Una nueva novela de Matsumoto protagonizada por primera vez por una investigadora. Un caso que reabre las cicatrices del pasado de la sociedad nipona. En Tokio a finales de los cincuenta, Teiko Itane, una joven de veintiséis años, acepta casarse con Kenichi Uhara, un ejecutivo diez años mayor al que ha conocido a través de un casamentero. Tras una breve luna de miel, Kenichi desaparece sin dejar rastro. Decidida a encontrarlo, su mujer viaja en pleno invierno hasta la ciudad costera de Kanazawa, el último lugar donde fue visto su marido; allí inicia una investigación en la que los indicios y revelaciones se desvanecerán uno tras otro. Para resolver el misterio, Teiko tendrá que regresar al punto cero: donde todo comenzó. Esta es la primera novela de Matsumoto en la que el peso de la investigación recae sobre una mujer. La mirada femenina le sirve para explorar desde un nuevo ángulo el peso de la culpa y la memoria en la sociedad nipona en un momento en el que las cicatrices de la segunda guerra mundial eran aún recientes. Publicada en 1959, Punto cero es una de las obras clave del maestro de la novela negra japonesa. «Si aspiras a ser un conocedor de la mejor novela negra internacional, Punto cero debería estar en tu mesilla de noche. Un maestro del crimen.» Financial Times «Junto con un misterio intrigante, Matsumoto imparte una lección discreta pero fascinante sobre la historia y la cultura del periodo comprendido entre el Japón que conocemos hoy y su pasado inmediato.» Morning Star «Un referente de la literatura de misterio japonesa que es un lujo que podamos leer en castellano.» Marta Marne (El Periódico)

Aburridísima reúne siete relatos de ciencia ficción escritos en los años ochenta, por primera vez traducidos al castellano. Con humor ácido y sensibilidad extraña, Suzuki imagina futuros desbordados por el tedio, la tecnología y las tensiones de género. En un Tokio deshumanizado, en planetas remotos o en clubs de playa donde los muebles opinan sobre su vida amorosa, los personajes de estos relatos buscan formas de amar, resistir o simplemente distraerse del aburrimiento existencial. Entre la distopía pop y el nihilismo punk, Suzuki reescribe la ciencia ficción desde una perspectiva crítica, feminista y profundamente irreverente. Más de tres décadas después, sus relatos siguen siendo una sacudida lúcida, una joya insólita que interpela desde los márgenes con furia visionaria.

«Mi papá es el mejor papá del mundo», leemos en las primeras páginas de Corazón de siete leguas, autobiografía ficticia de una mujer que narra los abusos sexuales a los que la somete su padre en su niñez y que, poco a poco, descubre cómo este trauma impregna y condiciona toda su vida posterior. Katharina Winkler ha recogido numerosos testimonios de mujeres que han sufrido abusos sexuales durante su infancia para componer Corazón de siete leguas, novela en verso –comparable a Autobiografía de rojo, de Anne Carson– en la que –en forma de monólogo interior– las canciones infantiles, el lenguaje de los cuentos de hadas y el pensamiento mágico de una niña que aún no tiene palabras para describir lo inefable desembocan en la descarnada descripción que la mujer adulta hace de unos hechos terribles, de su vergüenza y su soledad extremas, de unas heridas que, infligidas por un padre abusador y agravadas por una madre fría, permanecerán abiertas de por vida. Lírico y desgarrador pero alejado de todo sensacionalismo, el libro expone un delito que se comete innumerables veces al día en las familias de nuestra sociedad. Como ya hiciera en Cárdeno adorno, la autora encuentra una manera de expresar lo que nadie se atreve a decir, combatiendo así, con gran sensibilidad y arrojo, el silencio que envuelve el maltrato y el sufrimiento de niñas y mujeres que viven la violencia en el entorno de la familia y de la pareja.

Nueva traducción y cubierta de Ana Juan para uno de los grandes textos de la Literatura universal. En el verano de 1816, Lord Byron invita al poeta Percy Bysshe Shelley y a su joven esposa, Mary, a su casa de Suiza. Los días son lluviosos y el anfitrión propone que cada uno escriba un relato de fantasmas. Así surgirá Frankenstein o el moderno Prometeo, publicada en 1818 y considerada la primera novela del género de ciencia ficción. Atrapado en los hielos del Ártico, Victor Frankenstein es rescatado por el capitán Walton. Dedicará sus últimos días a narrarle la trágica historia de sus experimentos en busca del poder de dotar de vida a la materia inerte y cómo el ser que creó se rebelaría contra él.

Niebla. Campanas a lo lejos. Un reloj marca la medianoche. En un salón victoriano, iluminado por el fuego de la chimenea y el destello tenue de las lámparas de gas, alguien carraspea, toma un sorbo de oporto y comienza a contar una historia. Una historia de fantasmas. Pocos autores como Charles Dickens supieron capturar el temblor que provoca lo sobrenatural cuando irrumpe en lo cotidiano. En estos cuentos desfilan espectros atormentados, apariciones entre la niebla, viajeros que encuentran más de lo que buscaban y presencias que se materializan donde menos se las espera. Una galería de sombras que surge, siempre, al anochecer. Porque para Dickens no hay Navidad, ni invierno, ni tertulia perfecta, sin un buen relato de fantasmas. Aquí están los mejores: historias que estremecen, que despiertan esa mezcla de inquietud y placer que solo puede producir el sonido de unos pasos donde no hay nadie, un golpe seco en una puerta cerrada o una figura que se desvanece cuando giramos la cabeza. Para leer al anochecer es un compendio magistral del Dickens más espectral y escalofriante. El Dickens que conocía como nadie el arte de ponernos los pelos de punta mientras nos hace sonreír. El Dickens de las casas en penumbra, de los pasos en la niebla y de las presencias que nunca descansan. CRÍTICA «Los personajes de Dickens son más reales y más interesantes que cualquier persona del mundo real.» —Colm Toibín «Los fantasmas de Dickens forman parte sobre todo del presente, son seres que encarnan historias morales y de redención, que nos avisan sobre lo que va a ocurrir o incluso, como en el relato "Juicio por asesinato", que ayudan a arreglar el presente, son seres de ese mundo en constante y urgente cambio en el que se forjó su literatura.» —Guillermo Altares, El País «Dickens presenta una Inglaterra en la que los vivos no tienen más remedio que compartir espacio con los muertos. Y el sueño victoriano se hizo pesadilla.» —Pablo Bujalance, El Diario de Sevilla «Una auténtica delicia para los entusiastas del más inglés de los narradores ingleses.» —Alfonso González, La Opinión de Tenerife

A un pueblo del Atlas marroquí perdido en mitad de la nada llegan un buen día dos policías de la ciudad para llevar a cabo una muy poco convencional investigación. La vida rural en el Marruecos profundo, la simplicidad de sus habitantes y un calor sofocante de mil demonios hacen que la investigación se estanque, dando lugar a situaciones hilarantes debido al choque inevitable de ambos mundos. Lo que en principio podría parecer una novela policíaca es en realidad una inteligente reflexión del autor sobre el Marruecos posterior a la colonización y una denuncia de la huella indeleble de Occidente en este país. La memoria colectiva, las estructuras de poder y la deteriorada relación del hombre con la naturaleza son algunos de los temas sobre los que ahonda Chraïbi, siempre desde la sátira y el humor, mezclados en ocasiones con un profundo lirismo. En definitiva, los peligros del «progreso» occidental descontrolado, que destruye a su paso los valores tradicionales largamente edificados. Se publicó por primera vez en Francia en 1981 y su éxito fue tal que dio lugar a nuevas narraciones con el inspector Ali como protagonista. Una pequeña joya literaria traducida ahora al castellano.

Vuelve otro episodio de la saga humorística de El asesino de la regañá, con más de 100000 ejemplares vendidos. Ahora, un desternillante caso en Nueva York... Vuelven los inspectores Jiménez y Villanueva en otro episodio desternillante de la saga de El asesino de la regañá, escrita por Julio Muñoz Gijón @Rancio.

El significado de una obra tan compleja como es "Cómo se hace una novela" se revela sobre todo en su estructura o, mejor, en su falta de estructura. El argumento de la supuesta novela que Unamuno imagina en el interior de "Cómo se hace una novela" es la historia de la angustia de un hombre, U. Jugo, provocada por el terrible descubrimiento de la llegada de una muerte ineludible "en la historia o fuera de la historia". Pero el relato de Jugo se ve constantemente interrumpido por numerosos excursos del autor que ocupan mucho más espacio que la historia propiamente novelesca. En realidad, los asuntos tratados por Unamuno en esta obra son aquellos que le obsesionaron a lo largo de su vida: el pasado, el presente y el futuro de España y las lamentables circunstancias políticas que le condujeron al destierro; la eternidad y el tiempo; la inmortalidad; la persona y el personaje, el otro; la relación entre novela e historia, ficción y realidad, vida y novela, sustancia y forma. Ir haciendo una novela sin plan ni concierto previo, "a lo que salga", en expresión del propio autor, que funcione como metáfora de ir haciéndose una vida, es la idea principal que encierran sus páginas.

Esta novela narra la historia de Manuela Saborido Muñoz. Cabaretera. Diva queer. Empresaria. Activista. Madre. Nació en Arcos de la Frontera en 1943 con el nombre de Manuel, aunque desde niña deseó otro cuerpo y otros nombres. Hasta que pudo marcharse del pueblo con veintidós años, allí la insultaron en las calles; la encerraron en las celdas de la Guardia Civil o en el cementerio durante las fiestas patronales; la ocultaron en los corrales y en la oscuridad de la casa familiar. Allí la golpearon, la humillaron y la violaron, pero también allí, entre cuchicheos, le dieron el nombre por el que la reconocerían en toda España: Manolita Chen. Abraham Guerrero Tenorio combina investigación e imaginación para alumbrar un coro de voces que fabulan las desventuras de Manolita en el barrio chino barcelonés, en los espectáculos eróticos de Madrid y París, en sus conciertos de coplas junto a Paco España y en los reservados una vez que el show ha terminado. Travestis, prostitutas, poetas, maricones, transexuales, artistas. Todos hablan y trenzan las palabras para dar forma a una historia oral de la sexualidad clandestina y disidente del franquismo. Sus cuerpos sufren las palizas y los electroshocks y se dejan transformar por el maquillaje, las lentejuelas, los tratamientos hormonales y las intervenciones quirúrgicas. La pared de enfrente es además un thriller policiaco; el poema épico de una heroína que conquista la fama, el amor y el dinero; la hagiografía de los martirios y las penurias de una mujer entregada con devoción al cuidado de los otros. «Abraham Guerrero nos invita a repensar qué significa hacer vivible una vida que desborda el marco de lo normativo. Esta novela es un gesto político y afectivo, un archivo íntimo contra el olvido y una meditación sobre cómo los cuerpos, incluso en la violencia y la exclusión, ensayan alianzas y lenguajes para existir» _ Ángelo Néstore «Una novela emotiva y emocionante con capacidad para reunir a varias generaciones de lectores en torno a una figura clave que consiguió iluminar con su arte y su talento nuestra oscura historia reciente» _ Carlos Catena Cózar

Barcelona ya no es nuestra. Ni tuya, ni mía. Es del turismo, de la marca, del decorado. En Picadura de Barcelona, Adrià Pujol sale a caminar por las calles de una ciudad que reconoce, pero que ya no le pertenece. Pasea entre ruinas vivas: un idioma desgastado, plazas transformadas en escaparates, esquinas ocupadas por lo útil, lo bello y lo rentable. Fuma, observa, se incomoda. Y escribe. Este no es un libro nostálgico de crónica urbana. Es una digresión lisérgica y afilada sobre lo que se pierde cuando una ciudad deja de ser vivida para empezar a ser consumida. Entre el ensayo, la autoficción y el monólogo interior, Pujol ofrece una cartografía personal y crítica de la Barcelona que queda cuando se borra la experiencia cotidiana.

Tras escapar de un matrimonio forzado con uno de los miembros de su clan, la indómita gitana Hagar Stanley se ve obligada a buscar refugio en Londres bajo la custodia de su tío Jacob, un avaro prestamista, dueño de una decadente casa de empeños en el barrio de Lambeth. Después de una breve iniciación en los entresijos del negocio, la inesperada muerte del anciano la convierte en la nueva gerente del establecimiento, donde se enfrentará a una serie de oscuras intrigas protagonizadas por los excéntricos clientes y las enigmáticas reliquias que pasan por su mostrador. Los misterios de Hagar incluye las cuatro primeras entregas de las peripecias de uno de los personajes más poliédricos y efervescentes del siglo XIX, la primera detective romaní de la ficción detectivesca inglesa, retratada por Fergus Hume en el marco de una ciudad que, despojada de todo sentimentalismo literario, es descrita como una brutal y sucia metrópolis, vórtice de realidades y leyendas.

María Moreno, una de las cronistas más brillantes y deslenguadas de la literatura en español, reúne en Por cuatro días locos una selección de textos que recorren cuarenta años de escritura: crónicas, columnas, ensayos y artículos que, más allá del tiempo, comparten una mirada filosa, irreverente y profundamente lúcida sobre la cultura popular argentina. Desde San Martín hasta Maradona, de Evita Perón a Cristina Kirchner, pasando por Borges o el Che Guevara, Moreno reinterpreta el panteón nacional argentino con ironía y una prosa desbordante. Con una sensibilidad barroca y plebeya, convierte el imaginario popular en un campo de batalla literario, donde lo kitsch, lo político, lo erótico y lo marginal se entrelazan sin jerarquías. Un libro imprescindible para lectoras y lectores interesados en la crónica como arte mayor, y en las múltiples capas —a veces gloriosas, a veces delirantes— de eso que llamamos "lo argentino".

Cuando ella se entera de su muerte, inmediatamente decide asistir al funeral. Su familia piensa que es inapropiado, como lo fue también su relación con él: una aventura que derivó en la reclusión para siempre de una chica llamada a disfrutar de guateques y cacerías. Hace mucho tiempo de aquello. Desde entonces, él, el invitado ilustre, ha dejado de ser el gran protegido al que todo un país aplaudía, pero para ella se mantiene como símbolo de un romance fallido y el padre imposible de ese hijo guapísimo al que adora y al que siente que debe proteger. Desde una perspectiva privilegiada, Bárbara Arena cuenta en Un adiós la historia de un amor unilateral, la de una familia marcada por un hecho que trunca su devenir y la de la España más antigua y poderosa, esa en la que los secretos familiares a veces se convierten en secretos de Estado.

Una novela sincera e incisiva que abre la puerta de la narrativa masculina sobre el deseo heterosexual en la generación milenial. Ernest, el protagonista de esta novela, le escribe a alguien a quien ama: le quiere narrar su deseo, quiere recordar la noche anterior, celebrarla. Pero no puede hacerlo. No puede hablar sobre el deseo sin enzarzarse en la autojustificación y la culpa, y por eso convoca a un narrador.Es esta nueva voz, inteligente y desinhibida, la que nos cuenta su historia: conocemos a Ernest cuando aún es un niño y asistimos a su despertar sexual, con las primeras obsesiones, los extraños mecanismos de la seducción, la pornografía, el amor, los desengaños… Le seguimos durante la juventud hasta que se enamora de Aurora, con quien traba una relación insólita y salpicada por otras personas, como Gisela, casada, madre, interesada en el amor libre. De esta manera, vemos desfilar casi dos décadas —las de la consolidación de las redes sociales y el feminismo, las que van de Messenger a Tinder— como una educación sentimental y política. Trampeando el peso de las normas y las convenciones, Ernest, como toda una generación, intenta crear su código personal.Sincero e incisivo, Arià Paco abre la puerta de la narrativa masculina sobre el deseo heterosexual, sobre la seducción y sobre el sexo de unos hombres que aún no son otros, pero que ya no son los mismos; una narrativa a la que no le valen los relatos antiguos ni las etiquetas de estar por casa, y que tiene todo un paisaje nuevo por explorar.

«… el único consejo que una persona puede dar a otra sobre la lectura es que no acepte ningún consejo, que siga sus propios instintos, su propio criterio. Que saque sus propias conclusiones. Si hasta aquí estamos de acuerdo, me tomo la libertad de proponerles algunas ideas y sugerencias, porque ustedes no permitirán que estas limiten su independencia, que es el atributo más importante de un lector. Después de todo, ¿qué leyes pueden establecerse sobre los libros? La batalla de Waterloo se libró en una fecha concreta; pero ¿acaso Hamlet es mejor que El rey Lear? Quién sabe.» En 1926, Virginia Woolf dio una charla sobre la lectura a las alumnas de un colegio privado. Una versión revisada de esa charla quedó finalmente recogida para la posteridad en El lector común (1932), volumen que bien podría titularse La lectora común, pues aunque el título en inglés hace referencia a una idea de Samuel Johnson («común» es quien lee sin «prejuicios literarios»), la frase también alude a la propia autora en su papel de lectora. Es esa versión de 1932 la que se ofrece aquí en castellano, acompañada de las ilustraciones de Ji Hyun Yu.

En esta obra maestra, publicada en 1923, Jean Cocteau nos muestra, a través de Thomas, su propia experiencia en el París de la Primera Guerra Mundial. Cuando se publicó fue calificada de escandalosa por una sociedad para la que la guerra era un asunto sagrado que debía quedar al margen de cualquier mirada irónica o crítica. Cocteau se disfraza y, por medio de la impostura de su personaje, crea una realidad distinta de la que le tocó vivir. El relato nos va ofreciendo una serie de acontecimientos tan irreales como sorprendentes en los que Thomas, un muchacho de dieciséis años dotado de una especial personalidad, no tiene más remedio que jugar, provocando en los personajes que lo rodean una irresistible confianza y atracción. «Hay gentes que lo poseen todo y no consiguen mostrarlo, ricos tan pobres y nobles tan vulgares que la incredulidad que inspiran acaba por volverlos tímidos y les confiere una actitud sospechosa. En ciertas mujeres las perlas más bellas se tornan falsas. En cambio, en otras, las perlas falsas parecen verdaderas. De igual modo, existen hombres que inspiran una confianza ciega y disfrutan de privilegios a los que no podrían aspirar. Guillaume Thomas pertenecía a esa raza de bienaventurados.»

En las afueras de una gran ciudad, siete días en la vida de un jardinero y las casas en las que trabaja. Horas enteras dedicado al extraño poderío de la naturaleza y al misterio de cada familia. Años después, siete días en la vida de un hombre que de niño había vivido en una de aquellas propiedades, ahora de viaje con su pareja por el sur de Francia. Esta es la arquitectura engañosamente simple de una novela iniciática, de una íntima crónica de viajes, plena de desvíos impredecibles. Imposible de definir, Manos verdes es la cautivante ficción que consagró a Matías Serra Bradford como una de las voces contemporáneas más deslumbrantes en castellano. La intensidad de su lenguaje y de su atención subvierte las expectativas más convencionales y, en el camino, miniaturiza el mundo para revelar el florecimiento de cada instante. Al igual que en otros de sus textos, la potencia poética de las observaciones deja al lector a merced de una experiencia única. Esta obra, publicada por primera vez en 2004, se presenta aquí, revisada por el autor, en su versión definitiva.