¿Qué se propuso Georges Duhamel al escribir «Carta sobre los bibliófilos»? ¿Proponer al lector, quizá, un modelo arquetípico de bibliófilo? ¿Presentar, por el contrario, una contrafigura del mismo? Probablemente ninguna de estas cosas de modo absoluto y radical, y seguramente ambas a la vez. «Carta sobre los bibliófilos» parece, a primera vista, una invectiva contra un determinado tipo de bibliofilia, pero también, y al mismo tiempo, un intento de darla a conocer, explicarla, intentar comprenderla y hasta superarla.

La historia del ser humano es la del pillo que intenta aprovecharse de la ingenuidad y avaricia de su igual, y algunos de los casos más sorprendentes son los que, con ácido sentido del humor, se repasan en este libro. Reliquias que, al no existir, tuvieron que inventarse; falsos reyes y papas que subieron al trono suplantando a herederos reales; pintores farsantes cuyas falsificaciones de grandes maestros se vendían como auténticas obras de arte; países inventados para comerciar con su deuda pública; embaucadores capaces de vender la Torre Eiffel y el Puente de Brooklyn; matasanos con ungüentos milagrosos y arqueólogos que enterraban por la noche sus descubrimientos del día siguiente… Solo un consejo: pongan su cartera a buen recaudo antes de abrir estas páginas.

A mediados del siglo XIX, Charles Baudelaire tradujo, glosó y adaptó al francés Confesiones de un opiófago inglés, de Thomas de Quincey, publicado en 1821 y al que seguiría, más de dos décadas después, Suspiria de profundis. Su adaptación acabó siendo una mise en abîme que permitió a Baudelaire imbricar sus impresiones y juicios particulares así como su práctica poética en la obra del ensayista inglés, a quien consideraba «su hermano mayor». Flaubert, Glatigny o Barbey d'Aurevilly no escatimaron elogios hacia la obra, cuyo éxito literario radicaba en la forma que Baudelaire había logrado conferirle. Su atmósfera dramática, resultante no sólo de la concentración de materiales provenientes de las Confesiones y los Suspiria sino también de la selección de los pasajes traducidos, conseguía a un mismo tiempo reformular la obra de De Quincey (reduciendo el original inglés casi a la mitad y eliminando del mismo la mayor parte de sus digresiones) y dialogar con ella en un ámbito propio, a mitad de camino entre la crítica y el apunte biográfico. Recuperada ahora en la excelente versión de Carmen Artal y presentada por el narrador y ensayista Cristian Crusat, de su lectura puede desprenderse el desarrollo último de ese proyecto estético consistente en comparar el estado propiciado por el consumo de opiáceos con el paraíso poético que todo creador anhela alcanzar.

La primera novela ilustrada de Elisa Victoria, autora de Vozdevieja y El evangelio. «A los trece años casi todas las opciones son malas. Aprieto el botón que corresponde a mi casa. Quisiera que mi madre me abriera la puerta sin decir nada porque sabe perfectamente que soy yo, pero a ella le gusta contestar, le gusta incluso poner voces, hacer chistes, demostrarle al barrio desde la cocina que ella no es una madre aburrida, que es una fiesta de espontaneidad y frescura, y con ello pone en riesgo mi integridad. En el fondo la comprendo, las estrictas normas que hay que seguir a mi edad para mantenerse a flote le parecen ridículas. Es verdad que lo son.» Tiene trece años. Un día acabó Primaria con la promesa de reencontrarse con su pandilla, pero a la vuelta del verano no volvió a saber de ellos. Ahora quedan, fuman, visten raro y se comportan aún peor. No ha llegado a tiempo al cambio. A veces, saca los muñecos, pero los esconde rápido debajo de la cama. También se mira al espejo, y se pregunta si alguien, algún día, querrá darle un beso. Y observa, siempre, incesantemente, mientras se apoya en el quicio de la ventana, que se le clava en la piel, a la vecina de enfrente, al otro lado de la calle, tan mayor y tan guapa y tan rebelde. Hoy la pandilla le ha dejado caer que dé una vuelta con ellos. A lo mejor todo vuelve a ser normal. Quiere ir, pero no sabe qué ponerse, ni cómo hacer que no le suden las axilas, ni cómo disimular que es la tarde que más vértigo le da de su vida. La primera novela ilustrada de Elisa Victoria describe con sencillez cada una de las dudas que conforman la preadolescencia. Un retrato bellísimo del crecimiento, la incomprensión y los momentos decisivos.

Porque vivir es respirar y respirar es necesariamente oler, la primera historia cultural del olor. Un compendio de historias asombrosas y desconocidas que conectan el ayer, el hoy y el mañana de la humanidad a través de la dimensión olfativa de nuestra vida. *¿Cómo olían los dinosaurios? *¿Qué aromas gobernaban en el antiguo Egipto? *¿Cuánto apestaban París, Londres, Nueva York, Buenos Aires en el pasado? *¿Qué olieron los astronautas que caminaron sobre la Luna? *¿A qué huelen una estrella, una galaxia, un agujero negro? Aromas, perfumes, fragancias, hedores inciden en cómo nos sentimos y en qué pensamos. Omnipresentes, los olores son máquinas del tiempo y el espacio capaces de transportarnos a distintos momentos y lugares de nuestras vidas. Sin embargo, son esquivos: no existen suficientes palabras en nuestro vocabulario para describir cabalmente lo que olemos ni dispositivo capaz de capturar la huella olfativa de una época. Acallados muchas veces, desvalorizados casi siempre, los olores dejan rastros donde pueden: de crónicas a registros médicos o culinarios, de jeroglíficos a epistolarios románticos. El pasado del planeta y de cada uno de nosotros está inscripto en la memoria de sus olores. Si vivir es respirar y respirar es necesariamente oler, Odorama es un compendio de historias asombrosas que conectan el ayer, el hoy y el mañana a través de la dimensión olfativa de nuestra vida. La crítica ha dicho: «Un gabinete de curiosidades y una reivindicación del primero de nuestros sentidos. Ningún efluvio es baladí para este apasionado de los olores que define un pedo, con elegancia poética, como #un resumen de la intimidad#.» Pablo de Llano, El País «Con mucho humor y mucha elegancia, Odorama brinda toda clase de datos curiosos e inagotables perspectivas sobre el tema: desde la posibilidad de recrear la fragancia del cabello de Cleopatra o una descripción del aroma de la Luna hasta la utilización de los olores en el marketing y su influencia en el rendimiento laboral o los intentos por recrear los olores de una película. El libro termina siendo un vasto ensayo multidisciplinario, fruto de una minuciosa investigación.» La Nación

El río que nos lleva es una novela de gran contenido simbólico cuyo tema último es la dignidad humana. De lenguaje áspero pero sensual, el ritmo narrativo de El río que nos lleva parece acompasarse al fluir del propio Tajo, que sirve de fondo para la peripecia de la cuadrilla de gancheros que acompañan aguas abajo los troncos recién cortados. Reseña: «Un canto al oficio de ganchero y a la valentía de estos hombres que se lanzaban a la aventura porque era su único medio posible de vida.» ABC

Relanzamiento con nuevo diseño de la serie Calvin y Hobbes, uno de los grandes clásicos de Ediciones B y del cómic internacional. ¡No te pierdas esta primera entrega! Ediciones B relanza, con nuevo diseño de cubierta, una de las colecciones más emblemáticas del cómic mundial, Calvin y Hobbes. Para la ocasión se editan simultáneamente los volúmenes 1 y 2 de la serie creada por Bill Watterson. Calvin y Hobbes relata, en clave de humor, las aventuras de Calvin (un niño de seis años) y Hobbes (su tigre de peluche).

¿Sexo? ¿Amor? ¿Relaciones? ¿Pareja? ¿Relaciones libres? Tienes un reto entre las manos, un reto contra ti, contra todo lo que hemos aprendido, que nos han enseñado. Un reto que nos obliga a cambiar la óptica con la que miramos el mundo. Un reto a pensar las relaciones sexoafectivas desde una perspectiva rupturista e innovadora. Este libro puede herir tu sensibilidad, puede hacer que te cuestiones tu vida y tus relaciones, puede ser un choque, pero esta es la intención, forzarnos a reflexionar sobre lo que nunca nos hubiéramos planteado. En defensa de Afrodita, quiere ser un canto colectivo a unas nuevas formas de relacionarnos entre las personas. Unas formas libres y no coercitivas donde la libertad sexual sea la garante de la construcción de la persona nueva en una nueva sociedad.

Una novela para habla de la regla sin complejos ni tabúes, y con mucho de humor.

Una cautivadora meditación que invita a afrontar los desafíos del siglo XXI viajando por fuera de los caminos trillados. «El ensayo de Jordi Soler nos plantea de modo casi profético y con prosa seductora la necesidad de "emboscarse" y mirar con otros ojos la realidad más cercana, más allá de la velocidad de nuestros tiempos; los recodos de sus palabras nos invitarán a al viaje literario y existencial.» Maribel Verdú, Heraldo El mapa secreto sirve para encontrar la otra realidad del bosque y de las criaturas que lo habitan, como lo han hecho durante siglos sabios orientales, filósofos, poetas y novelistas, doctores mesméricos, artistas plásticos y brujos mexicanos. El entramado que articula los árboles del bosque tiene su metáfora en la red, la otra realidad existe también en las calles de las ciudades y para vislumbrarla solo hace falta observar con atención, contemplar «la otredad en el mundo de todos los días», como sugería Octavio Paz, basándose en ese principio fundamental del surrealismo que era buscar lo merveilleux quotidien. A partir de sus andaduras por bosques y ciudades, y de una larga lista de lecturas que incluye a Edgar Allan Poe, Demócrito de Abdera, Ernst Jünger, Carlos Castaneda, Salvador Pániker, André Breton, Henri Bergson, Walt Whitman, Emil Cioran, Parménides y C. G. Jung entre otros; Jordi Soler propone una reflexión, un mapa, sobre esa zona de la realidad que el siglo xxi empieza a difuminar. Para contrarrestar la inercia del progreso apela al regreso como forma de integración a los ciclos del cosmos, explora el gran silencio, propone acallar la palabrería interior para poder observar el entorno sin prejuicios -como recomendaba el brujo don Juan Matus-, a fuerza de concentrarse mientras se camina en la intemperie o se juega un set de tenis. Mapa secreto del bosque es la aventura de un novelista que se echa a caminar con su perro para buscar la otredad en el mundo de todos los días, aprovechando el instrumental que está al alcance de cualquiera, el desplazamiento, la poesía, la música, el abrazo, la emboscadura en suma, refugiarse en el bosque para regresar, brevemente y de manera cotidiana, a esa criatura cósmica que, a pesar de la revolución tecnológica que ha transformado nuestras costumbres, no hemos dejado de ser.

Manuel Rico presenta en Letras viajeras un libro que es muchos libros: encontramos aquí sus reseñas sobre más de 40 libros viajeros, lo que hace de este libro una excelente síntesis de muchos otros que, como ocurre con toda la buena literatura viajera, vale tanto por las lecturas que reseña con eficacia como por los viajes que evoca. Una selección de mucho de lo mejor de la literatura de viajes publicada en castellano en las últimas décadas, por la que desfilan lugares mágicos de España, Francia y Portugal, en la voz de autores como Richard Ford, Pessoa, Unamuno, Machado, Gerardo Diego, Umbral, Azorín, Antonio Ferres, Carnicer, Abel Hernández, Juan Goytisolo, Julio Llamazares, Ernesto Escapa, Cardoso Pires…un elenco incomparable de lugares y autores que encantarán a cualquier buen lector del género viajero.

El corazón de las tinieblas es una de las novelas más influyentes de la lengua inglesa, pero además se ha transformado con los años en uno de los mitos de nuestro tiempo. Es la historia de Charlie Marlow, capitán de un vapor belga, que debe navegar río arriba hacia el corazón de África para buscar a Kurtz, un misterioso agente colonial que se ha convertido en un dios para los nativos y puede (o no) haber enloquecido. El viaje se convertirá para Marlow en una descarnada exploración de la crueldad y la codicia; sobre todo, lo obligará a observar de cerca los rincones más oscuros del alma humana, y a aceptar que nadie sale indemne de esos encuentros con el mal. Conrad usaba monóculo y no le gustaba la poesía. Era un devorador de libros, con Flaubert y Maupassant a la cabeza y, como escritor, llegó a dominar la lengua inglesa mejor que nadie en su tiempo. JAVIER MARÍAS

Novelistas, poetas, ensayistas, intelectuales… se mojan. Otoño de 1937. La revista británica Left Review, por medio de la editora y activista Nancy Cunard, lanza dos preguntas: 1. «¿Estás a favor o en contra del Gobierno legal y del pueblo de la España republicana?». 2. «¿Estás a favor o en contra de Franco y del fascismo?». Resultado: 148 escritores y escritoras de Reino Unido se pronuncian y toman partido sobre la guerra civil española. Se incluye, además, una selección de las respuestas al cuestionario llevado a cabo en Estados Unidos. Dividido en tres secciones, «A favor del Gobierno», «Neutral» y «En contra del Gobierno», se trata de uno de los documentos más citados sobre el posicionamiento político de intelectuales. George Bernard Shaw, H. G. Wells, Nancy Cunard, C. Day-Lewis, W. H. Auden, Ezra Pound, T. S. Eliot, Samuel Beckett, Katherine Anne Porter, Sherwood Anderson, Theodore Dreiser, Dashiel Hammett, Rebecca West, Ernest Hemingway, Marianne Moore, Cyril Connolly, Aldous Huxley, Ford Madox Ford, Sean O'Casey, Edna Ferber, William Faulkner, Marianne Moore, John Steinbeck, Margaret Cole, Evelyn Waugh, William Carlos Williams… y más.

Les preguntaron a las niñas y los niños qué significaban algunas palabras. Palabras que hablan de cuidar a la naturaleza y de cuidar a las personas. Que ayudan a poner la vida en el centro. Aunque tienen pocos años, saben definirlas porque son conscientes de la importancia de la rugosidad de los árboles para poder treparlos y conocen los mejores recovecos del bosque para jugar al escondite y sienten, en algún momento de cada día, que los besos y las canciones son igual de importantes que poder comer cuando cruje el estómago. Después, con las palabras de cada letra del abecedario, surgió una historia...

Es esta, y no otra, proclámese con toda la pompa, la autobiografía autorizada por sus autores –y desautorizada por sus protagonistas y delatores–: la oficial, la jibarizada, la más asequible y, sin duda, “completamente diferente” a cualquier edición anterior de la misma. Un feliz arrebato de impudicia testamentaria que da noticia, a menudo con versiones de lo más contradictorias y dispares, de cuanto brotó de las muy enfermas mentes de tan mal avenido, irrepetible y añorado sexteto. Cuenta la leyenda que en 1969 d. B. (después de Brian), seis ingleses (bueno, uno era galés… y se coló en el cenáculo también un polizonte estadounidense) se dieron cita en el restaurante Light of Kashmir de Hampstead, en Londres, para acometer la redacción a doce manos del guion de una comedia televisiva por encargo de la BBC. Para tan noble fin decidieron escudarse tras la figura de un imaginario agente teatral sin escrúpulos, poco fiable y no menos fanfarrón que atendería al nombre de Monty Python. Y «se armó la gorda». Monty Python's Flying Circus, desopilante serie zurcida a base de ingeniosas recreaciones, bullas inconexas, delirantes barbaridades y toda suerte de inanidades y animaciones preinfográficas, deformó, trituró y reescribió las reglas de la comedia televisiva británica, ahí es nada; y aún hoy en día, cuatrocientos años más tarde (bueno, poco menos de cincuenta, en realidad), sigue hablándose de semejante disturbio cómico en el universo mundo. A los célebres duelos futbolísticos entre las selecciones de meditabundos filósofos (griegos y alemanes), las recreaciones de grandes batallas interpretadas por aguerridas y muy respetables ancianas, y a la venta fraudulenta de animales domésticos difuntos, seguirían sus no menos célebres incursiones en el mundo del celuloide con Los caballeros de la mesa cuadrada y sus locos seguidores, La Vida de Brian o El sentido de la vida. He aquí, en sus propias palabras, y con furtivos extractos de sus diarios, la historia completa de tan infame y genial compañía teatral.