Una novela sobre el perdón que ofrece una mirada profunda a la posibilidad de despojarnos de lo superfluo y vivir una vida en armonía con el mundo Agotada por su trabajo y en plena crisis existencial, una mujer abandona Sídney y a su familia para pasar una temporada en una pequeña comunidad religiosa situada en una zona rural de Australia. Aunque no es creyente ni sabe lo que es rezar, poco a poco se adapta al ritmo de vida de las hermanas y se deja llevar por la tranquilidad de ese remoto lugar. A medida que descubre un placer desconocido en las tareas cotidianas, sencillas y repetitivas, y aprende a apreciar la belleza del silencio y de la naturaleza que la rodea, la percepción del tiempo se difumina y los acontecimientos del pasado resurgen en su memoria y adquieren otro significado; pero la realidad exterior, implacable, amenaza esa paz recién encontrada. La posibilidad de vivir en armonía con el mundo, la verdadera naturaleza del perdón o los rastros que deja el dolor en el alma humana son algunos de los temas que explora esta novela meditativa, conmovedora y minuciosamente construida. Aclamada por la crítica, El retiro es, sin duda, la mejor novela de una de las grandes escritoras australianas contemporáneas. «Una novela exquisita y desgarradora sobre cómo dejar atrás tu vida. Activismo, renuncia, expiación, gracia: en esta historia, ninguno de estos caminos es más trascendente que otro.» The New York Times «Las exquisitas meditaciones de Wood sobre la angustia y el desencanto ante el futuro, sentimientos que muchos de nosotros conocemos bien, tuvieron para mí un efecto alentador y reconfortante.» Sigrid Nunez «Inteligente y enriquecedora. Una novela sutilmente poderosa y absolutamente fascinante.» Claire Fuller «El hecho de que El retiro no solo se mantenga en vuelo sino que se eleve hasta alturas extraordinarias parece contradecir las leyes de la física literaria.» Ron Charles (The Washington Post) «Wood ha sabido plasmar la angustia existencial de forma original y potente.» Mey Zamora (La Vanguardia)

Esta nouvelle de Anne Serre cuenta una serie de encuentros de una escritora de ficción con la figura de El Loco, la última carta del Tarot de Marsella y la única sin numeración porque representa la libertad absoluta. La escritora se va topando con él cada vez con más frecuencia y en las situaciones más insólitas: en un paseo por la montaña, encarnándose en su compañero, en los libros que lee e incluso en su propia obra.

Esta novela breve inédita de Irène Némirovsky trata de la soledad de Anne, una chica de dieciséis años en el París de entreguerras, que transita de la adolescencia al mundo adulto. Una historia abocada a la ruptura definitiva de la relación y la decadencia de sus dos protagonistas, tema recurrente en la obra de la autora, contada mediante un narrador cinematográfico que la escritora concibió justo en el momento en que nació el cine hablado.

Traducida del euskara, la segunda novela de Antxiñe Mendizabal es un viaje espiritual escrito entre sueños y brujería, que habla del amor y de la narrativa del amor. Esta novela es la historia de una niña que fue secuestrada. Tan pronto como nació, Txerren, el diablo, se apoderó de ella y la dotó del alma de una escritora; luego le quitó su nombre y, con él, su propia esencia. Txerren no le permitió amar a nadie más, ni escribir sobre el amor. La autora explora el espacio liminal entre lo cotidiano y lo fantástico, compuesto por canciones, poemas e historias, utilizando el lenguaje de las mujeres desobedientes. Y entreteje ecos del cristianismo y la mitología vasca, sin idealizar lo mítico. En estas páginas, todas las fronteras se disuelven: el monstruo no es un enemigo externo, sino un espejo interno, alguien que ha sido o podría ser lo que uno no desea ser. Brujería, amor secuestrado y escritura desobediente. Antxiñe Mendizabal revisita el gótico para invocar el monstruo que llevamos dentro. «Un relato poblado de personajes y voces invisibles, mágico, poético y absolutamente seductor». —Ainhoa Aldazabal «Una historia llena de saberes antiguos en la que se funden los mitos con la realidad». —Amancay Gaztañaga

Los Bárbaros no tienen papeles en regla. Y no los tienen porque sus obras no terminan de encajar en ningún sitio: son demasiado divertidas para ser solemnes, demasiado serias para ser solo entretenimiento, demasiado vivas para quedarse quietas en un libro. Y sin embargo… Aquí tienes cinco obras que piden permiso de extranjería en el territorio de la literatura y que, como todos los extranjeros que se precian, llegan cargados de cosas imprescindibles que el país de destino no tenía. Aquí, dos montañeras imaginan islas, geografías y países imposibles tumbadas en un salón que creen bosque. Dos jóvenes creadores reconstruyen dieciséis años de historia propia y de su país desde una honestidad cruda y la carcajada. Un hombre harto del mundo se encierra en casa y recibe albaricoques mientras lee fascinado El monte análogo de René Daumal. Siete actores incendian el Congreso de los Diputados contando cuentos. Y dos voces, en un paisaje devastado, se hacen compañía locutando un programa de radio para oyentes que puede que no existan, o que tal vez sea usted. Todo esto sucede con humor y ternura como forma de resistencia. Con personajes que se caen, se levantan y que, en el ejercicio de imaginar juntos, descubren que el mundo puede ser de otra manera, una manera mejor. O al menos que merece la pena intentarlo. Permiso de extranjería reúne por primera vez cinco ficciones de Los Bárbaros, colectivo periférico que sin embargo ha estrenado sus piezas en teatros «centrales» como Condeduque, El Matadero, el Centro Dramático Nacional, Teatros del Canal y en La Abadía. Porque, pregunta: ¿quién solicitaría hoy un permiso para ser extranjero en su propio país? Posible respuesta: ¿Los Bárbaros?

Todo comienza tras la catástrofe de Aberfan, en 1966, cuando un alud de residuos mineros sepulta una escuela y mata a 116 alumnos, prácticamente todos los que vivían en el pueblo. En medio del duelo nacional, un psiquiatra británico, John Barker, descubre que muchos de los alumnos habían tenido premoniciones de la tragedia: hicieron dibujos, tuvieron sueños… pero nadie los creyó. Una alumna de diez años le contó a su madre: «He soñado que iba al colegio y no había colegio. Algo negro lo había cubierto todo». A la mañana siguiente, murió sepultada en el edificio. Barker era un hombre contradictorio. Médico formado en Cambridge, miembro de la Society for Psychical Research, estaba empeñado en transladar los límites de la psiquiatría hacia territorios que sus colegas consideraban absurdos. Y se obsesiona con lo ocurrido: ¿y si esas intuiciones pudieran estudiarse, clasificarse y permitir anticipar desastres futuros? Entonces lanza una convocatoria pública. Empiezan a llegar centenares de cartas que hablan de sueños premonitorios y visiones inquietantes. Así nace la Oficina de Premoniciones, un experimento tan ambicioso como desconcertante, situado en la frontera entre la ciencia, lo inexplicable y la necesidad humana de encontrar sentido en el centro mismo del caos. De entre todas las personas que le contactan, dos de ellas parecen tener una capacidad simplemente inconcebible. Predicen accidentes aéreos, asesinatos e incidentes internacionales con una precisión asombrosa. Pero también le comunican a Barker su premonición más inquietante: está a punto de morir. Sam Knight nos relata esta historia real con una precisión hipnótica y un pulso narrativo extraordinario, entrelazando las vidas de sus protagonistas con el contexto de una época marcada de forma contradictoria por la incertidumbre, la fe en el progreso científico y el peso de lo que escapa a la razón humana. El resultado es un libro tan sobrecogedor como luminoso, que nos enfrenta a una pregunta esencial: ¿hasta qué punto entendemos en realidad nuestra mente y la estructura de la realidad que habitamos?

La Autobiografía de sor Antonia de Jesús se inscribe dentro del subgénero de autobiografías espirituales femeninas de los siglos XVI y XVII, entre los que destaca, por encima del resto, el Libro de la Vida de Santa Teresa de Jesús. En su texto, Antonia de Jesús responde al mandato de escritura de su confesor y relata los sucesos más significativos que le han acontecido a lo largo de su vida, donde poseen especial relevancia acontecimientos como su nacimiento, que ya la predestina a formar parte de una orden religiosa, su profesión en el convento y las distintas experiencias espirituales. Sin embargo, por encima del resto, su conversión moral y religiosa se convierte en el eje central de la autobiografía, que vehicula su vida y da coherencia a todo su relato. El yo femenino encuentra en la producción literaria conventual un espacio en el que poder relatarse y dar cuenta de las experiencias de muchas mujeres que estuvieron limitadas a las paredes del claustro durante el siglo XVII. La autobiografía de sor Antonia, ante todo, se erige como un breve ejemplo de la autorrepresentación espiritual femenina barroca, de la forma de entender la propia identidad a ojos de una monja y de su manera de expresarse a sí misma textualmente. Un testimonio sorprendente sobre la vida espiritual de una monja enclaustrada del siglo XVII. Antonia de Jesús. Poco se sabe acerca de esta monja, más allá de lo que aparece escrito en su autobiografía. Antonia nace en Medellín en 1593, hija de padres cristianos. Estos juran a la Inmaculada Concepción que, si Antonia sobrevive, su hija se dedicará enteramente al estado religioso. A los once años y tras la muerte de su madre en el parto, Antonia entra sin ninguna vocación en el convento de franciscanas concepcionistas de Medellín (Extremadura), echando de menos a su padre y dudando de su validez como monja. Todavía sin vocación, profesa bajo el nombre de Antonia de Jesús y vive unos cuantos años «en pecado», hasta que sufre un proceso de conversión que cambia su forma de ver el mundo y la religión, al más puro estilo agustiniano. Antonia cambia su comportamiento y empieza a vivir de la forma más devota posible, deshaciéndose de tentaciones y cambiando sus hábitos. Por todo ello, su confesor le manda que redacte su autobiografía, donde destacan su infancia, su conversión, las experiencias místicas y las reflexiones interiores sobre el pecado y su lugar en el convento. Muere piadosamente en 1627, a los 34 años, con aura de santidad. Nicolás Mateos Frühbeck es doctor en Literaturas Hispánicas por la Universidad Autónoma de Madrid, en la que también se graduó y cursó sus estudios de máster. Su especialidad es el género autobiográfico de los siglos XVI y XVII, además de las múltiples formas de autorrepresentación literarias de la época. Hace menos de un año publicó su primera monografía, La autobiografía en el Siglo de Oro, en la que realiza uno de los primeros acercamientos panorámicos a dicho género, analizando y clasificando los textos del corpus de acuerdo con sus características principales. Actualmente forma parte del proyecto de investigación «Autoficción y egodocumentos en el Siglo de Oro» (PID2023-146789NB-I00) en la Universidad Autónoma de Madrid.

Con humor, ternura y una honestidad desarmante, Natza Farré convierte la historia de su familia en el retrato de toda una generación La historia de una familia atravesada por la heroína, contada por quienes tuvieron que vivir a su alrededor Con lucidez, pero también con ironía, ternura y elegancia, Natza Farré disecciona sus vivencias como hermana pequeña de un drogodependiente. Lo hace en primera persona, con un relato honesto y valiente que no esquiva ni edulcora la incomodidad. La suya era una familia de clase media que, como tantas otras, en los años ochenta tuvo que enfrentarse por primera vez con la heroína y todas sus consecuencias. A partir de los recuerdos y de la correspondencia familiar, dibuja una época y traza, al mismo tiempo, un retrato muy personal de una vida llena de pequeñas esperanzas, victorias efímeras y recaídas. Con una precisión brutal, narra el silencio como un pacto colectivo y el peso de la culpa como una prisión emocional. «Natza Farré tiene la habilidad de escribir un drama con un humor que siempre te coge desprevenido. No puedes parar de leer». Marc Giró «Natza Farré se enfrenta a la escritura de este libro con valentía, dirigiendo su mirada crítica donde las demás preferiríamos no tener que mirar. Cuestiona, con esta despedida, instituciones tan sólidas como la familia tradicional, fulminando con la palabra y los recuerdos de la niña que fue un sentimiento de vergüenza que no tendría que haber existido nunca. Natza retrata, retratándose, un pasado que el dolor baña con hipocresía, sin abandonar un afilado sentido del humor y una sensibilidad fuera de lo común que nos descubren belleza en los lugares más insospechados».Paula Bonet «Qué difícil este triple salto mortal hacia atrás y qué éxito su ejecución. […] La autora habla del dolor, del desgaste y del rencor, de su batalla constante entre el odio y el amor, y de cómo esta situación le robó parte de la infancia y la juventud. […] La última escena es una piedra preciosa que dice tantas cosas...». Marta Orriols «El viaje que presenciamos es el de la hermana, que tampoco es épico ni glorioso, sino largo, errático y lleno de contradicciones. No culmina en una conquista exterior, sino en una integración íntima que, paradójicamente, acaba convirtiendo la herida en testimonio». Leticia Asenjo, Ara «Las historias que cuenta –el hermano que se lleva a la niña a comprar droga, los intentos de desintoxicación, la relación con un perro, la escena de la agonía en el despacho del padre fallecido– les resultarán familiares a muchos lectores. Para quienes no las hayan vivido, serán una sacudida». Julià Guillamon, La Vanguardia

Cuenta una leyenda que la invención del ajedrez estuvo ligada a un hecho sangriento. Y a un hecho sangriento conduce la partida que dos maestros comenzaron a jugar de adolescentes. Durante un viaje en tren, un desconocido aborda a Dieter Frisch, industrial de éxito y eminencia internacional del ajedrez, para contarle una historia: la del enigmático Tabori, un viejo jugador judío que décadas atrás, prisionero en el campo de concentración de Bergen-Belsen, se vio obligado a disputar un macabro torneo. Dos días después, Frisch aparece muerto en el laberinto de setos de su mansión. ¿Accidente? ¿Suicidio? ¿La ejecución de una sentencia? Con la tensión de los grandes duelos, La variante Lüneburg es una novela de iniciación, de memoria y de reparación en la que el ajedrez trasciende lo metafórico para convertirse en el único lenguaje posible entre dos antagonistas movidos por una obsesión inagotable. Una pieza de culto de la literatura italiana de finales del siglo XX.

Versalles, 1682. Décadas antes de que nacieran los hermanos Grimm, un grupo de mujeres nobles se reunieron en un salón para narrar cuentos de hadas, transformando maridos violentos, encierros y amantes fugados en Barba Azul, Piel de Asno y el Gato con Botas. Las Hadas Modernas es la novela más irreverente y políticamente afilada de los últimos años: oscura, sensual y deslumbrantemente divertida, con la erudición ligera de quien ha leído a Calvino o a Angela Carter sin perder la sonrisa. París, finales del siglo XVII. Mientras Versalles se desangra en envenenamientos, paranoia y perfumes con los que disimular el hedor de los orinales, en un salón parisino un grupo de mujeres nobles —encabezado por Marie-Catherine d'Aulnoy, recién rehabilitada tras un escándalo, un encarcelamiento y un matrimonio infantil con un barón brutal— se reúne para contar lo que la propia anfitriona acaba de bautizar como contes de fées. Un siglo antes que los hermanos Grimm, son ellas, junto a un Charles Perrault viudo y recién expulsado de la corte, quienes están fundando el cuento de hadas moderno: Caperucita Roja, La Cenicienta, La Bella Durmiente, Rapunzel, brujas y princesas envenenadas que no son sino versiones cifradas de sus propias vidas, marcadas de maridos violentos, encierros, hijas vendidas y amantes que desaparecen. Entre ellas, sin embargo, se ha colado un lobo: alguien que escucha, toma nota y delata, y que amenaza con llevarlas al cadalso una a una. Heredera del espíritu cruel de Angela Carter y emparentada con la Matrix de Lauren Groff, Las hadas modernas es una novela de historias dentro de historias, que rastrea el origen real, mundano y peligrosísimo de los cuentos de los que nos crían, y nos los devuelve crudos, sensuales y cargados de filo político. CRÍTICA «La obra de Pollard ocupa un lugar destacado en el canon de los cuentos de hadas, junto a las de Italo Calvino, Angela Carter, Helen Oyeyemi y Edward Carey.» —The New York Times Book Review «Una aventura deliciosamente picante.» —Publishers Weekly «Pollard evoca con viveza y potencia el tumulto, la pasión y la creatividad de esta época pasada, creando un relato que es a la vez atemporal y de plena actualidad.» —Booklist «Un libro obsceno y brillante, tan oscuro y delicioso como el chocolate oscuro que se sirve en los salones de las Hadas Modernas.» —The Irish Times «Una novela desenfrenada.» —Glamour «Pollard tiene un toque certero, mezcla a la perfección el humor y el asco... Una novela con un encanto desbordante.» —John Self, The Times «Inteligente y resplandeciente, esta hermosa novela se parece tanto a la corte como a los cuentos que describe.» —Kirkus Review

Con El extraño caso del doctor Jekyll y Mr. Hyde (1886), obra maestra de la literatura de terror con que se abre esta selección de sus mejores narraciones de miedo, R.L. Stevenson volvió a ocuparse de un tema que le preocupó durante toda su corta vida: la dualidad de la naturaleza humana. Todo empezó con un sueño: «Lo que soñé sobre el doctor Jekyll -confesó el autor al New York Herald- fue que un hombre se ve obligado a entrar en un armario e ingiere una droga que lo transforma en otro ser. Me desperté y comprendí inmediatamente que había encontrado el eslabón perdido que andaba buscando desde hacía mucho tiempo, y antes de irme a la cama tenía muy claro casi todos los detalles de la trama». Localizada en el corazón de un Londres victoriano, la novela viene a ser una sucesión de testimonios procedentes de varios testigos cuyo presunto fin es desvelar un misterio. Jekyll y Hyde son como una entidad disociada en dos. Hyde es la personalidad demoníaca, monstruosa de Jekyll, al que horrorizan las acciones de su doble maligno, y simboliza el mal que Jekyll se reprime a sí mismo, el cual, una vez liberado, no puede controlar. La edición, a cargo de Juan Antonio Molina Foix, se completa con otros cuatro relatos: «Janet, la torcida» (1881), historia que transcurre en Escocia en 1712, fue el resultado de un concienzudo estudio de Stevenson sobre la brujería escocesa; «El ladrón de cadáveres» (1881) aborda un hecho real ocurrido en Escocia a comienzos del siglo XIX; en «Markheim» (1884) vuelve a aparecer el tema del doble, pero el doble, en este caso, es el diablo; y «Olalla» (1885), que también fue producto de un sueño y plantea el contraste entre la prístina belleza del escenario natural y la «antigua y ruinosa casa solariega» símbolo de la degeneración hereditaria.

Estamos en una ciudad hundida entre cerros, lejos del mar, pero surcada por un río. El calor es pegajoso, el sonido de las chicharras aturde. Ella recibe una noticia en su correo electrónico: hay una ballena jorobada que canta a una frecuencia distinta a la de todas las demás. Nunca ha visto uno de estos animales y nunca antes había necesitado escuchar su canto. Hasta ahora. Ahora no deja de pensar en las ballenas y, mientras evoca imágenes de su infancia que suceden junto al agua o en el agua, traza un plan para escucharlas. Tamara Silva Bernaschina convierte la búsqueda de ese canto en un recorrido por la propia infancia —las travesuras, el amor a los abuelos, el miedo irracional, el deseo incipiente—, cuando la felicidad estaba siempre al alcance de la mano; y en una exploración de las primeras ausencias, de los silencios y los temores más íntimos. Un libro, en palabras de la artista uruguaya Magela Ferrero, «tan emocionante como ver una playa por primera vez». «Es una novela de apariencia simple, pero con una gran cantidad de capas de sentido. Narrada con un estilo rico y expresivo, construye un mundo y personajes que nos permiten reflexionar sobre la soledad, la familia y el deseo, en un mundo amenazado por la explotación sin límites de nuestros recursos naturales». —Jurado del premio Juan Carlos Onetti «Prodigiosa su escritura». —María Fernanda Ampuero

Tereza tiene doce años. Ivan, su profesor de dibujo, cincuenta. Durante más de un lustro los unirá una relación enmarañada por el poder, el desequilibrio, el sexo y la obsesión. Tereza se confesará con su amiga Silvia y buscará palabras para nombrar esa sensación que le bulle en las entrañas. Ivan guardará el secreto y soñará con relojes que hacen tictac y lo persiguen. Cuando se emborrache, repetirá: «Te pareces tanto a mi hija, ¿sabes lo aterrador que es eso?». Nicol Hochholczerová ha escrito una novela deliberadamente ambigua. Su prosa, afilada en el minimalismo y el simbolismo, sigue a Tereza en su compulsión por devorar aquello que no le alimenta. Las canas que a Ivan se le caen en el regazo, los miembros de sus otros amantes, las paredes de su habitación infantil. Tereza mastica y traga, pero su cuerpo es incapaz de digerir y asimilar el mundo que se abre ante ella. Se atraganta en su hambre por el goce y el dolor, por entender los mecanismos bulímicos que rigen su deseo. Traducida a ocho idiomas, finalista del premio más prestigioso de Eslovaquia —el Anasoft Litera— y a la vez vetada en los institutos por el propio patrocinador del galardón, Esta habitación imposible de comer llega a las librerías españolas como uno de los debuts más polémicos y desafiantes de la literatura europea reciente. «Una obra maestra del minimalismo; convincente, absorbente y poderosa», Michael Tate, Asymptote Journal

El mar siempre ha sido un enclave propicio para la aventura, la exploración, lo desconocido, las grandes hazañas y también, por qué no decirlo, para el horror. No es extraño encontrar en muchos viejos mapas de mares y costas, en todas las lenguas y culturas, la enigmática expresión que nos advierte: “más allá hay monstruos”. La antología que nos ocupa está preñada de salitre, de mareas, de mástiles y velas desplegadas al viento, y de hombres, de personajes que afrontan el mar con desafío, con cobardía, con indiferencia o sorpresa, y también con horror. Mares tenebrosos es una antología que reúne veinte relatos de terror ambientados en el mar. La selección, a cargo de José María Nebreda (que también se ha ocupado de la traducción y las notas biográficas), ha procurado ser lo más variada posible: hay cuentos que se desarrollan en la costa, cerca del mar; otros en las islas desconocidas y desiertas; en las cantinas portuarias, llenas de viejos lobos de mar que narran extrañas historias; en un faro perdido entre los escollos, a decenas de kilómetros del continente; en un barco fantasma que no sabe que lo es; en otro que ha visto un espectro y siente un pánico paralizante; vagabundearemos sin rumbo, enloquecidos, en medio de la bruma más espesa e impenetrable; incluso viajaremos tierra adentro, a un pueblecito alejado del mar por una gran distancia y que, sin embargo, alberga una de las más bellas historias fantásticas sobre el mar jamás escritas. No podían faltar en esta antología autores de la talla de W.H. Hodgson, gran maestro de este peculiar género, H.P. Lovecraft o Robert E. Howard. También se han incluido autores menos conocidos por el aficionado español como John Masefield, James Anley, William Outerson, Frank Norris, Michel Bernanos y Jack Cady.

Una aventura a través del tiempo, El Tren de la Medianoche es una historia de amor y segundas oportunidades ambientada en el Universo de la Medianoche.Cuando la vida pase por delante de tus ojos, ¿qué será lo realmente importante?Para Wilbur fue el tiempo con Maggie, el amor de su vida. Su luna de miel en Venecia. Antes de que él lo echara todo a perder. Años más tarde, cuando está al borde de la muerte, llega un tren que puede hacerle retroceder en el tiempo para revivir los momentos más relevantes de su vida. Pronto se da cuenta de la cantidad de cosas que habría cambiado...

Los tres libros que Kis reunió en este 'Circo familiar' fueron publicados por separado en distintas etapas de su trayectoria. Comparten, sin embargo, impulso y tema. 'Penas precoces' puede describirse, parafraseando al propio Kis, como el cuaderno de notas a color de un niño extraordinariamente sensible, colección de instantáneas sin orden cronológico en las que la infancia se convierte en un mundo. Esto último serviría también para describir 'Jardín, ceniza', añadiendo, quizás, que ese mundo infantil, en el que los planos real e imaginario se solapan con perfecta naturalidad, se inscribe en unas circunstancias históricas que, sin hacerse explícitas, determinan en profundidad el tono de la evocación: la Segunda Guerra Mundial y la masacre de judíos y serbios de la Voivodina a manos del fascismo húngaro. Por último, 'El reloj de arena' es un collage polifónico de enorme intensidad dramática. Aquí, el protagonista es el padre del escritor, un hombre de personalidad extraordinaria, retratado en la última fase de su crisis vital. Conmovedora y bellísima, la «novela de formación» que resulta del encuentro de estos libros en una trilogía, se nos aparece como una de las más relevantes obras literarias del siglo xx.