Una nueva novela de Matsumoto protagonizada por primera vez por una investigadora. Un caso que reabre las cicatrices del pasado de la sociedad nipona. En Tokio a finales de los cincuenta, Teiko Itane, una joven de veintiséis años, acepta casarse con Kenichi Uhara, un ejecutivo diez años mayor al que ha conocido a través de un casamentero. Tras una breve luna de miel, Kenichi desaparece sin dejar rastro. Decidida a encontrarlo, su mujer viaja en pleno invierno hasta la ciudad costera de Kanazawa, el último lugar donde fue visto su marido; allí inicia una investigación en la que los indicios y revelaciones se desvanecerán uno tras otro. Para resolver el misterio, Teiko tendrá que regresar al punto cero: donde todo comenzó. Esta es la primera novela de Matsumoto en la que el peso de la investigación recae sobre una mujer. La mirada femenina le sirve para explorar desde un nuevo ángulo el peso de la culpa y la memoria en la sociedad nipona en un momento en el que las cicatrices de la segunda guerra mundial eran aún recientes. Publicada en 1959, Punto cero es una de las obras clave del maestro de la novela negra japonesa. «Si aspiras a ser un conocedor de la mejor novela negra internacional, Punto cero debería estar en tu mesilla de noche. Un maestro del crimen.» Financial Times «Junto con un misterio intrigante, Matsumoto imparte una lección discreta pero fascinante sobre la historia y la cultura del periodo comprendido entre el Japón que conocemos hoy y su pasado inmediato.» Morning Star «Un referente de la literatura de misterio japonesa que es un lujo que podamos leer en castellano.» Marta Marne (El Periódico)

Aburridísima reúne siete relatos de ciencia ficción escritos en los años ochenta, por primera vez traducidos al castellano. Con humor ácido y sensibilidad extraña, Suzuki imagina futuros desbordados por el tedio, la tecnología y las tensiones de género. En un Tokio deshumanizado, en planetas remotos o en clubs de playa donde los muebles opinan sobre su vida amorosa, los personajes de estos relatos buscan formas de amar, resistir o simplemente distraerse del aburrimiento existencial. Entre la distopía pop y el nihilismo punk, Suzuki reescribe la ciencia ficción desde una perspectiva crítica, feminista y profundamente irreverente. Más de tres décadas después, sus relatos siguen siendo una sacudida lúcida, una joya insólita que interpela desde los márgenes con furia visionaria.

«Mi papá es el mejor papá del mundo», leemos en las primeras páginas de Corazón de siete leguas, autobiografía ficticia de una mujer que narra los abusos sexuales a los que la somete su padre en su niñez y que, poco a poco, descubre cómo este trauma impregna y condiciona toda su vida posterior. Katharina Winkler ha recogido numerosos testimonios de mujeres que han sufrido abusos sexuales durante su infancia para componer Corazón de siete leguas, novela en verso –comparable a Autobiografía de rojo, de Anne Carson– en la que –en forma de monólogo interior– las canciones infantiles, el lenguaje de los cuentos de hadas y el pensamiento mágico de una niña que aún no tiene palabras para describir lo inefable desembocan en la descarnada descripción que la mujer adulta hace de unos hechos terribles, de su vergüenza y su soledad extremas, de unas heridas que, infligidas por un padre abusador y agravadas por una madre fría, permanecerán abiertas de por vida. Lírico y desgarrador pero alejado de todo sensacionalismo, el libro expone un delito que se comete innumerables veces al día en las familias de nuestra sociedad. Como ya hiciera en Cárdeno adorno, la autora encuentra una manera de expresar lo que nadie se atreve a decir, combatiendo así, con gran sensibilidad y arrojo, el silencio que envuelve el maltrato y el sufrimiento de niñas y mujeres que viven la violencia en el entorno de la familia y de la pareja.

A un pueblo del Atlas marroquí perdido en mitad de la nada llegan un buen día dos policías de la ciudad para llevar a cabo una muy poco convencional investigación. La vida rural en el Marruecos profundo, la simplicidad de sus habitantes y un calor sofocante de mil demonios hacen que la investigación se estanque, dando lugar a situaciones hilarantes debido al choque inevitable de ambos mundos. Lo que en principio podría parecer una novela policíaca es en realidad una inteligente reflexión del autor sobre el Marruecos posterior a la colonización y una denuncia de la huella indeleble de Occidente en este país. La memoria colectiva, las estructuras de poder y la deteriorada relación del hombre con la naturaleza son algunos de los temas sobre los que ahonda Chraïbi, siempre desde la sátira y el humor, mezclados en ocasiones con un profundo lirismo. En definitiva, los peligros del «progreso» occidental descontrolado, que destruye a su paso los valores tradicionales largamente edificados. Se publicó por primera vez en Francia en 1981 y su éxito fue tal que dio lugar a nuevas narraciones con el inspector Ali como protagonista. Una pequeña joya literaria traducida ahora al castellano.

Vuelve otro episodio de la saga humorística de El asesino de la regañá, con más de 100000 ejemplares vendidos. Ahora, un desternillante caso en Nueva York... Vuelven los inspectores Jiménez y Villanueva en otro episodio desternillante de la saga de El asesino de la regañá, escrita por Julio Muñoz Gijón @Rancio.

El significado de una obra tan compleja como es "Cómo se hace una novela" se revela sobre todo en su estructura o, mejor, en su falta de estructura. El argumento de la supuesta novela que Unamuno imagina en el interior de "Cómo se hace una novela" es la historia de la angustia de un hombre, U. Jugo, provocada por el terrible descubrimiento de la llegada de una muerte ineludible "en la historia o fuera de la historia". Pero el relato de Jugo se ve constantemente interrumpido por numerosos excursos del autor que ocupan mucho más espacio que la historia propiamente novelesca. En realidad, los asuntos tratados por Unamuno en esta obra son aquellos que le obsesionaron a lo largo de su vida: el pasado, el presente y el futuro de España y las lamentables circunstancias políticas que le condujeron al destierro; la eternidad y el tiempo; la inmortalidad; la persona y el personaje, el otro; la relación entre novela e historia, ficción y realidad, vida y novela, sustancia y forma. Ir haciendo una novela sin plan ni concierto previo, "a lo que salga", en expresión del propio autor, que funcione como metáfora de ir haciéndose una vida, es la idea principal que encierran sus páginas.

Barcelona ya no es nuestra. Ni tuya, ni mía. Es del turismo, de la marca, del decorado. En Picadura de Barcelona, Adrià Pujol sale a caminar por las calles de una ciudad que reconoce, pero que ya no le pertenece. Pasea entre ruinas vivas: un idioma desgastado, plazas transformadas en escaparates, esquinas ocupadas por lo útil, lo bello y lo rentable. Fuma, observa, se incomoda. Y escribe. Este no es un libro nostálgico de crónica urbana. Es una digresión lisérgica y afilada sobre lo que se pierde cuando una ciudad deja de ser vivida para empezar a ser consumida. Entre el ensayo, la autoficción y el monólogo interior, Pujol ofrece una cartografía personal y crítica de la Barcelona que queda cuando se borra la experiencia cotidiana.

Tras escapar de un matrimonio forzado con uno de los miembros de su clan, la indómita gitana Hagar Stanley se ve obligada a buscar refugio en Londres bajo la custodia de su tío Jacob, un avaro prestamista, dueño de una decadente casa de empeños en el barrio de Lambeth. Después de una breve iniciación en los entresijos del negocio, la inesperada muerte del anciano la convierte en la nueva gerente del establecimiento, donde se enfrentará a una serie de oscuras intrigas protagonizadas por los excéntricos clientes y las enigmáticas reliquias que pasan por su mostrador. Los misterios de Hagar incluye las cuatro primeras entregas de las peripecias de uno de los personajes más poliédricos y efervescentes del siglo XIX, la primera detective romaní de la ficción detectivesca inglesa, retratada por Fergus Hume en el marco de una ciudad que, despojada de todo sentimentalismo literario, es descrita como una brutal y sucia metrópolis, vórtice de realidades y leyendas.

Cuando ella se entera de su muerte, inmediatamente decide asistir al funeral. Su familia piensa que es inapropiado, como lo fue también su relación con él: una aventura que derivó en la reclusión para siempre de una chica llamada a disfrutar de guateques y cacerías. Hace mucho tiempo de aquello. Desde entonces, él, el invitado ilustre, ha dejado de ser el gran protegido al que todo un país aplaudía, pero para ella se mantiene como símbolo de un romance fallido y el padre imposible de ese hijo guapísimo al que adora y al que siente que debe proteger. Desde una perspectiva privilegiada, Bárbara Arena cuenta en Un adiós la historia de un amor unilateral, la de una familia marcada por un hecho que trunca su devenir y la de la España más antigua y poderosa, esa en la que los secretos familiares a veces se convierten en secretos de Estado.

Una novela sincera e incisiva que abre la puerta de la narrativa masculina sobre el deseo heterosexual en la generación milenial. Ernest, el protagonista de esta novela, le escribe a alguien a quien ama: le quiere narrar su deseo, quiere recordar la noche anterior, celebrarla. Pero no puede hacerlo. No puede hablar sobre el deseo sin enzarzarse en la autojustificación y la culpa, y por eso convoca a un narrador.Es esta nueva voz, inteligente y desinhibida, la que nos cuenta su historia: conocemos a Ernest cuando aún es un niño y asistimos a su despertar sexual, con las primeras obsesiones, los extraños mecanismos de la seducción, la pornografía, el amor, los desengaños… Le seguimos durante la juventud hasta que se enamora de Aurora, con quien traba una relación insólita y salpicada por otras personas, como Gisela, casada, madre, interesada en el amor libre. De esta manera, vemos desfilar casi dos décadas —las de la consolidación de las redes sociales y el feminismo, las que van de Messenger a Tinder— como una educación sentimental y política. Trampeando el peso de las normas y las convenciones, Ernest, como toda una generación, intenta crear su código personal.Sincero e incisivo, Arià Paco abre la puerta de la narrativa masculina sobre el deseo heterosexual, sobre la seducción y sobre el sexo de unos hombres que aún no son otros, pero que ya no son los mismos; una narrativa a la que no le valen los relatos antiguos ni las etiquetas de estar por casa, y que tiene todo un paisaje nuevo por explorar.

En esta obra maestra, publicada en 1923, Jean Cocteau nos muestra, a través de Thomas, su propia experiencia en el París de la Primera Guerra Mundial. Cuando se publicó fue calificada de escandalosa por una sociedad para la que la guerra era un asunto sagrado que debía quedar al margen de cualquier mirada irónica o crítica. Cocteau se disfraza y, por medio de la impostura de su personaje, crea una realidad distinta de la que le tocó vivir. El relato nos va ofreciendo una serie de acontecimientos tan irreales como sorprendentes en los que Thomas, un muchacho de dieciséis años dotado de una especial personalidad, no tiene más remedio que jugar, provocando en los personajes que lo rodean una irresistible confianza y atracción. «Hay gentes que lo poseen todo y no consiguen mostrarlo, ricos tan pobres y nobles tan vulgares que la incredulidad que inspiran acaba por volverlos tímidos y les confiere una actitud sospechosa. En ciertas mujeres las perlas más bellas se tornan falsas. En cambio, en otras, las perlas falsas parecen verdaderas. De igual modo, existen hombres que inspiran una confianza ciega y disfrutan de privilegios a los que no podrían aspirar. Guillaume Thomas pertenecía a esa raza de bienaventurados.»

«Nada es tan inhumano como la vida humana». Después de dieciocho años de trabajo incansable, Bjartur consigue lo que tanto había ansiado: librarse de la servidumbre y tener al fin sus propias tierras y ovejas. ¿Pero qué precio estará dispuesto a pagar por ser libre? Ni las supersticiones de fantasmas, ni sus vecinos, ni la inclemencia de los cielos, ni la dureza de la tierra islandesa, ni las necesidades de su familia pueden interponerse entre él y su obstinación por ser un hombre independiente. Solo su hija, Ásta Sóllilja, es capaz de abrir una grieta en el corazón de piedra y el escarchado destino de Bjartur. Publicada en 1935, «Gente independiente» es la obra maestra de Halldór Laxness, Premio Nobel de Literatura, y una de las novelas más importantes del siglo XX. Esta inolvidable epopeya humana ambientada en la Islandia rural, y cuyos ecos llegan hasta escritores como Juan Rulfo, brilla como nunca en la magistral traducción de Enrique Bernárdez Sanchís, la primera que se ha hecho directamente del islandés. «Un verdadero descubrimiento». Juan Rulfo «Me encanta este libro… No me puedo imaginar mayor placer que leer gente independiente por primera vez». Jane Smiley «Hay buenos libros, hay grandes libros y puede que haya un libro que llegue aún más lejos; que llegue a ser el libro de tu vida». New York Review of Books

Nos encontramos ante la gran novela que alumbró el nacimiento y constitución de las Vanguardias del siglo xx, de los ismos que socavaron las convenciones del arte burgués, pero “Bebuquin” también es una alegoría más profunda del individuo moderno que descubre su libertad como un regalo envenenado. De esta novela, que se convirtió en el libro de cabecera de los expresionistas, Gottfried Benn dijo que “contribuyó a constituir su propia época: la de principios del siglo xx” y, con su particular “recherche de l’absolu, puso radicalmente en solfa todo el unitario colorido y sentir de la literatura alemana desde Goethe hasta George y Hofmannsthal”. Con su agria antisentimentalidad, su iconoclastia, su rechazo de las convenciones narrativas y la iniciativa de convertir el torrente psicológico de “Bebuquin” y su entorno en el legítimo epos de esta novela, Carl Einstein da voz a algo tan contemporáneo como las oscilaciones y las dudas a la hora de percibir la realidad, así como a la crítica de los métodos heredados, que sólo han envilecido y esclavizado al hombre. “Señor, tú que nos diste el trabajo, dispénsame de él, de manera que pueda vislumbrar toda la posible inmensidad en lugar de dar realización a una pequeña medida.”

Hay libros condenados desde su mismo nacimiento al silencio, lo que corrobora, como escribiera Mario Benedetti que el olvido está lleno, rebosante, de memoria. En este sentido, no se comprende muy bien por qué La guerra, último libro publicado en vida de Antonio Machado, no ha sido incluido hasta hoy como entrega unitaria dentro de las diversas ediciones de su obra completa. Lo más fácil es achacar el lapsus a que los diversos poemas y ensayos que componen el mencionado volumen –siete en total, fechados entre agosto de 1936 (Madrid) y mayo de 1937 (Valencia): «Los milicianos de 1936», «El crimen fue en Granada», «Apuntes», «Meditación del día», «Carta a David Vigodsky», «Al escultor Emiliano Barral» y el celebradísimo «Discurso a las Juventudes socialistas»– aparecieron en periódicos y revistas durante los dos primeros años de la guerra civil, forzando a los editores a fagocitar dichos textos, y por extensión la idea unitaria con la que fue concebido el libro, en beneficio de posteriores antologías fragmentarias o del doble marco de género que reúne por un lado la prosa por el otro la poesía machadiana del período 1936-1939. Una justificación del todo insuficiente, habida cuenta, como apuntara Aurora de Albornoz en 1975 en «El último libro de Antonio Machado» que «también fueron artículos periodísticos cada uno de los capítulos que en 1936 se convirtieron en el primer libro en prosa de Antonio Machado: Juan de Mairena. Sentencias, donaires, apuntes y recuerdos de un profesor apócrifo». Por otro lado, tampoco parecen justificables los prejuicios que otorgan al volumen un carácter misceláneo o antológico. Porque, por encima de cualquier actitud disolvente respecto a la entidad global de La guerra, obra «de enorme carga emocional y simbólica», en palabras de Gonzalo Santonja, está –supuesto ineludible– la voluntad de su autor de constituir un libro con características propias. Jaume Pont

Homero fue el poeta, maestro y educador por antonomasia de los griegos, y su obra la Ilíada es el primer monumento de la literatura griega conocida, fruto de una larga tradición épica a la que el poeta de forma magistral dio forma definitiva y monumental. El poema es más que una serie ininterrumpida de episodios bélicos entre aqueos y troyanos en la plana troyana y ante los muros de Ilión, y más que un poema de la cólera de Aquiles contra Agamenón con sus consecuencias sobre la muerte de Patroclo, el camarada de Aquiles, y sobre la muerte de Héctor, el encarnizado enemigo. La Ilíada es también la tragedia del hombre que afronta su destino y paga con la muerte su condición de héroe, como Aquiles o el propio Héctor, héroes generosos y desprendidos, unas veces, y egoístas, otras, pero siempre valientes.

Una monumental novela sobre la sociedad portuguesa en un período de transformación único en la historia del país a partir de abril de 1974. En Portugal, durante los últimos coletazos de la dictadura y los primeros meses de la revolución, hasta la llegada de la democracia en 1976, tuvo lugar una época convulsa y violenta en la que el país entero osciló entre la esperanza y el temor a una guerra civil. En esos años, las vidas de los tres hermanos Storm se ven profundamente afectadas por los cambios que recorren la nación. Maria Luísa, una ferviente militante comunista, tiene que pasar a la clandestinidad; Pureza, la mediana, observa cómo su anhelo de llevar una vida tradicional se tambalea ante un proceso revolucionario que amenaza con trastornarlo todo; mientras, Frederico, el más joven, solo parece interesado en divertirse y en encontrar la manera de librarse del reclutamiento. Revolución es una novela épica que combina tragedia y comedia para explorar los vínculos familiares y la manera en la que nuestros actos y nuestras omisiones revelan quiénes somos realmente. Galardonada con el prestigioso Prémio Literário Fernando Namora, este libro es uno de los hitos de la literatura portuguesa reciente. «Una odisea familiar llena de contradicciones y diferentes experiencias de libertad en un retrato literario sin precedentes.» Luís Ricardo Duarte (Jornal de Letras) «Estamos ante una gran novela. Una de esas que sobrevivirán al paso de las décadas para convertirse en un referente, por la solidez de la trama, el retrato de una época, la credibilidad de los personajes.» Álvaro Curia (Literacidades) «Aquí no hay héroes, aunque todos los que se cruzan en estas páginas se enfrentan en algún momento a los dioses y a la muerte. Ese es el milagro de este libro tan triste y tan sublime.» Fernando Alves

Hay libros que tienen un argumento que cabe en tres o cuatro frases comunicables y claras; hay otros, en cambio, que, como tratan de dialogar de tú a tú con la vida, son imponderables. Por eso pueden irse por las ramas, como hace este Niño parabólico, y ponerse a hablar de un tomate impreso en 3D, de la tumba de Goya, de los atardeceres de Madrid en el parque del Oeste, de las virtudes del Pandorino frente al Bollycao, de la búsqueda del auténtico brandy o del perro de Vicente Aleixandre para hablarnos, en realidad, del amor, de la concepción del tiempo, del valor de lo gratuito, de la vida en la gran ciudad, concretamente Madrid, de la pureza, del papel de la cultura en nuestra existencia, de las razones para escribir o de las relaciones que establecemos con los bienes materiales. Niño parabólico tiene el pulso existencial de esos libros que sólo pueden escribirse en la mitad de la vida, una novela sostenida por un sentido del humor, un entusiasmo, unas dotes de observación, una exactitud y un aliento poético deslumbrantes. Las ideas y las hipótesis audaces proliferan en esta novela –tan frenética como reflexiva, tan disparatada como tierna–, y proponen una lectura del mundo que oscila entre el vitalismo a ultranza, la hondura filosófica y los momentos desternillantes. Un acercamiento casi experimental a lo más cotidiano en el que bajar al supermercado puede convertirse en una experiencia reveladora.

Una obra de culto, un clásico a caballo entre la crítica social y la reflexión filosófica al que no le faltan grandes dosis de humor La novela que inspiró la película Stalker de Andréi Tarkovski Tras una serie de breves e inexplicables visitas a la Tierra, los alienígenas prosiguen su viaje sin mostrar el más mínimo interés por la humanidad: no se comunican, no invaden, no destruyen. Los extraterrestres simplemente pasan un rato y se marchan sin más, como excursionistas descuidados, dejando tras de sí un rastro de objetos incomprensibles y peligrosos. Los lugares donde aterrizan se convierten en epicentros de fenómenos extraños, sellados por gobiernos y codiciados por científicos, militares y contrabandistas. Redrick Schuhart, técnico de laboratorio en el Instituto Internacional de Culturas Extraterrestres de Harmond, se adentra en la Zona fuera del horario oficial. Es un stalker: alguien que arriesga su vida para apoderarse de artefactos alienígenas con los que después comercia en el lucrativo mercado negro. Pero cada expedición transforma algo en su mente, en su destino. A medida que la Zona revela sus secretos, Redrick se obsesiona con encontrar la Bola Dorada, un objeto mítico que –según dicen– es capaz de conceder aquello que una persona desea sin siquiera saberlo. Pícnic extraterrestre es mucho más que una novela de ciencia ficción: es una parábola existencial, una crítica velada al totalitarismo y una exploración profunda sobre el conocimiento, la ambición y los límites de lo humano. «Vivaz, atrevido y disfrutable... complejo en sus acontecimientos, imaginativo en los detalles y sofisticado desde el punto de vista ético e intelectual». Úrsula K. Le Guin Una obra maestra inquietante de la ciencia ficción filosófica, cargada de ambigüedad moral y existencial. Es como si Kafka y Tarkovski se hubieran unido para escribir sobre alienígenas». The Guardian

«Una novela sombría, violenta, dura. Muy mexicana». Arturo Pérez-Reverte. Un hard-boiled regado con la sangre y la pólvora de la desesperación.Norte de México. Una joven misteriosa, con el rostro cubierto por una máscara, entra en El Ángel Caído, el local más concurrido de la frontera. Allí se dan cita las múltiples caras del poder en el Estado: políticos, empresarios, los temibles señores del norte. Colgada de una barra, Mezcal despliega la sensualidad de su cuerpo desnudo noche tras noche, ajena al incendio que provoca en quienes la contemplan. Solo es cuestión de tiempo que alguien dé el primer paso y el error altere para siempre el frágil equilibrio de un ecosistema roído por ciegas ambiciones, corruptelas y traiciones, donde los poderosos reinan con total impunidad. Mercenarios, políticos y sindicalistas sin otro ideal que el poder y el dinero, curas que velan tumbas abandonadas, mariachis salvajes, narcos, periodistas y bailarinas de infarto se dan cita en este hard-boiled regado con la sangre y la pólvora de la desesperación. La soledad y el perdón, con sus alternativas, son los ejes centrales de una historia coral y descarnada en la que sus protagonistas buscan la redención mientras tratan de llegar al siguiente amanecer. El amanecer de un México infernal.