Pan de semillas y una oración es una historia compuesta de retazos, de cosas que un día (no) hice y al siguiente olvidé casi del todo. No tiene otro fin que el de contar la procesión que hace camino, esa que no tiene nada de extraordinario, pero refleja en el agua de lluvia que cae fuera del pozo, lo que acontece cuando ordenas fotogramas y dibujos.

Resonancia del pájaro indaga en las relaciones sonoras entre el cuerpo y las palabras. Esos seres alados del idioma llegan a nuestro cuerpo y generan ecos, erosiones, músicas. El lenguaje es, además, una herramienta o un arma con la que podemos defenderno

Rafael Cadenas (Barquisimeto, Venezuela, 1930), sin duda, es una de las voces poéticas más coherentes y respetadas de Hispanoamérica. En 2022 fue galardonado con el Premio Cervantes. «Estos dichos son eso, frases rescatadas de conversaciones con amigos, anotaciones de un profesor de literatura inglesa y española, reflexiones de un lector devoto de sus autores, apuntes del camino de un poeta. Despojados de pretensión, insiste el autor que los ha guardado en cuadernos por más de cinco décadas, estos dichos no quieren ser aforismos ni poemas. Dicho esto, puedo asegurar que al leernos sin importar el orden, nos acercamos a trazos de intimidad en voz alta. El poeta de lo breve, el hombre una vez parco, extiende aquí expresiones de sus días. Podemos decir, insisto, quienes lo conocemos, que aquí se hallan las notas más cercanas a lo biográfico. Un hombre que lamenta no haber tenido la disciplina para escribir cartas ni seguir un diario, ni tiene el carácter para escribir sus memorias, nos deja ya en su vida tardía, lo que ha guardado y cultivado por años, anotaciones sin fecha entre cuadernos gastados. Aquí se cuelan pareceres sobre política, pero también gestos a la memoria de un amor. Aunque el autor se queja de la falta de disciplina, de su dispersión, estos dichos insisten tenaces en las mismas ideas. Fidelidad y coherencia tejen hilos hacia la obra». Paula Cadenas

Safo es al mismo tiempo la primera de las poetas y la más misteriosa, y una de las figuras más fascinantes de la poesía de todas las épocas y tradiciones. Aunque solo una serie de poemas, de estrofas rotas y de versos sueltos ha atravesado la devastación de los siglos (unos 200 de los 12.000 que se calcula que escribió), todo lo que salió de su inspiración parece cargado de la misma inolvidable alegría y melancolía. Situándose en la cima de las meditaciones sobre la luz de la amistad, la alegría de enamorarse, la complicidad entre muchachas y la felicidad compartida. Y también la distancia y la nostalgia de la patria. En la presente edición reunimos la práctica totalidad de los fragmentos supervivientes de Safo, en una tradición precisa y moderna a cargo de Dalia Alonso, a la que también debemos la edición. Bellamente ilustrada, nuestra edición se completa con un prólogo, entusiasta e insurgente, de la poeta Luna Miguel, que dialoga a casi 26 siglos de distancias con la luminosa y enigmática voz de Safo, a la que nunca nos cansamos de escuchar.

Del mismo modo que en "Orlando furioso" los caballeros son engañados constantemente al entrar en el castillo de Atlante por puertas y muros ilusorios que abren paso al anhelo y el deseo, el corazón de este libro también despliega puertas y palacios como un laberinto infinito hacia la violencia, la belleza y el amor. "Lucrecia. La hermosura no contada de mi violador" es un texto excesivo y barroco que impulsa los poemas con la fuerza monstruosa de quien ha decidido destapar los horrores ocultos de la historia. Y estos horrores aparecen tan de cerca que te obligan a mirarlos, a olerlos, a anidarlos en tu vergüenza misma. Como dice Víctor Mora, este es un lugar tenebroso y cercano como un hogar frío y algo inhóspito que, después de todo, podemos reconocer como propio, y comprender entonces, quizá, que en la densidad de las sombras y los silencios también hay rincones de luz y calidez.

Fernando Beltrán es el poeta de la emoción. El poeta de las cosas cotidianas o, más bien, desde las cosas cotidianas. Dicen que el poeta de la calle, pero para mí ha sido siempre el poeta del amor, el poeta de los juegos de palabras que te rompen y te descubren la otra cara del mundo, el poeta de la esperanza y la celebración, sin callar nunca la fiebre, la intemperie, el lado claroscuro de los pasos que damos. Leer sus poemas es una experiencia sanadora, luminosa, una experiencia que te abriga y que te limpia, que te descubre. Poemas extraordinarios, poemas estremecedores, poemas donde ocurren las cosas que te forman y te construyen. Pero Fernando Beltrán también ha sido el poeta de la lluvia, en esa construcción de la memoria de un territorio que siempre le acompaña. Son sus lugares más queridos, a donde vuelve una y otra vez: el amor, el amar, la mujer poema, los charcos, los paraguas, los grifos, la gabardina de su padre, los trenes, las aceras, las ciudades de paso, los naufragios y la supervivencia, a pesar de todo. El poeta de la vida, llueva o no llueva. Hay que leer a Fernando Beltrán de arriba abajo. Como se lee la lluvia. Antonio Martínez Asensio

"La única realidad que de verdad le interesó a Pessoa fue la del sueño construido con un pensamiento oculto. Mediante la alquimia del verbo intentó, entre otras cosas, ir a la búsqueda de un tiempo perdido, a la conquista de una quimera." Miguel Ángel Flores

En esta colección de poemas sucintos, que van oscureciéndose, tenemos lo desabrido de la herencia parental, las marcas de la pobreza y el trabajo, la evocación austera y robusta de los lugares de infancia. Pero también una pujanza animal, demoníaca, que echa por tierra cualquier asociación precipitada entre juventud y vigor contemporáneo. Cuando Antònia Vicens (Santanyí, 1941) publica su primer poemario en 2009, tiene ya a sus espaldas una celebrada trayectoria como narradora de más de cuatro décadas. Desde entonces, ha publicado un total de seis poemarios. Por uno de ellos, Tots els cavalls, ganó en 2018 el Premio Nacional de Poesía. Si no dices mi nombre me condenas reúne todos libros de poesía de la autora publicados hasta la fecha, en una cuidada traducción al castellano de Sergio Fernández Martínez (Mercè Rodoreda, Biel Mesquida).

«La música de la lejanía Rueda por los cortafuegos del monte. Los ciervos arden en su berrea Y, mientras, las hojas jadeantes Caen de amor».

Mi amor solo viaja como las esporas, transportado en el silencio por abejas obreras, mi solo amor, vuela solo, escondido en las manos de otros.

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Poemas que nos hablan sobre el amor por la poesía y el amor por el amor, sobre el deseo y sobre el deseo de vivir y de escribirlo. ¿Qué cosas puede hacer un poema con aquello que no sabemos nombrar: el deseo, la sangre, el miedo, el cuerpo que cambia, la violencia de crecer? Publicado por primera vez cuando Luna Miguel tenía veintiún años, Pensamientos estériles es el registro de una juventud que se busca a sí misma en su propia animalidad.Aquí el amor nunca aparece separado del cuerpo. Los amantes se encuentran entre el sexo y la herida, entre la ternura y la repulsión, entre el ansia de ser tocada y el miedo a desaparecer en la mirada del otro. Un pecho, una boca, una cicatriz, unos fluidos: todos atrapados igual que esas tribus que con sus danzas consiguen dominar a animales mortíferos introduciéndolos en el ritual mediante la magia.Pero este es también un libro sobre la invención de una voz. Luna Miguel levanta un poema que consigue escapar incluso de aquello que parece más íntimo y, sin embargo, cada intento de huida vuelve a conducirla hacia el mismo lugar: el cuerpo del otro, la memoria, la sexualidad, la infancia, el miedo a no volver a poner las letras sobre el papel: «He escrito un libro / por cada hombre que he / amado».Frente a la poesía entendida como celebración, la autora reivindica una literatura capaz de incomodar y de poner en peligro la gama entera de los gestos que hemos aprendido. «Yo quiero que nuestra literatura / sirva / yo quiero que nuestra literatura / mate». De ahí la tensión que recorre estos poemas: entre la belleza y la violencia, entre el deseo de permanecer y la necesidad de destruirse.

Una mujer dispara a su marido, «a cualquier infraganti marido». César Cañedo nos hace partícipes de ésta y otras acciones censurables en una cotidianeidad abyecta y fascinante. Su poesía en este libro no late al ritmo del corazón, sino que, inflamable como la vesícula, golpea con los colores de la bilis y la resiliencia de las piedras. Sus versos aquí resemantizan la violencia para ensanchar el deseo en momentos que refulgen con un lirismo inesperado y desgarrador. La clave está en los Umbrales que alejan esta feral sinfonía de la «enorme historia» de «un homérico rapsoda de pasos largos». En momentos rotundamente sórdidos —matanza de animales o cirugía sin anestesia— siempre late una mano confundida y limpia. Frente a los «deseos enlatados» y aprendidos, estos cuerpos construyen su propia arquitectura deseante y afectiva desde los aullidos improductivos de una animalización resignificada. Cañedo contamina cuando parece limpiar. Sus versos son un zumbido de abejas que ignoran ser imprescindibles, un círculo perfectamente trazado, un deslumbrante déjà vu que nos sorprende infraganti. Gerardo Rodríguez Salas