Mariana ha tenido nueve hijos en la ciudad chilena de Nocedales, aunque a dos de ellos ya solo puede visitarlos en el cementerio. Su único varón falleció cuando tenía dos años y Soledad murió a los diecisiete por llevar el cabello demasiado largo. Mariana hubiese preferido no dar a luz con tanta frecuencia, pero la insaciable procacidad de Vicente, su marido, hizo imposible que se cumpliese su voluntad. A pesar del empecinamiento del esposo en arruinar los negocios familiares, Mariana se vale de un admirable ingenio para sacar adelante a sus siete hijas que, con el tiempo, formarán una vasta familia. Pero cuando Vicente decide buscar nuevas oportunidades en España, su país de origen, esa familia quedará dividida por el océano Atlántico, y su destino se verá trastocado para siempre por el estallido de la guerra. Las Marías entronca, con un realismo descarnado, con la tradición de las sagas familiares, recorriendo generaciones desde comienzos del siglo xx hasta un indeterminado presente, en un prolífico juego de esperanzas, desilusiones y muerte. Escrita con soltura e intensidad, la novela es un descollante retrato social perfilado a través de las palabras y las acciones de las mujeres que la protagonizan.

En 1946, mientras Europa empieza a recuperarse de las consecuencias de la guerra, Barbary Deniston llega a Londres para vivir junto a su padre, un hombre estricto, y su segunda esposa, una mujer muy convencional. A Barbary, una adolescente que ha vivido los últimos siete años en Francia con su madre al sol de la Provenza, en total libertad, y que con su hermanastro Raoul ha tomado parte en algunas acciones de la Resistencia, le resulta difícil adaptarse a la austeridad de la vida londinense. Confusa e infeliz, deambula por el corazón bombardeado de Londres sin dejar de lado los principios aprendidos en el maquis francés. "El mundo, mi selva", la penúltima novela de Rose Macaulay, publicada en 1950, transita por un mundo en ruinas y, desde la perspectiva de una joven desorientada, invadida por sentimientos ambiguos de culpa y de rechazo, nos transporta de la naturaleza salvaje de Colliure a un entorno urbano asilvestrado en el que Barbary se esfuerza por mantener su espíritu combativo. Pero ya no es tan fácil distinguir al enemigo.

En los años cincuenta del pasado siglo la Internacional Situacionista forjó su concepto de Psicogeografía. Según Guy Debord, uno de sus principales teóricos, esta debía entenderse como el «estudio de los efectos precisos del medio geográfico, ordenado conscientemente o no, al actuar directamente sobre el comportamiento afectivo de los individuos». Se trata por tanto de un método para estudiar las formas en que la ciudad influye en el estado anímico del individuo y viceversa, y que tiene en la deriva una de sus principales herramientas. Pero también, y por encima de todo, la psicogeografía es una práctica al alcance de todos destinada a promover una experiencia de la ciudad más intensa y acorde con nuestras necesidades reales. Recorrer la ciudad a tumba abierta, habitarla, entenderla como campo de juegos; para luego estar en disposición de sacar de todo ello las conclusiones adecuadas que nos permitan crear otra ciudad, una que sea consecuencia de la vida de las personas que la habitan y no de las fuerzas económicas que la asedian. La presente edición, a cargo de Julio Monteverde, recopila los princip

Tu agenda feminista un año más, esta vez dedicada a la lucha contra la gordofobia y la violencia estética Ya hemos hablado en las agendas de las mujeres sobre lo deseable que es nuestro silencio desde el patriarcado. Nos quieren sumisas, modestas y sin iniciativa sexual. Calladas en nuestras voces, en nuestra escritura y nuestro arte. Siempre musas y objetos, nunca sujetas a nuestra propia historia y realidad. Y, menos aún, intensas, histéricas y desmedidas. Como dice Virgie Tovar, la gordofobia es el nuevo lenguaje del clasismo y del racismo, pero también del patriarcado. Porque, ¿cómo estar sin estar, pasar desapercibida o ser discreta, cuando habitas un cuerpo gordo? Si tu cuerpo abulta y ocupa espacio, no es posible. Si no eres capaz de mantener tu cuerpo pequeño y delgado, recibirás tu castigo, cotidiano y machacante. Insultos, comentarios hirientes hasta de la gente que más quieres, presión constante desde la representación de nosotras las mujeres en el arte y los medios de comunicación. El recordatorio incesante de que el mundo no está hecho para tu cuerpo, de que no hay un lugar para ti, de que d

Al observar al individuo posmoderno, podríamos afirmar que, de todas las transformaciones que sufre, una de las más, relevantes es su pérdida de narratividad, la dificultad cada vez más agudizada para contarse a sí mismo y elaborar un relato. Un mal que, pese a su afectación común, sufren en mayor medida quienes han nacido en la era digital.Entre la filosofía y el psicoanálisis, y a partir del estudio de los nuevos fenómenos culturales, Lola López Mondéjar despliega en Sin relato una cartografía de esta jibarización de la capacidad narrativa. Una atrofia asociada a la dificultad no solo para poner en palabras el pensamiento, sino a un déficit del pensamiento mismo, y de la imaginación.En el capitalismo de la atención, donde está siempre rodeado de estímulos, el ciudadano parece abocado a convertirse en un yo mínimo, sin apenas autoconciencia y, paradójicamente, desatento, incapaz de conversar, de rozarse, de comprender al otro.Y si la incapacidad de trasladar al lenguaje nuestras experiencias nos vacía de ellas, nos uniformiza y nos convierte en analfabetos afectivos, en ciudadanos acríticos e individualistas, la pregunta que surge en este inciso y extraordinario ensayo es: ¿somos hoy menos humanos?

Un ensayo que disecciona el mundo actual en siete luminosas reflexiones que navegan en aguas de la ciencia y la ética, la filosofía y la literatura. Más que un libro esto es una conversación a modo de propuesta de amistad, con siete disquisiciones que inciden en el mundo actual sobre asuntos como liarse la manta a la cabeza, la seducción de los personajes malos, usar la imaginación propia para entender la ajena, el rencor y la fortuna, los cataclismos medioambientales, las pequeñas heroicidades del día a día, los colores que pintan nuestra existencia o el sentido de la vida como historia que escribimos entre todas las personas, a veces sin querer. Pequeñas heridas mortales se despliega como antorcha que ilumina la caverna moderna y nos sitúa ante siete reflexiones plagadas de alusiones a la ciencia y a la conducta humana, pero siempre con la filosofía y la literatura como brújulas para desvelar el sentido de las cosas y de la vida. Gopegui despliega el cometido del conocimiento, que como luz ilumina nuestros refugios, conduciéndonos por mil y un mapas a diversas escalas de la intelectualidad y con el innegable compromise ético y politico que baña sus novelas. La nueva colección Endebate es el hogar de aquellos textos breves que presentan una opinión, defienden una actitud o cuentan una historia, pero son más un aperitivo que un banquete, estimulan la conversación más que saciarla e inician un festín (que no clausuran). Como los mejores bocados, entran por los ojos y dejan un largo poso en el paladar.La crítica ha dicho: «Romper las barreras entre lo inpidual y lo colectivo, lo privado y lo público. Este es uno de los proyectos narrativos que persigue Belén Gopegui». Rafael Conte Sobre La escala de los mapas: «Fuerza arrebatadora... Lo asombroso de esta novela es la originalidad de sus estrategias narrativas, en consonancia con el ritmo de su prosa». Carmen Martín GaiteSobre Existiríamos el mar: «Vuelve a defender la bondad con una mirada política y nos habla de los principios que hacen que la vida sea más vivible. Esto va de cómo vivir juntos sin hacernos daño, entre la honestidad y la furia». Marta García Miranda, La hora extra Sobre El comité de la noche se dijo: «El comité de la noche se convierte en el punto más logrado -desde mi personal y discutible punto de vista- de la trayectoria de Gopegui desde Lo real (2001), y la obra donde mejor ha logrado esa síntesis exquisita y terriblemente difícil al conjugar una obra semánticamente cruda, desasosegante, cívica, valiente y crítica con una potencia literaria demoledora». Vicente Luis Mora «La prosa acumulativa y con voluntad más profunda de Gopegui logra tenerme en vilo, lápiz en mano, asintiendo o discrepando, pero convencido de la pertinencia de leerla: no tienen desperdicio sus aproximaciones al fenómeno tecnológico, a la clandestinidad combativa, al parado como presencia a la que sacar provecho». Nadal Suau, El Cultural

No hay nada que temer porque todo es peligroso. Solo este aprendizaje podrá quizás reconciliarnos con la prodigiosa amplitud del acto de pensamiento. El peligro nos rodea, habita en nuestro quehacer cotidiano y nos angustia cuando se nos escapa. Ante esto solo buscamos una cosa: seguridad. Pero este reclamo no proviene de nosotros, abrumados por la realidad que nos sobrepasa. El miedo es ante todo un vasto proceso político de definición, en el que lo que está en juego es ni más ni menos la posibilidad de una distinción entre lo pensable y lo impensable. En un texto lleno de virtuosismo, en el que combina música y derecho romano, filosofía e historia, psicoanálisis y teología, Laurent de Sutter nos recuerda hasta qué punto temer el peligro es hacerse eco del temor de un poder para el que la seguridad es la mejor manera de perpetuarse. «Elogio del peligro» permite mantener las puertas abiertas a la posibilidad y al registro de lo probable. Es preciso, aprender a vivir con el peligro cada día, explorando y ampliando nuestros propios límites, para poner en entredicho las fuerzas soberanas que en pro de la seguridad nos constriñen. Nunca es a nosotros a los que el peligro debe espantar, sino a los que les gustaría administrar nuestro mundo como lo hace un propietario con su casa, de la que seríamos simplemente ocupantes ciegos e impotentes.

Un ensayo repleto de jugosas anécdotas que nos interpela y nos invita a revisar nuestra visión del matrimonio, el amor y la intimidad.En toda relación sentimental existen dos relatos, dos versiones casi siempre superpuestas y algunas veces coincidentes. A partir de esta premisa, Vidas paralelas se asoma a la intimidad de cinco ilustres parejas de la época victoriana, cuando el divorcio era motivo de escándalo y el «hasta que la muerte nos separe» se tomaba en un sentido literal. Combinando la erudición histórica y literaria, la crítica feminista y el «chismorreo de altura», Phyllis Rose somete a examen el desastroso matrimonio de Charles Dickens y Catherine Hogarth, pero también el romance de George Eliot con George Henry Lewes, curiosamente la pareja más feliz del libro y la única que no pisó el altar. Entre ambos extremos aparecen John Stuart Mill, empecinado en encarnar la igualdad de género; John Ruskin, incapaz de consumar el matrimonio en la noche de bodas, y Thomas Carlyle, que tuvo que leer los diarios de su esposa muerta para comprender lo desdichada que había sido a su lado.  Desde que se publicara en 1983, Vidas paralelas se ha convertido en un clásico de culto y un referente para escritoras de la talla de Hilary Mantel, Nora Ephron, Jia Tolentino y Sheila Heti. Su agudo análisis del matrimonio, como institución social y política, no ha perdido un ápice de vigencia y, todavía hoy, nos interpela y nos invita a cuestionar un molde narrativo que «ha determinado la historia de nuestras vidas en mayor medida de lo que solemos admitir.»

"Voy a contar, a través de vuestras cartas, el milagro que habita en lo sencillo, en las cosas menos extraordinarias de la vida". Esta emocionante carta que Alicia Martínez dirige a sus padres contiene una mirada atenta, reflexiva y poética sobre la correspondencia amorosa que estos mantuvieron en la España de los años cincuenta, en plena dictadura franquista. A lo largo de la narración conviven tres perspectivas: la de dos jóvenes que se conocen, y conocen el amor, a través de sus cartas; la de un país que sale de una posguerra y vive tiempos de represión política y religiosa y de imposición por parte del régimen de una moral y unos usos amorosos; y la de una mujer, la autora, que, con esta misiva, entrega a sus progenitores lo que ha podido aprender de la vida, así como el vislumbre de lo que le queda por vivir. Al hilo de las palabras de sus padres, y sustentada en estudios sobre la época, Alicia Martínez ahonda en lo que supuso aquel contexto para los jóvenes, las relaciones de pareja y la asignación de roles diferenciados en el hombre y la mujer. En este sentido, analiza y cuestiona, entre otros asuntos, ese "paraíso en la tierra" que para la mayoría de las mujeres de entonces pasaba, obligatoriamente, por tener un hogar, hijos y un marido que las guiara y protegiera. Este libro es también, por tanto, un homenaje a esas mujeres que, con sus intentos de combatir la frustración a la que fueron conducidas, nos inculcaron el deseo de libertad. En esta obra la autora aborda igualmente la particularidad de que ambos protagonistas de la correspondencia fueran practicantes de la fe protestante, y los problemas que esto implicaba en aquellos años de impuesto e imperante catolicismo en los ámbitos institucional y cotidiano. Una carta de amor. Romance epistolar en tiempos de dictadura es un libro repleto de sabidurías en el que confluyen la memoria histórica, el enfoque de género, la filosofía, el autoconocimiento, la espiritualidad y la poesía.

Adán y Eva, el último hombre y la mujer última que quedan con vida sobre la Tierra, vagan en coche por un mundo devastado a causa de un súbito apocalipsis que ninguno de los dos logra explicarse. Un ángel anunciador se les ha manifestado para incitarlos a dirigirse al Edén. Sobrecogidos por tal aparición y guiándose por las difusas señas que el ángel les transmite, Adán y Eva recorren carreteras vacías, ciudades muertas y campos calcinados rumbo al sur, pues el Edén se encuentra en algún lugar de la provincia de Cádiz. Este es el punto de partida de una historia tan emocionante como enigmática, donde se suceden episodios trepidantes y giros sorprendentes que van construyendo un insólito universo en el que nada es lo que parece. 3XTR4ÑØ no es solo una surreal y subyugadora novela de intriga y ciencia-ficción, sino que, con su singular alegoría, nos plantea una turbadora reflexión sobre la memoria, la identidad y los misterios de la condición humana. La obra más audaz de Miguel Ángel García Argüez. Una impactante y magnética trama. Literatura con la que gozar, estremecerse y cuestionar nuestra percepción de la realidad.

Estas lecturas de Chuang Tzu, advierte Thomas Merton al lector, son el resultado de años de estudio, anotación y meditación. Las notas acabaron siendo imitaciones libres de los pasajes que llamaron especialmente la atención del monje y poeta. Son «aventuras de interpretación personal y espiritual», una «intuitiva aproximación a un pensador que es a la vez sutil, entretenido, provocativo y no fácil de captar». Lejos de cualquier intención apologética, Merton quiere trasladar el temperamento filosófico de Chuang Tzu, que se caracteriza por su intento singular de penetrar el corazón de las cosas. Una aprehensión de la realidad que se ofrece en forma de meditaciones y poemas, de historietas, fábulas y anécdotas que, teñidos de humor y de ironía, constituyen una antología del pensamiento que corría por los círculos taoístas en los siglos IV y III antes de Cristo. Pero el camino que aquí se muestra, misterioso por su misma sencillez, es propio de una mentalidad que se encuentra en todas partes: un gusto por la humildad, la no afirmación de sí mismo y el silencio. No busca ninguna salida. Como escribe Merton: «Chuang Tzu habría estado de acuerdo con san Juan de la Cruz en que se entra por ese camino cuando se abandona todocamino y, en cierto modo, se pierde uno».

El nobel noruego escribió Pan mientras vivía en París. Fuertemente influenciado por Dostoievski, es ante todo una obra de gran belleza y sencillez que se puede experimentar en muchos niveles. Al comentar sobre su trabajo en progreso, Knut Hamsun dijo: «Mi nuevo libro será hermoso; tiene lugar en Nordland, una tranquila y roja historia de amor. No habrá polémicas en él, solo personas bajo diferentes cielos». Aunque ha provocado muchas interpretaciones variadas, la novela sigue siendo un enigma. Thomas Glahn, un cazador solitario acompañado únicamente por su fiel perro, Esopo, deambula por las tierras salvajes más septentrionales de Noruega. Viviendo en una choza al borde de un vasto bosque, Glahn prosigue su existencia solitaria, cazando y pescando, hasta que la extraña niña Edvarda entra en su vida.

Inspirándose en la restauración de su propio jardín, Olivia Laing se embarca en una estimulante investigación del paraíso. En 2020, comenzó a restaurar un jardín amurallado del siglo XVIII en Suffolk, un edén cubierto de plantas insólitas. Este ensayo saca a la luz una cuestión crucial para nuestra época: ¿quién puede vivir en el paraíso y cómo podemos compartirlo mientras aún estemos a tiempo? Moviéndose entre jardines reales e imaginarios, desde El paraíso perdido de Milton hasta las elegías sobre los cercamientos de John Clare, desde un santuario en tiempos de guerra en Italia hasta un grotesco campo de recreo aristocrático financiado por la esclavitud, Laing cuestiona el coste, en ocasiones escandaloso, de construir el paraíso en la tierra. Pero la historia del jardín no siempre representa modelos de privilegio y exclusión. También es escenario de avanzadillas rebeldes y sueños comunitarios. Desde la utopía queer conjurada por Derek Jarman en la playa de Dungeness hasta la fértil visión de un Edén común soñada por William Morris, entre los parterres de flores se han intentado nuevos modos de vida, experimentos que podrían resultar vitales en la próxima era del cambio climático. El resultado es un relato bello y exigente de los abundantes placeres y posibilidades de los jardines: no como un lugar donde esconderse del mundo, sino como un sitio de encuentro y descubrimiento.

Una de las voces esenciales de la literatura contemporánea. Una novela intensa y perturbadora sobre el desarraigo y el descubrimiento de la propia identidad. Un joven solitario recorre Grecia, África oriental y la India. Sin saber bien qué busca y con pocas ganas de volver a su país, Sudáfrica, sigue la ruta de los viajeros que va conociendo: un chico enigmático, un despreocupado grupo de mochileros y una mujer en horas bajas. En estos viajes sin un destino claro, en los que deja que el azar marque el camino, se ve adoptando distintos papeles –el de seguidor, primero, y el de amante o cuidador más tarde–, y terminará entendiendo que uno no puede existir sin el encuentro, a menudo doloroso, con los demás. Damon Galgut transita entre la ficción y el recuerdo en esta intensa e inusual novela sobre la alienación y la complejidad de las relaciones humanas que explora la rabia y la compasión, la añoranza y el deseo. Inquietante y evocadora, En una habitación ajena, finalista del premio Booker en 2010, es una de las grandes obras del aplaudido autor de La promesa, una voz esencial de la literatura anglosajona contemporánea. «Aguda, bella, perturbadora. Pocas veces una lectura me ha emocionado tanto.» Sarah Hall (The Times) «Uno de los mejores escritores del mundo.» Edmund White «Una maravilla. Una creación asombrosa y una escritura evocadora e inquietante.» Jan Morris (The Guardian) «Soberbio. Con este libro Galgut ha abierto un camino nuevo y ha elevado su escritura a otro nivel. Una obra realmente sorprendente.» William Skidelsky (The Observer) «Una potente meditación sobre la relación entre el viaje, el amor y un yo errático.» Financial Times

Al principio, los cambios llegaron con tanta lentitud que pasaron a formar parte del tejido de las molestias cotidianas. Los cortes de electricidad eran esporádicos y breves, nadie les dio mucha importancia. Claro que poco a poco comenzaron a condicionar la vida diaria, las horas en las que se podía poner una lavadora o, simplemente, leer. Aunque parecía que nadie quería ver que los cortes se hacían cada vez más largos, un buen día la electricidad no regresó. Para entonces ya no se encontraba gasolina ni se veían aviones en el cielo. Nadie quería admitirlo y nadie parecía asumirlo, pero la civilización, la de los combustibles fósiles y el torbellino de consumo, se derrumbaba. En realidad, hacía décadas que la Tierra lo gritaba. Nell y Eva son hermanas, tienen diecisiete y dieciocho años y viven en la casa familiar enclavada en el bosque, a las afueras de Redwood. Allí las educaron sus padres, en plena naturaleza, sin ir al colegio ni al instituto, desobedeciendo las convenciones, creyendo por encima de todo en los libros y la música. Querían ofrecerles una existencia plena y libremente elegida, ajena a las peores exigencias sociales, pero no contaban con que la sociedad en su conjunto colapsara. Sin embargo, frente a lo desconocido que está por llegar, ambas tendrán que reconocer que ningún gobierno, ninguna compañía energética van a devolverles la vida que creían suya. En verdad, su vida, su nueva vida, está ya en el bosque que las rodea, repleto de riquezas inagotables que, hasta ahora, les han pasado inadvertidas.

Una iluminadora novela biográfica sobre Ángela de la Cruz, que nos presenta a una mujer contestataria que se ganó la admiración del pueblo llano. Una visión nada acostumbrada del personaje de la conocida santa de los pobres y el periodo histórico que le tocó vivir. Del productor de grandes éxitos del cine español (La isla mínima, Modelo 77, Juan de los muertos...), que publica su segunda novela.