* A comienzos del siglo xx, cuando una mujer que se atrevía a jugar al fútbol desafiaba mucho más que las reglas de un deporte, un puñado de vidas empezaron a entrelazarse de un modo inesperado. * Desde Buenos Aires hasta Copenhague, desde la Cataluña anterior a la Guerra Civil hasta otros escenarios marcados por grandes acontecimientos del último siglo, como la Segunda Guerra Mundial y el Mundial de fútbol de México de 1971, Jugadoras sigue el destino de mujeres que se niegan a aceptar el papel que su tiempo les ha reservado. * El fútbol será el hilo invisible que unirá sus historias: un espacio de libertad, rebeldía, amistad, amor y resistencia. Inspirada en hechos reales, esta novela coral recupera episodios olvidados y personajes que pudieron existir para construir un relato vibrante donde la memoria dialoga con la ficción. A través de generaciones y continentes, Facundo Gómez Romero da voz a quienes fueron silenciadas y reivindica el poder de quienes, con una pelota en los pies, se atrevieron a desafiar el orden establecido. Una historia emocionante sobre el coraje, la dignidad y la fuerza de los sueños capaces de atravesar un siglo.

Verano de 1960. El poeta Frank O’Hara presenta su primera exposición como comisario jefe en el MoMA de Nueva York. La idea es reunir una buena muestra de la nueva pintura y escultura española, entre cuyos elegidos se encuentran dos artistas que empiezan a adquirir cierta fama internacional: Oteiza y Chillida. Otros tantos están atentos a que sus obras no se utilicen para blanquear el régimen franquista. Sea como sea, y en plena vorágine de trabajo, O’Hara preferiría dedicar toda su atención a su amante, el bailarín Vincent Warren. Nueva York, Madrid, Irún, Montevideo, Donostia, Biarritz, John Ashbery, Grace Hartigan, Luis González Robles, Antoni Tàpies, Diane di Prima o las hermanas Ramos son solo algunos de los nombres que agitan esta novela coral que recorre el mundo cultural estadounidense y europeo de mediados del siglo XX. Con una mirada tan irónica como luminosa, Beñat Sarasola construye un relato atravesado por el arte, el deseo, la amistad y las contradicciones políticas de una época. Publicada originalmente en euskera con una excelente acogida por parte de la crítica y el público, esta es la segunda novela de Beñat Sarasola. Su título procede de uno de los poemas más célebres de Frank O’Hara, cuya presencia ilumina cada página del libro.

Noches blancas es un estudio sobresaliente y conmovedor del amor y de la amistad, una joya temprana en la producción del autor que confirma a Dostoyevski como uno de los grandes maestros de la literatura rusa. Durante las noches blancas, en las que el sol no se oculta del todo, el narrador, un joven solitario que apenas ha tenido trato con mujeres, da largas caminatas por las calles casi vacías de San Petersburgo. En uno de esos paseos, salva de una agresión a Nástienka, una muchacha que vive con su abuela ciega, y entablan una amistad que se prolonga durante cuatro noches. Ella pone una condición: él no debe enamorarse. Nástienka le cuenta su historia de amor imposible, y el narrador queda hechizado por su terrible sino.

La escritura de cualquier libro es un proceso en constante mutación que podría llegar a ser inacabable. Son infinitos los retoques y los añadidos, los flujos y los parones, los ajustes y los titubeos, los triunfos y las concesiones que intervienen en la construcción de un libro. En ocasiones, hemos tenido la oportunidad de conocer las diferentes versiones de una obra literaria –los cuentos de Raymond Carver antes de que pasaran por la mano editora de Gordon Lish (cuyas novelas hemos publicado en esta casa), por ejemplo–, pero pocas veces hemos visto a un autor extirpando el libro oculto que yace dentro de otro suyo ya finalizado –publicado–. Debido a una enajenación momentánea fruto de una cirugía de urgencia muy dolorosa, el colombiano Juan Cárdenas comenzó a releer y a retocar la versión en inglés de su novela El diablo de las provincias (Periférica, 2017), a retocar, literalmente, como quien restaura una pintura deteriorada: recortando y recolocando frases que le hicieron encontrar un nuevo sentido a todo y dieron lugar a Munda: una especie de negativo de sus fundamentos creativos, la radiografía de un autor leyéndose a sí mismo, una inclasificable condensación de formas que arrastran al lector a una experiencia cercana al videojuego. Munda puede leerse como un pequeño tratado sobre los poderes proféticos de la poesía, sobre la adivinación en cuanto procedimiento central del acto de la lectura. Pero todo eso se transforma también en un libro de poemas que, más que sucumbir a la fabricación profesional de versos, aspira a un estadio más primitivo de la poesía, que es el de libro de encantamientos, o sea, de cantos encantados, valga la redundancia. Munda es también un libro de traducciones sucesivas que reflexiona sobre el acto de traducir y es, por último, y quizá de manera más fundamental, una novela: una novela epistolar que incorpora a sus procedimientos y a sus materiales todos los elementos anteriores en una especie de vertiginoso caleidoscopio histórico, autobiográfico, adivinatorio. Éste es un libro, por tanto, extraño –peregrino, singular– sobre la creación, que en manos de su fascinante creador nunca pierde de vista el contacto con el tenso hilo de la vida.

Hace treinta años, el narrador de este libro se enamoró de un hombre mayor. Ese hombre ya no está; tampoco su radical modo de vida ni su lucha constante por expandir las posibilidades del sexo, el amor, la colectividad y la amistad. En el número 1 de Nova Scotia House, la casa en que convivieron ambos, existió, aunque sea por un instante, el amor. O, al menos, un amor: ese que convierte a las casas en hogares, que intenta dar una forma más amable al mundo. Pero, como muchos amores, tarde o temprano acaba. Acaba porque el sida se asoma, acaba porque las ciudades se empeñan en expulsar a las personas más singulares que las habitan y acaba porque las vidas se vuelven anodinas. Con la potencia de una descarga eléctrica, Charlie Porter ha escrito un libro sobre el pasado pero también sobre el futuro, donde el arte y la memoria son de las pocas vías de escape que nos quedan en un mundo que se tambalea.

Hay horrores que siguen vivos en bosques sombríos, páramos azotados por el viento, pantanos inmóviles, playas excavadas por el gélido aliento del norte o pequeños pueblos que parecen resistirse al paso del tiempo. Esta antología recupera los nombres clave del folk horror, desde pioneros del género como Arthur Machen, Algernon Blackwood, M.R. James o Sheridan Le Fanu hasta plumas fundamentales de las últimas décadas como Walter de la Mare, Joan Aiken o Ramsey Campbell. En las páginas de Terrores ancestrales encontrarás ritos paganos que perviven en nuestros días, brujas inmortales, maldiciones que pueden transformarte en criatura marina o portales a otros mundos que se abren durante la noche de Todos los Santos. Cuídate mucho cuando vayas al campo, porque hay secretos que siguen grabados a sangre y piedra, tradiciones que se resisten a morir y palabras mecidas por el viento que parecen decir: «Nosotros prevalecemos». Terrores ancestrales es la perfecta guía para adentrarse en el género folk horror . Habla de todos aquellos miedos que nos persiguen desde los albores de los tiempos: extrañas criaturas que se niegan a abandonar sus moradas, dioses cuyos corazones siguen latiendo en la tierra o moradores de las profundidades que exigen un sacrificio.

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Madres, de Teodora Dímova, es una novela coral que recorre las historias de siete adolescentes que crecen en la Bulgaria poscomunista a la sombra de una herida común: la madre como ausencia, como culpa, como amor insuficiente y quebrado. La maternidad se presenta aquí no como refugio idealizado, sino como territorio ambiguo y doloroso donde el amor puede confundirse con el abandono, el cuidado con la impotencia y la ternura con la crueldad. Dímova ahonda en esa intimidad en la que las heridas personales revelan también una violencia colectiva: la de una sociedad que ha salido del comunismo sin haber encontrado aún una forma nueva de amparo. Frente a esa constelación de vidas rotas surge la enigmática Yávora, que escucha, acoge y parece creer, pese a todo, en una posible salvación. Como Orfeo, el cantor tracio nacido en esas mismas montañas, Yávora encanta a quienes la rodean y desciende con ellos a su propio infierno. El libro indaga en la herencia inconsciente —el miedo, la culpa, la soledad—, pero también en la obstinada necesidad de ser amados. Aceptar el dolor y mirarlo de frente es la mayor expresión de amor y quizá la única forma verdadera de abrazar al otro.

Un médico queda atrapado en la pasión de un sicario. Un hombre vive bajo la sospecha de haber asesinado a su propio gemelo. Una pareja desciende cada noche a un perverso ritual en el que ambos se comportan como bebés. Una herida amorosa vuelve a abrirse cuando una chica busca a un antiguo amante para preguntarle por una playa a la que quiere irse de vacaciones con su novio. ¿Puede terminar algo que nunca estuvo cerrado del todo, algo que continúa, obstinadamente, como 3.1415...? Un aspirante a escritor se debate en la tragicomedia de su oficio. Estos son algunos de los argumentos de Lucine en espirales, un libro de relatos donde lo íntimo y lo social se deforman y se devuelven una imagen incómoda. En este cruce de registros, tonos y situaciones, las historias exploran las distintas formas del deseo, la violencia y la obsesión.

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A mediados del siglo XIX, Boryslav, un pequeño pueblo campesino en el confín oriental del Imperio austriaco, se convierte en pocos años en un hervidero de pozos y refinerías. Cada viernes llega hasta allí Herman Goldkramer, el hombre que más ha prosperado en esa fiebre del petróleo tras crecer en la miseria, para pagar el salario semanal a sus obreros y vigilar sus propiedades. En su despacho cuelga un cuadro que lo fascina e inquieta desde hace años: una boa constrictor que se enrosca alrededor de una gacela. Uno de esos días de paga, entre el calor, el hedor a crudo y el ruido constante de las cuadrillas, algo empieza a moverse dentro de Herman. Recuerdos que creía enterrados. Preguntas que nunca se había hecho. Y, al caer la noche, el magnate se sume en una pesadilla de la que quizá no despierte del todo. Con esta despiadada fábula sobre la codicia y sus fantasmas, publicada por primera vez en 1878, Iván Frankó firmó una de las obras pioneras de la literatura ucraniana en retratar los albores del capitalismo industrial en Europa del Este: un mundo de pozos que se tragan a los hombres como si fueran tumbas y de fortunas que se levantan sobre la explotación y el sufrimiento.