La memoria no atiende al orden cronológico. Avanza, retrocede, se remansa; guarda reposo y, por sorpresa, sin que conozcamos el motivo, se aviva de nuevo, como si la impulsara una súbita iluminación. Es en las mil direcciones en las que se dispara por las que se interna con pasmosa exactitud Mi lucha, el monumental ejercicio de realismo autobiográfico de Karl Ove Knausgård, guiado por «una especie de oído absoluto de los recuerdos». Y, de todas ellas, La isla de la infancia (el esperado tercer volumen de su novela) arranca situándonos en la isla de Tromøya en el verano de 1969, donde un Karl Ove de ocho meses llega en un carrito empujado por su madre. Desde allí, desde el centro de los inmensos bosques cargados de promesas y misterios (el escenario predilecto de las exploraciones del pequeño Karl Ove, descrito con meticuloso detallismo, objeto de una permanente fascinación), se despliega un zigzagueante y encendido recuento de experiencias y descubrimientos. La felicidad de la escuela y el esfuerzo por encontrar encaje en ella; las recompensas y fricciones de la amistad; la excitación de la vida al aire libre, con sus travesuras y juegos; el descubrimiento de la cara más luminosa y la más amarga del amor; los temores y alegrías; la ropa, la lectura, la música, el deporte; la familia, la familia por encima de todo, con sus dos figuras antagónicas, difuminada una, omnipresente la otra: la serena confortabilidad de la madre frente al terrorífico autoritarismo paterno, siempre vigilante, dispuesto a examinar y sancionar con violencia cualquier desliz. He aquí los materiales con los que, cerrando el foco y diseñando una voz que se acerca con la mayor veracidad a la experiencia infantil y su cosmovisión, se compone la entrega más dinámica, directa, compacta y magnética de una empresa literaria imperecedera; un combate inclemente y exitoso, de una sinceridad y crudeza tan descarnadas como inusuales, contra lo más complejo del recuerdo, la existencia, la identidad.

Este librito de Mohamed Chukri describe una serie de encuentros, en su mayor parte fortuitos, con Tennessee Williams, durante el verano de 1973. El estado de ánimo de Tennessee no pasaba por su mejor momento. Había llegado a Tánger con Baxter, un mal compañero, y necesitaba terminar su pieza "The Red Devil Battery Sign". Estaba muy nervioso, incluso había interrumpido su viaje en Italia. El encuentro con Chukri fue un éxito imprevisto. La admiración que le profesaba el autor marroquí, le emocionó y despertó su curiosidad. Chukri consiguió sustraerlo de sus preocupaciones y de su mal compañero. El resultado fue una serie de brillantes intercambios verbales, inteligentes y espontáneos.

Autobiografía encubierta, ataque a la moral recibida, relato de aprendizaje sin paragón en la lengua inglesa, esta obra es tambiém el primer experimento novelístico de James Joyce. Esta nueva edición recrea vívidamente la variedad estílistica del ori

El conde Neville acude a la casa de una vidente para recoger a su hija menor. La vidente se la encontró la noche anterior en pleno bosque, en posición fetal y tiritando de frío. Al parecer la adolescente, que responde al singular nombre de Sérieuse, se había fugado del castillo familiar. Pero, antes de llevar al aristocrático progenitor ante su hija, la vidente le toma la mano y le anuncia: «Pronto dará usted una gran fiesta en su casa. Durante esa recepción, usted matará a un invitado.» En efecto, los Neville, excéntrica familia de alcurnia, van a celebrar en breve su fastuosa fiesta anual, a la que invitan a lo más selecto de la sociedad. Esa garden party es una tradición irrenunciable, pese a que los Neville pasan por serios apuros económicos y el conde incluso ha tenido que plantearse vender el castillo y el bosque que lo rodea. Con toda probabilidad ésta será la última gran fiesta que organicen allí. ¿Acabará, tal como anuncia la predicción de la vidente, con un asesinato?

Cinta negra es una parodia tremendamente divertida sobre el mundo de la gran empresa y el ascenso social. Un croquis de cómo algunas corporaciones impulsan en su seno estructuras de secta en las que el acceso a lo más alto de la cadena de mando es sinónimo del ascenso a los cielos. La cinta negra -o cinturón negro como se dice en España- es el máximo reconocimiento profesional al que se puede aspirar en Soluciones, una empresa moderna como la que más, que se dedica a solucionear soluciones por encargo. Toda una dedicación -un servicio en alza- en esta época de inventiva sin límite. Los personajes que cobran vida en Cinta negra -moldeados con la arena de un mundo de despiadada competición profesional y emocional, repletos de carencias afectivas- y las situaciones en las que desarrollan sus capacidades -los métodos de trabajo de Soluciones, el taller de amaestramiento de pobres por medio del arte, etc.- tejen una historia lúcida, ágil e irónica que disecciona con gran tiento el mundo empresarial y la vida cotidiana. Si con su primera novela -La suma de los ceros, editada por esta misma casa editorial (y por surplus); y ya traducida a francés, inglés y alemán- Eduardo Rabasa dejó claras sus grandes habilidades como escritor, Cinta negra es la prueba de que estamos ante una nueva y poderosa voz en la que si bien resuenan los clásicos (Orwell, Swift...) su visión del mundo es única.

París, enero de 1793. El rey Luis XVI está a punto de ser guillotinado y la ciudad bulle entre el entusiasmo de los partidarios del nuevo orden y las conspiraciones de los monárquicos. El Terror no tardará en llegar, y la Revolución entrará en una fase crítica. En este ambiente de caos, juegos de poder, ambiciones políticas, sueños de libertad y violentas pesadillas se mueven varios personajes: Orphée d'Amblanc, peculiar médico que en plena Revolución pone en práctica las enseñanzas de su maestro Mesmer, padre de la hipnosis moderna; Marie Nozière, que lucha por sacar adelante a su hijo y sueña con una vida nueva en la que haya igualdad entre los sexos; Leonida Modonesi, actor italiano admirador de Goldoni que ha llegado a la capital con el propósito de localizar a su ya anciano ídolo y acabará disfrazándose de Scaramouche y actuando entre el teatro y la vida real... Y en ese clima de incerteza surgen rumores de un creciente número de inexplicables casos de sonambulismo, víctimas de un extraño mal que les aniquila la conciencia. D'Amblanc recibirá el encargo de investigar qué hay de cierto en esos rumores, porque se sospecha que los contrarrevolucionarios monárquicos pueden estar creando un ejército de sonámbulos. Ingenioso pastiche de novela histórica y folletín de aventuras; brillante ejercicio de erudición; reflexión sobre el poder, la violencia y las sacudidas de la historia; relato ágil y trepidante, lleno de giros inesperados y sorpresas, El Ejército de los Sonámbulos es por encima de todo un festín literario, un regalo para el lector.

Teresa Falcón Aymerich considera que tiene nombre de escritora de novelas decimonónicas, o incluso de protagonista de esas novelas. Sin embargo, vive en la Madrid de hoy, en la agreste realidad. A sus cincuenta y tres años, es directora de RRHH de una gran empresa donde está contra las cuerdas después de no haber conseguido encontrar al responsable del fraude interno y que, de no remediarlo, abocará a la empresa al desastre y a ella a la cola del paro. Una mañana, sin embargo, su vida cambia de manera radical cuando le comunican que Rubén, su único hijo, ha muerto en un accidente de tráfico. Teresa, incapaz de sentir tristeza, seguirá adelante con su vida con una mezcla de amor propio y humor negro, tratando de comprender quién fue realmente su hijo y quién es ella.

La inmensa minoría, novela sobre las vidas y sueños de esos jóvenes que viven en los márgenes de la Barcelona posmoderna, ha sido galardonada con el Premio Mandarache 2017, el premio más democrático de las letras españolas, ya que ejercen de jurado casi mil jóvenes españoles, colombianos y chilenos.Barcelona, a las puertas del Mundial de Sudáfrica. Pista, Retaco, Peludo y Chusmari viven en la Zona Franca. Tienen entre quince y dieciséis años, estudian 4.º de la ESO y resuelven sus preguntas existenciales con porros, mucha música, novias, algo de sexo, bastantes cervezas y el fútbol como metáfora, aprendizaje, combate y sueño. Viven en ese entorno físico, urbano y social de la periferia barcelonesa cuyo horizonte no es otro que el de las expectativas defraudadas. Y tratan de meterle un gol a la realidad. Sus padres y madres sobreviven como pueden: friegan casas, conducen autobuses, trabajan en una peluquería o venden ropa en los mercadillos. Son esas gentes, esa inmensa minoría, que salen poco en los periódicos y para los que la crisis es un llover sobre mojado. Luego los adolescentes crecen, es decir, unos aprenden a ser peores y otros tratan de que las desgracias no les aplasten.La inmensa minoría viene a sumarse a esa magistral estirpe de extraordinarias novelas en las que Barcelona es paisaje, tiempo, luz, sombra, color y espacio: Los atracadores de Tomás Salvador, Han matado a un hombre, han roto un paisaje de Francisco Candel, La plaça del Diamant de Mercè Rodoreda, Las afueras de Luis Goytisolo, Si te dicen que caí de Juan Marsé o El día del Watusi de Francisco Casavella.

En 1970, convertido ya en uno de los hombres de letras más brillantes de la posguerra y en el dramaturgo alemán más influyente de todo el siglo XX -gracias a obras como Marat/Sade, que no han dejado de representarse desde su estreno en 1963-, Weiss regresó al alemán, lengua que había abandonado prácticamente en sus ensayos y narraciones en prosa, para contar, de manera lírica y fluvial, en un solo párrafo sin interrupciones y con la técnica del monólogo interior, la historia de su juventud, su frustración permanente y su posterior llegada a la vida adulta, no sin dificultades, ya como escritor en ciernes. Adiós a los padres, novela largamente descatalogada desde que se publicara en castellano en los años setenta, es el retrato particular de Weiss como artista adolescente durante la Alemania anterior a la Segunda Guerra Mundial, en el seno de una familia pequeño-burguesa de origen judío en permanente movimiento, siempre bajo presión, y donde no existía una sola concesión para el pensamiento teórico o el afán poético. Es, por tanto, un ajuste de cuentas -otro más- con las circunstancias que dificultaron su progreso como escritor, centrando su atención tanto en los afectos escasos -los de su hermana Margit- como en la incomprensión paterna, finalmente vencida cuando el joven Weiss encuentra en Harry Haller, una especie de Hermann Hesse de ficción, a su auténtico maestro para el arte. Un clásico de la literatura de vanguardia alemana, repleto de vida, verdad y afán de superación, hoy por fin recuperado.

Konstantin tiene un solo día para tratar de hallar la penicilina que necesitan los enfermos del sanatorio del doctor Doctor Laguzin, en Brno. Pero ese día no es otro que el 30 de abril de 1945, el día de la victoria, y, aunque en teoría el centro de la urbe ha sido liberado, aún quedan tropas de las SS y de la Wehrmacht en los suburbios. Los presos regresan a sus casas desde los campos, el suministro de gas y electricidad se ha cortado, los muertos son enterrados en parques y jardines... Y, en paralelo, descubrimos a un fascinante Henry Steinmann, que viaja a Brno acompañado por un gato parlante para cumplir con una misión secreta. Realidad y ficción, magia y fantasía se entrelazan para dar lugar a uno de los más trágicos y grotescos, pero a la vez cómicos, relatos de la posguerra europea. Jiri Kratochvil, autor de «La promesa de Kamil Modrácek», convierte los horrores de la guerra en un cuento de hadas lleno de momentos burlescos propios de Döblin o Kafka.

Hay pocos debuts de los que se haya hablado tanto a lo largo del último año y, al mismo tiempo, de los que se sepa tan poco. Las niñas prodigio es una novela solo parcialmente autobiográfica, agitada por el estigma de un amour fou malsano e imposible. Es también una comedia en varios actos y un cuento con tintes de terror gótico, poblado por personajes como Nadia Comăneci, Drew Barrymore, Punky Brewster y Bertín Osborne. Pero sobre todo es un relato contemporáneo sobre la identidad, que arranca en un presente imperfecto y asfixiante para regresar a todas las edades de una mujer.

Estamos en una pequeña ciudad de la Toscana, tras el fascismo y la Segunda Guerra Mundial. Italia está dejando de ser una nación pobre, rural aún, para convertirse en una gran potencia industrial. Pero no sólo crece la industria, también «el trabajo cultural». El dinero ya no escasea e incluso en la provincia nacen por doquier asociaciones culturales, clubes de cine o de lectura, conferencias y recitales? La ciudad crece y las calles cambian y la vida se parece cada vez más a la de una gran metrópoli. Jóvenes escritores y profesores, bibliotecarios y periodistas se reúnen en los cafés para analizar las consecuencias políticas de la guerra mientras escriben «la obra definitiva». Irónico e irreverente, el narrador de esta magnífica novela pinta un divertido y también corrosivo panorama de los intelectuales y de las organizaciones políticas de la época, a la vez que destaca la vanidad y la banalidad de algunos en este proceso de modernización (tan habitual entonces como ahora). «El trabajo cultural» fue la primera novela de Bianciardi y es uno de los primeros relatos críticos de la generación de posguerra en Italia. El autor conoció de primera mano tanto el entusiasmo como las desilusiones que marcaron aquella época, y esta polémica e interesantísima obra lo hizo famoso por su irónico retrato de la intelectualidad y por su estilo, de una finura sin igual para reflejar los tics de algunos ambientes.

El narrador se escinde entre dos tiempos: uno en el que acompaña a Clara y otro que surge de sus recuerdos por donde desfilan su niñez, las imágenes de una pandemia que lo obligó a formar parte de una brigada cazadora de ratas y el momento en el que, terminada la peste, conoce a Clara caminando por la playa. Al adentrarnos en la prosa de Rodrigo Márquez Tizano, advertimos que el verdadero protagonista del libro es el lenguaje: que se suelta de sus ataduras, revienta a través de una prosa firme y desenvuelta que embiste contra la solemnidad en todas sus formas y a partir del absurdo teje un autorretrato que lo mismo se ciñe a nuestra época y geografía que a cualesquiera otras porque la materia con la que trabaja el autor es nada menos que el tiempo.

«¿Se acuerdan ustedes de los libros?», preguntaba Adrian Chen. «En el fondo, un libro son miles de tuits impresos y engrapados entre dos tapas de cartón». Las redes sociales telemáticas se han convertido, sin duda, en un fenómeno decisivo para las sociedades del siglo XXI. De manera más general, Internet está incidiendo hasta en las formas más básicas de socialización y la conformación antropológica de los seres humanos. Pero, frente a las luces que destaca poderosamente un «internetcentrismo» transido de tecnoentusiasmo, no son escasas las sombras del modelo. Uno de los aspectos a que se presta menos atención es la equivocada fijación de prioridades a que induce la cultura de Silicon Valley, en una sociedad y una época ?Extremistán y el Antropoceno? en que todo debiera orientarse a tratar de evitar el colapso ecológico-social hacia el que vamos encaminados (basta pensar en los riesgos asociados con el calentamiento global y el cénit o «pico» de los combustibles fósiles). Jorge Riechmann dio el paso hacia @JorgeRiechmann en abril de 2015, y desde una cuenta de Twitter fue disparando estas piezas breves (disparos con parábola en la medida en que hace falta calcular esa trayectoria poco intuitiva para intentar acertar en el blanco ?como cualquier artillero sabe bien). Han sido reescritas, reordenadas y completadas para construir este libro, donde en pocas páginas se ofrece una síntesis del pensamiento que este profesor, ensayista, activista y poeta madrileño viene desarrollando desde hace más de tres decenios.

En 1940 una expedición de cinco personas se internó en la infame Casa Belasco para desentrañar los misterios de la que era considerada como la casa más peligrosa del mundo. Sólo uno de ellos consiguió salir con vida. Treinta años después, el millonario Rolf Randolph Deutsch contrata a cuatro extraños, entre ellos el único superviviente de la masacre de 1940, para demostrar la existencia de la vida después de la muerte. Para ello deberán pasar una semana en la Casa Belasco. La Casa Infernal les ha permitido entrar, pero ¿los dejará salir? De todas las novelas sobre casas encantadas, La Casa Infernal es la más aterradora que se ha escrito jamás. Destaca sobre las demás, como las montañas despuntan sobre las colinas.» Stephen King

Una fábula luminosa sobre el destierro, la pérdida, la paternidad y los afectos. (De acta del jurado del Premio Alfaguara de novela 2017) «Loriga se ha unido al selecto grupo de escritores que -como Houellebecq y Murakami- están redefiniendo la ficción del siglo XXI.» Wayne Burrows, The Big Issue ¿Quiénes somos cuando nos cambian las circunstancias? La guerra dura una década y nadie sabe a ciencia cierta cómo transcurre, qué bando fue el agresor y cuál el agredido. En la comarca, la vida ha continuado entre el temor a la delación y la añoranza de los que fueron al frente. Cuando llega el momento de evacuar la zona por seguridad, él emprende camino junto a su mujer y al niño Julio, que ayuda a amortiguar el dolor por la ausencia de los hijos soldados. Un futuro protegido parece aguardarles en la ciudad transparente, donde todo es de dominio público y extrañamente alegre. Allí los recuerdos desaparecen; no existe ninguna intimidad -ni siquiera la de sentir miedo- hasta el momento en que la conciencia despierta y se impone asumir las consecuencias. «Una historia kafkiana y orwelliana sobre la autoridad y la manipulación colectiva, una parábola de nuestras sociedades expuestas a la mirada y al juicio de todos.» Del Jurado del XX Premio Alfaguara de novela Críticas: «Lean el libro de Ray Loriga. Es realmente fantástico. Es increíble.» Gael García Bernal «Es un libro excepcional [...]. Los lectores se verán obligados a detenerse de las maneras más dolorosas posibles.» Guillermo Arriaga «Una novela ambiciosa. [...] Una quiebra importante en la carrera literaria de Ray Loriga.» Manuel Jabois «Cuando a veces la vida nos pone a un paso del naufragio, encontramos un libro concreto que se convierte en nuestra tabla de salvación y nos permite salir a flote. Es así de claro y transparente.» Óscar López, Página Dos «Loriga ha conseguido algo difícil: hacer un libro sencillo, fácil (y transparente) cuyas lecturas no se agotan en una tesis ideológica.» Carlos Pardo, Babelia «Si Loriga no quería seguir cantando la misma canción lo ha conseguido. En estas páginas gasta una voz personalísima [...].» Ángeles López, La Razón «Un libro de extraordinaria madurez y de una consolidada y atrevida tristeza.» Juan Cruz «Una metáfora del mundo contemporáneo arriesgada y ambiciosa narrada con ternura y oficio.» Santiago Roncagliolo, El Comercio «La voz del protagonista sin nombre de Loriga es poderosa, envolvente y sencilla [...]. Rendición es el paradigma de esta era.» Berna González Harbour, Zenda Libros «Rendición es una novela excepcional y posee una profundidad desarmante de la que no deja de manar luz. [...] Es un regalo, una elegía de tuétano lírico e irresistible. Un ejemplo de mestizaje literario con estética y ética cinematográfica.» Sonia Fides, Heraldo de Aragón «El libro que hay que leer.» Karina Sainz Borgo, Vozpópuli «Repleta de frases memorables, algunas de ellas imposibles de no subrayar o de no tuitear en el mismo instante, valiente en su concepción [...], insospechada en su humor, que a veces se cuela como una niebla de madrugada.» Salvador Gutiérrez Solís, El Día de Córdoba