La protagonista y narradora de esta obra, una chica de treinta y cinco años que acaba de perder a su madre y busca un difícil acuerdo entre las heridas del pasado y la sed de presente, se enfrenta a la extrañeza de seguir viva y manteniendo alerta la curiosidad ante lo inexplicable. Porque, «desde que el mundo es mundo, vivir y morir vienen siendo la cara y la cruz de la misma moneda (...). Para mí, si quieren que les diga la verdad, lo raro es vivir». Tras una etapa en que cultivó el rock y se enfrascó en amores tempestuosos, la chica se entrega ahora a investigar los enigmas de un extravagante aventurero dieciochesco cuyos embustes rozan el patetismo. Esta pesquisa de archivo provoca otra, que se le va imponiendo, lo quiera o no: sobre la propia infancia, las relaciones entre sus padres y los sentimientos que la mantienen cada vez más unida al singular arquitecto con quien convive. Carmen Martín Gaite ofrece una novela magistral, en la que los sueños rotos, la mentira, el dolor de la muerte, la suspicacia ante la maternidad o la búsqueda del amor son el telón de fondo sobre el que se perfilan unos diálogos trepidantes y empapados de actualidad. Pocas veces una meditación tan intensa sobre la aventura existencial ha conseguido despertar en el lector la sed con que se beben las mejores novelas de misterio.

Los intérpretes, las tomas, el montaje, la música de las películas, son sujetos de la filosofía del cinematógrafo formulada magistralmente en estas Notas por el realizador Robert Bresson entre los años 1950 y 1974. «Realizador o director. No se trata de dirigir a alguien, sino de dirigirse a uno mismo», dice uno de sus primeros aforismos. Las Notas compendian principios cuyas consecuencias son, como en los tratados de ética, el trabajo efectivo del autor. Este amante riguroso de la verdad ha dado lecciones de doma del lenguaje cinematográfico en su libro, compañero de viaje de catorce películas extraordinarias.

Amparo Miranda, una exitosa diseñadora de modas con sede en Nueva York, vuelve a la ciudad de provincias que abandonó cuarenta años atrás. Amparo, de origen humilde e hija de soltera, no ha regresado corroída por la nostalgia ni tampoco para exhibir sus triunfos ante aquellos que nunca la aceptaron. Quiere, por el contrario, pasar desapercibida: viene a mirar, a intentar recomponer a solas un discurso que quedó interrumpido, a introducir palabras en una historia de silencios. Pero durante la semana que pasa en la ciudad, allí están ocurriendo otras muchas cosas, desarrollándose otras conversaciones, trenzándose el destino de otras gentes...

Mostrar y decir desafía el cliché de los talleres de escritura: «Muestra, no digas». El prestigioso profesor Phillip Lopate afirma, con rotunda convicción, quecuando se trata de la literatura de no ficción ambos, el mostrar y el decir, son necesarios. Mostrar y decir es un libro que enseña a los escritores de no ficción a seducir desde distintos registros. Lopate nos da consejos sobre la escritura ya sea en el terreno del ensayo literario o en el del ensayo personal y autobiográfico desde su conocimiento profundo de los biógrafos y los críticos e historiadores del pasado. Para demostrar que practica lo que predica, nos muestra el final del libro parte de su más reciente colección de ensayos. Una especie de ejercicios prácticos sobre lo que anteriormente ha escrito desde la teoría.

Cuando el joven Leonardo Villalba, recién salido de la cárcel, intenta poner orden en su vida, se acuerda de un cuento de Andersen: La Reina de las Nieves. «En aquel tiempo había en el mundo un espejo mágico, fabricado por ciertos diablos.» Una noche, el espejo se rompió en pedazos, que volaron y se extendieron por todo el mundo. Y una de aquellas partículas se le metió en el ojo a Kay, el protagonista del cuento. También a Leonardo se le ha metido un cristalito en el ojo. Lo ha venido a buscar la Reina de las Nieves y lo ha encerrado en un castillo de hielo. En su pesquisa, el protagonista se acerca a la figura del padre muerto, evoca los acertijos de su abuela y encuentra los suyos propios: ¿cómo era llorar? ¿Quién es la misteriosa señora de la Quinta Blanca? ¿Por qué sentimos vértigo? La valentía, el adulterio, la intensidad de las relaciones forjadas sobre la ausencia y la escritura entendida como vínculo de afinidad real entre los seres jalonan el camino de Leonardo hacia la salida del túnel. He aquí un impresionante canto al empeño y la lucha de la memoria; una parábola contemporánea, muy bella, sobre la potencia del recuerdo.

«La literatura albanesa ha logrado emanciparse de los trillados dogmas de la época comunista mediante la búsqueda de nuevas formas, como evidencia la originalidad de Angelus Novus, en la que Shehu nos brinda una novela que destaca por su rara delicadeza».  ISMAÍL KADARÉ ¿Qué tienen en común los reveses de la vida del filósofo berlinés Walter Benjamin y los azares que, casi medio siglo después, abruman a un joven preso político, de escasa formación académica y mente prodigiosa, en el penal albanés de Burrel? Su querencia por lo inasequible, su inclinación al suicidio, sí, pero sobre todo la figura del Angelus Novus, el ángel de la historia que, al volver la mirada hacia el pasado, no percibe más que una inmensa acumulación de ruinas sobre ruinas. El narrador, como la alegórica figura, también quisiera despertar a los muertos y levantar los escombros. Es por ello que articula historias y aglutina recuerdos propios y ajenos que den testimonio del funesto destino de su compañero de cautiverio, reflejo del de tantos otros apisonados por la maquinaria del poder. De ahí que persiga el propósito de inmortalizar a su camarada al modo de Flaubert: «Cuando escribas la biografía de un amigo, debes hacerlo como si estuvieras vengándote en su lugar». «Angelus Novus es obra y resultado de un milagro. Porque milagro es que, siendo los temas, los hechos, las vidas que se cuentan, terribles, el poso que queda en el ánimo del lector sea luminoso».  BERNARDO ATXAGA «Bashkim Shehu, uno de los mejores y más relevantes narradores albaneses, nos brinda una novela que destaca por su rara delicadeza». ISMAÍL KADARÉ, Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2009

Repaso crítico de los discursos y visiones paradigmáticos que han formado el imaginario nacional e internacional sobre la experiencia del comunismo, la figura del comunista español, la (in)existencia de una ontología comunista y su repercusión en la construcción de una subjetividad. Incluye un recorrido histórico, que abarca desde los años 30 hasta la actualidad, compuesto por doce ensayos que se sitúan entre la literatura (a partir de las voces de Rafael Alberti, Max Aub o Vázquez Montalbán), la política (Santiago Carrillo y el PCE) y la filosofía (Manuel Sacristán), principalmente.

Karmelo C. Iribarren es un poeta que no condesciende con la vacuidad ni la palabrería, quizás porque ha aprendido a creer en la poesía con minúscula y a descreer de las poéticas con mayúscula. Nada en sus versos responde a un programa sino a la vida, su vida, vivida o malvivida; de ahí la presencia del humor y de la ironía, de la noche, el alcohol, las mujeres reales y las entresoñadas, la familia, la infancia perdida, las calles de su ciudad con sus charcos de lluvia y sus semáforos, las gentes con quien por un instante se cruza o ve tras un cristal o en la barra de un bar y también el peso cada vez más grave del paso de los años. De ahí esa mirada suya tan desapegada y tan cercana, tan antisentimental y tan sentimental a un tiempo. Sus poemas, hablen de lo que hablen ?y hablan de muchas cosas? hablan siempre de él mismo, es decir, de todos nosotros, sus lectores; quien los lea tocará, como quería Whitman, no un libro sino un hombre. Abelardo Linares Karmelo C. Iribarren (San Sebastián, 1959) es un poeta español. Publica sus primeros libros en Editorial Renacimiento: La condición urbana (Renacimiento, 1995) y Serie B (Renacimiento, 1998). Sus libros se caracterizan por un estilo que no condesciende con la vacuidad ni la palabrería, quizás porque ha aprendido a creer en la poesía con minúscula y a descreer de las poéticas con mayúscula. Nada en sus versos responde a un programa sino a la vida, su vida, vivida o malvivida; de ahí la presencia del humor y de la ironía, de la noche, el alcohol, las mujeres reales y las entresoñadas, la familia, la infancia perdida, las calles de su ciudad con sus charcos de lluvia y sus semáforos, las gentes con quien por un instante se cruza o ve tras un cristal o en la barra de un bar y también el peso cada vez más grave del paso de los años. De ahí esa mirada suya tan desapegada y tan cercana, tan antisentimental y tan sentimental a un tiempo.

El " boom " turístico español es un fenómeno tan conocido como poco debatido. En la memoria colectiva ha quedado vinculado a una serie de espacios -Benidorm, Torremolinos- e iconos simbólicos -el biquini, " las suecas " - que dan forma a una narración estereotipada. Con la finalidad de matizar y enriquecer dicho relato, el presente libro propone una revisión de la cultura visual del " boom " . La autora analiza un nutrido corpus documental extraído de archivos nacionales y extranjeros, sirviéndose de herramientas analíticas de los estudios visuales y de la antropología del turismo. El repertorio iconográfico resultante revela que el imaginario de lo español durante la dictadura franquista fue mucho más complejo de lo que " a priori " podría pensarse, con una constante negociación entre las imágenes que respondían a la búsqueda de experiencias de los turistas y aquellas en las que un país en pleno proceso de modernización deseaba verse reconocido.

Qwertyuiop es el cuarto y último volumen de la colección que reúne la obra ensayística de Rafael Sánchez Ferlosio. QWERTYUIOP es la secuencia que, en los teclados alfanuméricos, forman las letras de la hilera superior. Parece una secuencia arbitraria, pero obedece a un orden racional, que combina, entre otros, criterios de frecuencia y proximidad. La decisión de titular así este cuarto y último volumen de los Ensayos de Rafael Sánchez Ferlosio ironiza sobre la diversidad de cuestiones que en él se abordan y que invitan, de entrada, a pensar en una gama de intereses dispersos y antojadizos. No es el caso. Los sutiles pero decisivos contrastes entre felicidad y satisfacción, entre remordimiento y arrepentimiento, entre instruir y enseñar, entre juegos y deportes; la determinante diferencia que implica hablar de sociedad de consumo o de sociedad de producción; las parejas de opuestos que forman conceptos como ocio y negocio, tiempo consuntivo y tiempo adquisitivo, bienes y valores... configuran, de una a otra de las piezas aquí reunidas, todo un campo de tensiones que tiene por trasfondo asuntos a los que Ferlosio nunca ha dejado de prestar atención -como la educación, la publicidad, la televisión, el trabajo, la mentalidad competitiva, el papel de la mujer, la comercialización de la belleza- y en los que se manifiesta su particular actitud crítica ante la modernidad, heredera y continuadora de la de autores como Thorstein Veblen y Th.W. Adorno. Esta obra ha recibido una ayuda a la edición del Ministerio de Educación, Cultura y Deporte.

Pablo adora los resbalones. No es raro ver a este pequeño muchacho utilizar la espalda de su amigo Dino como tobogán. Hay que decir que Dino es un enorme dinosaurio verde? Pablo no lo sabe aún pero descubrirá rápidamente que los grandes dinosaurios a veces reservan sorpresas.

Barbosa el pirata navega tranquilamente por el mar en companía de sus marineros cuando, de repente, alguna cosa los sacude y les obliga a dirigirse hacia una isla muy curiosa, no muy lejos de dónde se encuentran. Juntos deberán encontrar algo que Barbosa ha perdido: un tesoro muy preciado por él...

En un país asolado por la peste, el protagonista de esta fábula distópica huye del hospital para enfermos terminales donde había sido confinado e inicia una penosa travesía hasta llegar a un páramo yerto, parecido a las gélidas montañas de la luna, que le recuerda el territorio agreste donde transcurrieron los primeros años de su vida. Guiado siempre por un Eros luminoso, tierno, festivo y, en ocasiones, perverso, el narrador emprenderá desde aquel espacio onírico un extraño periplo por los laberintos de su mente y los meandros de su memoria, del que irán surgiendo situaciones que bordean la ensoñación y la locura.

Una pregunta que me han formulado de manera recurrente algunos lectores de El caparazón, en especial los extranjeros: «¿Lo que se cuenta en el libro es real, todo eso ocurrió de verdad?». En ocasiones, la pregunta venía a ser la misma, pero planteada de modo más sutil: «Evidentemente, cualquier autor tiene derecho a introducir elementos de ficción en sus obras, por muy realistas que pudieran resultar. En su caso, ¿cuánto hay de imaginado, de invención, en los sucesos descritos en la novela?». Cuando les respondía que no, todo lo que han leído aquí es real, no me he inventado absolutamente nada, sus ojos me miraban con sospecha. No se lo podían creer. Pero una vez iniciada la revolución ?que había obligado a Al-Asad a exponer ante todos el culmen de su barbarie? uno de aquellos incrédulos volvió y me dijo: «Ahora sí me creo que todo lo que se cuenta en El caparazón puede ser cierto. A partir de ahora, la novela no podrá causar el mismo impacto que antes». (de la Introducción de Mustafa Khalifa)

En su Presentación autobiográfica, Freud muestra que el psicoanálisis no puede desvincularse de su vida. Todo se jugó a lo largo de ese invierno parisino en que asistió a los cursos de Charcot en la Salpêtrière; llegaron luego los Estudios sobre la histeria, escritos con Breuer. Freud funda entonces su propia escuela, destinada a rebasar las fronteras de Austria. En «Contribución a la historia del movimiento psicoanalítico», Freud explica de qué manera los desacuerdos de Adler y Jung condicionaron la partida de ambos. Si su teoría ha tenido una repercusión tan universal y duradera, ello debe atribuirse, sin duda, a su rigor científico irreprochable y su búsqueda exigente de la verdad.

La Casona es mucho más que una cárcel: es un microcosmos donde cada uno de los individuos que lo componen, desde el gobernador de la prisión hasta su mujer, pasando por los presos y los guardias, aceptan su suerte con resignación. La religión como salvación, el culto prohibido que todos profesan a una diosa vengativa que pretende destruir el mundo, y la peste, que matará por igual a ricos y pobres, une a estos personajes dispares de un rincón recóndito del mundo. En esta virtuosa novela coral, el autor nos sumerge magistralmente en una prisión narrativa, rompiendo con la manera de narrar clásica y se consagra cómo una de las voces más singulares de la actual narrativa latinoamericana.

Si hubiera que elegir un único libro que durante la guerra civil española representase el punto de vista republicano y a la propaganda de guerra republicana, ese libro tendría que ser Un año con Queipo de Llano (1938), pues no solo tuvo una amplia difusión en España sino que fue traducido al inglés y al francés y reeditado en Cuba, México, Argentina y Chile. Antonio Bahamonde, su autor, un alto funcionario, Delegado de Propaganda del gobierno faccioso, ofrece en este libro un testimonio tan estremecedor como documentado sobre la Andalucía de Queipo durante el primer año de guerra. Para el año próximo estamos preparando una nueva edición, notablemente aumentada con una serie de artículos tomados de una revista americana de ese tiempo, hasta ahora del todo desconocidos.

Durante los últimos cuatrocientos años, las culturas del mundo han sido dominadas por un conjunto de estados occidentales, que han llegado a verse a sí mismos como el centro del universo, un centro desde el cual han controlado, además del poder económico y político, el poder cultural. Uno de los efectos más devastadores de este dominio ha sido la aniquilación y la represión de las culturas africanas. Con la cultura al servicio del pueblo debilitada y dividida, la lucha del campesinado y del proletariado por los derechos humanos fundamentales y por la redistribución de la riqueza es más dificil. En este libro, wa Thiong'o se preocupa de "desplazar" este centro en dos sentidos para liberar no solamente las culturas africanas, sino las de todo el mundo: internacionalmente hay que desplazarlo desde Occidente hacia el resto de esferas culturales, y nacionalmente hay que apartarlo de las minorías de poder y llevarlo hacia el auténtico centro creativo, las clases trabajadoras, en condiciones de igualdad racial, religiosa y de género.

Debimos habernos arrancado todo cuando aún teníamos manos. Despedazarnos como lo harían los lobos. Hacernos todo el daño de una sola vez. Así no estaría nuestra habitación llena con los jirones de aquellas banderas que nos inventamos para pedir la paz. La cama donde dormías, ahora está llena de sangre y huesos, y trozos de vida, esperando que un forense me diga al menos, a quién pertenecen. Las armas aún calientes, los cuchillos, la piedra con la que machaqué tu esperanza. Debimos, hacérnoslo todo de una, y el resto del tiempo solo mirarnos de cerca y tranquilos, calentar agua, gritarnos pero desde su otra forma, ahuecar las manos en forma de mar y pedirle al otro que las llenase con peces tropicales. Debimos juntar las palabras y arder con ellas, arder en ellas, arder. Nunca habrá más amor que en el desamor.