Si alguna vez el lector se ha visto sorprendido por la aparición súbita de un animal en la carretera, entonces ha vivido el paréntesis existente entre la causa y el efecto, el hueco de una nueva realidad imperfecta. El paréntesis de lo sublime indefinido. La empatía insinúa toda una cadena de consecuencias en las que el lenguaje propone una relación emocional, visual y mágica.

Esta obra parece un vehículo que ingresa a contramano en una calle de sentido único. A los lados de la vía, la gente increpa que la dirección es otra y vocifera: "el poema siente, el poema hace imágenes, el poema simboliza". Tal vez lo haga (sentir, imaginar, simbolizar), pero aquí me interesa seguirle la pista al vehículo que ingresa en contra del tráfico autorizado, al poema que piensa.

Rafael Pérez Estrada (Málaga, 1934-2000) es autor de una amplia y sorprendente obra tanto literaria como plástica. Su mundo creativo está presidido por el valor que él mismo daba a la imaginación, característica señalada por la crítica: «Asomarse a su literatura es vivir una tensión insólita, porque nada tiene que ver con la realidad, si acaso con la fantasía más desbordada» (Manuel Alvar). Para Pablo García Baena, su obra «nunca pierde el brillo de lo poético que nos guía por el bosque denso de sus libros y que nos llevará de sorpresa en sorpresa hasta la flor vivaz de lo inusitado. Porque esta es la virtud o el pecado grato que de Rafael esperan sus devotos lectores: el asombro». Con respecto al título y fecha de este volumen II de su Obra reunida, se han seguido los criterios que, en repetidas ocasiones, manifestó el autor. En relación con el título (Poesía), debe tenerse en cuenta la posición crítica que con respecto a la tradicional división de los géneros literarios y, sobre todo, su manifestación textual: versal o prosística tuvo Pérez Estrada desde sus comienzos. En cuanto a la fecha (1985 como punto de partida), son varias las ocasiones en las que el autor consideró el Libro de Horas como el límite entre dos etapas de su escritura: la primera de un mayor barroquismo verbal, y la segunda, en la que se atiene, tanto en lo formal como en lo conceptual, a la tradición literaria de lo conciso, así como a una textualidad fronteriza entre lo lírico y lo narrativo. F.R.N.

Res no és mesquí ni cap hora és isarda, ni és fosca la ventura de la nit. I la rosada és clara que el sort surt i s'ullprèn i té delit del bany: que s'enmiralla el llit de tota cosa feta. Nada es mezquino, ni hora alguna es agreste, ni oscura es la ventura de la noche. Y claro es el rocío cuando amanece el sol y se aoja y tiene deseos del baño: que se deslumbra el lecho de toda cosa creada.

El letrista y vocalista de uno de los grupos indies más prestigiosos de nuestro país, Maga, publica ahora su primer poemario. Tú y yo, un sistema de relación capaz de crear un universo, de hablar de todas las cosas que lo componen combinándonos. Y a veces tú es mi propia voz en un intento de establecer comunicación con el yo primigenio. Dos miradas, dos bocas, dos cuerpos contorsionistas que, como un milagro, cuentan al oído la épica historia del inicio del mundo. Un sistema binario cuya correspondencia es capaz de explicarlo todo. Miguel Rivera, vocalista y letrista del grupo Maga, nos atrapa en estas páginas repletas de surrealismo, magia y cotidianeidad, al más puro estilo de su música. A través de poemas y textos narrativos viajaremos a lo largo y ancho de la galaxia imaginativa de este talentoso artista que estrena en este libro su faceta como escritor.

Hace falta algo más poderoso que la esperanza o la barricada para transgredir la línea del relato. Hace falta del deseo por reunirse, por encontrar la cooficialidad de la neoperformance una de cuerpo no dado, no representado, no captable, para entender que todo el mundo repite «fuego» pero nadie habla sobre el mismo fuego. El Estado de excepción que impones, el de las demandas que oculta el acudir a la mani de la mano, no escribir sobre lo escrito, no conceder pausa; en fin, bien me recuerda a aquella noche aceleracionista apilada en su contradicción de ser lo de siempre bajo la posibilidad de mostrarnos otras. [del prologo de Rodrigo García Marina]

Porque las casas las destruye eternamente la violencia humana; pero la casa que el poeta construye en este libro parece alzarse para gritar contra todos los verdugos que [] incendian y destruyen los frágiles habitáculos del amor en el mundo. El poeta canta su resistencia. Porque este libro trata de aquello con lo que, a pesar de la furia y del fuego, se construyen las casas: con memoria de raíces, con vecindad de bosque y con el cuerpo del amor. [del prologo de Aurora Luque]

Esta mujer que reclinada junto a la borda inmóvil de su casa soporta con las manos arrugadas el peso dócil de su tedio, sólo escuchando el tiempo que le pasa sin gracia ni remedio. Esta mujer, desde la borda blanca de su balcón, que el patio encierra, mira correr, ansiosa y sorda, la estela irrestañable de la tierra. «Esta mujer» Eliseo Diego ELISEO DIEGO (La Habana, 1920-Ciudad de México, 1994) es uno de los poetas fundamentales de la literatura cubana del siglo XX. Miembro del grupo Orígenes, publicó los poemarios En la Calzada de Jesús del Monte (1949), Por los extraños pueblos (1958), El oscuro esplendor (1966), Versiones (1967), Muestrario del mundo o libro de las maravillas de Boloña (1968), Los días de tu vida (1977), A través de mi espejo (1981), Inventario de asombros (1982), Soñar despierto (1988), Cuatro de oros (1991) y Poemas al margen (2000), editado póstumamente. Es también autor de los libros de prosas En las oscuras manos del olvido (1942), Divertimentos (1946), Noticias de la Quimera (1975), Libro de quizás y de quién sabe (1989), así como de la selección, traducción y notas de Conversación con los difuntos (1991), que reúne poemas de escritores en lengua inglesa. Obtuvo en Cuba el Premio Nacional de Literatura por el conjunto de su obra en 1986 y el Premio de la Crítica en 1988 y 1989. En 1993 le fue concedido en México el Premio Juan Rulfo de Literatura Latinoamericana y del Caribe.

Iba a hablar hoy de la esperanza, pero he visto a un crío jugando a escarbar en la tierra húmeda de este parque. Acaricia sin saberlo el lecho de su tumba: la idea de la muerte cae un día sobre la niñez y la fusila, como el peso leve del barro que se coloca, sin que uno se dé cuenta, bajo las uñas. «Parque», Ángelo Néstore ÁNGELO NÉSTORE (Lecce, 1986/Málaga). Es poeta, performer y profesor en el Departamento de Traducción e Interpretación de la Universidad de Málaga. Actualmente codirige el Festival Internacional de Poesía de Málaga Irreconciliables y la editorial de poesía Letraversal. Ha publicado Adán o nada (Bandaàparte Editores, 2017), Actos impuros (Ediciones Hiperión, 2017, XXXII Premio de Poesía Hiperión), traducido al inglés con el título de Impure Acts por Lawrence Schimel en la editorial neoyorquina Indolent Books (Nueva York, 2019) y Hágase mi voluntad (Editorial Pre-Textos, 2020, XX Premio Internacional de Poesía Emilio Prados, 2019). Con dieciocho años se alzó con el Premio a la Mejor Interpretación Masculina en el Concurso Nacional de Teatro Vittorio Gassman de Roma por su interpretación de Franz Kafka. Sus últimas obras teatrales son el monólogo en homenaje a Gloria Fuertes Esto no es un monólogo, es una mujer (autor y director) y la pieza en solitario Lo inhabitable, en la que dialogan poesía, teatro y performance. En 2018 se le otorgó el Premio Ocaña a su trayectoria poética en el XXI Festival Internacional de Cine LGBT de Extremadura.

El libro de las " Obras " , mandado imprimir por Boscán en 1543, que incluía también textos de Garcilaso hasta 1569, es un ejemplo de éxito editorial en el siglo XVI. Los sonetos y canciones de Boscán se acotan según la impresionante poesía italiana de la época y son fuente de erudición de los clásicos.

Como fragmentos de un largo monólogo, los poemas nos indican, con la acotación justa, el devenir dramático de la protagonista, una Medea anciana que dialoga consigo misma sobre el dolor y la culpa de haber matado lo que más quiere. La voz sostenida de Medea ahonda en los prejuicios heredados, los conceptos asimilados, como motivos de su desgarro. Y dialogando con esos ecos, los versos llegan al fondo primigenio y ancestral de todas las acciones humanas. Y con ello el libro se propone, no ya como una meditación sobre la culpabilidad femenina, sino como un doloroso proceso de curación.

Primeras voluntades reúne la poesía completa de José María Micó y, sin embargo, no es una simple recopilación, sino el resultado de la voluntad del autor de reconfigurar de raíz su obra en verso reordenándola con su actual criterio y caprichoe inscribiéndola así en una nue­va constelación de sentido. Además de agrupar los poemas por afinidad técnica o temática en secciones mayores de título revelador«Afectos», «Travesuras», «Pecios», «Espejismos», Micó se somete a menudo al azaroso e impla­cable orden cronológico, que le permite obser­varlos como un viejo amigo al que viera des­nudo por vez primera después de muchos años. «El hombre que he sido ha hecho algunas co­sas: escribir poesía es una de ellas. Primeras voluntades no recoge mis logros, sino mis in­tenciones y mis deseos. En las páginas que si­ guen no están los poemas que el lector debería leer, sino los que yo no he podido, o no he querido, dejar de escribir».

Un hombre emprende el camino desde sus orígenes hacia un futuro que es un inhóspito más allá donde no hay Dios, apenas ángeles y recuerdos. Esta travesía de ecos dantescos es el hilo que hilvana los tercetos de Puerto oscuro, una obra que, concebida como un único y extenso poema dividido en cuarenta y cinco secciones, medita en torno al flujo de la vida, los finales, los pasados y los futuros.

Hay plantas que crecen donde deben y otras que crecen donde quieren. Si bien este magüey se originó en el anterior libro de Ángela Segovia, Amor divino, el mismo paisaje donde había arraigado se extendió hacia una dirección tan imprevista que al cabo se volvió una planta exótica. La decisión de trasplantarla fuera del libro no fue fácil. Así lo expresaba la autora en un correo electrónico poco antes de la publicación de Amor divino: «He tenido que quitar la parte del magüey porque ya no entraba, esto me ha dado mucha pena, pero para ser honesta con el libro me ha parecido que debía irse fuera, no lo sé, he pensado que quizás podría publicarse en forma de plaquetita más adelante». Aparecen ahora, por fin, en forma de libro, y con respiración propia, estas páginas, que pueden leerse como un brote lateral, cristales misteriosos con sus nudos rítmicos y agramaticales. Un drama de amor y celos acompañado, además, de un ensayo que ilumina el concepto de lírica y se cuestiona por las vías en que se expresa hoy el lenguaje sentimental.