Los autores de este libro nos llevan a un viaje por las distintas formas de habitar una casa. Partiendo de ilustraciones de Pep Carrió realizadas con marcadores acrílicos, la escritora María José Ferrada recurre al lenguaje poético y al humor para proponer un conjunto de microrrelatos que invitan a los lectores a observar sus propias formas de habitar el mundo. «La casa tiene que ver con el espacio físico, pero también con el espacio interior que uno habita. Puedes estar muy tranquilo en una vivienda muy pequeña y muy agobiado en otra enorme en mitad del campo. Una misma casa de treinta metros cuadrados puede ser un hogar plácido para un individuo y una celda asfixiante para otro», dice María José Ferrada.

Conservadores y reaccionarios de todas las épocas e ideologías han acusado al comunismo de querer destruir la familia, una acusación que en las últimas décadas se ha extendido también a los sectores más radicales del feminismo y el movimiento LGTBQ. Presentan a las revolucionarias como egoístas incapaces de sentir amor por sus abuelas, como desalmadas que buscan destruir cualquier tipo de vínculo afectivo. Sin embargo, lo que puede verse detrás de estas acusaciones es su propio miedo a la destrucción del orden social que asegura la explotación de la que se benefician. Puede verse, en definitiva, que la familia es una pieza clave en el mantenimiento de la dominación. ¿Y qué revolucionaria no querría hacer saltar esa dominación por los aires? El marxismo queer no quiere destruir los lazos afectivos, sino preservarlos del desgaste y la mercantilización a que los somete el capitalismo y expandirlos más allá de los límites impuestos por el cisheteropatriarcado. Abrir los horizontes para imaginar una comunización de los cuidados y del amor. Las comunistas queer no quieren quitarte a tu abuela, sino hacer que flor

La vida de Hannah Arendt ha sido repetidamente biografiada y llevada a la ficción, pero el episodio de su viaje de tránsito por la España de Franco en 1941 había quedado fuera del foco del interés y fiado a un imaginario tren Portbou-Lisboa, que en efecto nunca existió. Otros hechos significativos en la vida de la pensadora vinculados al mundo hispánico, como su presidencia ejecutiva del Spanish Refugee Aid en los años sesenta, o, más anecdóticamente, su coincidencia con Fidel Castro en una sala de conferencias, tampoco habían suscitado la atención que merecen.Pero este ensayo se preocupa asimismo de examinar las referencias textuales de Arendt a circunstancias políticas españolas, en especial a la Guerra Civil y al primer franquismo, y se asoma incluso a sus insinuaciones sobre las relaciones políticas entre Norteamérica y Latinoamérica. Pese al carácter ocasional de estas alusiones, en ellas se reconoce la singular lucidez y libertad de juicio de la gran pensadora. Tanto que el autor se ha sentido obligado a incorporar un epílogo sobre «la promesa de la política», esa bella expresión arendtiana, y la democracia española.

Un libro a contracorriente que desmonta uno de los grandes bulos de nuestro tiempo: el del poder de las fake news

Francisco Brines es sin duda uno de los nombres más imprescindibles para entender y gustar la poesía española del siglo XX, un siglo que ha sido, ante todo en su mitad primera, de excepcional calidad y riqueza. Es la suya una poesía de clara raíz metafísica en la que se plantean todas las grandes preguntas que atañen a la condición humana. Poesía plena de sensorialidad y sensualidad, poesía afirmativa, felizmente enraizada en el cuerpo y la tierra nativa, exaltadora de la vida en todas sus intensidades, pero a la vez, poesía hondamente habitada por el tiempo, por la conciencia del tiempo, puesto que existimos y nos afirmamos «entre dos nadas». Francisco Brines no fue sólo uno de nuestros poetas mayores sino también un amigo cercano de incontables poetas y un maestro de muchos felices lectores de poesía, y viceversa. En esta nueva antología, Tierra nativa, se reúnen una serie de poemas escogidos a lo largo de toda su obra relacionados con Elca, su casa familiar, y con el paisaje y la naturaleza mediterráneos en los que tan enraizada está su poesía. A.L.

¿Hay condiciones para que emerja un movimiento alrededor del cuidado, el freno, la precaución, la contención, el diálogo, la desobediencia, el reparto y justicia? ¿Es posible apostar por herramientas políticas, económicas y culturales que, más allá de la oportunidad o el cálculo, afronten la emergencia civilizatoria desde la resiliencia y la sostenibilidad de la vida?» —se pregunta Yayo Herrero. Por su parte, Verónica Gago se interroga sobre “¿cómo pasamos de hablar de una lógica de resistencia, de poner el cuerpo, a pensar en una lógica de reapropiación, de riqueza colectiva, que permita sostener con otra fuerza todas esas infraestructuras?”. En este libro, las voces de ambas pensadoras —desde sus respectivos lugares de enunciación— se unen en un intento comunitario por dar respuesta a estas preguntas, y por pensar en un programa feminista y ecológico contra la precarización de la vida y el ecocidio.

Vaso Roto mira a Italia para ampliar su serie de antologías de poesía contemporánea escrita por mujeres: las Sombras. Esta nueva antología, la novena del proyecto Sombras, es una muestra de la vitalidad y la riqueza de la poesía italiana contemporánea. Una poesía que da voz al silencio, a los vacíos, a los márgenes: que no tiene certezas sino destellos, y utiliza tanto el idioma nacional como los dialectos o hablas regionales , tan poco conocidos fuera de Italia, pero tan relevantes para lograr un cuadro menos aproximativo de la cultura de este país, hecho de tantos otros.

Afortunado lector: tiene usted en sus manos una invitación para disfrutar de un recorrido minucioso por un parque de atracciones sin localización concreta, tal vez sea en Barcelona, tal vez en los años cincuenta. En él encontrará desde botes eléctricos o dioramas a las atracciones más sofisticadas, el autovía, la ciudad encantada, la casa de la risa o las grutas mágicas. También, cómo no, los autómatas que adivinan el porvenir. Cada una representará una oportunidad para introducir bajo la fina superficie de la realidad la profundidad del destino, del azar, de la miseria o de la muerte. La guía atenta del poeta y crítico de arte Juan Eduardo Cirlot (1916-1973) le irá introduciendo, a cuento del parque de atracciones, en un mundo de relaciones y símbolos sugeridos a veces por cuadros, a veces por textos, a veces simplemente por nombres propios y alusiones varias provenientes de temas alejadísimos. El texto se convierte así en una embarcación que con su incesante ir y venir entre lo uno y lo otro nos abre, como por arte de magia, horizontes desconocidos. ¿Y no es esa la razón última por la que la gente va a la feria? La atracción del vacío y el intento de llenar ese abismo que es el mundo.

Una morena, una rubia, un espíritu reencarnado, un fugitivo y un poli se entremezclan y confunden en una morbosa historia en la que ni todo ni todos son lo que parece. El lector tiene en sus manos el relato negro, no exento de ironía y humor, cercano a la parodia en ocasiones, de unos turbios y un tanto amorales personajes –la morena Sara Sarmiento, la rubia Rosa Galindo, el fugitivo Gabriel Vergara, alias el Alain Delon, el inspector Bermúdez y otros no menos inquietantes– observados desde su lado oscuro, para comprobar que, como afirmaba Sigmund Freud, en todo ser humano hay deseos que no querría comunicar a otros ni tampoco confesarse a sí mismo. Son esos deseos ocultos, esos secretos inconfesables, esas ciénagas interiores, que cada cual esconde como puede, los que marcan a unos tipos atrapados en una trama de enredos, mentiras, crimen y perversión. «Cultivador en poesía del verso claro, limpio y exento de alardes retóricos y enfáticos, diríase que esas mismas cualidades Salvago las ha sabido trasplantar paralelamente a sus composiciones prosísticas, en las que suelen rezumar para bien del lector un estilo, una modulación narrativa y un ritmo despejados, directos y sin ambages, refractarios, por tanto, a la digresión morosa y al descriptivismo lírico. Un arte que, como en su poesía, va directo al grano, no se recrea con alharacas y cuenta lo que hay que contar: un suceso, una historia, una vida». Ricardo Álamo Una novela policiaca, erótica, de humor negro. Un catálogo de perversiones y rarezas. Un espejo en el callejón de los deseos ocultos. Una inmensa parodia. La gran narrativa del siglo XXI no es la que te han contado. Javier Salvago. Dos años después de publicar su primera novela, La matanza de Collejas, Javier Salvago (Paradas, Sevilla, 1950) nos ofrece una nueva entrega: La primera que lo llamó Alain Delon. Se consolida así la dimensión de narrador de un autor conocido y reconocido, sobre todo, como poeta. Una decena de libros de poemas, entre los que destacan títulos como La destrucción o el humor, Volverlo a intentar, Los mejores años, Ulises o Una mala vida la tiene cualquiera, reunidos en el volumen de poesías completas Variaciones y reincidencias (Poesía 1978-2018) lo avalan como uno de los poetas más destacados de su generación. Como prosista ha publicado dos libros autobiográficos –Memorias de un antihéroe y El purgatorio–, tres de cuentos –El miedo, la suerte y la muerte, No sueñes conmigo y El corazón de oro y otros relatos–, un libro de aforismos –Hablando solo por la calle– y las dos novelas ya citadas. Fiel a su estilo, claro y directo, Salvago vuelve a la carga con una escabrosa historia que, de seguro y como poco, va a sorprender.

El teléfono es hoy (o parece ser) un objeto caído en desuso. Si en algún momento era el principal medio por el cual una persona podía comunicarse con otra y esa era su única función, hoy ha mutado (de "teléfono de línea" a "celular"), y ha dejado de cumplir esa única función para ser un dispositivo que sirve para muchas otras cosas: sacar fotos, enviar mensajes de audio, filmar, navegar por Internet. Pero no para hablar.El dato es que las conversaciones telefónicas empiezan ritualmente así, diciendo "¿Hola?", deteniéndose antes que nada en el propio canal de la comunicación, constatando una y otra vez, y antes de empezar la conversación propiamente dicha, que el canal efectivamente está y que anda perfectamente bien. Como si un resto de asombro ante el hecho mismo de que el teléfono exista no pudiese sino aflorar ante cada llamado y ante cada respuesta, como si cada conversación telefónica no pudiese sino verse antecedida por una especie de homenaje implícito ante el prodigio, nunca asimilado del todo, de poder hablar con otro aunque el otro no esté ahí.

En 1970, Jim Harrison tiene la edad con la que murió Cristo y lleva encima la cruz del alcoholismo y la depresión. Primero perdió un ojo y luego a su hermana del alma y a su padre, arrollados por un conductor borracho. Está cansado de ganarse el pan dando clases de Literatura a chavales pijos de la Costa Este, de modo que lee a Lorca y a Rimbaud como si la vida se le fuera en cada verso y sale a pescar a lugares remotos como si así pudiera alejarse de sí mismo. Hasta que un día tiene un accidente en la montaña: cae por un acantilado y se destroza la columna vertebral. Deberá guardar cama durante meses y no está claro que vuelva a caminar. Podría ser el final. O el principio. Harrison pasó los dos meses siguientes postrado y escribiendo día y noche en la vieja Remington de su padre. El resultado fue «Lobo», una novela arrolladora, furiosa y bellísima, por momentos brutal, y lúcida en cada línea. En palabras del propio Harrison, «Lobo» (subtitulada «Unas memorias falsas») «es la historia de un hombre joven que ha hecho demasiadas imbecilidades en su vida y se retira a los bosques para encontrarse a sí mismo y, sobre todo, para encontrar un lobo». En ella descubrimos los grandes temas del mejor Harrison: la celebración de la naturaleza y la crítica a la degradación del mundo salvaje bajo el imperio del capital, los personajes heridos de muerte por la soledad, eternos vagabundos y marginales, desencantados con el progreso de una civilización ciega y enfebrecida, que buscan en el whisky, la marihuana y el sexo al menos un instante de sosiego. Pero lejos de idealizar esa naturaleza en la que parece refugiarse, Harrison hace brotar de sus profundidades toda la violencia y el miedo que alberga su alma. Un lobo siempre será un lobo.

Primera edición de Poemas y Cartas 1-600 realizada a partir de los Manuscritos originales de Emily Dickinson,en formato bilingüe.Permite acercarse a su obra tal como ella la concibió. Una obra que fue manipulada y mutilada después de su muerte. Sabina editorial continúa así la aventura apasionante de editar la poesía y la prosa de la autora que, desde su casa y sin publicar ningún libro, revolucionó para siempre la literatura universal.

«Nada puede restar valor al hecho de que incluso en medio de la brutalidad sin precedentes de la guerra ruso-alemana en el frente oriental, Stalingrado ocupa un lugar especial de horror en la imaginación humana. No fue una batalla librada en mitad de la estepa, el desierto o la selva, sino en las casas, fábricas y calles que tantos de nosotros reconocemos hoy en día en nuestra propia existencia urbana. El mismo nombre de Stalingrado evoca imágenes de humo, fuego y escombros, con vigas retorcidas sobre montones de ladrillos destrozados; no hay nada glorioso ni romántico en ella. Esta es la destrucción total y absoluta de todo un ejército de hombres y sus máquinas. Esta es la batalla tal como la vieron los alemanes que la libraron y sus aliados. Esto es Stalingrado». JONATHAN TRIGG

Pasará mucho tiempo antes de que otra biografía coseche tan encendidos elogios como los obtenidos por esta obra definitiva (el adjetivo no es, por una vez, hiperbólico) sobre la fulgurante ascensión y la apoteósica decadencia de un cantante ya instalado en la mitología popular contemporánea. Basten dos muestras extraídas del New York Times:«Un triunfo del arte biográfico [...] un libro profundo y conmovedor» (Stephen Wright); «Hagamos un poco de ruido [à] Aparte de ser la mejor biografía jamás escrita sobre una estrella de rock, esta obra figura entre las más ambiciosas y cruciales aventuras biográficas consagradas a un icono de la cultura norteamericana de la segunda mitad del siglo XX» (Gerard Marzorati). Incluso el huraño Bob Dylan ha abandonado su guarida para unirse al coro de apologetas: «[Elvis] parece salir de estas páginas, notas cómo respira: este libro anula todos los demás.» Tras una meticulosa investigación, Peter Guralnick afronta las luces y las sombras de Elvis para devolvernos a la persona silenciada por su máscaray rescatar la realidad sepultada bajo el templo de la idolatría. Guralni

Veyrat ha ido alumbrando, verso a verso, título tras título, todo un universo poético donde conviven, constelados, el mito y el logos, la ciencia y la magia, la historia y la leyenda, hasta convertir su obra poética, por sí misma, en un capítulo apasionante de la literatura en lengua española. De ese capítulo, lúcido, palpitante y atípico, forma parte La ora azul, su lectura, por tanto, es ineludible.

La llave maestra (The Skeleton Key), publicada de forma póstuma en 1919, constituye un hito dentro de la novela policíaca clásica. En ella se mezclan el humor, la elegancia y el suspense inteligente. WHO EDITORIAL ofrece ahora, por primera vez en castellano, esta fabulosa novela admirada por Chesterton, Julian Symons o Martin Edwards. París, principios de siglo XX. Allí, el joven Vivien Bickerdike - un noble inglés, vividor y bohemio- conoce al misterioso barón Le Sage, un afable trotamundos que juega al ajedrez por dinero.

Tras las obras maestras Agujero negro y Vista final, llega el segundo tomo de Laberintos, la nueva e inquietante trilogía de tintes autobiográficos de Charles Burns. «Me doy cuenta de que en mi trabajo surgen a menudo ciertas ideas una y otra vez, como la de que hay una segregación entre el mundo interior y el mundo exterior». Charles Burns Para Brian y Laurie, respectivamente el joven cineasta atormentado y su nueva musa, ha llegado el momento de empezar a rodar. Toda la troupe acude a grabar las primeras escenas a una cabaña en medio del bosque. Pero apenas transcurren un par de sesiones y las tensiones ya van surgiendo en el seno del pequeño grupo aislado... Aclamada como su particular versión del Retrato del artista adolescente, en su nueva serie Laberintos Charles Burns entrelaza sutilmente el cine y la vida real. El resultado es una novela gráfica que construye su narración en torno a la relación entre el inconsciente y su representación.La prensa extranjera ha dicho: «Justo en las zonas donde chocan los fantasmas contra la realidad, en esos momentos donde la vida de los jóvenes protagonistas –en pleno aprendizaje sobre los sentimientos y la sexualidad– bascula hacia lo irracional, es allí donde nacen las imágenes más sensuales e hipnóticas del libro». Les inrocks (Francia) «Esta descripción de la juventud americana, de sus cuestionamientos identitarios y su metafísica, con el peso que le da al cine y con unas buenas capas de fuerte psicología, vehicula una historia pausada pero siempre misteriosa». ActuaBD (Francia) «Una historia relatada bajo el signo de la angustia y el terror». Die Zukunft (Alemania) «Perturbadora belleza». Wiener Zeitung (Austria)«Aquí hay más tinieblas, y esa es la historia [...] una historia alienante donde nada parece lo que es ni nada es lo que parece. Solo puedes rendirte a la idea de que no lo entenderás todo, ni tampoco nada será racional. No vas a pasar una tarde agradable con Burns». Tzum (Países Bajos) «De manera inteligente, Charles Burns hace equilibrios entre una historia de terror pulp y un drama de amor adulto con múltiples perspectivas y capas. Los dibujos son fantásticos, casi icónicos [...]. Es un misterio cómo terminará todo en la siguiente entrega, pero las oscuras fantasías de Brian no conducen sino a lo peor». De Teken Takel (Países Bajos)Sobre Laberintos 1 la prensa ha dicho: «Charles Burns dibuja con minucioso claroscuro y color cuidadosamente administrado a seres corrientes que conviven con formas extrañas, asomos de otras pulsiones o acaso metáforas de lo que es inconfesable. Su maestría narrativa se aplica, como siempre, adescubrir en sus personajes lo que apenas asumen ellos mismos». Juan Manuel Díaz de Guereñu, Pérgola (Periódico de Bilbao) «Qué soledad, melancolía e inquietud dominan sus tebeos. [...] Hay que añadir, por lo menos, un talento deslumbrante y peculiar, un sello personalísimo, así como una atmósfera que algunos han definido como elterror de la cotidianeidad. Psicoanálisis, sueños, nostalgia, traumas. Todo ello regresa en Laberintos». Tommaso Koch, El País «Entre lo onírico y el realismo sucio, Laberintos es de lo mejor que ha firmado Burns en mucho tiempo, y en edición de lujo. Como para perdérselo». Javier Cavanilles, Plaza«Una alhaja por derecho propio. [...] Una impecable creación de uno de los gigantes indiscutibles del cómic de autor». Alejandro Jiménez Cid, diario16