesada por la dignidad de una vida en los márgenes, la revaloración de las lenguas originarias, el diálogo colectivo del duelo, la infancia como territorio trágico y el misterio de las maternidades. En estas páginas mestizas que oscilan entre la memoria poética, el ensayo inestable, la autobiografía imaginaria, la novela sin ficción, la autora se apropia de un río de voces, de testimonios forjados a sangre y fuego, de un dolor que es lengua que no siempre se articula para escucharse. Sus páginas elevan una épica íntima, una belleza imborrable, una meditación social y política, una resistencia de nuestras ancestras desde hace más de quinientos años. Las mujeres de este libro aman y resisten, se equivocan y, en sus silencios, cargan secretos de los que no se sienten orgullosas: están vivas. Sus palabras son un abrazo.

Ece Temelkuran escribe sobre el exilio y el concepto de hogar en el siglo XXI de una forma tan descarnada como personal. «Mamá, no voy a volver a casa.» Esta frase da comienzo a la involuntaria existencia de Ece Temelkuran como ciudadana global. Tras el intento de golpe de Estado en Turquía en 2016, abandonó su país para escribir en libertad y pasó a formar parte de la «nación de los extraños», la de aquellos que han tenido que abandonar su patria o ya no se sienten en casa en su propio país.Para combatir la soledad, la nostalgia y la desubicación, la autora busca a otros a quienes la guerra, el cambio climático, el deseo de ser libres o de simplemente ser han obligado a desplazarse. Testimonios reales, históricos, literarios, con los que compartir el sentimiento de búsqueda de un nuevo hogar.Tras Cómo perder un país y Juntos, en los que instaba a plantar cara a la amenaza de un fascismo global y reivindicaba la atención como forma última de amor radical, La nación de los extraños viene a completar una suerte de trilogía. Esta vez, Temelkuran nos propone reconstruir lo que hemos perdido, convencida de que en el punto de intersección de la policrisis actual se encuentra un profundo sentimiento de pérdida del hogar. Pero ¿y si fuera posible reorganizar nuestra forma de vida en estos tiempos de desintegración? ¿Y si la vida nómada fuese una salida para el futuro?

Una lectura llena de calidez y sensibilidad acerca de lo efímero de la vida, la importancia de las relaciones humanas y el valor del tiempo que nos queda. Martin, un abogado de setenta y seis años, recibe el inesperado diagnóstico de una enfermedad terminal. Felizmente casado con una mujer mucho más joven que él y padre de un niño pequeño, deberá enfrentarse a una pregunta ineludible: ¿cómo vivir plenamente sus últimos meses?Martin se niega a caer en el dramatismo y se entrega a una rutina metódica y serena: poner en orden el tiempo que le queda y despedirse de su familia dejándoles un recuerdo preciado y perdurable de su existencia en común. Lo hace sin estridencias, mediante una serie de gestos modestos y ordinarios pero llenos de calidez y dignidad. Cancela compromisos, deja de contestar correos, dedica las horas a disfrutar del día a día con su hijo y reflexiona sobre qué legado puede dejarle.Comienza a escribirle una carta, aunque pronto se da cuenta de que su amor y su presencia valen más que cualquier testimonio. También observa con cierta inquietud que su esposa parece tener otra vida más allá de su relación, lo cual no enturbia su voluntad de decirle adiós de la mejor manera posible.La vida al final es una novela contenida y conmovedora en la que la muerte no se presenta como una desgracia sino como parte natural del ciclo de la vida. Con un estilo sencillo y su característica sensibilidad moral, Bernhard Schlink logra convertir lo cotidiano en una experiencia trascendente y de una inusual hondura.Lejos de sentimentalismos, la obra plantea cuestiones esenciales —¿qué se considera una vida bien vivida? ¿Cómo despedirse de las personas que amamos?— y deja en el lector una huella duradera y esperanzadora. Un testamento literario sobre el tiempo, el amor y la aceptación de la finitud que forma parte de la experiencia humana.

Una novela hipnótica sobre la amistad, la desaparición y la memoria que ilumina los años más frágiles de la historia chilena. «Me muero si no llegas»: es la amenaza amistosa de Mara a Manu. O así figura anotado en el cuaderno de una de las dos, quien, tiempo después, intentará seguir la pista de esas cinco palabras. Es diciembre de 1989, el último verano de un momento en la vida de dos muchachas que acaban de cumplir la mayoría de edad. Una, la que convoca, necesita huir. La otra, la que se queda, no sabe que la cita es una despedida y que en adelante vendrá un vacío, que los recuerdos se agolparán en su cabeza y harán desmadre, que el tiempo se trizará y su existencia en este nuevo escenario se verá intervenida por la conjetura de una vida presunta. La suya, la de la amiga, la del entorno: el mundo que va quedando atrás y el que imagina disparado hacia delante.¿Qué se hace con lo que no está, cómo se incorpora ese vacío? ¿Qué papel cabe a la imaginación en lo que nos contamos? ¿Cuántas personas somos o podemos llegar a ser si nos empeñamos en convertirnos en otras?En esta novela breve, que es torrente y enigma, la realidad va siendo intervenida hacia una zona de desbande que encabrita lo narrado. La historia de una amistad interrumpida es también una pesquisa sobre las palabras que no alcanzan a decir lo que quieren decir, sobre los personajes que representamos y la búsqueda de unas identidades escurridizas, sobre la pérdida y el duelo, sobre la ilusión del tiempo como una flecha en progreso, sobre la vaguedad del recuerdo y su contraste con la precisión del afecto.Dónde puedo dejarlo se instala en la delgada línea que se dibuja entre la memoria, la fantasía y la ensoñación.

Una estimulante y sagaz reflexión sobre el sentido del pensar filosófico. En 2001 una productora de televisión argentina le propuso a Dardo Scavino escribir el guión de los catorce capítulos de una serie que tratase de responder a la pregunta «¿Qué es la filosofía?». El autor propuso matizarla y cambiarla por «¿Qué hace la filosofía?». Llegó la crisis económica y el proyecto se abandonó. Quedaron un centenar de páginas de esbozos, guardadas en un cajón. Olvidadas, hasta que, pasados los años, Scavino decidió echarles un vistazo.Este es el origen de este libro, que traslada aquella idea al papel. Partiendo de la imagen de Querefonte, el amigo de Sócrates, recorriendo el camino entre Delfos y Atenas, los catorce capítulos explican que filosofar no consiste en elaborar grandes teorías acerca de lo divino y lo humano. El quehacer fundamental de la filosofía consiste más bien en la escucha de los otros para extraer de sus discursos las reglas que los gobiernan.Así, de la mayéutica socrática a la arqueología de Foucault, el autor recorre el pensamiento de Vico, Kant, Wollstonecraft, Hegel, Nietzsche, Heidegger o Wittgenstein para explorar la relación de la filosofía con el lenguaje. De diferentes maneras, todos estos pensadores entendieron que esas normas tácitas constituyen el auténtico poder de cualquier sociedad humana. Su «psicagogía», como la llama Platón.Evocando escenas de la literatura y el cine, historias de filósofos y anécdotas personales, este Curso de filosofía se propone demostrar por qué la disciplina no es una ciencia de objetos, sino de sujetos sometidos a gramáticas que rigen nuestras maneras de vivir y pensar. El resultado es una estimulante y sagaz reflexión sobre el sentido del pensar filosófico –que no es ni predicación ni militancia– y por qué este sigue siendo necesario en el presente.

El clásico contemporáneo que sentó las bases del periodismo narrativo moderno. En los ensayos que forman la primera parte del libro, Tom Wolfe realiza un provocativo análisis de un fenómeno surgido hacia la mitad de la década de los sesenta que convulsionó el panorama literario norteamericano: la aparición del llamado «Nuevo Periodismo», que según Wolfe arrebata el centro a la esterilizada y agonizante novela y se convierte en el género literario más rico de la época.Para los Nuevos Periodistas, que se sumergían donde «pasaban las cosas», había que «tomar contacto con completos desconocidos, meterse en sus vidas de alguna manera, hacer preguntas a las que no tengas derecho natural de esperar respuesta, pretender ver cosas que tú no tienes por qué ver, etc.» y, ante la incapacidad de los novelistas para enfrentarse al cambio vertiginoso experimentado por la sociedad norteamericana, «tenían todos los años sesenta locos de Norteamérica, obscenos, tumultuosos, mau-mau, empapados en droga, rezumantes de concupiscencia, para ellos solos».Y de este modo el Nuevo Periodismo retomó la gran novela realista de siglos precedentes, cuenta Wolfe, aunque «lo único que pretendía decir al empezar era que el Nuevo Periodismo no puede ser ignorado por más tiempo en un sentido artístico. Del resto me retracto… Al diablo con eso… Dejemos que el caos reine… Más alta la música, más vino… Al diablo con las categorías…».La antología de textos de Rex Reed, Terry Southern, Norman Mailer, Nicholas Tomalin, Barbara L. Goldsmith, Joe McGinniss, Robert Christgau, John Gregory Dunne y el propio Tom Wolfe, en la segunda parte del libro, ilustra espléndidamente las tesis del autor.

La cruda y conmovedora historia de un hombre que no sentía el dolor físico. Aquejado de una rara condición genética, Edward H. Gibson nació sin la capacidad de sentir dolor físico. Su cuerpo no advirtió ni heridas ni accidentes, y fue presentado en la sociedad médica de Nueva York como el primer caso conocido de analgesia total congénita.Este libro es un emocionante estudio sobre el dolor, su dimensión simbólica y las discrepancias entre la experiencia verdadera y su representación. Abocado a la condición de freak, el protagonista se sublima en un gesto desesperado o irónico: crucificarse en público frente a la multitud. A medio camino entre el ensayo narrativo y la reflexión filosófica, Barba transforma esta anomalía biológica en una alegoría del extrañamiento y la otredad.

¿Qué hace que un sistema punitivo funcione, se expanda y se vuelva “normal” ante nuestros ojos? Más allá de los discursos sobre seguridad, delito o justicia, el castigo contemporáneo se sostiene en una trama de prácticas, instituciones y saberes que rara vez se observan en conjunto. Este libro propone una lectura crítica de esa trama a partir de tres nociones clave: penalidad, normalización y gubernamentalidad. Inspirado en Michel Foucault, el texto se adentra en las lógicas que organizan hoy el campo punitivo: cómo se definen los comportamientos aceptables, cómo se gestionan los riesgos, cómo se producen categorías de sujetos y cómo se despliegan mecanismos de control que exceden con mucho el espacio de la prisión o el tribunal. El castigo aparece así no sólo como una respuesta al delito, sino como una forma de gobierno de la vida social. Al “abrir las cajas negras” de los sistemas punitivos contemporáneos, esta obra ilumina sus engranajes cotidianos y sus efectos políticos: aquello que se presenta como neutral, técnico o inevitable. Un ensayo riguroso y accesible para comprender por qué se castiga, cómo se castiga y qué dice eso de nuestras sociedades.

En la poesía francesa y europea, sin olvidar su poderoso influjo en el modernismo hispánico, el nombre de Paul Verlaine ocupa un lugar preeminente. Este libro ofrece un relato pormenorizado y emocionante de sus postrimerías, de la mano de tres leales amigos que tuvieron trato frecuente e íntimo con el poeta: el escritor y polígrafo Gustave Le Rouge, el pintor y dibujante F.-A. Cazals y el académico y diputado Maurice Barrès, que firmó el prólogo de la edición original de 1911, ampliada en 1923 e inédita hasta ahora en español. Escrito desde la devoción, pero ajustado a la cruda realidad —«espantoso y exacto», en palabras de Barrès— y muy crítico con las maledicencias de los moralistas biempensantes, el relato de Le Rouge se enriquece con citas y dibujos del propio Verlaine y con numerosos testimonios que ponen de manifiesto el modo en que el reconocimiento público convivía en su caso con la más rigurosa penuria. El recuento diario del último año de la vida del «pobre Lélian» describe su miserable piso de la calle Descartes, los diversos hospitales en los que pasó las jornadas postreras y el multitudinario entierro al que asistieron escritores y artistas como Mallarmé, Rodin, Toulouse-Lautrec o Huysmans. Le Rouge, mediante su poder descriptivo, y Cazals con la sencillez de un gran dibujante, son capaces de trasladarnos al Barrio Latino de aquel fin de siglo en el que Verlaine encarnó el rostro doliente de la bohemia a la vez que ostentaba —como «padre y maestro mágico», en la famosa acuñación del «Responso» rubeniano— el principado de la poesía.