Los días se suceden con aparente calma en una estancia del campo argentino. En torno a la mesa, la familia de Nefer, protagonista adolescente de Enero, conversa sobre la hacienda y la feria bovina, pero Nefer no escucha; presa de la angustia y ajena a lo que la rodea, guarda un secreto que, como un hongo negro y creciente, la consume: tras ser violada por un trabajador local, ha quedado embarazada. Pronto llegará la cosecha, y para entonces ya nada tendrá remedio. ¿Qué puede hacer una chica sola, en el campo, para no tener ese hijo que nacerá en invierno? ¿Y si galopa? ¿Y si reza? ¿Sucederá así un milagro? Enero, la primera novela de Sara Gallardo, fue publicada en 1958, cuando su autora tenía veintisiete años. Leída en su momento como un relato rural, tuvieron que pasar muchos años antes de que se la reivindicara y fuera recuperada por autoras y autores muy distintos ?desde Selva Almada, Samanta Schweblin o Claudia Piñeiro hasta Ricardo Piglia, Pedro Mairal o Patricio Pron? que encontraron en su figura un referente literario. En Enero, Gallardo subvierte y rebasa la tradición literaria rural argentina y su visión utópica del campo. Aquí, los patrones son los dueños de los cuerpos de los jornaleros, a los que amparan y a la vez subyugan, y la estancia se revela como una estructura opresora. Su obra, disonante dentro de la centralidad del canon literario y olvidada largo tiempo, tiene ahora la oportunidad de llegar por primera vez a los lectores españoles.

En la Europa del siglo xx un hombre enigmático que huye de su pasado y una niña perdida que busca a su padre se encuentran por azar. Hanna está desorientada, no sabe valerse por sí misma. Marius decide acompañarla y juntos emprenden un viaje que los llevará hasta Berlín. Un recorrido marcado por una serie de escalas imprevisibles que nos acerca a un elenco de personajes «realmente deslumbrante » (Diário Digital), cada uno con una historia particular y todos juntos con un mismo fin: revelar el verdadero rostro de nuestra memoria colectiva. Porque es en las distancias cortas donde la multitud se desvanece dando paso a individuos concretos; gente capaz de mirar.

De entre todas las páginas italianas que ocuparon la obra de esta original y algo excéntrica autora, sobresalen estas miniaturas sobre Roma, la ciudad que conoció a fondo y por la que pasea una mirada de múltiples intereses, casi impresionista. La erudición estética no está reñida con la anécdota, ni con la hilazón de fragmentos que parecen yuxtaponerse como las estructuras de Piranesi, el artista que según Vernon Lee mejor comprendió Roma. Resulta una delicia seguir los pasos de esta italiana de corazón y dejarse atrapar por su espíritu iconoclasta, por sus juegos de imágenes y por la erudita lupa que aplica sobre rincones, edificios y obras de arte a las que ilumina de forma magistral.

Carmen de Burgos, infatigable en su lucha por el progreso humano, retoma en Los endemoniados de Jaca las credenciales que la distinguieron como periodista combativa y mordaz. Esta vez para perfilar una ficción que puede entenderse como auténtico descenso a los infiernos de la superstición y el fanatismo. Esa es la experiencia que protagoniza Domingo al llegar a un entorno donde está muy arraigada la creencia en las posesiones demoníacas, a una ciudad que en el relato se identifica con Jaca, aunque podría ser cualquier otro rincón de la geografía española en el que perduran ancestrales prácticas supersticiosas. Jalonada por estampas costumbristas y pasajes de cromático realismo que revelan la habilidad de la autora en el arte de la descripción, discurre una historia sentimental condicionada por un doble determinismo social y del medio. Asimismo, tan evidente como la factura naturalista de la novela, lo son la intención polémica, casi de tesis, y las pinceladas expresionistas con que se le presenta al lector un mundo de pesadilla con los espirituados en un primer plano. Carmen de Burgos «Colombine» (Almería, 1867-Madrid, 1932), es una de esas figuras cuya contribución a la modernidad, desafortunadamente, suele ignorar la memoria colectiva. Mujer poseída de un singular idealismo, dio testimonio de sus inquietudes y su radical inconformismo en las más distintas esferas de la vida pública. Fue muy popular como periodista y escritora, dedicándose por igual a la traducción, al ensayo y a la narrativa. Surcó grandes distancias para satisfacer su curiosidad viajera, al mismo tiempo que se relacionaba con los autores más relevantes de la época. Siempre abierta a la seducción del arte, se significó, sobre todo, como abanderada de la lucha a favor de los derechos de la mujer. Solo rompiendo los moldes anquilosados que lastraban la libertad femenina, sería posible que la sociedad se encauzara por la senda del progreso. Emilio José Sales Dasí (Cárcer, 1964) es catedrático de Secundaria y doctor en Literatura Española. Premio de Ensayo de la Generalitat Valenciana 2008 por el estudio Bajo el encanto de lo novelesco. Blasco Ibáñez ochenta años después, es autor de artículos y ensayos sobre los libros de caballerías castellanos, así como de diversas ediciones críticas y divulgativas. En Renacimiento ha editado las crónicas de viaje París: impresiones de un emigrado (2013) y Oriente (2016), de Blasco Ibáñez; y La malcasada (2016), de Colombine.

La novela más imaginativa, joven y distópica de Joyce Carol Oates. «Agárrate fuerte: esta es una obra sobrecogedora de principio a fin.» The Guardian «Una novela memorable.» Publishers Weekly En el Estado rígido y totalitario en el que tiene lugar esta historia, los viajes en el tiempo, tanto como sus peligros, son muy reales. Sin embargo, aquí no son el origen de divertidas aventuras, sino castigos del poder contra individuos subversivos. Individuos como Adriane Strohl, aunque ella nunca hubiese sospechado ser una chica peligrosa. Después dar su discurso de graduación y a modo de «rehabilitación» por Traición y Cuestionamiento de la Autoridad, Adriane es enviada a Wainscotia, una ciudad que solo existía ochenta años antes, en 1959. Pero su idealismo no entiende de saltos temporales y no puede evitar cuestionar los principios que rigen su sociedad, con resultados liberadores... pero también estremecedores. La crítica ha dicho... «Esta historia parece estar cargada de los horrores de nuestra época orwelliana.» Independent «La escritura de Oates siempre ha parecido sencilla: urgente, temeraria, torrencial. Escribe como una mujer que se adentra en una región salvaje sin mirar atrás.» The New York Times Book Review «Si sientes que perteneces a otra época, plantéate la posibilidad de que vienes del futuro y de que has sido enviado al pasado a modo de castigo [...]. Esta es una novela extraña y desgarradora.» Los Angeles Review of Books «Oates sigue cautivando con su terrible magia oscura.» The Washington Post «Una maestra del diálogo afilado y de las descripciones vibrantes, Oates sigue siendo poderosamente fascinante.» People «La violencia del mundo de Oates es excesiva porque se parece mucho a la nuestra.» The New York Times «Vívida e inquietante. [...] La nueva novela de Oates es da escalofríos.» New Statesman «Joyce Carol Oates reinventa aquí el género y crea una historia brillante de amor y exilio.» James Gleick «La escritora más sólida, ingeniosa, brillante, curiosa y creativa del momento.» Gillian Flynn

Hay pocas cosas más interesantes y reveladoras que volver sobre el primer libro de quien se convertirá en un gran escritor. Sobre todo si ese debut ha sido a lo grande. En El libro de Rachel (1973) Martin Amis, entonces veinteañero con aire de Mick Jagger ilustrado, anunciaba ya todo lo brillante que estaba por venir. Novela de iniciación a la vez que terminal, lo que el joven autor se propuso y consiguió ?según declaraciones contemporáneas a la primera edición? fue «evitar el riesgo de convertir la adolescencia en algo tan aburrido como suele ser la adolescencia» y «revelar ese momento en que el sexo se transforma en algo ya fundamentalmente poco misterioso». Misión cumplida. Lo que cuenta y se cuenta aquí son las idas y vueltas del egocéntri­co y disfuncional aprendiz de escritor Charles Highway. Antihéroe y antitodo ?y a su muy particular manera adorable y adorador?, aletea obsesivamente y con el más misógino de los feminismos alrededor de esa mariposa que es Rachel Noyes. Musa a quien desea tanto porque, en verdad, lo que quiere es ponerla por escrito y así, claro, poder olvidarla como persona, habiéndola convertido en personaje inolvidable. Rodrigo Fresán Ilustración de la cubierta: Gino Rubert

¿Cuál es el talento de Tom Ripley? ¿Es el instinto de supervivencia? ¿La frialdad moral? ¿Su habilidad para lograr dinero y ascender socialmente? ¿O quizá esa capacidad de sortear los escrúpulos y las contradicciones? Esta novela, intrincada y perversa, ambientada en una Italia de encanta­dora decadencia, supone la puesta en escena de Mr. Ripley, el joven que, tentado por la posibilidad de ser otra persona y de vivir otra vida, no vacilará en falsificar firmas, suplantar personalidades y cometer crímenes. Narrada desde su excéntrico punto de vista, la historia nos sitúa en su lugar, el lugar del malvado, nos obliga a pasear por sus recovecos y sus frustraciones, y nos desarma con su irresistible seducción. No hay misterio que resolver aquí, salvo el del alma insondable de un personaje ya mítico: su ambigüedad, su soledad última, la homosexualidad latente, el deseo de dejar atrás el miserable pasado del vulgar chico de Boston. Conteniendo la respiración, contemplamos al ratón en su ratonera, pendientes de los hilos de un destino en el que el azar también tendrá su papel. Solo al final, ya completamente contaminados, decidiremos si suspiramos de alivio o no. Sara Mesa Ilustración de la cubierta: Pablo Gallo

Los yonquis de Burroughs tampoco van a salvarse, en eso se parecen a los que nos tocaron a nosotros (a los nuestros) y a los que han seguido. Carne de indefensión, peña dando vueltas por la calle, por los bares, a ver qué pasa, a ver qué pilla. Robar a borrachos en el metro, creer que se han quitado para siempre mientras se meten el definitivo. Porque los yonquis viven definitivamente cada día. Toda generación aporta sus adictos. La que retrata Burroughs en esta novela es doblemente superviviente, pues la integra un personal que ha salido vivo (iba a poner indemne, qué tontería) de la Segunda Guerra Mundial. Llevan en los brazos sus propios campos de minas. Es la cofradía echada a perder que también aparece en otros títulos de esos días, por ejemplo en El hombre del brazo de oro, la novela de Algren y la película de Sinatra. Yonquis de camisa blanca y americana vieja. Los nuestros eran de chándal y riñonera, bueno, eso fue al final, cuando iban consumidos del brazo de sus madres. Pero cuando leí esta novela aún llevaban chupa y pegaban tirones. En los yonquis de Burroughs, quiero decir, en su manera de contarlo, fluye una literatura que no será la de Burroughs sino la de su época. Burroughs enseguida se irá a otra escritura, no va dejarse atrapar más que por sí mismo y por lo que ya le tiene pillado. Este libro está más cerca de sus amigos que de él. Lo habita la gente de En el camino de Kerouac, y del Aullido de Ginsberg. Pero un yonqui no tiene amigos, y Burroughs era un escritor solitario. Javier Pérez Andújar Ilustración de cubierta Camille Vannier

Es casi imposible no sentirse interpelado por este ensayo de Daniel Pennac, convertido en un clásico. Lejos de toda grandilocuencia y del sentimiento de superioridad que suele hacer de profesores, padres y lectores figuras antipáticas y medio ridículas, el autor pone en escena el amor por leer pero sobre todo el desamor, porque los verdaderos protagonistas de este libro son los adolescentes, angustiados ante los intimidantes mamotretos de las lecturas obligatorias. Con la claridad de quien ha pensado largamente en el asunto y con un conocimiento preciso perceptible en cada frase de las dificultades reales que entraña la enseñanza de la literatura, Pennac formula pro-puestas de rara sensatez. No hay aquí sermones ni moralina literatosa, sino una feroz y amable autocrítica, poco habitual entre los supuestos promotores de la lectura.    Aunque fue publicado originalmente en 1992, cuando los enemigos de la literatura parecían ser el cine y la televisión, este hermoso libro no solo mantiene su vigencia sino que parece particularmente adecuado para enfrentar el presente. Alejandro Zambra Ilustración de cubierta Carmen M. Cáceres

Érase una vez... el universo Tell, un universo que se nos presenta en múltiples dimensiones entrelazadas, y en las que los personajes se cruzan en trayectos de pensamiento y acción. En un tránsito entre el lenguaje escrito y el lenguaje visual, la novela reconstruye la relación entre la vida y el arte, para que la ficción irrumpa en la realidad y nos avise de que vivimos en ella.

Manuel Jabois llega a la novela. Una historia sobre lo bello y lo terrible, una historia de descubrimiento. «La primera vez que papá murió todos pensamos que estaba fingiendo.» Así empieza Malaherba, la nueva novela de Manuel Jabois. Un día Mr Tamburino, Tambu, un niño de diez años, se encuentra a su padre tirado en la habitación y conoce a Elvis, un nuevo compañero de su clase. Descubrirá por primera vez el amor y la muerte, pero no de la forma que él cree. Y los dos, Tambu y Elvis, vivirán juntos los últimos días de la niñez, esos en los que aún pasan cosas que no se pueden explicar y sentimientos a los que todavía no se sabe poner nombre. Esta es una historia de dos niños que viven una extraña y solitaria historia de amor. Un libro sobre las cosas terribles que se hacen con cariño, escrito con humor y una prosa rápida que avanza llevando a Tambu y su hermana Rebe, a Claudia y su hermano Elvis, a la frontera de un mundo nuevo. «Bien sabe Dios que es más peligrosa la pena que el odio, porque el odio puede destruir lo que odias, pero la pena lo destruye todo.» La crítica ha dicho: «Manuel Jabois tiene un mundo literario más rico y complejo que el de la glosa del día a día. Gracias a ello ha escrito una novela tan conmovedora como Malaherba.» Santos Sanz Villanueva, El Cultural «Jabois ha firmado una novela hermosísima, bendecida por eso tan difícil de tasar y de mantener: el encanto.» Miqui Otero, El Periódico «Una prosa fresca, con retranca, pulida, bien engrasada, que se lee con pasmosa rapidez y deja un poso agridulce en el lector: su mejor tarjeta de presentación.» Herme Cerezo, Siglo XXI «[Jabois] hace con las palabras como hacía Cartier-Bresson con la fotografía, atrapar el instante.» Eva Pérez Sorribes, Heraldo de Aragón

He aquí una de las grandes novelas irlandesas de todos los tiempos, comparada a menudo con el Retrato del artista adolescente de James Joyce, y tan emocionante como Dublineses. Una joven recuerda su difícil, y a la vez fascinante, niñez en la Irlanda rural de los años treinta y cuarenta: los rituales de la vida en el pueblo, las personas que conoció y amó, la encantadora belleza del paisaje. Pero también recuerda qué la llevó a abandonar su hogar para siempre, aquel instante exacto: el indecible misterio de su familia. En esta extraordinaria novela autobiográfica, Edna O?Brien nos habla, con una voz femenina tan sutil como poderosa, acerca de la sexualidad y la muerte, la familia y la iniciación a la vida. Se trata, en cierto modo, de un libro sobre cómo crecemos, sobre cómo se crea nuestra identidad; y, también, sobre la difícil vida de las mujeres en un tiempo lleno de conflictos de un tipo u otro. Un lugar pagano, bellamente bíblica a veces, es probablemente la verdadera novela de Edna O?Brien sobre Irlanda: su texto más exacto y de lenguaje más certero acerca de aquellos paisajes, tan maravillosos como terribles a la vez, que una vez fueron su hogar. Y en sus páginas se narra no sólo una vida irlandesa ­?la de una niña que se convierte en mujer­?, sino la experiencia de la cual surge dicha singularidad. O?Brien sabe llegar al corazón mismo de la realidad y de sus contradicciones, religiosas, sociales o políticas, en una Irlanda de aldeas rurales y campos de cebada, de druidas en el bosque y bebés sin padre conocido en el vientre, de niñas traviesas y hombres armados y borrachos. En sus páginas, bellas e inolvidables, habita la vida misma.

La mirada cínica y tierna de Limónov sobre su encanallada juventud en Járkov hasta su escapada a Occidente.

Un poeta ucranio exiliado en Nueva York, y su lucha por la supervivencia y el éxito, que lo lleva a ejercer de mayordomo en espera de tiempos mejores. Una mirada cargada de ironía corrosiva sobre el American Way of Life.

¿Viste tu vida pasar por delante de tus ojos antes de morir? ¿Era yo la protagonista de alguna de esas imágenes? ¿Cuál fue tu último pensamiento? ¿Llegaste a quererme alguna vez? ¿Para quién eran esas flores? Martín murió hace más de un año y Alicia no deja de hacerse esas preguntas, atormentada por el recuerdo de quien fuera su prometido. Apenas tiene veintiocho y ya es viuda, pero en los arcenes de su luto aguardan una nueva pareja, el reencuentro con su mejor amiga y el fantasma de una madre ausente. Cuerpos malditos es una novela breve y áspera sobre cómo nos transforman las pérdidas. La historia de una mujer que busca rehacer su vida al tiempo que ahonda en el pasado para desenredar los motivos de su infelicidad: una adolescencia marcada por la aparición del deseo, la violencia, la dificultad para reconocer su propio cuerpo y las heridas del primer amor y del primer desengaño. Lucía Baskaran escribe sobre la asfixia de las familias, el cuerpo y la amistad con la brutal elegancia de quien entiende lo humano.

Si los árboles pudieran hablar, ¿qué nos dirían?GANADOR DEL PREMIO PULITZER 2019 - FINALISTA DEL PREMIO MAN BOOKER 2018Un jefe de carga de las Fuerzas Aéreas en Vietnam sale disparado por el cielo y se salva al caer sobre un baniano. Un artista hereda cien años de retratos fotográficos, todos del mismo castaño americano maldito. Una universitaria juerguista se electrocuta a finales de los ochenta, muere y regresa a la vida gracias a unas criaturas de aire y luz. Una científica con problemas de oído y de habla descubre que los árboles se comunican entre sí. Estos cuatro personajes y otros cinco desconocidos más, todos ellos convocados por los árboles de diferentes modos, se reúnen en una última y violenta batalla para salvar los pocos acres de bosque virgen que quedan en el continente americano. Un relato arrollador y exaltado sobre el activismo y la resistencia, que es también una deslumbrante evocación, y una alabanza, del mundo natural. Desde las raíces hasta las copas y de vuelta a las semillas, El clamor de los bosques, ambientada en varias épocas, se desarrolla en círculos concéntricos de fábulas entrelazadas y explora el conflicto esencial de nuestro planeta: el que tiene lugar entre humanos y no humanos. Existe un mundo al lado del nuestro, un mundo extenso, lento, interconectado, lleno de recursos, ingenioso al máximo y casi invisible para nosotros.Esta es la historia de un grupo de personas que aprenden a ver ese mundo y que forman parte su paulatina catástrofe. El clamor de los bosques es un libro para todos los lectores que han dejado de creer en la separación autoimpuesta entre la humanidad y el resto de la creación, y que aguardan la posibilidad transformadora y regeneradora de un regreso al hogar. Si los árboles de este planeta pudieran hablar, ¿qué nos dirían? «Escucha. Hay algo que debes oír».