PUERTO Golpeando mi cabeza contra la mesa de la taberna, voy rompiendo mi llanto en dos. Hay un resquicio de olor a jengibre en el ambiente cargado de humo y juego. La ginebra campa por los recuerdos al son de un vals marinero interpretado por los borrachos, que no son marineros, ni yo tampoco. Es mediodía, y duele. Apenas hay luz. Sin embargo, llega a mis oídos el crujir de los cascos de los barcos sobre el silencio, en selecto orden sonoro. Lejos del mar, estoy sentado solo en una mesa, con un cuerpo de mujer de madera en el espejo de mi copa. Muchos hombres están ahora como yo.