Cobijarse en una palabra es el sueño del Cesare Zavattini poeta. Al igual que sus padres se metieron dentro de la tinaja donde lo concibieron, como el feto que fue dentro del vientre de su madre y de su lengua materna, Zavattini sueña con acurrucarse y desaparecer dentro de una palabra. La poesía de Cesare Zavattini es erótica, incestuosa casi, amniótica. Pero es también deslenguada y rebelde. El gran maestro del neorrealismo italiano regresa a su infancia en estos poemas delicados, salvajes. JUAN VICENTE PIQUERAS

Javier Fernández (Córdoba, 1971) es autor del poemario Casa abierta (publicado en 2000 con el heterónimo El ursa; segunda edición en 2010), la novela Cero absoluto (2005) y la recopilación de relatos La grieta (2007). Su obra está incluida en diversas antologías de poesía, ensayo y prosa, como Mutantes: Narrativa española de última generación. Es traductor de J. G. Ballard, J. M. Barrie, William Golding, Robert E. Howard y H. G. Wells, entre otros. Fundó y dirigió las editoriales Plurabelle y Berenice y actualmente codirige la colección Letras Populares de Ediciones Cátedra. «Mi hermano Miguel murió el 5 / de marzo de 1975, tres semanas / antes de su sexto cumpleaños», con estos versos se abre Canal, un largo poema dividido en sesenta fragmentos y una coda, que investiga las consecuencias en el núcleo familiar de la muerte del hermano mayor. En palabras de Pablo García Baena, es una obra «desgarradora, con una gran carga dramática que emociona desde la desnudez». Con una propuesta absolutamente novedosa, de estética radical, directa y sin concesiones, Canal dinamita los límites entre ficción y realidad.

María Teresa Espasa Moltó, nace en Denia (Alicante). A la temprana edad de once años se traslada a Valencia, ciudad donde reside. Desde 1978, en que aparece su primer libro de poesía, hasta la actualidad, ha publicado más de una decena de poemarios, entre los que cabe destacar: Desierto articulado (Valencia, 1992), El bazar de los insomnios (Germanía, Alzira, 1994), El gesto habitual de la torpeza (Canente, Málaga, 1997)),Cuando puedas llama (Primer Premio Villa de Mislata, 1999), El ocio de la gaviota (Páginacero, 1999, Segundo Premio Ciudad de Montoro), Diario de sombras (Brosquil, 2006), El banquete (Primer Premio Cámara de Comercio de Arévalo, Ávila, 2007), El congreso (Primer Premio Leonor de Córdoba, Córdoba, 2012), Tanto y tanto silencio. Antología 1992-2013, Madrid, Vitruvio, 2014) -libro con el que obtuvo el Premio de la Crítica Valenciana en 2015- y En el nombre de cada día (Obra de poesía en valenciano seleccionada en los Premios Alfons el Magnánim, Valencia, 2015). Es autora igualmente de numerosos estudios poéticos publicados en antologías como Nunca te dije que el amor fuera esto (Doce poetas, Valencia, 1997) o (Arquitectura de la palabras (Alfons el Magnánim, Valencia, 2012). Ha coordinado las publicaciones de los Talleres Literarios T. L. B.

No sé por qué lo llaman polvo, si con ella es luz y fuego y aire, y la tierra siempre queda abajo. Ella está hecha de un material tan especial, que te cambia la vida cuando la tocas. Abrazarla desnuda es como bailar en el aire, sin más música que la que vamos improvisando al respirarnos. Abrazarla, desnuda, es remar contra el tiempo y ganarle. Ella tiene un sólo defecto: Yo. Y hasta eso le queda bien.

Los libros lo saben todo de quien los escribe, leerlos es igual que leerle la mano a su autor. Éste, sin ir más lejos, sabe que Rayden es tan hábil con las palabras como un lanzador de cuchillos y que en su opinión la poesía consiste en que por ella no pase de largo lo que pasa en la calle; también nos recuerda que la ironía es la aristocracia del humor y que no hay destino comparable al de encontrar quien nos diga: ?¡Qué triste es ser feliz / si no es contigo!? Sus versos buscan pelea y han elegido bando: el tuyo. Puedes fiarte de ellos. BENJAMÍN PRADO

Marwan no se denomina a si mismo poeta. Escribe poemas pero es cantautor. Ahí ha desarrollado toda su carrera desde hace 10 años. Este es su primer libro de poemas; un libro que habla de territorios afectivos y territorios sociales, del deseo de mejorar y del deseo carnal, de la dificultad de tener verdad y comprensión entr e dos, y por extensión, de la tristemente lejana justicia social. Hay en este libro poemas en los que no se sabe si es invierno o verano, pero se siente lo desapacible. Otros que nos hacen ver que el destino son siempre nuestras ganas. Muchos que nos harán reconocernos, entre avergonzados y agradecidos. Perdonados. Son poemas que al hablar de un hombre hablan de todos, porque este hombre tiene la capacidad de serlos todos, tal es su empatía

El cantautor madrileño se estrena con su primer libro de poemas. Amores y desamores que traspasan las canciones y se convierten en sonetos, micro poemas y poemas-relato. Extracto: Desprecio tu persona, tus encantos, deseo que te vayas al infierno, espero que tu cama sea un invierno, que sueñes solo duelos y quebrantos. No escondas la sonrisa entre los llantos, ahora no es momento de ser tierno, la voz me la he guardado en un cuaderno, me callo ante tus falsos desencantos. Espero que el pasado se deshaga, que aquella cancion ya nunca se radie, lo nuestro es una vela que se apaga.

?En el fondo, esta colección de poemas es la crónica vital de alguien que está narrando la crónica más nostálgica jamás contada: el camino de vuelta.? PARIS JOEL, EPÍLOGO

Todos ?absolutamente todos? queremos que nos quieran. Es simple. Queremos sentirnos necesitados. Queremos que nos pidan que regresemos, si nos vamos. Queremos pensar que alguien piensa en nosotros, cuando es tan tarde que debemos irnos a dormir. Es simple. Deseamos un cuerpo y todo lo suyo. Deseamos que nos deseen y todo lo nuestro. Ya estamos cansados de hacer y decir, esto o aquello. Tratar de aparentar o no ser nosotros mismos. Soñamos con destaparnos el alma, dejarnos la piel, abandonarnos en las manos de alguien. Ser salvajes. Amar hasta las trancas. Bajar hasta lo profundo y resurgir: más fuertes, más vivos. Es simple.

?Yo he bebido con este jinete eléctrico que busca la verdad con forma de mujer dentro del laberinto, he esperado a que nos rodearan los apaches que llegaban desde Atocha, he amado a la Gilda que con jersey verde y vaqueros devolvía la bofetada. ?Todo whisky bebido ya nos salva? dicen sus versos. ?Así que, a salvo, desde el balcón de sus versos me asomo al mundo y casi puedo tocar nuestro sitio en él.? A la gente le gusta la poesía y la verdad y este libro está lleno de ambas cosas.? ISMAEL SERRANO

Ahora. Fin de semana de cambio de horario y estudiantes preparando barricadas. Ahora más que nunca. 140 caracteres para decirte que te amo, una foto años 70 desde el móvil. Ahora que te encuentro. Peces voladores por Atocha, marea verde de lápices y antorchas. Ahora llegas tú y me desordenas. Tiempos de vendimia sin racimos, recuerdos de Vichy, tren sin maleta. Ahora que revuelves mis cajones. Hoy deshago el equipaje, te conozco, te recuerdo de aquel viaje que aún no hicimos. Ahora, como siempre, todavía. Llegarás para llenar todas las cuencas, llegarás como el deshielo y será siempre.

Es esta absurda sensación de que ya lo quiero todo contigo, de que nadie puede cantar, seguro, más alto que tus gemidos, de que sabías demasiado del destino como para atreverte a [llamarlo azar, que das para libro, que no eres perfecta, eres exacta, que no te quiero porque quererte, pequeña putada, quererte sería darle meses [de ventaja al mundo y quiero aprovecharte cada segundo que te cuelgue del rostro.

Pedro sabe que la vida es una perra que te deja abandonado en una gasolinera antes de volver de unas vacaciones y que la muerte es una loba herida que te manda la manada entera para devorar tus sueños y hasta las ovejas que cuentas para dormir. Es una de esas personas que no te venden la realidad con obsolescencia programada y te muestra que la vida a veces puede ser tan fea como la parte trasera de un frigorífico, o tan bonita como un poema escrito en el reverso de una factura, un ticket de compra o el prospecto de un medicamento. DAVID MARTÍNEZ (RAYDEN)

?Soy el hombre que plasma lo que estás pensando, eso que yo grito y tú te estas guardando. Soy... La voz que representa a los callados y dormidos. El puño que levanta la atención en tus oídos. El oro de lo puro que te aparta de los ruidos. La calle que te envuelve con un mar de mil sonidos. La mano que te alcanza cuando la conciencia pesa. El paso dado en falso y que ya jamás regresa. El trazo del bolígrafo, la sangre en el papel. La tinta de mis párrafos que se pinta en tu piel.?

El amor algunas veces es tan complicado como impredecible. Pero al final lo que más valoramos son los detalles más simples, los más bonitos, los que llegan sin avisar. Y a la hora de escribir sobre sentimientos, no hay nada más limpio que hacerlo desde el corazón. Y eso hace @Defreds en este libro.

Hay una voz en "Cartón fósil" -quizá la misma que se escuchaba en "Clima artificial de primavera", el primer libro de Ignacio Vleming, y uno de los poemarios del año según El Cultural- cruzando de los días del descubrimiento a la vida adulta. A este libro se asoman el recuerdo de la formación, el valor emocional de la cultura y su fuerza en nuestra educación sentimental. Ignacio Vleming ha escrito una obra de gratitud a haber vivido, de gratitud a haber podido crecer... "Cartón fósil" se lee, pero con "Cartón fósil" también se observa. Una bienvenida a la madurez desde lo que se añora y una celebración sincera de la poesía: uno de esos libros que se quedan para siempre con nosotros.

Colección SILTOLÁ POESÍA, nº 30 (Poesía) "La poesía de Dabrowski es algo mortalmente serio. Y algo profundamente irónico. Hay en sus formas (extrañamente tersas y ásperas a un tiempo) frío y distancia. Habla un sordo tono de amargura que produc