Nueva edición de la colección principal de producciones líricas a lo largo de muchos años, 138 piezas, destinadas las una a letra de canción, las otras a recitaciones dramáticas de un personaje solo.

A medio camino entre el aserto filosófico, del que se aleja por una especie de movimiento de muñeca poético, y del poema, al que finta con resolución filosófica, las minimás de Carmen Camacho propician un sentido reticular que va ocupando un muy insólito territorio de identidad y de pasmo, sin otra fe que la del asombro y sin otro norte que el de un lenguaje que se ha levantado irónico, pizpireto, revoltoso, centrífugo, insumiso... y exacto. Es como si el pensamiento femenino, harto de correr por autovías o por raíles que apuntan siempre en la misma dirección, ya hasta el gorro de señoras (en)varadas y espesas, que parecen llevar consigo el dogal del martirio y la punición, como antes el Corazón de Jesús, decidiera de pronto echarse al monte, ponerle color y vértigo al paisaje, sorteara los baches, fuera arrancándole agujas a los pinos y con ellas en los labios nos rascara en el corazón o en los espejos, justo donde una/uno no quisiera que le rascasen.

Hemos venido para no hacernos más los sordos, para golpear desde la palabra, para continuar en pie amándonos, para mirar el rostro de la muerte, y seguir soñando seguir viviendo. Hemos venido para no volver, para despertar en el paso adelante y ser cada día un único cuerpo que desea una luz en carne viva, todos los verbos con plural desinencia. Hemos venido para cambiar la vida.

Enjambre de rickshaws y limpiazapatos persecución de ambulantes hasta las vías el hedor constante en la pituitaria salen perros de entre sacos de semillas. Me miras desde los raíles entre los excrementos me sonríes bebes veneno para seducirme con tu turbia mirada con tu brillante rictus. El vagón se llena de perturbados semblantes. Corres y penetras mi corazón.

Hay quienes aseguran que a la poesía le conviene la oscuridad y el sinsentido. Una frecuentada superstición dicta que la palabra más rara es la más bella y que la sencillez no puede ser artísticamente compleja sencillamente porque no es complicada. Quieren también muchos que la dificultad y «el riesgo» verbal sean la mejor medida de un poema y no la capacidad para desplegar y comunicar en un espacio mínimo una visión del mundo personal, propia. Karmelo C. Iribarren es un poeta que no condesciende con la vacuidad ni la palabrería, quizás porque ha aprendido a creer en la poesía con minúscula y a descreer de las poéticas con mayúscula. Nada en sus versos responde a un programa sino a la vida, su vida, vivida o malvivida; de ahí la presencia del humor y de la ironía, de la noche, el alcohol, las mujeres reales y las entresoñadas, la familia, la infancia perdida, las calles de su ciudad con sus charcos de lluvia y sus semáforos, las gentes con quien por un instante se cruza o ve tras un cristal o en la barra de un bar y también el peso cada vez más grave del paso de los años. De ahí esa mirada suya tan desapegada y tan cercana, tan antisentimental y tan sentimental a un tiempo. Sus poemas, hablen de lo que hablen "y hablan de muchas cosas" hablan siempre de él mismo, es decir, de todos nosotros, sus lectores; quien los lea tocará, como quería Whitman, no un libro sino un hombre. Abelardo Linares La segunda edición de La ciudad reúne casi ciento sesenta poemas seleccionados de La condición urbana (1995), Serie B (1998), Desde el fondo de la barra (1999), La frontera y otros poemas (2005) y Ola de frío (2007), a los que se suman otros veintiséis inéditos. "El volumen ofrece un repaso coherente al mundo literario de Iribarren, caracterizado por una poesía de línea clara que bebe de la mejor novela negra y del heterogéneo grupo de los realistas sucios en lo formal, y del espacio urbano en lo temático. Lo que le diferencia radicalmente de los demás es su forma de mirar". (Alberto Moyano, Diario Vasco)

Alma atrapada es el culmen de un sueño. Todo primer libro que un escritor consigue ver en la calle lo es. Toma el título de uno de los primeros poemas escritos por la periodista, cuando aún el Periodismo formaba parte del mundo de los sueños futuros. El lector encontrará, pues, poemas de los primeros años, de un estilo más clásico, junto a las últimas composiciones más contenidas, donde la sencillez es sólo apariencia. Se trata de una poesía más intimista y de gran carga visual, en la que, muchas veces, la rima cede espacio al ritmo y a la sonoridad de las propias palabras.