En Misericordia, Sotomayor indaga sobre los límites del yo interior y físico y sus multiplicidades y lo hace desde el borde, con un intimismo lúcido que siempre mira al exterior, capaz de desvelar lo postizo que hay detrás de una pose humana. El libro que estás aguantando se desplegará en tu regazo con la levedad de un canto, pero también con los golpes de un tumulto de manos, incapaces de estar quietas porque, como dice la autora, «el tacto es el cuidado y también la trampa, el castigo y el premio, el lenguaje no verbal. Las manos se cargan de lujuria, nos vuelven locas, comemos con las manos, violentamos con las manos, señalamos con las manos, arrancamos, curamos, rompemos, desnudamos, escondemos, almacenamos, el poema son las manos».

Desde su sugerente título, Niebla plantea un diálogo entre el yo y el mundo, sugiriendo esa idea poderosa del capitalismo, que se plantea desde el titulo: COMPRO ORO, es decir, comprar oro como signo del mundo contemporáneo para sobrevivir o enriquecerse. Pero en la estructura profunda del libro no existe ese afán financiero, sino su propia percepción de la cotidianidad íntima y personal. No le es ajeno ni el entorno ni su propia presencia frente a ese entorno. A partir de esa contradicción entre el dinero y la ética, plantea la autora otra semántica que nace de lo particular, de la familia, de lo privado, de la mirada sobre lo esencial.

Libro-fanzine que reúne dos historias, LA PLAZA y KULTUR. Protagonizadas, en segunda persona del singular, por un hombre y una mujer respectivamente, narra con humor (mas bien inquietante) la pulsión entre los adentros y los afueras, lo que observamos y lo que pensamos, lo que sentimos y aparentamos sentir. Y de alguna forma, en el intersticio de ambas historias, de ambas pulsiones, se van revelando, por ejemplo, los lugares comunes de lo que acontece accidentalmente en la rutina de nuestras cabezas cuando pensamos que pensamos, cuando creemos que sentimos. Lo dice la misma compañía para la que están escritas ambas piezas, El Conde de Torrefiel: "Con solo veinte años de vida, el siglo XXI ya es convulso y conflictivo a escala mundial. Los días son bipolares: las formas de pensarnos y organizarnos están cambiando de manera radical e incontrolable, pero al mismo tiempo no está cambiando nada". ¿O sí?

Dámaso Alonso (1898-1990) ha definido Hijos de la ira (1944) como «un libro de protesta escrito cuando en España nadie protestaba. Es un libro de protesta y de indagación. Protesta ¿contra qué? Contra todo? Habíamos pasado por dos hechos de colectiva vesania, que habían quemado muchos años de nuestra vida, uno español y otro universal, y por las consecuencias de ambos. Yo escribí Hijos de la ira lleno de asco ante la estéril injusticia del mundo y la total desilusión de ser hombre. Es también un intento de indagación en la realidad del mundo, en su esencia, y de su primera causa [?]: la vida es monstruosa porque es inexplicable [?] De esta doble consideración [?] nacen todos los matices y contradicciones que el lector podrá encontrar en las distintas posiciones respecto de la causa primera». Fanny Rubio, directora del Instituto Cervantes de Roma y reconocida especialista en poesía española contemporánea, ofrece en este volumen una edición enriquecida con anotaciones y comentarios, que facilitan las comprensión de cada uno de los poemas, y con un estudio que analiza el alcance de la revolución literaria promovida por Hijos de la ira.

Fue el día que murió Christopher Reeve y yo acababa de empezar de cero por más que ahora resulte tentador partir por la mitad la coincidencia: perder primero al héroe de niñez, primer amor y luego, como si no importara, lo demás. Que ya no me pillara aleteando la noticia en el quiosco extranjero –tanto final para una tarde sola– sujetada con pinzas a un cordel, latiendo allí, como un corazón vivo o un pájaro caído en una trampa anterior al lenguaje, la rojísima S salvadora y Superman camino de los créditos. (...) LIDIA BRAVO (Málaga, 1975)ha publicado los volúmenes de poesía Las enamoradas (Pre-Textos, 2004) y Perder la muerte (CEDMA-Puerta del Mar, 2006). Licenciada en Periodismo y Arte Dramático, se especializó en política cultural en Londres, donde vivió casi una década. Ha disfrutado de varias residencias literarias en India y Estados Unidos (Sangham y Ledig House). Vive y trabaja en Málaga.

Las cosas fueron blancas de repente blanco el cielo las copas de los árboles los neumáticos y las radiografías como una gran vela de barco desatada que rozara la espuma su costra de rocalla las jarcias blancas y en mis ojos la catarata inundando el fondo de luz la tinta de los diccionarios se ha iluminado hasta quemarse para aprender a hablar tu lengua he renunciado a ellas el mundo es blanco sin nombres ni palabras. NIEVES CHILLÓN nació en Orce (Granada) en 1981 y se licenció en Filología Hispánica en la Universidad de Granada. Es profesora de Lengua y Literatura en Secundaria y Bachillerato. En 2017 vio la luz El libro de Laura Laurel (XXXI Premio Unicaja de Poesía) en la Editorial Pre-Textos. También ha publicado El asa rota (XXX Premio de Poesía Villa de Peligros, Diputación de Granada, 2015), Rasguños (I Premio de Poesía Jorge Manrique y Vinos de Uclés, Vitruvio, 2013), La canción de Penélope (XIX Premio de Poesía Mujerarte, Ayuntamiento de Lucena, 2011 –edición conjunta junto con el resto de ganadoras–), Morning Blues (Cuadernos del Vigía, 2006) y La hora violeta (Ayuntamiento de Granada, 2004).

Necesitamos del otro pie para dar un paso. Cargar un cuerpo toda la vida pesa demasiado. «Avance humano», de Amalia Moreno. AMALIA MORENO RESTREPO (1988) nació en Medellín y cursó en Bogotá la carrera de Estudios Literarios. En 2015 publicó su primer libro Los 16 motivos del lobo. Sus poemas han sido incluidos en importantes antologías de poesía contemporánea en Colombia, además de en revistas culturales, académicas y de difusión digital. Ha participado en diversas lecturas en la Feria del Libro de Bogotá, de Medellín y en el Festival Internacional de Poesía Las Líneas de Su Mano. Actualmente trabaja en su próximo libro en Rionegro, Antioquia, y en proyectos plásticos.

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Existe una tradición en la que el cuerpo y la literatura siempre han estado unidos, y de ella han formado parte escritores tan diversos como Baudelaire, Rimbaud, Walser, Sebald o Benjamin. A la secta de quienes caminan para escribir, y que han hecho del paseo un estilo de vida y un género literario, se ha unido Pierre Alferi.El camino familiar del pez combativo es uno de los poemas más vanguardistas de la nueva poesía francesa. En este libro se aúnan el lirismo más puro, las digresiones científicas, el humor, las imágenes, todo concentrado en una lengua que se va liberando de las obligaciones de la sintaxis a medida que avanza hacia su destino final: fotografiar, durante un día, la experiencia del ser humano sobre la tierra, a veces angustiante, a veces alegre, siempre combativo.

La manera en la que el tiempo pasa y las vidas suceden: "Da dolor" es un libro sobre el modo en que la poesía nos cobija y nos explica, nos ofrece las claves para construir nuestros recuerdos y entender qué ocurre. "Da dolor" conversa con "Las órdenes", y retoma algunos de sus motivos —los cuidados, nuestra función en el organigrama familiar— a la vez que se cuestiona el papel que se asigna a los hombres y el que recae en las mujeres. Poemas que se enfrentan a aquello de lo que no se puede hablar y de lo que no se habla, porque la realidad de la desaparición procura demasiado dolor; esa experiencia universal que se nos oculta, y que descubrimos cuando se presenta como inevitable. Una sacudida que desemboca en la pregunta sin respuesta: ¿por qué nadie me contó que la ausencia iba a ser así?

MI fin hubiera sido el de Alan Turing o quizá el de Giovanni Sanfratello en manos de los médicos católicos, sus comas de insulina y alguno que otro de sus electroshocks. Un pequeñoburgués era mi padre cariñoso y no hubiera querido ensuciarse las manos. Controlando al principio las ganas de estrangular al hijo degenerado, habría delegado en convenientes funcionarios la defensa de su honor. «Mi fin hubiera sido el de Alan Tuging», FRANCO BUFFONI ABANDONARSE a la lectura de los poemas de Franco Buffoni es como quien vislumbra entre tanto plumaje blanco a un cisne negro, delicado gesto que une pagana hermosura a una experiencia íntimamente salvaje. Como el ave, los versos del poeta transitan serenos sobre el espejo del agua mientras escarban sin descanso en la profundidad más oscura para mantenerse a flote. Este libro se despliega en nuestro regazo como un moderno atlas donde lo humano se rinde ante la mirada precisa de quien sabe señalar la herida sin tener que nombrarla. Buffoni recoge la brisa de su tiempo con la delicadeza del pájaro que se balancea entre dos elementos: sus palabras son agua y aire, manchan el cuerpo de una forma sutil e invisible, penetran en cada orificio y se quedan dentro, son un runrún interior que alza el río al olor de las glicinias. Y mientras la memoria acaricia el muslo inmaculado de quien por primera vez coloca la mano en sus versos, se pliega la belleza del poema ante el florecer de un ne- núfar. Un tierno estremecerse. ÁNGELO NÉSTORE