A consecuencia de un turbio incidente con el hijo de un poderoso político, Rocco Schiavone, subjefe de la policía de Roma, ha sido «desterrado» a una pequeña ciudad del valle de Aosta, en los Alpes italianos. Para un romano sofisticado y amante de la buena vida, no es la mejor noticia. El frío, las botas de nieve y el provincianismo de los autóctonos estimulan la natural tendencia de Rocco a las malas pulgas, así que, visto el panorama, un caso difícil le vendría de maravilla. La ocasión se presenta cuando aparece un cadáver aplastado bajo las huellas de una máquina pisanieves en una de las estaciones de esquí de la zona. El desafío es importante. A la escasez del material encontrado hay que añadir la ignorancia de Schiavone de las costumbres locales, su desconocimiento del dialecto y la historia del lugar. Nada que amilane, desde luego, a una persona decidida y orgullosa como él. Sin renunciar un ápice a su temperamento meridional, Rocco se abre camino entre pistas, refugios de montaña y teleféricos, interroga a monitores, guías y enigmáticos operarios del valle, y, sobre todo, traba relación con unas cuantas lugareñas guapas dispuestas a ofrecerle una cálida bienvenida. Perspicaz observador de la naturaleza humana, Antonio Manzini ha combinado una buena dosis de humor inteligente con una pizca de ironía para crear un personaje memorable. Su carácter sarcástico y arrogante, su descarnada sinceridad y su absoluto desenfado hacen de Rocco Schiavone un héroe irresistible, eje central de una serie adictiva que representa lo mejor de la novela negra europea actual.

El secreto del Bosque Viejo fue la segunda novela que escribió Dino Buzzati, y muchos de sus lectores la consideran una de sus obras más valiosas. Es un relato lleno de magia, imaginación y fantasía que puede hacer las delicias tanto de los niños como de los adultos. En él se nos dice que la poesía pasa por los ojos del niño, que por eso está capacitado para entender el bosque, su vida y todos sus elementos fantásticos y misteriosos. Muchos años después de publicar El secreto del Bosque Viejo, Buzzati dijo que para él los árboles eran como personas. Aquí los árboles no sólo tienen vida, son seres sagrados.Esta edición incluye ilustraciones del dibujante gallego Suso Cubeiro, que quedó atrapado por la lectura de este libro único. Suso Cubeiro es un reconocido ilustrador, a quien gusta especialmente dibujar bosques, y sus dibujos tienen a menudo pequeños detalles que conviene observar con detenimiento.

Teresa Uzeda, la protagonista de La ilusión -nunca antes traducida al español-, es una aristócrata siciliana de ascendencia española, conocida como "la Madame Bovary italiana". Las inquietudes juveniles y los avatares de su vida adulta centran el relato de esta genial novela, que es, al mismo tiempo, un magnífico y crítico retrato de la Sicilia aristocrática y patriarcal. El transcurso de los años va contraponiendo a la ilusión inicial de la protagonista, mujer vitalista, ambiciosa, de carácter abierto y de amplias lecturas, las desilusiones de una vida amorosa pronto decepcionante. Un ejemplo de gran literatura, de gran profundidad psicológica, y asombrosa capacidad de penetración del alma femenina. La otra gran protagonista de la novela es la Sicilia eterna, su inmutable sociedad y su aristocracia eficazmente caricaturizada como obstáculo a la libertad y a la búsqueda del amor que protagoniza Teresa Uzeda, a la ilusión por su ideal de autenticidad.

STOP: •NO DEBERÍAS HABER PUESTO TUS MANOS EN ESTE LIBRO. •NO, NO LO DEJES. ES DEMASIADO TARDE. •ELLOS TE ESTÁN OBSERVANDO. Mi nombre es David Wong. Mi mejor amigo es John. Son nombres falsos. Puede que no desees saber nada sobre las cosas que leerás en estas páginas: lo de la salsa, lo de Korrok, lo de la invasión y el futuro. Pero es demasiado tarde. Has tocado el libro. Ya formas parte del juego. Estás bajo el ojo. La droga se llama "salsa de soja", y proporciona a sus consumidores una ventana a otra dimensión. Ni John ni yo pudimos evitarlo. Tú todavía puedes. Siento haberte involucrado en esto, en serio. Pero cuando leas sobre estos terribles sucesos y la época sumamente oscura en la que el mundo está a punto de sumergirse por su causa, es crucial que recuerdes una cosa: YO NO TENGO LA CULPA DE NADA DE ESTO. David Wong (Illinois, USA, 1975), seudónimo de Jason Pargin, escritor de humor y editor de la web satírica Cracked.com, cursó estudios de radio y televisión en la Southern Illinois University. En 1999 comenzó a publicar en su propia web de humor (Pointless Waste of Time: Absurda Pérdida de Tiempo) un serial online que llegó a contar con setenta mil lectores. Esta historia por entregas, de la que Wong iba publicando un episodio nuevo cada día de Halloween, es la fuente original de la posterior novela John muere al final (2007), en cuya redacción reconoce su autor haber tenido en cuenta los comentarios y críticas que los lectores aportaban tras la aparición de cada capítulo. El director de culto entre los aficionados al cine de Terror Don Coscarelli (Fantasma, Bubba Ho-Tep) quedó inmediatamente fascinado tras leer la disparatada historia de Wong y se embarcó en su versión cinematográfica. La película se estrenó finalmente con el mismo título de la novela en 2013. Movido por el éxito de su primera obra, Wong publicó en 2012 una secuela con el título de Este libro está lleno de arañas (en serio, tío, no lo toques).

So Big, ¡Así de grande!, es el apodo cariñoso que Selina Peake DeJong le puso a su hijo, Dirk, al que, como toda madre orgullosa, preguntaba: «¿Cómo de grande es mi niño?». Esta mujer tenaz y luchadora es la verdadera protagonista de la novela. Siendo muy joven, tras la muerte de su padre, se instalará en una comunidad agrícola de origen holandés, cercana a Chicago, en la que el papel de las mujeres estaba alejado del trabajo del campo, al que sin embargo ella dedicará su vida al quedarse viuda. Selina sacrificará sus sueños para que su hijo pueda tener la vida que ella anhelaba, una vida plena dedicada a la creación. Selina DeJong encaja perfectamente en el perfil feminista de las obras de Edna Ferber, que se manifiesta en el deseo de afirmación y autonomía de los personajes femeninos que creó, y refleja los ideales que compartió la propia autora durante toda su vida. Esta maravillosa novela recibió el premio Pulitzer en 1925 y ha sido llevada al cine en varias ocasiones.

Basada en un crimen real que conmocionó a la sociedad británica de la época (el caso Parker-Hulme, retratado por Peter Jackson en su película «Criaturas celestiales»), «Lo que dijo Harriet» relata la historia de dos amigas que se reencuentran durante unas vacaciones de verano en una localidad playera. Ambas esconden una relación enfermiza. La narradora, una chica sin nombre, solitaria e introvertida, se deja llevar por la corrosiva influencia de la bella Harriet. Entre las dos pergeñan un plan para seducir al Zar, un hombre mayor e infelizmente casado, y tan fascinante como repulsivo, sin ser conscientes de las catastróficas consecuencias que puede causar su degenerado juego de niñas. Un thriller sobre la crueldad de la infancia y sobre la capacidad del ser humano para manipular y seducir a los demás. Un cóctel molotov sobre la inocencia y la maldad, y un clásico que resulta hoy tan subversivo como cuando se escribió. Primera novela de Beryl Bainbridge, «Lo que dijo Harriet» fue escrita a finales de los 60. Sin embargo, el argumento resultó demasiado desagradable para la sociedad de la época, por lo que no fue publicada hasta 1972, momento en que fue aclamada como una pequeña obra de arte.

Este pequeño gran clásico de las letras norteamericanas, publicado en 1898 e inédito hasta ahora en español, cuenta las divertidas aventuras y anécdotas, de viaje en viaje, de un peculiar coleccionista de libros. Un bibliótafo entierra libros; no literalmente, pero a veces con el mismo efecto que si los hubiera metido bajo tierra. Uno de ellos, el más simpático que ha pisado las calles durante mucho tiempo, es el protagonista de esta historia. Acumuló sus libros durante años en el enorme desván de una granja del condado de Westchester. Cuando aquella biblioteca ya no cupo en el desván la trasladó a un gran almacén del pueblo. Era la atracción del lugar. Los aldeanos aplastaban la nariz contra las ventanas e intentaban curiosear en la penumbra a través de las persianas medio bajadas... Pero por extraño que parezca, las conversaciones de este gran coleccionista (de un humor inteligente y ácido las que aquí se narran) giraban menos en torno a los libros acumulados que a los hombres que había tras ellos, o a los que conocía a partir de ellos. Una creencia popular respecto a los coleccionistas de libros dice que sus vicios son muchos, sus cualidades negativas y sus costumbres completamente imposibles de averiguar. Sin embargo, el crítico más hostil está obligado a admitir que la cofradía de los bibliófilos es eminentemente pintoresca. Si sus actividades son inescrutables, también son románticas; si sus vicios son numerosos, la perversidad de esos vicios queda mitigada por el hecho de que es posible pecar con gracia. Sea como fuere, los dichos y hechos de los coleccionistas dan vida y color a las páginas de esos buenos libros que tratan de otros libros. Como éste.

En el verano de 1964, Brigitte Reimann viaja a Kazajstán y Siberia con una delegación de la República Democrática Alemana. Este viaje se produce en un momento clave, justo antes del relevo de Kruschev en octubre de 1964: cuando la Unión Soviética parece estar aún en condiciones de disputar la supremacía a los Estados Unidos y explota como un éxito propagandístico la colonización de nuevos territorios en su país al mismo tiempo que la conquista del espacio exterior. Brigitte Reimann es, en realidad, un «cuerpo extraño» en esta delegación: una mujer joven, culta y lúcida, comprometida políticamente con su país y a la vez crítica con lo peor de éste, rodeada de hombres que hace tiempo que dejaron atrás la juventud y se han convertido en acríticos defensores del «viejo» comunismo. Lejos de sentirse intimidada por esta compañía, Reimann se sirve de la libertad que se concede a las mujeres «guapas y divertidas» para burlarse del militarismo, marcar distancias con la energía nuclear (por entonces casi una religión), poner en evidencia la ineficacia del centralismo y entonar un canto a la espontaneidad festiva de aquellos jóvenes pioneros rusos que se sentían libres construyendo el socialismo lejos de Moscú. Sí, antes de que la industrialización acabara convirtiendo Bratsk en una de las zonas más contaminadas del mundo, hubo un tiempo feliz para vivir en comunidad. El gran acierto de este libro es que, ante la imposibilidad de contrastar las informaciones recibidas con otras fuentes, su autora renuncia a reproducir los datos oficiales con los que fue abrumada su delegación y apuesta por hablarnos de aquel viaje y de aquel tiempo como una apasionante crónica colectiva y, también, una verdadera aventura individual: la aventura de una mujer valiente y curiosa, que trabajó como obrera a la vez que se convertía, sin duda, en una de las mejores escritoras del siglo XX.

"El Imperio"es una novela sobre el nacimiento de la democracia y sobre las luchas para mantenerla, que sirve de magnífico ejemplo sobre la situación actual. Es además un fresco histórico que precisa la situación de la Italia de finales del siglo diecinueve. Narra la historia de dos personajes. El primero es D. Consalvo Uzeda, príncipe de Francalanza, un hombre ambicioso que tras ser nombrado diputado en Catania (Sicilia) se traslada a Roma. En la capital italiana Consalvo se convierte en un personaje relevante de la vida política, hasta el punto de que llega a ser nombrado ministro. El otro personaje es Federico Ranaldi, un joven idealista, que al sentirse traicionado por una sociedad oportunista y vacía se convierte finalmente en un hombre desilusionado de la vida. La novela narra con agilidad las disputas entre derechas e izquierdas, entre idealistas y pragmáticos, realizando un fiel retrato de los problemas y virtudes de un estado italiano que prácticamente acababa de nacer. Los mismos problemas y conflictos que siguen aquejando a los partidos políticos y a las democracias europeas hoy en día.

Un misterioso personaje, que se hace llamar el Ángel, cita en Berlín a un escritor para entregarle lo que parecen ser importantes documentos relacionados con Nâzim Hikmet, uno de los más brillantes poetas turcos del siglo pasado, de filiación comunista, que se había refugiado en la Europa del Este tras haber conocido la cárcel en su país y que terminó muriendo en Moscú. El viaje a Berlín le traen recuerdos de aquellos tiempos en los que la ciudad y el mundo entero estaban divididos por un Muro y en los que estuvo apasionadamente enamorado de la cantante Ipek, un ángel azul cuyo recuerdo aún le obsesiona. Los documentos en cuestión son informes de la Stasi, la policía política de la Alemania oriental, lo que revela que Hikmet había sido vigilado. Pero lo que más le inquieta es el papel que juega en todo este asunto el Ángel, un comunista turco que compartió cárcel y tortura con Hikmet y del que se enamoró. ¿Quién es el Ángel? ¿Qué relación tenía con Hikmet? ¿Y con Ipek? El ángel rojo es una novela de evocaciones y nostalgias, pérdidas y traiciones, ilusiones y decepciones. Un relato de ambiguas certezas en el que nadie es lo que parece ser. Un paseo por un pasado atormentado, atravesando las calles de Estambul, Berlín y Moscú de la mano de una galería de personajes, algunos de los cuales, ingeniosos malvados, bien podrían haber formado parte de las historias borgianas de la infamia. Con El ángel rojo Nedim Gürsel ganó el Premio Méditerranée 2013 " Sin lugar a dudas, una de las mejores novelas de Nedim Gürsel. " Le Figaro " Un enigma de múltiples facetas en torno a Nâzim Hikmet y el comunismo. " L´Humanité " Gürsel traza un retrato de Nâzim Hikmet, el más importante poeta turco del siglo XX. " Libération " Uno de los más grandes escritores turcos. " Marianne

Una tetralogía narrativa que marca un hito en la literatura latinoamericana contemporánea. Rodrigo Rey Rosa nos adentra en un universo que hoy trasciende las fronteras de Guatemala, pues, en palabras del autor, «todo el mundo es un lugar violento». En estas cuatro novelas policiacas escritas entre 1995 y el 2006, Que me maten si..., El cojo bueno, Piedras encantadas y Caballeriza, demuestra además su magistral manejo del suspense. Las matanzas de indígenas en las montañas y el tráfico de niños, el recuerdo de un secuestro, el atropello de un niño por un conductor que se da a la fuga y la quema de un establo durante una fiesta ecuestre son solo el punto de partida de estas cuatro historias, «tetralogía narrativa» que marca un hito en la literatura latinoamericana contemporánea. Reseñas: «La prosa de Rey Rosa es metódica y sabia. No desdeña, en algunos momentos, el látigo -o mejor dicho: el chasquido lejano de un látigo que jamás vemos- ni el camuflaje. No es un maestro de la resistencia sino una sombra, una raya que atraviesa veloz el espacio de la normalidad. Su elegancia nunca va en demérito de su precisión. Leerlo es aprender a escribir y también es una invitación al puro placer de dejarse arrastrar por historias siniestras o fantásticas.» Roberto Bolaño, Entre paréntesis «Historias de intimidad y violencia que hacen pensar que si Leonardo Sciascia fuera centroamericano habría escrito cosas así.» Javier Rodríguez Marcos, El País Semanal «La maestría de un narrador que no admite lectores, ni lecturas, indiferentes.» Pilar Castro, El Cultural «Rey Rosa es a la vez parco, delicado y rotundo, como sus libros. El suyo es un estilo sin adornos, pero no frío, en todo caso, una enorme cámara frigorífica en donde las palabras saltan, vivas, renacidas, según la descripción de Roberto Bolaño, que siempre señaló a su colega como uno de los grandes narradores de su generación.» Javier Rodríguez Marcos, Babelia «La ambigüedad y la contundencia nacen de la ambición literaria confabulada con el compromiso, lo que ha obligado al autor a abandonar la novela breve para crear una trama compleja, una especie de thriller político.» J.A. Masoliver Ródenas, La Vanguardia «Una obra extraordinariamente contenida, parca, intrigante. Una literatura a salvo de gestos inútiles, donde la belleza parece nacer de esa curiosa inclinación por el silencio.» Raphaëlle Rérolle, Le Monde «Rey Rosa crea historias de proporciones míticas. Como Bowles, allana hábilmente la frontera que separa lo consciente de lo inconsciente, el lenguaje del silencio, la civilización de la barbarie.» Johan Raskin, San Francisco Chronicle «Un arte casi elíptico, de brevedades cortantes, embebidas de sombras fugitivas, sensoriales, impresionistas.» Claude-Michel Cluny, Le Figaro Littéraire «Una literatura de los sentidos y del conocimiento esencial... Sensual y moral... Leer para disfrutar casi irracionalmente.» Ernesto Ayala-Dip, El Correo Español «Una escritura despojada hasta el máximo, en la que ninguna palabra sobra, y sin embargo algo envolvente y sensual hasta rozar lo obsesivo, casi como un sueño vivido.» Pere Gimferrer «El guatemalteco obra, ciertamente, en lo sutil: la rapidez, la exactitud y la concisa belleza de su prosa, aunadas a un sentido elíptico de la composición, vuelven a señalarlo como a un joven maestro en el arte de decir más con menos.» Gustavo Guerrero, Letras Libres

La polaca es, sin lugar a dudas, una de las literaturas de las literaturas europeas más interesantes y también una de las más desconocidas. Esta antología a cargo de Joanna Bielak, supone un nuevo encuentro con su narrativa breve más actual.

Es la historia de doce americanos (diez blancos, un negro y un indio) inmersos en la pesadilla de su pasado, de su presente y de su futuro. Basta con iniciar la lectura para darse cuenta de que E. M. Nathanson, su autor, ha proyectado casi hasta el infinito las posibilidades de la obra, brindándonos un documento humano de los que casi no existen antecedentes en la literatura contemporánea.

Benito vive desganado, aunque se muere de ganas: anda destrozado porque lleva tres años sin sexo. Por eso colecciona llaveros, sufre lo indecible cuando ve a una mujer bonita en el metro y bebe demasiado chinchón. Sólo se lo ha contado a su hermana, aunque todo el mundo, también en el trabajo, nota su abstinencia y su angustia. Benito es químico y emprendedor (es decir: empresario pobre). Ha inventado una sustancia milagrosa que regenera la madera, pero lleva meses esperando el cierre del acuerdo con la compañía de Bristol que podría comercializarla. Su problema íntimo y su incógnita laboral sólo podrían tener una salida: María, una chica que trabaja en una tesis sobre la madera policromada. Benito no se atreve a quedar con ella, pero se echa colonia para mandarle correos electrónicos y guarda una carpeta de «No enviados» donde le escribe cosas como: «Te quiero porque quiero parecerme a ti». Le da miedo decírselo, pero le sobran ganas de hacerlo. Santiago Lorenzo, inventor de lenguaje y de mundos, el nieto más legítimo de Rafael Azcona y el sobrino del Eduardo Mendoza más hilarante, ofrece su novela más tierna, que se suma a otros afinados retratos de la precariedad tragicómica como «Los millones» y «Los huerfanitos». Las ganas sacia las ídem de sus ya numerosos lectores, lo consagra como un autor clave de la narrativa española y lo consolida como el máximo exponente de la risa melancólica.

En Telón de boca, un libro insólito en el panorama literario español del último medio siglo, Juan Goytisolo nos presenta tres personajes: uno ausente -se trata de una mujer, indirectamente evocada-; el que fue su marido; y un doble de éste, verdadero demiurgo, que le interroga e increpa. Al traspasar la frontera de la vejez, el viudo anticipa la cercanía del cruce en el que su existencia personal y la trayectoria del mundo se bifurcarán para siempre. La inminencia del no ser le induce a examinar con una lucidez exenta de todo sentimentalismo y nostalgia las instantáneas de un pasado que se desvanecerá con él. Las montañas nevadas que, como un telón abrupto, contempla a diario desde su terraza le invitan a cruzarlas y penetrar en la tierra incógnita oculta tras ellas.

Nada aquí es falso. Es vida real; explotada. Un tipo de la periferia que escribe una arenga esperando prender un incendio. Hermano yonqui muerto, exnovia trepa, padre sindicalista en derrota, madre con la vida embargada... Y entre ellos: tipo anónimo, un ordenanza de instituto que pasa costo mientras lee a Jack London y sueña con montar una carpintería y fabricar trineos. Podrían ser los personajes de una mala novela, con todo contado desde afuera. Con benevolencia y técnica. Sin carne, suciedad ni sangre. Pero no. Esto no es una novela. Esto mancha. Que los curiosos den media vuelta. Aquí no hay condones ni medias tintas. Esto es un panfleto; una arenga. Un banderín de enganche «para seguir viviendo.» «Este libro es una promesa que haréis o no haréis cuando lleguéis al final.» Una promesa que incluye fuego y gasolina. Para quemarlo todo. Para organizarnos y que el edificio arda hasta sus cimientos.