En la vida, se juega sin dados y sin hoja de personaje Tras su divorcio, Alberto se encuentra lejos de sus hijas, solo y amargado, hasta que se reencuentra con los amigos de la juventud, su grupo de jugadores de rol. A través de esas partidas, Alberto vuelve a conocerse a sí mismo como la persona que siempre fue. Una novela gráfica de los premiados Josep Busquet y Pere Mejan, que nos habla de los personajes que representamos ocultando a la auténtica persona que llevamos dentro. Un cómic que trata sobre la amistad, la madurez, la nostalgia...Reencontrarse con viejos amigos después de mucho tiempo y descubrir que los mejores amigos no son los más listos, los más guapos, los mejores conversadores o los más triunfadores sino los que aceptan tus errores al mismo tiempo que tú aceptas los suyos. Aunque vomites en su felpudo o lleves mucho tiempo sin llamarles.

Para concluir el año del Bicentenario, reunimos en este pequeño volumen cinco cuentos de Navidad de Charles Dickens inéditos en español. Publicados entre 1851 y 1853 en el número especial navideño de la revista Household Words, son pequeñas joyas que resplandecen con lo mejor del espíritu dickensiano. El relato que da título a nuestro libro, La Navidad cuando dejamos de ser niños, es un canto a la Navidad concebido desde la edad madura, volviendo la vista a la infancia. Para Dickens, estas fechas serán siempre el momento de la hospitalidad, la ocasión para no cerrar las puertas a nadie, ni siquiera a los ausentes: los «habitantes silenciosos» de «la Ciudad de la Muerte» vuelven también en esos días, en los que siempre hay un lugar para recordar y llorar «a aquellos a quienes quisimos».

Rolf, un niño de Barcelona, y Flor, una niña de Nueva York, tienen vidas paralelas sin saberlo. Cuando se conocen descubren que son almas gemelas. Una historia de amor infantil llena de ritmo y ternura. 2 CD con música original de The Pinker Tones y la participación de Albert Pla, David Brown (Brazzaville) y Mimi Miller. Un libro disco bilingüe (castellano e inglés) para niños de 3 a 103 años.

Como cada año a principios de junio, los miembros de la família Moses se reúnen en la granja familiar de Arkansas. Y como cada año, Samuel Lake, un joven pastor comprometido y entregado, deja a su querida esposa, Willadee Moses y sus tres hijos en la casa familiar para la reunión anual. Los niños siempre se toman las vacaciones como un agradable descanso del constante control de la congregación de su padre, y para Willadee es una oportunidad preciosa para pasar tiempo con su padre y su madre. Pero justo cuando empieza la celebración, la tragedia sacude a los Moses: la muerte del padre, John, y la pérdida de la parroquia de Samuel, preparan el escenario para un verano de crisis y profundos cambios. Llena de personajes vivos y complejos, y con la sabiduría que ilumina los aspectos más trágicos y luminosos de la naturaleza humana, Jenny Wingfield se destapa como una de las narradoras más vitales y seductoras de los últimos años.

Los presentes cuentos -algunos de ellos publicados aquí por primera vez- no sólo proceden de fuentes escritas, sino también de la tradición oral, lo cual significa que en ellos se manifiesta en todo su esplendor el alma del pueblo chino y se transmiten ideas metafísicas de la forma más sencilla y atractiva. Pero, además, se trata de relatos que también son de un gran valor, desde una perspectiva científica, para el análisis de antiguas tradiciones comunes y de los vínculos entre los pueblos.

Cienfuegos estaba llamado a la grandeza, pero la grandeza pasó de largo. Es noviembre de 2011 en Barcelona, y mientras el país se hunde en una crisis sin precedentes, Cienfuegos tiene otra crisis de la que ocuparse: la suya. Su mujer, Eloísa, acaba de echarle de casa, y ahora sale con un nuevo novio. Su hijo de tres años, Curtis, permanece bajo la custodia materna, y Cienfuegos merodea bajo el ex balcón familiar cada noche a las tres, mientras los ERE se multiplican en las oficinas del periódico para el cual trabaja. Todo parece mejorar cuando se topa con Defensa Interior, un dúo de música industrial. Pero no va a resultar tan fácil, y Cienfuegos pronto verá que el camino hacia la redención es cuesta arriba. Tan divertida y descacharrante como conmovedora e imprevisible, es una tragicomedia sobre la crisis de los cuarenta, la pena, la culpa, la paternidad y la posibilidad de indulto construida con humor triste y ritmo imparable, además de una emotiva fábula moral dibujada en el paisaje del 15M. Aquí podéis ver el divertido teaser de la novela.

Para Harvey, la primavera es siempre sinónimo de pérdida. Cuando Harvey y su hermano Corin descubren que su padre ha fallecido por un repentino ataque al corazón, Harvey se refugia en su particular mundo de fantasía. Descubre que con quien mejor se relaciona es con Scott Carré, el protagonista de su película favorita, "El increíble hombre menguante". Esta conexión con su héroe de ficción le ayudará a asimilar la muerte de su padre y a enfrentarse a su funeral. "Harvey" es una obra sobre el dolor, sobre el impacto que la muerte de un ser querido puede tener en el sobconsciente de las personas, ya sean niños o adultos.

Jasper Gwyn es escritor, vive en Londres y, verosímilmente, es un hombre que ama la vida. De repente, tiene ganas de parar de escribir, aunque la suya no es la crisis que aflige a los escritores sin inspiración, él parece querer cambiar de perspectiva, llegar hasta el meollo de cierta magia. Le sirve de apoyo, de cómplice, una muchacha que va recogiendo lo que progresivamente va siendo el misterio de Mr Gwyn. Baricco entra en las simetrías secretas de este misterio con el paso seguro y resuelto de quien conoce y ama los senderos que recorre, y el resultado es una joya literaria. «El atrevimiento de Baricco es haber escrito un libro sobre la posibilidad de desaparecer con el objetivo de reencontrarse» (Marco Missiroli, Corriere della Sera). «Un thriller poético... El ritmo de la narración está meticulosamente controlado por su artífice, maestro de los detalles y de las elipsis. No sobra ni una palabra» (Panorama). «Un himno a la escritura como vocación contrapuesta a la escritura como profesión» (Sergio Palumbo).

Quinnipak. Una ciudad imaginaria en la que convive una galería de extraordinarios personajes empeñados en construir castillos en el aire que irán desmoronándose hasta dejar un poso de tristeza o de rabia: el señor Rail, cuyo sueño es poseer un ferrocarril sólo para sentir el vértigo de la velocidad; su esposa, Jun, cuya belleza inspiró a Dios «la extravagante idea de pecado»; Pekisch, inventor de artilugios imposibles; Mormy, el niño bastardo capaz de detener el tiempo en su mirada... Una novela construida como un puzzle o una fuga de personajes, historias y digresiones que confluyen de forma independiente hacia un sorprendente epílogo en el que descubriremos una amarga verdad. «Un insólito talento imaginativo, una capacidad para dar vida a lo increíble que da un toque fantástico, poético y misterioso a todo lo que cuenta» (Carlos Pujol, ABC).

Este prodigioso libro está construido como una ciudad, como la idea de una ciudad. Las historias son barrios, los personajes son calles. Lo demás es tiempo que pasa, ganas de vagabundear y necesidad de mirar. Está ambientado en nuestros días. Hay automóviles, teléfonos, autobuses, un televisor, aunque no ordenadores, y hasta hay un par de barrios, en City, que se deslizan hacia atrás en el tiempo. En uno hay una historia de boxeo, en la época de la radio. En el otro hay un western. En cuanto a los perso­najes -a las calles-, hay un poco de todo. Hay uno que es un gigante, uno que está mudo, un barbero que los jueves corta el pelo gratis, un general del ejército, muchos profesores, gente que juega con balones, un niño negro que tira a la canasta y siempre la mete...

Europa, a diferencia de Estados Unidos, adora la tragedia. ¿El Apocalipsis está acaso escrito para los europeos? España, Portugal, Grecia, Italia... ¿hacia dónde va nuestra actual «sociedad de zombies»? ¿ El dios de las mercancías que llamaba Marx podría ser en estos tiempos el Anticristo de la mercancía? ¿En esta Gran Crisis, nos sentirnos culpables por haber vivido «por encima de nuestras posibilidades? ¿Ha llegado con la precariedad y el miedo la «hora de Satán» o el happy hour urbano del capitalismo de ficción? ¿Merkel, signo de la Bestia? ¿Merkel, el Anticristo? Viviendo a un paso de la quiebra del euro y la desunión de Europa, ¿estamos ante el Apocalipsis de la civilización capitalista?  «El tiempo que está cerca o el fin de los tiempos que se acercan pone los pelos de punta, pero hay que repeinarse una y otra vez. Juan, que recibe mediante un ángel el encargo de trasmitir a los fieles el texto de Dios, oye que el enviado le dice: "No temas". San Juan, de hecho, se temía lo peor, tal como lo temería tanto un peón como un laureado economista viendo como van las cosas» (Vicente Verdú).   Parece, por los signos externos, que llega el Apocalipsis. Vicente Verdú propone una mirada actual del texto bíblico de san Juan a la luz de la crisis global, coincidiendo tanto con el milenarismo de los mayas como con el desastre del capitalismo neoliberal. Vivimos en la incertidumbre. Un tiempo de valores cambiantes, inestabilidad laboral y precariedad emocional. Las tentaciones milenaristas y el relato sobre el fin del mundo se entremezclan con la crisis financiera mundial. El Apocalipsis de Juan reflejó en su día estas mismas sensaciones. Vicente Verdú ha vuelto a leer el clásico de San Juan a luz de la actualidad, buscando las huellas de nuestra experiencia actual. El resultado es un libro sorprendente que nos muestra qué podemos esperar del futuro. Libro ambicioso pese a su brevedad, este texto de Verdú es tanto una reflexión sobre qué nos pasa como una invitación a leer el Apocalipsis. Libro importante, el volumen se completa con el texto íntegro del Apocalipsis de Juan en la versión canónica de Cantera-Iglesias (BAC), una ocasión única para leer una de las grandes obras de la cultura Occidental.  «Que los zombies hayan estado de moda durante estos años de la Gran Crisis refleja una plástica y asquerosa idea de la situación. Lo característico de un zombi es que, al presentarse como muerto, ya no se le puede eliminar. Pero, también, al comportarse como seres sin vida y que no pueden temer a nada, no se les puede de ninguna manera ahuyentar. Efectivamente, tampoco se puede dialogar con ellos porque su lengua está muerta, sus oídos han estallado y su mente se ha desflecado, como si las neuronas hubieran adquirido la forma de enredos en un mar de algas o composiciones así» (Vicente Verdú).  «Yo me volví para ver la voz aquella que hablaba conmigo. Y al volverme vi siete candelabros de oro, y en medio de los candelabros [alguien] parecido a un hijo de hombre, revestido de larga túnica y ceñido con un cinturón de oro a la altura del pecho; su cabeza y cabellos, blancos como lana blanca, como nieve; sus ojos, como llama de fuego; sus pies, parecidos a bronce bruñido, como en [la] forja, incandescente» (Apocalipsis de san Juan).

Un libro donde encontramos fotografías que captan miradas, expresiones y sentimientos.

Este segundo volumen recoge la obra dispersa e inédita de Javier Egea. La primera parte agrupa los únicos poemas no incluidos en libro que Egea publicó en vida. Algunos de ellos constituyen piezas esenciales de la poesía española contemporánea y dan sobrada muestra de la complejidad y variedad de matices de la poética egeniana en su conjunto. La segunda, el corpus de poemas inéditos que el poeta dejó tras su muerte en 1999, un vasto grupo de textos escritos a lo largo de tres décadas y casi en su totalidad desconocidos para el público lector que, sin duda, supondrán un inesperado reencuentro con uno de los grandes poetas en castellano de la segunda mitad del siglo XX.

Cuando Max se puso su disfraz de lobo le entraron unas ganas irrefrenables de hacer travesuras, y entonces su madre le llamó «¡MONSTRUO!» y Max le contestó «¡TE VOY A COMER!». Y le castigaron enviándole a la cama sin cenar. Encerrado en su habitación, Max imagina que navega lejos, a un mundo de monstruos donde él es el rey de todos.

«Si pudiera escoger el Premio Nobel, sería Mo Yan» (Kenzaburo Oe).«Mo Yan merece un lugar en la literatura universal. Su voz encontrará el camino hasta el corazón de los lectores» (Amy Tan).Mo Yan, Premio Nobel de Literatura 2012, es el autor más famoso, prohibido y al mismo tiempo pirateado de la China contemporánea. Su obra más conocida, Sorgo rojo (1987), es una novela sobre la familia, el mito y la memoria, en la que fábula e historia se unen para crear una ficción cruel e inolvidable.Ambientada en una zona rural de la provincia de Shangdong, Sorgo rojo arranca con la invasión japonesa de los años treinta, y cuenta, a lo largo de cuatro décadas de la historia de China, la conmovedora historia de tres generaciones de una familia.Mo Yan seduce al lector con las desventuras del comandante Yu Zhan'ao y de su joven amante, una chica obligada a casarse con el hombre que su padre ha dispuesto, un viejo leproso muy rico, que posee una destilería.El sorgo, utilizado como ingrediente de un potente vino, era en tiempos de paz centro y símbolo de la vida campesina. En tiempos de guerra, se convierte en el centro de la lucha por la supervivencia.

Nuestro lenguaje está compuesto por palabras y expresiones que provienen de diferentes campos del saber. Uno de ellos es el cine, con esas películas y diálogos que han marcado nuestra forma cotidiana de hablar. Desde la «rebeca» a «la cagaste burlancaster», pasando por «macho» o «charlotín», José Luis Borau da cuenta de estas influencias, indagando en sus raíces, hasta ofrecer un fresco detallado y ameno del recorrido de estas palabras. Términos que provienen de Hollywood, del cine clásico español y del gran cine europeo, y que, con el paso del tiempo, han influido no sólo en nuestra forma de hablar, sino en nuestra forma de ser. «Sin caer en el vicio de las comparaciones y menos aún en tipo alguno de recuento, bien cabría afirmar que el cine no se queda a la zaga del teatro o de los toros -las grandes diversiones históricas del pueblo español- en cuanto a riqueza de vocabulario y de expresiones nacidas, como en aquellos terrenos, al calor del duro oficio de fascinar y, por supuesto, del entusiasmo de los destinatarios» (José Luis Borau).