Samar, un joven indio hijo de una familia de casta superior pero de escasos recursos, alquila una habitación en Benarés. Su madre ha muerto y su padre no siente ningún interés por la vida familiar. Samar vive sin otra compañía que la literatura que ama -Schopenhauer, Turgéniev, Flaubert y los ensayos de Edmund Wilson- mientras oscila entre dos mundos: el de la señorita West, refinada mujer inglesa de mediana edad y su grupo de occidentales seducidos por la India, y el de Rajesh, joven brahmán y dirigente estudiantil que ha elegido una vida menos contemplativa que la de Samar y guarda en su habitación armas de fuego.

La vida de Leara Viera, una mujer de sangre plebeya que ha conseguido el modesto rango de tutora de la Academia de Tiuma, cambia de rumbo el día en que recibe un inesperado encargo de manos del mismísimo Plenipotenciario de la ciudad. Gerrin, el primogén

«El mundo es esta casa», dice Clara. La llave de la puerta está echada; las ventanas, cubiertas con mantas. Dentro, Clara vive atrincherada con su padre, su hija y un canario enjaulado. Presa de su pasado y de sus miedos, atrapada en un delirio emocional, está convencida de que el mundo exterior es la feroz amenaza de la que debe proteger a su familia. La extenuante batalla que emprende contra él será la confrontación con su propio abismo interior. «¿Vienen las amenazas y el dolor de fuera o están dentro de nuestro propio cuerpo?, ¿dónde anida la violencia?, ¿a qué le tenemos miedo?, ¿existe la posibilidad de encontrar una azotea desde la que respirar?, ¿cuáles son nuestros cordones umbilicales? Fernanda Trías no contesta a estas preguntas -no se puede- sobre el instinto, la civilización y los tabúes, pero las perfila y profundiza en ellas con una historia grotesca y contundente escrita con agilidad y un kafkiano sentido del humor. Atrévanse». MARTA SANZ

En Estambul, a orillas del Bósforo, los palacios abandonados testimonian el antiguo refinamiento del Imperio otomano. En una de esas espléndidas construcciones, vacía ya y con sus ventanas desnudas expuestas al oleaje, una muchacha pasa las horas en silencio. Su abuela, depositaria de los valores de antaño y consciente de la inquebrantable fortaleza de las mujeres, vela por ella en todo momento. Cuando el tiempo pase y la niña se convierta en adulta, será amada por un hombre y deseada por otro, henchidos los dos de un vacuo amor viril que no alcanza a rozar la esencia de aquella a quien tanto anhelan poseer. ¿Pero dónde estaban ellos ayer, el marido y el amante, cuando un viento helado atravesaba como un cuchillo cada jornada? ¿Y dónde estarán cuando llegue el incierto mañana? Las sombras del palacio (1958), redactado durante el exilio europeo de su autora -quien, junto a Halide Edib Adivar, fue la escritora turca más importante del siglo XX-, es una penetrante novela cuya protagonista, inmersa en un convulso periodo de renovación histórica, es capaz de elegir con valentía su propio destino más allá de tutelas y ataduras.

Helen Garner visita un depósito de cadáveres y se va de crucero en un barco ruso; la despiden de un colegio por hablar de sexo con sus alumnos; asiste a un parto y a una boda; escribe sobre cumplir los cincuenta, sobre su familia y sobre el revuelo causado por uno de sus libros. Garner vive y observa, y luego lo cuenta con inteligencia y compasión. Sus piezas de no ficción, escritas originalmente para prensa, abarcan los más diversos temas: «siempre vendrá una idea a salvarme justo cuando esté a punto de sentarme ante el abismo de comenzar una novela». En todas ellas encontramos aquello que solo la auténtica literatura es capaz de darnos: trozos de vida. Helen Garner es una de las más importantes escritoras australianas contemporáneas; Historias reales reúne sus principales piezas de no ficción, reportajes y artículos seleccionados por la propia autora entre los más destacados de su dilatada carrera.

México, años noventa: un niño es abandonado por su madre, quien se une al levantamiento zapatista. Años después, ese niño, ahora un adulto encerrado en su casa, y en sí mismo, tratará de descubrir la verdad sobre su pasado. Con El nervio principal, su segunda novela, Daniel Saldaña París ha recreado con escalofriante exactitud la fantasmagoría de una infancia hipersensible, marcada por un evento que habrá de repetirse, distorsionado, en las volubles capas de la memoria del protagonista. Para ello se ha valido de una prosa elegante, que construye con delicadeza la mirada compasiva que el narrador le dirige a ese niño con el que ya no guarda ningún vínculo.

El 4 de septiembre de 2005, cuando se celebraba el Día del Padre, el coche que conducía Robert Farquharon, un limpiador de cristales con una vida ordinaria, se salió de la carretera y se hundió en una balsa con sus tres hijos dentro. Él logró alcanzar la orilla y salvarse; sus hijos, de diez, siete y dos años, no lo consiguieron. El proceso judicial trató de determinar si, como creía la conmocionada sociedad australiana, Farquharson lo había hecho como venganza contra su mujer, de quien se había separado poco antes, o si, como defendía el propio Farquharson, todo había sido resultado de un trágico accidente, provocado por un desmayo al volante. Este caso real se convirtió en una obsesión para la escritora Helen Garner, lo contó tras acudir diariamente a los tribunales.

Cada año, en los primeros días del verano, Billy deja a sus padres y la gran ciudad, se sube a un tren y cruza todo el país hacia el oeste. Una vez llegado al rancho de su abuelo, bajo el cielo infinito y el ardiente sol de Nuevo México, se calza las botas, se reencuentra con su caballo y se lanza a cabalgar por aquellas extensiones inabarcables. Es una tierra dura: una vaca podría caminar un kilómetro por un bocado de hierba y ocho por un trago de agua. Pero Billy ha aprendido de su abuelo el amor y la reverencia que merece aquel territorio tan yermo como salvaje. Y durante sus paseos con él ha visto innumerables maravillas que lo han fascinado o aterrado, pero cuyo recuerdo se agita en su interior, a veces sin saber qué significa, salvo quizás que aquella tierra, como ya pensaron los nativos, tiene algo sagrado. En el verano de sus doce años, Billy está descubriendo muchas cosas, y entre ellas que la vida puede dar un vuelco en cualquier momento: la Fuerza Aérea de los Estados Unidos se está preparando para expropiar las tierras de su abuelo, en las que quiere instalar un campo de pruebas para misiles. Todo sea por la seguridad nacional y contra el enemigo soviético. Billy no puede dejar de hacerse ciertas preguntas: ¿tiene el Gobierno derecho a hacer algo así? ¿De quién es al fin y al cabo la tierra? ¿Y las montañas, los ríos?? ¿De su abuelo? ¿De los indios a los que el padre de su abuelo se la robó? ¿Del Gobierno que trata de robarla ahora? Pero, sea como sea, el viejo no está de acuerdo con las autoridades, ni siente ningún respeto por ese supuesto Estado omnipotente, su ejército y sus intereses. Cree que, cuando una ley es injusta, es normal que un hombre justo que se guía sólo por su conciencia se convierta en un forajido. Billy, por supuesto, tiene intención de luchar a su lado.

"Cuando era pequeña pensaba en cómo matar a mi padre." Así empieza Ellen Foster, una de las contadas obras cuya protagonista, al igual que el Huckleberry Finn de Mark Twain o la Pecola Breedlove de Toni Morrison, han entrado por derecho propio en la cultura popular norteamericana. Ellen es una niña de once años que, haciendo gala de una inteligencia y una determinación fuera de lo común, busca su lugar en el mundo mientras todo parece tambalearse a su alrededor. Ambientada en un Sur en el que el racismo, la exclusión y la violencia forman parte del paisaje cotidiano, este libro, a medio camino entre la novela de formación y el gótico sureño, también es una obra repleta de lirismo, humor y humanidad.

La escritora Laura Papo (1891-1942) nació en una familia tradicional sefardí de Sarajevo, Bosnia. Cultivó varios géneros literarios que van desde los ensayos al teatro, pasando por la cuentística y la poesía. Laura Papo reflejó en toda su producción literaria los profundos cambios que se produjeron en el Imperio otomano desde finales del siglo XIX hasta su disolución a comienzos del XX. Esos cambios políticos, sociales y culturales, ese fluctuar dudoso entre la tradición y la modernización atañeron especialmente a la minoritaria sociedad sefardí y de forma notable a las mujeres. En este libro se recogen los textos en judeoespañol ?algunos inéditos? que Papo dedicó a la condición de las mujeres sefardíes y que la convertirían en una de las abanderas de la lucha por la igualdad de sus correligionarias. Nela Kova?evi? (Belgrado 1968) es doctora por la UGR y especialista en judeoespañol. Su tesis El mundo sefardí en la obra de Laura Papo y el lugar de la mujer en él, fue defendida en 2014 en el Departamento de Lenguas Semíticas. Ha participado en varios congresos y jornadas internacionales en Madrid, Granada, Londres, Tel Aviv y Viena con las comunicaciones relacionadas a la mujer, vida y cultura sefardíes. Autora de artículos: «Laura Papo: la evolución de la mujer sefardí de Bosnia a partir del 1878», en Los sefardíes ante los retos del mundo contemporáneo. Identidad y mentalidades, Madrid: CSIC, «La cuentística en judeo-español en Bosnia: características, autores y temas», en La cuentística en el mundo sefardí, Granada: EUG, 2011; o «En la mesa sefardí», Ladinar 7-8 (2014).

Desde que murió su hijo, Wenceslao también tiene que aprender a vivir sin su mujer. Toda la familia, excepto ella ?que no tiene nombre?, se reúne para celebrar el último día del año: una fiesta que dura todo el día y concluye con la cena de un cordero asado. Saer consigue dotar de ritualidad al tradicional banquete; a través del recuerdo, la muerte y la ausencia. Construye un lenguaje propio con una precisa definición de la realidad, en ese estilo cinematográfico que obliga a archivar imágenes en la memoria. Juan José Saer tardó nueve años en escribir El limonero real, considerada la novela de la luz y de la sombra, es una de las obras más aclamadas de la literatura hispanoamericana.

"La jaima" es, tras "El loco de las rosas", la segunda recopilación de cuentos de Mohamed Chukri. Quince relatos, fechados entre 1967 y 1998, en los que nos reencontramos con el mismo autor que, como ningún otro, ha destripado rabiosamente las mezquindades más inconfesables de la sociedad marroquí. También recobramos ese estilo directo, descarnado e inmisericorde con el que desnuda su alma y la de sus personajes. En estos relatos, que son un viaje físico, no hay censura ni comedimiento cuando Chukri decide adentrarse en las entrañas de Tánger, de Ifrán, de Rabat o de Azrú. Pero no se trata de ningún recorrido folklórico o turístico, es un descenso a los infiernos de la miseria. Como Jean Genet, Mohamed Chukri está al lado de los olvidados y de los marginados a los que, pese a su manera de sobrevivir, comprende y protege.

Waldo, notorio cineasta que conoció la gloria, los premios y el aplauso de crítica y público, permanece ahora postrado en una silla de ruedas por los achaques de su avanzada edad. Sin embargo, su libido sigue incólume, y su mujer, Zee ?india casada con un pakistaní y con dos hijas, a la que sedujo durante un rodaje y se trajo a Londres?, accede a sus peticiones de desnudarse ante él y mostrarle sus partes íntimas. El tercer vértice del triángulo en el centro de esta novela lo ocupa Eddie, crítico de cine, admirador de Waldo y ahora amante de Zee ante las narices del viejo director. Este espía a la pareja, documenta sus sospechas y maquina su venganza con la ocasional ayuda de Anita, actriz y amiga, dispuesta a indagar en el turbulento y truculento pasado de Eddie... Kureishi explora en esta novela breve las desdichas de la vejez y la decrepitud física, los sórdidos conflictos matrimoniales y sexuales y los mecanismos secretos de la creatividad artística. Y lo hace dando rienda suelta a su humor canalla y a las pinceladas pornográficas y escatológicas. Resultado: una novela contundente y salvaje, que maneja con ejemplar equilibrio la mezcla de las situaciones descacharrantes con el desgarrador patetismo de los personajes. Carcajadas y desolación como ingredientes de una indagación visceral en las miserias y quimeras de la vida contemporánea, a través de un triángulo amoroso que rebosa lujuria, odio, resentimiento, mezquindades, desenfreno, procacidades y otros excesos. Una tragicomedia negrísima y feroz que no va a dejar a ningún lector indiferente.

Yevgueni Irténev es un joven hacendado que mantiene una relación clandestina con Stepanida, una campesina casada. Cuando la madre de Yevgueni quiere proponerle matrimonio con una rica heredera que les ayude a pagar sus deudas, Yevgueni se enamora de un chica de clase media, Liza, con la que decide casarse después de romper su relación con Stepanida. Pero un año después comprueba que su pasión por Stepanida sigue intacta. Angustiado por su acuciante deseo e incapaz de evitar el escándalo, Evgueni ve peligrar su equilibrio mental y los cimientos de sus principios morales. El diablo, escrita en 1889, sólo fue publicada en 1911, tras la muerte de Tolstói, seguramente porque contenía elementos biográficos. En esta edición se ofrecen los dos finales que Tolstói escribió, sin decidirse por ninguno de los dos.

Manuel acuchilla a un policía antidisturbios que quería pegarle. Huye. Se esconde en una aldea abandonada. Sobrevive de libros Austral, vegetales de los alrededores, una pequeña compra en el Lidl que le envía su tío. Y se da cuenta de que cuanto menos tiene, menos necesita. Un thriller estático, una versión de Robinson Crusoe ambientada en la España vacía, una redefinición del concepto «austeridad». Una historia que nos hace plantearnos si los únicos sanos son los que saben que esta sociedad está enferma. Santiago Lorenzo ha escrito su novela más rabiosamente política, lírica y hermosa.

Un hombre que está escribiendo en su despacho es interrumpido por un duende del bosque, un concertista de piano se dispone a poner fin a su carrera, un barbero afeita al hombre que lo torturó, un soñador tímido hace un pacto con el Diablo... Los sesenta y ocho relatos de Vladimir Nabokov que se incluyen en esta edición definitiva de su obra cuentística, preparada por su hijo Dmitri, permiten disfrutar de su inconmensurable virtuosismo literario: de sus piruetas temáticas y formales, de sus inquietantes ambigüedades, de su elegante manejo del idioma, de la presencia de los temas ?como el del doble? que lo fascinaban y de los muchos lugares que dejaron huella en él: la Rusia de su infancia, la Inglaterra de sus años de estudiante, la Alemania y la Francia del exilio y después esos Estados Unidos que siempre observó con sagaz y nada complaciente mirada de europeo. La incorporación de este libro al catálogo de Anagrama permite añadir una pieza más al puzle de la rica producción literaria de Nabokov, del que hemos publicado el grueso de su obra novelística. Y, como en las novelas, en estos cuentos brilla la inagotable inventiva de uno de los escritores auténticamente imprescindibles del siglo XX.

Segunda Guerra Mundial, ocupación italiana de Grecia. Una misión muy peculiar rompe la alucinada monotonía de la vida militar de un joven teniente de estancia en Volos. Tendrá que ir a Atenas para recoger a un grupo de prostitutas griegas y entregarlas a las tropas italianas apostadas por diferentes puntos de la península helénica. Empieza así su viaje a través de una Grecia amiga y hostil, bella y desfigurada por la guerra y por el hambre. Un itinerario no solo geográfico sino también interior, un periplo formativo que el joven soldado emprende niño y acaba hombre, después de haber conocido en el arco de unos pocos días el amor, la compasión, la vergüenza, el rencor y el remordimiento.  Publicado por primera vez en 1956, Las soldadesas es el inestimable testimonio de uno de los capítulos más grotescos de la historia bélica de la Italia fascista; pero es al mismo tiempo una conmovedora novela hilada alrededor de las experiencias, opuestas y colindantes, del amor y de la muerte.