Lo más divertido que se ha escrito sobre el fin del mundo: una irreverente sátira sobre la irresponsabilidad de los científicos nucleares y los gobiernos ávidos de poder. El doctor Felix Hoenikker, uno de los padres de la bomba atómica, muere y deja un legado a la altura: sus tres hijos ineptos y el hielo-nueve, un arma capaz de congelar el planeta entero. Una historia sobre el poder infinito de la estupidez y el terror que implica encontrar una verdad entre un millón de mentiras.

Una novela sobrecogedora sobre los peligros de la sobreexposición en redes, la explotación infantil y la falsa felicidad. Mélanie Claux y Clara Roussel. Dos mujeres conectadas a través de una niña. Mélanie ha participado en un reality show televisivo y es seguidora de sus sucesivas ediciones. Cuando se convierte en madre de un niño y una niña, Sammy y Kimmy, empieza a grabar su día a día y cuelga los vídeos en YouTube. Crecen en visitas y seguidores, llegan los patrocinadores, Mélanie crea su propio canal y el dinero fluye. Lo que al principio consistía sin más en grabar de tanto en tanto las andanzas cotidianas de sus hijos se profesionaliza, y tras la fachada de este canal familiar tierno y edulcorado hay rodajes interminables con los niños y retos absurdos para generar material. Todo es artificio, todo está en venta, todo es felicidad impostada, realidad ficticia.Hasta que un día Kimmy, la hija de corta edad, desaparece. Alguien la ha secuestrado y empieza a enviar extrañas peticiones. Es entonces cuando el destino de Mélanie se cruza con el de Clara, policía solitaria sin apenas vida personal y que vive por y para el trabajo. Ella se hará cargo del caso.La novela arranca en el presente y se extiende hasta el futuro cercano. Arranca con estas dos mujeres y se extiende a la existencia posterior de esos dos niños explotados. De Vigan ha escrito una narración perturbadora que es al mismo tiempo un thriller inquietante, un relato con pinceladas de ciencia ficción sobre algo muy real y un documento demoledor sobre la alienación contemporánea, la explotación de la intimidad, la falsa felicidad proyectada en las pantallas y la manipulación de las emociones.

En un mundo en el que la magia existe, lanzar hechizos se ha convertido en una adicción terrible que, además, se cobra un enorme precio entre quienes la usan. Destroza vidas, separa familias y erosiona el tejido social. El Culo del Infierno es el lugar donde acaban quienes abusan de sus habilidades mágicas, una ciudad en la que el día a día constituye una lucha permanente por la supervivencia. Entre sus callejones repletos de muñecas de porcelana que se arrastran en busca de comida como si fueran ratas, lo mismo aparecen cadáveres sin ojos a los que les han drenado la sangre al mismo tiempo que ciudadanos a quienes se les han robado los recuerdos. El maestro del bizarro Carlton Mellick III, autor de los éxitos de culto La casa de arenas movedizas y Matrioshka, nos trae su visión urbana de los cuentos de hadas, una novela fix-up y coral que trata de advertirnos de los problemas que acarrea el abuso de la magia. OrcinyPress.com

El huracán se acerca. Los diques de los Archivadores, ya por debajo del nivel del mar, no aguantarán mucho más. Hajira tiene 17 años, un pasado enturbiado, como el de tantos otros, por la Inundación, y una pistola. El huracán se acerca y ella, como todos sus vecinos, va a tener que elegir. El universo dibujado por Francisco Serrano en esta novela corta de ficción climática parece lejos del confortable presente occidental, pero algunos destellos (Benidorm bajo el mar, barcos de refugiados hundidos) nos recuerdan que el futuro está cerca. Hajira es un aviso a navegantes, pero también una invitación a la resistencia.

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Un grupo de treintañeras se reúne asiduamente en un parque para seguir el ritual de una centenaria dama: narrar las historias que se esconden tras las imágenes de un viejo álbum. Con esta invocación a trascender lo familiar y lo remoto de las vidas ajenas, se abre Retratos de la orilla, una colección de nueve historias cargadas de presente y bañadas en un realismo punzante, pero con una ironía y una potencia lírica capaz de desatar pequeños incendios. En ellas conviven fantasmas y redes wifi; cartas manuscritas y hashtags; hogares ignotos y finales llenos de horizonte, junto al mar. Protagonizadas por mujeres que viven en la frontera entre el pasado y el futuro, conscientes de que sus decisiones son tan extremas como universales; cuyas certezas se nos revelan aquí con la nitidez y el brillo de una imagen fotográfica. Recientemente seleccionada por GRANTA como una de las mejores narradoras jóvenes en español, la cubana Dainerys Machado Vento nos asalta con una prosa afilada, potente y actual; una mirada tan despiadada como tierna, capaz de cartografiar todo un territorio, que no se circunscribe solo a La Habana, sino también al entorno rural y a ese pedazo de isla trasplantado a Miami.

Hace diez años, en lo más hondo de la crisis económica y obligado por la aritmética de la necesidad, Javier López Menacho aceptó trabajar como mascota para una conocida marca de chocolatinas. Durante ocho horas al día bailó y cantó en el interior de un pesado traje sin ventilación. Su puesto duró lo que duró la campaña publicitaria, sin embargo, tardaron meses en pagarle. Dentro iba en calzoncillos. Este es solo el primer peldaño de un descenso a los infiernos del mundo laboral. Yo, precario recoge las experiencias, vejaciones y desilusiones que el autor se ha encontrado a lo largo de la última década mientras saltaba de un trabajo temporal a otro. Es el testimonio lúcido de una precariedad que aún perdura y una crónica que narra pensando y cuestionando el trabajo como centro de la identidad contemporánea. López Menacho ha recorrido los bares de Barcelona para auditar máquinas de tabaco; ha captado clientes en bicicleta para una empresa de telefonía; ha animado la final de la Eurocopa que ganó España; se ha enfrentado al delirio burocrático de los grandes sindicatos y, cuando creía haber abandonado la precariedad, ha vuelto para inventariar ropa interior de madrugada. «Éste es un libro en el que la desesperanza se eleva con la risa, el fracaso camina con un cómico irreductible, y el protagonista, el trabajador despojado y humillado hasta el borde de la inexistencia, afronta la injusticia con la épica más sutil. El Precario es un héroe de la ironía» _ Manuel Rivas

En un país donde la violencia es el pan de cada día, el secuestro se convierte en una costumbre más. Es precisamente de esa costumbre que se desprende este relato verdadero de la joven Manuela, la niña que olía a humo. Una secuestrada ejemplar encumbra en la figura del secuestrador, más allá del estricto cumplimiento de su acción extorsionista, la conducta normal de un grupo de personas que sienten y sufren como cualquier mortal. La autora muestra una dimensión del secuestro distinta a la habitual, sin desoír jamás que negociar con la vida es un acto violento e inhumano. Manuela (Ani), la joven protagonista de este relato, ha crecido en un ambiente natural y sencillo, rodeada de afecto y de una enseñanza viva. Ha aprendido a hacer de todo: a cocinar, a vender, a mandar y a manejar camiones. Es su carácter, hacendoso e inocente, lo que le permitirá ganarse el afecto y la admiración de sus secuestradores, que no alcanzan a imaginar que una niña de su condición social se divierta enseñándoles a nadar, a pelar gallinas, a sembrar, a limpiar, a barrer y hasta a poner flores en la mesa. Ella es una secuestrada distinta a los demás; una secuestrada que aprenderá a vivir hombro a hombro con sus raptores convirtiendo la tragedia en un poco de felicidad. Yadira Segura (Colombia, Miraflores-Boyacá) nació hace cincuenta y cinco años en Colombia, el país donde la gente es feliz a pesar del terror de la violencia. Desde hace veinte años vive en Sevilla, España, y también es feliz. Doctora por la Universidad de Sevilla. Fue profesora durante varios años en la Pontificia Universidad Javeriana, en la Universidad Santo Tomás y en la Universidad Pedagógica Nacional de Colombia. Ha publicado ensayos, cuentos, poemas y novelas. Sus publicación más reciente es Territorio Covid, novela finalista en el I Certamen Literario Fundación Juan Carlos Pérez Santamaría.

Una claustrofóbica e inquietante fábula sobre el totalitarismo que hoy resulta más impactante que nunca. Londres, 1984: Winston Smith decide rebelarse ante un gobierno totalitario que controla cada uno de los movimientos de sus ciudadanos y castiga incluso a aquellos que delinquen con el pensamiento. Consciente de las terribles consecuencias que puede acarrear la disidencia, Winston se une a la ambigua Hermandad por mediación del líder O’Brien. Paulatinamente, sin embargo, nuestro protagonista va comprendiendo que ni la Hermandad ni O’Brien son lo que aparentan, y que la rebelión, al cabo, quizá sea un objetivo inalcanzable. Una inquietante interpretación futurista basada en la crítica a los totalitarismos y a la opresión del poder, en una sociedad inglesa dominada por un sistema de «colectivismo burocrático» controlada por el Gran Hermano. Por su magnífico análisis del poder y de las relaciones y dependencias que crea en los individuos, 1984 es una de las novelas más inquietantes y atractivas del siglo XX.

Obra maestra de la ciencia ficción, Nosotros es la primera obra antiutópica que cuenta en esta edición conmemorativa con las hipnóticas ilustraciones del artista mexicano Tavo Montañéz. La vida de D-503 es algo ideal, racional y preciso. Bajo el dominio del omnipresente Estado Único se ha alcanzado la perfección. La sociedad, para conquistarla, debía renunciar a cualquier atisbo de la naturaleza en favor de la tecnología y el control de los humanos, que han dejado de ser individuos para ser números. La felicidad de D-503 es una obligación ineludible. Mucho antes de que lo hicieran Huxley y Orwell, el ruso Evgueni I. Zamiatin logra componer en 1920 esta sorprendente narración, que marca el inicio, en toda regla, de la novela distópica. Considerada la primera obra maestra de la ciencia ficción, esta obra hoy nos advierte más que nunca que jamás estaremos a salvo de la amenaza de los totalitarismos.

«Todo es ficción en este libro y todo en él es verídico ùse advierte en el epígrafe de Hombres en prisiónù. Mediante la creación literaria he tratado de extraer el contenido humano y común de una experiencia personal.» En 1912, Victor Serge, a la sazón editor del periódico L’anarchie, fue juzgado por asociación delictiva con la banda anarquista de Jules Bonnot. Su negativa a delatar a sus camaradas le valió una condena a cinco años de prisión en régimen de confinamiento solitario, que cumplió en las cárceles de La Santé y de Melun. Armado de una libertad interior y de un amor a la vida fuera de lo común, padeció y registró los rigores del cautiverio sin sucumbir a los embates de la enfermedad, la locura o la depresión. Este retrato sobrecogedor del infierno carcelario trasciende la confesión o el testimonio personal: como dejó escrito el propio autor, «no habla de mí, ni de algunos hombres, sino de los hombres, todos los hombres triturados en el rincón más oscuro de la sociedad». En sus páginas palpita una abigarrada multitud de seres anónimos cuya historia estaba destinada al silencio y al olvido: funcio

Este libro muestra como ningún otro la poética transgresora de Angélica Liddell. Una épica de la interioridad llevada al extremo, hasta desbordarlo. Por medio de un territorio inventado pero no por ello irreal, Kuxmmannsanta (un lugar donde la belleza nace de la injuria misma), la autora se despelleja y despelleja al mundo en carne viva. Lo hace desenfrenando lirisimo, brutalidad, piedad, compasión y también humor. Hace de la transgresión y la incomodidad un manifiesto artístico. «Sí, escribo. No sé escribir, pero escribo. Publicar es mi manera de guardar los secretos. Expresar los sentimientos íntimos no significa en absoluto exhibicionismo narcisista, ni mucho menos. La literatura es ese agujero en la pared de un palacio de Camboya que preservará eternamente un secreto, lo custodiará para los miles de millones de personas que jamás lo leerán. Escribir pensando en los lectores es vanidad. Desde hace tiempo trabajo en desterrar ese impedimento de mi corazón. Prefiero pensar en los que nunca leen porque me hacen más libre». «Yo canto, al igual que Carson McCullers, al artista irresponsable, al que vive en el desequilibrio, golpeando los hierros en la fragua de un más allá. […] No se han censurado solamente las conductas sino la capacidad de imaginar, de reconocer nuestro origen. Morir es nuestro origen. Si no reconocemos nuestras sombras por nosotros mismos tampoco podemos reconocerlas en una obra».

Duffy Deeter cree en el dolor. Nada como el sabor de tu propia sangre para estar a lo que hay que estar. Quienes viven preocupados por el futuro de sus hijos, por Dios o por el orden del universo, deberían salir a la calle y romperse un par de costillas, así se les pasaría la tontería. Un remedio bastante más barato que un psiquiatra y no tan humillante. Por eso, Duffy vive obsesionado con el fitness y los deportes de contacto y resistencia. Para él todo es récord y competición. El triunfo es aguantar. El budismo zen y los libros también ayudan, cualquier esfuerzo por entender el mundo, nombrar el abismo, batirse con él y evitar las gilipolleces. Pero, de un tiempo a esta parte, la vida se le ha empezado a descoser., pero que a diferencia de los caballeros que imitaba don Quijote, están protagonizados por antihéroes. Decenas o cientos de relatos que nos ayudan a recomponer su propia historia y a intuir su desolación ante un mundo en el que no encajan, al que solo pueden enfrentarse con la imaginación. Porque, como dice el protagonista de El peso de vivir en la tierra, «La vida es lo único infinito que tiene

Finalista del Premio Pulitzer y del National Book Critics Circle Award. Un artefacto literario sorprendente que celebra la tradición de lo maravilloso en nuestra cultura. Hormigas hediondas de cuyo cerebro sale un hongo mortal, humanos cornudos, tostadas de ratón… Estas son algunas de las cosas que pueden encontrarse expuestas en el Museo de Tecnología Jurásica de David Wilson, un lugar escondido en el West Side de Los Ángeles que nos pone en contacto con nuestro innato sentido de la maravilla haciendo que nos preguntemos cuáles de los singulares artefactos allí exhibidos son reales y cuáles no. En «El Gabinete de las Maravillas de Mr. Wilson» Lawrence Weschler rebusca entre los ecos de las «Wunderkammern» del siglo XVI y nos guía, de la mano de Borges y de Calvino, a través de una sala de espejos que se mueve entre el rigor de la ciencia y la ficción del arte, yuxtaponiendo lo auténtico y lo fantástico, lo verdadero y lo imaginario que hay en todo museo. CRÍTICAS «Lawrence Weschler se ha aventurado en la extraña y turbia zona entre lo real y lo imaginario y demuestra ser un excelente guía, persuadiéndonos a seguirlo con la pura fuerza de su ingenio y un incansable sentido del asombro.» —Paul Auster «Encuentro este libro apasionante. Weschler revela una manifestación del vasto movimiento de descubrimiento y prodigio que creó los primeros museos, así como ese impetuoso estado mental que constituyó el preludio de la ciencia moderna.» —Oliver Sacks «Weschler es un grandioso observador de la vida, un erudito y un entusiasta.» —Los Angeles Times «Una brillante reflexión sobre la creatividad humana.» —New York magazine «Weschler es un tesoro nacional cuyas perspectivas e intereses profundamente descentrados aportan un nuevo significado a la idea del placer de la lectura.» —The Bloomsbury Review «Weschler escribe tan bien que inspira envidia.» —The New York Observer «No conozco escritor con un entusiasmo más crudo y contagioso por el mundo.» —LA Weekly

Qué bonita, la aventura. Estamos ahí, en nuestro salón, sentaditos al calor de nuestro cómodo sillón, con una infusión en la mano mientras en el libro o en la pantalla unos tipos hacen cosas que nos evaden de nuestra insignificante vida. Nos colocan ante todos los peligros y se enfrentan por nosotros a los mares, a las montañas, a las tormentas, a los salvajes y a los carámbanos. Son guapos y valientes, están cubiertos de un sudor viril y van mal afeitados, pero en su justa medida. Conquistan el mundo por nosotros y encima llenan nuestras lúgubres tardes con sus historias formidables. Pero qué agotadores son los aventureros. Siempre al pie del cañón, dispuestos a aparecer en cualquier momento, a pedirte de todo —dinero, admiración, compasión—, a hacerte ver lo miserable que eres con tu vulgar infusión en tu sillón zarrapastroso mientras el viento de la epopeya agita su cabellera ondulada. Son los más fuertes, los más osados, su existencia rica y multicolor le da mil vueltas a nuestra vida diaria vacía y remilgada. Por eso, a veces, nos entran unas ganas locas de vengarnos de ellos. Porque a pesar de sus bellas palabras, estos héroes magníficos también se pegan leñazos, la pifian, meten la pata hasta el corvejón. Y en ese momento, de repente, se vuelven muy discretos con sus errores, enmudecen ante sus fallos, se escaquean de sus tropiezos. Cuando narran sus fracasos es solo para ensalzar sus victorias. Así pues, por una vez, tomémonos la revancha: nosotros, los mediocres, los prudentes, los pusilánimes, hundámosles las narices en sus chapuzas, miremos de cerca sus calamidades, ya que las historias de sus infortunios son, sin duda, más disparatadas y cómicas que las de sus conquistas. Qué placer insólito ver patinar a estos superhombres, ver tropezar con la alfombra a estos conquistadores, ver sufrir reveses a estos fanfarrones; miserable gozo, pequeña venganza. ¿Y por qué? Pues porque mejor miserable y vivo que héroe y muerto.

El narrador de Una oportunidad está embrujado. Cuando quiere hacer ciertas cosas, el embrujo se lo impide; no todas las cosas, pero sí acciones contundentes y resolutivas, como por ejemplo buscar a una bruja que le ayude a solucionar su problema. En su bolsillo guarda un papel con los teléfonos de tres brujas que podrían deshacer el maleficio: «Una es como las de antes, otra es moderna y la otra tiene sus propios métodos». Pero ¿a cuál de las tres llamar? Entre copas de vino, viajes, periodistas, fantasmas e interrogatorios, el narrador, autorreflexivo e indisciplinado, se afana en contar su experiencia para encontrar un sentido que se le escapa.La nueva novela de Pablo Katchadjian subvierte toda lógica narrativa en una historia divertida y oscura, graciosa y delirante, y aprovecha el trayecto para reflexionar sobre esa secuela de la libertad a la que llamamos indecisión. «Un autor genial. Hago bien en copiarme de él».César Aira «Lo disfruto como loco».Alejandro Zambra «En la obra de Pablo Katchadjian la literatura se mira en el espejo. Nunca fue tan bella, nunca tan extraña. Voy a su obra como los

Escrito en 1948, este maravilloso relato trata de la amistad verdadera, de los sueños, del primer amor y del paso de la edad. El propio Capote lo consideraba como el mejor de su producción. Está ambientado en Alabama en el verano de 1947, en un pueblo donde casi lo único que se podía hacer era tomar helado de tutti-frutti sentado en el porche viendo pasar el autobús de las seis. Un día llegará en ese autobús una chica que despertará a los habitantes del pueblo: Lily Jane Bobbit (y su madre, que nunca habla), que revolucionará las vidas de dos amigos, Billy Bob Murphy (cuyo padre habia fallecido recientemente en la Primera Guerra Mundial) y Preacher Star, y dará lugar a una lucha por llamar su atención. El resultado es un retrato inolvidable de los protagonistas, de sus padres y de la vida en el profundo sur de los Estados Unidos de mediados del siglo xx.

En esta elegía escrita en prosa poética, la voz de Teresa Wilms Montt evoca su amor por Anuarí, el amante que se suicidó en sus brazos y a quien recuerda y añora. Publicado en 1918, En la quietud del mármol presenta el proceso de duelo exacerbado de la protagonista a los pies de su tumba. El libro se basa en la historia vital de Wilms, poetisa chilena, mujer indomable que vivió en Buenos Aires, Madrid y París, y es considerada una de las precursoras del feminismo en el ámbito literario hispanoamericano. Murió pocos años después de redactar el libro en circunstancias tan trágicas como lo fuera gran parte de su vida. Su legado de palabras regresa a España con plena vigencia un siglo después de su composición.