W. S. Merwin obtuvo por segunda vez el Premio Pulitzer con La sombra de Sirio, un conjunto de poemas sobre la memoria y la existencia humanas.

Karmelo C. Iribarren nació en San Sebastián en 1959. Es autor de los siguientes libros: Bares y noches (Ateneo Obrero de Gijón, 1993), La condición urbana (Renacimiento, 1995), Serie B (Renacimiento, 1998), Desde el fondo de la barra (Línea de fuego, 1999), La frontera y otros poemas (Renacimiento, 2005), Ola de frío (Renacimiento, 2007), Atravesando la noche (Huacanamo, 2009), Versos que el viento arrastra (El Jinete Azul, 2010) y Otra ciudad, otra vida (Huacanamo, 2011). Su obra ha sido objeto de las siguientes antologías: Gainontzekoa, kontuak dira (Erein, 2000), La ciudad (Renacimiento, 2002 y 2008), El tamaño de los sueños (Anaya, 2006) y Un leve guiño de luz hacia la sombra (Ediciones 4 de Agosto, Planeta Clandestino, 2011). En el volumen Seguro que esta historia te suena (Renacimiento, 2005 y 2012) puede leerse la obra completa del autor, salvo este nuevo libro, Las luces interiores.

Pessoa nos dice en uno de sus textos: "Sólo hay dos tipos de constante disposición con los que la vida merece ser vivida: con la noble alegría de una religión o con el noble dolor de haberla perdido". Así, lo veremos, en alguna de las piezas más celebradas de Álvaro de Campos. Representativas acaso de la doble nobleza a la que hacía referencia; aquella que trasciende la condición vegetal y hace que la vida sea vivida.

Barry Gifford (Chicago, 1946) es conocido en España, sobre todo, por su labor como guionista cinematográfico, y en especial por sus trabajos con David Lynch en películas como Corazón salvaje o Carretera perdida. Pero aparte de eso (o no tan aparte), Gifford es un excelente y complejo narrador de historias, con una docena y media de novelas y libros de relatos, que han venido publicándose regularmente desde 1980 y, cosa ya ciertamente más rara, un poeta. El poeta Barry Gifford, como sucede en buena parte de la mejor poesía norteamericana, desde la generación beat a Carver, es también un contador de historias. Historias breves, o mejor aún, rápidas, bruscas como la exclamación y el grito, historias en las que no sobra una palabra, luminosas como un disparo de bengala en la noche, hirientes y apretadas como la lasca de pedernal que sólo un súbito golpe sabe arrancar. Historias de carretera, de hotel, historias de vida con todo el peso del recuerdo, como estas de Back in America que nos descubren y nos confirman que Barry Gifford, antes que nada y por encima de todo, incluso de la «literatura», es un estupendo poeta.

La poesía de Arthur Rimbaud (1854-1891), genio inclasificable que atraviesa el firmamento de la poesía de todos los tiempos y países, recorrió todos los registros y motivos poéticos de su época y su tradición, dando un giro radical a todo ellos y consiguiendo una obra genuina y desafiante que sigue despertando el asombro y la admiración del lector contemporáneo.

La publicación en 2001 del libro de poemas Bitartean heldu eskutik (Mientras tanto cógeme la mano) de Kirmen Uribe (Ondarroa, 1970) supuso, en palabras del crítico Jon Kortazar, una "revolución tranquila" en el ámbito de la literatura vasca. "La literat

La colección poética Más que el mar se presentó, junto a los tres primeros libros adelantados, en el Ateneo de La Laguna, el día 2 de diciembre de 2002. El acto era un pretexto para informar y difundir públicamente el ambicioso proyecto en que se embarcara Ediciones de Baile del Sol. El coordinador de los doce volúmenes antológicos que la conforman manifiesta en ese momento cuál fue la idea generatriz y cuáles los criterios que determinaron la selección de los doce autores.

No estoy limpia. Vengo de un cuento de hombres y mujeres tan verdad y mentira como cualquiera. No hace falta contar lo que se ve en mis brazos, lo amordazado de mis ingles. Tú sabes. Yo aprendo. Esa es la parte buena del negocio. Que estoy dispuesta. Quería decírtelo personalmente mientras te abro la boca para que puedas devorarme.

Y Dios, el Dios de Dante Medina, se queda boquiabierto, sin palabras, pasmado ante estos poemas que no son el lenguaje al que Él está acostumbrado: la oración. Y todo porque, sin duda, este Dios tiene buena memoria, y se acostumbró al otro Dante, el que escribía para elogiar, el que hablaba el lenguaje de la ortodoxia: ahora tendrá, Dios, que acostumbrarse a este new Dante, al de los medios de comunicación, la radio y la tele, y la mercadotecnia, el que le exige que atienda asuntos de la vida práctica, problemas reales de personas de carne y hueso, y que se deje -Dios- de tantas parafernalias, y se ponga, ¡digo yo!, a leer poesía, a ver si le injerta, de una vez por todas, algo de ironía divina al universo.

TRISTES METONIMIAS es un conjunto de cuentos de un realismo espantoso. Nacidos como reacción del proyecto de olvidar el pasado, son el pasado, pero en un presente donde tan sólo queda un olvido fantástico y fallido.

PERSONA-PERSONAJE soy actriz y pienso que no hay mayor perversión que ser quien uno no es... PERSOA-PERSONAXE son actriz / e penso / que non hai / máis grande perversión / que ser / quen non / se é /// "Déborah Vukušic (...) se muestra como una poeta directa que no elude los aspectos más duros de la realidad y de la memoria." Manuel Rico. Babelia, EL PAÍS. En Guerra de identidad la poeta Vukušic prestaba la piel de sus palabras a la actriz, para poner sobre la escena de papel un torrente de vivencias dolorosas y heridas frescas. En Perversiones y ternuras es la actriz Vukušic quien ofrece su oficio a la poeta, para hablar de lo recóndito mediante personajes que siempre son y no son Déborah. Averiguarlo es el desafío del lector, sometido a un juego de espejos que recuerda a Bertolt Brecht. Sólo que Bertolt Brecht no tenía sus piernas. Carlos Salem

La misión del poeta no es crear belleza sino encontrarla, darse con ella de bruces y reconocerla, como a un viejo amigo de la infancia con quien, años después, no se ha perdido la complicidad. Isabel Bono se viste de hipnotizador con péndulo de reloj, de buceador con escafandra para rebuscar el alma entre las palabras de La tapia amarilla (quizás la más hermosa de las novelas de Chivite). No expolia la belleza, la muestra orgullosa en la urna de este museo, tan Bono, que es Ahora. Si cachea la novela es solo porque es culpable de belleza, pero no la detiene, la deja seguir su camino en busca de la esencia primigenia, el motor primero, eso que la hizo especial.

Este libro empezó siendo narrativa, y luego sentí que debía de ser teatro, necesité que alguien lo dijera en escena, que alguien lo hablara, de lo tan orales que me parecían estos cuentos, aunque se refirieran a objetos visuales.