Al proyecto de crear el primer Parque Etnográfico del cono sur, nutrido por «negros, asiáticos, indios y subnormales», le sigue el desembarco de un lote de indígenas en el Buenos Aires de 1933. A través del testimonio de un empleado fiel, descubrimos que los recién llagados participan de un extraño ritual y que este desafía los presupuestos de la ciencia. A partir de ahí, el delirio y el quiebro de la historia reciente. Roque Larraquy fue seleccionado para el National Book Award y es uno de los escritores más destacados de un continente que es ya de por sí un hervidero de talento. Con la salvedad de que Larraquy no se parece a nadie y sus ficciones han agotado las expresiones de asombro de sus contemporáneos. En La telepatía nacional vuelve a «travestirse y asumir la voz de su adversario ideológico» para entregar antropología dicción en estado puro, sin dejar de ser el escritor que boicotea sus propios libros, sus propios crescendos, para confinarnos de nuevo en la cueva donde se proyectan las sombras del mundo.

Una de las grandes obras maestras del siglo XX. Bajo el volcán relata las últimas horas de un hombre en su descenso moral y físico hacia las profundidades del fracaso y la muerte. Es Día de Muertos y Geoffrey Firmin pasea por las cantinas de Quauhnáhuac mientras dos volcanes, el Popocatépetl y el Iztaccíhuatl, se asoman como trágico recordatorio de la crisis que tiene con Yvonne, quien acaba de regresar a México como último recurso para evitar la caída de su matrimonio y de Firmin, su esposo. En 1947 Malcolm Lowry publicó en lengua inglesa una de las obras fundamentales para las letras mexicanas: Bajo el volcán, una suerte de premonición que deviene en profecía, el relato delirante de un hombre arruinado por el alcohol, de los amantes fuera de su elemento, su Edén... Quauhnáhuac es esa ciudad tempestad -tan real como imaginada- de tabernas para beber hasta la sobriedad, de perros callejeros, de indígenas moribundos, de calles serpenteantes por las que desciende una procesión durante el Día de Muertos. Una ciudad poética, el mito de la autodestrucción dominado por dos volcanes y esgrimido por medio de la cábala y el mezcal. Reseñas: «Ejemplo magno de la novela-como-idioma. En mi opinión, no sé si mejor (pero para mí mucho más disfrutable) que esa otra novela-como-idioma que también transcurre en un día: Ulises de James Joyce.» Rodrigo Fresán «Indispensable. Quizás, la novela que mejor expresa el estado etílico. Nadie le ha dedicado tantas páginas a una borrachera como el alcohólico Lowry en esta obra maestra. La ambigüedad de su prosa hace que incluso el lector se sienta ebrio al empaparse de cada párrafo. Para colmo, la estructura se apoya en la célebre Divina Comedia de Dante. Una genialidad.» Carlos Mayoral «Una obra maestra faustiana.» Anthony Burgess «Una de las novelas más sobresalientes del siglo XX.» The New York Times «La obra maestra de Lowry tiene todos los ingredientes para ser considerado uno de los diez libros de ficción más relevantes del siglo XX.» Los Angeles Times «Una de las grandes muestras de prosa inglesa en el crepúsculo de la Segunda Guerra Mundial [...] su recorrido ha sido potente e internacional, figurando a menudo en las listas de "mejores novelas". Hoy en día es reconocida como un clásico.» Robert McCrum, The Guardian «Acudí al libro conociendo de éste solo su reputación como obra maestra del modernismo inglés. Terminé la lectura considerándolo una de las grandes novelas del siglo XX.» Chris Power, The Guardian «Bajo el volcán es un gran libro sobre la pérdida de la dignidad, sobre la tragedia específica que reside en la incapacidad de escoger la tragedia que uno quiere.» Michael Wood, The New York Review of Books «Un retrato vertiginoso de autodestrucción visto a través de los ojos de un hombre todavía lo suficientemente lúcido como para relatar los detalles más desgarradores.» Time

Esta colección de relatos reúne la crónica de la colonización de Marte por parte de la Humanidad, que abandona la Tierra en sucesivas oleadas de cohetes plateados y sueña con reproducir en el planeta rojo una civilización de perritos calientes, cómodos sofás y limonada en el porche al atardecer. Pero los colonos también llevan consigo las enfermedades que diezmarán a los marcianos y mostrarán muy poco respeto por una cultura planetaria, misteriosa y fascinante, que éstos intentarán proteger ante la rapacidad de los terrícolas.

"Pamplona, 22 de mayo de 1938. "¡Podéis salir, camaradas, somos libres!". La voz potente del preso se abrió camino por el patio de la cárcel. Joaquín se levantó de inmediato y zarandeó a Tomás, sentado junto a él en el suelo de la celda. "¡Vamos, chico!", le dijo tirándole del jersey y levantándolo en volandas. Pertenecían a la segunda brigada. Su calabozo estaba en la primera planta del fuerte de San Cristóbal. Apenas veinticinco metros cuadrados que les constreñían el ánimo, obligados como estaban a permanecer entre sus muros prácticamente el día entero. Alguien abrió la puerta de su celda y corrieron en tropel escaleras abajo. Atravesaron el patio sin despegarse el uno del otro y, escondidos entre el tumulto de presos que, guiados por una voz anónima que gritaba "¡A Francia, a Francia!, recorrieron el patio del fuerte dirigiéndose hacia la puerta del presidio. Una vez la hubieron traspasado, y ante un horizonte extenso, la esperanza se instaló en su mente. El ansia de libertad azuzaba sus piernas mientras corrían inmersos en un silencio poblado de miedo". Mikel Unzu, periodista de investigación de 'La Nueva Voz', uno de los tres principales periódicos navarros, se hace de manera ilícita con el diario de un desconocido que comienza así. La lectura del manuscrito lo sumergirá en un episodio de la historia de Navarra cuidadosa y perversamente silenciado durante décadas.

Los recuerdos perdidos del abuelo son el punto de partida de esta magistral novela de Miguel Ángel González. Primero el olvido de cosas pequeñas: el programa televisivo de un mago manco que encontraba los cuatro ases sirviéndose tan sólo de su mano izquierda, las timbas clandestinas celebradas en el taller de costura de la abuela, los polvorones que casi asfixian al cuñado… y al fin los vaivenes de una familia entera que parece sacada más bien de la chistera del mago. Pero ¿a dónde van los recuerdos que se olvidan? A partir de esta premisa Miguel Ángel González reconstruye un universo familiar al ritmo casi de una copla, con un estilo propio y gran pulso literario. Una novela entrañable, trágica y divertida a partes iguales, donde una vez más su autor «aborda con lirismo seco aspectos sórdidos y banales de la vida cotidiana; los señala, sin patetismo, y con una habilidad en el uso de la digresión que rompe el esquema previsible para que el texto se cargue con una energía nueva» (Carlos Pardo). «La literatura de Miguel Ángel González tiene la intensidad del cuento y la complejidad de la novela» (Luis Landero

Un trompetista de jazz realiza una soberbia actuación y esa misma noche desaparece sin dejar rastro, dejando confusos a sus compañeros de escenario. La casa de un famoso escritor se transforma en el espectáculo perfecto para los curiosos que pagan por asomarse a su intimidad. Una partida de ajedrez que se convierte en una lucha a vida o muerte. El billete encontrado en la acera que todos querríamos tener en el bolsillo y que pesa tanto como un yunque en la conciencia del ciudadano medio. Una tienda en medio del tiempo y el espacio, en la que se compran y venden objetos afectivos. Aceleración de la realidad supone el cuarto volumen de cuentos de su autor y en él enfrenta al lector con el deterioro del mundo y la incapacidad de afrontar las consecuencias de los repentinos y continuos cambios. Los relatos que forman esta colección se mueven entre la extrañeza generalizada, el asombro, el desconcierto más puro y la irrealidad, de forma que la fantasía, la muerte o el absurdo se filtran en las vidas grises de los personajes, sin que ellos luchen por volver al orden o la lógica. Al contrario, la mayoría de ellos

La crónica íntima de los últimos días de un genio. En marzo de 2014, Gabriel García Márquez, probablemente el escritor más querido en lengua española del siglo XX, ya anciano y enfermo, cayó resfriado. «De esta no salimos», le dijo Mercedes Barcha, su esposa desde hacía más de cincuenta años, a Rodrigo, el hijo de ambos. Estas páginas son la crónica más íntima y honesta de los últimos días de un genio, escrita con la asombrosa precisión y la distancia justa de un testigo de excepción: el propio Rodrigo. Así vemos el lado más humano de un personaje universal y de la mujer en la que se fijó cuando era una niña de nueve años, que le acompañó toda la vida y que apenas le sobrevivió unos años. Este relato, entreverado de recuerdos de una vida irrepetible, es la más hermosa despedida al hijo del telegrafista y su esposa.

Yetu guarda en su interior la dolorosa historia de su pueblo, unos seres que viven en las profundidades del océano y que son descendientes de esclavas a las que tiraban por la borda en su travesía hacia el nuevo mundo. Durante la mayor parte del tiempo, su gente vive feliz sin memoria a largo plazo, ajena a su traumático origen. Una vez al año, sin embargo, Yetu debe narrarles su historia para que puedan continuar su idílica existencia. Lo que nadie sospecha es que las consecuencias de esa responsabilidad están a punto de destruirla: la memoria colectiva contiene recuerdos maravillosos, pero también otros dolorosos y aterradores. Desesperada, Yetu intentará escapar de un destino sombrío y lleno de sufrimiento. ¿Podrán Yetu y su pueblo sobrevivir a su huida? ¿Conseguirán reclamar su identidad? Esta novela, inspirada en hechos reales y en The Deep, una canción del grupo musical clipping, está llena de reflexiones sobre el amor, la pertenencia, la raza y el deber para con una comunidad.

PREMIO NADAL 2021 3.ª edición «Hay razones de peso que me llevan a escribir sobre nosotras: entonces no lo sabíamos, pero estábamos conquistando territorios nuevos impensables para nuestras madres—, estábamos rasgando todos los velos, escarbando agujeros con endebles cucharitas en murallas impenetrables, y ni siquiera nos dábamos cuenta.» El lunes nos querrán cuenta la historia de una joven de diecisiete años que desea encontrar la libertad para descubrir qué es lo que la hará feliz. Pero las condiciones de las que parte son complicadas. Vive en un entorno opresivo del que no le será fácil salir sin tener que pagar un precio demasiado alto. Todo empieza el día en que conoce a una chica cuyos padres viven su condición cultural sin las ataduras del resto de su comunidad, y que encarna lo que ella ansía. Su nueva amiga afronta los primeros retos que como mujer le presenta la vida con una vitalidad, ilusión y empeño que la fascinarán y la impulsarán a seguir sus pasos. Una historia emocionante y reveladora sobre la importancia de que las mujeres sean protagonistas de sus propias vidas aunque tengan que enfrentarse a condicionantes de género, clase social y origen. Este es el relato del arduo camino hacia la libertad.

Las nubesfuria no siempre vienen cuando las llamaspero cuando vienenson tremendas y casi invencibles. Así empieza ‘Las nubesfuria’, un cuento escrito por Belén Gopegui e ilustrado por Natalia Carrero. ¿Qué son las nubesfuria? ¿De dónde, cuándo y por qué vienen? ¿Para qué sirven? ‘Las nubesfuria’ es un relato sobre la furia, una emoción poderosa que nos advierte de la amenaza, el insulto, la indignidad y el daño. Un relato con textos poéticos e ilustraciones audaces, que contienen furia en los tonos y trazos, aunque también aire y libertad. Escrito por: Belén Gopegui Belén Ruiz (Madrid, 1963) ha publicado, entre otras, las novelas La escala de los mapas, La conquista del aire, Lo real, El Padre de Blancanieves, Deseo de ser punk, El comité de la noche o Quédate este día y esta noche conmigo; libros pequeños como El balonazo, Fuera de la burbuja o El día que mamá perdió la paciencia; la selección de ensayos Rompiendo algo o la conferencia Ella pisó la Luna, ellas pisaron la Luna. Ilustrado por: Natalia Carrero Natalia Carrero (Barcelona, 1970) ha publicado las novelas Soy una caja, Una habi

El ballet ‘Romeo y Julieta' bebe del manuscrito del ‘Sueño de Polífilo', de Colonna. Julieta es Polia y vive en una isla con la diosa Venus. Polia, arquetipo celeste, es la dama durmiente que representa la luz y el conocimiento, neopetrarquista ideal que redime a la bailarina Julieta. Romeo y Julieta están liberados, parten del estado contemplativo para albergar el éxtasis; Nureyev quiere conciliar el frenesí del poeta con el furor dionisíaco. Julieta bebe de la fuente de Adonis; contempla las aguas, espejo para peinarse la luminosa cabellera; asombra a las aves del paraíso; su belleza altera las rosaledas de la pérgola del jardín. Nureyev impregna de sabiduría y fortaleza a Julieta; la dama se registra en la luz neoplatónica, se alía con Apolo en la cima de su amor. Nureyev lleva a la doncella al registro dionisíaco ante la muerte. Romeo significa peregrino, deambula bailando, buscando a Julieta, crea un itinerario hacia la luz y el conocimiento simulando ser un espectro.

Piso compartido es una novela de interior. Un relato costumbrista donde magia, memoria y cotidianidad se unen. La autora entreteje la vida de cinco señoras repletas de recuerdos y experiencias con la de una chica que no sabe muy bien cómo ni por qué ha aparecido en el piso que estas comparten. La joven protagonista participa de los rituales de las señoras, clasificando libros y palabras, ayudando en la peluquería improvisada que todos los viernes convierte el salón de la casa en el lugar donde retocar ahuecados que tiran a malva, compartiendo las largas sobremesas que siguen a todas las comidas y, sobre todo, escuchando las historias que desgranan las habitantes de la casa. Instagram y las labores, las visitas a países lejanos y las canciones del ayer se mezclan en esta novelita retrato de la comunicación y la convivencia entre mujeres.

La vida a veces nos asoma a la felicidad, nos precipita en la bruma de la memoria, se tiñe con los tonos sombríos de abismos colectivos que aún son visibles en pleno siglo XXI, camina por sendas perdidas entre montañas o respira el aire y los olores de las calles cercanas que rebosan vida o que sufrieron la mutación del tiempo, de la economía convertida en crisis, del urbanismo y sus consecuencias para los barrios de la memoria. La vida se compone, también, de lecturas, de libros memorables y poetas preferentes, de viejas películas y sueños no cumplidos, de viajes a lugares remotos o a cordilleras misteriosas. Elfried Jelinek, Juan Gelman, Antonio Machado, Peter Handke o Hans Lebert conviven en estas páginas con la sombra de rascacielos vacíos, la huella de tranvías muertos, barrios demolidos o centros comerciales que son refugio. Un Madrid fantasmal y cercano a la vez. Un corazón a la intemperie. La vida hecha palabra: literatura. 'El raro vicio de escribir la vida' es el relato, casi la novela, de las obsesiones y de los fantasmas de un escritor en «un tiempo que se extiende entre los años 2007 y 2014», como el propio Manuel Rico nos refiere en su prólogo. Un libro poliédrico, lleno de matices, de luces y de sombras, a través de las cuales el lector podrá adentrarse en los escenarios de una realidad contradictoria, en la que no es difícil reconocerse.

Durante un caluroso mes de agosto, en un viejo caserón segoviano con vistas a la sierra de Guadarrama, la memoria despierta y se transforma en un animal salvaje y cruel. La vida transcurre entre dos tiempos, dos mujeres, dos hombres, dos vidas y dos guerras. Un encuentro con el amor y, sobre todo, con la pasión por la escritura. Un recorrido por las playas de Argelès-sur-Mer, por el París de la posguerra, el Londres de artistas e intelectuales de los años cincuenta, el Madrid herido y los bosques segovianos. Se produce un encuentro extraño, lleno de dudas y desconfianza, un cara a cara con la propia identidad, con la muerte y el exilio español. Con la prosa envolvente y una atmósfera inquietante características de Eva Losada, el lector no querrá escapar de las conversaciones entre Ada, una enigmática anciana exiliada, y Livia, una joven e insegura escritora por encargo. Como únicos testigos: los muros de piedra, las montañas azules, el canto de las urracas y la mirada de Soa, un galgo gris que nos seguirá allí donde esta novela nos lleve. Un lugar en el que la realidad se mezcla con la ficción y la vida de los personaje

"Destiempo" es una novela comunitaria. Más allá de la individualidad, más allá del grupo está el nosotros, que sólo puede emerger de forma genuina cuando los individuos se vuelven seres singulares, cuando se hacen conscientes de los mitos, la ideología, los discursos que han dominado su vida y la de sus antepasados. El narrador pone el foco en la interrelación. Ilumina escenas en las que los personajes se descubren a sí mismos a través de otros. "Destiempo" ilumina el nosotros como el espacio verdaderamente humano. Una mujer mayor pide a su nieto que vuelva a Galicia desde los Estados Unidos para pasar el verano con ella. Quiere que asista a una especie de lucha social que está realizando con sus amigas. Buscan la acción como lo único que puede dar sentido a sus vidas. Así mezcla, Silvia Bardelás, distintas generaciones con un mismo problema: el peso de un mundo normativizado, lleno de discursos, ajeno a la vitalidad. La posibilidad de volver a sentirse vivos, reales, hace que todo se mueva ya de forma imparable. La historia es un ir y venir de pasado y presente, de ideas y acciones que revelan el callado poder social y la necesidad interior de sentirnos libres.

«Cruzamos el mar en una noche oscura. Tendidos en nuestras literas, pasábamos el rato fumando y hablando, yendo a la deriva por nuestras nostalgias, a veces imprecisas, a veces demasiado detalladas.» Agosto de 1905. Un grupo de chicos se sube a un barco en Auckland, Nueva Zelanda, y emprende un largo viaje rumbo a Inglaterra, primera etapa de una gira gloriosa que les llevará por tierras lejanas y por ciudades modernas y caóticas. Son los legendarios Original All Blacks, aunque ellos todavía no saben que su destino será convertirse en una leyenda del rugby. Entre ellos hay dos zapateros, dos herreros, tres agricultores, un obrero de la industria de la carne, dos mineros, un funcionario y un empleado de banca, un exjinete, dos corredores profesionales y un carpintero. De victoria en victoria, de éxito en éxito, seguimos la experiencia abrumadora del mítico equipo hasta el día de su vuelta a casa, cuando tocan la gloria y entran oficialmente en la leyenda. Lloyd Jones narra con un estilo medido y conmovedor, entre las notas de viaje y la poesía, entre la épica y la historia cotidiana, la mítica gira que dio a conocer al mundo entero un deporte y un equipo inigualable: los chicos vestidos de negro, que entusiasmaban a las multitudes con su juego y con su misteriosa danza maorí, cosecharon en esta gira ochocientos treinta puntos y solo concedieron treinta y nueve en contra.

El diario en Instagram de un año de pandemia: lo cotidiano y lo extraordinario contado por una de nuestras mejores narradoras. El lector tiene en sus manos el diario de una escritora durante el primer año de la pandemia. Un diario peculiar, ya que lo escribió en sucesivas entradas de Instagram, bajo el hashtag #ParteDeMí. La primera entrada es del 17 de abril, un mes después de que se decretase el confinamiento, y la última, del 31 de diciembre. En cada entrada, una imagen: en la primera aparece la caja de los hilos de la abuela, una caja que forma «parte de mí», como el resto de las cosas que irán surgiendo. Así, se suceden la gata, los libros de la biblioteca, viejas fotografías familiares; imágenes del padre y sus pinturas; la sobrina enfermera; la dama que se esconde al otro lado de ciertas instantáneas; la escalera que se abre al mundo exterior y el sol en el balconcillo durante el encierro; un plato de macarrones; la portada de una novela de Agatha Christie en una antigua edición de Molino; las fotos de la bisabuela, de la abuela roja, del día de la boda; postales de Cyd Charisse, Vivien Leigh y Catherine Deneuve... La casa y sus rincones se transforman en aventura y objeto de investigación: el cuerpo, extraño y vulnerable, habita un espacio extrañado dentro de una realidad extraña. Los patos pasean a sus anchas por las calles de Madrid y se escucha el silencio previo al tsunami. Más adelante, imágenes de la recuperación de la «nueva normalidad»: un desplazamiento en tren para acudir a un compromiso profesional; la presentación de un libro en una de las librerías que luchan por sobrevivir a la crisis; la participación en una manifestación por la sanidad pública...Y cada imagen va acompañada de un texto. Al principio son breves, casi fugaces, y progresivamente van ganando volumen y dando entrada a la reflexión. La escritora va apropiándose irónicamente del medio mientras el medio la vampiriza. Glotona, adicta y caníbal, presenta cultura y vida, fuera y dentro, como alimentos y hormonas que activan su metabolismo. Escritura cuerpo. El paso tímido, cauto, de las palabras se atreve con la carrera vertiginosa. El hilo del costurero de la abuela se tiende hacia el encuentro con los demás para salvar la incertidumbre.Parte de mí constituye, además, una original campaña publicitaria: pequeñas mujeres rojas, la última novela de Marta Sanz, salió a la venta diez días antes del confinamiento y sufrió su hechizo. Este volumen es la expresión del miedo de una escritora. Del trabajo, la imaginación y la voluntad que pone para que las amapolas de una portada no se marchiten. Es la búsqueda, cómica y desesperada, del aire y del hilo para salir del laberinto. De la felicidad irrenunciable incluso en tiempos de peste. Este es un texto hecho de retazos de vida, objetos, personas, recuerdos, sensaciones, instantes. Es el diario de la cotidianeidad que siguió fluyendo cuando en nuestras vidas se instaló lo extraordinario. Este testimonio, íntimo y común, de un año imprevisible demuestra el talento de Marta Sanz para crear una pequeña joya literaria a partir de lo aparentemente nimio.

«Clarice Lispector es la escritora brasileña más estudiada de su siglo, y no solo en su país de origen. Pero el misterio es parte del universo clariceano y hay que partir de él para comprender la especificidad de su obra».   Anna Caballé, El País Desde Machado de Assis, la literatura en Brasil ha contado siempre con una fructífera tradición de grandes cronistas entre los que por supuesto no podía faltar el nombre de Clarice Lispector, sin duda la escritora brasileña más influyente del siglo XX. Este volumen, que reúne la totalidad de sus ya legendarias colaboraciones en el Jornal do Brasil ;escritas entre 1967 y 1973;, incluye además más de un centenar de textos inéditos publicados en otros diarios y revistas, ofreciéndonos así una panorámica completa de su labor como cronista. En estos textos, Lispector se nos muestra en una doble vertiente: por un lado, como el ama de casa enfrentada a los más prosaicos problemas domésticos ;la administración del presupuesto familiar, la sopera que hay que devolver, la mudez crónica del teléfono, la educación de los hijos;; pero, al mismo tiempo, aparece también como una voz honesta y cercana que nos habla sobre el amor y la muerte, sobre el paso del tiempo, las incógnitas del «yo» y la revuelta contra la resignación cotidiana. En definitiva, una Clarice íntima y brillante, capaz de transformar el hecho cotidiano en pura metafísica, en auténtica literatura.