En El Opoponax, Monique Wittig construye una experiencia narrativa radical que nos sitúa en el territorio de la infancia sin recurrir a la nostalgia ni al relato autobiográfico tradicional. Ambientada en un internado femenino francés, la novela sigue el día a día de un grupo de niñas —sus juegos y rivalidades, sus descubrimientos, sus afectos y silencios— a través de una voz insólita: un yo colectivo que habla en primera persona del plural. Ese “nosotras”, lejos de ser un mero recurso formal, es el corazón político de la obra. Al disolver la identidad individual en una experiencia compartida, Wittig cuestiona las formas convencionales del relato, del lenguaje y del sujeto, anticipando una escritura feminista que desarma las jerarquías impuestas por la tradición literaria y social. Galardonada con el Premio Médicis, El Opoponax se ha convertido en una obra clave del siglo XX por su audacia formal y su capacidad para recuperar la infancia como espacio de experimentación, resistencia y potencia colectiva. Publicada en España durante el franquismo, la novela llega hoy sin censura, permitiendo leer en toda su intensidad una obra que sigue interpelándonos por su radicalidad estética y política.

Las abuelas nunca hablaron de la guerra, eso era cosa de hombres. Pero la vivieron igual. Estamos en un pueblo. La expresión “tocan a muerto” se usa para nombrar las campanadas que anuncian la muerte de una persona: dos si es un hombre, tres si se trata de una mujer. Laura Vivar toma la expresión para dar título a su novela, una obra que recrea la voz de las mujeres –madres, primas, tías, vecinas: todas– desde la ruina de la posguerra y que, magistralmente, va enhebrando instantáneas familiares que tienen en común la carestía, la pobreza, la violencia, el luto riguroso, la dureza de la vida cotidiana, la injusticia, la emigración de las jóvenes a las grandes ciudades, el silencio. Con un castellano precioso, lleno de hallazgos verbales y pleno de historias, Tocan a muerto propone con imaginación y crudeza algunas posibles respuestas a la pregunta sobre qué es lo que sabríamos de nuestros pueblos si el dolor de la guerra civil española no hubiera cortado sus formas de vida y la transmisión de su memoria.

Teléfono es una de las novelas más conmovedoras de Percival Everett. El personaje principal, Zach Wells, es un paleobiólogo perpetuamente insatisfecho. Un hombre especializado en algo tan concreto como la historia geológica de una cueva a cuarenta y cuatro metros sobre el río Colorado en el Gran Cañón. Un hombre que no espera cambiar el mundo, ni siquiera participar en el trabajo de comité de su universidad. Sólo aspira a jugar al ajedrez con su inteligente hija de doce años o a intercambiar juegos de palabras con su mujer, una poeta a la que no entiende. Pero ese mundo medido científicamente se desmorona el día en que su hija desarrolla unos misteriosos problemas oculares. Entonces aparece todo aquello que ha negado: el deseo a través de una joven alumna y la injusticia cuando encuentra una misteriosa nota pidiendo ayuda en el cuello de una camisa comprada por eBay. Desesperado en su vida familiar parte a Nuevo México en misión de rescate. Zach Wells representa a un posible héroe de nuestra época: un héroe sin fe, sin valor, sin ideología, pero que no puede dar la espalda a la injusticia.

Bajo la mirada cómplice de la Luna, «las damas de la noche» abandonan sus fríos sepulcros, sus estériles aposentos de la nada y su cuerpo incorrupto, mortalmente bello y subyugante, se yergue en la Vida y se instala de nuevo en la Naturaleza... «La mujer Vampiro» subsiste gracias a la fuerza de los que todavía no han muerto, una fuerza que absorbe a través de su sangre, pues la sangre es vida. Debe chupar el aliento de aquellos que viven o no podrá respirar. Debe beber su sangre o morirá de hambre... Vaga en la noche, alimentándose incesantemente de los vivos, reclutando nuevos miembros con que engrosar las horrendas filas de su estirpe maldita. En esta antología se recogen los mejores relatos sobre mujeres vampiro que se han escrito a lo largo del tiempo. Desde "Carmilla" de Sheridan Le Fanu hasta "Roja como la sangre" de Tanith Lee, pasando por Stephen King, Francis Marion Crawford y la época dorada de Weird Tales. Un viaje a las sangrientas criptas del terror primigenio en brazos de unas damas nada complacientes...

¿Qué habría pasado si Shakespeare hubiera tenido una hermana con su mismo talento para la escritura? Probablemente, que él seguiría siendo un faro de las letras universales y ella, condenada al anonimato, se habría suicidado.Esto decía Virginia Woolf a las estudiantes universitarias que en 1928 atendieron a sus conferencias sobre las mujeres y la literatura. Y lo decía, precisamente, invocando también a Jane Austen o a las Brontë, para animarlas a no dejarse aplastar por el peso de una historia eminentemente masculina. Una habitación propia sigue siendo hoy libro de cabecera porque es una invitación a la creación libre de prejuicios y de obstáculos, y una llamada al encuentro de las mujeres con la escritura (y con la realidad) para que ocupen por fin el lugar que siempre han merecido. Y porque es, además, un texto brillante, divertido y mordaz que no se agota jamás en la relectura y que refleja la grandeza de su autora: una de las escritoras más geniales de la historia.Traducción de Catalina Martínez Muñoz

Texto inagotable hacia el que no cabe la indiferencia, el Libro del desasosiego responde a la inquisición ferozmente subjetiva e individualista que Fernando Pessoa (1888-1935) ejerció sobre su propia persona. El tanteo, el titubeo, la propia extrañeza ante sí y ante el mundo, se encarnan en este libro fragmentario, proteico e insumiso, y en su propio autor, Bernardo Soares (persona interpuesta de Pessoa), insignificante auxiliar de contable, y la asombrosa galería de personajes de los cuales sienta registro: personajes pequeños y a la par insondables, como enquistados en su propia nimiedad, que justifican el calificativo de "libro-sueño" que alguna vez se le ha adjudicado. Esta obra singular, en la que la expresión de la subjetividad alcanza su ápice, discurre desde la ficción al apunte conformando una experiencia única para el lector.Edición y traducción de Manuel Moya

Una emocionante narración sobre la vida después del gulag.En 1956, tras dejar atrás su terrible experiencia en el gulag, Alexandr Solzhenitsyn deseaba perderse en un apacible rincón de la URSS, y se ofreció en las oficinas de empleo como profesor de matemáticas. Mientras buscaba alojamiento en el pueblo al que lo destinaron, vio la isba de Matriona, una anciana viuda que vivía con un gato paticojo y una cabra por toda compañía, y decidió quedarse. En los fríos meses en que se hospedó en su casa, Solzhenitsyn comprendió que Matriona, generosa pero despreciada, «era precisamente el justo sin el cual, como en el dicho, no se tendrá en pie la aldea»: su vida inspiró La casa de Matriona. Otro es el protagonista de Incidente en la estación de Kochetovka, el teniente Zotov, asistente del comandante militar de una estación de tren durante la segunda guerra mundial. Lejos de su mujer, y lamentando que no le hayan destinado al frente, Zotov dirige el tránsito de convoyes y soldados con firmeza, eficacia y ecuanimidad; pero cierto día se presenta en su oficina un hombre afable, en una circunstancia desconcertante, que pondrá a prueba sus creencias.

Dos novelas con las que la autora de culto Fleur Jaeggy inició su andadura, reunidas en un volumen.«Una escritora maravillosa, brillante, salvaje.» Susan Sontag «Duración de la lectura: aproximadamente cuatro horas. Duración del recuerdo, y de la autora: el resto de la vida.» Iosif Brodsky (sobre Los hermosos años del castigo) «Fleur Jaeggy va siempre a lo esencial y, como si tuviera bien aprendida la involuntaria lección de Kafka, consigue muchas veces en una sola página, y a veces en una sola línea, que se haga visible de golpe, a modo de repentina revelación, la estructura desnuda de la verdad.» Enrique Vila-Matas «Profundamente turbadora, obstinada en sus temas, con personajes que alternan un cruel nihilismo y un falso candor infantil, un instinto de huida de la vida normal y de las reglas asfixiantes de lo cotidiano, así es Fleur Jaeggy, cuyo nombre es comparable a los de la brasileña Clarice Lispector y la austriaca Ingeborg Bachmann, las autoras posiblemente con una obra más potente y original de la segunda mitad del pasado siglo.» Mercedes Monmany, Abc Cultural «Es de esas escritoras que cuentan las cosas que un lector se calla a sí mismo.» Matías Serra Bradford, Revista Ñ (Clarín) Presentamos reunidas en un solo volumen dos de las novelas con las se dio a conocer Fleur Jaeggy, dos narraciones que anticiparon su universo personal, su literatura insobornable. La protagonista de El dedo en la boca se llama Lung L. y no tiene más de veinte años; ha pasado un tiempo en una clínica, le gusta ir en tren y dar paseos en plena naturaleza; parece a la vez cruel y vulnerable; en ocasiones, mientras se chupa el pulgar, una costumbre que no abandona, con la otra mano atrapa en el aire vestigios de la memoria, recuerdos donde se entrecruzan su primo Felix, su padre, una enfermera y personajes cuya presencia puede evocar como en un sueño. A su vez, el joven que protagoniza Las estatuas de agua, llamado Beeklam, se rodea de un criado, de soledad y de estatuas en su sótano de Ámsterdam, pero quizá un día salga a la luz y encuentre su doble en Katrin, una niña que no tiene prisa por llegar a ninguna parte, como si supiera que su vida discurre, en realidad, en otro lugar.

En una oscura tarde del invierno de 1949, un funcionario del Ministerio de Relaciones Exteriores de la URSS llama a la embajada norteamericana para revelarles un peligroso y aparentemente descabellado proyecto atómico que afecta al corazón mismo de Estados Unidos. Pero la voz del funcionario quedaba grabada por los servicios secretos del Ministerio de Seguridad, cuyos largos tentáculos alcanzan también la Prisión Especial nº 1, donde cumplen condena los científicos rusos más brillantes, víctimas de las siniestras purgas estalinistas, y donde son obligados a investigar para sus propios verdugos. A esa prisión «de lujo», que es en realidad el primer círculo del Infierno dantesco, donde la lucha por la supervivencia alterna con la delación y las trampas ideológicas, le llega la misión de acelerar el perfeccionamiento de nuevas técnicas de espionaje con el fin de identificar lo antes posible la misteriosa voz del traidor… Al lector no le queda sino seguir al autor, el alma en vilo, hasta un final imprevisible.

Tres generaciones de mujeres ligadas por el deseo, la culpa, la crueldad y la ambivalencia de sus afectos. Rosamond ha muerto. Tenía setenta y tres años, sufría del corazón y se había negado a operarse; su médica, que en los últimos tiempos la visitaba casi cada día en su pequeña casa solitaria en el remoto Oxfordshire, la encontró sentada en su silla y dura como una tabla. Tras el entierro, el testamento. Rosamond nunca se casó ni tuvo hijos, la amiga –o amante– que vivió con ella largos años ya ha muerto, y su herencia deberá repartirse a partes iguales entre tres herederos: dos tercios para Gill y David, los hijos de su hermana, el otro para Imogen, una desconocida. O casi desconocida, porque Gill recuerda que la vio una vez, hace más de veinte años, en una reunión familiar. Era una niña rubia y ciega de siete años, extraña y encantadora, que sedujo a todos los invitados.Pero cuando Gill va a casa de la muerta, encuentra otro legado: varias cintas de casete que Rosamond ha grabado antes de morir –o de suicidarse– y una nota donde le dice a Gill que las cintas son para Imogen, y si no la encuentra, que las escuche ella. Y meses más tarde, tras buscar sin éxito a la elusiva joven, Gill y sus dos hijas vuelven a oír la voz de Rosamond en esa grabación destinada a una ciega, en la que, apoyándose en la minuciosa descripción de veinte fotografías ordenadas como un puzle fantasmal, cuenta una historia de madres e hijas que va desde los años cuarenta hasta el presente, tres generaciones de mujeres ligadas por el deseo, la culpa, la crueldad, la ambivalencia de sus afectos...

Don René está desesperado y a punto de abandonarlo todo. Se quiere morir. Su hijo acaba de nacer en Logroño y eso atrae sobre él todas las desgracias del universo. Por culpa de su lugar de nacimiento, el niño no podrá ser torero. Pero ¿por qué esta criatura no podría haber nacido en Sevilla o alrededores? Así comienza Cuando el toro se llama Felipe, y a partir de ahí el disparate es de aúpa. Esta fábula taurómaca es una de las primeras narraciones largas de Azcona y, hasta la fecha, no se había vuelto a reeditar. Con el paisaje de fondo de la sociedad española de los cincuenta, estas Memorias de un señor bajito, cargadas de una finísima ironía, inequívocamente azconiana, relatan la peripecia vital de Juliano Fernández, hombre normal donde los haya al que le ocurren cosas normales y al que no dejan de cruzársele en el camino fenómenos paranormales. Así conoceremos los cuidados que este peculiar pícaro de posguerra le brindó a su abuelo, sus incursiones en el mundo de la economía, sus cursos de enseñanza por correo urgente, cómo consiguió la Cruz del Mérito Agrícola, en qué consistió su labor de Inspector de Tontos de Pueblo, lo que le depararon sus agridulces noviazgos o cómo la carrera laboral de este antihéroe lírico y bufonesco cristalizó en una seria aversión al trabajo.

Una meditación sobre el duelo ecológico, la violencia, la finitud, el arte como resistencia y la posibilidad de una esperanza. ¿Qué puede hacer la literatura en un mundo fracturado por la crisis ecológica, la descomposición de la democracia y la pérdida de sentido?En una Nueva York oscura, todavía conmocionada por la pandemia y bajo el espectro del nuevo autoritarismo de Trump, un escritor recibe el encargo de emprender la biografía de Benjamin Fondane, poeta y cineasta francés de origen rumano, testigo del surrealismo parisino, autor de una película maldita en Buenos Aires y asesinado en Auschwitz. Pero el proyecto se interrumpe. Una enfermedad, un duelo y un acontecimiento devastador abren una grieta por la que se cuelan el pasado familiar, la desaparición de un paisaje, las ruinas del siglo y el recuerdo de un zorro cuya mirada reveló un don extraordinario a su abuelo inmigrante en Argentina.En todo hay una grieta y por ella entra la luz es una novela mutante, a medio camino entre el ensayo, la autobiografía, la biografía apócrifa y el tratado filosófico; un texto atravesado por notas que lo expanden, un texto que se pregunta cómo vivir hoy, y cómo escribir, en medio del colapso. Es, también, una elegía por un mundo que se desmorona, el mundo físico, pero también el simbólico y el moral. Y es un intento ambicioso, desesperado, necesario, de devolverle un sentido, a través de la imaginación, la creación artística y la atención por la que abogaba Simone Weil.Una meditación sobre la finitud, el duelo ecológico, la violencia visible e invisible, el arte como resistencia y la posibilidad de una esperanza. Con ecos de W. G. Sebald, Sigrid Nunez, Zadie Smith, Annie Dillard o Rachel Cusk, este libro confirma a Patricio Pron como uno de los narradores más singulares y arriesgados de su generación: radical, elegante, feroz y melancólico. Un escritor que trasforma la desolación en pensamiento vivo y la narración en una emoción luminosamente memorable.

Una hermosísima novela sobre el poder de la memoria y la búsqueda de la identidad. París, años sesenta. En el café Le Condé se reúnen poetas malditos, fu­turos situacionistas y estudiantes fascinados por la bohemia parisina. Y aunque la nostalgia de aquellos años perdidos parecería ser el tema central de la novela, Modiano le da un giro sorprendente. Porque En el café de la juventud perdida es también una novela de misterio. Todos los personajes, todas las historias, confluyen en la enigmática Louki. Cuatro hombres nos cuentan sus encuentros y desencuentros con la hija de una trabajadora del Moulin-Rouge. Algunos la buscan, otros la aman, y para casi todos ellos la chica encarna el inalcanzable objeto del deseo.Louki, como todos los que la acompañan en su vagabundeo por un París espectral, es un personaje sin raíces, que vive inventando identidades, re­naciendo una y otra vez, luchando por construir un presente perpetuo. Modiano recrea alrededor de la fascinante y conmovedora figura de Louki el París de su juventud, al mismo tiempo que construye con su estilo in­confundible una hermosísima novela sobre el poder de la memoria y la búsqueda de la identidad, dos grandes ejes de la obra del escritor francés.

¿Quién es ese extravagante personaje que recorre el vasto Imperio zarista en busca de almas muertas? No pregunta por miel ni trigo; tampoco desea cáñamo ni cabezas de ganado; la única mercancía que quiere comprar Chíchikov en sus visitas a distintos terra

El autor se destaca en esta obra por su inconfundible estilo que cruza el ensayo, la poesía, la narración y la crónica para mostrar sin tapujos las miserias de la sociedad contemporánea. Después de visitar el país de las maravillas, Alicia se metió en un

Un nuevo conjunto de relatos de Maxim Ósipov en los que la ironía y la compasión componen un valioso fresco de la sociedad rusa. Eternidad es un lugar remoto, un pequeño pueblo minero más allá del círculo polar ártico, que sorprendentemente cuenta con su propio teatro; las peripecias de su compañía teatral durante las convulsas décadas finales del siglo xx se recogen en el cuaderno que el antiguo director del lugar, Alexandr Ivánovich, un anciano afable, pobre y gravemente enfermo, deja olvidado en la consulta de un médico de provincias. Este es el punto de partida del nuevo libro de relatos de Maxim Ósipov, en el que, a través de historias cotidianas y aparentemente menores, nos habla de la sociedad y la historia rusas, desde el ocaso del periodo soviético hasta la guerra de Ucrania. En estas piezas, que se sirven de la más cruda realidad y se sostienen en la bondad y la compasión, asoman la nostalgia, la ironía y el desencanto ante el paso del tiempo y la decadencia cultural del país. Con un humor sutil y una mirada profundamente humana, Ósipov –una voz esencial de las letras rusas actuales– hace que la historia abrace vidas comunes y, a la manera de Chéjov, convierte en universal cada dolor y cada alegría. «Envidio la capacidad de observación de Ósipov, también la ternura y el humor. A través de él podemos asomarnos con bastante desasosiego a la vida cotidiana de la Rusia de Putin.» Edurne Portela «Me encanta la prosa de Maxim Ósipov. Empecé a releer sus historias y me di cuenta de que su literatura se lee ahora como una especie de diagnóstico: un diagnóstico preciso e implacable de la vida rusa.» Svetlana Alexiévich «Observador agudo de la sociedad y sus congéneres, firmemente anclado a la materialidad de la existencia, irónico, antirretórico, Ósipov escribe como paseándose por las vicisitudes y los asuntos del día, alternando ahí la memoria y la reflexión.» Eva Muñoz (Cultura/s - La Vanguardia)

Considerada una de las mejores novelas de la literatura hispanoamericana de los últimos 25 años. La grande es la obra última y póstuma de este escritor imprescindible, escrita con toda la precisión, contundencia y coherencia del resto de sus novelas. El Universo de Saer y los personajes que transitan por sus libros conforman un recorrido a través de su mundo y de sus reflexiones, un legado que en La grande se percibe como obra mayor. Gutiérrez regresa a Santa Fe y se encuentra con Nula. Mientras caminan y hablan sobre un escrito elaborado por alguien que no estuvo en los sucesos que cuenta, se va recomponiendo la historia de un movimiento de vanguardia local, el precisionismo. A medida que la voz del narrador se proyecta hacia el pasado, reaparecen los pilares fundamentales de toda la obra de Saer: el lenguaje, la memoria y la definición de la realidad. Ambientada en los años noventa y de un humor inteligente e implacable, La grande nos muestra cuán complejo es recapitular aquello que llamamos con un exceso de confianza, nuestra vida.

La vida de Emily Jane Brontë (1818-1848) estuvo ligada a los páramos de Yorkshire, donde su familia se mudó cuando tenía dos años. Su infancia transcurrió en un universo maravilloso, poblado de libros, arte y reinos imaginarios creados con sus hermanos, hasta la muerte de su madre en 1824. Emily fue enviada entonces, junto con sus tres hermanas mayores, a un estricto internado donde, para salvar el alma de sus alumnos, se aplicaban rigurosos castigos físicos, a causa de los cuales siempre tuvo una salud frágil y sus dos hermanas mayores fallecieron por tuberculosis. Tras sus muertes, Emily y Charlotte regresan a su hogar. En 1846, las tres hermanas Brontë, Charlotte, Emily y Anne, la menor, se proponen escribir una novela cada una. La primera en aparecer, y con un éxito inmediato, es la de Charlotte, Jane Eyre. Anne publica Agnes Grey, y Emily la inmortal Cumbres Borrascosas en 1847. Un año después fallece su querido hermano Branwell. Emily coge frío en el entierro y muere tres meses después, el 19 de diciembre de 1848. Según H.P. Lovecraft «Cumbres Borrascosas» es una hito sin igual no solo como novela sino también en la literatura de terror. Con sus demenciales panoramas de los desolados páramos de Yorkshire y las vidas atormentadas y violentas que en ellos se desarrollan, su marco excepcionalmente cósmico se presta a un horror de índole espiritual y se convierte en símbolo de una transición literaria que marca el surgimiento de una nueva escuela. El inquietante terror de Emily Brontë no es un mero eco gótico, sino la tensa expresión del estremecimiento del hombre ante lo desconocido. Heathcliff –variante del héroe malvado byroniano–, un niño raro y misterioso que habla una especie de galimatías, aparece abandonado en la calle y es acogido por la familia Earnshaw. Entre su hija menor Catherine y Heathcliff nace un vínculo más profundo y terrible que el amor humano, una pasión imposible que se prolonga más allá de la muerte.