Una novela distópica. Un radical juego literario. Ciencia ficción para retratar críticamente el presente. Esta novela nos sitúa en el mundo futuro de Land in Blue (Rapsodia). Allí una mujer madura vive con Flor Azul, un dron a través del que mantiene conversaciones con su amiga Bibi, que en realidad es la voz de una actriz. La mujer, solitaria y desmemoriada, vive separada de sus hijas, Selva y Tina, protegidas y vigiladas cada una por otro dron: el desencantado Obsolescencia y el adolescente Cucú. La mujer habita un mundo regido por lo virtual, las empresas de paquetería y los programas del corazón. Un mundo gobernado por la explotación, la represión policial y el miedo a la enfermedad y la muerte, en el que los tanatopractores preservan los cadáveres de la podredumbre. La banda sonora de esta ciudad-país-mundo es la de las persianas metálicas que bajan de golpe, uno de los leitmotivs que se van recogiendo sobre sí mismos, formando bucles y ondas, en esta ópera bufa y distópica. Pero distópica como las esperanzadoras distopías a lo Vonnegut: con sus pajaritos que advierten de los escapes de grisú...Repleta de guiños y referencias (de la alta cultura al chismorreo televisivo, pasando por todo tipo de parafernalia pop), la novela es un panfleto futurista, una sinfonía ciborg, un grito de protesta, una coreografía de la desolación, una vanitas más moderna que posmoderna, y, sobre todo, una novela neorromántica de drones enamorados de mujeres a quienes cuidan y espían, Coppelias inversas, vampiros sentimentales, desacatos al dios del algoritmo, sueños, espejos, encantamientos y revoluciones: la primavera puede emerger de entre las tinieblas aupada por los seres más imprevisibles.

«Un libro terrible, históricamente insoportable.» Bernard Pivot «Una serie de escenas entretejidas por una escritura brillante. Bajo la pluma de Éric Vuillard, los personajes históricos son seres de carne y hueso; los oímos respirar, los vemos sudar.» Pierre Assouline «Doscientas páginas apretadas como puños listos para golpear. En cada uno de sus libros, Éric Vuillard escenifica un episodio de esta eterna guerra de los poderosos contra los débiles, a veces con énfasis, siempre con una ira fría y metódica.» Elisabeth Philippe, L'Obs Uno de los conflictos modernos más prolongados del siglo xx fue la guerra de Indochina, y sin embargo apenas se le ha prestado atención. Una salida honrosa narra cómo, por un revés sin precedentes de la historia, dos grandes potencias mundiales, Francia y Estados Unidos, fueron derrotadas por un pueblo pequeño, el vietnamita, y nos introduce en la cadena de intereses que conducirá al desastre. En escenas memorables, Éric Vuillard nos acerca tanto a los explotados recolectores del caucho como a los generales que guiaron la contienda, mientras describe una inquietante comedia humana. ¿Cómo reaccionaron los políticos? ¿Qué secretario de Estado estadounidense propuso utilizar la bomba atómica para solucionar el conflicto? ¿De qué habló un alto mando del ejército francés, apóstol del napalm, en la televisión norteamericana? Y, bien pensado, ¿preferimos el confort de la ficción al vértigo que nos provoca la realidad? Lo cierto es que la guerra de Indochina nos permite entender cómo hoy, en Afganistán, en Mali, en cualquier lugar, seguimos buscando en vano una «salida honrosa».

Esta es la historia de Felipe y Leonardo, dos adolescentes colombianos, compañeros de clase y de equipo de fútbol, que transcurre en Bogotá a fines de los años 80. La novela narra una historia de amor (y sus consecuencias) entre dos amigos. El lenguaje dulce, auténtico, ligero; la magistral construcción de diálogos y la inocencia, ternura, valentía y naturalidad con la que los protagonistas encaran su propia historia de amor transformaron a Un beso de Dick –publicada originalmente en 1992– en una novela de culto, una joya de la literatura en español. “Esta novela –este diálogo– habla de la compañía como un don entre la fragilidad y la fuerza. Muestra cómo la inocencia tiene contenido, y cómo la expresión literaria más clara es la más íntima. Canta la canción intermitente, áspera y dulce que se persigue en el camino del deseo”. Carolina Sanín

«Y de las aguas brotaron cadáveres ahogados. Y los seres aún con vida salieron hasta la orilla en busca de oxígeno. Y en la tierra fallecieron cuatro o cinco toneladas de peces con los ojos vacíos y las bocas abiertas. Y entonces todos lloramos porque el daño se hizo carne y es imposible acallar la voz muda de un cadáver, es imposible ahogar el lenguaje de los muertos». Un pequeño propietario de un terreno de cultivo se niega a vender su hacienda a los magnates del agrocultivo. Poco después su casa aparece incendiada. «Ese fuego es la señal del inicio de una guerra», nos dice la autora, «y la guerra es imposible sin la presencia enemiga». Basta esa pequeña anécdota para entender que asistimos a un combate en el que varias especies se juegan su supervivencia, y en el que el enemigo está mucho más definido de lo que parece. Begoña Méndez vuelve en este texto a la Murcia que vio emigrar a su familia en los años 50, para explorar su herencia y su desarraigo. Y descubre la historia de una mujer que murió encallada en el lodo de la playa, testimonios angustiados, corruptelas, un sinfín de violencias, de datos incontestables y, sobre todo, un enorme cuerpo que agoniza. Lodo es una investigación política, es el diario de un viaje al fondo del Mar Menor y es un análisis forense escrito con las herramientas que da la mejor literatura.

Estamos ante un teatro escrito en la década de los cuarenta del pasado siglo, muy superior al escrito en España en esos años, salvo muy escasas excepciones. Un teatro del que, sin saberlo, tomaron el relevo jóvenes como Antonio Buero Vallejo y Alfonso Sastre, que, por supuesto, no lo habrían leído. Pasado el tiempo, queda la literatura. Aquí está, para que se considere su calidad, su interés, su hondura y, tal vez, su posible vida sobre los escenarios. La literatura, esa «historia de los que no salen en los libros de Historia», es a menudo el modo más hondo de mostrar lo que somos, lo que es nuestro mundo. Y los personajes de Max Aub no pueden ser más humanos, buenos, malos, estúpidos, inteligentes, generosos, miserables… personas. Siquiera, por fragmentos, en las escuelas, esta obra debería sonar en los oídos de nuestros jóvenes.

«Solo quería bailar» narra en primera persona la historia de Pili, una bailarina sevillana que está en la cárcel porque acabó jarta (como ella dice) de la institución y su burocracia, y se volvió terrorista, aunque no una tan buena como a ella le hubiese gustado. Pili habla en andalú, es divertida, escatológica y tonta, o eso le han dicho una y otra vez, pero su discurso aparentemente naíf y deslavazado esconde un alegato más que certero contra el sistema y sus baluartes que destila bastante mala leche e invita a la carcajada. El deslumbrante debut novelístico de la bailarina, coreógrafa, payasa y directora teatral y circense Greta García es un libro hilarante que engancha desde la primera página, una novela bruta e irreverente llena de personajes inolvidables, llamados a marcar a toda una generación.

Los cuentos de Deborah Eisenberg tienen tantos matices, recovecos, idas y vueltas como la vida misma. Lejos de fórmulas preestablecidas, giros obvios y estructuras trilladas, su obra es de una singularidad única en la narrativa norteamericana contemporánea. En medio de una inminente declaración de guerra, una actriz de vacaciones no logra acercarse a su hija; una chica viaja a un país extranjero para encontrarse con su amante y él, a su vez, se va a otra ciudad; un hombre está enamorado de su marido, pero al mismo tiempo lo destrata; dos amigas que parecen haber perdido el rumbo se acompañan pero también se envidian. Como si hubiera algo inherentemente fallido en las relaciones con las personas que amamos, la pregunta sobre los vínculos atraviesa estos cuentos y es el núcleo de cada uno de estos personajes perdidos en la ciudad y empecinados en ganarse una libertad única, fruto de sus deseos pero también de sus contradicciones, miedos y prejuicios.Autora huidiza y de escasa producción, esta selección despliega el talento y la originalidad de Deborah Eisenberg a través de seis de sus relatos más reconocidos y

Michèle Audin construye en La señorita Haas una hermosa y potente novela coral con las vidas de trece mujeres, anónimas aunque con un mismo apellido, Haas, y un mismo espacio-tiempo: la Francia que, entre 1934 y 1941, se adentra en la radicalización y el ascenso del fascismo, la Segunda Guerra Mundial y la deportación de judíos a los campos de exterminio. Como ya hiciera en su magistral Una vida breve (Periférica, 2020), Audin se sirve de la memoria y de la crónica veraz combinándolas con una poderosa inventiva formal. Fiel a la experimentación del grupo OuLiPo (el Taller de Literatura Potencial, al que pertenecieron autores como Georges Perec o Raymond Queneau, y del que ella misma es miembro), cada capítulo elige una perspectiva narrativa diferente y se convierte en una lección de estilo. El resultado, La señorita Haas, es la novela verdadera de aquellas mujeres comunes, trabajadoras jóvenes que no tuvieron a quien quisiera relatar sus vidas: sus gestos mínimos y su orgullo, el acoso que padecen, sus situaciones familiares, el embrutecimiento laboral, sus sueños y expectativas. En definitiva, su tragedia silenciosa.

Un grupo de vecinos de clase media convive en un mismo edificio en el Madrid de los años cincuenta. Son seres incomunicados que apenas se relacionan entre sí a través del patio de luces de la casa. En la novela aparece un rico abanico de personajes: mecanógrafas, modistas, porteros, mujeres de vida nocturna, criadas, comerciantes… Destaca un interesante personaje femenino, motor de toda la novela y alter ego de la autora, a través del cual Dolores Medio desliza su crítica al inmovilismo y el control que el franquismo ejerció sobre toda la sociedad española: la hipocresía social, la ausencia de futuro, la frustración y, en definitiva, el estatismo impuesto por las circunstancias.

En las páginas de Azami, la primera novela de una pentalogía, Aki Shimazaki habla de una familia como muchas otras, retratando sentimientos íntimos, relaciones rotas vividas en las sombras y mentiras. Mitsuo Kawano, de treinta y seis años, divide su tiempo entre su familia y su trabajo como redactor en una revista de actualidad, y para compensar la inexistente vida sexual con Atsuko, la madre de sus hijos, frecuenta un lujoso club. Allí, se encontrará con la hermosa y misteriosa Mitsuko, excompañera de clase, que fue su primer amor secreto. Los recuerdos resurgen y pronto empieza una relación entre los dos en la que Mitsuo redescubre una pasión inesperada y que lo abarca todo. Sin embargo, el aparente equilibrio entre la vida cotidiana y los encuentros furtivos está destinado a resquebrajarse…

Los mejores libros jamás escritos. Novela sobre la naturaleza de la creación artística, sobre el amor, la amistad y sobre el fascinante y complejo alumbramiento del impresionismo, La obra es uno de los títulos más valientes y perdurables de la literatura del siglo XIX. Perteneciente al ciclo de los Rougon-Macquart, La obra, la novela más autobiográfica de su autor, está inspirada en la relación del propio Zola con Cézanne.El pintor Claude Lantier intenta terminar un óleo de grandes dimensiones que represente la modernidad del Segundo Imperio, en los albores del movimiento impresionista. Su enfermiza obsesión se verá mezclada con el amor de Christine -la mujer que le sirve de modelo- y su difícil amistad con el novelista Sandoz. Esta edición, que recoge la reciente traducción de José Ramón Monreal, se abre con un amplio estudio de Ignacio Echevarría, uno de los editores y críticos literarios más reputados de nuestro país. «¿Existe, en arte, otra cosa que dar lo que se lleva dentro?» Clarín dijo... «De todas las novelas de Zola se podrían hacer grandes cuadros, por la fuerza plástica, por la precisión y la expresión de las líneas.»Clarín dijo... «De todas las novelas de Zola se podrían hacer grandes cuadros, por la fuerza plástica, por la precisión y la expresión de las líneas».

Una novela de amor entre mujeres que se lee con la misma fascinada atención que despiertan las novelas «policíacas» de su autora. Highsmith concibió Carol en 1948, cuando tenía veintisiete años y había terminado su primera novela, Extraños en un tren. Se encontraba sin dinero, y se empleó durante una temporada en la sección de juguetes de unos grandes almacenes. Un día, una elegante mujer rubia envuelta en visones entró a comprar una muñeca, dio un nombre y una dirección para que se la enviaran y se marchó. Patricia Highsmith se fue a casa y escribió de un tirón el argumento completo de Carol, que comienza precisamente con el encuentro entre Therese, una joven escenógrafa que trabaja accidentalmente como vendedora, y Carol, la elegante y sofisticada mujer, recién divorciada, que entra a comprar una muñeca para su hija y cambia para siempre el curso su vida.

COMPARADA CON ALICE MUNRO Y MAGGIE O'FARRELL, UN DESCUBRIMIENTO QUE ENTRA POR LA PUERTA GRANDE DE LAS LETRAS INTERNACIONALES Ganadora del Dublin Literary Award 2019 «Que un acto de tal brutalidad inspire una narración tan hermosa como esta es razón suficiente para que este debut literario destaque entre la multitud». The Independent«¿A quién pertenecen nuestros recuerdos? ¿Podemos convertirnos en los guardianes de la memoria de aquellos condenados a olvidar? Estas son las vertiginosas preguntas que Idaho plantea». Leïla Slimani Año 1995. En un caluroso día de agosto, una familia viaja en camioneta hasta un claro en el bosque para recoger leña. La madre, Jenny, es la encargada de cortar las ramas pequeñas. Wade, el padre, las amontona. Mientras, sus dos hijas, de nueve y seis años, beben limonada, juegan y cantan canciones. De repente, ocurre algo terrible que dispersará a la familia en todas direcciones. Nueve años después, Ann, la segunda esposa de Wade, se encuentra sentada en la misma camioneta. No puede dejar de imaginarse el terrible suceso, tratando de entender por qué ocurrió, y decide emprender una búsqueda urgente para hallar la verdad y así recuperar los detalles del pasado de Wade, que desde hace un tiempo muestra signos de demencia. Novela de prosa exquisita y contada desde distintos puntos de vista, Idaho es un impresionante debut sobre el poder que la redención y el amor nos otorgan a la hora de convivir con lo incomprensible.La crítica ha dicho: «Idaho es un relato estremecedor. El pulso narrativo de la escritora y su destreza para revelar las pulsiones más hondas de los personajes engulle al lector desde la primera escena». Jaime Cedillo, El Cultural «Una bomba literaria. Todo el mundo debería leerlo». France Inter«Un debut impresionante que presagia cosas buenas, incluso grandiosas». The Washington Post «Nos hallamos ante unas manos magistrales [...] Idaho les recordará a muchos la novela Housekeeping de Marilynne Robinson [...] desgarradora y hermosa». New York Times Book Review «Que un acto de tal brutalidad inspire una narración tan hermosa como esta es razón suficiente para que este debut literario destaque entre la multitud». The Independent «Ruskovich no tiene miedo de abordar la complicada ambigüedad de la vida real, ni la dificultad de conocer verdaderamente a otra persona, y nos ofrece sus revelaciones con seguridad y habilidad». Kate Saunders, The Times «La escritura de Ruskovich está bien desarrollada y es muy poética, sobre todo cuando evoca la naturaleza y el clima en los bosques, y el contraste que estos generan con lavida claustrofóbica de Jenny en prisión resulta muy efectivo. Una lectura triste, envolvente». Fanny Blake, Daily Mail

Uno de los diez mejores debuts del año según El Cultural. una memoria sobre el duelo, el deseo y el amor entre mujeres, madres e hijas. «Una joven poeta que ha revolucionado el mundo de la prosa». Inmaculada Cobo, El Mundo «Un libro luminoso. Enhebra una búsqueda preciosa para narrar de forma única y diferente todo aquello que nos atraviesa y nos duele». María Sánchez Mientras su madre muere de cáncer en una ciudad del norte, la narradora hace el amor con una mujer en un hotel de Barcelona. Tiene un vuelo para visitar a su madre la mañana siguiente, pero ya llegará tarde. Poco después, su amante desaparece de forma brusca y definitiva. Cuando su pareja vuelve de Londres para instalarse con ella en un pequeño apartamento junto al mar, esta intenta ser la calma que sostenga la angustia de un cuerpo que llora a una madre y anhela a una amante. «Amar es amar siempre después de mi madre. No puedo hablar con mamá, tampoco con Ella. Mi vida se ha suspendido con la interrupción de esas dos conversaciones». La autora retoma ese diálogo en este libro para indagar en las aristas del abandono y el anhelo y tratar de entender a una madre que marcó la vida y las maneras de su hija con su arrolladora forma de amar.El debut narrativo de la premiada poeta Sara Torres conjuga lirismo y honestidad para navegar el duelo, el amor y el deseo, su búsqueda y su pérdida. El resultado de la travesía es un mapa de las grietas que nos hacen humanos; una invitación a acariciar sin miedo los surcos que nos conforman.La crítica ha dicho: «Veo a Sara Torres como una reencarnación de todas esas filósofas, narradoras y poetas que hicieron temblar los cimientos de la literatura con sus teorías sobre el amor, la amistad y las relaciones humanas. En su narrativa hay candidez, en su lirismo hay contundencia y en sus ideas hay todo un despliegue de erudición». Luna Miguel «Un puñetazo donde más duele. […] Novela de poderoso estilo y marcado tono confesional, Lo que hay es mucho talento, delicadeza, cierta provocación, y una autora con un inmenso futuro. Un espléndido debut». Elena Costa, El Cultural «Leer a Sara Torres siempre es una experiencia cuyo eco, cargado de ramificaciones, reverbera durante un tiempo indefinido en la trastienda de nuestra psique». Paloma Abad, Vogue «Bestial, lírico y conmovedor. […] Un libro personal y llamado a revolucionarlo todo, con un timbre de voz tan particular, tan intenso como breve, que no busca agradar a nadie».Elle «Todo lo que toca, lo que escribe, lo que observa, se convierte en belleza. Su mirada está atravesada por la cadencia poética hasta impregnar con ese ritmo balsámico, reparador, cada uno de sus pasos [...] [Lo que hay] alcanza cotas de virtuosismo melódico». Inés Martín Rodrigo, Abril«Uno de los más bellos arranques que recuerdo en mucho tiempo. [...] Sobre el cuerpo, sobre la necesidad del tacto, sobre esa carne que nos da sexo y cáncer. […] Nos ha atrapado y removido muchísimo». Laura Barrachina, El Ojo Crítico «Una novela al estilo de Las Olas, de Virginia Woolf, de El bosque de la noche, de Djuna Barnes. Esto es, un texto narrativo forjado con el magma de la prosa poética. […] Una lucha por encontrar formas legítimas y auténticas de resignificar el deseo femenino, pero, por sobre todo, del amor entre mujeres. […] Una valiosa novela». José S. de Montfort, The Objective «Uno de esos libros de los no se sale como se entra». Las mañanas de RNE con Íñigo Alfonso

«La escritura de Nuria Labari es precisa como una aleación de hierro y carbono. Resiste temperaturas de lectura altísimas sin deformarse y soporta edificios narrativos de la densidad del hormigón prensado. [...] Lo he leído al borde del jadeo. Hacia la mitad me hice una prueba de antígenos. Di negativo porque era la prosa de Labari la que me quitaba la respiración. ¿Que de qué va? De eso mismo, de la respiración. De su precio». Juan José Millás«El libro que necesitaba leer este año. Un viaje de pesadilla a las entrañas de un sistema ante el que ya no somos cuerpo, solo fuerza de trabajo. Una lectura que nos da las palabras precisas para nombrar lo que nos enferma y concita la rabia que necesitamos para, de una vez, romperlo todo». Aixa de la Cruz «Un relato clarividente, inteligentísimo, vivisección de lo que es ser hoy mujer y hombre, por separado y simultáneamente». Agustín Fernández MalloA sus cuarenta y cuatro años, la mujer que protagoniza esta novela se ha convertido en un auténtico «hombre» de negocios: gana doscientos mil euros al año y ha modelado su cuerpo, su tiempo, su lenguaje y hasta sus relaciones sexuales para conseguir tener tanto poder como un hombre, ser aceptada en sus círculos, ganarse su total confianza y convertirse, por fin, en uno de ellos. En la cima de su carrera profesional, cuando lleva años viviendo, pensando y ganando exactamente lo mismo que sus colegas masculinos, echa la vista atrás y observa su metamorfosis, desde la primera vez que pensó que había nacido en el bando equivocadohasta el momento en que comprende que su éxito profesional es también el resultado de una monstruosa transformación personal. El último hombre blanco puede leerse como la crónica de una infiltrada en las costuras del mercado laboral o como el testimonio de un hombre poderoso y opaco que por primera vez toma la palabra dispuesto a decir la verdad. La prosa incisiva y lúcida de Nuria Labari sirve para contar la historia de unamujer que creyó que necesitaba escalar una montaña y de cómo, una vez que consiguió llegar a la cumbre, deseó hacerla estallar.Reseñas: «Esclarecedora novela sobre el poder. No sobre cómo alcanzarlo, o detentarlo, que también, sino por qué destruirlo y cambiarlo de una puta vez. [...] Hay lucidez en cada frase, en los resquicios, en las pausas. Es un libro importante, que intenta gritar: Hasta aquí llegamos. Se acabó». Juan Tallón «Una novela que aguza la inteligencia porque obliga a preguntarse y a preguntarse, una distopía íntima sobre la distorsión del sentido». Belén Gopegui «Con una inteligencia deslumbrante y una escritura afilada y hermosa, la autora va destruyendo a martillazos verbales la fiabilidad de ese mundo que te parecía tan conocido». Rosa Montero, Babelia, El País«Es fascinante zambullirse en esta novela, saborear su descaro y su capacidad de análisis. Un texto irreverente sobre la ambición, la fragilidad, la asfixia, los cuidados, el amor y las ganas de sentirnos vivos». Irene Vallejo Sobre La mejor madre del mundo: «Prepárate para leer un libro como nunca has leído antes, que rompe las convenciones de lo narrativo y lo biográfico, de los valores no sólo tradicionales, sino también de los alternativos. Un libro de humor, de amor y de dolor, tan embriagante como un vino fuerte y tan tumultuoso como la vida. A decir verdad, no concibo que pueda haber alguien a quien no le guste». Rosa Montero

En los pasillos de esta novela, una mujer se repite y multiplica. Se desdobla. Una de ellas elige la renuncia y el escape; la otra permanece siguiendo su propio rastro. Algo sucede en su cerebro. En ese trance, cuando sus recuerdos, sueños y miedos se entrecruzan en un presente continuo, ellas se preguntan si el pulso de su deseo es seguir viviendo. Isla partida es una novela fractal, poliédrica, una escritura del delirio que retrata un pensamiento fuera de los límites; una casa de los espejos hecha de lenguaje. ¿Puede la escritura dar cuenta de una mente desbordada y las creaciones de sus descargas eléctricas? Este libro es el trabajo más valiente y arriesgado de Daniela Tarazona. Una experiencia narrativa y poética en la que cuerpo, memoria y delirio entran en tensión para recomponer el mundo y, por lo tanto, la identidad del yo.

Ambientada a mediados de la década de 1970 en el Catamount College, una universidad femenina del nordeste de los Estados Unidos, "Bestias" está narrada en primera persona por una de sus alumnas, Gillian Brauer, aficionada a escribir poesía desde la adolescencia. En su tercer año en el Catamount, Gillian ha logrado que la admitan en el taller de escritura poética de Andre Harrow, un carismático profesor que en sus clases anima a sus alumnas a expresarse de la manera más desinhibida posible. El profesor Harrow está casado con una artista llamada Dorcas, cuyas perturbadoras esculturas de madera son muy cotizadas. Gillian, perdidamente enamorada del profesor Harrow desde el curso anterior, sabe por los rumores que corren entre sus compañeras que algunas alumnas han tenido la suerte de que el matrimonio las invitara a su casa y que alguna incluso ha viajado con ellos a Europa. A pesar de que sospecha que en los encuentros de esas alumnas con el profesor y su mujer hay algo turbio, Gillian se siente muy afortunada la tarde que Andre, días después de haberla besado por sorpresa durante un paseo, le propone que vaya a su casa, momento que señala el comienzo de una relación muy estrecha y malsana con Andre y Dorcas.