En este último volumen de Historias de Vigàta, Andrea Camilleri vuelve a transportarnos a su universo siciliano desbordante de ironía, disparate y humanidad. Heredero de la tradición de Boccaccio y del espíritu fustigador decameronesco, el autor dibuja la vida en este lugar donde la inocencia es a menudo una forma de locura; la honestidad, una obra maestra de la hipocresía, y el crimen no es más que una travesura del intelecto. Amores, marrullerías, malentendidos y supersticiones se entrecruzan en un zarzal de situaciones disparatadas. Desde la tragicomedia de un cortejo fúnebre convertido en carnaval de pasiones hasta reliquias patrióticas que obran milagros literarios, el libro presenta un mosaico de personajes entrañables, ridículos, tiernos, patéticos. Un Camilleri en estado puro, que hace reír, pensar y -como siempre- nos maravilla.

Los gitanos españoles guardan en su memoria viejos cuentos olvidados desde hace tiempo. Destacan, sobre todo, los relatos épicos que nos hablan de héroes medievales como Bernardo del Carpio, Carlomagno, Roldán, Oliveros y Los Doce Pares de Francia, y es que el regusto por la épica ;en la que se confunden personajes históricos y legendarios con las valentías de míticos gitanos de otros tiempos; es una de las particularidades de esta cultura. También destacan una larga relación de cuentos maravillosos donde se impone el reino de la fantasía y muchas leyendas ;tenidas como ciertas por los gitanos; de almas en pena, aparecidos y encantamientos. Cuentos que se han ido desgranando en las noches de invierno, en la soledad más absoluta de las acampadas a la intemperie, al amor de una lumbre que calentaba sus cuerpos pero que resultaba insuficiente para templar los miedos y temores de la larga noche gitana.

De la autora de «Boda irlandesa» En el Londres asediado por los constantes bombardeos alemanes del Blitz, la anciana Claire Temple se halla perdida en el oscuro laberinto de su propia casa. Su mundo, aquel en el que era la escritora de moda, una elegante femme fatale que iba de fiesta en fiesta rodeada de amantes, pretendientes y los novelistas más celebrados, parece desvanecerse junto a su memoria. Las calles han cambiado, cada vez son menos las visitas de sus viejos amigos, las sirvientas la tratan como a una niña pequeña e incluso la vieja mansión que fue testigo de aquellos tiempos gloriosos se ha convertido en tierra de nadie, varada entre los ecos del pasado y las difusas sombras de un presente incierto. Publicada en 1944, «No había ventanas» es una cruda, conmovedora e inquietante novela que explora tanto la soledad, la nostalgia y la desolación de la vejez, como el aislamiento, la desorientación y la lucha desesperada contra el olvido de la demencia. Tal y como nos recuerda Marta López en su posfacio, la obra maestra de Norah Hoult es «una disección de la identidad, una reflexión sobre aquello que hace que seamos nosotros mismos o dejemos de serlo». «Un retrato desolador pero bellamente escrito del desmoronamiento de una escritora en el ocaso de su vida». SINÉAD GLEESON

Elisa tiene quince años y no puede llorar. Elisa tiene una hermana, Inés, tres años mayor, a quien no ha visto desde que tenía doce. Elisa está escribiendo su historia para encontrar una manera de hablar con Inés, de mostrarle quién es, qué ha pasado; pero también para encontrar una manera de contarse a sí misma la historia de su vida. Cómo no ser vista es, ciertamente, un libro sobre Elisa, sobre cómo hacerse adulta, sobre la amistad, la familia y el amor hacia una hermana. Pero es también, aunque nunca se describa por completo, un libro sobre la desaparición forzada en México y las preguntas que deja abiertas como abismos. ¿Qué queda cuando nos arrancan a alguien? ¿Cómo se ama a ese alguien?

Yanko Gooral, un campesino de los Cárpatos, es arrastrado hasta la costa inglesa después de que zozobre el barco de emigrantes en el que viajaba rumbo a América, donde, engañado por una red ilegal de emigración, aspiraba a labrarse un próspero porvenir. Tras el hambre, el frío, el estupor y la desesperación que sufre durante el naufragio, los habitantes del pequeño pueblo al que llega, presos del irracional pavor que les infunde la otredad de ese extranjero que no habla una sola palabra de inglés, lo reciben con hostilidad: lo apedrean, lo encierran en un cobertizo y lo tildan de demonio o de lunático. Sólo Amy Foster, una joven poco agraciada y tarda de pensamiento, intenta poner fin a su aislamiento mostrándole misericordia. Pero ¿podrán el amor y la compasión salvar a Yanko de su infinito desamparo? Conrad nos brinda una descarnada novella de tintes autobiográficos sobre la infranqueable soledad y la incomprensión a las que, aún hoy en nuestras sociedades –supuestamente civilizadas–, abocamos a cualquiera que sea diferente.

El último relato de una gran escritora del siglo xx, un homenaje a la vida y al recuerdo.En 2011, poco antes de morir, la escritora Christa Wolf decidió rendir homenaje a su marido con un regalo muy especial por su sexagésimo aniversario de casados. Se trataba de August, una pequeña joya de la literatura alemana inspirada en los recuerdos de infancia de la autora.Tras el fin de la segunda guerra mundial, un huérfano de ocho años que ha escapado de Prusia Oriental ingresa en un remoto sanatorio para tuberculosos instalado en un antiguo castillo. Allí conoce a Lilo, una adolescente que irradia valentía y ternura. Décadas más tarde, mientras conduce un autocar a orillas del Elba, August revive aquel tiempo: el descubrimiento de la amistad, la fragilidad de la inocencia, la belleza de un gesto amable en un mundo devastado por la guerra.«El último libro de Christa Wolf es indefinidamente bello, y a la vez conmovedor y luminoso.» Annie Ernaux «Leerlo debería ser un obligado tributo a una escritora excepcional, independiente y única.» José María Guelbenzu«Wolf escribió libros que han perdurado, grandes novelas alegóricas, relatos personales sobre la enfermedad y el dolor.» Günter Grass «Una de las más bellas historias de Christa Wolf. Tan tierna y elegante, fresca, concisa y cálida, todo al mismo tiempo.» Frankfurter Allgemeine Zeitung «La novela póstuma de Christa Wolf es un acto de reconciliación con su propia vida.» Florian Kessler (Süddeutsche Zeitung)

Urdir una trama teatralizada del complejo mundo del encierro es una tarea difícil que Genelhú y Húngaro consiguen con maestría. Tal es así que A podemos visualizar el horror del abandono, percibir hasta el crepitar de los huesos machacados que sedimentan

«Mi país, el paraíso de los colonos y el infierno de mi gente...» Samahani significa «perdóname» en suajili, una palabra que contrasta con todo lo que sucede en esta fábula de esclavitud, crueldad, amor y venganza ambientada en el Zanzíbar del siglo XIX. Entre la esquina del mercado de esclavos y los puestos de joyeros indios, la hermosa Uhuru canta y baila al ritmo del tambor. Africana libre, experta en magia negra, siempre escapaba de los traficantes de esclavos. Su insolencia fascina a la hija del sultán, que vive entre dos mundos: el de su padre, el sultanato de Zanzíbar codiciado por los europeos, y el de Sundus, el esclavo eunuco que se convirtió en su amante. Mientras la revuelta se gesta en la isla, la costa este de África aparece como un horizonte salvador, una tierra de orígenes para Sundus, un sueño de huida para la princesa... La abolición de la esclavitud marca el fin de una era, pero el cambio trae consigo su dosis de tragedia, mientras el control de los extranjeros se intensifica en su tierra.

Una rebelión contra el mundo, contra su familia y contra la sociedad. «Excepcional.» Livres Hebdo Salí corriendo de repente. Sólo me dio tiempo a oír a mi madre, que decía Pero ¿qué hace ese idiota? No quería estar con ellos, me negaba a compartir con ellos ese momento. Yo estaba ya lejos, había dejado de pertenecer a su mundo, la carta lo decía. Salí al campo y estuve andando gran parte de la noche: el ambiente fresco del norte, los caminos de tierra, el olor de la colza, muy intenso en esa época del año. Dediqué toda la noche a elaborar mi nueva vida, lejos de allí. «La verdad es que la rebelión contra mis padres, contra la pobreza, contra mi clase social, su racismo, su violencia, sus atavismos, fue algo secundario. Porque, antes de que me alzara contra el mundo de mi infancia, el mundo de mi infancia se había alzado contra mí. Para mi familia y los demás, me había convertido en una fuente de vergüenza, incluso de repulsión. No tuve otra opción que la huida. Este libro es un intento de comprenderla.» Édouard LouisLa crítica ha dicho... «Un lenguaje contenido y a la vez brutal, sin victimismos ni exaltaciones líricas [...]. A su escritura clásica, el autor opone la lengua de su entorno, que mezcla jerga local y sintaxis rota. Efectivamente, la violencia social se ejerce con el lenguaje.» Les Inrockuptibles «Magnífico [...]. Es el anuncio de una liberación y de un renacimiento a través de las palabras para escapar de la fatalidad del determinismo social.» Le Point «Tejer un texto uniendo dos registros lingüísticos tan opuestos es más que una proeza. El éxito literario es innegable.» Le Nouvel Observateur «Una narración asombrosa, a causa de la historia personal del autor, pero también de su talento.» Madame Figaro«Excepcional. Un cóctel de Zola y Dickens. Dura, a veces casi insoportable, pero también tragicómica, en cierta medida distante, pero en absoluto maniquea.» Livres Hebdo «Es el grito de cólera de un joven que expresa su asco frente al mito tenaz que convierteal proletariado en una bestia valiente, de buen corazón y amante de la vida.» Catherine Simon, Le Monde des Livres «La escritura de Édouard Louis, con su obstinación en hablar de la vergüenza, demuestra que su libro, que cae como un mazo sobre personas concretas, revela un escándalo universal de primera magnitud.» Jean Birnbaum, Le Monde des Livres

Un libro total, una construcción narrativa deslumbrante, donde confluyen la historia de una familia y la historia de los siglos XX y XXI.  Koljós es el libro más íntimo de Emmanuel Carrère: un apasionante relato familiar que arranca con el funeral de Estado de su madre, Hélène Carrère d’Encausse, figura mayor de la vida intelectual francesa, primera mujer al frente de la Academia y reconocida autoridad en el estudio de la historia rusa. Su muerte en 2023 impulsará al autor a revisar una colección de archivos, cartas y fotografías que su padre había recopilado a lo largo de su vida, y que constituyen el punto de partida de esta investigación: una genealogía, profundamente entrelazada con algunos de los grandes conflictos del siglo XX, que va de Tiflis a París, de la Rusia prerrevolucionaria a la Ucrania actual.Carrère reconstruye así el recorrido de sus bisabuelos, los Zurabishvili, burgueses ilustrados que se exiliaron de Georgia tras la Revolución bolchevique; al errático abuelo Georges, marcado por la pobreza, el derrotismo y una colaboración con los ocupantes alemanes nunca del todo esclarecida; y, sobre todo, la ascensión imparable de Hélène, brillante, severa, rigurosa y a menudo impenetrable; personalidad legendaria y polémica cuyo legado y complejidad condicionan a quienes la rodean. También redescubre la discreta figura de su padre, Louis, un personaje apacible y humilde siempre a la sombra de Hélène, que ofrece un contrapunto afectivo a la austeridad materna.La nueva novela de Emmanuel Carrère, ganadora del Premio Médicis y del Premio Grand Continent en 2025, se mueve entre la historia familiar y la historia con mayúsculas y ofrece un retrato preciso de la Europa del pasado y presente siglo. Pero, sobre todo, es una confrontación con la memoria de la figura materna vista con la habitual mezcla de exactitud, empatía y lucidez del autor. Una confrontación que revela las aristas públicas y privadas de Hélène Carrère, pero también el profundo amor y reconocimiento de su hijo por todo lo que le debe.

Tras una temporada en el extranjero, Elaia regresa al pueblo de sus orígenes para escribir una novela. Quiere contar la historia de su familia, un entramado de vidas marcadas por la guerra, la dictadura y las dificultades del campo andaluz. A medida que los silencios heredados se despejan, emerge una memoria viva que, más que sobre el pasado, tiene mucho que decir sobre el presente. Y que llega también para sanar una herida: la del duelo sin cerrar por la muerte de su abuela, de la que no pudo despedirse. Azahara Palomeque escucha las historias que guardan las casas y los olivares, y nos devuelve esas voces ausentes que hablan de amores desafiantes y viajes liberadores, de las lealtades y traiciones que rigen un pequeño mundo. Una novela conmovedora y rupturista en la que lo oral y lo poético se trenzan con cuidado artesano en un canto a las raíces, a los afectos y a los futuros que aún es posible imaginar.

Un hombre mayor.  Un hombre mayor, de campo.  Un hombre mayor, de campo, hablándonos de sexo. Un hombre mayor, de campo, hablándonos de sexo y reflexionando sobre las dificultades de ser hombre.  Un hombre que siente la extrañeza del lenguaje, que no alcanza a decir lo que quiere decir, que apenas logra señalar lo que duele. Marcelino es su relato, cuajado de miedo y de amor. A su alrededor, la brutalidad y la dulzura se abren paso entre cuerpos que gimen, que paren, que lloran a sus muertos, que se alejan lentamente del campo… Bibiana Collado Cabrera elige en esta novela a un protagonista con un lenguaje y un imaginario de la tierra, en un gesto tierno y provocador.

Esta narración en primera persona es la ?puesta en papel? de un largo viaje del autor por Extremadura. Es, por tanto, y como saben los lectores de su obra -publicada en España habitualmente por la editorial Acantilado- uno de sus primeros textos autobiográficos, pues Krasznoharkai suele evitar siempre los elementos autobiográficos en sus relatos. En esta ocasión, obligado quizá por la experiencia previa, y por el impacto que en él supuso conocer la historia del último lobo de España, traicionó ese principio, para así brindarnos uno de sus textos más fascinantes: un ?relato real? que nos atrapa desde el primer momento y nos seduce como sólo saben hacerlo los verdaderos contadores de historia. Un relato que sigue buscando respuestas para las cuestiones que habitualmente nos plantea este autor: ?Todas mis novelas tienen un punto en común: la advertencia de que estamos viviendo en una época donde cada vez es más difícil distinguir lo que tiene valor de lo que no tiene. En la profundidad de todos mis libros hay siempre una pregunta: ¿qué es lo que significa la tradición??.