«Federico Sánchez», que vivió en la clandestinidad la obediencia férrea a un partido granítico como el comunista, y Jorge Semprún, que frecuentó las altas esferas del poder democrático desde la total independencia de partidos y criterios, se funden definitivamente aquí para evocar juntos, con la conciencia de que la memoria es casi siempre testigo de cargo en los procesos de la Historia, esas vidas múltiples, paradójicas, que les tocó en suerte vivir. Desde la infancia acomodada en el madrileño barrio de los Austrias hasta el despacho de un ministerio, desde el campo de concentración de Buchenwald hasta las mil y una peripecias cotidianas en los pasillos ministeriales y gubernamentales, con sus grandezas y bajezas, el recorrido ha sido cuando menos azaroso y arriesgado. Siendo ésta una obra escrita desde la reflexión, no debe extrañar que huya del simple chisme, aunque, por supuesto, en todo momento cruzarán el texto personajes y anécdotas que ya forman parte de nuestra vida colectiva.

La historia de esta rareza literaria está envuelta por el misterio de las mejores intrigas policiales. Publicado en 1891 por el editor de Rimbaud y Lautréamont, El tutú -firmado por una tal «princesa Safo», cuya identidad sigue siendo un enigma- no dejó noticia alguna entre sus contemporáneos, nada se supo de él hasta 1966, y hubo que esperar un siglo para que volviera a imprimirse, esta vez con éxito y reconocimiento. Los personajes de esta novela son seres excéntricos y alterados, figuras aberrantes del París fin de siècle. Mauri de Noirof, el protagonista, se casa con una rica heredera obesa entregada a la bebida, corteja y deja embarazada a una mujer de dos cabezas, se convierte en diputado, culmina inventos increíbles, desarrolla un lenguaje propio, dilapida fortunas, llega a ministro de Justicia y se entrega en compañía de su madre a tenebrosos festines con despojos anatómicos, entre otros excesos. Saludado en Francia como un hallazgo literario, El tutú es un libro exaltado y amenísimo, producto de una imaginación moderna hasta el asombro, preñada de intuiciones de los tiempos que iban a venir (anuncia a Jarry, a los surrealistas, a Queneau...). Calificada como «la novela más misteriosa del siglo XIX», es probablemente una de las más extrañas y sin duda una de las más fascinantes.

Cuando la vieja imprenta local en la que Felipe Díaz Carrión llevaba media vida quebró, él se quedó sin trabajo y sin posibilidades de conseguirlo. Era la época en que se emigraba a las industriosas poblaciones del norte. Su hijo tenía nueve años, y no había día en que Asun, su mujer, no le pidiera a Felipe que se marcharan. Así que cerraron la casa y se fueron al norte. Felipe trabajó pri-mero en la construcción, y después en una fábrica de productos químicos. Tuvieron otro hijo, se compraron otra casa, y pasó el tiempo, y la vida los cambió. Porque algunos de los miembros de la familia -el hijo mayor y Asun, que quizá no soportaban ser para siempre los otros, los charnegos- no pudieron sino sucumbir a las obsesiones de identidad y afirmación. Y éstas son algu-nas de las líneas del mapa del territorio de esta hermosí-sima novela contemporánea y ferozmente sabia, donde se anudan pasado y presente en la historia de tres gene-raciones. Una novela que nos habla de las persuasiones de la vileza moral como proyecto político y que pone el dedo en una de las llagas de nuestro pasado reciente. Una meditación, también, sobre las palabras y los sentidos que con ellas atribuimos o arrebatamos a las cosas. "La novela es una crónica de cosas atroces que suceden todavía en nuestro país el terrorismo y las complicidades que lo alimentan- y también una fábula de intensidad primitiva, la del hombre que vuelve al cabo de mucho tiempo a los lugares de su infancia y la del padre que ve crecer a su hijo y convertirse en un extraño y en un enemigo y descubre que el monstruo más temible es el que ha engendrado uno mismo... La novela corta, como el poema y el relato, como una obra musical, obtiene su efecto de la unidad de lectura... En ninguna otra forma narrativa es más poderosa la maestría. Termino Ojos que no ven en un cierto estado de sonambulismo y regreso a la primera página para fijarme con más cuidado en su meticulosa construcción. Me acuerdo siempre de Cyril Connolly: literatura es algo que ha de ser leído al menos dos veces". (Antonio Muñoz Molina, Babelia, El País) "J. Á. González Sainz es un narrador excepcional y un maestro del idioma que se prodiga menos de lo que sería deseable... Quizá no exista, en la tragedia vasca, una visión propia de los vencidos, pero ésta de unos ojos que a pesar suyo ven es lo que más se le parece". (Jon Juaristi, Abc) "Ojos que no ven es una historial de conflictos personales y universales enlazados, coherente con las propuestas literarias dominadas por la exigencia, el rigor y la intensidad de las tensiones... Como es frecuente en González Sainz, pasado y presente están estrechamente vinculados, para tender uno de los muchos puentes presentes en la novela, aquí el que une la Guerra Civil con el terrorismo de ETA". (J.A. Masoliver Ródenas, La Vanguardia) "Bastan ciento cincuenta páginas de prosa hipnótica y enorme sabiduría moral para poner ante nosotros una verdad al tiempo evidente y asombrosa... Ojos que no ven es una novela magnífica: un texto profundo e inspirador que está resuelto con esa aparente sencillez que suele ser fruto de la maestría técnica. Estamos además ante un libro que nos concierne especialmente". (Pablo Martínez Zarracina, El Correo Español) "González Sainz vuelve a sorprendernos con una novela breve que narra una historia entrañable de tres generaciones, con personajes de carne y hueso, con una prosa pulida y sugerente. Sin duda, una obra redonda e importante... Una hermosa novela que nos habla de un mundo y de las maneras enfrentadas de estar en él, de una ética y una estética, y de las persuasiones de la vileza moral como proyecto político; que introduce el dedo en una de las llagas de nuestra historia reciente, los dramas de la emigración interna, tan poco y mal contada. Una novela que se olvida de sutilezas y zarandajas en boga para abordar casos y cosas que tienen algo de mezquino, si no fuera porque la realidad puede superar a la ficción". (Á. M. Salazar, Deia) "La novela de González Sainz está hecha sin rabia, sólo con dolor: la descomposición y destrucción de una familia de inmigrantes de la Meseta, digamos, que se instala en una población del País Vasco en la que impera la visceralidad abertzale... En la novela, el enfrentamiento no tiene lugar sólo entre bandos exteriores uno a otro, sino en el seno de la propia familia. La división y la violencia se cuelan dentro de la casa, y la parten en pedazos que ya no volverán a reunirse. Hijo contra padre, esposa contra esposo, hermano contra hermano. Más el aniquilamiento de todo diálogo... La altura literaria de González Sainz navega por encima de cualquier desánimo". (Alejandro Gándara, El Escorpión) "El autor de Volver al mundo demuestra de nuevo que ni todos los escritores se ausentan de la realidad ni, si se enfrentan a ella, optan por la corrección política y el aplauso oficialista... Como en Volver al mundo, el transfondo político no merma la identidad literaria: el estilo de González Sainz (trabajado, hondo, sorprendentemente evocador a pesar de su aparente sequedad formal) se reconoce en cada párrafo merced a tres o cuatro recursos personalísimos. Y la proyección filosófica trasciende el entorno político que refleja... En el universo representativo de González Sainz, el mal originario que desencadena la tragedia siempre tiene un carácter fundante y desmedido, y se desvela en forma de eclosión estremecedora, largamente preparada en las páginas que la preceden". (Carmelo López-Arias, El Semanal Digital)

En la oscura nave de la estación de Amberes ?así empieza su historia el narrador? había un hombre joven, rubio, con pesadas botas de excursionista, pantalones de faena azules y una vieja mochila, ocupado intensamente en tomar notas y hacer dibujos en un cuaderno. El narrador lo observa fascinado y comienza entonces una relación que se desarrolla durante decenios. Jacques Austerlitz se llama el enigmático extranjero. Vive en Londres desde hace muchos años pero no es inglés. En los años cuarenta, siendo un niño judío refugiado, llegó a Gales y se crió en casa del párroco de un pequeño pueblo, con el predicador y su mujer, personas mayores y tristes. El chico crece solitario y cuando conoce su verdadero origen y su nombre verdadero, sabe también por qué se siente extranjero entre los hombres. Sebald recoge en este libro la historia de un ser trastornado, desarraigado. Busca en el pasado, que revive una vez más en el denso lenguaje de uno de los narradores más importantes y originales de nuestro tiempo.

El sistema periódico, una obra que aúna realidad y ficción gracias a la lucidez prodigiosa y a la maestría literaria de su autor, está estructurado en veintiún capítulos, dedicado cada uno de ellos a un elemento químico convertido en metáfora del hombre o de las relaciones humanas. Si la nostalgia irónica permea el capítulo dedicado al «Argón» (en que Levi traza la historia de sus antepasados) o la poesía aflora en su reflexión sobre el «Hierro» y su amistad con Sandro (más tarde hecho prisionero por los fascistas y asesinado por un niño-carnicero), la imaginación pura domina el relato que le sugiere el «Mercurio», a la vez que un dramatismo atenuado por la lucidez preside el capítulo correspondiente al «Vanadio», narración del reencuentro del escritor -acabada la guerra y por razones profesionales- con uno de sus carceleros de Auschwitz. Primo Levi (Turín, 1919-1987) nació en el seno de una familia asentada en el Piamonte. En 1941 se graduó en Química por la Universidad de Turín y dos años más tarde se unió a la resistencia antifascista. Fue capturado y deportado a Auschwitz, donde trabajó como esclavo en una planta industrial. Tras la liberación del campo por el Ejército Rojo en 1945 y después de una odisea por varios países de la Europa del Este, regresó a Turín y publicó su primer testimonio sobre los campos de exterminio, Si esto es un hombre. Sus escritos biográficos más tardíos (La tregua, 1963 y Los hundidos y los salvados, 1986) son otras tantas reflexiones sobre la experiencia del horror. Entre sus obras se encuentran además Si no ahora, ¿cuándo?, Historias naturales, La llave estrella, Lilít y otros relatos y La búsqueda de las raíces, todas ellas publicadas por El Aleph.

Recopilación de diez relatos que recrean -de manera exquisita y perturbadora a la vez- la realidad en la que vivimos. David Foster Wallace era uno de los escritores con mayor talento y más audaces de la narrativa norteamericana contemporánea. En La niña del pelo raro, la presente recopilación de diez relatos, recrea -de manera exquisita y perturbadora a la vez- la realidad en que vivimos. Desde la evocación de personajes históricos como el presidente Lyndon Johnson, los concursos televisivos de máxima audiencia o los presentadores estrella de programas al filo de la medianoche, hasta el relato que da título a la obra, en el que el nihilismo punk y las juventudes republicanas se dan la mano, Wallace siempre consigue que lo increíble parezca comprensible; lo raro, normal; lo absurdo, hilarante, y lo familiar, extraño. Reseñas: «Un escritor dinámico con un talento extraordinario... David Foster Wallace nos lleva, a cada instante, a lugares ocultos, míticos, desconocidos y extrañamente familiares a la vez. Restituye su grandiosidad a la narrativa contemporánea.» J. Levin, The New York Times Review of Books «David Foster Wallace, admitámoslo, era el mejor de nosotros. El que tenía más talento, el más audaz, el más enérgico, el más original y el menos propenso a dormirse en los laureles o creerse las alabanzas.» George Saunders «Él delineó el interior de nuestras cabezas, la enrevesada charla interna que mantenemos constantemente, de una manera en la que ningún otro escritor lo había hecho nunca. Y a la vez que capturaba las más diminutas granulosidades de la autoconciencia, advirtió y dibujó los contornos más amplios del panorama general. Sus libros son vastos terrenos que seguirán siendo explorados en las mentes de los lectores mientras sigan siendo lectores.» Michael Pietsch

Momo es una niña que posee la maravillosa cualidad de saber escuchar a los demás y que desea ayudar a la gente a humanizar sus vidas. Sobre todo cuando los hombres grises deciden apoderarse de uno de los bienes más apreciados que poseen las personas: su t

Domme o el ensayo de Ocupación es una obra peculiar, con un destino que debe celebrarse y con una función muy precisa: iluminar por un instante la estupidez que impera en nuestra civilización. François Augiéras, ya sea el escritor o el personaje de esta novela -ambas identidades se confunden-, decide adoptar el mítico papel del loco que reniega de la miopía humana al mismo tiempo que propone realizar un objetivo insoslayable: «Ha llegado el momento de atacar al Hombre. ¿Atacar? Por lo pronto, hay que ocupar con sigilo varios sitios. Y de pronto aparecerá, muy discretamente, una civilización "distinta". La Nuestra». Recluido en un hospicio pueblerino, en la campiña francesa, haciéndose pasar por un extravagante, pero absolutamente convencido de que su origen nada tiene que ver con los hombres que lo rodean, Augiéras comienza la Ocupación que terminará por crear una nueva civilización, una civilización proveniente de los astros y diametralmente opuesta a ese fatal detritus llamado Humanidad. Por eso puede afirmar tajantemente: «los derechos del hombre nos tienen sin cuidado». Su origen es otro, luminoso... Él viene de las estrellas. Tal vez otros como él llegarán más tarde. Sin embargo, su tarea radica en iniciar la Ocupación de este hermoso planeta. No importa si es una empresa destinada al fracaso, ya que el fracaso, en todo caso, consiste en identificarse con la Humanidad. La Ocupación ha comenzado.

Yo maldigo el río del tiempo es la historia de la relación de una madre y su hijo. Ambientada en la Dinamarca contemporánea, la novela explora la incapacidad de las personas por comunicarse y entenderse en toda su complejidad humana. Per Petterson era prácticamente un escritor desconocido fuera de Noruega antes de obtener el IMPAC Dublin Literary Award en 2007, venciendo a finalistas de la talla de Cormac McCarthy o J. M. Coetzee. Trabajó durante años como librero y traductor, hasta que, en 1987, debutó con un libro de relatos. En los últimos años ha recibido un sinfín de galardones, ha sido traducido a más de cuarenta idiomas y ha permanecido durante setenta semanas en la lista de más vendidos en su país. En The New York Times celebraron su debut presentándolo al lector americano con estas palabras: «Por fin un novelista que lo reúne todo: cuidado del lenguaje, inteligencia y fuerza.». En España, su anterior novela, Salir a robar caballos, fue elegida por la revista Qué leer como una de las diez mejores obras publicadas en 2008, y el suplemento cultural Babelia la incluyó en su lista de las mejores novelas del año. En Yo maldigo el río del tiempo, el protagonista, Arvid, debe hacer frente a una profunda crisis personal: está en pleno proceso de divorcio, y a su madre le diagnostican un cáncer. Mientras vive un presente desalentador, vuelve la mirada atrás, reconstruyendo su infancia y su juventud.

Si el cuerpo es la frontera entre nosotros y el mundo, ¿cómo puede el cuerpo defendernos del horror? ¿Cuánto dolor puede soportar un hombre? ¿Puede el amor salvar a quien carece de esperanza? Éstas son algunas de las cuestiones implícitas en La ofensa, la historia de Kurt Crüwell, un joven sastre alemán a quien el estallido de la Segunda Guerra Mundial empujará a vivir una experiencia tan radical como insólita. Metáfora de un siglo trágico, la existencia de Kurt se transformará en un vertiginoso viaje a las raíces del Mal, identificado en esta intensa novela con la cosmovisión del nazismo, pero también en un conmovedor ejemplo de la capacidad del amor para expiar el dolor del mundo y en una originalísima reflexión a propósito de la grandeza y miseria del cuerpo humano. Ricardo Menéndez Salmón consolida una trayectoria de enorme reconocimiento por parte de la crítica más exigente y asienta La ofensa sobre un lenguaje preciso ?depurado o barroco, pero siempre sugestivo? y sobre una voluntad de estilo que confluyen hacia un final inesperado capaz de mostrar los límites entre ficción y realidad, sueño y conciencia, literatura y vida.

Desde sus artículos punzantes, Rafael Reig arremete contra el autocomplaciente panorama literario español.Publicados en el suplemento El Cultural de El Mundo, los artículos que componen esta recopilación han actuado como un auténtico revulsivo en el panorama de las actuales letras de nuestro país.Arturo Pérez-Reverte, Susanna Tamaro o Javier Marías, entre otros «intocables», han sido objeto del implacable bisturí de este crítico cuya escritura constituye un auténtico placer por su notable calidad literaria.

Pájaros de América es el libro que situó a Lorrie Moore como una de las voces más destacadas del panorama literario norteamericano de los últimos tiempos. Elegido Libro del Año por el prestigioso The New York Times y finalista del Premio Nacional de la Crítica, su fama saltó también a Inglaterra, donde fue elogiado por autores consagrados como Julian Barnes, David Lodge, Geoff Dyer y Nick Hornby. En plena madurez de su estilo -éste es su quinto libro-, Moore retrata a una serie de hombres y mujeres, jóvenes y no tan jóvenes, de la Norteamérica de hoy, seres solitarios y perdidos que han aprendido a vivir con sus decepciones, siempre con la sensación de encontrarse en el lugar inadecuado, de no ser los verdaderos protagonistas de sus vidas. Vidas que se van diluyendo en permanente contraste con el gran sueño americano, cuyo devenir es como un viaje sin lugar de origen ni destino. Así, las historias de Pájaros de América llevan impreso el sello de la realidad cotidiana convertida en tragedia, de lo vulgar que se transmuta en lo terrible. Con la sinceridad aplastante con que concibe el arte de narrar y el humor negro y mordaz que la caracteriza, Lorrie Moore invita al lector a compartir su particular visión del mundo.

En el escenario de una Europa perturbada por los terribles acontecimientos de la Segunda Guerra Mundial, en la que todo es desolación y destrucción, se alza vigorosa la amistad entre un director de orquesta y un joven valeroso, que emprenderán juntos una arriesgada aventura... Una novela emocionante que constituye una exhortación a la esperanza y un emocionante canto a la vida.

Obra de madurez de Raymond Chandler (1888-1959), EL LARGO ADIÓS (1953) discurre a través de una compleja trama que se urde en torno a Terry Lennox ­millonario consorte y veterano de guerra con el que Marlowe simpatiza a primera vista­ y su acaudalada mujer. El detective no sólo encarna aquí, una vez más, una honradez y rectitud que, por raras, lindan con la extravagancia, sino que a lo largo del libro, tanto él como el resto de personajes que se imbrican en la acción, son matizados con una sensibilidad que hace que la novela trascienda de forma indudable de las convenciones del género. Otras obras de Raymond Chandler en esta colección: " El sueño eterno " (BA 0700), " La hermana pequeña " (BA 0701), " Adiós, muñeca " (BA 0702), " La dama del lago " (BA 0703), " La ventana alta " (BA 0705).

Se anuncian tiempos de paz, pero no todo es como aparenta ser... Hay que escuchar a los Oráculos, que anuncian una catarsis, algo que puede cambiar el destino de los dos mundos. ¿Podrán afrontar Jack y Victoria los peligros que les acechan, y caminar definitivamente hacia la paz? Una dura pugna entre las fuerzas del Bien y del Mal.

Mark Oliver Everett, el llamado «Kurt Vonnegut» del rock, líder y cerebro de EELS, banda que Bush II intentó prohibir por nociva -cosa que les honra a todos-, es hijo del físico cuántico Hugh Everett, que se perdió en su propia y notable interpretación d

Mirada indiscreta a la vida privada y oculta de personajes tan célebres como James Joyce, Franz Kafka, Virginia Woolf o Miguel Hernández, entre otros.