Durante unas vacaciones en Italia, un hombre, que ha decidido cambiar su vida, conoce a una rica y misteriosa joven que recorre el mundo en un lujoso barco en busca de un amor perdido, el marinero de Gibraltar; ex legionario, jugador impenitente, buscado por la policía. Juntos, de puerto en puerto, continuarán la búsqueda del marinero desaparecido, objeto de pasión, símbolo de belleza. Pero un amor imprevisto nace entre ellos. Si encuentran al marinero de Gibraltar, será el fin de este amor. Extraña contradicción. De Sète a Tánger, de Tánger a Abidján, y de Abidján a Léopoldville, su búsqueda prosigue. En "El marinero de Gibraltar", escrita en 1952, encontramos los principales temas de preocupación de Marguerite Duras: la búsqueda imposible del amor perdido, la separación, la ausencia... Un estilo muy particular y una atmósfera lánguida, de suposiciones, de silencios.

Con la publicación en 1992 de Velocidad de los jardines, que cumple su vigésimo quinto aniversario, nació un libro que ha trascendido a diferentes generaciones como lectura indispensable del cuento contemporáneo. Su autor subrayaba las existencias de unos personajes que se debaten entre la banalidad y el prodigio; constituyen el pretexto para levantar una escritura cargada de sabores y olores, allí donde la memoria de cada cual inventa sus jardines, trafica sensaciones, protagoniza sombras, puesto que en este libro rápido y lento, el lector no encontrará otra velocidad que la que el tiempo impulsa ni viaje más difícil que el regreso a los pupitres. Veinticinco años después, un mismo pero renovado Eloy Tizón confiesa en el prólogo: «Con este libro ha sucedido algo extraño. Lo tenía todo para ser olvidado y sin embargo, ya ves, no lo ha sido. Intentaste construirlo con materiales nobles, para que dure. Es una conspiración de los lectores; todo el mérito es suyo, de su constancia e interés. Has tenido mucha suerte, otros no han tenido tanta. Ahora lo ves lleno de tiempo. Pletórico de tiempo, otra vez nuevo».

El retrato de Dorian Gray, única novela que escribió Oscar Wilde, fue un encargo del editor de la revista americana Lippincott's Magazine y apareció en el número de julio de 1890. Su publicación en Inglaterra supuso el comienzo de una cacería puritana que acabaría con la condena de Wilde a trabajos forzados en 1895 (de hecho esta obra adquirió una importancia decisiva en los interrogatorios de los procesos contra el autor). El retrato de Dorian Gray es una narración de planteamiento fantástico -un retrato sufre el deterioro físico y mental que debería padecer quien sirvió de modelo, librándolo así del envejecimiento-, en la que Wilde arriesga -en un texto salpicado por sus ingeniosos epigramas- una inolvidable fábula y una reflexión acerca de la superioridad del arte sobre la vida y la moral mundanas. Como decía Borges: «Nos cuesta imaginar el universo sin los epigramas de Wilde».

En 1926 el Frankfurter Zeitung propuso a Joseph Roth ir a la Unión Soviética y relatar su experiencia. Roth aceptó de buen grado el encargo puesto que el periplo que estaba a punto de emprender representaba la ocasión para conocer de cerca un país por el que siempre se había sentido atraído y que, tras la revolución, suscitaba también el interés de la mayoría de intelectuales europeos. Tras prepararse intensamente para el más largo de sus viajes como reportero, Roth partió al término del verano. Curioso, atento, avisado testimonio, visitó las grandes ciudades, siguió el curso del Volga y llegó hasta el mar Caspio. Los textos aquí reunidos son sagaces y apasionados, reflejo fiel de sus impresiones. Este libro, además, marca un momento importante en la evolución personal y política de Roth. Tal como él mismo afirmó en una carta que envió desde Odesa: «Es una suerte que haya emprendido este viaje, de otra forma no me habría conocido jamás».

Este volumen reúne una selección de los artículos que Joseph Roth dedicó al Berlín de los años veinte. En ellos el novelista y periodista recrea con mano maestra la peculiar atmósfera que reinaba en la capital alemana durante la República de Weimar. Ningún ambiente de la ciudad le es ajeno, se interesa tanto por los grandes almacenes, los parques públicos y la naciente industria del espectáculo como por los medios de transporte, los barrios pobres en los que vivían los inmigrantes judíos, los baños turcos y los garitos frecuentados por delincuentes de medio pelo. "Yo dibujo el rostro del tiempo" afirmó en una ocasión refiriéndose a su cometido como reportero. Nada más cierto: de la lectura de estos textos, en su gran mayoría inéditos en castellano, escritos entre 1920 y 1933 y publicados en distintos periódicos, emerge el poderoso retrato de una metrópoli inquieta y deslumbrante en uno de los momentos más críticos de su historia.

Therese, una jovén escenógrafa que trabaja eventualmente como vendedora, se encuentra fortuitamente con Carol, una elegatne y sofisticada mujer, recientemente divorciada, que entra en la tienda a comprar una muñeca para su hija. Este encuentro cambiará para siempre la vida de Therese, sumida desde ese momento en una apasionada fascinación por la desconocida.

"Pensar... Pensar, pensar, lo que se dice pensar, creo que no lo he hecho nunca. A decir verdad no tengo claro que es exactamente eso... Jamas he necesitado pensar, jamás he pensado y nadie se ha dado cuenta. Aun mas, podría asegurar que la mayoría de

¿Cómo puede cambiarnos la vida el estallido de una guerra? ¿Y si ocupasen nuestro país? ¿Qué harían Simbad, Alí Babá o Aladino en el Iraq actual? Las narraciones que os presentamos surgen de estos famosos cuentos vinculados a Las mil y una noches. Sus protagonistas tienen en común las ganas de aprender, de amar y de pasarlo bien, pero topan con la realidad que los envuelve, la de la violencia, la miseria y el miedo. Son personajes que no se conforman con lo que se han encontrado, sino que luchan por ir adelante. Como en los relatos de Las mil y una noches, estos cuentos quieren demostrar que la palabra y la razón son las mejores armas contra la barbarie y la guerra. Realidad y fantasía unidas para recuperar esperanzas perdidas, ilusiones enterradas bajo los pozos de petroleo, miradas de chicos y chicas que quieren un presente en paz.

En 1958 hizo su primera aparición en el panorama de la novela mexicana la escritora Josefina Vicens. Titulada, no sin sabiduría, El libro vacío, la primera obra de Vicens fue reconocida de inmediato con el premio que los escritores otorgan a la mejor obra literaria publicada en el país durante el año -el Xavier Villaurrutia-; medio siglo después se ha convertido, en el ánimo de las nuevas generaciones de lectores, en un punto de inflexión casi mítico en ese terreno llamado escritura. En 1982, luego de casi un cuarto de siglo en el silencio creador, Vicens publicó Los años falsos, con el que se cerró en definitiva un díptico intrigante, una obra sustentada en la mesura y la introspección que recupera en Fondo de Cultura Económica y que le ha valido a su autora un lugar de preeminencia en la literatura mexicana del siglo XX.

Jota alquila su cuerpo para ganar dinero. Es su trabajo y cree en él, porque es lo único que tiene. Antes tuvo también una familia y un amigo verdadero. Ahora el recuerdo de ambos lo atormenta mientras conduce insomne por la ciudad, atendiendo las llamadas de sus clientes: hombres que buscan el consuelo de alguien que los comprenda, mujeres sin tiempo para el amor en sus agendas de ejecutivas, corazones que se incendian cada noche. La historia nace en un barrio popular de Madrid. Jota es el hijo de un oscuro administrativo aficionado al fútbol y de una polaca que lo lleva a la Filmoteca a ver películas de Wajda y Kieslowski para demostrarle su afecto. Pero el hijo crece y descubre que la vida no es un partido de fútbol ni una película del Este. Su historia sigue por otros barrios, entre hoteles de lujo y pisos que parecen habitaciones de hotel. Y deriva por las interminables carreteras de Estados Unidos, en una road movie por la que circulan chicas de pueblo perdidas en el sueño americano de la gran ciudad, fanáticos religiosos, inmigrantes ilegales, maridos infieles y mujeres alcohólicas. En la segunda parte de su trilogía madrileña, Sergio Galarza recupera la estremecedora biografía de JFK, uno de los personajes clave de Paseador de perros, para ofrecernos otra crónica de la soledad del mundo contemporáneo que cautiva por su aspereza y contundencia, como una canción under que el lector adoptará entre sus hits favoritos.

Barrio a barrio, calle a calle, descubrimos -en la estela de otros famosos flâneurs berlineses que le precedieron: Walter Benjamin, Franz Hessel o Siegfried Kracauer- cómo es el Berlín de hoy en día. David Wagner pasea por la ciudad casi siempre solo, aunque no rehúye la compañía en ocasiones, y responde ejemplarmente a una pregunta que todos nos hacemos: ¿qué es la ciudad hoy? Wagner se topa una y otra vez con las ruinas de la historia alemana, mientras relata de un modo magistral cómo es la ciudad en el presente y cuánto ha cambiado en los últimos diez años. Trabaja como portero en pruebas en el conocido Flittchenbar, se encuentra con los zorros de la Isla de los Pavos Reales o con un alcalde con aspecto cansado junto a alguien disfrazado de oso, o visita las aulas universitarias donde estudió. Deambula tanto por la periferia como por el antiguo Oeste, se aleja de las zonas en obras y recuerda las parcelas antaño vacías. David Wagner es un verdadero caminante urbano, lleva recorriendo Berlín de una punta a otra desde que tenía veinte años, «en un estado de semitrance que lleva aparejado el deseo de ofrecer una meticulosidad sin ensoñaciones», como señaló el semanario Die Zeit.

Una fría madrugada de primavera Santiago Albiol coge a su único hijo, de apenas cinco años, lo sube al coche y emprende un viaje sin destino y a la desesperada que le lleva a cruzar media España. Es una huida: Santiago acaba de matar a su esposa. Dos años después de ese luctuoso hecho, Jorge Canal, arquitecto y escritor decide escribir una novela que cuente la historia de Santiago. Viviremos en vilo el desarrollo de la dos historias: la huida de Santiago en un viaje imposible y la obsesión de Jorge por plasmar la historia de tan execrable crimen, sin sospechar que los desenlaces de una y otra trama están conectados.

"El cartógrafo" es la nueva obra de Juan Mayorga, el autor español más representado del momento

La de Nicolás Cabral es una de las voces más singulares de la nueva narrativa latinoamericana. Como en Catálogo de formas, su primera novela, he aquí una prosa construida mediante una inflexible depuración y, al mismo tiempo, plural. Dos citas abren este exigente libro de relatos: una de Santa Teresa de Jesús («Verdad es que no en todas las moradas podréis entrar por vuestras fuerzas...») y otra de Jacques Lacan («Toda entrada del ser en su morada de palabras supone un margen de olvido...»). En ellas se nos anticipa ya del mejor modo un texto hipnótico y fuera de lo común, lleno de voces y situaciones. Hay relatos en estas páginas que van de lo real a lo irreal, de lo aparentemente terrenal a lo fantástico. Pero por encima de los temas -y de la maestría para abordar las distintas maneras de escribir un cuento- hay algo que raramente encontramos en la mayoría de escritores del presente: la huida de lo consabido, el desdén por los lugares comunes.

Publicado originalmente en 1974 en la revista Galaxy Science Fiction,, este relato, ganador de los premios Nebula en 1974 y Locus en 1975, tiene como protagonista a Odo, la líder de la revolución que dio lugar al odonianismo, sociedad anarquista imaginaria. Ursula K. Le Leguin identifica esta sociedad con el anarquismo, que para ella "es la más idealista, y la más interesante de todas las teorías políticas". Pero lo que realmente le interesa a la autora es contar la hisotria de una mujer; no sólo como ideóloga de la revollución, sino como persona, y así la manifiesta en su presentación: "Agradecí sumamente cuando Odo apareció de entre las sombras y atravesó el abismo de lo probable pidiendo un relato, no sobre el mundo que contruyó, sino sobre sí misma".

«Un amor infeliz, deudas, matrimonio, labor creativa, conflicto con las autoridades. Y por añadidura, como quería Dostoyevski, cierto horizonte trascendental». Estas pocas líneas describen escuetamente la situación del autor durante su retiro («espiritual») en Mijáilovskoie, una suerte de parque temático en honor a Pushkin que se convierte, en manos de Dovlátov, en otro descacharrante y estremecedor jalón de su obra narrativa. De Serguéi Dovlátov (1941-1990) se ha dicho que «por sí solo, ha inventado el idioma que los rusos hablan en la actualidad». Su estilo conciso y antiliterario, su hondura, su humor y su desconcertante habilidad para analizar, con mirada piadosa, los absurdos que rodearon su azarosa vida lo han convertido en un clásico contemporáneo.