Segunda novela del escritor y periodista Manuel Barrios, uno de los nombres de referencia de lo que dio en llamarse «nueva narrativa andaluza», con gran proyección en el panorama nacional de los años sesenta y setenta, La espuela se enmarca en una tradición que dejó en el siglo XX vivas muestras de vigencia. Con excelente pulso y clara vocación de estilo, Barrios trazó en estas páginas un retrato ácido y por momentos demoledor de la sociedad que veinticinco años después de la Guerra Civil, presente de modo indirecto, seguía respirando una atmósfera opresiva, marcada por la hipocresía y la doble moral. El protagonista, Enrique Medina, encarnación del señorito, es sin embargo un personaje complejo, descrito a través de los personajes que lo rodean, partes de un micromundo con centro en la ciudad de Sevilla —recreada en sus esplendores y con todas sus miserias— y el cortijo de Las Cruces, donde reina como un patrón todopoderoso. Cortesanos, agradadores, flamencos y gañanes, cómplices de fechorías y sirvientes que apenas rebasan la condición de vasallos, representan una forma de vida que parece detenida en el tiempo, sostenida por los prejuicios y los secretos inconfesables, pero corroída y amenazada por la sombra de la decadencia. Introducida por Alberto González Troyano, que sitúa la novela en el contexto de su época y aprovecha para reivindicar la valía de una generación medio olvidada, la presente reedición rinde homenaje al autor en el año de su centenario.

En este ensayo, el filósofo Alain Deneault -autor del celebrado Mediocracia- reflexiona sobre los vicios congénitos de las macrocategorías políticas conocidas como izquierdas y derechas. ¿Por qué, en todas las latitudes y desde siempre, los partidos progresistas tienen una innata vocación por la autodestrucción y los conflictos intestinos? ¿Y por qué los partidos de derecha coquetean con el autoritarismo y la violencia? La mirada del autor se posa sobre las cuestiones clave del debate público actual: los efectos deletéreos de la tecnocracia capitalista, el estado de salud de la democracia, el vaciamiento del discurso político, reducido a una serie de eslóganes, o el allanamiento de categorías complejas descompuesta en clichés (¿qué significan, hoy, términos como fascismo, racismo, nación?). El uso oportunista e irresponsable de las palabras y la hipersimplificación de la realidad amenazan, según se demuestra en estas páginas, los cimientos de nuestra sociedad y ponen en tela de juicio conceptos que se creían asentados, como la libertad de crítica, la igualdad, la tolerancia de la diversidad o el reconocimiento del otro.

Fabio Morábito (1955) vive en la Ciudad de México y ha escrito, con este, seis libros de poesía, género que ha alternado meticulosamente con el cuento. Nacido en Alejandría, de padres italianos, ha escrito toda su obra en español, a pesar de ser el italiano su idioma materno. Su poesía y su narrativa han sido traducidas a varias lenguas y lo han hecho acreedor de varios premios en México, Alemania o Francia, entre ellos el prestigioso Roger Caillois, que se le concedió en 2018, en reconocimiento de su obra. Los créditos que desfilan en la pantalla al final de una película son a menudo tan extensos que una sola canción no es suficiente para acompañarlos en su totalidad y se tiene que recurrir a una segunda canción para que ese desfile no quede huérfano de música. Esa «canción segunda» que toma al relevo de la primera es el tema de fondo de este nuevo libro de Fabio Morábito, en que justamente los relevos, los segundos esfuerzos y en general los reencuentros con lo ya vivido se presentan ante la conciencia del poeta como los verdaderos momentos álgidos de su vida, quizá de todas las vidas. No la música enceguecedora y deslumbrante, pues, sino las canciones segundas, esas que acompañan hasta el final el desfile de nuestros actos, cuando se encienden las luces de la sala y nos toca encaminarnos hacia la salida.

En este conciso análisis, el autor de Yo, precario aborda el universo de las «bitcoins» desde una perspectiva crítica y sin pelos en la lengua para desvelarnos sus entresijos, sus incongruencias y sus riesgos, alertándonos contra esta peligrosa tendencia que ha logrado crear un discurso público alimentado por intereses particulares y una pléyade de voceros ultraneoliberales. El «Libro Blanco de Satoshi Nakamoto» fue lanzado on-line en 2008 y hasta hoy sigue captando adeptos con un falso discurso de libertad y empoderamiento, a menudo acompañado de un aparato ideológico hipercompetitivo, insolidario y abiertamente machista. Ignorando todas las alarmas medioambientales, la tecnología «blockchain» y sus criptobelievers siguen militando por una alternativa altamente contaminante y elitista que no implica una salida real de la economía convencional, sino una intensificación de sus desigual- dades. Pero, tras el «criptoinvierno» de 2022, es posible que sus aspiraciones salvíficas hayan demostrado ser un fraude, y que su destino sea convertirse en una práctica residual y proscrita. Javier López Men

Este libro no parte de una provocación sino de un análisis minucioso y sin miedo al escándalo. Perniola subraya hábilmente un componente esencial de la rebelión sesentayochista, uno que enlaza con movimientos anarquistas ya presentes a finales del siglo XIX: el desprecio por los intelectuales. El sabio es el enemigo del pueblo. Una idea que animó también a la Gran revolución de Mao. Y a las pequeñas revoluciones posrománticas en Europa. A Babeuf, a Lautréamont, a Rimbaud, a Debord, a Warhol… ¡y a Berlusconi! No es difícil encontrar en él esa voluntad de poder, ese triunfalismo insensato, esa determinación extrema a desestabilizar a toda la sociedad que invadió 1968. Fin del trabajo y de la familia, desescolarización, destrucción de la universidad, desregulación de la sexualidad, contracultura, descrédito de la experiencia médica y colapso de las estructuras sanitarias, hostilidad hacia las instituciones judiciales consideradas represivas, vitalismo juvenil, triunfo de la comunicación, olvido de la historia y presentismo espontáneo, todo esto ahora se ha hecho realidad.

En la tranquila localidad de Colonia Vela, a principios de los años setenta, se desata una feroz lucha entre peronistas de izquierda y peronistas de derecha, con imprevistas y trágicas consecuencias para todos los habitantes del pueblo. Todo comienza cuando Ignacio Fuentes, delegado municipal, es acusado de traidor al movimiento peronista. Aunque intenta demostrar su inocencia, pocos le creen. Rápidamente, toma la comisaría y desde ahí se desarrolla un conflicto que representa, por metonimia, el conflicto que sacude toda Argentina. En su segunda novela, escrita casi contemporáneamente a los hechos históricos que componen el telón histórico de fondo, Osvaldo Soriano desentraña con su estilo ágil y su típico humor negro las múltiples capas de un enfrentamiento civil de raíces profundas: los odios -ideológicos y personales- enquistados y las bajas pasiones salen a flote y se manifiestan con toda su violencia. Como dijo Julio Cortázar en una carta al autor: «en pocas páginas has resumido el drama de estos años».

Intentaron doblegarnos, pero fracasaron. ¿Cuántas mujeres fueron violadas por ser "rojas de mierda"? ¿A cuántas madres hicieron creer que sus bebés habían muerto? ¿Cuántas viudas fueron condenadas a llorar en silencio? ¿Cuántas rapadas fueron paseadas por su pueblo mientras su vientre se descomponía? ¿Cuántas lesbianas fueron sometidas a torturas médicas? ¿Cuántas asesinadas fueron humilladas tras la muerte? ¿Cuántas mujeres resistieron sin que su nombre haya pasado a la historia? ¿Cómo descubrir a las sin nombre en un país que fue sometido al más riguroso voto de silencio? Muros de silencio, de la socióloga y politóloga Isabel Serrano Durán, es un ensayo cercano que ayuda a comprender cómo el régimen franquista puso en el punto de mira a la mujer para borrar, por todos los medios, su importancia vital a lo largo del tiempo. A través de un recorrido histórico y personal, la autora reivindica el papel de las mujeres -como víctimas, como resistencia, como asesinadas y como supervivientes- para reparar ese olvido al que se las ha condenado durante tantos años en este país. Quisieron crear muros de silencio infranqueables que nos asfixiaran, generación tras generación. Pero el cemento, con el tiempo, se acaba agrietando, y por los resquicios se asoman las ramas de un árbol sembrado que acaba haciendo añicos lo que se creía inquebrantable.

¿Qué sucede a los padres, hijos, amigos y amantes de aquellos que renuncian a la vida? Un profundo testimonio sobre la culpa y el dolor más inexpresable. «Cuando vuelvas yo ya no estaré.» Son las últimas palabras que Matteo B. Bianchi oye en boca de S., poco después de separarse tras siete años de noviazgo. Parecen banales, pero son una despedida definitiva. Apenas unas horas después, al regresar a casa, Bianchi encuentra su cadáver. Por lo general, la literatura ha abordado el tema del suicidio desde el punto de vista de los que se quitan la vida, sin prestar atención a sus seres queridos, «supervivientes» sumidos en una vorágine de rabia, culpa y vergüenza. Ahora Bianchi es uno de ellos. Tras acudir a psiquiatras, visitar a videntes e intentar buscar consuelo en los libros, el autor descubre una verdad incómoda: quienes sobreviven no cuentan con un lenguaje apto para verbalizar su experiencia. Nadie puede comprenderlos. Así que toma apuntes, primero de memoria y luego por escrito, para dar forma a su dolor. El resultado es este libro, parte diálogo íntimo con S., parte recuento de un amor magnético y difícil entre dos hombres de edad, origen y temperamento distintos. Durante más de veinte años, Matteo B. Bianchi ha buscado la distancia justa y las palabras adecuadas para escribir La vida que nos queda, novela autobiográfica y autopsia literaria que —consciente de la gravedad de lo que cuenta— logra extraer belleza, sentido y humor de una experiencia tan espeluznante como silenciada. La crítica ha dicho... «Unas de las memorias más intensas y clarividentes que he leído sobre la pérdida —por suicidio— de un ser querido y sobre el dolor, la culpa y la soledad que de ella se derivan. Una historia que logra ser al mismo tiempo cruda y tierna, obscena y comedida, trágica e irónica, dotada de una tensión y una gracia que solo alcanzan los verdaderos escritores.» Paolo Cognetti

¡Déjate llevar por la magia de Terramar!Los cinco cuentos reunidos en este libro, que fueron ganadores de los Premios Locus y Endeavour en 2002, exploran y extienden el mundo creado en las Historias de Terramar. El volumen también contiene un ensayo sobre los habitantes, las lenguas, la historia y la magia de Terramar. Esta aclamada continuación del reino mágico de Terramar confirma a Ursula K. Le Guin como una de las más brillantes escritoras de nuestro tiempo.  . La última entrega del emblemático ciclo de Terramar, en nuestra colección Bibliotecas de Autor. . Ursula K. Le Guin destaca por ser una de las autoras cumbre en el catálogo de Minotauro y una eminencia de la literatura de género. . Esta obra ha inspirado populares sagas de fantasía posteriores como Harry Potter.

Nueve amigos se reúnen para celebrar una última fiesta en la víspera del fin del mundo. Lo que en un principio pretendía ser un plan lúdico para afrontar la desgracia se trunca con el paso de las horas, a medida que el inminente desastre los fuerza a mostrarse tal y como son. Nueve personalidades distintas, con sus diferentes formas de entender la vida, encerradas en una casa viviendo las que saben que son las últimas horas de su existencia. Paralelamente, a través de recortes de prensa, anuncios de televisión y textos de libros y blogs conocemos cómo la sociedad ha ido asumiendo la noticia del Fin del Mundo desde el llamado Día del Anuncio y la gestación del Proyecto Arca de Noé, un intento postrero para salvar a una humanidad que parece merecer su funesto destino. En esta novela Álvaro Ruiz Hidalgo nos ofrece una distopía peligrosamente cercana a nuestra realidad. Asomados al abismo, lo mejor y peor de cada uno de nosotros aflora y es entonces cuando descubrimos si somos héroes o villanos.

Nora y Unai se ocultan en una cabaña en medio del bosque. Nora está embarazada de Olmo y ha huido de la ciudad y, principalmente, de su madre, una fanática religiosa que la ha privado de libertad toda la vida. En medio de este paraje desconocido, comienza a tener malos presagios con respecto al nacimiento, que se confirman cuando da a luz. Su idealización de la maternidad choca con una realidad para la que descubre que no está preparada. Unai, junto con Pepa, una curandera que vive en el mismo paraje, y Floren, un pastor que les enseña la vida en el campo, intentan en apariencia ayudar a Nora a reconciliarse con la situación, pero ella sospecha que tienen oscuras intenciones. Olmo es una novela punzante y desgarradora, con una prosa lírica, que habla de la falta de vínculo materno y de la depresión posparto. Un tema tabú todavía a día de hoy en el que la autora describe el lado oscuro de la maternidad, la idealización de la misma y la incomprensión del entorno, que dificulta todavía más la cura emocional.

Últimas viviendas disponibles es el nuevo volumen de relatos de José Pedro García Parejo. En ellos, retrata al hombre occidental privilegiado, que pasea su mediocridad por cumpleaños infantiles donde los adultos terminan borrachos, trabajos poco estimulantes pero bien remunerados o publicaciones obscenas en redes sociales. Al mismo tiempo, se pregunta dónde quedó el paraíso perdido y en qué momento se transformó en marido, en padre, en adulto responsable, en miembro respetable de la mal llamada clase media. Esta colección de relatos disecciona las frustraciones a las que nos somete el sistema capitalista salvaje, las batallas íntimas, la estafa del individualismo, el dolor de saberse intrascendente. Con socarronería, humor descarnado y una total falta de corrección política, García Parejo pone el foco en un personaje tan reconocible como detestable, pero, aun así, hipnótico y sugerente.

Hay otros mundos posibles. Mundos en los que lo nada es lo que parece, y la realidad se esconde detrás de mil capas de engaños, mundos en los que lo veraz se repudia, en que el terror se abre caminoa plena vista, mundos de fantasía en los que poder empezar nuevas historias y otros en los ya no quedarán historias por contar.

Cuatro veces he contado esta historia, y las cuatro veces sentí el deseo de no haberlo hecho. Si regreso a ella por quinta vez, es por el aprecio y el respeto que te profeso. Pero ten cuidado, te advierto... [...] el descenso será largo.

Está la luz. Donde la luz proyecte su camino recto todo sonido aguarda. Está el descenso súbito. La máscara y su silencio oscuro. Están las voces comunales y el sujeto que traza un círculo alrededor, una esfera, un lenguaje que lo contenga. El sujeto y la luz que en su boca nace. Las cuerdas tensas dibujan un cuadrilátero que se deshace como duna observándonos. Es para el combate con quien camina y viene, aturdido tras el asalto que se llevó su sombra o sus palabras. Voluntad y entrega, querencia y azar de quien confundió designios, de quien vuelve y habla, sujeto a su voz o a la del otro. El texto percutivo de Antón Lopo consigue experimentar la crisis y la revelación por medio del fascinio. Es poesía háptica, hecha con el poder de las voces y con los interrogantes del exilio, de la precariedad, de la vulnerabilidad, de la pasión que se asoma para golpearnos. (Cecilia Carballido)

«Cuando los bordes de las civilizaciones se tocan y se superponen, se producen sacudidas. Uno de estos seísmos tuvo lugar en Occidente cuando el borde de la civilización griega tocó el borde de la civilización romana y el sistema de sus ritos: cuando la angustia erótica se convirtió en fascinatio y la risa erótica en el sarcasmo del ludibrium.» En este libro turbador Pascal Quignard intenta comprender cómo, durante la época de Augusto, se produjo esa mutación que aún nos envuelve y nos afecta. Para ello se sumerge con la ayuda de los clásicos en la contemplación de las enigmáticas figuras de los frescos pompeyanos, que la erupción del Vesubio ha conservado intactos hasta nuestros días. El resultado es una extraordinaria indagación acerca de lo que supone « llevar en nosotros el desconcierto de haber sido concebidos».

Las obras que encumbraron a Theodor Kallifatides como uno de los grandes escritores europeos de la segunda mitad del siglo xx fueron sus tres novelas Campesinos y señores (1973), El arado y la espada (1975) y Una paz cruel (1977), que ahora se traducen por primera vez al español. Con ellas, Kallifatides retrató su infancia y su adolescencia y a la vez el período más trágico de la historia contemporánea de Grecia, el que va desde que los nazis invaden el país en 1941 hasta el fin de la guerra civil griega en 1949, y la miseria de la posguerra en un país devastado. En Una paz cruel, la guerra civil ha terminado. Los partisanos han sido aniquilados y ha llegado el momento de reeducar a los griegos en las viejas tradiciones, como fieles cristianos y verdaderos patriotas. La familia de Minos se ha mudado a Atenas. El padre no puede ejercer como maestro por su pasado socialista y la familia vive en la penuria, castigada también por los hermanos que participaron en la lucha antifascista. Pero la vida sigue y Minos despertará a la adolescencia. Mientras el recuerdo de Rebeca todavía permanece vivo, poco a poco nuevas experiencias amorosas se apoderan de él. La Atenas de la postguerra es el telón de fondo donde escenas crueles y tiernas, burlescas y conmovedoras se alternan para ofrecernos un fresco de una vivacidad cautivadora. Así se cierra la trilogía que, en palabras del propio Kallifatides, 'es lo que siempre quise decir sobre Grecia, los griegos, mi pueblo y su gente'.

«No se trata de un reportaje, ni de un estudio de sociología urbana, sino de un intento de captar la realidad de una época a través de una colección de instantáneas de la vida cotidiana colectiva. Creo que es en la forma de mirar qué hay en los carritos junto a las cajas de un supermercado, en las palabras que se pronuncian para pedir un filete o apreciar un cuadro, donde se leen los deseos y las frustraciones, las desigualdades socioculturales. […] He evitado lo máximo posible ponerme en escena y expresar la emoción que está en el origen de cada texto. Al contrario, he buscado practicar una especie de escritura fotográfica de lo real, en la cual las existencias cruzadas conservarían su opacidad y su enigma.»