Cosas constituye sin duda una de las propuestas literarias más contundentes, audaces y estimulantes de nuestros días.Tras El lago de los botes, Edgardo Dobry ahonda en su proyecto poético con intensidad y riesgo. Sin abandonar la voz consolidada hasta ahora, se atreve a enfrentarse a una concepción poemática radicalmente distinta. Aquí los poemas se concentran hasta lo esencial para hablar de la transición entre lo material y lo inmaterial, explorar el espacio de la memoria donde se cruzan los vivos y los muertos, donde lo material ilumina o ensombrece el ámbito del símbolo y donde los sentidos -o los flecos de sentido- modulan un croquis profundo y provisorio del tiempo.Cosas constituye sin duda una de las propuestas literarias más contundentes, audaces y estimulantes de nuestros días.

De tilos que sueñan con Catalina de Médici ofrece un rico espacio de lectura: una lengua de admirable versatilidad en recursos y registros, en tonos y densidades, que pasa de lo barroco a lo coloquial sin solución de continuidad. Edgardo Dobry (Rosario, 1962) lo dispone como campo sin jerarquías, libre de estructura, sostenido en las relaciones internas de los poemas: su movimiento permanente no avanza en una dirección determinada, es un estado de agitación, de inestabilidad, que sería también el de la vida y un pensar-sentir en torno a ella, abierto a que se decante un sentido pero independiente de él en su modo de estar. En realidad, ese continuo bullir tiende a hacerse espiral: sucesión de lugares y detalles vivos, relatos cuyo poso superpone estratos de tiempo, conversaciones, líneas de la reflexión o del ánimo. Con un impulso de regreso al origen, como en otros libros del autor, hacia lo argentino o lo judío, tras las huellas de la historia colectiva y la personal, para luego alejarse de nuevo. La lengua de ese trazo que se distancia es la ironía: múltiple en formas, actúa como un peculiar perspectivismo, proliferación de los modos de ver: el turista y el artista, lo cotidiano y lo histórico, los sentimientos propios y los ajenos, el viaje y la retracción doméstica. Y, si la ironía alimenta esta red tan tensa como ligera, no excluye lo lírico: un boquete que pareciera alcanzar el otro lado del mundo. Cuando se da de pronto, aparece en medio de la inestabilidad la quietud, o —entre lo dispar— una armonía como la que se dice de la Cábala: «música del pensamiento / donde cantan letras, no notas». Pero esto también se acalla y vuelve a fragmentarse en el espacio bullente, cuajado de momentos vivos, que es el libro, ese no cesar de la inquietud. Miguel Casado