La amalgama de los textos homónimos de Octavio Paz y Nathaniel Hawthorne -La hija de Rappaccini- en la presente edición, rinde tributo a ese diálogo histórico que ambos escritores clásicos de la literatura de Occidente mantuvieron con obras precedentes de esta cultura y que, a su vez, hunde sus arcaicas raíces en la historia poética y cultural de Oriente. Los orígenes de las fuentes de Paz y Hawthorne se rastrean en una leyenda india del siglo IV d. C, Mudrarakshasa (El sello del anillo de Rakshasa), del poeta Vishakadatta. Es este un drama político entre dos ministros que rivalizan y en cuyo devenir una de las estrategias empleadas para dirimir dicho conflicto incluye el regalo de una mujer apetecible, alimentada con venenos y convertida en «viviente frasco de ponzoña», que en Occidente, Robert Burton trabajó en su Anatomía de la melancolía (1621), otorgándole un carácter histórico mediante el cual el rey indio, Poros, envía a Alejandro Magno una muchacha repleta de veneno.

Rosa Lentini vuelve todo literal, necesita consignar materialmente lo que su imaginación -o (y) su existencia real- experimenta. De ahí su capacidad de contagio y desprendimiento, fulgor y densidad. ¿Cómo se queda el lector? Literalmente deslumbrado, iluminado por la letra. EDUARDO MILÁN

Sin paraíso fuimos es el libro de mayor madurez de Amelia Rosselli, en el que su deseo de experimentación y su conocimiento de los clásicos llega a un perfecto equilibrio. Reescritura de toda la lírica italiana, y especialmente del Cancionero de Petrarca, es un diálogo entre dos amantes condenados a la desesperación, a la locura, a la angustia y a la muerte, si bien se trata de la desesperación y de la angustia de la propia lengua, hasta llevarla fuera de sí, hasta crear una nueva prosodia y hacerla partícipe de otra música, compuesta de ligereza y de pathos. Un río verbal que se interrumpe y luego vuelve a su curso, hasta formar una totalidad amputada y herida: el amor en el siglo xx. Durante siglos los poetas han soñado con una renovación del verso. Rosselli, en esta obra, lo logra.

El signo invisible que crea el lenguaje es el mismo que concibe el amor. La palabra heredada agranda lo real o lo reduce, espacios colocados estratégicamente por el poeta para que el mecanismo de las letras siga su marcha de siglos. Después de tres años, vuelve a la poesía el autor Antonio Rivero Taravillo con Svarabhakti. Tan enigmático título alude, por una parte, a una vocal de unión que en las lenguas indoeuropeas se pronuncia, aunque no aparezca escrita; por otra parte, hace referencia a un término en sánscrito que une el soplo creador (svara) con el amor (bhakti). Así, Svarabhakti es un poemario en el que se pone de relevancia la filología, es decir, el amor por la palabra; pero también de palabras de amor, uniendo, como la referida vocal, Eros y Logos.

Nox erat es un poemario sobre las obsesiones, el miedo y el frío que cala, que permanece dentro y no se va. Pero también es una exploración artística sobre las limitaciones del lenguaje, la exposición desmedida del ego como consecuencia del bajo autoconcepto y el abandono, por lo que resulta una combinación inquietante a la par que adictiva, oscura pero también sugerente. Imágenes y palabras, luz y oscuridad, se conjugan para dar forma a un discurso poético complejo y profundo, construido a partir de la destilación de ambos lenguajes, llegando a la esencia misma de las cuestiones que plantea. Del sufrimiento y la dolencia nace esta obra, las más personal hasta ahora de Adriana Schlittler Kausch.

KARMELO C. IRIBARREN (Donosti, 1959) creció escribiendo poemas que nadie leía, andando caminos que nadie recorría y rimando a su puta bola. Si hay quien escribe poniendo artificios, él lo hace apartándolos. En Karmelo, como en ciertos paisajes, menos es más. Comienza el poema así, con un paquete de Winston, tres cafés y no sé cuántos folios. Sigue como si nada. Poda adjetivos. Le sobra todo. Y ahí, en pelotas, se la juega en tres palabras. Es un trallazo desnudo. Sabes que ha llegado a traición al hueso porque toca el tuyo. Karmelo nos recuerda que no sólo somos las cosas que nos pasan, sino sobre todo las que no nos pasan. Somos los trenes que no cogimos. Los amores que no tuvimos. Las veces que preferimos quedarnos quietos. Esa noche en que no nos atrevimos. El rato en que preferimos contar hasta 10. Todas esas tardes en que pasamos de largo. Le debe más a Celaya o a Gil de Biedma que a los críticos que antaño le negaban todo. No es amigo de pintar la mona. Mira mucho al mar. Cambiaría algunos versos biográficos. Es lija y es seda. Y yo conozco a una legión de nuevos (y viejos) lectores de poesía que lo llevan siempre a mano como si fuera un desfibrilador. PEDRO SIMÓN

CESARE PAVESE (Santo Stefano Belbo 1908 - Turín 1950) publicó la edición definitiva de su cancionero Trabajar cansa en la editorial Einaudi de Turín en 1943, tras una importante reelaboración estructural de la primera edición del libro, publicada en las ediciones Solaria de Florencia en 1936. El autor acompañó los poemas de dos apéndices, El oficio de poeta, de 1934, y A propósito de algunos poemas no escritos todavía, de 1940. En estos exponía las razones de su intensa experimentación poética iniciada en 1930 con la redacción del poema "Los mares del Sur", que representa idealmente el inicio de la fase madura de su obra. La edición definitiva de Trabajar cansa, que ahora se presenta al lector en lengua española tal y como la concibió Pavese, prepara el camino tanto a buena parte de su narrativa inminentemente posterior a 1935, como al resto de su poesía, con la que guarda una estrecha relación textual.

Con la concesión del Premio Nobel en 1995 se reconocía una de las aventuras poéticas más arriesgadas y logradas del siglo xx: la de Seamus Heaney. Su extensa obra abordó el abandono de los enclaves rurales, la difícil adaptación a un entorno urbano cada vez más aséptico, y las presiones que la política (y la violencia) ejercen sobre el hombre contemporáneo. Heaney barajó durante años preparar una selección de sus poemas que fuese representativa de su extensísima obra. Murió sin rematar la selección, pero dejó indicaciones para orientar a sus descendientes. El resultado es 100 poemas, un viaje que va desde las impresionantes descripciones del campo irlandés hasta las últimas meditaciones inspiradas por la sabiduría acumulada durante una vida entera de observaciones y reflexión. Uno de los pocos poetas del siglo xx que merecen el adjetivo de «imprescindible».

Ah, mañana nocturna, se podría decir que es lumbre y templo ese agitarse de campanas que arden en la mañana oscura como fuego en una noche indestructible. Y vuelvo, merodeo en las lindes. El recuerdo me lleva hasta un lugar al que regreso no en el presente, sino en la presencia. No son los ojos de la infancia, ahora, los que miran en mí, sino los ojos de un niño renacido en el recuerdo.

Yo me celebro y me canto, y cuanto hago mío será tuyo también, porque no hay átomo en mí que no te pertenezca. Holgazaneo, e invito a mi alma. Holgazaneo, a mi antojo, y me paro a observar una brizna de hierba estival. Mi lengua, y hasta el último átomo de mi sangre, están formados por esta tierra, por este aire; nacido aquí, de padres nacidos aquí, lo mismo que sus padres, y lo mismo que los padres de estos, yo, de treinta y siete años de edad, en perfecto estado de salud, empiezo ahora, y espero no acabar hasta la muerte [...]

Al norte de la línea de sombras donde todo hace agua, rompientes en que el mar océano se engendra o se deshace, y el naufragio inminente todavía no se ha consumado, ciegamente te amo.