El gran poeta Alexandr Pushkin (1799-1837), padre de la literatura rusa, cultivó con éxito todos los géneros: poesía, novela, cuento, teatro… Pero el poema narrativo es el que se convertirá en la piedra angular de toda su obra. Con él consigue fundir las corrientes tradicionalista y europeísta en una sola, expresiva, elegante y sobria, de su propia creación; y forja la lengua y la literatura rusas tal y como hoy la conocemos. En sus poemas narrativos, Pushkin entrelaza las novedades llegadas a Rusia desde occidente, dominado por Lord Byron, con el folclore y las leyendas rusas. El gran éxito que Pushkin consigue con la publicación en 1820 del poema narrativo Ruslán y Liudmila (también disponible en Visor), con el que se abre el Siglo de Oro ruso, le anima a seguir escribiendo para este género. Entre los nuevos poemas narrativos se encuentran los recogidos en este libro: La fuente de Bajchisarái (1823), Los gitanos (1824) y Poltava (1829), acaso los más importantes y representativos. En ellos, Pushkin evoluciona desde unos parámetros byronianos, más subjetivos y sentimentales, a otros más personales en los que se aprecia la clara influencia de Shakespeare.

Como lectores, nada nos dispensa de la tarea de cotejar la altura de su palabra con nuestra circunstancia, pues Unamuno (1864-1936) pertenece a ese linaje de maestros que siempre tienen que decirnos aquello que necesitamos escuchar. Se les llama clásicos, y, por fortuna, pertenecen al dominio público. «Un pensador que enseña cómo convertir el conflicto, la contradicción y la desesperación en fuente de energía tiene algo grande que ofrecer a las gentes de nuestra época», afirma Arturo Barea en el ensayo que dedicó al poeta y filósofo. «¿Necesitamos seguir oyéndole? ¿Tiene algo que decirnos?». A la pregunta de Aranguren, Bergamín contesta: «Para lectores jóvenes que aún quieran, y puedan, y sepan, leer en español, ningún mejor, más alto y puro ejemplo que el de Unamuno».

Más difícil que rescatar a un poeta del olvido es rescatarlo de la banalidad. O de la gloria, si es que no son lo mismo. Decenas de recopilaciones y estudios avalan la calidad de la obra poética y el valor moral de la trayectoria de Antonio Machado (1875-1939). Eso lo ha colocado en un altar tan alto que parece un trastero. Pese a todo, sucesivas generaciones de poetas han buscado allí su dicción personal y su hondo sentido ético. Además del consabido poeta civil, Antonio Machado fue un extraordinario poeta del paisaje, un geógrafo de la belleza. Y también y, sobre todo, un gran poeta del amor. Como sucede con los clásicos, su lectura es menos un deslumbramiento que una confirmación. Lo que hallamos en Machado lo intuíamos, pero no lográbamos decírnoslo; por eso se convierte en una compañía que apetece frecuentar. A finales de los cincuenta, preso, el poeta Jesús López Pacheco se lamentaba: «¡Es tan triste / estar solo en la cárcel sin Machado!».

'Transmutación', la segunda obra de Isaac Álvarez Félix, llega como una declaración de intenciones. Un libro que se atreve a convertir la poesía en un territorio de riesgo, crudeza y revelación. En estos versos, la culpa, la ansiedad, el origen y la desestructuración familiar se convierten en motores de cambio y en fuerzas vitales que empujan al autor a mirarse de frente. Al abandonar máscaras y patrones aprendidos, emerge un nuevo ser que es, al mismo tiempo, él mismo y otro distinto. Con una escritura que fluye como una música punzante, Isaac recoge la herencia de los beats y la lleva a un terreno propio: directo y visceral. Transmutación es un viaje de descenso y renacimiento, una exploración de las sombras para alumbrar una identidad renovada. Un poemario poderoso, cuya voz poética incomoda, remueve y, sobre todo, transforma.

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Teognis es en realidad el corpus teognídeo, una colección de 1400 versos más o menos, escrita entre los siglos VI y V antes de Cristo por un Teognis de Megara (¿de Grecia?, ¿de Sicilia?) y otros muchos «Teo gnides» que alteran, que corrigen, que dicen y desdicen durante años a ese tal megarense que se empeñó en dejar sobre sus versos un ingrato marchamo de autoría: «Tengan un sello, Cirno, mis versos, que son arte y son lección».

Castillo Suárez (Alsasua, 1976), licenciada en filología vasca, trabaja como técnica de euskera en la administración, y es miembro correspondiente de Euskaltzaindia, la Real Academia de la Lengua Vasca. Con una trayectoria de más de 25 años y más de una decena de libros de poemas, posee una de las voces más características de la poesía vasca. Su estilo, sencillo, intenso y emocional, no descuida el uso de ricas imágenes poéticas. Alaska toma el título de un hotel que había junto a la carretera N-1, un gran chalé con mucha historia, abandonado ya desde hace dos décadas, donde la autora iba de pequeña con su padre, lleno siempre de viajeros y turistas. En esta obra, Suárez construye un universo lírico donde el frío, la soledad y la búsqueda interior acompañan a una indagación inmisericorde sobre la naturaleza de las heridas físicas y emocionales. Porque todos tenemos un Alaska en nuestro corazón, un lugar que nos encadena, que recordamos bien o a medias; alguien a quien quisimos pero que hoy no sabemos dónde está. Pero la lluvia llega por sorpresa, como las personas. No se puede hacer nada para detener la llu

El libro III de la Eneida que aquí se traduce cuenta la travesí a marí tima de los troyanos, acaudillados por Eneas, desde su destruida ciudad hasta la isla de Sicilia; se suceden en e l distintas etapas (Tracia, Delos, Creta, las islas Estro fades, el Epiro, Sicilia), que son escenario de encuentros con determinados personajes y aventuras particulares. Es el libro ma s prototí picamente viajero del conjunto de la epopeya, el ma s deudor del modelo de la Odisea home rica. Es el libro de la bu squeda del lugar donde levantar la patria nueva, un libro de dudas y profecí as, algo así como una gigantesca yincana. Al lado de Eneas tiene un especial protagonismo su padre Anquises, y el individualismo heroico, con sus hazan as singulares, cede aquí a menudo ante una accio n conjunta de los troyanos como nacio n itinerante. Adema s es el deseo de perfilar los paisajes y estaciones por los que pasan los troyanos a lo largo de estos versos con detalles obtenidos de la propia observacio n, y ultimar así su obra, lo que seguramente movio a Virgilio a emprender el viaje a Oriente en el que enfermo y a resultas del cual,

SOLEDADES (1970-1990) es una antología personal que reúne poemas de los seis libros publicados en vida por Javier Egea, junto a algunos textos dispersos en revistas literarias y antologías colectivas, además de unos pocos inéditos. El propio poeta concibió y seleccionó este proyecto hacia 1996, cuando lo propuso a la editorial Hiperión, aunque entonces no vio la luz. Tras su muerte, en 1999, la edición quedó en suspenso. Soledades —título de resonancias gongorinas y machadianas— fue concebido por Egea como una muestra esencial de su obra, lo que revela la importancia que él mismo otorgaba a estos poemas.

Qué doloroso es componer una antología como esta. Palestina, Gaza de manera brutal y ante la mirada impotente de medio mundo, Cisjordania, subrepticiamente a través de la expansión inclemente de los colonos, sigue sufriendo una campaña de erradicación. Una agresión inclemente, prolongada desde hace más de 75 años. La campaña de exterminio físico y cultural emprendida por un proyecto sionista preciso en su brutalidad ha entrado en un momento de «solución final» que, pensábamos, había quedado atrás en los anales del siglo pasado. De la Introducción de Ignacio Gutiérrez de Terán

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Tras su poemario Cuerpos perdidos en las morgues (Ultramarinos, 2018), que le valió a Xaime Martínez el Premio Nacional de Poesía Joven «Miguel Hernández», y después de haber tomado la decisión de consagrar su escritura a la lengua asturiana, el autor nos entrega —recurriendo de nuevo en cierto modo a los muertos— otra muestra de vitalidad poética, que desde ya merece hacerse un hueco entre lo mejor de las letras peninsulares recientes por su contribución al lenguaje. Radicado —porque no se puede mirar para otro lado— en el contexto presente del Movimientu pola oficialidá de la llingua asturiana, Xaime Martínez (Uviéu, 1993) recurre a la tradición del etnodrama, un concepto de la antropología teatral que, como sucede en este libro, escenifica la dimensión ritual de una identidad cultural, la asturiana en este caso. La reunión en torno al fuego de un poeta y una sarta de ilustres muertos (noche de Walpurguis tomada por el orbayo), una extravagante mascarada de invierno (con sonido Nueva Orleans de fondo: «my grandma and your grandma / Were sittin’ by the fire») y una epopeya zoomórfica protagonizada por el

Victoria León (Sevilla, 1981) es Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla y traductora literaria. Ha vertido al castellano alrededor de cincuenta títulos de autores como Mary Shelley, John Ruskin, R. L. Stevenson, Oscar Wilde y Sylvia Plath y ha publicado los libros de poemas Secreta luz (2019), por el que recibió el IX Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado, y Flores de fuego (2023). «En este tercer libro que culmina un ciclo vital y poético marcado desde su inicio por la tensión entre luz y oscuridad, amor y vacío, esperanza e incertidumbre, la autora recupera la idea de la poesía como premonición o vaticinio y convierte el imperativo délfico conócete a ti mismo en punto de partida de una indagación en la conciencia y una rotunda afirmación de la vida a través del deseo. En sus poemas, escritos con una lengua clara y precisa y construidos siempre sobre la sugerencia simbólica de las imágenes y la riqueza musical del verso, la introspección no se contradice con una mirada atenta al mundo que mezcla sensualidad y reflexión, celebración y elegía, pasión y lúcida serenidad». Luis Alberto de Cuenca