¿De qué manera, a lo largo del siglo XX, los católicos interpretaron, justificaron y, en ocasiones, sacralizaron el recurso a la violencia política? ¿Cuál fue su contribución a las iniciativas insurreccionales en un siglo marcado por guerras mundiales, nacionalismos, procesos de descolonización, conflictos ideológicos y genocidios? Los mecanismos de legitimación resultan especialmente complejos cuando la violencia no es ejercida por el Estado, sino que se dirige contra él, situando a los protagonistas de estas acciones en una zona gris entre las categorías de «terrorismo» y «lucha de liberación». Escrito por una reconocida historiadora del catolicismo contemporáneo, «La fe armada» analiza casos de estudio procedentes de diferentes contextos geográficos, todos ellos con un denominador común: el papel central que desempeña la religión católica, desde Irlanda del Norte hasta España, pasando por México, Filipinas, Colombia y Ruanda. La autora muestra cómo las fuentes teológicas, los modelos de martirio y los símbolos de la tradición cristiana han contribuido a dar sentido moral a la violencia y a presentarla como una acción realizada en nombre de Dios. Adoptando una perspectiva global y transnacional, el libro ofrece nuevas herramientas para comprender la relación entre religión y violencia política.

Ángel Guinda (Zaragoza, 1948 - Madrid, 2022) fue autor de una obra lírica heredera de la mejor tradición de la poesía española, pero construida con un lenguaje renovador, por lo que ha sido calificado como un raro de los Novísimos. Premio de las Letras Aragonesas en 2010 y finalista del Nacional de la Crítica o del Nacional de Poesía, ha sido traducido al inglés, francés, italiano y portugués, entre otros idiomas. Considerado un poeta indómito y vital, un desencajado de su generación, Ángel Guinda carbonizó su propia existencia hasta legar un estremecedor testimonio de la condición humana. A través de sus cincuenta años de poesía, Me he fumado la vida reúne la combustión, el humo y la ceniza de sus mejores versos, editados por primera vez en la versión que aceptó poco antes de encontrar la misma muerte que, escribiendo con intensidad, trató de descifrar: «Me he fumado la vida / como el tiempo se me ha fumado a mí / cuando huía de mi sombra, / y mi vida hecha polvo, / y el polvo que seré / bajo el árbol secreto de la muerte».

Romi pasa las horas de la siesta con su hermana, con quien comparte juegos, conspiraciones infantiles y la intuición de que algo no termina de encajar. En esa casa viven con sus abuelos, una madre siempre de paso y una tía magnética, fascinante y peligrosa. Años después, el frágil orden que sostenía a la familia se rompe. Mientras Romina aprende a ser adulta entre trabajos precarios, lleva a cabo un ejercicio de memoria que la obliga a regresar a la violencia que sufrió de niña: unos hechos monstruosos ocurridos en la trastienda de una joyería, que el silencio y los engaños del recuerdo habían querido ocultar. Con un pulso narrativo que corta la respiración y atrapa desde la primera página, esta novela convierte en palabras el sufrimiento del cuerpo. Una canción para la siesta es un baile para confrontar el horror, un camino de vuelta en el que la protagonista reconstruye el rompecabezas de sus demonios. Solo cuando el lector cierre el libro, volverá a respirar con alivio: en el proceso le habrá extirpado todo su dolor a Romina, que al fin duerme en paz.

Deslumbrados por las montañas del Himalaya, Anuradha Roy y su pareja, Rukun Advani, decidieron abandonar sus trabajos de oficina en Nueva Delhi y mudarse a la localidad de Ranikhet. Reconstruyeron una cabaña derruida, planificaron un jardín y, junto a la compañía de cuatro perros, iniciaron el largo proceso de adaptación a la vida en los cerros de la región de Kumaon. Se trata de un paisaje a la vez peligroso y vulnerable, una comunidad rural tan tradicional como encantadora, y un ritmo e infraestructura por completo diferentes. Llamada por las montañas es la memoria en la que Roy recoge momentos significativos de esa aventura vital, desde los primeros contactos con la gente y la fauna de la zona hasta las catástrofes climáticas que asolan crecientemente la región. Ilustrado con sus propias acuarelas, y traducido por primera vez al español por Gala Sicart Olavide, este ensayo de Anuradha Roy es un libro sabio y sosegado que cautivará a cualquier persona interesada en las transformaciones: las personales y las del entorno.

En un momento histórico marcado por la polarización, el auge de las narrativas de amenaza y el retorno de lógicas de guerra en la política internacional, este libro formula una pregunta tan urgente como necesaria: “¿por qué las sociedades modernas siguen produciendo enemigos incluso cuando afirman buscar la paz?” Fabian Scheidler desmantela con rigor y claridad cómo los estados, los medios de comunicación y las instituciones de seguridad alimentan dinámicas que convierten la diferencia en peligro y la discrepancia en hostilidad. El resultado es una espiral de confrontación que legitima políticas de excepción, gasto militar desbordado y la renuncia progresiva a soluciones diplomáticas o transformadoras. Lejos de caer en el idealismo, el libro propone una “cultura de paz activa”, basada en el reconocimiento, la construcción de confianza y la capacidad social de gestionar conflictos sin transformarlos automáticamente en enemistades. La paz emerge así no como un estado estático, sino como una “competencia colectiva”, una habilidad cívica que puede —y debe— cultivarse. Con ejemplos históricos y contemporáneos, la obra revela: cómo se construyen los “enemigos necesarios” para justificar determinadas agendas políticas; qué papel juegan los discursos de seguridad en la percepción pública del riesgo; cómo pueden las sociedades desarrollar resiliencia frente a la manipulación emocional y mediática; y por qué la paz exige instituciones valientes y ciudadanía crítica.

En estos relatos lo humano se desvanece. El lenguaje se descubre como un parásito alienígena que coloniza la imaginación de pintoras visionarias, niñas trastornadas y escritoras místicas. La única lingua franca que comparten los seres de Apócrifas es el dolor que recorre sus organismos viscosos, sus figuras mutiladas, sus cuerpos que devienen gatas, serpientes, arañas, ballenas. Ese dolor atraviesa el tiempo y el espacio. Alimenta las piras inquisitoriales en las que arde una beguina del siglo xiii, los ritos atemporales que las mujeres Wa llevan a cabo en las profundidades del cosmos, la ofrenda de una siamesa para que su hermana viva, el encierro de las idols de un grupo de k-pop en un Seúl distópico, la expiación de una madre que se somete a un ente fúngico porque no soporta la pérdida de su hija, los sueños de una niña que alberga en su pecho dos corazones. La prosa de Lola Nieto transita los límites de lo extraño, lo mítico, la ciencia ficción y el horror corporal; se nutre de las voces de Hilma af Klint, Emily Dickinson y Hadewijch de Amberes, e indaga en las fuentes de las filosofías hindú y budista. Con todo ello teje un mundo en el que las historias se conectan y se ensamblan como los nodos de una vastísima telaraña. Cada relato es una forma de sacrificio, un escenario apocalíptico y un ensayo sobre las posibilidades del lenguaje como dispositivo lúdico, como geografía emocional, como invitación al enmudecimiento.

Una noche, una madre cuenta a su hija la historia de Hu Gu Po, un espíritu de tigre que vivía en el cuerpo de una mujer. Poco después, la chica se despierta con una incipiente cola de felino. A este suceso le siguen otros igual de extraordinarios: la hermana de su madre llega de visita con serpientes en el vientre; unos agujeros horadados en el jardín escupen cartas escritas por su abuela; y aparece Ben, una chica del barrio con extraños poderes de la que se enamora. A medida que la hija traduce las cartas, empieza a comprender que cada mujer de su familia encarna un mito, y que deberá sacar a la luz los traumas del pasado para cambiar su destino. Abuela, madre e hija. Tres generaciones de mujeres de origen taiwanés unen sus voces en esta fábula polifónica, visceral y luminosa donde las leyendas de su tierra natal cobran vida e irrumpen en un escenario de omnipresente desarraigo, que encuentra refugio en el lenguaje, la memoria y la imaginación, en un acto de resistencia narrativa.

Centrales industriales, facultades universitarias, templos religiosos, torres de viviendas, moles hechas a medida de la Administración, obras nacidas de la fantasía de un genio. Eterno objeto de controversia y fascinación, la arquitectura brutalista ha marcado indefectiblemente nuestro paisaje en las últimas décadas. De norte a sur, de este a oeste, región a región, este volumen presenta un itinerario visual e informativo fundamental por los edificios que encarnan el estilo más influyente del siglo XX en el territorio español y que, celebrados unos, condenados otros, forman parte de nuestra memoria cultural.