Al boliviano Roberto Suárez, uno de los protagonistas de esta historia, Pablo Escobar lo llamaba don Roberto. Fue un maestro para él. A Escobar, en cambio, Suárez lo apodó pelícano, burlándose de su papada. Esta historia es la génesis de todas las histori

Claire Keegan, una de las voces más potentes de la literatura irlandesa contemporánea, se detiene en las pequeñas cosas que marcan la diferencia en una novela conmovedoraQué quietud había ahí arriba, pero ¿por qué nunca estaba en paz? El día aún no despuntaba, y Furlong miró hacia el río oscuro y brillante cuya superficie reflejaba partes equivalentes del pueblo iluminado. Eran tantas las cosas que se veían mejor, cuando no estaban tan cerca. No pudo decir cuál prefería; si la vista del pueblo o su reflejo en el agua. Invierno de 1985 en un pequeño pueblo irlandés. Bill Furlong es un hombre amable y un trabajador infatigable, vende carbón y madera. Su única preocupación es que a su esposa y a sus cinco hijas no les falte nada. Lleva una vida tranquila y rutinaria, hasta que un día, mientras entrega un pedido en el convento del pueblo, se involucra en una situación que le devuelve otra imagen de su pasado, dejándolo en medio de una encrucijada definitiva: por un lado, seguir su instinto de autopreservación y mirar hacia abajo, por el otro, actuar con coraje y hacer lo correcto, sin importar las consecuencias.Claire Keegan, una de las voces más potentes de la literaturairlandesa contemporánea, se detiene con perspicacia en esas pequeñascosas que lo cambian todo y construye una novela de una delicadeza conmovedora.En Cosas pequeñas como esas, Claire Keegan crea escenas con asombrosa claridad y lucidez. Esta es la historia de lo que sucedió en Irlanda, contado con simpatía y precisión emocional.Colm Tóibín

Toda la obra literaria de Jane Bowles, por fin en un solo volumen. Jane Bowles escribió una única novela, perfecta, Dos damas muy serias, una pieza de teatro, En el cenador, y los relatos reunidos en Placeres sencillos; un conjunto de obras cuya influencia en la literatura ha sido mucho mayor de lo que cabría esperar por su brevedad. Sin embargo, fue suficiente para forjar un estilo vanguardista y libre, una combinación deslumbrante entre una prosa concisa y diálogos ágiles y febriles, poseedores de una mezcla de integridad infantil, candor surrealista y ágil precisión.Ambientada en Nueva York y Panamá, Dos damas muy serias narra la historia cruzada de la excéntrica Christina Goering y la insaciable Frieda Copperfield. La novela, escribe Luna Miguel, «lleva a preguntarnos por nuestros propios juicios, a menudo hipócritas, sobre la infidelidad, la orientación sexual y los conflictos de clase. Bowles no solo dice el pecado, sino también las pecadoras. ¿Y acaso no es ese desvelamiento el fin de toda buena literatura?».En el cenador se estrenó en Broadway en 1953 y refleja la compleja relación de Bowles con su propia madre. Tennessee Williams la consideraba no solo la obra más original que había leído nunca, «sino también la más insólita, la más divertida y una de las más conmovedoras. Una de esas piezas raras que no se ponen a prueba en el teatro, sino que ponen a prueba al propio teatro». En cuanto a los seis relatos y una «escena para títeres» que componen Placeres sencillos, destacan en especial el cuento que da título al libro y el denominado «Camp Cataract».

«No hay tragedias en la vida, o bien se vive el amor, o bien el vacío. Y para entender la vida ajena hay que vivir la propia». Ladrón, espía y asesino es una autobiografía atípica, una suerte de ficción basada en las experiencias del autor en su Kaliningrado natal, un texto que se acerca al lector como un relato imaginado. En él se narra la infancia en la época de posguerra, la juventud y la madurez del protagonista, Yuri Buida, cuya máxima satisfacción reside en leer todo lo que tiene a su alcance. Nacido tras la muerte de Stalin, marcado por un sistema político y social en declive, Buida traza el retrato de una sociedad tan deficiente como ingeniosa, tan cruel como capaz de la mayor ternura. El mundo descansa en el mal, piensa el héroe Yuri Buida, que ha adorado a Kafka desde su juventud y ha soñado con convertirse en un escritor como él: robar rasgos ajenos, espiar los más mínimos movimientos del alma y matar instantes, y, de este modo, retratarlos para siempre. Ladrón, espía y asesino prolonga el legado de su obra maestra La novia prusiana. La atmósfera, la ubicación y las historias siguen enriqueciendo de forma natural el mundo ¿ficticio? del autor. Privado de un sentido del pasado, Yuri Buida explora sus raíces a través de una prosa agridulce en la que conviven el dolor de la historia y el anhelo de lo bello.

La noche líquida propone nadar entre dos aguas, en medio del abismo, en ese instante donde la memoria se funde con los hechos, cuando las expectativas pesan más que la razón y nuestras aristas redibujan la frontera de lo real. Seres sin rostro en la negrura de un pantano, jazz en el cumpleaños de Hitler, hombres mojados y niños hechos a retazos, ojos vidriosos que atraviesan entrañas, dedos que sostienen cigarros junto a la piscina, mujeres que gritan desde las profundidades. Y alguien que corre en la oscuridad. Estos personajes anidan su miedo en lo acuático, lo que fluye, y sienten que la vida se les escapa entre los dedos, como cuando intentamos beber con las manos: el agua terminará escurriéndose en un charco que todo lo empapa. Y, aquí, bajo la superficie, ya trasluce una sombra.

El título de esta antología «recoge la herencia peripatética y dialoga con la tradición, elaborando monólogos interiores a veces razonables y otras veces dramáticos, conversando en soledad con el hombre que siempre va conmigo, en términos machadianos, para dibujarnos el retrato de un poeta alejado de ínfulas y poses, imposturas y falsedades. Con su puñado de verdades, amistades y lealtades, amores y desamores, pero también con los fantasmas eventuales del pasado y sus incertidumbres de futuro. Con sus deseos y aspiraciones. Con su ilusión y su desilusión. Con sus pequeños triunfos y con sus decepciones. En cualquier caso, con este florilegio Miguel Ángel Zapata da testimonio de que nos hallamos ante una de las voces actuales más consolidadas de la poesía en lengua española». Juan Carlos Abril

En 1980, Montserrat Roig viajó a Leningrado, invitada por Ediciones Progreso de Moscú, para escribir un libro sobre el asalto que padeció la ciudad durante la ocupación nazi. Durante su estancia en la actual San Petersburgo entrevistó a supervivientes del asedio y descubrió una ciudad que, bajo la “heroica reconstrucción” de la URSS, escondía también el peso del silencio y la memoria. De aquella experiencia nació La aguja dorada, un texto inclasificable entre el reportaje, el diario de viaje y la crónica personal. Roig escribió con curiosidad y empatía, moviéndose entre las ruinas y los recuerdos, entre los gestos cotidianos y las huellas del horror. Lo que empezó como un encargo terminó siendo una historia de amor hacia una ciudad y hacia quienes la habitan, una reflexión sobre la resistencia y la fragilidad humanas. Leída hoy, La aguja dorada conserva intacta su fuerza literaria y su lucidez política. Es un libro que nos recuerda que la escritura puede ser también una forma de testimonio y de pasión.

“El local abre desde las doce de la noche hasta las siete de la madrugada. Lo conocen como ‘la cantina de medianoche’. En la carta solo hay caldo de cerdo, pero la gente pide lo que quiera y, si se puede hacer, lo preparo con mucho gusto”. Esa minúscula taberna no tiene nombre, su dueño tampoco. Sin embargo, en el barrio de Shinjuku, todo el mundo los conoce. Abierta desde las doce de la noche hasta las siete de la madrugada, acoge a los noctámbulos de Tokio: boxeadores, prostitutas, actores porno, policías y yakuzas acaban allí para tomar caldo, ramen o sopa de miso, según lo que haya en la cocina. Cada plato da lugar a un encuentro, una historia. 'La cantina de medianoche' es un éxito en Japón, donde se han producido dos películas basadas en el manga, que también tiene serie televisiva en Netflix con el título 'Midnight Diner: Tokyo Stories'. Yaro Abe también es el autor de 'Torpe de nacimiento' (Astiberri, 2024), donde cuenta su infancia y cómo llegó a ser autor de manga.

Jérôme Ferrari firma una proeza literaria que es también una sátira mordaz y tragicómica sobre el turismo y la estupidez humana. A partir de un hecho aparentemente trivial –una botella introducida clandestinamente en su restaurante–, el joven Alexandre Romani apuñala a Alban Genevey en medio de la muchedumbre de turistas que abarrotan un puerto corso. Alban, un estudiante cuyos padres tienen una segunda residencia en Córcega, conoce a su agresor desde que eran niños. A raíz de este suceso, el narrador, que mantiene una estrecha relación con los Romani, reconstruye la trayectoria familiar del asesino y perfila los contornos de una poderosa dinastía local enriquecida súbitamente por el turismo. En esta tragicomedia de prosa vibrante e incisiva, el autor explora la herencia familiar, la violencia y el desengaño que se siente al descubrir que somos menos de lo que creíamos ser. La isla, la última novela de Jérôme Ferrari, uno de los escritores franceses contemporáneos más destacados, es una inteligente reflexión sobre cómo el turismo y la codicia corrompen la tierra y el carácter de los que la habitan. «Jérôme Ferrari es un mago del estilo.» Mathias Enard «Un regreso espectacular, de una virtuosidad deslumbrante. Una proeza literaria.» Fabrice Delmeire (Focus Vif) «Un gran estilista, me ha encantado. Una pluma de una ligereza y una habilidad increíbles.» Patricia Martin (France Inter) «Hay algo milagroso en la forma en que todos los tonos e hilos narrativos de la novela se entrelazan. Esto se debe tanto a la escritura de Ferrari, de una amplitud cristalina, como a la inteligencia y la belleza con la que describe la estupidez.» Raphaëlle Leyris (Le Monde Des Libres) «Una novela muy afilada y realmente divertida. Jérôme Ferrari es un narrador brillante.» Antoine Leiris (RTL)

Una novela audaz, lírica y diferente sobre la violencia y el dinero, el amor y el deseo Durante un viaje de Copenhague a Vejle, Olivia conoce a un hombre. Él la invita a visitarlo en Londres y ella acepta. Cuando el gobierno británico decreta una cuarentena obligatoria por la COVID, Olivia debe pasar dos semanas encerrada en el apartamento de ese desconocido. Él se va a trabajar, ella se queda sola y decide que es el momento de escribir su historia. Años atrás, en un intento desesperado por conseguir dinero, Olivia aceptó la propuesta de un hombre llamado T: una maleta llena de billetes y regalos lujosos a cambio de que él fuera el dueño de su cuerpo. En la cama, entre ambos, siempre había un gran cuchillo de cocina, símbolo de un juego mortal del que ella logró escapar en el último momento. Ahora, en Londres, en ese encierro forzado, se enfrenta de nuevo a las fuerzas que la condujeron a ese juego de autodestrucción en el pasado. La escritura se convierte en una forma de recuperar el control de su cuerpo y preguntarse si todavía es posible creer en el amor. Sincera, íntima y ágil, El libro del diablo es una novela sobre el deseo, el poder, el dinero y las consecuencias de sobrevivir a cualquier precio. «Los lectores se enamorarán de los libros de Nordenhof simplemente por el texto, por ser una escritura verdaderamente experimental cuyo propósito ético y artístico están tan profundamente entrelazados que se vuelven inseparables». The Guardian La escritura de Nordenhof es arrebatadora». Chetna Maroo

Estas sentidas remembranzas nacen de una pasión precoz por la música infusa (a lomos de ondas radiofónicas y entre discos heredados). El resultado es un amenísimo y sagaz catálogo de perplejidades sonoras (dejémoslo en canciones) que, sin razón aparente,

El joven lord Berners recuerda, al comienzo de estas memorias de infancia, la primera vez que fue consciente de su existencia, una existencia, tan privilegiada como extraña, que se desarrolla en una mansión neogótica de la campiña inglesa, en el seno de u

La entrevista más profunda y larga que concedió Carl Schmitt, en edición crítica: una fuente confesional imprescindible para conocer la vida y obra de este pensador. Por primera vez en nuestro idioma, un libro imprescindible a la hora de acercarse a la figura controvertida de Carl Schmitt. Profusamente anotado en conexión con los hechos vitales y la obra de este complejo pensador, esta "conversación" se convierte en uno de sus textos confesionales más importantes, junto con "Glossarium" y "Ex captivitate salus".

¡Me decepcionaste! ¿Quién podría recuperarse de semejante acusación? ¿Y quién, además, no ha recurrido a ella alguna vez? Somos seres que no dejamos de decepcionar y de ser decepcionados. Sin embargo, los moralistas lo han repetido hasta la saciedad: decepcionarse es, sobre todo, ser víctima de expectativas que solo existían en nuestra cabeza.Pero, ¿qué pasaría si eso no fuera todo?, se pregunta el autor en estas páginas. ¿Y si tras la danza de la esperanza y la decepción, de las expectativas y su frustración, se desplegara un verdadero orden del mundo que decidiera por nosotros lo que podemos y lo que no podemos hacer? ¿Y si decepcionar fuera, sobre todo, una forma de escapar de ello? Entonces, decepcionar sería un placer.

Un autor de telenovelas, una habitante de las favelas, el cineasta Ruy Guerra y el escritor Mario Vargas Llosa protagonizan esta fantasmagoría, a saltos entre los sertones brasileños y el vapor de «Fitzcarraldo». Faverón se adentra aún más en su veta de improv-literatura, terror, sátira y viaje mental tras el terremoto que han supuesto en las letras hispánicas dos novelas como «Vivir abajo» (2018) y «Minimosca» (2024). Tatuada en el lado oscuro de las nouvelles clásicas del XIX y el XX, «Madame Vargas Llosa» podría ser la primera de una serie de ficciones nacidas más allá de ese umbral pero aún bajo el influjo de David Lynch, Machado de Assis, The Beatles, Joseph Conrad y Clarice Lispector. «Una prosa limpia, inventiva, paradójica, humorística, tétrica y terrible: faveroniana». —Abraham Villa «Leerlo implica irse lejos para volver transfigurado». —Rodrigo Fresán «Bolaño y Knausgård han abierto de par en par las puertas de la literatura del siglo XXI, pero es Faverón quien las cruza y muestra adónde conduce el viaje». —Stefan Kutzenberger