Madres, de Teodora Dímova, es una novela coral que recorre las historias de siete adolescentes que crecen en la Bulgaria poscomunista a la sombra de una herida común: la madre como ausencia, como culpa, como amor insuficiente y quebrado. La maternidad se presenta aquí no como refugio idealizado, sino como territorio ambiguo y doloroso donde el amor puede confundirse con el abandono, el cuidado con la impotencia y la ternura con la crueldad. Dímova ahonda en esa intimidad en la que las heridas personales revelan también una violencia colectiva: la de una sociedad que ha salido del comunismo sin haber encontrado aún una forma nueva de amparo. Frente a esa constelación de vidas rotas surge la enigmática Yávora, que escucha, acoge y parece creer, pese a todo, en una posible salvación. Como Orfeo, el cantor tracio nacido en esas mismas montañas, Yávora encanta a quienes la rodean y desciende con ellos a su propio infierno. El libro indaga en la herencia inconsciente —el miedo, la culpa, la soledad—, pero también en la obstinada necesidad de ser amados. Aceptar el dolor y mirarlo de frente es la mayor expresión de amor y quizá la única forma verdadera de abrazar al otro.

Un médico queda atrapado en la pasión de un sicario. Un hombre vive bajo la sospecha de haber asesinado a su propio gemelo. Una pareja desciende cada noche a un perverso ritual en el que ambos se comportan como bebés. Una herida amorosa vuelve a abrirse cuando una chica busca a un antiguo amante para preguntarle por una playa a la que quiere irse de vacaciones con su novio. ¿Puede terminar algo que nunca estuvo cerrado del todo, algo que continúa, obstinadamente, como 3.1415...? Un aspirante a escritor se debate en la tragicomedia de su oficio. Estos son algunos de los argumentos de Lucine en espirales, un libro de relatos donde lo íntimo y lo social se deforman y se devuelven una imagen incómoda. En este cruce de registros, tonos y situaciones, las historias exploran las distintas formas del deseo, la violencia y la obsesión.

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A mediados del siglo XIX, Boryslav, un pequeño pueblo campesino en el confín oriental del Imperio austriaco, se convierte en pocos años en un hervidero de pozos y refinerías. Cada viernes llega hasta allí Herman Goldkramer, el hombre que más ha prosperado en esa fiebre del petróleo tras crecer en la miseria, para pagar el salario semanal a sus obreros y vigilar sus propiedades. En su despacho cuelga un cuadro que lo fascina e inquieta desde hace años: una boa constrictor que se enrosca alrededor de una gacela. Uno de esos días de paga, entre el calor, el hedor a crudo y el ruido constante de las cuadrillas, algo empieza a moverse dentro de Herman. Recuerdos que creía enterrados. Preguntas que nunca se había hecho. Y, al caer la noche, el magnate se sume en una pesadilla de la que quizá no despierte del todo. Con esta despiadada fábula sobre la codicia y sus fantasmas, publicada por primera vez en 1878, Iván Frankó firmó una de las obras pioneras de la literatura ucraniana en retratar los albores del capitalismo industrial en Europa del Este: un mundo de pozos que se tragan a los hombres como si fueran tumbas y de fortunas que se levantan sobre la explotación y el sufrimiento.

El animal sobre la piedra o La fábula del huevo son la misma novela. Tuve esos títulos y decidí que el primero era más enigmático y quizás lírico, porque el segundo podría relacionarse con algún episodio en la cocina, a la hora del desayuno. El libro puede leerse de una sentada, según me han dicho. Así que el lector se levanta más o menos temprano, desayuna y luego lo lee, quedará libre para mediodía y podrá aprovechar el resto del sábado o el domingo. Es posible que le dé hambre mientras tanto e,incluso, que quiera comer carne roja porque la protagonista va al supermercado y compra carne. También es posible que tenga deseos de comer insectos. Nada de eso importa, de cualquier manera. Si el lector quiere escapar que lo haga, está en su derecho. La primera línea le avisará lo que podrá encontrar más adelante: “Mi casa fue territorio de un evento extraordinario”. Daniela Tarazona

Matt es farmacéutico, aunque sobrevive como puede (sirviendo copas, de cobaya en ensayos clínicos o donando semen). Comparte piso con Xavi, un cani farlopero en busca de fama, y Borja, frikazo y eterno opositor. Sus aburridas vidas se verán alteradas cuando aparezca Lara, vecina del barrio, con una propuesta que pondrá todo patas arriba: esconder a su amiga Bea, recién fugada de una secta, a cambio de mucha pasta.

James Robert Baker vuelve a Libros Walden tras el loquísimo y divertidísimo "Mejor productor" y lo hace con "Sueños de gasolina", una historia igual de frenética, perversa y excitante. Los Angeles, mediados de los ochenta. Scott Cochrane es DJ radiofónico en un exitoso programa nocturno. Dennis Contrelle, un excéntrico y paranoico productor musical de los años sesenta. Sharlene Contrelle, la antigua vocalista del mítico grupo The Stingrays, desea escapar de la pesadilla que la tiene encerrada en su mansión kitsch de Malibú y Scott es su única salida. Una reivindicación de los primeros años sesenta plagada de rock femenino, anfetas, muros de sonido, obsesión, amor adolescente, coches despampanantes y peinados beehive. Una mezcla de comedia negra, thriller y romance, con un villano basado en el legendario productor Phil Spector y en su esposa Ronnie, de The Ronettes y ambientada en el Los Angeles de la new wave, los neones y la radio FM. "Formidable... realmente imaginativo". Los Angeles Times "Una saga retro de sexo, drogas y rock'n'roll, entre Hunter Thompson y Bret Easton Ellis". Kirkus Reviews "Si el Correcaminos se hubiera dedicado a la literatura estaría muy cerca de James Robert Baker". Vigilante Podcast "He hit me... and it felt like a kiss". The Crystals

«El ser humano es, en esencia, un ser solitario. Y por eso comprendemos que el hecho de estar vivos nos da una sensación demasiado profunda como para considerarlo algo sin sentido. Dondequiera que uno caiga, como sea que llegue hasta allí, quien alcanza ese extremo es alguien que ha recibido una gracia. Quizá el volver desde esa soledad sea nuestra esperanza.» En «Confesiones de un divorcio», Na Hye-seok combina la narración autobiográfica con una reflexión crítica sobre la sociedad de su tiempo. Este repaso por su vida íntima se asoma a su experiencia personal y critica la doble moral de la sociedad coreana respecto al amor y al matrimonio. La polémica acompañó al libro desde el principio: defendía que las mujeres también tenían derecho a vivir en libertad y denunciaba la desigualdad entre hombres y mujeres. Más allá de su contexto histórico, los debates sobre el matrimonio, la autonomía personal y las expectativas sociales que recaen sobre las mujeres continúan siendo temas de discusión en distintas sociedades. Desde esta perspectiva, el texto de Na Hye-seok no solo permite comprender mejor el pasado, sino que también invita a reflexionar sobre cuestiones que siguen siendo relevantes en el presente.

El debut de Rocío Quillahuaman, una de las ilustradoras más conocidas de nuestro país gracias a sus animaciones humorísticas. Rocío Quillahuaman nació en Lima, y diez años después se trasladó con su familia a España. Su primera experiencia al llegar fue la de que destripasen su peluche de Winnie de Pooh en el aeropuerto, en busca de droga. A partir de ahí tan solo le quedó acostumbrarse a vivir en un mundo profundamente racista y misógino, que no perdía una sola oportunidad de recordarle continuamente que, allá donde estuviese, estaba fuera de lugar. Marrón, su primer libro, son unas memorias rabiosas, a corazón abierto, en las que repasa los momentos más significativos de su infancia y adolescencia. Un viaje lleno de humor hacia la búsqueda de sí misma, y de un lugar (y las personas) que al fin pueda reconocer como casa.

Madrid, 1958. Miguel Alonso, un joven aragonés que trabaja como delineante en el despacho de un reconocido arquitecto, recibe una noche una llamada telefónica. Al aparato está su amigo Antonio, el hijo calavera de su jefe, que quiere proponerle pasar dos meses de vacaciones en Ibiza sufragados, huelga decirlo, por su padre. Con la excusa de practicar idiomas y estudiar la arquitectura popular de la isla, los jóvenes dejan atrás el bochorno de Madrid: Antonio, ansioso por correrse unas buenas juergas y ligarse a cuantas más europeas «liberadas», mejor; Miguel, que se considera moralmente superior a Antonio y rehúsa participar de sus jueguecitos, dispuesto a descansar y disfrutar de los placeres de la isla. Hasta que aparece Odette, una francesita discreta y culta que sacudirá las convicciones de Miguel, poniendo su mundo patas arriba y revelándole una incómoda verdad: que no es el hombre que creía ser.

La gran dama negra de la literatura española despliega en Extrañas una escritura inusual y fantástica, una biografía personal y una memoria compartida reciente de la cual todos venimos, con sus ciudades y sus barrios, sus luces y sus ruinas, sus madres y sus hijas, sus vampiras y sus fantasmas. Una mirada conmovedora, y al mismo tiempo estremecedora, que nos empuja a creer que nuestra vida y nuestra historia solo pueden ser narradas con la espectralidad, la melancolía y la extrañeza que domina con maestría Patricia Esteban Erlés.

"El mundo entero me tiene manía. No sé si la profe piensa que no me he esforzado con la tarea porque en vez de hacer un árbol genealógico me ha salido un arbusto. Me da vergüenza. Es injusto que te suspendan por la familia que tienes, es la que te ha tocado." Ágata, una niña de once años con déficit de atención, empieza a escribir cartas a Britney Spears contándole su vida como método para ordenar sus pensamientos. Mientras tanto, su familia, el colegio y una voz que reside en su cabeza llamada Señora Bajita, tratan de desordenarlos.

La experiencia vivida se transforma en obra de arte. Una concisa y magistral lección narrativa en la que Capote nos transporta, con la mirada sabiamente ingenua de un niño, a la patria agridulce de una infancia sureña. Tres recuerdos de reuniones familiares, propiciadas por celebraciones festivas, que se convierten en alta literatura gracias a la voz irrepetible de Truman Capote y la potencia visual de Fede Yankelevich.«Imaginad una mañana de finales de noviembre. Una mañana de comienzos de invierno, hace más de veinte años. Pensad en la cocina de un viejo caserón de pueblo. Precisamente hoy comienza la estufa su temporada de rugidos.»Un recuerdo navideño, Una Navidad y El invitado del día de Acción de Gracias son tres memorables incursiones en el territorio de la memoria, el pasado, la infancia. Relatos familiares, sencillos, que nos invitan a ver, oler y oír el pequeño mundo en el que crece Buddy: un reducto de «nostalgia luminosa» en mitad de la dureza y la pérdida. Las ilustraciones de Yankelevich acompañan el texto como capas de un recuerdo: objetos, olores, texturas y pequeños gestos que funcionan como huellas, sutiles augurios que atraviesan un paisaje emocional donde la memoria transforma la infancia en algo a la vez alentador y profundamente melancólico.

Al releer estas páginas, me doy cuenta de que ya he olvidado muchas escenas, muchos hechos. Hasta me parece que no soy yo la que los ha transcrito. Son como huellas de tiempo y de historia, fragmentos del texto que escribimos todos simplemente al vivir. Sin embargo, sí sé que en las notas de esta vida exterior, más que en un diario íntimo, se trazan mi historia y las figuras de mi propia semejanza. «La sensación del tiempo que pasa no está en nosotros. Viene de fuera, de los niños que crecen, de los vecinos que se marchan, de la gente que envejece y muere. De las panaderías que cierran y son sustituidas por autoescuelas o talleres de reparación de televisores. De la sección de quesos trasladada al fondo del supermercado, que ya no se llama Franprix, sino Leader Price.»

Cuatro relatos que manifiestan el placer de narrar. Con prólogo de Enrique Vila-Matas.Este libro, que reúne cuatro relatos inquietantes y perfectos, es uno de los mejores logros del gran escritor mexicano Sergio Pitol.El autor sitúa a sus personajes en escenarios imposibles que de pronto se vuelven cotidianos. O en escenarios perfectamente familiares que, de repente, a saber por qué clase de iluminación interior, se convierten en remotos e inasibles. Venecia, castamente desflorada, se transforma en un intermitente surtidor de luces. Sus reflejos parecen entregarnos una sim­ple noche de amor que comprende todas las historias del Universo. En Samarcanda asistimos a una invasión de cigüeñas dentadas, a una truculen­ta orgía, a un rito de iniciación que nos acerca a la locura, a los recuerdos que el autor guarda de algunas conversaciones con su amigo Torres en un mortecino cafetucho de Varsovia.Vals de Mefisto manifiesta en todo momento el placer de narrar. Contar historias como en Las mil y una noches, engarzar una anécdota con otra, contar, narrar, relatar. Por un momento eso parecía ser todo. Pero, de pronto, un registro se modifica y la narración se carga de una gravedad inesperada. La ruta parece bifurcarse. ¿Se ha perdido el camino? Ahí em­pieza el verdadero relato.

"Mi compañero tenía preparadas algunas fotos de casos extremos. Dijo: a ver si esto lo aguantas . Había muchas. Un quemado, un cuerpo abierto vacío por dentro, una persona toda deshecha de un accidente. Las vi como si nada." Corazón se apuntó al paro y al tiempo le llegó una oferta de trabajo. Era para hacer fotos a cadáveres en la morgue. Dijo que sí. Este es el diario que escribió durante aquella época.

La historia de un siglo a través de una casa, por una de las voces más estimulantes de la literatura alemana contemporánea. ¿Qué permanece cuando todo cambia? En un terreno junto a un lago de Brandemburgo, una casa va cambiando de manos mientras el siglo XX despliega su cortejo de guerras, exilios, revoluciones y fronteras. Quienes la habitan creen haber encontrado un hogar; la historia se encarga una y otra vez de demostrar lo contrario.A través de las doce vidas que se suceden en este mismo lugar, Jenny Erpenbeck compone una fascinante novela coral. El amor, la pérdida, la memoria y el deseo de arraigo atraviesan estas páginas con la misma fuerza que las transformaciones políticas que marcaron Alemania y Europa.Con una ambición narrativa excepcional y una escritura tan original como conmovedora, Erpenbeck convierte un fragmento de tierra en el escenario de una de las novelas más memorables de la literatura alemana contemporánea: una meditación luminosa y melancólica sobre el tiempo, la fragilidad de la existencia y la persistencia de los lugares.