Fabio Morábito (1955) vive en la Ciudad de México y ha escrito, con este, seis libros de poesía, género que ha alternado meticulosamente con el cuento. Nacido en Alejandría, de padres italianos, ha escrito toda su obra en español, a pesar de ser el italiano su idioma materno. Su poesía y su narrativa han sido traducidas a varias lenguas y lo han hecho acreedor de varios premios en México, Alemania o Francia, entre ellos el prestigioso Roger Caillois, que se le concedió en 2018, en reconocimiento de su obra. Los créditos que desfilan en la pantalla al final de una película son a menudo tan extensos que una sola canción no es suficiente para acompañarlos en su totalidad y se tiene que recurrir a una segunda canción para que ese desfile no quede huérfano de música. Esa «canción segunda» que toma al relevo de la primera es el tema de fondo de este nuevo libro de Fabio Morábito, en que justamente los relevos, los segundos esfuerzos y en general los reencuentros con lo ya vivido se presentan ante la conciencia del poeta como los verdaderos momentos álgidos de su vida, quizá de todas las vidas. No la música enceguecedora y deslumbrante, pues, sino las canciones segundas, esas que acompañan hasta el final el desfile de nuestros actos, cuando se encienden las luces de la sala y nos toca encaminarnos hacia la salida.

Está la luz. Donde la luz proyecte su camino recto todo sonido aguarda. Está el descenso súbito. La máscara y su silencio oscuro. Están las voces comunales y el sujeto que traza un círculo alrededor, una esfera, un lenguaje que lo contenga. El sujeto y la luz que en su boca nace. Las cuerdas tensas dibujan un cuadrilátero que se deshace como duna observándonos. Es para el combate con quien camina y viene, aturdido tras el asalto que se llevó su sombra o sus palabras. Voluntad y entrega, querencia y azar de quien confundió designios, de quien vuelve y habla, sujeto a su voz o a la del otro. El texto percutivo de Antón Lopo consigue experimentar la crisis y la revelación por medio del fascinio. Es poesía háptica, hecha con el poder de las voces y con los interrogantes del exilio, de la precariedad, de la vulnerabilidad, de la pasión que se asoma para golpearnos. (Cecilia Carballido)

La antología poética de Alejandro Simón Partal, uno de los autores más relevantes del momento. Esta primera antología de la poesía de Simón Partal es una gran fiesta, una esperada rave en la arena, junto a la orilla, muy cerca del mar y de sus profundidades. Ese de anoche recoge la aventura vital de un poeta que vive de cara a la vida: las sábanas tendidas en un prado abierto, un grupo de chicos que trabajan sus cuerpos en el paseo marítimo, el perro que persigue a las palomas sin intención de atraparlas, la nieve que cae sobre el campo y que exige un caminar de otra manera son algunas de las imágenes y escenarios de esta poesía orientada al milagro cercano de la existencia, versos que no explican el mundo, sino que se empapan de él. Con un fondo enigmático y sereno, la mirada de Partal es la mezcla perfecta de sabiduría y de avidez, de trascendencia y de instinto, de silencio y de hambre. «Delicada y cruda, antigua y novísima, lírica y prosaica, esta poesía nos habla del ardor del deseo, del amor que otorga sentido y «ofrece desapego», de lo innecesario del acontecimiento, de cómo lo divino accede a manifestarse en el rojo de los tomates, y de la impotencia que a veces se esconde en las palabras. Mientras leemos estos poemas descarnados, conmovedores, sabemos ya que se quedarán por siempre a vivir con nosotros». Piedad BonnettLa crítica ha dicho: «Dios es bello y ama la belleza, dicen los místicos. Simón Partal nos lo recuerda en sus poemas. Son auténticos frescos mitológicos, tiernos y delicados rezos, celebraciones de la vida que nos susurran con firmeza que no hay nada que temer». Oliver Laxe «Leo a Simón Partal para rascar la paz: con él salgo del after y llego al campo y respiro monte, árboles, tiempo, amor como fenómeno de la disponibilidad, amistad que me salva de la velocidad. Si pudiera, lo llevaría siempre en mi bolso: como esta antología, como un pintalabios con el que ponerme guapa solo para mí misma, cuando nadie me está mirando. Leo a Simón Partal para sentir en el cuerpo cómo crecen los rosales». Lorena G. Maldonado, El Español

Perros y estrellas me siguen cuando penetro en el bosque defendido por la noche. Busco el lugar donde cayó el rayo. Busco la desnudez oculta por el musgo. En la hendidura del tronco de un árbol la respuesta del tiempo resbala como lágrima por el devastado rostro bien amado. Busco el cielo que se abrió al relámpago como una vagina nupcial o la nube púrpura destrozada por el trueno. Estoy buscando el instante en que la lluvia es una dádiva del día y no el trastorno de la mente congelada. En el bosque oscuro, rodeado por la sabiduría de mis perros que husmean hojas secas y espantan insectos aturdidos, busco aquello con nombre entre las cosas sin nombre. Busco el lugar del rayo. Quiero el trueno y el relámpago. “En el bosque”, Lêdo Ivo.

Como la flor del almendro o allende es el último libro de poemas publicado por el recientemente fallecido Mahmud Darwix (1941-2008). «En Darwix, lo personal y lo público siempre guardan una tensa relación: la fuerza y la pasión que en él tiene lo personal casan mal con los requerimientos de la corrección política y el activismo que exige la actuación pública. Pero siendo como es un escritor concienzudo y meticuloso, Darwix es a la vez un poeta-artista de un tipo con pocos equivalentes en Occidente. Tiene un estilo sorprendentemente personal y sugestivo que provoca una respuesta inmediata de la audiencia. Sólo unos pocos poetas occidentales –Yeats, Walcott, Ginsberg– poseen la irresistible y rara combinación de un estilo que encandila al lector y una profundidad, incluso un hermetismo, que refleja un universo sentimental exclusivo. Como éstos, también Darwix posee un gran virtuosismo técnico: se sirve de la incomparablemente rica tradición prosódica árabe de manera siempre innovadora, lo cual le permite algo bastante excepcional en la poesía árabe moderna, a saber: poseer a la vez un estilo virtuoso y un sentido poético depurado, a la postre simple a fuer de refinado». Edward Said

Friederike Mayröcker (Viena, 1924-2021) es una de las autoras más singulares e influyentes de la poesía en lengua alemana del siglo XX. Desde la década de los cincuenta publicó más de ochenta obras entre libros de poesía, prosa, literatura infantil, textos escénicos y obras radiofónicas. Influida por el movimiento dadaísta y surrealista, la poesía de Mayröcker fue evolucionando hacia un estilo personalísimo que aúna la experimentación lingüística con evocaciones biográficas y reflexiones existenciales. Distinguida, entre otros galardones, con el premio Georg Büchner, fue también nominada en dos ocasiones al Premio Nobel. Esta primera antología poética en lengua castellana presenta una amplia y representativa muestra de su producción.

Michael Pedersen, escritor y poeta escocés, vinculado a la Universidad de Edimburgo, ha recibido diversos galardones a lo largo de su carrera. Su debut en prosa, “Boy Friends”, fue publicado por Faber & Faber con excelentes críticas y fue elegido por los críticos del Sunday Times como uno de los mejores libros del año. Ha escrito tres libros de poesía, el más reciente que publicamos ahora en Arrebato, El príncipe de los gatos y otros poemas, ganó el premio Books Are My Bag Reades Award como mejor libro de poesía de 2023. Su trabajo ha recibido elogios de grandes personalidades como Stephen Fry, Irvine Welsh, Kae Tempest, Maggie Smith, Nicola Sturgeon o Shirley Manson entre otros.

Hollie McNish es una poeta y escritora afincada entre Glasgow (Escocia) y Cambridge (Inglaterra). Ganó el premio Ted Hughes Award for New Work in Poetry por sus memorias poéticas sobre la crianza de los hijos, Nobody Told Me, de las que The Scotsman dijo: «El mundo necesita este libro». Ha publicado otros cinco libros de poesía y prosa: Papers, Cherry Pie, Plum, Slug y Lobster, los dos últimos, superventas en la lista del Sunday Times. Cosas que mis abuelas me dijeron que debía ocultar es una antología bilingüe de poemas publicados en estos libros, seleccionados por la propia Hollie, con comentarios adhoc contando cuándo y porqué los escribió.

Ana Blandiana (Timișoara, Rumanía, 1942), poeta, prosista y ensayista de excepción, es una figura legendaria de la literatura rumana y una de las voces femeninas más influyentes de la literatura contemporánea, representante de los valores humanísticos y militante de la justicia social. Entre otros premios, en 2024 le fue concedido el Premio Princesa de Asturias de las Letras. El tercer sacramento (1969) es un libro de poemas basado en la idea de la transubstanciación, de la identificación del yo con el universo. Son versos propios de la madurez, que profundizan en lo metafísico. Contienen todos los elementos de su creación posterior en la que las palabras casi alcanzan la transparencia. Es la escritura de una conciencia que, en pleno ejercicio de lucidez y exigencia moral, asume su propio destino. Un libro embargado por la melancolía en el que abundan las preguntas sobre la identidad del ser humano, de sus orígenes, su destino, las leyes de la existencia, y de cómo reconciliar la realidad con el deseo de pureza y de transfiguración. Blandiana continúa aquí con la misma inquietud por los temas morales de sus primeros volúmenes, y mantiene la misma predisposición para confrontar el mundo desde una perspectiva ética al tiempo que profundiza en la dimensión metafísica de la existencia. Pero ahora, en esta búsqueda de pureza moral, la poeta descubre la traición de las palabras. El lirismo del frenesí vitalista y la adhesión al ideal ético ceden ante la angustia y la incertidumbre.

La ballena loca es un relato sin final, un envite poético por la música de las palabras. Arte, familia, amistad y lecturas conviven en este libro con cascabeles de guerra, reyes desposeídos y palabras que deslumbran cuando encuentran la ternura. En este nuevo poemario Miguel Floriano (Oviedo, 1992) consolida su voz y demuestra, una vez más, una portentosa capacidad para convocar imágenes memorables dentro de poemas construidos con pericia y conciencia.  

Chuya Nakahara, personificación del poeta bohemio por antonomasia, fue un alma marcada por la muerte, la soledad y la melancolía. Pese a no gozar de reconocimiento en vida, aportó una mirada totalmente novedosaa la poesía japonesa; y sus versos, dotados de un ritmo casi musical, una frescura inédita hasta entonces. Chuya supo volcar sus sentimientos en poemas atemporales que trascienden lo individual para capturar la esencia de lo puramente humano. Profundamente conmovedora y dotada de una mágica cualidad reparadora, su poesía es un canto al ir y venir de la esperanza que ha servido de espejo y bálsamo para el alma de una infinidad de lectores.

Decía San Agustín que el mundo es un libro, y quienes no viajan leen sólo una página. Tras obtener el Premio Adonáis de Poesía en 2020 y el Premio El Ojo Crítico de RNE de Poesía por Toda la violencia, Abraham Guerrero Tenorio vuelve con un nuevo poemario centrado en el concepto del viaje. Polvo y Tierra indaga en la naturaleza de los desplazamientos: desde el dolor a los estragos del turismo, la inmigración forzosa o la precariedad. Con una cadencia medida y un lenguaje actual, el poeta reflexiona sobre la inestabilidad y la suciedad de las grandes urbes, con imágenes sugerentes que combinan la dulzura con la desolación. Poesía accesible que no renuncia al lirismo, poemas comprometidos con la intimidad y con la sociedad que habitamos. 

Casa de cambio, antología de la poesía de Martín Barea Mattos, pone el dedo en la llaga en ese leitmotiv que se convierte casi en una cantinela u obsesión que recorre todo su imaginario, pero se hace más explícita a partir de su libro Made in China (2016). La censura de este planeta mercadotécnico y sus nuevas formas de opresión no puede ser más aguda y certera, con esa chispa de ingenio que siempre acompaña su discurso poético/político a través del juego paronomásico con lo visual: «un poema repetido mil veces es un trabajo». Lo lúdico puede sacudirnos e interpelarnos incluso sobre las realidades más graves y siniestras. En el imaginario se subraya que la dictadura de los mercados y la sociedad de consumo ocupan el lugar del mecenazgo. Su humor es un humor que, como quería Calvino, utiliza una ligereza nunca banal o trivial, siempre aguda, afilada. El cinismo empapa la crítica a la precariedad del artista picapedrero. Barea Mattos, a partir de la economía del lenguaje que parece tomada del grupo OULIPO para ser renovada —Raymond Queneau, Georges Perec—, juega con lxs lectorxs hasta conseguir una proyección política, más allá del juego y de lo hermético o críptico, más allá, también, de la experimentación formal y caligramática. Como Barea Mattos, como Bolaño, yo: «me quedo con la poesía / engendro que nace muerto pero está viva» porque si la poesía no es esa combinación genial de «sangre, sudor, semen y lágrimas» más allá de la compra-venta, de la receta farmacológica de bienestar, placer y salud negociadxs, ¿qué cosa es? María José Bruña Bragado

Se recogen en el presente volumen los tres libros que fueron publicados con posteriori-dad a Este cuento se ha acabado. Poesía reunida 2014-1977 (2015), que son, a saber, Los poemas de Horacio E. Cluck (2017), Matar el tiempo (2018) y Que llueva siempre (2020), si bien es cierto que aquí se suceden en el orden que al autor le hubiera gustado que apareciesen y no en el que definitivamente se editaron. Anexo a aquella poesía reunida, o lo que es lo mismo, el punto final a toda una obra poética fracturada desde la constancia y el vértigo, desde el fatalismo irónico y la pérdida más absorbente, Postrimerías se articula en distintos episodios de extraña per-cepción ante un mundo, raro en sí, que adolece de otras certidumbres cercanas al poeta, fastidioso agrimensor del tiempo tal vez, porque a fin de cuentas la poesía, la poesía de la última época de Luis Miguel Rabanal al menos, no es más que una manipulación con-tinuada de la verdad, de la inocencia y del dolor.

Potrillo es uno de los libros esenciales para comprender la visión de Wright, para retomar la conciencia de nuestro paso por la tierra, tan fugaz como proclive a dejar huella, tan cargado de dolor como de celebración, leve y cansado, perenne y fugaz.