Estas palabras las escribió Jane a su hermana Cassandra seis meses antes de que apareciese Sentido y sensibilidad, que vio la luz en 1811 siendo bien recibida por la crítica y público. Se vendió tan bien que el editor, Thomas Egerton, no dudó en aceptar O

La inocencia puede ser el infierno.«Jean-Baptiste Del Amo transforma el motivo clásico de la casa abandonada en un auténtico laboratorio de lo siniestro […] y redefine el terror a través de un espacio onírico que no alberga fantasmas, sino que los produce.» Pilar Adón «Una novela terrorífica y a la vez muy conmovedora. Hay algo único en la forma, seria pero juguetona, en la que utiliza el terror para hablar del desamparo y la sensación de abandono en la adolescencia. La noche devastada también es una defensa tremendamente personal y emocionante de las películas, los libros y las historias de terror como lugares seguros y espacios de aprendizaje y consuelo.» Desirée de Fez «Manténganse alejados de la Mansión del Impasse des Ormes. Al igual que La casa de Adela de Mariana Enríquez o de la Casa de hojas de Mark Z. Danielewski, puede producir pesadillas.» Antonio Torrubia, Librería Gigamesh En el extrarradio de Saint-Auch, a las afueras de Toulouse, un grupo de adolescentes despierta poco a poco a la vida adulta: son los años noventa y pasan el tiempo deambulando en moto, escuchando a Nirvana y viendo cine de terror. Alex, Mehdi, Max, Thomas y Lena se enfrentan al deseo, a la injusticia social y al extraño poder de atracción que ejerce sobre ellos la inquietante casa abandonada del pueblo, sin saber que al traspasar su puerta los acabará envolviendo en una pesadilla interminable.   Con todas las señas de identidad de uno de los autores más celebrados de Francia, La noche devastada es una audaz novela con ecos de Stephen King, Lovecraft o David Cronenberg que esconde un homenaje impecable al género del terror y resulta una lectura tan compulsiva como estremecedora, revestida de una asombrosa inventiva visual, que explora los sueños y desilusiones de una época y evoca sus demonios.   En un nuevo hito en su producción literaria, Jean-Baptiste Del Amo «transforma el motivo clásico de la casa abandonada en un auténtico laboratorio de lo siniestro […] y redefine el terror a través de un espacio onírico que no alberga fantasmas, sino que los produce» (Pilar Adón). Una obra aclamada de manera unánime por la crítica, que examina una generación y una clase social rara vez representadas en la literatura y que «lo tiene todo. Suspense. Fantasía. Horror. Sangre. Una obra maestra del género […]. Estamos leyendo a un gran escritor» (Le Figaro Littéraire).

El rescate imprescindible de una novela de culto: comparado con Kennedy Toole y Steinbeck, Tristan Egolf alumbró a un antihéroe inolvidable, un Quijote de la América profunda que acabará canalizando la furia de los olvidados.Es esta una novela excesiva, escrita con una voz torrencial y furiosa que se atreve a abordarlo todo: sátira, tragedia, lirismo, política, alienación. Kaltenbrunner es un personaje inolvidable: un Quijote rural, desquiciado y visionario, que canaliza su furia en una rebelión absurda pero gloriosa contra el sistema que lo expulsó, promoviendo una huelga de basureros en esa América profunda de siniestras granjas avícolas e inmigrantes ilegales; uno de esos personajes que se quedan contigo, un paria convertido en mito, un antihéroe cuya rabia no es solo personal, sino profundamente política. Esta obra capta el corazón podrido de una América invisible, vista a través de los ojos del marginado, del loco lúcido, del que ya no tiene nada que perder.

Vladimir Nabokov no podía escribir una autobiografía corriente, y "Habla, memoria" lo demuestra. A través de una serie de relatos largos, Nabokov, con el pretexto de contar su vida, construye un libro tan ameno, original, divertido y estilizado como sus novelas. Nabokov rememora aquí sus meditaciones infantiles en el retrete, sus vacaciones en la finca campestre de la familia, sus amoríos adolescentes con Tamara en los museos de San Petersburgo; narra las peripecias de su huida de las huestes de Lenin y de su exilio europeo; escribe un homenaje a la honestidad política de su padre y a la belleza y ternura de su madre; pero lo que menos importa son los temas, porque de lo que se trata al fin y al cabo es de celebrar un festín de ingenio e inteligencia, de mordacidad despiadada y de nostalgia desgarradora, y en el que Nabokov es fiel a los consejos que daba a sus estudiantes de literatura: «¡Acariciad los detalles! ¡Los divinos detalles!»

Entre los archivos personales de Camila Cañeque, fallecida el 14 de febrero de 2024, apareció una novela inédita: Anuncios. Escrita en paralelo al proceso de creación de La última frase ?obra que reflexiona sobre el final de las cosas, convertida en una de las sorpresas literarias de los últimos años?, se trata de un hallazgo que amplía y tensa el universo de una autora que hizo de la ausencia y la inacción una forma de arte.Como describe la propia autora en una nota que acompaña esta novela:«En sus páginas, un personaje es observado por una narradora que se declara desde el principio como la autora del libro. Él habla con ella, para ella, pero ella permanece en un silencio sostenido a lo largo de todo el relato, manteniéndose en un estar ausente y limitándose a presenciar los hechos sin intervenir, sin responder. A través de su mirada muda, entre robótica y forense, se conocen las circunstancias de Don, el protagonista, que no es ni un Don Quijote, ni un Don Giovanni, ni un Don Trump, sino un don nadie que es progresivamente expulsado no sólo de la ciudad de Nueva York en la que vive, sino de un siglo xxi en el que se encuentra perdido y al que no pertenece. Sus dos cuerpos conviven, se tocan, comparten espacio y tiempo, pero las palabras van en una sola dirección. Como si el monólogo de él, sólo interrumpido por las voces de otros, fuera registrado por una cámara de vigilancia puesta en su frente. Él dice y hace, ella escucha y ve. Se impone así un método secreto: participar sin intervenir. El título Anuncios se refiere al telón de fondo, a un paisaje inevitable donde los productos habitan escenarios, donde los algoritmos delimitan el horizonte de los individuos, ofreciendo servicios, marcas, ideales y referencias, pilotando la realidad».Anuncios propone una experiencia incómoda y fascinante: asistir al espectáculo de una vida retransmitida por y para una espectadora muda. ¿Quién mira a quién? ¿Quién escribe realmente el libro?

Un hombre busca a su familia desaparecida. Otro dice saber la verdad. Todo depende de una conversación que puede poner en duda lo que cree saber sobre sí mismo. Nealon sale de prisión y regresa a su casa, en el oeste de Irlanda. Está vacía. Su esposa y su hijo han desaparecido sin dejar rastro. No hay señales de huida ni de violencia, solo la evidencia inquietante de una ausencia total, como si nunca hubieran estado allí. Antes de que pueda empezar a entenderlo, recibe una llamada. Un hombre asegura saber qué ha ocurrido y dónde están. A cambio, le propone algo insólito: mantener una conversación. Se citan en el vestíbulo de un hotel. Ese hombre no responde a sus preguntas. En su lugar, reconstruye episodios de la vida de Nealon con una precisión perturbadora, como si hubiera tenido acceso a todo: decisiones, pensamientos, momentos que ni siquiera él recuerda con claridad. Lo que emerge no es una explicación de lo ocurrido, sino una versión cada vez más inquietante de su propia vida, en la que cada detalle parece apuntar a algo que se le escapa. A medida que avanza la conversación, Nealon entiende que no se trata solo de recuperar a su familia, sino de sostener lo que cree saber sobre sí mismo. Entre el thriller y la indagación metafísica, Esta plaga de almas construye una tensión sostenida en la que cada palabra pesa y cada omisión importa. Ya no se trata de averiguar qué ha pasado, sino de resistir la forma en que todo empieza a ser contado. Y donde lo que está en juego no es solo lo ocurrido, sino cuánto de su propia historia puede sostener todavía. «Esta plaga de almas está escrita con un ritmo perfecto. Plasma con precisión quirúrgica a un hombre acosado por la pérdida y el miedo, por unas fuerzas misteriosas y sobrenaturales que se ciernen sobre él y escapan a su control. Además, consolida a Mike McCormack como uno de los mejores novelistas actuales». Colm Tóibín «El maestro irlandés de la tensión vuelve a la carga». The Times

Poco podía imaginar Paloma que trabajar como auxiliar de vuelo transformaría por completo su vida rutinaria en tierra. Con padres jubilados y una vida hippy en México, un tío diplomático en Moscú y el reencuentro inesperado con una antigua compañera del instituto, su existencia dará un vuelco. Pero serán Marcel, un apicultor distraído, y su madre, Simona, una mujer malhumorada con un pasado sobrecogedor, quienes cambien el rumbo de su vida e introduzcan a Paloma en una familia tan insólita como reveladora.¿Qué es una familia? ¿Qué formas puede adoptar? ¿Existen alternativas al vínculo de sangre o la familia no se escoge?Una autora capaz de narrar con humor, ternura y lucidez las vidas que se entrelazan cuando alguien se atreve a construir su propia familia.

En una ciudad sarda suspendida entre la quietud provinciana y el peso de la costumbre, Maria Concezione, una mujer joven y reservada, afronta la certeza de una enfermedad que avanza en silencio. Lúcida y orgullosa, elige la retirada antes que la compasión ajena: se aparta del mundo, del amor y de cualquier promesa de felicidad compartida para preservar su dignidad y la de quienes la rodean. Su vida, transcurre entre consultas médicas, solitarios paseos y una miríada de pensamientos. La iglesia aquí se alza como un espacio simbólico, refugio espiritual donde el dolor se transforma en recogimiento y el sacrificio adquiere un sentido. Con una prosa sobria y cargada de lirismo contenido, la novela dibuja el retrato de un alma que aprende a habitar la soledad como forma última de amor, aceptación y resistencia frente al destino.

La nueva novela de Eva Baltasar. *Finalista del Premio Booker Internacional 2023* *Finalista del Premio Médici Extranjero 2020* *Premi Llibreter 2018* *Premi Òmnium* «Eva Baltasar condensa las sensaciones y experiencias de una docena de novelas en poco más de cien páginas de vibrante prosa». Leïla Slimani «Me despierto en su cama, en su habitación. He empezado a vivir la historia más peligrosa de mi vida, pero aún no lo sé. No sé nada, en realidad. El rumor del vivir me ha despertado, una invasión de aliento que es la respuesta de la noche. A los pies de la cama hay una ventana con una persiana de cordel en la parte de afuera y contraventanas arrimadas por dentro. La claridad se esquirla como un airecillo, todavía blanda y azul, flota sobre nuestros cuerpos, duda un instante y con un suave aleteo se posa encima de Victoria. La miro mientras duerme, destapada y desnuda. Sin osar tocarla. Me levanto, abro las contraventanas y vuelvo a la cama. El día cuelga ante a mí, húmedo y resplandeciente. Veo la barandilla de la terraza, comida por la hiedra que nace del patio. Victoria me ha contado que en la hiedra viven dragones, dragones albinos que con el paso de los siglos se han vuelto dóciles y pequeños. Por más que me fije, no veré ninguno. Pero veo los pájaros revoloteando entre los árboles, celebrando algo con extraordinarios gorgoritos. Cuento los cipreses, todavía negros en el vaso inmenso de la mañana. Cuatro copas, cuatro durmientes idénticos que, a juzgar por su forma de doblarse, sueñan lo mismo». La quinta novela de Eva Baltasar es una historia de amor.Sobre su obra anterior se ha dicho: «Eva Baltasar condensa las sensaciones y experiencias de una docena de novelas en poco más de cien páginas de vibrante prosa. Una incisiva historia de amor y maternidad queer que disecciona los dilemas de intercambiar independencia por intimidad». Leïla Slimani, jurado del Premio Booker Internacional 2023 «Baltasar ya había demostrado que es una escritora portentosa, ahora además sabemos que su capacidad para explorar la ferocidad del deseo no tiene límites. Un estilo preciso y afilado para una historia inquietante y visceral». Layla Martínez «Exquisita, oscura y poco convencional». Fernanda Melchor «La suya es unasubjetividad poética que mira el mundo y descubre que todo eso que nos contiene puede mirarse por primera vez». Gabriela Wiener «Baltasar es inigualable en su manejo del misterio, su cualidad filosófica, su sentido del humor y del ridículo. [...] No escribe, sino que muestra la vida secreta de todo lo que existe en bruto». Xita Rubert«Baltasar convoca el erotismo gozoso de las palabras y de la lectura». The Guardian

Un hombre pasa la tarde en el parque. Es su primera vez a solas con los hijos de su nueva pareja, madre de trillizos. Como se niega a interactuar con otros adultos en su misma situación, finge leer el periódico, en el que anota: «La familia es una cédula opresiva». Irónico, mordaz y ocurrente, el narrador de esta historia es alguien sin hijos propios que en la cincuentena deja atrás su existencia anterior para convertirse, de pronto, en padre postizo y ocasional de una familia numerosa, un universo ajeno en el que trata de desenvolverse como buenamente puede. La nueva posición en la que lo coloca esa paternidad imprevista le sirve para abordar algunos de los temas cruciales del momento: el síndrome del salvador que padece la clase media intelectual ante las personas racializadas, migrantes y vulnerables; el discurso épico en torno a los cuidados, concebidos en ocasiones más como coartada moral que como una exigencia casi siempre involuntaria; la incompatibilidad entre nuestros frágiles y subyugantes ecosistemas laborales y la necesidad de tener una vida propia. A través de este hijo de las clases obreras que emigraron a las periferias de las grandes ciudades transformado en uno de esos profesionales del emprendimiento proclives al eslogan vacuo y la rapiña, Los trillizos plantea una revisión de la figura del desclasado cultural y dibuja un retrato crítico de los nacidos en los setenta, esa generación bisagra que quiso ser una alternativa al conservadurismo, y también a la socialdemocracia biempensante, pero terminó víctima de sus propias mitificaciones, atrapada en un baile de conceptos y códigos de conducta intercambiables.

Una fascinante exploración del tiempo y la condición humana. Tara Selter ya no está sola. Después de vivir más de mil veces el mismo dieciocho de noviembre, que se repite una y otra vez en un bucle temporal del que no parece haber salida y del que solo ella parece ser consciente, por fin sucede algo. Una anomalía. Un pequeño cambio que, sin embargo, puede suponer un gran salto: el color de la camisa que viste un hombre varía. Pasa del verde al azul. Ese hombre se llama Henry Dale, y Tara no tardará en descubrir que también él está atrapado en un eterno presente: que también él recuerda. Ambos pueden compartir ahora la experiencia y el desconcierto, aunque su forma de afrontar la situación sea muy distinta. Y, además, su encuentro abre la puerta a otra posibilidad: la de que haya otros como ellos.Esta es la tercera entrega –de un total de siete– del osado e innovador proyecto narrativo de Solvej Balle. Si las dos primeras se centraban en la experiencia de la soledad de Tara, aquí entra en escena la presencia del otro, la vivencia compartida de un día de otoño que se repite ad infinitum, y con ella, una nueva perspectiva. Lo que parecía inamovible empieza a revelar grietas por las que tal vez se vislumbre cierta esperanza. En esta nueva pieza de su mosaico literario, Balle sigue sirviéndose de la ciencia ficción para plantearnos preguntas profundamente humanas sobre nuestra relación con el tiempo, con la soledad y con nuestros semejantes, sobre el miedo y el amor, sobre los anhelos y las inquietudes que actúan como motores de nuestra existencia. El resultado es una saga tan enigmática como fascinante.

Antes de convertirse en uno de los autores más leídos de España, David Uclés nos dijo que La muerte y la primavera era su novela favorita. Desde entonces su fascinación por Mercè Rodoreda no ha parado de crecer —hasta el punto de brindarnos esta edición especial, con una portada y un posfacio suyos. En un pueblo sin nombre donde las mujeres llevan los ojos vendados para evitar el deseo, un adolescente de catorce años empieza a rebelarse y siembra la semilla de una guerra civil. Mercè Rodoreda, que según García Márquez escribió la novela "más bella que se ha publicado en España después de la Guerra Civil", nos brinda con esta novela póstuma un espléndido testamento literario, en el que teje una trama alegórica para mostrarnos la realidad de la vida en las sociedades donde se ha destruido todo atisbo de libertad y donde se ha reprimido toda iniciativa individual. “Hoy La muerte y la primavera se considera la obra maestra de Rodoreda, una estrella oscura, una cicatriz difícil de ocultar” Mariana Enriquez

Una lectura llena de calidez y sensibilidad acerca de lo efímero de la vida, la importancia de las relaciones humanas y el valor del tiempo que nos queda. Martin, un abogado de setenta y seis años, recibe el inesperado diagnóstico de una enfermedad terminal. Felizmente casado con una mujer mucho más joven que él y padre de un niño pequeño, deberá enfrentarse a una pregunta ineludible: ¿cómo vivir plenamente sus últimos meses?Martin se niega a caer en el dramatismo y se entrega a una rutina metódica y serena: poner en orden el tiempo que le queda y despedirse de su familia dejándoles un recuerdo preciado y perdurable de su existencia en común. Lo hace sin estridencias, mediante una serie de gestos modestos y ordinarios pero llenos de calidez y dignidad. Cancela compromisos, deja de contestar correos, dedica las horas a disfrutar del día a día con su hijo y reflexiona sobre qué legado puede dejarle.Comienza a escribirle una carta, aunque pronto se da cuenta de que su amor y su presencia valen más que cualquier testimonio. También observa con cierta inquietud que su esposa parece tener otra vida más allá de su relación, lo cual no enturbia su voluntad de decirle adiós de la mejor manera posible.La vida al final es una novela contenida y conmovedora en la que la muerte no se presenta como una desgracia sino como parte natural del ciclo de la vida. Con un estilo sencillo y su característica sensibilidad moral, Bernhard Schlink logra convertir lo cotidiano en una experiencia trascendente y de una inusual hondura.Lejos de sentimentalismos, la obra plantea cuestiones esenciales —¿qué se considera una vida bien vivida? ¿Cómo despedirse de las personas que amamos?— y deja en el lector una huella duradera y esperanzadora. Un testamento literario sobre el tiempo, el amor y la aceptación de la finitud que forma parte de la experiencia humana.

Una novela hipnótica sobre la amistad, la desaparición y la memoria que ilumina los años más frágiles de la historia chilena. «Me muero si no llegas»: es la amenaza amistosa de Mara a Manu. O así figura anotado en el cuaderno de una de las dos, quien, tiempo después, intentará seguir la pista de esas cinco palabras. Es diciembre de 1989, el último verano de un momento en la vida de dos muchachas que acaban de cumplir la mayoría de edad. Una, la que convoca, necesita huir. La otra, la que se queda, no sabe que la cita es una despedida y que en adelante vendrá un vacío, que los recuerdos se agolparán en su cabeza y harán desmadre, que el tiempo se trizará y su existencia en este nuevo escenario se verá intervenida por la conjetura de una vida presunta. La suya, la de la amiga, la del entorno: el mundo que va quedando atrás y el que imagina disparado hacia delante.¿Qué se hace con lo que no está, cómo se incorpora ese vacío? ¿Qué papel cabe a la imaginación en lo que nos contamos? ¿Cuántas personas somos o podemos llegar a ser si nos empeñamos en convertirnos en otras?En esta novela breve, que es torrente y enigma, la realidad va siendo intervenida hacia una zona de desbande que encabrita lo narrado. La historia de una amistad interrumpida es también una pesquisa sobre las palabras que no alcanzan a decir lo que quieren decir, sobre los personajes que representamos y la búsqueda de unas identidades escurridizas, sobre la pérdida y el duelo, sobre la ilusión del tiempo como una flecha en progreso, sobre la vaguedad del recuerdo y su contraste con la precisión del afecto.Dónde puedo dejarlo se instala en la delgada línea que se dibuja entre la memoria, la fantasía y la ensoñación.

Un misterioso retrato es devuelto en extrañas circunstancias al lugar al que siempre debió pertenecer: el acomodado hogar al que Philip, tras una larga ausencia llena de infortunios, acaba de regresar junto a su padre. Poco a poco, desde el emplazamiento privilegiado que ocupa en la casa, la enigmática presencia del retrato parece dominar las estancias de un pasado apenas recordado, y pronto dejará de ser un objeto de la herencia familiar para convertirse en algo más: la imagen, inmóvil y sobrecogedora, comienza a ejercer una influencia perturbadora sobre el ánimo de Philip, imponiendo su voluntad, hasta alterar su percepción de la realidad y de sí mismo, creando un vínculo obsesivo que diluye las fronteras entre el mundo de los vivos y el de los muertos. Margaret Oliphant es una de las grandes narradoras victorianas, y esta edición de «El retrato», la primera en español, pone en valor su importancia. En él explora los límites de la conciencia humana, creando una atmósfera profundamente inquietante, en la que el terror emerge del interior, del trance místico y la persistencia de los lazos invisibles más allá de la muerte.

Una novela delirante y divertida del miembro más comediógrafo de Los Nikis Junio del 89. La banda de hair metal Spandex revienta el Palacio de los Deportes de Madrid. Luigi, su descerebrado líder, la lía parda haciendo una de las suyas. Penélope, una de sus fans más acérrimas, sufre las consecuencias y las arrastra hasta 2017. Para entonces ya no queda nada de su fanatismo, que se ha ido transformando en sed de venganza. El azar vuelve a cruzar sus caminos en los lugares más inesperados: peluquerías, clínicas de cirugía estética, reality shows e incluso visitas a casa de Raphael; y todo ello aderezado con anuncios de laca, güijas, espías de pacotilla y torreznos. «Spandex tiene esa maravillosa habilidad de las pelis de Berlanga o los cómics de Ibáñez: convertir lo dramático en divertido. Al igual que ellos, Joaquín muestra cierta predilección por los perdedores». José Luis Moro (Un pingüino en mi ascensor)