Todo nos fue dado es un recorrido por una obra poética señalada por la tradición y la modernidad, cuyo frenesí se interrumpió en 1989. Atenta, crítica, socarrona, mordaz, lúdica, amorosamente complaciente. Una voz que llegó y desafinó el concierto del canon poético brasileño; a cambio, lo robusteció y tensionó aún más. Los presupuestos estéticos se pusieron a prueba, la modernidad a ultranza se puso en tela de juicio, la tradición se volvió presente en un hacer continuo. Oriente y Occidente se confundieron. La profusión, la mezcla -como señal de vida-, fue inevitable y el organismo que sufrió tal embestida se transformó. Es obvio que después de este registro escritural las cosas para la lírica iberoamericana ya no fueron las mismas.

El libro, de una extraordinaria lucidez y coherencia internas, secuencia la ruptura de su matrimonio de treinta años. La salida del marido del hogar familiar por la elección de una mujer más joven de su misma profesión, es descrito con dolor pero con el realismo de una mujer abandonada que descubre la fragilidad de la pareja con una valentía inusual que le impide mentirse a sí misma, y que no acepta los papeles de víctima para ella y de verdugo para él. Libro que inaugura una reflexión poética nueva acerca de la ruptura de la pareja.

La poesía de Francisca Aguirre se construye en la restitución del tiempo humano, en la articulación de una relación plena entre palabra y memoria que evita los elementos sublimadores o trascendentes para situar la plenitud precaria de la vida (de una vida, de todas las vidas) en el centro mismo del lenguaje. Su obra cuestiona el tiempo de los mitos para prestar atención al de la mujer que testimonia, de modo firme y doloroso, su vivir en la historia reciente. Lo que leemos son palabras duras, palabras en las que están adheridos restos de huesos, de cartílagos, de tierra y raíces muertas, de escombros y cicatrices de la infancia, de la paleta completa de colores y sonidos del pintor o del músico, del deseo y las conchas de animales que el mar desprendió por la fuerza del oleaje de su primera trabazón. Palabras regadas con sangre. Vivas. Voraces.Verdaderas. María Ángeles Pérez López (del prólogo)

YA el título, Un hogar fuera de mí, señala el desplazamiento: una voz que enuncia por fuera del lugar de acatamiento asignado a las mujeres, que encuentra en la resignificación de lo inmediato y familiar, razón para su poesía. En este libro, la joven autora argentina Luciana Reif construye una femineidad y una lírica -las dos desobedientes por igual-que abren las puertas de una intimidad a la que devuelven experiencia política: el hogar no se circunscribe al perímetro de la casa, ni a la jerarquía de los roles aceptados, sino que pasa a ser el mundo vasto y diverso donde el deseo, el sexual y el de la escritura, son puro brillo subjetivo. No más abnegada resignación ("Estoy cansada de ser la otra del éxito", dice) ni obediente opacidad. La opresión de género y la lengua del poder -una implicada en la otra-, confluyen en ese código rosa al que Reif, formal y tópicamente, se enfrenta. Con los materiales de la sensualidad y la furia, siguiendo la senda de grandes plumas feministas como la de Adrienne Rich o Sharon Olds, alimenta un yo potente, atravesado por su cultura y por su época. Lo abyecto, la gran masa violentada -que toda mujer integra-, vive a la sombra de la felicidad burguesa y su poesía es capaz de pararse en ambas orillas reconociéndose dentro y fuera del campo de la exclusión. PAULA JIMÉNEZ ESPAÑA

ESTE ES UN POEMARIO QUE DARÁ MUCHO QUE HABLAR. Rosana Acquaroni nos ofrece La casa grande, su sexto poemario, un retorno a ese bancal de tierra removida que es la infancia. Una infancia marcada por un secreto familiar y atravesada por la presencia/ausencia de una madre, víctima de una época siniestra y tenebrosa como fueron la posguerra y la dictadura. La casa grande se convierte, así, en escenario vivo donde ir recuperando, a través de la mirada de una niña, sensaciones, vivencias, desencuentros; no como un ejercicio de nostalgia sino de denuncia. Un espacio poético donde no se descuida la preocupación por el lenguaje, pero que es capaz de desalojarnos, de dejar a la intemperie nuestras más íntimas renuncias.

ISABEL ESCUDERO RÍO nació en Quintana de la Serena (Badajoz), en 1944 y falleció en Madrid, el 7 de marzo de 2017, donde residió y ejerció como profesora de la UNED. Desde muy niña escribía versos y los recitaba en público. Devolver la poesía a la viva voz y al canto siguió siendo su empeño más constante: ?Prestar oído a la gente, ya que es del lenguaje corriente de donde toda poesía, cuando es verdadera, se alimenta?. Tinta robada es su poemario póstumo, cuya edición ha estado al cuidado de Virginia López Graña, nacida en Alcázar de San Juan y licenciada en Filosofía Clásica. De la poesía de Isabel Escudero se ha escrito: ??Que este aprendizaje de la voz anónima y los aciertos que el amor del azar le haya brindado a doña Isabel Escudero en la imitación y continuación por escrito de las fórmulas orales, pueda traer algo de rotura y riqueza a la literatura de los Cultos, es algo que no podemos sino desear fervientemente, no ya por los merecimientos de ella, sino también por la dominación y pesadumbre de la retórica y pedantería de varia color en la poesía literaria??. AgustÍn GarcÍa Calvo, prólogo a Coser y cantar, 1984. ??No conozco otro caso parecido de fidelidad extrema a la herencia de lo popular, entendiendo lo que esa fidelidad conlleva, ya que no se trata de una lírica revitalizadora del folclore, emuladora de su ejemplaridad, se trata de una voz enormemente personal, expresiva de un mundo muy propio, que alcanza una extraordinaria dimensión, al sonarnos como anónima?? Luis Mateo DÍez. Prólogo a Cifra y aroma, 2001. ?Hay momentos donde el lenguaje es, a la vez, flecha y herida. Flecha capaz de romper el velo ?la ilusión? de la realidad; herida que nos toca el corazón porque acierta a mostrar lo que no se ve a simple vista, pero que alguna vez, como en un sueño perdido, hemos vislumbrado.? VÍctor Erice. Epílogo a Cifra y aroma, 2001.

Los poemas de "La familia socialista" se escriben desde la conciencia no ya de que lo personal es político, sino de que lo político solo puede ser personal. En ellos la memoria -con las esperanzas que nos ha instalado como herencia- se enfrenta al presente, y a su precariedad, y a los barridos de los nuevos mecanismos de la economía, y nos muestra su doble forma: es orgullo y es carga, es continuidad y es opresión. Fruela Fernández aborda el final de un proyecto político que simboliza el final de un mundo -un mundo de posguerra, de supuesto «bienestar», de control, de culturas obreras y rurales- y la caducidad de una familia, que es feliz o infeliz o socialista como cualquier otra.

William Ospina (Padua, Tolima, 1954) es autor de numerosos libros de poesía, agrupados en la antología Poesía 1974-2004, de ensayo, entre ellos, Es tarde para el hombre, Las auroras de sangre, ¿Dónde está la franja amarilla?, La escuela de la noche, y de un ciclo novelístico compuesto por Ursúa, El país de la Canela (Premio Rómulo Gallegos), y La serpiente sin ojos. Entre sus últimos títulos destacan El año del verano que nunca llegó y La lámpara maravillosa (Navona, 2015).

«Admiro al poeta, pero detesto al hombre» es fama que dijo José Emilio Pacheco refiriéndose a T. S. Eliot. Llevado de esa admiración, muchos años antes había empezado a traducir los " Cuatro cuartetos " en los que el poeta británico procuraba una recuperación a través de lo sagrado del sentimiento de integración del individuo que los convulsos comienzos del siglo XX habían liquidado. El empeño se convirtió en una labor obsesiva a la que el escritor mexicano aportó su erudición, su curiosidad, su lucidez poética y las complicidades con la historia, y en la que se estableció un diálogo de admiración y distanciamiento. La presente edición presenta por primera vez no sólo la última versión de la celebrada traducción de José Emilio Pacheco, sino también las notas y la cronología que fue elaborando paralelamente con esta labor, fruto de una dedicación de cuarenta años que sólo interrumpió la muerte. La impecable presentación de Luis García Montero ilumina a la perfección la magnitud y la compleja relación entre ambos poetas.

Es un laborioso y humilde ejercicio de observación y de memoria. Sin prisa ni exaltación , opuesta al exhibicionismo, no hay en ella pretensión alguna de impactar ni soliviantar al lector.

El título de este libro noes una palabra sino un signo o , leído en posmoderno, un emoticono.

El afán por lo breve (en JRJ) duraría más de cinco décadas, un extenso periodo en el que aglutinan variados magisterios, desde los iniciales de Kempis, Nietzsche, Marco Aurelio, Pascal y Chamfort, hasta los que fueron tejiendo una tupida red de influenci