Las motivaciones de los viajes de Bonneville han permanecido oscuras gracias a que no se han hallado los diarios originales en los que trabajó Irving para compilar sus aventuras. Si planeó sus expediciones para amasar una fortuna en el comercio de pieles, para satisfacer su espíritu aventurero, o para espiar para el gobierno, es algo que aun hoy es un misterio. Sus enemigos afirmaron lo primero, Irving lo segundo, y el mismo Bonneville apuntaba a veces a lo tercero. Lo que sí es una verdad incontestable es que Bonneville abrió la ruta definitiva hacia el oeste gracias a la cual, 20 años después, los colonos pudieron protagonizar el periodo más célebre —y que más tinta y celuloide ha tirado— de la Historia de EEUU: La Conquista del Oeste. Hay que destacar en favor de Bonneville dos virtudes no menores, la primera es que mientras él estuvo al mando de la expedición no murió ningún hombre y, la segunda, es que en sus encuentros con los nativos siempre supo evitar las hostilidades y generar complicidad.

Solo en los últimos años se ha comenzado a dar al soldado negro, al buffalo soldier, el reconocimiento que merece por su papel en las guerras indias. Elmer Kelton, nacido en Andrew County, Texas, en 1926, fue un desta¬cado autor de narrativa western perteneciente a la corriente historicista, aquella que prefiere un retrato realista del Oeste. Acreedor de numerosos premios literarios y admirado en particular por la mayoría de autores del género, nunca llegó a alcanzar la popularidad de mitos como Zane Grey, Louis L'Amour, Ernest Haycox o Larry McMurtry porque, a dife¬rencia de estos, sus novelas apenas contaron con adaptaciones a la gran pantalla. Kelton desarrolla su narrativa inspirándose en los diferentes episodios que conformaron la historia del Estado de la Estrella Solitaria en el que nació. Así, en 1965 publica Massacre at Goliad, primera novela de una tetralogía que recorre la historia de la república de Texas desde sus orígenes, y años después se centró en una popular serie de novelas protagonizadas por el cuerpo de los Texas Rangers. La presente novela, El Lobo y el Búfalo (1980), protagonizada por un soldado negro de caballería, narra los avatares de un regimiento de «sol¬dados búfalo» con base en Fort Concho, Texas, en la época de las guerras contra los comanches. Los «soldados búfalo» eran tropas formadas por voluntarios negros, muchos de ellos esclavos liberados, que se alistaban como soldados de fortuna buscando un medio de vida. Gideon Ledbetter, nuestro esforzado protagonista, «mordió el polvo, sufrió maltratos y ca¬balgó hasta pelarse el trasero». Y como contrapunto, Kelton introduce a Caballo Gris al Galope, el Lobo, un guerrero comanche que lucha por la supervivencia de su pueblo.

Tras obtener el Premio Euskadi con "Tangram" (2011) y jugar con géneros como la ciencia ficción extraña ("Los últimos", 2014) o la comedia noir ("Resort", 2017) el bilbaíno Juan Carlos Márquez regresa con una salva de relatos como bengalas de advertencia, una decena de historias verdaderas que no necesariamente son ciertas. Las pequeñas situaciones cotidianas que enhebran el yo (trabajo, familia, paternidad, redes sociales, medios de comunicación, sexualidad, aburrimiento) son súbitamente iluminadas por fogonazos de sensibilidad y surrealismo, de lucidez y de ironía metaliteraria. El sujeto contemporáneo como una matrioska desquiciada donde convergen fuerzas que escapan un poco a su intelecto y lo zarandean sin misericordia en un espectáculo que invita a abrazarlo y abofetearlo en las mismas proporciones. Ternura, humor y mala leche a raudales en unos textos donde la autoficción, como siempre ha sido, no renuncia a su segundo término.

La casa de la calle Santo Domingo de Santiago de Chile ha acogido a varias generaciones de la familia Lonsonier. Llegado de Francia, de las colinas del Jura, con una viña en un bolsillo y algunos francos en el otro, el patriarca echó raíces en el país sudamericano a finales del siglo XIX. Su hijo Lazare, a su regreso del infierno en las trincheras de la I Guerra Mundial, vivirá allí con su esposa Thérèse y construirá en su jardín el más hermoso de los aviarios andinos. Aquí nacerán los sueños de volar a su hija Margot, pionera de la aviación, y donde se unirá a un extraño soldado del pasado para dar a luz a Ilario Da, el revolucionario. Muchos años después, el drama sangriento de la dictadura de Pinochet golpea a los Lonsonier. Llevados por el ojo de la tormenta, volarán juntos de vuelta hacia su destino con la misteriosa leyenda de un tío desaparecido como único legado. Bonnefoy pinta así el retrato de una estirpe de desarraigados, su propia familia, cuyos terribles dilemas, unidos a las heridas de la Historia, revelan su profunda humanidad.

Últimas palabras es sin dudas el libro más íntimo de William S. Burroughs, uno de los malditos tutelares de la literatura contemporánea. Se trata del diario que el autor llevó durante los últimos nueve meses de su vida, y abarca todos los ámbitos de su interés: la crítica cultural, la literatura, las drogas, la ecología, sus diatribas políticas, sus amigos ignotos y famosos, los miedos y miserias de la vejez, los vaivenes de la creación literaria y su irrefrenable pasión por los gatos. Trata también sobre la muerte –en su caso inminente–, y en esa vena reflexiona sobre el fallecimiento de dos de sus grandes amigos –Allen Ginsberg y Timothy Leary– para hacer luego un recuento de su existencia y de sus propios arrepentimientos. En suma, esta suerte de testamento constituye un retrato conmovedor y crepuscular del mayor autor de la Beat Generation, polémico como nadie, provocador como pocos, que ni la sombra del final fue capaz de amedrentar.

La irrelevancia es el sentimiento de los que no importan. De aquellos que sufren nuevas formas de explotación en un mundo de creciente desigualdad, regido por la confianza ciega en las finanzas, la capacidad de computación y la inteligencia artificial. La irrelevancia funciona también como una fina línea. Traza una frontera difusa y apenas perceptible: mientras en un rascacielos de la City un programador diseña un algoritmo, abajo, sobre el polvo del asfalto, un rider pedalea a las órdenes del código, un usuario accede a la noticia falsa recomendada y alguien se juega la vida al saltar una valla de espino atraído por la promesa de paz y seguridad. Los irrelevantes es un libro en movimiento, un gran reportaje que recorre Trípoli, Shenzhen, Hong Kong, Madrid, Los Ángeles, Adís Abeba, Kigali, Palmira y Londres en busca de voces e historias que nos expliquen el presente. Reflejo de una época hiperveloz y caótica, sus decenas de protagonistas muestran la complejidad de esta jungla global en la que la responsabilidad de la violencia y el hambre quedan diluidas. Donde las consecuencias de ciertas decisiones ocurren a miles de kilómetros de distancia y los algoritmos que rigen las grandes corporaciones operan como cajas negras cuyo funcionamiento ignoran incluso quienes las crearon. Guillermo Abril ha compuesto un caleidoscopio contemporáneo en el que las escenas y acontecimientos se suceden a un ritmo frenético. Entre otros muchos, aquí se encuentran los jóvenes europeos que partían rumbo a Siria para combatir en la yihad, los charlatanes tecnoutópicos que preconizan la muerte de la muerte, los migrantes explotados en los invernaderos almerienses y las praderas de ordenadores en los que se cifraron los productos financieros que detonaron la crisis del 2008. Una crónica periodística de nuestro tiempo que viaja de un punto a otro del planeta para tratar de comprenderlo.

Tres voces, tres puntos de vista, tres sensibilidades diferentes para desentrañar una historia de pasión, mentiras, traición y crueldad concebida por Sándor Márai en los años cuarenta, los años de El último encuentro y Divorcio en Buda, la época más fértil y lúcida de la obra del gran escritor húngaro. Compuesta de tres monólogos, correspondientes a los tres personajes que conforman la novela, esta edición de La mujer justa reúne por primera vez en castellano las dos primeras partes, publicadas en 1941 en Hungría, y la tercera, escrita durante el exilio italiano de Márai y añadida a la versión alemana de 1949. Una tarde, en una elegante cafetería de Budapest, una mujer relata a su amiga cómo un día, a raíz de un banal incidente, descubrió que su marido estaba entregado en cuerpo y alma a un amor secreto que lo consumía, y luego su vano intento por reconquistarlo. En la misma ciudad, una noche, el hombre que fue su marido confiesa a un amigo cómo dejó a su esposa por la mujer que deseaba desde años atrás, para después de casarse con ella perderla para siempre. Al alba, en una pequeña pensión romana, una mujer cuenta a su amante cómo ella, de origen humilde, se había casado con un hombre rico, pero el matrimonio había sucumbido al resentimiento y la venganza. Cual marionetas sin derecho a ejercer su voluntad, Marika, Péter y Judit narran su fallida relación con el crudo realismo de quien considera la felicidad un estado elusivo e inalcanzable. Márai inició su carrera literaria como poeta y ese aliento pervive en La mujer justa. En esta novela están sus páginas más íntimas y desgarradas, las más sabias. Su descripción del amor, la amistad, el sexo, los celos, la soledad, el deseo y la muerte apuntan directamente al centro del alma humana.

Premio Booker 2020 El extraordinario y conmovedor relato de un hijo decidido a salvar a su madre cueste lo que cueste A principios de los ochenta, Glasgow agoniza: la que fuera una próspera ciudad minera se ve ahora azotada por las políticas de Thatcher, que empujan a las familias al desempleo y el desaliento. Agnes Bain es una mujer bellísima y sin suerte que siempre soñó con alcanzar una vida mejor: una casa bonita y una felicidad que no tuviera que pagar a plazos. Cuando su marido, un taxista expansivo y mujeriego, la abandona por otra, Agnes se ve sola a cargo de tres hijos en un barrio sumido en la miseria y la decepción, hundiéndose más y más en el pozo sin fondo de la bebida. Sus hijos harán lo posible por salvarla, pero, obligados ellos mismos a salir adelante, acabarán por rendirse uno a uno. Todos menos Shuggie, el hijo menor, el único que se niega a ceder, el que con su amor incondicional mantiene a flote a Agnes. A Shuggie, un niño sensible, amanerado y un tanto redicho, le mortifica que los hijos de los mineros se rían de él y que los adultos lo tachen de «distinto», pero, testarudo como es, también está convencido de que si se esfuerza al máximo conseguirá ser tan «normal» como los demás chicos y logrará ayudar a su madre a escapar de este lugar sin esperanza. Ganadora del prestigioso Premio Booker, Historia de Shuggie Bain es una novela tierna y devastadora sobre la pobreza y los límites del amor, una narración que, con su compasiva mirada a la dolorosa lucha de una mujer contra la adicción, la frustración y la soledad, se erige en un emocionante homenaje a la fe inquebrantable de un hijo decidido a salvar a su madre cueste lo que cueste. «Una obra destinada a convertirse en un clásico». Jurado del Premio Booker «Historia de Shuggie Bain me ha dejado boquiabierto. Es realmente bueno, el mejor debut que he leído en muchos años. Una historia desgarradora que, aunque por momentos pueda ser dura, está escrita con una enorme calidez y una gran compasión por sus personajes». Karl Ove Knausgård, The Guardian «¿Cómo puede el amor ser a un tiempo tan poderoso y tan infructuoso? Es muy posible que aquellos lectores que logren contener las lágrimas hasta el final se vengan abajo al leer la primera frase de los agradecimientos. La fuerza emotiva de este libro te parte el alma». Kirkus «Un libro que nos deja vapuleados y maravillados: la vida puede ser corta, pero es eterna». Leah Hager Cohen, The New York Times Book Review «El debut más celebrado del año... Ha sido comparado con D. H. Lawrence, James Joyce y Frank McCourt». Alexandra Alter, The New York Times «Una primera novela que se lee como una obra maestra». Bethanne Patrick, The Washington Post

Basilea, años cuarenta. Albert Hofmann lleva a cabo ensayos clínicos con su última creación, el LSD, un compuesto químico que subvertirá el mundo de la cultura. Harvard, a comienzos de los sesenta. Fitzhugh Loney, estudiante de psicología, es invitado a la fiesta que da Timothy Leary, psicólogo y entusiasta de las drogas psicodélicas. Allí tendrá su primer contacto con el LSD y emprenderá un prodigioso viaje que empieza en un campus de Cambridge, donde Leary conduce unos experimentos dudosamente científicos, y que acabará convirtiéndose en una experiencia reveladora y desconcertante. A través de la historia de Timothy Leary y sus lisérgicos psiconautas, esta novela supone el testimonio de una época convulsa, los años sesenta, y la aparición de una droga que cambiaría el mundo para siempre.

«De modo que aquí la tienen. Una invitación a la sorpresa, a la admiración. Eso son, entre otras muchas cosas, los cuentos de doña Emilia Pardo Bazán. Si nunca la leyeron antes, les envidio. Están a punto de darse un auténtico festín de auténtica literatura. Damas, caballeros: pasen y lean». Así presenta Care Santos, en el prólogo de esta edición, el volumen que reúne diez cuentos de terror de Doña Emilia. Efectivamente, además de ensayos, libros de viajes, lírica, traducciones, su epistolario y, por supuesto, su más que famosa obra Los pazos de Ulloa, la escritora gallega fue también autora de una larga lista de historias cortas de terror que, como no podía ser de otra forma en alguien con el origen de Emilia Pardo Bazán, recopilan buena parte del imaginario fantástico gallego

Una ciudad, un año, un país, el momento convulso en el que se todo se acelera: la post transición y el Desencanto, el inicio del poder absoluto del PSOE y el comienzo del fin de las combativas asociaciones vecinales, el instante clave en el que se sientan las bases, para bien y para mal, de la España actual: reforma Ledesma, expropiación de Rumasa, Reconversión industrial. Una ciudad asolada por la heroína, el terrorismo, la delincuencia quinqui y la mafia policial, pero que también hierve en un clima de libertad y creación artística que desemboca en eso que se llamó La Movida. Un año extraño en el que, en el transcurso de un mes trágico, ocurren tres tragedias consecutivas (dos accidentes de avión y el incendio de la discoteca Alcalá 20) que sume a la ciudad en un clima fúnebre. Una crónica histórica fascinante y audaz, entre la nostalgia de un documental de los 80, y el ritmo vertiginoso de una noria desbocada.

Galla tiene catorce años, adora a su madre, a su hermana pequeña Antonnella y a su perra Daisy, y su mayor anhelo es salvarlas de la vida. ¿Sería más preciso decir: salvarlas de la vida en esa granja encenagada en el corazón de las marismas donde cosechas, animales y personas se echan a perder? ¿Salvarlas de su padre, un hombre que no habla, que no ve, que sólo golpea y trabaja, que es fuerza bruta y nada más? Ésta es la única vida que conocen, así que desea salvarlas de la vida y ya está. Galla adora a esos tres seres y detesta casi todo lo demás. Ha soportado la carga de criar a sus innumerables hermanas, de cuidar a las vacas, de los eternos días de lluvia sin descanso en la labor. En su imaginación vive aventuras temerarias e incontrolables, donde la aspereza del mundo se torna a veces una tierra soleada y generosa. Con frecuencia, la verdad es escurridiza, sus pensamientos trascienden la esfera de las horas, sus inquietudes apuntan a otro lugar... Y, sin duda, el primer paso es el instituto: para salvarse de su destino ha de estudiar. Niña salvaje enamorada del sol, Galla, sin embargo, no encaja en el civilizado mundo de sus compañeras. Por suerte, encuentra la amistad en la bella y esplendorosa Fanny, consuelo feliz que ilumina algunos días. Con todo, el desaliento y la soledad del internado a menudo la abruman. Un sábado de diciembre, el deseo irrefrenable de ver a su madre la empuja a regresar a casa. Decidida, recorre en su vieja bicicleta los treinta y cinco kilómetros que la separan de la granja. Durante el viaje, su flujo de pensamiento la arrastra, la acuna, la espolea. Cuando finalmente llega, todo está sumido en una inusitada oscuridad, sólo Daisy y su cachorro salen a recibirla y su padre no le permite entrar... Con una sabiduría implacable y una sensibilidad exquisita hacia el amor y la tristeza, después de la admirable «Génie la loca», Cagnati vuelve a ofrecernos una novela prodigiosa sobre la suerte de las mujeres en el mundo rural.

Por el autor de Llámame por tu nombre, unas inolvidables memorias familiares donde renace el esplendor de un mundo desaparecido. En Lejos de Egipto, André Aciman rememora su infancia en la espléndida y multicultural Alejandría y las peripecias de su excéntrica familia, judíos sefarditas con raíces turcas e italianas, desde su llegada a la ciudad a principios de siglo hasta su expulsión en la década de los sesenta, cuando el autor era adolescente. Un clan compuesto por figuras tan carismáticas como inclasificables: el tío Vili, exsoldado fanfarrón, fascista italiano y espía británico; las dos abuelas, «la santa» y «la princesa», capaces de chismorrear en seis idiomas, incluido el ladino; la madre, Gigi, una mujer sorda de armas tomar; o la tía Flora, refugiada alemana que no cesa de recordar que los judíos perderán cuanto poseen «al menos dos veces en la vida».Cómicas y exquisitas, con delicados ecos proustianos, estas hermosas memorias, construidas a la manera de las grandes sagas familiares, consiguen envolver al lector con una historia y unos protagonistas inolvidables. Lejos de Egipto, el libro más querido de su autor y seguramente el más emblemático, es una vívida y melancólica evocación de la infancia como paraíso perdido, y de los perfumes y melodías de un luminoso mundo que el lector tampoco querrá abandonar. «Aciman logra capturar de forma exquisita el ritmo cotidiano y los rituales de su familia: las salidas semanales al cine, las excursiones diarias a la playa, las pequeñas rencillas sobre cualquier cosa, desde la religión al dinero o a la pronunciación de las palabras. Hay escenas magníficamente vívidas, tan extrañas y maravillosas como en García Márquez, tan cómicas y sorprendentes como en Chéjov.» Michiko Kakutani (The New York Times)«Puede que Aciman se haya ido de Egipto, pero, como deja claro en este evocador e imaginativo libro, nunca lo ha abandonado, ni este tampoco a él.» Jonathan Yardley (The Washington Post)

Álvaro Pombo subraya en el prólogo de este volumen que «la posguerra es el lugar de estas siete novelas cortas de Carmen Laforet, que me han recordado la intensa emoción con que leí Nada por primera vez». En efecto, esa «posguerra que circunscribe y es circunstancia de todos los personajes, incluida la propia narradora» da unidad a las obras aquí recogidas, escritas entre 1952 y 1954, después del gran éxito de su primera novela. En ellas, como dice su hijo Agustín Cerezales en la nota a esta edición, «viven una serie de personajes inolvidables y una época, una atmósfera y unos escenarios en los que Laforet nos sumerge con su habitual maestría, de tal forma que, una vez leídos, los conocemos como si los hubiéramos vivido».

Altzerreka es un viejo caserío situado en un rincón lóbrego junto a un puente. Y vieja es también Sabina Gojenola, una viuda que gobierna obstinadamente la casa y a su otro habitante, Henry, su cuñado inválido desde que le fue amputada una pierna. A pesar de que sus hijos se empeñan en facilitarle el día a día, Sabina rechaza toda comodidad por no entrar en veredas marcadas por otros... Estima la compañía de las ovejas, de su perro, de la gata, únicos destinatarios de sus muestras de afecto. Todo es recelo y tensión con su familia; con la vecindad, disputas y envidias. Con una prosa certera y un estilo vivaz, Miren Amuriza nos ofrece en esta novela el retrato, tan crudo como veraz, de una mujer rural que se rebela contra el final de su modo de vida. De ahí su sobrenombre, Basa, una palabra que no alcanza a describir su carácter independiente y su rechazo a las convenciones. Pero Basa es también todo lo demás: la manipulación, la comunicación insuficiente, los comportamientos enquistados y la atmósfera asfixiante que la rodean a ella y a cuantos viven en su entorno. Gracias a esta novela, tan salvaje como su protagonista, la bertsolari y escritora Miren Amuriza obtuvo el prestigioso premio XX Igartza Saria para jóvenes que escriben y publican en euskera, cosechando excelentes críticas y siendo muy bien recibida por el público. Con una traducción magnífica por parte de la también escritora Miren Agur Meabe, este libro nos llega con una pulsión bestial, propia. BASA: adj. y s. 1. adj. salvaje, silvestre, bravío; indómito-a, brutal, no civilizado-a. 2. s. barro, lodo, cieno y similares.

En los sueños todo se mezcla, todo se confunde: lugares, objetos, personas. Al despertar -como anota Borges- no podemos examinar los sueños, sino los recuerdos que de ellos nos quedan. Unos recuerdos casi siempre difusos, escurridizos, volátiles, pero en los cuales nos esforzamos por hallar un orden, una lógica, un significado. A menudo sucede lo mismo en eso que llamamos el mundo real. Los hechos se amontonan unos tras otros y alguien debe contarlos para ver si ahí, en esa caótica sucesión, hay una historia, un sentido. Eso se propone Cristian Vázquez en estos nueve cuentos: narrar como quien se asoma a la ventana de una casa ajena -de un universo ajeno- e intenta conocer a sus habitantes a partir de lo que alcanza a ver. Una charla en un bar de Barcelona o junto a un lago en Patagonia, una cena de Navidad, la vendimia en Valladolid, un viaje en autobús, la búsqueda de un escritor, el duelo por un amor perdido: escenas en las que se palpita la inminencia de una revelación, algo que está a punto de suceder o que tal vez ya ha sucedido aunque sus protagonistas todavía no lo adviertan o no lo terminen de ente

Este primer volumen de los Escritos de Nichiren Daishonin en español es no sólo un tesoro de fe para los creyentes budistas, sino un precioso testimonio del agitado siglo XIII japonés para el publico interesado en el budismo y en la historia del pensamiento en Japón. Nichiren fue una de las mentes más lúcidas y, sin duda, la más intrepida de su tiempo. "La publicación de estos Escritos en español tiene un significado trascendental, no sólo por el valor que aporta al budismo, sino también por la contribución que hará a la humanidad iluminando con su luz el vasto universo que palpita en el budismo de Nichiren Daishonin. Será decisiva, además, para el acercamiento de las civilizaciones, mostrando vías de diálogo y de entendimiento entre el pensamiento budista y las diversas filosofías y religiones que hoy se profesan en el mundo de habla hispana." (Daisaku Ikeda, Presidente de Soka Gakkai Internacional).

Edgar Allan Poe, uno de los escritores más destacados del género de terror y autor de culto mundial, escribió uno de los mejores poemas de la historia de la literatura. El presente volumen recoge este y otros de sus poemas más célebres en una edición bilingüe que brinda al lector una oportunidad de disfrutar de la musicalidad, la métrica y la rima originales. El libro incluye un desplegable del poema El cuervo con espléndidas ilustraciones de la artista Sara Morante que lo convierten en un extraordinario libro-objeto imprescindible para todos los amantes de Allan Poe.

"Misericordia", escrita y publicada en 1897, es una de las mejores obras de Galdós. Testimonio de su desilusión ideológica ante el fracaso de los objetivos regeneracionistas que él soñaba en la clase media, tiene en el pueblo su máximo protagonista. Galdós es el pintor literario del Madrid decimonónico que recrea a lo largo de toda la novela: sus calles, sus barrios más populares, los cafés y las tabernas, los figones y casas de dormir, los cajones comerciales de algunas plazas, los oratorios e iglesias, los cementerios... Y junto a ello una magnífica colección de personajes que se mueven de lo real a lo imaginativo, de lo tangible a lo simbólico en una cuidada mezcla que se extiende a través de toda la obra.

«Auster ha demostrado tener una voz inquebrantable, da igual la forma o el relato que escoja contarnos. Un corazón generoso, un estilo de alto vuelo», Michael Ondaatje. «El compromiso total de Paul Auster con el chico malo de la literatura estadounidense del siglo XIX es brillante y hermoso. ¡Qué historia!», Russell Banks. En esta apasionante biografía literaria de Stephen Crane (1871-1900), Paul Auster recrea la fascinante vida y la energía creativa del joven escritor, periodista y poeta que escribió La roja insignia roja del valor en 1895. Crane solo vivió 29 años, pero en ese corto espacio de tiempo cultivó la novela, los cuentos, la poesía y fue un aventurado periodista que cubrió conflictos como la Guerra de Cuba. Conoció a Joseph Conrad y Henry James, que elogiaron su escritura, y con su obra cambió las letras estadounidenses para siempre. En estas páginas, Auster ofrece, además, una ventana a la vida en Nueva York y Londres a finales del siglo XIX. Los años de Crane son también una época irrepetible en la que el país se prepara para dejar atrás la América del Salvaje Oeste para convertirse en la potencia capitalista que dominaría el mundo durante el siglo XX; una época de prosperidad que, sin embargo, esconde un pasado sin resolver marcado por el comercio de esclavos africanos y la matanza de indios nativos, y que tiene por delante los primeros movimientos sociales y las reivindicaciones sindicales.