El camino hacia los grandes descubri-mientos que han revolucionado la ciencia y el mundo suele estar plagado de historias insólitas. Los grandes descubrimientos científicos son a menudo el resultado de curiosas coinci-dencias o de episodios tan inesperados como pintorescos. ¿Cómo se descubrieron la anestesia, la existencia de los llamados «portadores sanos» o los mecanismos que intervienen en la digestión? A veces por azar, otras por pura intuición. La intuición de científicos audaces y, en ocasiones, poco escrupulosos, a quienes la historia ha terminado por olvidar. Recordamos a Pasteur, pero ¿quién conoce a Jenner, el inventor de la vacunación? ¿O a Margaret Crane, creadora del primer test de embarazo? ¿Y qué decir de Horace Wells, el dentista pionero de las operaciones bajo anestesia, que llevó a cabo sus primeros experimentos… consigo mismo? ¿Seguimos hablando de ciencia o rozamos ya la inconsciencia? La pregunta también se plantea en el caso de Philip Zimbardo y su temible experimento psicológico del «efecto Lucifer». Porque, a veces, los descubrimientos escapan incluso a quienes los engendraron…

Un lunes de septiembre, una maestra de un colegio público repartió folios y dijo: dibuja un caballo. Al día siguiente, volvió a decir lo mismo. Y al otro. Veinticinco caballos distintos cada día, porque eso es lo que ocurre cuando alguien te enseña a mirar: que el mundo no se repite nunca. En esta clase hay eclipses de abuela y hoteles para erizos. Hay una aldea de muñecos de nieve en la que un día tocó la lotería, caracolas que traen ruido de océano y una golondrina que es, al mismo tiempo, un trozo del Guernica y una directora de orquesta. Hay, sobre todo, niñas y niños que descubren que dentro de un lápiz caben maravillas. Susana Obrero lleva a su aula a Safo y a Miguel Hernández, a Gloria Fuertes y a Alejandra Pizarnik, a Gabriela Mistral y a Antonio Gamoneda. Los trae como quien trae fruta para el recreo: con naturalidad, con alegría, convencida de que un verso de Francisca Aguirre o una pregunta de Juan Ramón Jiménez pueden cambiar la manera de estar, de percibirnos e interpretar el mundo. Solo veo violines es el diario de un año en que una clase de primaria aprendió que la poesía no vive en los libros de texto. Vive en las piedras que escoges en la playa, en la piel de un plátano, en el sonido que hace la palabra copo cuando la pronuncias despacito. A final de curso, la maestra preguntó con los brazos abiertos: «Y ahora, ¿qué sois?». Ya sabes la respuesta.

¿Quiénes son los agentes implicados en la creación de significado en inteligencia artificial? ¿Son esos resultados verdades indiscutibles científicamente? ¿A quién beneficia que las soluciones de IA sean tomadas por absolutas referencias en tecnología punta? ¿Qué coste tiene para los individuos? ¿Y para el planeta? Esta obra es el resultado de más de diez años de investigación acerca de la extracción de datos a gran escala, tanto del coste material del mismo —explotación de minas de tierras raras, árboles en extinción, recursos subvencionados como el agua o la electricidad, explotación de mano de obra—, como de las estrategias subyacentes al dominio de una tecnología que perpetúa el poder y sus sesgos sociales y culturales. Un puzzle donde cada pieza es diseccionada y analizada con minuciosidad científica; un mapa fascinante sobre la avara explotación de los recursos naturales, trabajadores tratados sin escrúpulos, una selección de la información sesgada desde el mismo momento de su recopilación y un pacto entre los estados y las empresas privadas que obvian las responsabilidades que conlleva la extracción y el tratamiento de información privada carente de un contexto. En este libro, la autora nos ofrece una amena explicación de por qué la inteligencia artificial ni es inteligente ni es artificial.

Fonsi Loaiza, que en tiempos de bulos y silencio impuesto ha decidido señalar responsables y hablar sin miedo, hace un ejercicio periodístico para exponer sin rodeos y con datos las prácticas negligentes que llevan años instauradas y que todo indica que s

¿En qué se parece un café de especialidad a un bebé? ¿Puede una app ser la mejor madre del mundo? ¿Está tu hijo hablando con un espíritu? ¿Cómo gestionarías una custodia compartida cuando no tienes nada que compartir? ¿Qué pasa cuando tener hijos resulta no ser "lo mejor que puede pasarte en la vida"? Si ser padre es como aprobar una oposición, tienes trabajo fijo para toda la vida, ¿no debería existir también la opción de pedir una excedencia de cinco años? ¿Y si te dan ganas de salir corriendo y volver a ser libre? Si al menos pudieras congelar a tu hijo pequeño para que no creciera nunca y siguiera tan divertido, como tener un perrito en casa… En la colección de relatos que forman Comité de expertos, José L. Gutierrez Trueba explora de forma ácida, perspicaz, irónica e inteligentísima las distintas etapas de la paternidad y crianza de un hijo y todos los artistas secundarios invitados a tal evento, ya sea por medio de situaciones familiares, como en "El portal de Belén", distopías tecnológicas como "La granja de bebés" o incluso el terror psicológico de "Muerte súbita". En algún punto entre Ted Chiang, Juan José Millás y Alejandro Zambra, Gutiérrez Trueba explora el papel del padre, esa única forma tolerada que tiene un hombre de escapar al síndrome de Peter Pan, y cómo su autoridad es siempre discutida por su entorno de expertos. Dieciocho relatos que casi forman una nouvelle al compartir personajes y continuidad cronológica, y que hablan de la paternidad (y la maternidad) en una época de padres-abuelos, perrijos y co-familias. José L. Gutiérrez Trueba nació en Santander un 2 de abril cualquiera del siglo XX. Ingeniero, profesor, podcaster y viajero empedernido. Le gustan el té, la música, el cine de autor y las sábanas de franela. Vivió durante años en el East London de los hipsters, el Brexit y las alitas de pollo; ciudad en la que su producción literaria dio un salto cuantitativo, dándose a conocer al ser incluido en las cuatro antologías de "Visitantes" escritas por escritores hispanoamericanos afincados en el Reino Unido (Visitantes 1, 2, confinados y 4). Publicó La madurez a principios de siglo (El Ojo de la Cultura, 2019), su primer libro en solitario, al que le siguió Añadir a la cesta (Equidistancias, 2022) con el que transmitía una inquietante mirada sobre la diabólica arquitectura de una sociedad atravesada por el imperio de la era digital. Desde su regreso a su lugar de nacimiento, se desempeña como docente, aunque dedica a la literatura todo el tiempo que no le ocupan todas sus otras heterodoxas aficiones. Ilustración de portada: Noé Aceitón. 210 páginas 12 x 19 cm Encuadernación en rústica ISBN: 978-84-09-85584-1

Una anciana repasa su vida con ironía y sentido del humor mientras cuida del torpe de su cuñado y de su hermana enferma.«Hay en la literatura de Isabel Bono mucho veneno, veneno del bueno.» Fernando Aramburu «Escribe con una valentía que es inusual.» Iñaki Ezkerra, El Correo Recién cumplidos los ochenta y tres años, Noelia se pregunta si alguien habrá soñado con ella alguna vez. Ha llegado a la vejez sin pareja ni hijos, y tiene un reducido círculo de amigos. No cree en ningún dios, pero los jueves se confiesa con don Marcos, amigo y capellán del colegio donde fue maestra. Vivir sin certezas tiene sus ventajas. Unas veces decide llamarse Noelia y otras Adelfa. De sus sobrinos dice que son sus nietos, y pone motes a sus vecinos porque no sabe ni le importa cómo se llaman. Su vida era perfecta y no lo sabía... Se da cuenta ahora, cuando tiene que cuidar a su hermana y a su cuñado, demasiado ancianos para ser autónomos. Mientras chatea algunas noches con otro profesor también jubilado y observa la vida de los demás, Noelia recuerda con humor la suya. El mal de la risa habla de lo poco que sabemos de quienes nos rodean, y examina con ironía esa fantasía que es la familia perfecta.

El Lemebel más ínitimo y sin rodeos: de la rabia y la denuncia a la pasión y los amores. Prólogo de Cynthia Rimsky.La noche en el centro de Santiago, amigos que pasan por su casa en Bellavista, un asalto, varios amantes, los recorridos por el gaytown de la ciudad, viajes por el árido norte de Chile, Cuba, Buenos Aires: todo puede ser pretexto o necesidad para que Lemebel estampe con su escritura certera, límpida y sin rodeos, lo que ve, lo que oye, lo que vive.   «Este libro viene de un recorrido periodístico divulgado en quioscos de diarios, cunetas y envolturas de pescado en la feria barrial donde todavía asquea el plástico», escribe el autor en estas páginas. Publicada originalmente en 2004, esta selección de crónicas, cartas, dibujos, esbozos de novela y fotografías, nos sumerge en los escenarios urbanos y viajeros que alimentan el indomable universo literario de Pedro Lemebel.   «Hay tanto arrojo en estos textos que me cuesta poner junto a su nombre el de la cobardía. Diría que las relaciones de Lemebel con sus retratadas en Adiós mariquita linda están atravesadas por la tensión entre el autor y los y las vecinas de esa población que nunca soñó que el maricón del tercer piso le daría una estrella de gloria; una lengua sin complacencia, crítica, comprensiva, cínica, triste», escribe Cynthia Rimsky en el prólogo de la presente edición.

Un viaje sin retorno desde la fiesta clandestina de los años setenta al crepúsculo del amor y dolor sexual de los noventa. Prólogo de Maria Fernanda Ampuero.Publicado originalmente en 1996, tras tatuar para siempre la literatura hispanoamericana con palabras de sonido suave y furibundo como «sidario» o «loquerío», Loco afán dibuja, en palabras del propio Pedro Lemebel, «un friso arcaico donde la intromisión de un patrón gay todavía no había puesto su marca. Donde el territorio nativo aún no recibía el contagio de la plaga, como recolonización a través de los fluidos corporales. La foto de aquel entonces muestra un carrusel risueño, una danza de risas gorrionas tan jóvenes, tan púberes en su dislocada forma de rearmar el mundo».   Loco afán. Crónicas de sidario cuenta el trance de locas, travestis y colizas desde la ominosa fiesta de los años setenta en Chile al crepúsculo del amor y dolor sexual de los noventa.   «Nos imagino enamoradas hasta los tacones de un príncipe con VIH en La Habana. Asomadas a un balcón en Valparaíso imaginando alegrías en lugar de dictaduras. Cantando Baby con Gal Costa en Ipanema. Llorando a las amigas asesinadas por el sida a las que sus padres vistieron de hombre para su último vals. Nos imagino recorriendo las calles de Nueva York con una corona de jeringuillas, más reinas que todas las reinas de Stonewall», según palabras de María Fernanda Ampuero en el prólogo de la presente edición.

¿Es democrática una ciudad en la que no pueden vivir quienes han nacido en ella?«Qué rebelde es el pequeñoburgués Amat: un corresponsal de guerra en la gran batalla de la ciudad moderna.» Paco Cerdà «El cronista que la ciudad estaba esperando.» Neus Tomàs «Apasionante historia cultural.» Pere Rusiñol «Todas las ciudades tendrían que tener un libro sobre sus batallas.» Jorge Dioni «Amat tiene la lucidez de atravesar el libro con la pregunta más incómoda posible: ¿podemos decir que Barcelona es, hoy, una ciudad democrática?» Eduard Voltas «Un buen libro para entender que quien tiene los medios para invertir en Barcelona ha de nutrirse de las ideas de quienes la han de vivir.» Maria Sisternas, Diari Ara ¿Es democrática una ciudad donde no pueden vivir quienes han nacido en ella? Esa pregunta atraviesa la vida en las urbes globales, y Barcelona es un caso prototípico de esta dinámica que provoca un malestar contemporáneo: la experiencia de la desposesión. Tras medio siglo de profunda transformación, Barcelona pasó de ciudad provinciana a refundada capital democrática durante los Juegos Olímpicos, y de admirado proyecto de urbanismo socialdemócrata a marca reconvertida en mercancía que explota el neoliberalismo y expulsa cada vez a más ciudadanos. ¿De quién es hoy Barcelona? Jordi Amat reflexiona sobre estas cuestiones en un ejercicio fascinante de crítica cultural en primera persona que analiza las disputas sobre el imaginario de la ciudad. El recorrido arranca en la Transición con la contracultura o las canciones de Joan Manuel Serrat y culmina con las novelas del malestar de Llucia Ramis o Andrea Genovart, tras haber pasado por el trauma del Procés independentista o las películas de Almodóvar, Woody Allen o El 47. Detecta con ello los malestares del presente y quién saca provecho de ellos. Porque la identidad urbana está en juego: esta es la gran batalla de Barcelona.

El libro recoge los puntos fundamentales de la filosofía de Marx y sus raíces en la ideología europea del siglo XIX, sus radicales críticas económicas y sociales del capitalismo qUe inspiraron las revueltas del siglo XX.

"Carta al padre y otros escritos" agrupa, junto a la célebre misiva escrita en 1919 por Franz Kafka (1883-1924) con el fin de examinar y suavizar hasta cierto punto la relación con su progenitor -el texto autobiográfico más amplio y coherente salido de su pluma, así como uno de los más emblemáticos-, lo más sustancial de su obra dispersa. Esta nueva edición, que reordena los "Fragmentos de cuadernos y hojas sueltas" (entre los que se cuentan los de una novela iniciada y nunca acabada -"Preparativos de boda en el campo"-) atendiendo a su secuencia temporal y proporciona como útiles de orientación una cronología y un índice de fragmentos, facilita de este modo al lector, si es que así lo desea, una pauta alternativa para bucear en un piélago de textos que suponen un verdadero regalo y en el cual podrá sumergirse una y otra vez en busca de nuevas fascinaciones. Traducción de Carmen Gauger

John Steinbeck también sufrió los efectos de la Depresión; fue testigo del éxodo rural masivo que emigra del norte hacia el sur y tomó en los años 30 partido por los explotados, los jornaleros emigrantes. "Las uvas de la ira" es la crónica de una familia depauperada en su viaje hacia una tierra de promisión, buscando trabajo y mejores condiciones de vida. Steinbeck sabe trascender lo puramente propagandístico o moralizante cuando unos personajes de ficción llenos de profundidad y humanidad, auténticos luchadores, no dudan en denunciar los abusos del poder y la despiadada crueldad y desamparo que sufren los más débiles.

Las enseñanzas del "Tao Te Ching" o «Libro del Camino y de la Virtud», recopilación atribuida a Lao Tse (ca. s. V a.C.), pertenecen al amplio acervo de las sabidurías orientales antiguas. Esta espléndida versión de la obra nos transmite en toda su pureza el espíritu del Tao, un sistema de pensamiento, o más bien, una forma de concebir el mundo y de estar en él, que preconiza un regreso a la elementalidad, a la sencillez, al vacío, al equilibrio de lo complementario, al desapego, a la entrega al Tao, o absoluto, mediante el abandono de todo concepto, juicio y deseo; a la quietud o no-acción como «señora de la acción», lo que, lejos de la pasividad, apunta a la conversión del individuo en canalizador de la energía universal. En estos tiempos febriles en que mente y voluntad se privilegian en aras de la dudosa efectividad de un "siempre más" tras el que acaso se esconde una ciega huida hacia delante, quizá sea oportuno abrir este libro por cualquier página y procurar, con el espíritu abierto, no-leerlo y dejarse impregnar por su poderosa serenidad. Versión y presentación de Gabriel García-Noblejas