"Crónica de un devenir" participa del ensayo histórico, el estudio cultural y la autobiografía intelectual para reflexionar sobre la experiencia de los hombres homosexuales, gays, queer a lo largo de diversas generaciones. Cuenta, en primer lugar, una experiencia personal: cómo el autor se situó, a veces a la fuerza, a veces con entusiasmo, a veces con escepticismo, en cada una de esas categorías a través de un proceso de subjetivación, de cómo llegamos a ser absorbiendo el mundo que nos rodea. Habla también de cambios en los tiempos, en las leyes, en los cuerpos, en las actitudes y en las tecnologías, del paso de una cultura del papel a una cultura digital; en definitiva, de historia. Por último y especialmente, es una historia de lenguaje y de cómo el lenguaje crea mitos y mentiras.

review

El Agrio es Bruno, y la narradora, quizá para su desgracia, se ha enamorado de él. Mucho más: se ha vuelto loca por él. El Agrio siempre llega tarde a las citas y no suele informar de sus planes, tiene una Leica, es muy dado a los accidentes, deshace los envoltorios con sumo cuidado y estudia japonés. El Agrio es uno de esos espíritus dotados para apreciar la belleza de lo cotidiano: el papel pintado de un viejo restaurante, las pegatinas de las naranjas, la porcelana de una taza… El Agrio tiene una delicada relación con los objetos, pero es algo más descuidado en las relaciones con los seres no inanimados y no valora las atenciones de nuestra encantadora y rendida protagonista. Valérie Mréjen analiza esta historia de amour fou como un médico forense que estudia la escena de un crimen, pero será el lector quien tenga que extraer las conclusiones: muchos se reconocerán en las peculiaridades de esta relación imposible llena de contestadores automáticos averiados, degustaciones de quesos y regalos por correspondencia. Irónica, mordaz y divertida, El Agrio es un pequeño tratado sobre los meandros que puede llegar a trazar el sinuoso río de la expectativa amorosa.

Mi abuelo es mucho más que una novela: es el retrato de toda una generación, la de los nacidos a finales de la década de los sesenta en un mundo en continua transformación, hecho de escay y de formica, de televisión y canción ligera. Mientras describe a esa generación, la autora logra asimismo dibujar con pocos trazos, con las palabras justas, un verdadero retrato familiar, y no sólo de una familia real, la suya propia, sino de otras muchas familias posibles. Matrimonios simples y complejos, desamores, divorcios, sospechas de incesto… Una educación sentimental que va más allá de lo puramente iniciático: la historia de una chica llamada Valérie en medio de abuelos disolutos y abuelas postizas, de tíos y tías de apodos imposibles, de frases y particularidades también familiares que nos hacen soltar una carcajada (aunque no exenta de cierto regusto amargo).

El título alude al séptimo sello del mensaje del Apocalipsis en la Biblia, que significa el silencio, y sirve de pretexto a la autora para sumergirnos en su estimulante universo poético, donde se abordan los límites entre real e irreal, sagrado y profano, banal y absolutamente necesario, plasmado aquí con gran talento. Los poemas en prosa de Elénkova nos acercan al mundo de todos los días: una tubería de agua, un viaje en coche, un túnel, los cambios de estación, la dulzura del sol... y lo trasciende, de pronto, para conducirnos a un sorprendente cierre de poema que nos aboca, irremediablemente, al silencio y la reflexión. El corazón del lector palpita y se ve inmerso, sin haberlo previsto, en temas como la muerte, el amor, la familia o la teología cristiana ortodoxa, tan necesitada de ser comprendida por todas y todos los lectores en el establecimiento de un diálogo con la insospechada belleza de la Europa del Este.

Este excelente libro analiza el estado de las escrituras contemporáneas en la era digital trazando una geografía —siempre móvil y cambiante— de sus posibilidades estéticas y políticas. Sostiene Cristina Rivera Garza que la práctica de la escritura nos confirma que, en la página como en la vida, no hay solistas pero sí acompañamiento. A la producción textual que, alerta, emerge entre máquinas de guerra y máquinas digitales, en un mundo en mortandad estrepitosa, se le denomina aquí necroescrituras; mientras, a la poética que las sostiene en busca de una desposesión, retando el dominio de lo propio, se las nombra escrituras de la desapropiación, siempre en plural. Menos que un diagnóstico, estos términos son fruto de la lectura crítica de lo que se produce actualmente, y pretenden animar una conversación donde la escritura y la política son relevantes por igual. Una invitación a poner en cuestión el estado de las cosas y el estado de nuestros lenguajes. Se examinan aquí muchas prácticas y ejemplos de libros donde se da un traslado de la frontera entre plagio y creación, la reapropiación y reescritura de textos ya existentes, hasta un amplio abanico de posibilidades desatado por el estallido de las tecnologías comunicativas. La escritura deja de ser un ejercicio de introspección autoral romántico para convertirse en una experiencia de la comunalidad contemporánea, un espacio para reconocernos y relacionarnos. Prólogo de Jorge Carrión.

La mente del coronel Randall Weird siempre ha sido un misterio para los lectores de 'Black Hammer'. Su capacidad para desplazarse por la Para-zona le situaba a la vez en el pasado, el presente y el futuro. Ahora, el coronel Weird ha olvidado algo y su respuesta está fuera de la granja. 'Coronel Weird. Cosmagogo' es un extraño viaje a través del tiempo y el espacio, donde su protagonista busca algo que ha olvidado hace mucho y que hace peligrar su cordura. A lo largo de las décadas, el coronel Randall Weird se enfrentará a su pasado y su futuro desde todos los ángulos, a menudo desordenadamente, mientras se esfuerza por mantener la cabeza sobre los hombros y protegerse a sí mismo y los que le rodean de un universo fracturado que hierve de peligros incontables. Jeff Lemire se ha unido esta vez al dibujante Tyler Crook ('AIDP', 'Harrow County') para acercarnos un poco más a uno de los personajes más imprevisibles y enigmáticos de todos los que habitan en la granja de Black Hammer. Una historia de introspección con un dibujo que ha sabido captar a la perfección los orígenes del coronel.

Con Portugal y su literatura, del Siglo de Oro a la Edad de Plata del profesor António Apolinário Lourenço, iniciamos una nueva colección, que hemos llamado “Colección Ibérica”. La colección tiene un carácter netamente académico y quiere ser el mejor ejemplo de que existe un diálogo literario entre ambos países y, en consecuencia, que es hoy un tópico -quizás siempre lo fue- el hecho de que seamos invisibles los unos de los otros, y que solo estemos interesados en espacios literarios lejanos, como señala el profesor Antonio Sáez. La garantía de la calidad de la colección que ahora comienza, la da nuestro Consejo Asesor del que forman parte profesores de las Universidades de Coímbra, Évora, Santiago de Compostela, Lisboa, Autónoma de Madrid, Autónoma de Barcelona, Extremadura, Salamanca y de las Islas Baleares.

El no-lugar de la poesía no es una negación del posible lugar actual –o tradicional– que se le adjudique a la poesía. Es un acto de memoria radical, el recordar que la poesía tiene una base de vacío, una base de no ser que sustenta lo que es. No es su con­cepción técnica, su poder de construirse en artefacto. Es su cons­titución simbólica que se abrió en haces lo que la modernidad –y en la actualidad se vuelve acuciante e indignante, eso que quisie­ron enrostrar las vanguardias– busca negociar e indiferenciar entre las otras cosas del mercadeo (que no del mercado, lugar propio de intercambio). Y entre sus haces, lo incomunicable: un estar ahí de ese lenguaje verdadero que oscila entre aparecer y desaparecer, ese lenguaje difícil de aceptar en su movimiento porque ese movi­miento da cohesión al no-lugar, une visible e invisible aun detenido, demorado, interrogado. Cuando no hay tragedia no hay problema. Hay aproximaciones continuas, unas a la felicidad como meta de una especie que no sabe a ciencia cierta muy bien qué es y por eso a la mínima oferta de constitución o de consolidación sienta plaza de triunfo con penacho y fiesta –ahora con desfile militar y cazas sobrevolando la ciudad. Están convencidos mientras no hay tra­gedia de que la poesía es un continuum de lugar que arranca con el primer aullido más o menos armónico y todavía sigue insistiendo el día de hoy, en la intermitencia del hago o no hago, sigo o no si­go, me levanto o me someto, con silencio-entre-dos-muertes como antes entre-dos-guerras. Fue ahí cuando me oí en voz alta «Accord­ing to Brueghel –when Icarus fell –it was spring» –a ver: ¿Brue­ghel? ¿Icarus? ¿o spring?– y luego en voz baja tal-es-el-hom-bre, tal-es-el-hom-bre, ¡talismán! –sigo al sonido, sigo al sonido, no sigo clint-clint-ton-ton ningún dinero en especial, soy extranjero–. Me acordé que en mi historia personal están los elementos no nego­ciables que permiten la constitución del no-lugar, la base de orfan­dad materna y luego el sello de la desaparición paterna de lo visible social (aun absurda, paradójica: preso en Libertad). Eduardo Milán Este volumen incluye poesía publicada entre 2010 y 2014: (In)solvencia (originalmente publicado como Solvencia, 2009), Disenso (2010), Vacío, nombre de una carne (2010), Donde no hay (2012), Chajá para todos (2014).

Desde sus primeros libros Julia Castillo ha hecho del poema una exploración meditada, entre los remotos trayectos de una actualidad tan memoriosa como vivencial. Su obra nos ha convocado a una visión intimada del coloquio en esta lengua. Ahora Countdown cristaliza en el brío interior que contempla y piensa. Es, junto a los anteriores Febrero y Místico solo, una celebración de la poesía. Desde el lugar raigal y fecundo del diálogo que postula, este largo poema del conocer, reconocer y celebrar, hace más nuestro el milagro, que significa ver más, del lenguaje más nuestro, el de la mutua transparencia. La poesía de Julia Castillo es una necesidad de la poesía. Julio Ortega La «Cuenta atrás» del título remite a los dos poemas dentro del poema, escritos en inglés, y que de hecho suponen un retorno al primer acercamiento de Julia Castillo a la poesía, ya que la autora reconoce que habría sido el encuentro con la obra de Emily Dickinson en un aula de instituto de Nueva York allá por los años 70, lo que motivó la escritura de sus primeros poemas, precisamente en ese idioma.

Decir que Frankétienne es un escritor sería inexacto. Incluso sería erróneo afirmar que es un gran escritor. Frankétienne es una institución. Ha alimentado y formado y amparado e interpelado a numerosas generaciones de autores haitianos. Durante tanto tiempo, realmente, que pareciera haber estado allí siempre, interminable presencia fértil –no en vano lo han llegado a llamar «Padre de las Letras Haitianas» en alguna ocasión–. Poeta, narrador, dramaturgo, artista visual, músico, Frankétienne es un volcán que padece de insomnio, que sólo conoce los derrames de la lava, las lenguas de fuego que hablan sin parar, que iluminan y queman. Caofonía es un libro que se desborda. La forma epistolar le proporciona un punto de partida, pero no lo determina ni contiene. Es una carta, sin duda, pero también es un largo poema en prosa, un manifiesto y, en última instancia, una poética. Su habla es torrencial, avasalla al lector, lo sumerge y arrastra en una corriente imaginaria que se siente por momentos inagotable. La voz nunca se detiene a tomar aliento: está escrito en una larga, cálida exhalación. Adalber Salas Hernández

En Newton, el grabado de William Blake, el físico inglés hace cálculos en el suelo para intentar descifrar el universo. Está tan abstraído que no se fija en la roca cubierta de algas y corales sobre la que se sienta y cuya observación le ayudaría a entender el mundo. Modos de caer es como esa piedra, un caos de textos interconectados que narran en un mismo plano, a menudo desde los márgenes, lo conocido y lo cotidiano. Personajes anónimos e históricos, fracasados en su mayoría, herzoguianos a veces, construyen un mosaico de caídas en las que casi siempre interviene el azar; el mismo azar que hace que Strindberg vea el cosmos en unas motas de polvo. Un cura brasileño que vuela aferrado a un millar de globos, una aviadora norteamericana que desaparece en el aire, el incendio de una emisora de radio en medio de una gran nevada, una secuoya convertida en una pista de baile, un lienzo que oculta las ruinas de Varsovia, magos que son víctimas de su propio truco, máscaras de cobre para soldados sin rostro, un zorro atrapado en el hielo, un cine en el desierto, un hombre vestido de murciélago que salta desde la torre Eiffel… Los breves episodios que recrea Mireya Hernández podrían contar acaso la historia de los vencidos. Mireya Hernández: Mireya Hernández nació en Madrid en 1981. Es licenciada en Filología Inglesa, traductora, correctora y profesora de español. Ha colaborado entre otros medios para El Cultural,, Diario de Sevilla, LEER, Calle del Aire, Jot Down, Ajoblanco y El Salto. En 2015 publicó Meteoro en Caballo de Troya.

Nadie pone en duda que las mujeres estuviéramos allí, en todas las épocas y en todos los acontecimientos. Pero no tenemos suficientes datos sobre quiénes fuimos, qué hicimos y de qué manera. Respondiendo a estas preguntas, la historiadora Cira Crespo y la ilustradora Elena Ciordia han realizado un ensayo literario donde presentan más de cincuenta mujeres, personas y colectivos, que vivieron desde la Edad Antigua hasta nuestros días en Euskal Herria. En orden cronológico nos presentan, por medio de textos e ilustraciones, baronesas, asesinas, bertsolaris, trabajadoras de la construcción, impresoras, contrabandistas, médicos, artistas, así como hijas, viudas o madres. Un abanico heterogéneo de mujeres que nos ayudan a contar la historia de Euskal Herria. Así mismo, este trabajo ilustrado de divulgación quiere poner ejemplos y bases para repensar el relato histórico. Porque para contar otra historia y construir una Euskal Herria diversa, hay que poder imaginarla. Galardonada con el Premio al mejor libro escrito en euskara de 2020 de las Librerías de Navarra