Hemos tardado 25 años en ver la edición de El globo amarillo, pero su publicación llega, como todo lo que tiene que ver con Enrique Mercado, a tiempo. Más que una isla, es parte de un pequeño archipiélago. El hangar cromado y Bardeo de Antonio Cordero; Composiciones, escenas y estructuras y, Hielo, de Andrés Fisher; y mis propios poemarios Alcance de la mano e Índice, comparten algunas de las claves que caracterizan la escritura de este libro: esa retracción del yo a favor de un sujeto observante e identificado con lo que observa; la importancia poética del paisaje, silvestre o urbano; la combinación de elipsis extremas y yuxtaposiciones imprevisibles; una conciencia ubicua de la naturaleza lingüística de todo poema; la predilección por textos breves, contenidos; el gusto por la serialización de la escritura... Todos estos rasgos son coordenadas que aúnan estos libros y dejan constancia de la intensa conversación literaria — en realidad, vital— que compartimos en Madrid en aquella cuenta atrás para el despegue del siglo XXI.

Es un poema de amor si el lenguaje lo permitiera, si la persona que ama y escribe pudiera salirse de su espantosa manía de la exégesis; pero el mundo, que suena con su murmullo atiborrante de significados, anda disparando consignas y la contradicción consciente de estar y de ponerse frente al mundo se suple con la teatralidad, con el arte de vivir por encima del abismo, con volver a recuperar ese sencillo lenguaje en el intento de besarse. Elizabeth Duval nos da esa interpretación que surge en el instante mismo de ser consciente de querer con todo su aparataje, con todas sus contradicciones, porque la irreverencia también forma parte de los cuerpos que se reconocen, se hacen frágiles en el uno, se encuentran y empiezan a musitarse la línea delicada de atraer-retroceder ante el abismo. Quien lo probó, lo sabe.

Un bello diálogo entre la poesía y el arte de una de las poetas más queridas de las letras portuguesas Ágora es uno de los libros más bellos y novedosos de la poesía europea actual. En él, Ana Luísa Amaral recrea un ejercicio cuyo origen se remonta a la Grecia clásica y a los inicios de la literatura europea, la écfrasis: la representación verbal de una figura visual. El libro se compone de treinta y tres obras artísticas y sus respectivas descripciones en forma de poema: una alianza perfecta entre la imagen y la palabra. Las imágenes representan motivos fundamentales del imaginario occidental, como la Anunciación, el Diluvio, Adán y Eva, la resurrección de Lázaro o el Paraíso, en un recorrido por la historia del arte europeo: desde las vasijas griegas del siglo III antes de nuestra era hasta el Impresionismo francés, pasando por el Renacimiento italiano, el Barroco flamenco o el Romanticismo inglés. Los poemas no son una simple descripción de los cuadros, son la actualización de los mitos que han dado lugar a nuestra civilización, una lectura moderna, iluminando aspectos que nunca antes habíamos considerado. Amaral compara esos mitos antiguos con momentos de nuestra historia política actual: los migrantes en el Mediterráneo o en el desierto en busca de una tierra prometida, el naufragio de sus barcas, o la espera de un Paraíso hecho de justicia y paz social. Ágora abre nuevos caminos para la poesía europea, pero también para la comprensión de nuestra historia. «Amaral era capaz de ver el sol en una cebolla y la tempestad en una mujer con un carrito de la compra. Su poesía está atravesada por fuerzas que peleaban entre la sutileza de lo cotidiano y la trascendencia del sentido de la vida. Una poesía del exceso que nacía de su propia manera de andar por el mundo». Tereixa Constela,El País

Poesía francesa contemporánea traducida por Miguel CasadoAl abrir La confusión de las especies, la primera impresión es que se trata de una propuesta fuerte. Poemas extensos de articulación fragmentaria, con notable intensidad rítmica, enlazan cadenas de imágenes con sintaxis sencilla y una lógica enumerativa, que se sostienen en su impacto directo y sucesivo, sin otro contexto ni hilo que su materia sensorial: la sonora, desde luego, y la predominante visual, además de las texturas de lo oscuro, de lo líquido o aéreo, de lo intrincado −y lo ácido, lo agrio, lo seco. Ildefonso Rodríguez ha descrito estas imágenes como «relámpagos de lo próximo lejano», reuniendo la luz hiriente, que en pocos segundos vuelve a ser oscuridad, con el juego de distancias que definía el aura benjaminiana. Está ahí, sin duda, la tradición del surrealismo, pero filtrada ya, a lo largo de muchas décadas, en un canon personal que opone vida a autoridad, que no es canónico. No cabría hablar mucho de cómo son estas imágenes, porque su propia fuerza excluye palabras que les sean exteriores; pero se diría que no buscan una elaboración compleja, que no componen algo como escenas ni generan tramas narrativas. La escritura deja en el papel nombres, sustantivos, adjetivos escasos y siempre precisos en su sensación, y son las cosas y seres, los hechos que así se nombran, los que abordan al lector, lo impregnan y conducen.Miguel Casado

Si el mundo tal como lo conocemos se termina, celebrémoslo. Desde la escritura, y desde el sexo, y desde la insurgencia: la fiesta personal y política de Gabriela Wiener.«Pincho la música fuerte en la sobremesa. / Bailo antes del postre. / Me tomo la cerveza antes de que se caliente. / Me salto los preámbulos del amor. / Pero no me doy prisa.» El momento justo, que llegue cuando llegue: Gabriela Wiener sube el volumen y dispone cada elemento en su lugar, no siempre el que se espera, nunca el que conviene. Una pequeña fiesta llamada Eternidad habla de un mundo que se acaba, pero no todavía: del pasado que nos encauza hacia el futuro, de la noche —con su día— y de la revolución. En estos poemas se baila como bailan los cuerpos al sonar el amor y el deseo, las utopías y las decepciones, la rabia y la esperanza; también las ficciones que «nos ayudan a soportar la vida» frente a la misma vida que no sabemos si decir o no. De fondo se oyen los versos de Sylvia Plath, de Anne Sexton, acaso el golpe beat, tan altos y salvajes los de Carmen Ollé. En esta celebración inagotable se ama y se promete todo, incluso la salvación. Desde la escritura, y desde el sexo, y desde la insurgencia: en Una pequeña fiesta llamada Eternidad hay fuego y purpurina. La primera persona se conjuga singular y se comprende plural, colectiva. Un libro en el que Gabriela Wiener se asoma hacia la eternidad que sigue a la derrota, y nos lo cuenta aún más personal, aún más político. «Ninguna otra escritora en el mundo en español es tan furiosamente independiente y plenamente irreverente como Gabriela Wiener.» (Cristina Rivera Garza) «Seguirle la pista a Gabriela Wiener, caminar detrás de ella, soñando con alcanzarla, es uno de los pocos lujos que nos quedan.» (Alejandro Zambra)

Amor: reconocer. La búsqueda. Gozar al despojarse. Y aceptar el cobijo. Y acoger. Darse. Llevar al otro siempre, siempre. Y nunca: no adueñarse, ni obligar. Comprender el silencio, comprender la soledad del que nos vive. Sus sombras comprender, y lo sombrío. Amor: tener al desprenderse. “Amor”, de Fermín Herrero. FERMÍN HERRERO (1963) es natural de Ausejo de la Sierra, Soria. Su dilatada obra poética ha obtenido varios galardones, entre otros, el Hiperión, Gil de Biedma, Jaén, Fray Luis de León o Ciudad de Salamanca, y fue reconocida en su conjunto con el Premio de las Letras de Castilla y León en 2015. Por La gratitud le fue concedido, en 2014, el de la Crítica en el ámbito autonómico, y por Sin ir más lejos a nivel nacional en 2016. Ha colaborado como crítico en revistas literarias y de pensamiento como Archipiélago, El Ciervo o Turia, y actualmente lo hace en La Sombra del Ciprés, el suplemento de cultura de El Norte de Castilla y en el ABC regional.

Homérica es un proyecto poético ambicioso: una Odisea contemporánea en la que los banquetes se convierten en cenas frente a la televisión, en la que el Zeus que devora a mujeres mortales toma la forma de un chaval que va a la playa en busca de material con el que masturbarse. Y una Odisea en la que, aunque el decorado haya cambiado, los movimientos de sus personajes siguen estando guiados por la pérdida, los anhelos, la maternidad y la metamorfosis. Los poemas de Giannisi son una nueva lectura de la mitología clásica desde la experiencia vital de una mujer de hoy.

Narradora, ensayista, articulista, dramaturga... y poeta. Una antología —en edición ampliada— que reúne los mejores versos de Emilia Pardo Bazán.En uno de sus versos apelaba Emilia Pardo Bazán a «las frases frágiles que grabé un día», y a las que en otro día futuro regresará, si es que perviven; esas «frases frágiles» eran versos que fijaban un recuerdo, que atrapaban un instante para conservarlo cuando fallase la memoria. Sus poemas los abordaba Pardo Bazán desde la conciencia del tiempo, que marca nuestras biografías pero que siempre pasa, se nos escapa, nos convierte en otras personas bien distintas; también mirando hacia la realidad, y en la realidad caben la vida y el paisaje, la ciencia y la escritura misma. Las frases frágiles incluye poemas escritos fundamentalmente durante las primeras décadas de vida de Emilia Pardo Bazán, desde su adolescencia hasta el triunfo como novelista, y sobresale entre ellos una obra completa: Jaime, el poemario que dedicó a su hijo mayor, uno de los testimonios más honestos —y pioneros— sobre la maternidad de cuantos ofrece nuestra literatura. La nueva edición de esta antología presenta algunas incorporaciones con respecto a la anterior: no solo incluye más poemas, ensanchando la mirada cronológica y temática de la propuesta inicial, sino que añade un prólogo —a cargo de la escritora y editora Elena Medel, responsable de la selección— que sitúa la escritura poética de Emilia Pardo Bazán en su producción, y en el contexto de su tiempo. Una celebración de los textos menos conocidos de una de las grandes voces de la literatura europea de entresiglos.

Javier Velaza (Castejón, Navarra, 1963) es catedrático de Filología Latina en la Universidad de Barcelona, donde enseña Literatura Clásica y Epigrafía Latina, entre otras materias. Es autor de una decena de libros y más de doscientos artículos de investigación sobre aspectos diversos de la literatura latina y su transmisión, sobre epigrafía clásica y sobre las escrituras y las lenguas paleohispánicas. Como poeta ha publicado Mar de amores y latines (Premio Ángel Urrutia, Medialuna Ediciones, Pamplona 1996), De un dios bisoño (Premio José Hierro, San Sebastián de los Reyes 1998) y (Lumen, Barcelona 2002). Poemas suyos han sido incluidos en varias antologías. Ejerce habitualmente la crítica literaria, musical y operística en diversos medios de comunicación.

Yannis Ritsos (Monembasia, Peloponeso, 1909- Atenas, 1990) es uno de los grandes poetas que durante el siglo xx poblaron la literatura griega. Desde joven militó en el Partido Comunista Griego. Este compromiso político lo mantiene en su obra literaria desde sus primeros escritos, y fue causa de diversos encarcelamientos, destierros, etc. En 1966 publica Grecidad, un canto a la resistencia que toda Grecia está sufriendo con la invasión nazi, y que Mikis Theodorakis musicalizará. En 1974, con la caída de la Dictadura de los Coroneles, Ritsos quedó definitivamente en libertad. En 1977 recibió el Premio Lenin de la Paz.

Herederos de una tradición que pasa por Peter Handke o Christian Bobin, los apuntes de Andrés Navarro tienen algo de diario sin personaje: sabemos que un yo los une en el tiempo construido con lecturas, reflexiones, películas y una memoria a menudo desenf

Este poemario pertenece a dos tradiciones de la poesía estadounidense. La primera es la que indaga en el paisaje, esa que proyecta en los grandes espacios del país un sentido de vida. Hay otra más secreta, pero igual de importante: el palimpsesto, la búsq

La enfermedad y la muerte, el amor y los cuidados, la literatura como refugio y memoria. Un luminoso libro de duelo, o no exactamente: un libro de gratitud y despedida.Un hijo, una madre. Ella, joven todavía, ha enfermado. Intercambiando roles, él la cuida y, a la vez, se despide y la celebra. Todas y cada una de las palabras de este libro resuenan con temblor, intensidad y precisión, delimitando el dolor compartido con respeto amoroso. De hondura lírica y delicada sobriedad: así se revela su escritura. También su silencio. Andrés Neuman escribió estos poemas en secreto, cuidando de su madre frente a la proximidad de la muerte: la poesía como testimonio y refugio para crear un espacio —una isla de sentido— donde fijar la presencia amada, traduciendo su cuerpo a una música íntima. Aquellos textos permanecieron al fondo de un cajón, garabateados en hojas sueltas y papeles de hospital, sin que su autor se atreviese a releerlos. Quince años más tarde, impulsado por la intuición de que sólo abriendo el manuscrito resultaría posible cerrar el duelo, hoy rescata estos versos que entretejen tristeza y luminosidad. Perpetuación de la madre mediante la lengua materna, ritual de gratitud, Isla con madre se arroja a nombrar la difícil belleza y la cruda emoción que irradia. «Brillante, con frecuentes imágenes inesperadas, se sitúa entre los más lúcidos poetas actuales.» (El Cultural)«Funambulista del verso y virtuoso del lenguaje.» (Babelia) «Rara vez se encuentra una escritura de esta calidad.» (The Guardian)«Cada libro de Andrés Neuman es una nueva aventura del lenguaje. Sin duda, uno de los escritores más arriesgados de la literatura hispanoamericana, dispuesto a desafiarse y explorar, siempre con una elegancia única.» (Mariana Enriquez)

Nuestra lengua, como nuestra postura, se educa desde la infancia hacia la ley del padre, hacia la rectitud, que es lo que nos promete hacernos fuertes y perdurables. ¿Qué pasa, entonces, si el moçito se abandona deliberadamente al goce, si hace de su vocación hacia lo torcido una visión de futuro? [...] Coger de la mano a la familia y sentarla alrededor de una mesa camilla para hablarle açí significa también recuperar el cuerpo y ponerlo en el centro de una casa, en el centro de una celebración, significa ablandar los cimientos de una tradición para jugar con ella, devolverle su porosidad, elegir la alegría de lo difuso frente a la tiranía de lo definido, amar desde la radicalidad de quien imagina detrás de dos ojos dôh azeitunitâ. Ángelo Néstore Los poemas de este libro son como las fotos que se meten debajo del cristal de una mesa camilla, instantáneas aparentemente inocentes que no te cansas de mirar y si te fijas en los detalles, ves que en un segundo plano alguien está bajando una persiana o que en aquella esquina de la cocina hay una piedra gigante y un cuchillo. Violeta Niebla Mesa camiya êh un montón de manô pegaítâ ar brasero, un pueblo bendezío por un mîmmo santo, un campo yeno de limonê y una copliya. Guardâh una familia, recohêh lo que êttaba mucho antê que uno êh a bezê un eherzizio de dêppiohe, como selêzionâh lô frutô de un guerto o bûccâh piedrezitâ en el rebalahe. Êtte poemario êh la unión entre lo que se bibe afuera y lo que ocurre dentro de una casa.

El primer poemario de Gudrun Palomino (El Puerto de Santa María, 1998).La lejanía de nuestros cuerpos reflexiona sobre el sentimiento de distanciamiento que supone estar en el mundo. El primer poemario de Gudrun Palomino (El Puerto de Santa María, 1998) comprende la lejanía como un espacio y una distancia vital que no puede recorrerse: es todo aquello que confecciona nuestra cotidianidad; cuadros de Goya y Tiziano, canciones, sueños y océanos oníricos. El amor se presenta como una distancia más, un futuro imposible que se mide con la unidad del deseo. Estos poemas revelan la soledad a través de una mirada analítica y honesta sobre recuerdos inventados, e indagan en la intimidad de tragedias comunes y compartidas.

En su nuevo poemario, la joven poeta sevillana María Domínguez del Castillo (1997) explora la tensión entre ficción y verdad.En su nuevo poemario, la joven poeta sevillana María Domínguez del Castillo (1997) explora la tensión entre ficción y verdad, las (im)posibilidades comunicativas del lenguaje, interesándose tanto por lo que este puede lograr como por lo que no. Todas las historias son la misma historia –la del amor y el dolor, la historia del hueco–. Este libro contiene una colección polifónica de tradiciones diversas, voces que la poeta convoca mediante el exceso acuático y la concisión, la ambigüedad, la sugerencia, el doble sentido de la palabra. El título evoca los versos de la poeta canadiense Anne Carson, que sobrevuela todo el poemario: «hay aguas que nos ahogan. Otras aguas no». Cuando ciertas aguas no llegan a ahogarnos, hay que aprender a vivir con o en ellas.