El 30 de octubre de 1938, Orson Welles transmitió ‘La guerra de los mundos’ en las emisoras de radio de la CBS, una narración sobre el ataque a la tierra por extraterrestres que desató el pánico. “Una guerra falsa aterroriza a todo el país”, titularon los diarios al día siguiente. El mismo día de la transmisión, ocurre un crimen. A Fake Story plantea la cuestión de lo verdadero y lo falso en una investigación policial sobre este hecho que el ex reportero estrella de CBS, Douglas Burroughs convertirá en un libro. Esta historia, llena de giros inesperados, ocurre en un contexto de racismo en el período de entreguerras, con una nación en medio de la fascinación por los medios de comunicación y las armas de fuego.    

Algunas vidas hacen empalidecer cualquier novela de aventuras. Sabedor de esto, Stefan Zweig quiso investigar y narrar la de Fernando de Magallanes. Aquel marino portugués, impenetrable y con escaso don de gentes, logró sin embargo convencer a la Corona española de que podía sortear América y alcanzar las Indias por el este. Lo animaban vagos rumores sobre un paso al sur del continente americano. En 1518, cinco naves partieron de Sevilla rumbo a lo desconocido. La furia de los elementos, el hambre, el frío y los motines marcaron la epopeya. El propio Magallanes moriría a manos de los nativos en una escena que recuerda al final del coronel Custer. Esta cuidada edición se completa con las ilustraciones de Pascual Adolfo López Salueña, tan elegantes como evocadoras.

Nacho es un escritor frustrado que se gana la vida asesorando a autores de bestsellers. Cuando empieza a tratarse para intentar curarse de la hepatitis C, la medicación no solo le deja destrozado físicamente, sino que altera su personalidad. Además de que estalla a la mínima, no es capaz de callarse ni una. Una mezcla explosiva que amenaza con dejarle sin trabajo, sin pareja y sin amigos. Pese a ello, Nacho no está dispuesto a abandonar el tratamiento. Va a curarse como sea. Aunque tenga que morir para conseguirlo. El guionista David Muñoz reconoce que lo que se cuenta en 'Infectado' está inspirado en hechos reales, “en lo que experimenté durante aquellos 18 meses tan duros”. Aunque la historia de Nacho no es la suya, eso “no quiere decir que todo lo que cuento sea mentira. Solo que, como pasa tantas veces, la ficción es la mejor manera (y quizá la única) de poder decir algunas verdades”. Al igual que Nacho, David se curó y asegura haber tenido mucha suerte: “Por desgracia, otros muchos pacientes que lo pasaron igual de mal o peor que yo no la tuvieron y, o no les quedó otra que esperar unos cuantos años más para curarse... o se quedaron por el camino. Esta historia es también para todos ellos”, subraya David.

El narrador de Los montes antiguos regresa a la casa familiar, en Soria, tras la muerte de su padre. Allí ha de hacerse cargo de una tierra que, lejos ya de la idealización de otros tiempos, reclama ahora el cuidado de los árboles, el desbroce de la maleza, los preparativos para combatir el fuego. En sus sucesivas estancias en este territorio de límites imprecisos, entre el campo y la pequeña ciudad de provincias, descifrará «un ritmo que no se acompasa sino a sí mismo», el de una naturaleza que se sabe «lejos de la guerra de los argumentos». Pero, también, desvelará una callada e insidiosa conciencia de la Historia: la de aquellos hombres y mujeres olvidados (paisanos y forasteros, fugitivos, hombres de palabra, gentes de oficio pegado a la tierra, muchachas fabuladoras, visionarios del pasado, soñadores de la revolución…) por los que pasaron una república y una guerra civil, las migraciones de la supervivencia…, y la vida, en resumen, en sus aspectos más tenues y reveladores. Con su bellísima prosa, impregnada de la viveza del habla popular, y una singular cadencia de pensamiento, entre la novela y el ensayo más intuitivo, Los montes antiguos es una ambiciosa indagación contra cualquier naturalismo ingenuo o nostalgia edulcorada. Contra el mito de un país edénico, pero también contra la desmemoria. Una suerte de geórgica virgiliana moderna atravesada por la contingencia que compara en el fiel de la balanza, con una misma sospecha, naturaleza e historia.

¿Cuál es el modelo de residencia que queremos para las personas mayores? ¿Qué desean ellas si tienen que abandonar su casa? ¿Con qué oferta desearíamos contar pensando en nuestra propia vejez? El aumento de la esperanza de vida nos hace tener que plantearnos cuáles son las necesidades y deseos de las personas mayores y sus familias y de qué forma podemos satisfacerlos. Enfrentarnos al reto de asegurar una existencia con sentido para la última fase de la vida aunque se tenga una situación de dependencia pasa por implantar nuevos modelos de alojamiento que se basen en principios éticos, dejando atrás los antiguos planteamientos institucionales y poniendo en práctica el denominado “modelo hogar”, un nuevo tipo de vivienda mucho más centrado en la persona y sus necesidades con el objetivo de asegurar cuidados sanitarios de calidad y, al mismo tiempo, apoyos que promuevan una mayor independencia y autonomía para salvaguardar la identidad individual y los proyectos de vida de las personas mayores.

El rencor de una ambiciosa cortesana que trasciende la muerte, un pirata poeta que surca los mares para polemizar con un sabio erudito, unas damas con cara de zorro en un bosque encantado, un pícaro monje rescatado de la muerte que regresa para cumplir devotamente con sus obligaciones maritales, una geisha de trágico destino y un criminal redimido por la luz de Buda son algunos de los personajes de Cuentos de lluvia de primavera, la última obra de Ueda Akinari, la figura más prominente de la literatura japonesa del siglo XVIII. Los diez relatos que componen esta obra son precisamente como la lluvia primaveral: sorpresivos e inesperados, pero siempre bien recibidos. Hilados por una aparente falta de estructura, poseen el sello inconfundible de ser testamento de un maestro de las letras comprometido con la cultura de su tiempo. Un viejo escritor casi ciego, que espera la hora final con su taza de té en una mano y su pincel en la otra para dejar ese testimonio sincero que solo se alcanza con un pie en el estribo.

Rojo-Dolor. Antología de mujeres poetas en torno al dolor trata de reconstruir una genealogía inexistente y acallada hasta ahora sobre cómo nombrar el dolor en una sociedad patriarcal en la que el sufrimiento de las mujeres es silenciado. Reúne a poetas como Juana Castro, Ángeles Mora, Piedad Bonnett, Chantal Maillard, Isabel Bono, Marta Agudo..., con una obra toda roja, desde Rosalía de Castro (1837-1885) hasta Marina Carretero Gómez (1985), que son conscientes de ser depositarias de un legado, que escriben gracias y a partir de él. Para que perdure, es necesario que se nombren entre sí y abracen las poéticas de las que las precedieron. Así, entre las poetas cuelgan hilos que las unen, establecen similitudes poéticas y recogen interrogantes aún sin respuesta. Este libro se alza como una antología feminista, con una clara reivindicación política en su esencia, y un refugio para cuando el dolor sea demasiado y necesitemos acunarlo en el sofá, y busca establecer un punto de partida para romper todos los clichés y tabúes asociados al dolor.

Nancy está condenada a morir y en su trance final hace el relato de su infancia, adolescencia y juventud, postales en que se cruzan el deseo, la miseria y la violencia, todo puesto contra el telón opresivo de la religión.

En pocos días, Raynor se queda sin casa, sin trabajo y descubre que su marido de 32 años sufre una enfermedad terminal. Sin nada que perder y con poco tiempo, deciden caminar las 630 millas de la ruta costera del suroeste: de Somerset a Dorset. Casi sin dinero para comida y llevando solo lo esencial para sobrevivir a sus espaldas, viven salvajes en el antiguo y degradado paisaje de acantilados, mar y cielo. Sin embargo, a través de cada paso, cada encuentro y cada prueba en el camino, su viaje se convierte en una experiencia única. Una historia real y honesta de asunción del dolor y el poder terapéutico del mundo natural. En última instancia, una representación del hogar y de cómo se puede perder, reconstruir y redescubrir de las formas más inesperadas.

«Hace mucho tiempo. Una mujer pasó diecinueve años en la cárcel. En el franquismo. Con otras muchas. Era mi madre. Mantuvo una relación con un hombre que pasó diecinueve años en otra cárcel. Con otros muchos. Era mi padre. Luego “salieron”. Y regresaron. A otra cárcel. Con otros. Esta es su historia. No. Claro que no. Esto es solo una exploración. Un viaje. Tras las palabras de unas cartas.»Manolita del Arco fue la mujer que más años pasó en las cárceles del franquismo. Entró en ella después de un tiempo frenético en la clandestinidad, tratando de recomponer la oposición a la dictadura tras el final de la guerra civil. Hasta que llegó la inevitable delación. Luego, diecinueve años entre rejas, en los que, junto a sus compañeras, se negó a doblegarse ante la dictadura.Miguel Martínez del Arco recorre los pasos de su madre en esta vibrante novela. Un espléndido ejercicio de memoria democrática, que comienza con el golpe de Casado en marzo de 1939 y acaba bajo un estado de sitio en 1976, con un grupo de ancianas irreductibles celebrando la vida. 

De un tiempo a esta parte, las tertulias que acogen las emisoras de radio y los canales de televisión han adquirido un peso creciente, y lamentable, en la configuración del debate político. A su amparo ha germinado una casta singularísima, la de los todólogos, que de todo saben y nunca se equivocan. Salta a la vista que las tertulias no constituyen un fenómeno improvisado: subordinadas a los intereses de poderosas empresas, han venido a ratificar, con notable eficacia, atávicas divisiones y jerarquías, al tiempo que han dado alas a un sinfín de simplificaciones y manipulaciones. Si en ellas despunta un pluralismo de circuito cerrado, la propuesta que emerge es siempre aberrantemente cortoplacista e impide cualquier cuestionamiento franco del sistema que se nos impone. Este libro, que es una versión actualizada, y muy ampliada, de un texto publicado años atrás, se interesa también por dos figuras estrechamente vinculadas con el mundo de las tertulias políticas: los intelectuales abducidos por ese sistema que se acaba de mencionar, por un lado, y los conversos, por el otro.

«En la sociedad actual, una mujer no puede ser ella misma», escribió Henrik Ibsen en 1878. Las cosas han evolucionado, pero no lo suficiente. Casi ciento cincuenta años más tarde, una joven actriz sabe cambiar de cara y de voz pero siente que ni sabe ni puede ser ella misma. Quiere que la miren porque le parece que no es nada sin la mirada ajena, que ser actriz es la única forma de ser mujer que hay a su alcance, que el mundo la impulsa a vaciar lo de dentro y volcarse hacia fuera, hacia el placer y el deseo del otro. Cuando entra en una escuela de arte dramático, conoce a un profesor muy particular cuyas clases de historia del teatro la ayudan a reinterpretar su propia historia y a entender mejor su identidad. En su tercera novela, Mariano Peyrou establece un diálogo entre la vida y su escenificación y muestra lo difícil que es distinguirlas, quizá porque todos vivimos en un escenario. Lo de dentro fuera es un libro introspectivo y divertido, ligero y conmovedor, sencillo y sutil, que revela nuestras propias contradicciones y confirma a su autor como uno de los narradores más originales y brillantes del momento. «Libro a libro, ha renovado los modos del lenguaje y los enfoques de la mirada de una obra poética y narrativa tan personal como extrañamente prodigiosa». Antonio Ortega, Babelia «Me declaro fan absoluta de Mariano Peyrou. Sus libros son de una rareza fascinante, nadie escribe como él». Sara Mesa

El lenguaje usado últimamente por muchas feministas necesita contemplarse a sí mismo un momento. A veces, se impone la sensación de que ser feminista hoy pasa por utilizar perífrasis y circunloquios, anglicismos y neologismos, frases hechas y clichés, expresiones difíciles de entender para personas no iniciadas. Cada una de estas prácticas, por separado, empobrece nuestro lenguaje y nos aleja de la claridad; juntas, muestran que nos está ocurriendo algo preocupante. El feminismo se ha caracterizado históricamente por poner en marcha conceptos novedosos que han permitido alumbrar zonas de la realidad que estaban en la sombra. Pero, en la actualidad, está teniendo lugar una proliferación de términos desorbitada y perjudicial. Hablar claro no implica solo que un discurso se entienda. Tiene relación también con un requerimiento tanto ético como político: el de mantener debates que respondan a lo sustancial y no a motivaciones —poco presentables— ajenas a la discusión.

Primera antología poética de una de las voces de mujer más reconocidas del panorama norteamericano actual, acaso su mayor logro resida en su capacidad de visionar a partir de la contemplación o del recuerdo, esto es, de entrever, a través de esa cotidianeidad y mediante una serenidad atenta, exenta de todo elemento trágico, aunque sí grave, ese otro lado u otro mundo que resulta de darle la vuelta a lo que parecía más inocente, una obertura musical o una clase de ética, por poner sólo algunos ejemplos. Esta cualidad visionaria de Pastan es lo que proporciona a su poesía un peso inusual consecuencia no ya tan sólo de una genuina intuición poética, sino además de la permanente conciencia de una existencia fugaz. Una vida que se sabe "transcurriendo". Diríamos pues que Pastan es maestra en la llamada "imaginación visionaria", esto es, en la capacidad para estar inmersa en lo incierto, en el misterio, en la duda, sin esa constante intromisión de los hechos o de la razón.

No es posible atisbar las causas ni las terapias del sufrimiento psíquico, de la locura, sin considerar la alienación social e ideológica, sin liberar a la psiquiatría de la servidumbre al capital. Solo habrá un cambio real en la producción del malestar y en las formas de atenderlo al unísono con un cambio radical de esta sociedad. Nos queda, entretanto, manteniendo la mirada puesta en la posibilidad de ese horizonte liberador, ir conquistando espacios de emancipación. Y ponerlos en discusión, al calor de la imaginación y la lucha, para reinventarlos cada vez.

El viaje de una madre con dos niños hacia un lugar remoto. La reflexión sobre la muerte de los seres vivos tras un accidente ferroviario que él mismo sufrió. La incógnita sensación de sosiego y la cercanía al final de la vida. Cuentos misteriosos narrados entre amigos alrededor de una hoguera durante una hermosa noche en la montaña. Personajes excéntricos, con sus manías, que no dejan de aparecer en cualquier conversación. Un suceso en un vagón del tren que recorre Tokio durante la posguerra. Palabras tejidas en conmemoración del renombrado escritor Ryūnosuke Akutagawa. El juicio severo a los críticos literarios y una aproximación a sus obras anteriores. Lo real y lo ficticio, todo sucede bajo alguna clase de poder que no podemos limitarnos a definir como una mera casualidad. «El cabo de Kinosaki», «Hasta Abashiri», «La luna gris» y «La tortuga ciega y el madero flotante» son algunas de las obras más representativas de los inicios y la madurez del autor.Naoya Shiga nació en 1883 y fue considerado como «el dios de la narración del siglo xx» por su manera de relatar historias y cuentos con precisión y nitidez. Su mirada abarca desde lo cotidiano, como los niños, los insectos y las plantas, hasta lo grandioso, como la vida y la muerte.Esta compilación muestra la evolución de su pensamiento y de su actitud hacia la profesión de  escritor a lo largo de su carrera literaria.

Primera edición española de la obra poética completa de Antonio Otero Seco (Cabeza del Buey, Badajoz, 1905 - Rennes, Francia, 1970), exiliado republicano, autor de lúcidos versos a lo largo de una intensa vida, fue crítico literario, periodista, novelista, autor teatral, profesor, agitador político y cultural… Estudió Derecho y Filosofía y Letras en las universidades de Sevilla, Granada y Madrid. Viajero y hombre de acción, frecuentó a los principales intelectuales y artistas de su tiempo. Es, por ejemplo, el autor de la última entrevista que concedió Federico García Lorca, así como de la primera novela inspirada en la Guerra Civil, Gavroche en el parapeto (1936), escrita en colaboración con Elías Palma. Condenado por el régimen en ignominioso consejo de guerra a treinta años de prisión, Otero Seco padeció la crudeza delas cárceles franquistas. Después de su excarcelación, volvió a sufrir detenciones y torturas hasta conseguir huir a Francia, disfrazado de cura y con documentación falsa, en 1947. Ahí empieza su segunda vida, en la que siempre estuvo presente una punzante nostalgia por la patria perdida. Enseñó español desde 1952en la Universidad de Rennes. Admirado y querido por sus alumnos, según el hispanista bretón Jean-François Botrel, Otero Seco era «un caballero triste y melancólico,bondadoso y retraído a la vez, ejemplo de dignidad en la adversidad». Hasta 1956 no pudo reunir junto a él a sufamilia. Desde 1967 fue crítico en LeMonde, donde dio a conocer lo mejor de la literatura española contemporánea.

La fotografía ha registrado el tiempo. Ha capturado los acontecimientos y su deriva. Las imágenes fotográficas han atestiguado de la biodiversidad; de las guerras; los naufragios; de obras de la ingeniería que retrataban la modernidad; y, sobre todo, de la existencia de mujeres y hombres dolientes. Como testigo de lo efímero, el fotógrafo ha interpretado la relación con lo real a través de un documento de comprobación. Los autores han hecho posible la toma de conciencia, indagar en nuestra sociedad y en la naturaleza desde distintas propuestas tipológicas y artísticas. Más allá del documento y del legado contradictorio de las creaciones humanas, lo fotográfico retiene el misterio de los lugares, los cuerpos y las cosas. En “Algo que ver. 8 ensayos sobre imagen fotográfica y cinematográfica” estudiamos fotografías, obras audiovisuales y prácticas estéticas mediante el diálogo entre fotógrafos, especialistas y académicos. Se abordan hechos, lugares y personas desde la práctica de la imagen informativa, desde aproximaciones estéticas a lo cotidiano germinadas en proyectos de larga duración, y otros trabajos qu

'Así, con el cuaderno de escudilla y la cámara fotográfica a modo de lanza, héroe de mi propio relato, me enfrento a las largas horas del día como un quijote descabalgado.' Dávila dispara fotografías empeñado en atrapar el mundo en el rectángulo de su visor, al tiempo que salva del viento palabras y divagaciones sin fuste que transcribe en sus libretas. Construye así a empellones este tratado sobre la fotografía, una pandemia planetaria que ha provocado, a juicio del autor, la sobrepoblación de artistas visuales, 'familia parásita de amplísimo espectro, en la que, se hace inevitable, debo incluirme yo'. Por este caleidoscopio de apuntes y fotografías sin dueño, mezcla de ensayo libérrimo y de crónica personal, vemos desfilar los fantasmas de Dávila, y sus manías y obsesiones más personales. Atrapados en un laberinto sin salida, con el autor escondido entre las sombras, aparecen y desaparecen a capricho el fantasma de Remo Vilado, Schopenhauer, el fotógrafo Nadar, Houdini, el emperador Augusto, Bob Esponja, la asistenta Eloísa, Lucrecio, la luna misma o el santo Job.