En tiempos en que la devastación ecológica y social se acelera bajo derivas autoritarias, Laura Quintana se pregunta en este libro: ¿cómo hemos llegado hasta aquí? ¿Por qué normalizamos un futuro arrojado al colapso que nos hace sentir que ya no hay nada que hacer?Frente a la inercia, la impotencia y la negación que bloquean el deseo y la posibilidad de una vida diferente, la autora apuesta por una política de la reexistencia que, desde lo arruinado –desde el enredo de las historias de violencia que nos atraviesan–, construya formas de cuidado y habitabilidad en medio de lo corroído. Confía, asimismo, en una imaginación utópica que, desde la urgencia del presente, impulse transformaciones impostergables de los modos de producción y consumo, orientadas a hacer más digna la vida de las personas.Se trata, en suma, de organizar el pesimismo para construir futuros otros, distintos a la devastación que se nos ha impuesto como destino.

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Cuando resultó seleccionado para viajar al espacio, fue el objeto de admiración de sus compañeros de estudios. Ahora, tras años realizando un trabajo monótono y posiblemente inútil, su vida parece menos envidiable. No solo no ha prosperado, sino que ha perdido todo el interés en hacerlo. Solo muy de tarde en tarde regresa a la tierra, pero en su última visita se produjo un reencuentro. El recuerdo de ese día en que, junto a su única amiga, paseó por el parque y recordó unos pelícanos eléctricos que ya no existen será determinante para él. ¿Qué sentido tendría repetir un día que ya fue perfecto? «Pelícanos eléctricos en los lagos» podría ser el guion de una película codirigida por Víctor Erice y Hong Sang-soo, en el aventurado caso de que decidieran filmar un híbrido de ciencia ficción y wéstern metafísico. La banda sonora sería publicada por el sello Italians Do It Better y contendría temas de Alain Bashung, Duval Timothy y Décima Víctima. Solo que, al final, sin querer, va y les sale un remake de «Annie Hall». Un «Annie Hall» sin protagonista chistoso. Un «Alien» sin alien. Un «Solo ante el peligro» sin peligro. Un «Cuento de primavera» sin primavera ni huerto ni filosofía. Una película sin trama que volara en círculos sobre neoconceptos como la tecnosaudade y la abulia en la era IA. Un film que conciliara un romanticismo exultante y la certeza de un futuro cancelado (para sus protagonistas y para sus lectores). Sun Bai es una de las voces más interesantes surgidas en el ámbito de la BD en la última media década, si bien sus orígenes nos remiten a un lugar más lejano y todavía ignoto como China. Pero resulta imposible adscribirla a ninguno de los subgéneros del manhua asociados al romance y la ciencia ficción, Sun Bai es un estilo en sí misma. Existe una línea divisoria clara entre su labor como ilustradora y como autora de cómics, perfectamente visible en la paleta de color optimista y primaveral de la primera y la más delicada, enigmática y glacial de la segunda, pero ambas confluyen en un temperamento artístico inconfundible. Hay algo inaprensible en sus dibujos y en sus historias, su trazo tiene el espesor y la consistencia del humo, sus contornos borrosos difuminan la distancia entre el presente y el pasado, entre la realidad y la imaginación, entre la tierra y el espacio. Sun Bai nació en Shenyang, China. Actualmente vive en Lille, Francia, donde trabaja como ilustradora y autora de cómics. Es la fundadora, junto con Lucas Burtin, de la editorial Soleil d'hiver y la autora, también en colaboración con Lucas Burtin, del cómic «La playa más bonita del mar del Norte» (Fulgencio Pimentel, 2023).

Una parte de la situación internacional arranca, precisamente, de 1914. Desde los conflictos en Oriente Medio al destino de la moderna Turquía como potencia emergente, la nueva Rusia nacionalista, la hegemonía económica alemana en Europa o incluso la globalización tienen más que ver con las problemáticas de hace un siglo que con el final de la guerra fría. La desaparición de la Unión Soviética, un fenómeno histórico surgido de la Gran Guerra, nos devuelve a tensiones que fueron origen y consecuencia de ese conflicto, el último gran enfrentamiento continental provocado por el nacionalismo. Pero, para entender ese vínculo, hay que remontarse a 1918. En ese año, las hostilidades cesaron en las trincheras de los frentes occidentales, pero no en los del Este y Oriente, donde la guerra se fue extinguiendo a lo largo de los siguientes cuatro años, con secuelas decisivas para el resto del siglo. Por lo tanto, lo que tradicionalmente se ha presentado como una única Gran Guerra fueron, en realidad, dos: una crisis de Oriente que inesperadamente desencadenó otro conflicto de naturaleza diferente entre las mayores potencias industriales de Europa, que desembocó en un sangriento empate, resuelto por la intervención de Estados Unidos; aquella, con sus propias reglas, se prolongó unos años más. Este libro trata la “gestión de la guerra” por parte de militares, políticos y diplomáticos y ofrece hipótesis para entender por qué fracasó la paz en 1914, pero también en 1918, y por qué cuando llegó, por fin, en 1923, ya era demasiado tarde para impedir un nuevo conflicto mundial. Francisco Veiga es profesor de Historia Contemporánea en la Universitat Autònoma de Barcelona, especializado en Europa del Este y Turquía, y coordinador de Eurasian Hub y GReHA. Pablo Martín es militar de carrera. Ha participado en misiones de paz en Oriente Medio y Asia Central, y es miembro de Eurasian Hub.

Francisco de Goya murió en Burdeos en 1828. Cuando su tumba fue abierta más de medio siglo después para repatriar sus restos, el cadáver apareció sin cabeza. A partir de este hecho real y casi legendario, Miguel Barrero traza una investigación literaria que recorre el exilio del pintor, sus últimos años en Francia y la posterior peripecia de su cuerpo mutilado. Lejos de resolver el enigma, el autor lo convierte en una meditación sobre la identidad española y su dificultad para hacerse cargo de su propia tradición. Entre la crónica histórica y la reflexión moral, este libro mira a Goya como un símbolo y su cabeza ausente como una metáfora persistente del país que lo expulsó.

Blutch, Gran Premio de Angoulême 2009, regresa con una obra hipnótica sobre el deseo, el amor y la libertad narrativa. Cruzando la ciudad de Bruselas, B va en busca de A. Guiados por un intenso deseo y un sentimiento de urgencia, la pareja se encuentra, se forma y quiere darse forma. La Última frontera encarna el espíritu de libertad de Blutch, con un estilo gráfico expresionista, desmonta las reglas de la narrativa convencional: rompe la cronología, difumina la geografía y desarma las estructuras lineales. Una historia visualmente hipnótica que mezcla lo onírico y el psicoanálisis para relatar la pasión de un gran amor eterno. - Gran Premio de Angouleme 2009 en reconocimiento honorífico al conjunto de su obra. - Obra destacada en la Selección oficial de Angoulême 2023.La crítica ha dicho: «Movida por una tensión constante, esta fantasía desestructurada (incluso en su paginación) presenta un dibujo magnético que juega con el grabado y la arquitectura». Le Monde

La creencia religiosa es una creencia «ordinaria» en un mundo o unos seres «extraordinarios». ¿Cuáles son los medios ordinarios que nos llevan a creer en la existencia de lo extraordinario? ¿Por qué creemos en lo que no entendemos? ¿Por qué tenemos creencias irracionales? Creencias irracionales no son creencias (necesariamente) falsas, sino contraintuitivas: son creencias que contradicen la idea de realidad que usamos en nuestra vida cotidiana. A partir de las aportaciones de las grandes voces de la antropología (Frazer, Malinowski, Lévi-Strauss), la sociología (Durkheim, Weber), la lingüística (Saussure) y el psicoanálisis (Freud, Jung), esta obra ofrece una antropología de las creencias que no plantea lo irracional como patológico ni el análisis correspondiente como una terapia: el autor no quiere curar a nadie de sus creencias irracionales; simplemente, las quiere explicar.

Frente a lo que clausura, cierra o responde unívoco, la escritura de María Negroni escoge la tentativa, la conjetura, la aproximación. Un antídoto contra la certeza. Sabe que no hay un decir que (se) agote (en) lo dicho. Negroni, como algún otro maestro (Montaigne, Azorín, Pla, Bobin), finge géneros. Desmonta el aparato inerte del lenguaje hecho para convocar lo reflexivo, lo erudito, la observación lírica y la audacia inspiradora. Entonces uno se da cuenta de que cuando escribe, el género es ella. Esther Peñas El libro está dividido en dos partes. La primera, Melpómene en Manhattan, incluye crónicas un poco falsas. Su aspecto paseandero esconde mal un ánimo de pelear. La abominable tendencia al entretenimiento que exhibe hoy gran parte de la poesía escrita en los Estados Unidos, los estereotipos que se imponen a la literatura latinoamericana, y las secuelas de una institucionalización creciente de la poesía son algunos de los hechos más denunciados. […] Por su lado, Una pasión difícil parte de esa radiografía del fracaso que es la fábula de Judith (supuesta hermana de Shakespeare inventada por Virginia Woolf) y rastrea una línea de mujeres poetas norteamericanas del último siglo para medir los avances logrados y los reveses sufridos en la tarea de desmentir esa historia. He sido en extremo arbitraria. Mis disquisiciones son autorretratos. María Negroni

Una apasionante y nothombiana reescritura de la Historia Sagrada. El Testamento según Jesucristo. O el Testamento según Amélie Nothomb. La novelista belga se atreve a dar voz al protagonista y es el propio Jesús quien nos narra su Pasión.Aparecen en estas páginas Poncio Pilatos, los discípulos de Cristo, el traidor Judas, María Magdalena, los milagros, la crucifixión, la muerte y resurrección, las conversaciones de Jesús con su padre divino... Personajes y situaciones de todos conocidos, pero a los que aquí se da una vuelta de tuerca: se nos cuentan con una mirada moderna, un tono lírico y filosófico con toques de humor. Jesús nos habla del alma y la vida eterna, pero también del cuerpo y del aquí y ahora; de lo trascendental, pero también de lo mundano. Y aflora un personaje visionario y reflexivo que conoce el amor, el deseo, la fe, el dolor, la decepción y la duda. Esta novela reinterpreta y humaniza una figura histórica con una mirada acaso transgresora, tal vez iconoclasta, pero que no busca en absoluto la provocación por la provocación ni el escándalo fácil.¿Un sacrilegio, una blasfemia? Simplemente literatura, y de la buena, con la fuerza y capacidad de seducción a las que nos tiene bien acostumbrados Amélie Nothomb. Su muy humano Jesucristo no dejará indiferente a nadie.

El debut teatral de Delphine de Vigan. Un acercamiento a los detalles más sutiles de la existencia humana. En su primera incursión en el género teatral, Delphine de Vigan nos sitúa en el corazón de un rodaje de cine, desplazando su mirada hacia aquellos que habitan el último escalón de la industria: los figurantes. Cuerpos anónimos que al final no serán más que una sombra desenfocada, pero que pasan horas esperando y soportando todo tipo de incomodidades sin que nadie se preocupe de ellos. Cuerpos que, pese a todo, son imprescindibles para dotar de realismo y verosimilitud a la ficción. Orso, Cécile, Bruno, Joyce y Nora son un grupo de figurantes habituales de todo tipo de películas que aguardan indicaciones.En las interminables esperas entre toma y toma, matan el tiempo compartiendo anécdotas, se someten a la rutina absurda de los cambios de vestuario y se enfrentan a la certeza de que, cuando finalmente llegue el momento de aparecer en pantalla, quizá nadie repare en ellos. Poco a poco, las máscaras van cayendo y se revelan confesiones más íntimas: la fatiga de Cécile tras años trabajando en un hospital, la necesidad de pertenencia de Bruno, la rabia de Nora frente a un sistema que la relega incluso cuando actúa, el deseo de Joyce de ser vista apenas un instante, la inseguridad de Orso…Las escenas, que oscilan entre lo cómico y lo melancólico, revelan un ecosistema precario: horarios abusivos, pruebas interminables, y una insalvable fractura jerárquica entre las estrellas y los desconocidos.De Vigan reflexiona sobre el valor y la posición de cada individuo en la sociedad y convierte a los invisibles en protagonistas. Los figurantes combina humor, ternura y melancolía, recupera en cierto modo la tradición de Beckett o Chéjov, donde la vida cotidiana se convierte en un escenario lleno de pequeñas tragedias y comedias, y nos recuerda que todos somos figurantes en la vasta historia que nos sobrepasa.