Santini, un bigotudo escuálido de 29 años, vuelve por Navidad a Fuente Librilla, su pueblo de cabras a los pies de Sierra Espuña. Allí se celebra la fiesta de jubilación de su padre, Matías Martínez, el Ropasuelta, un malasombra autoritario con quien Santini lleva una década sin hablar. En la aldea, lo de siempre: la llorera fácil de su madre y la casa-tienda con el jamonero de El Pozo presidiendo el salón. Los mismos garrulos de guantazo rápido. Los viejos con su dominó y su Real Madrid TV y la jarana intergeneracional en El Callejón, el bar-pub-discoteca-after del lugar. Y a todo esto, el Ropasuelta tiene un tole tole: correr con su hijo la tradicional carrera popular del 4 de enero alrededor del pueblo. Él, que el chándal se lo ha puesto solo para hacer morcillas y matar corderos. Así, entre trotes, litros de cerveza y peste a purines, nuestro protagonista tratará de descubrir qué pasa cuando uno huye de su pueblo y vuelve sin haber encontrado gran cosa. Ropasuelta es la primera novela de Santos Martínez. Una brillante sátira que destroza los tópicos de la vida en el campo, manosea un buen puñado de masculinidades tóxicas y retrata con angustia y humor a una generación que, al borde de la treintena, solo ve suelo quemado.

La epidemia de suicidios que barrió Alemania al caer el nazismo. En 1945, el Tercer Reich cayó y Adolf Hitler se suicidó en su búnker de Berlín. Pero no fue el único que decidió acabar con su vida. Con la caída del régimen nazi, miles de alemanes de a pie se ahorcaron, pegaron un tiro, envenenaron o ahogaron, siguiendo al Führer a la muerte. Muchas de estas muertes fueron provocadas por el terror ante el avance de las tropas soviéticas o por los sentimientos de culpa, pero, como sucede a menudo, la explicación no es tan sencilla. Florian Huber explora con maestría el porqué de este terrible fenómeno. Alemania no ha sido el único país en perder una guerra, pero en ningún otro lugar se respondió de manera tan cataclísmica. Otros países, como Japón, tenían una cultura del suicidio por honor, pero no así Alemania. ¿Qué llevó, pues, a familias enteras a acabar con sus vidas, incluso a matar a los niños y bebés?

La vida de Sophie Caco te arrastra, sin darte un respiro. Parte de su infancia en Haití y pasa por una adolescencia rebelde en Nueva York, donde descubre un legado de violencia y vergüenza que solo se sanan regresando a su tierra natal, Haití, junto a las mujeres que la criaron de niña. Aliento, ojos, memoria es un apasionado viaje a través de un paisaje poblado por lo sobrenatural y marcado por las cicatrices de la violencia política, una novela que deja testimonio de las tradiciones, el sufrimiento y la sabiduría de todo un pueblo. El lirismo, la claridad y la profundidad conmovedora con que la autora describe tanto a los personajes como el complejo contexto político que los envuelve le han valido los mayores elogios de la crítica.

¿Existe una lectura correcta de un texto clásico? Pienso que no, que justamente un clásico es aquel que permite infinitas lecturas, y que es por tanto inagotable. Volvemos a los clásicos porque nos siguen interpelando. Volvemos a Chéjov porque nos habla no tanto de allí (la Rusia prerrevolucionaria) y entonces (finales del siglo xix), como del aquí y el ahora. Cada lectura de un clásico es una nueva prueba, una nueva pregunta que se lanza al texto. Según lo que preguntes, según donde pongas el foco, contesta cosas distintas. Cada lectura que hacemos hoy de un clásico es una conversación con el texto original. Si es así, ¿por qué deberíamos preguntar a un texto solo de una manera? Mi acercamiento es doble. Dos miradas distintas, dos reflejos de mi interés y de mi amor por el Tío Vania original. Ahora pueden leerse aquí los dos acercamientos, las dos miradas sobre el clásico. Dos textos que a veces dialogan y otras se contradicen; que contienen fragmentos repetidos, ecos; que a veces permanecen muy cerca del original, y otras se alejan hasta que casi no queda rastro. Dos caminos entre tantos posibles.

Seleccionados por Eva Ariza y acompañados por las poéticas ilustraciones de Leticia Ruifernández, los textos de La ciudad trazan un recorrido literario por algunas de las grandes ciudades del mundo: Nueva York — Zadie Smith Ciudad de México — Valeria Luiselli Jerusalén — Najwan Darwish Río de Janeiro — Clarice Lispector Roma — Igiaba Scego París — Philippe Jaccottet Praga — Bohumil Hrabal Lahore — Saadat Hasan Manto El Cairo — Radwa Ashur

Nada más abrir este cómic, nos encontramos con una Julia —que estrena su treintena en Puerto Rico— estupefacta en medio de la selva junto a un jeep alquilado que acaba de estrellar. Para entender cómo ha llegado hasta ahí, debemos remontarnos varios años atrás, al momento en que decidió dejar el alcohol. Este libro relata ese viaje venturoso hacia la sobriedad, un recorrido plagado de pruebas, trampas y giros, a veces conmovedores o hilarantes: las improbables sesiones de terapia de grupo, las recaídas, una relación desafortunada, varias citas terribles, algunos nuevos amigos y un desalojo sin contemplaciones de su apartamento en Nueva York. Desplegando un grandísimo poder de seducción gracias a su dibujo claro y naif, Wertz se analiza a sí misma sin escrúpulos y con un humor irreverente; y nos habla de ello sin pelos en la lengua, sin sentido del ridículo, para desgranar la historia menos contada, pero la más común: que el camino hacia la recuperación rara vez es una trayectoria lineal y ascendente. Con una honestidad inquebrantable, Wertz retrata el arduo, frustrante y, a pesar de todo, divertidísimo periplo —una epopeya que durará, ni más ni menos, cinco años— de intentarlo, fracasar e intentarlo de nuevo.

b>Un recorrido ágil y documentado por la historia de Alándalus, uno de los períodos más excepcionales (y desconocidos) de nuestra historia. España, aquella que se llamó una vez Iberia, después Hispania y más tarde Spania, se forjó en buena medida desde el Mediterráneo. A través de ese mar, vehículo indiscutible de la continuidad civilizadora grecolatina de la Antigüedad, surgió el extraordinario Alandalus, el escenario en el que se desarrolló una de las culturas más sofisticadas y avanzadas de la época. Sin embargo, sus casi ocho siglos de pervivencia han sido tradicionalmente omitidos en la crónica de la historia de España. En este libro, el prestigioso historiador Emilio González Ferrín se propone colmar esa laguna e invitarnos a descubrir uno de los períodos más excepcionales de nuestra historia, mediante un diálogo a contracorriente entre disciplinas y una lectura no inducida de las fuentes. El resultado es una interpretación de la historia de Alandalus (y de España) que se aleja de la tradición escolástica y de los relatos míticos. Se nos presenta así un episodio crucial de nuestra historia, Alandalus, que no fue sino un Oriente en Occidente, desprovisto de guerras santas, cruzadismos, conquistas y reconquistas. ¿A qué responde este libro? - Indagar en los siete siglos olvidados de la historia de España. - La entrada de la civilización árabe en la península. - La creación y herencia de la cultura andalusí. - La historia de Alandalus como parte de la historia de España. - Una desmitificación de la Reconquista.

Berlín. El verano calienta el hormigón de las aceras. En Lichtenberg, un distrito multicultural de edificios prefabricados del este de la ciudad, viven Tâm y su hermano, Dennis, dos adolescentes de ascendencia vietnamita. Su vida transcurre tranquila entre el colegio, los amigos y las vueltas en patines hasta que, un día, se topan con una misteriosa chica que está huyendo. Pero ¿de quién? ¿Y por qué tiene la mano ensangrentada? Sin sopesar en qué situación se están metiendo, deciden ayudarla. Mikael Ross, una de las nuevas voces del cómic alemán, se inspira en la mejor tradición del cine negro y la estética del manga para crear un asfixiante thriller en el interior de la comunidad vietnamita de Berlín, con el tráfico de personas y una incipiente historia de amor juvenil como telón de fondo.

Una selección de relatos de horror que muestra lo más oscuro del mundo vegetal. Una antología que reúne a nombres como Roald Dahl, Eudora Welty o H.P. Lovecraft. Orquídeas sanguinarias, bosques enteros que se rebelan contra quienes los masacraron, setas tan bellas como venenosas, robles majestuosos que se convierten en la reencarnación del hombre de la casa, maravillosas enredaderas que reviven espantosos fantasmas del pasado, máquinas rudimentarias que permiten registrar el terrible sufrimiento de las plantas maltratadas, árboles solitarios que señalan el mismísimo umbral a un mundo pesadillesco… Un verdor siniestro recorre la literatura de los siglos XIX y XX y nos recuerda que las plantas, seres fascinantes y misteriosos, benéficos y letales a la vez, encarnan la otredad en forma de monstruo silencioso, al tiempo que padecen los efectos de la avaricia que lleva al ser humano a usurpar y destruir sin compasión aquellas formas de vida que, reducidas a materia prima, pueden generar riqueza. Gótico botánico es un catálogo de historias del mundo vegetal más fantástico, que incluye a autores tan destacados como M.R. James, Richmal Crompton, H. P. Lovecraft o Roald Dahl, y que permite, además, descubrir las inquietantes creaciones de escritoras pulp como Mary Elizabeth Counselman, Maria Moravsky o Eli Colter. A partir de ahora, el verde será el nuevo negro. CRÍTICA «Ya sea como eficaces símbolos de temas universales, en forma de remotos miedos victorianos y de personajes híbridos, peligrosos o sedientos de venganza, los vegetales ofrecen una fascinante variedad literaria, consecuencia lógica de su casi infinita y perturbadora cantidad de especímenes y de todo lo que nos queda por descubrir sobre ellos.» —Patricia Esteban Erlés

Luchadora, audaz, pasional, anticonformista, pero también intransigente, insegura y obsesiva, Mary Shelley era una persona a menudo difícil de comprender aunque tenía un enorme talento. Tuvo una vida extraordinaria aunque atormentada. Este es el relato de cómo hace doscientos veinte años una adolescente embarazada huyó de casa para acabar convirtiéndose en una estrella de la literatura. También de cómo, en un verano sin verano, una mujer reinventó el miedo, creando uno de los monstruos más aterradores de ahora y siempre.

La guerra es siempre un drama sangriento que produce destrucción física y espiritual. Es un hecho social tan presente en la historia humana que hace utópica toda proyección de un futuro sin guerras y poco verosímil aquel ideal kantiano de la paz perpetua. Lo que no es óbice para perseguir la meta de construir sociedades justas y pacíficas. ¿Cómo es posible conciliar la admiración por los héroes y por las conquistas de las revoluciones y condenar al mismo tiempo la violencia y las guerras? ¿Cuál es su naturaleza? ¿Son inevitables? Su estudio abarca diversas disciplinas, desde la historia, la sociología, el derecho, la política, hasta la ética, la economía, la psicología y la estrategia militar. La guerra muta y se transforma en su apariencia, pero mantiene su esencia a través del tiempo. Tecnificada ahora, es tan brutal como siempre. En una coyuntura política en la que crecen los riesgos, la guerra continúa amenazando con incendiar el mundo, con segar miles de vidas, civiles inocentes, en su mayoría. Lo peor no es solo que haya guerras en el mundo, sino constatar que no tenemos instrumentos adecuados para, idealmente, prevenirlas o, al menos, gestionarlas eficazmente.

Estamos rodeados de muerte. Está en las noticias, en nuestras canciones infantiles, en nuestros podcasts de crímenes reales. Sin embargo, desde pequeños se nos dice que hay que temer a la muerte. ¿Cómo se supone que vamos a saber a qué le tenemos tanto miedo, si nunca se nos da la oportunidad de mirar? En este libro profundamente conmovedor y extraordinario, la periodista Hayley Campbell explora las actitudes de la sociedad hacia la muerte y el impacto que tiene en aquellos que trabajan con ella cada día. “Si la razón por la que subcontratamos esta carga es porque es demasiado para nosotros", se pregunta, "¿cómo la afrontan ellos?". ¿Afrontar la muerte directamente nos haría temerla menos? Inspirada por su propia fascinación infantil por el tema, conoce a embalsamadores y a un antiguo verdugo del corredor de la muerte, a investigadores de muertes masivas y a una comadrona de duelo. Habla con enterradores que ya han cavado sus propias tumbas e interroga a un hombre cuyo trabajo consiste en hacer desaparecer las escenas del crimen. A través de las incisivas y sinceras entrevistas de Campbell con personas que ven la muerte todos los días, se pregunta: ¿Ver la muerte te cambia como persona? ¿Y nos estamos perdiendo algo vital por dejar que la muerte permanezca oculta? “Campbell es una escritora magnífica, que capta el exquisito patetismo y el humor negro de la gente que se pasa la vida trabajando con los muertos” -- Caitlin Doughty “Se trata de un examen esencial, compasivo y honesto de cómo afrontamos la muerte y de cómo ésta cambia a los vivos.” -- Audrey Niffenegger “Un libro compasivo y convincente. Fascinante y devastador a partes iguales” -- Charlie Gilmour

El arte puede ser algo alentador, una inspiración, un detonante; puede hacernos reír y, calando hondo en nosotros, puede hacernos ver el mundo desde otra perspectiva. Para Valérie Mréjen es, además, junto con la escritura, su modo de vida desde que se graduara en una prestigiosa Facultad de Bellas Artes a las afueras de París. En este recorrido circular por esa parte de su vida, Mréjen, la joven artista, deberá superar las pruebas de acceso a la escuela entre multitud de aspirantes, resistir frente a las reticencias de su entorno familiar –que prefiere que estudie algo que tenga salidas–, aprender a convivir con otros artistas, tratar de no copiar lo que le gusta, apañárselas para participar en algunas exposiciones, tener el don de la oportunidad y no caer en el desánimo. También habrá de lidiar con las frivolidades y los lugares comunes del mundillo del arte. Una divertida novela de aprendizaje, relato íntimo de una vocación y cuaderno de bitácora de sus descubrimientos artísticos, en la que Valérie Mréjen rinde homenaje a sus artistas favoritos y da cuenta de sus años de estudiante, algo que hace con su acostumbrado ojo clínico y con una prosa cortada al bisturí en la que lo caricaturesco y lo humorístico están impregnados de ternura y empatía por esos jóvenes, aspirantes a maestros en el arte de la vida, que todos hemos sido alguna vez.

Israel existe porque existe el pueblo judío. Y el pueblo judío existe porque existe el Libro. Sobre este razonamiento simple se engarza la historia. La sociedad israelí aún no ha decidido si su país es el resultado de una promesa divina o de una votación ajustadísima en la ONU, si prefiere decantarse hacia el laicismo indiferente de Tel Aviv o hacia el fervor religioso de Jerusalén. Un conflicto existencial que ha devastado a los palestinos y mantiene en permanente inestabilidad la región más delicada del planeta. La Biblia creó hace más de dos milenios al pueblo judío y, en último término, condujo a la creación hace casi ocho décadas del Estado de Israel, fundado para que fuera el hogar nacional de los judíos, hasta entonces condenados a la diáspora. Pero en la actualidad todavía hay más judíos fuera que dentro de su Estado, y el moderno Israel funciona como una democracia confesional de origen teocrático gobernada por una cada vez más numerosa mayoría conservadora y observante que impide la solución de otro drama, el de Oriente Próximo. Alberto Masegosa ha sido, durante más de treinta años, corresponsal de la agencia EFE en distintas partes del mundo. Destinado en París, México, Túnez, Rabat, Johannesburgo, El Cairo, Nueva York y Jerusalén, y enviado especial en conflictos armados como los de Somalia, Sierra Leona, República Democrática del Congo o Irak.