En marzo de 1906, Gorki llegó a Nueva York en busca de apoyos para la causa antizarista. Descubrió una ciudad que aún hoy, bajo las luces y resplandores, tras las esquinas y las expectativas, junto a monumentos y parques, perdura.

«Si tú hubieras visto lo que he visto yo?», solía repetir la madre de Natascha Wodin, una frase cuyo misterioso significado se llevaría a la tumba. Su hija tenía entonces diez años y era apenas consciente de que formaba parte de un subgrupo humano, una especie de residuo de la guerra. ¿Por qué vivían en un campo para «personas desplazadas»? ¿De dónde era su madre? ¿Y qué le había sucedido? Solo décadas después se atrevió a abrir la caja negra de su origen. Mi madre era de Mariúpol es el excepcional libro en el que Natascha Wodin rastrea la vida de su madre ucraniana, oriunda de la ciudad portuaria de Mariúpol y deportada a Alemania junto con su marido en 1944. La autora narra con pulso admirable una historia sobre el trabajo esclavo durante el Tercer Reich, un capítulo no tan conocido de los crímenes nazis. Su madre, que de niña había vivido el ocaso de su aristocrática familia bajo el terror de Stalin, sale milagrosamente del anonimato en estas páginas y adquiere un rostro inolvidable. «Mi pobre, pequeña y enloquecida madre», concluye con cariño la narradora; también los lectores nos hacemos cargo de la dimensión de su pérdida. «Natascha Wodin ha escrito un libro clásico a la vez que excepcional.» Hans-Peter Kunisch (Süddeutsche Zeitung) «Como en una novela de intriga, se suceden los imprevistos y se van revelando datos sorprendentes: el suspense se construye con cada detalle, y el azar destapa una espectacular historia panorámica. (...) Es como una miniatura que muestra las catastróficas fracturas de la historia del siglo XX, pero llena de fuerza existencial.» Helmut Böttiger (Die Zeit) «Natascha Wodin ha escrito un gran libro contra el silencio. Historiografía viva, cuestionadora, desesperada, además de elegiaca. Un libro conmovedor, el documento personal de una búsqueda.» Stefan Berkholz (Bayern 2)

Como buen inglés, Roger Deakin adoraba el agua. Así que un día de 1996 se lanzó al foso de su casa en Suffolk y se propuso recorrer las islas británicas a nado. Playas, pozas, ríos, estanques y lidos. Acueductos, canales, cascadas y canteras inundadas. Deakin recorrió su país contemplando la vida desde la perspectiva de las ranas, y fue interceptado por guardacostas, confundido con un suicida e incluso estuvo a punto de ser engullido por un remolino en las Hébridas. Una vibrante oda al inconformismo, a la imaginación y a la voluntad de actuar con libertad plena. Un viaje inolvidable y una audaz celebración de la atracción que el agua sigue ejerciendo en todos los seres vivos. Un día de 1996, inspirado por «El nadador» de John Cheever, Roger Deakin emprendió el sueño de su vida: recorrer las islas británicas a nado. El libro que escribió se convertiría en un clásico de culto.

Las cuatro historias de GENTE QUE CONOCI EN LOS SUEÑOS tienen el común denominador de una mezcla de irrealidad y fantasmagoría y, en tal sentido, algunas secretas revelaciones de lo que nos sucede e inquieta más allá de la vigilia, donde existen habitantes que se nos pueden aparecer además de ser como nosotros mismos. Las historias tienen tonalidades de ensoñación y delirio y hay, entre esa gente, seres desnortados en su experiencia espiritual, muertos que van y vienen, fantasmas profesionales o amigos del diablo. No son las primeras historias de fantasía y misterio que podemos encontrar en un autor como Luis Mateo Díez tan proclive a romper la delgada línea de lo real y lo irreal.

El clásico imperecedero de Lyman Frank Baum, con las ilustraciones originales a color de W.W. Denslow, y una nueva y tersa traducción totalmente ajustada al original.

Impulsado por la nostalgia, Oki Toshio, un escritor casado, decide viajar a Kioto para oír las campanas del templo en el Año Nuevo. Pero además quiere ver a Otoko, antigua amante a la que había humillado. Todavía hermosa, Otoko, ahora pintora, vive con su protegida Keiko, una joven amoral, sensual y apasionada de apenas veinte años. Y lo que comienza como un reencuentro sentimental entre el maduro Oki y la discreta Otoko se convertirá. Por voluntad de Keiko, decidida a vengar a su mentora, en un cruel drama de amor y destrucción.

El clásico contemporáneo sobre el duelo de Joan Didion, El año del pensamiento mágico, ilustrado por Paula Bonet en una edición especial. En 2003, Joan Didion tuvo que afrontar la repentina muerte de su esposo y la larga enfermedad de su única hija. Con una fascinante distancia emocional, la autora narra su reacción a la tragedia y al duelo en un libro que desborda honestidad y que ha cautivado a millones de lectores en todo el mundo. Recuperamos esta obra en una edición muy especial, con ilustraciones inéditas de Paula Bonet, una de las artistas más reputadas en España. Didion pone las palabras y Bonet plasma su esencia, resultando en un viaje detallado por el dolor, la pérdida y la supervivencia en una conmovedora fusión artística. La crítica ha dicho: «Llena de detalles y de una deslumbrante honestidad... un retrato indeleble de la pérdida y el luto.» The New York Times «No puedo pensar en un libro que necesite más que el suyo.» New York Review of Books «Un acto consumado de valentía literaria, una escritora que conocida por su claridad nos permite entrar en su mente mientras ésta se nubla de luto.» Time «El libro es un intento de trascender el estupor y sinsentido en que nos deja sumidos el dolor cuando experimentamos la muerte de alguien muy cercano.» Babelia «Un libro para el consuelo. Frente a los textos de autoayuda y a los repertorios técnicos de superación de lo insuperable, el libro de Joan Didion nos coloca en la sala de espera del dolor, nos presenta a su público y a sus pacientes.» El Mundo «El gran mérito de Didion es hacer literatura, sujetar al lector a partir de detalles menores pero significativos de la vida cotidiana.» El Cultural

LA INOLVIDABLE AUTOBIOGRAFÍA DE UNA AUTORA IMPRESCINDIBLE «Una de las plumas más ágiles y más divertidamente corrosivas de la literatura anglosajona del siglo xx.» Fernando Schwartz, El País Muchas veces en el curso de estas memorias he deseado estar escribiendo ficción. Mary McCarthy, una de las escritoras norteamericanas más interesantes del siglo XX, nos traslada a los años veinte, cuando quedó huérfana y a su suerte en un mundo de relaciones tan pintoresco, potente y misterioso como la religión católica. Allí estaban sus abuelas: una cristiana piadosa, pero severa y aterradora; la otra judía, que llevaba siempre un velo para ocultar los efectos desastrosos de un estiramiento facial. También su malvado tío Myers, que la golpeaba por el bien de su alma, y la tía Margarita, que mezclaba jugo de naranja con aceite de ricino para pegarle los labios por la noche y evitar que respirara por la boca, una práctica, a sus ojos, nada saludable. Pero estos familiares, tan ajenos como terribles, junto con las monjas de la escuela del convento del Sagrado Corazón, ayudaron a inspirar su sentido devastador de lo sublime y ridículo, y su ingeniosa imaginación de novelista. Ácida, emocionante, lúcida y absolutamente actual, Memorias de una joven católica conforma uno de los testimonios autobiográficos más impresionantes del siglo XX. Críticas: «Todos agregamos a nuestra memoria fragmentos de lo que hemos leído u oído a lo largo de nuestra vida. En el excelente libro de McCarthy, este proceso añade arte.» Charles Poore, The New York Times «El tiempo no ha opacado la nitidez de las imágenes ni los acontecimientos rememorados. El retrato que ofrece McCarthy tiene una definición excepcional gracias a la precisión de su prosa.» Kirkus Reviews «Lo destacable de la escritura de McCarthy es esa nitidez de pensamiento, esa conciencia en estado de claridad que puede mirar a su alrededor sin dejar de verse a sí misma. La presión de los demás sobre los espíritus jóvenes y una voluntad forjada en el difícil ejercicio de madurar son elementos aquí transfigurados en material literario. [...] Una memoria que ordena y lo pasa todo por el filtro de una escritura inteligente.» Lourdes Ventura, El Cultural «Una autobiografía verdadera y auténtica, después de los miles de fragmentos de historias personales, de los miles de alter ego, de los miles de reflejos que Mary McCarthy, narradora, polemista, crítica, ha querido proponer a través de sus libros.» Irene Bignardi, El País «Lo sublime y lo ridículo en su visión de la sociedad estadounidense de los años 20 y 30. La mirada personal convertida en material literario de calidad.» Rosa Belmonte, Mujer Hoy Sobre la autora: «Desconfiada, atea, erudita, socarrona y punzante.» Jaime Royo-Villanova, Revista de Libros «McCarthy destacó por su inteligencia analítica y calculadora, y su particular voz literaria. Una voz capaz de pasar de lo frívolo a las preocupaciones más profundas, de la ingenuidad infantil a la furia más acérrima.» Michiko Kakutani, New York Review of Books Sobre El grupo «Tenía que ocurrir. Estaba escrito que llegaría un día en que nuestra Primera Dama de las Letras escribiría un libro como este, que haría que todo el mundo se sobresaltase.» Norman Mailer, New York Review of Books

33 capítulos. 33 días narrados en primera persona por Gabriel Espinosa. 33 etapas de un descenso ?o acaso ascenso? a la locura o a la lucidez total, en un recorrido que va de «El aburrimiento. El deseo insatisfecho» a «El futuro. El tiempo de la libertad absoluta. El tiempo de la revolución». Espinosa, investigador de una universidad, realiza peculiares experimentos, para los que capta por la calle a mujeres a las que les pide que le cuenten sus fantasías eróticas. Está casado con Ariana, de la que sospecha ?con razón, según todos los indicios? que le engaña. Y tiene tres hijos, dos biológicos, los gemelos Sofía y Pablo, y un tercero, Aníbal, adoptado y superdotado. Este último muestra una inusitada afición a observar por internet a un transexual californiano y a seguir la agonía de un erizo a través de los vídeos que cuelgan sus desalmados torturadores. Conforme avanzan los días, lo cotidiano se va tornando alucinatorio y esquizofrénico: Aníbal desaparece, acaso secuestrado por una secta pedófila obsesionada por los niños superdotados, y van haciendo su aparición un variopinto repertorio de personajes estrambóticos como Freddy el fauno, el doctor Drax, un ente ?¿divino?? llamado Madre o Abraxas, mientras se producen sacrificios humanos y reencarnaciones en forma de? erizo. Revolución es una novela insurrecta, transgresora, provocadora, golfa, lisérgica, esotérica, mística, pornográfica, trastornada, perturbadora y sobre todo arrolladora. Un engranaje narrativo que fluye con un ritmo frenético y extático, y funciona con la precisa lógica del delirio. Una aventura literaria deslumbrante que atrapa al lector en las seductoras y perversas redes de la ficción.

'Nadie debería escribir después de los setenta y cinco años', había dicho un amigo. A los setenta y siete, bloqueado como escritor, Theodor Kallifatides toma la difícil decisión de vender el estudio de Estocolmo, donde trabajó diligentemente durante décadas, y retirarse. Incapaz de escribir y, sin embargo, incapaz de no escribir, viaja a su Grecia natal con la esperanza de redescubrir la fluidez perdida del lenguaje. En este bellísimo texto, Kallifatides explora la relación entre una vida con sentido y un trabajo con sentido, y cómo reconciliarse con el envejecimiento. Pero también se ocupa de las tendencias preocupantes en la Europa contemporánea, desde la intolerancia religiosa y los prejuicios contra los inmigrantes hasta la crisis de la vivienda y su tristeza por el maltratado estado de su amada Grecia. Kallifatides ofrece una meditación profunda, sensible y cautivadora sobre la escritura y el lugar de cada uno de nosotros en un mundo cambiante.

Seda es un hermoso viaje alrededor del mundo, a la vez que un recorrido interior por la geografía íntima de la pasión y el erotismo. Es un pasaporte al placer y a los laberintos del deseo. Es una delicada revelación de los misterios de la atracción y del amor en todas sus manifestaciones: la posesión, la seducción, la sorpresa, el desencanto, la espera, el encuentro, los desencuentros... En sus páginas los personajes se mueven suave y delicadamente por una trama compleja en la que las cosas son lo que parecen... y mucho más. Soy un trotamundos empedernido. Viajar y leer conforman mi moneda de la felicidad. Cuando hace veintidós años leí Seda descubrí cómo un libro podía configurar en sí mismo las dos caras de esa moneda mía. Jesús Otaola Librería Proteo y Prometeo Ilustración de cubierta: Alejandro Magallanes

En un futuro, no muy lejano de nuestro presente, la ciencia médica ha logrado vencer a la muerte. Las pocas excepciones proporcionan el material para un nuevo programa de televisión dirigido a masivas audiencias ávidas de presenciar la muerte en directo de otras personas. Cuando a Katherine Mortenhoe le comunican que tiene cuatro semanas de vida, sabe que no es solo su vida la que está a punto de perder, sino también su privacidad. A Katherine se le diagnostica una enfermedad cerebral terminal causada por la incapacidad de procesar un volumen cada vez mayor de información sensorial, y de inmediato se convierte en una celebridad para un público «hambriento de dolor». Katherine no aceptará ser la estrella del programa, sus últimos días no serán grabados por ninguna cámara. Pero ella no sabe que, desde el momento de su diagnóstico, ha sido observada no solo por los productores televisivos, sino por un nuevo tipo de periodista sin cámara que la graba con sus propio ojo que nunca parpadea. Al igual que la trilogía MaddAddam de Margaret Atwood, Nunca me abandones de Kazuo Ishiguro y la serie de televisión Black Mirror, La continua Katherine Mortenhoe (1974) es un emocionante drama psicológico que analiza la naturaleza humana en un entorno tecnológico.

Hombres que salen a pescar y se encuentran un cadáver. Niños atropellados el día de su cumpleaños. Mujeres infieles maltratadas por sus maridos. Jóvenes que compran muebles de segunda mano expuestos en el jardín de una casa. Esposos que dudan de su amor en un cuarto de hotel. Estos relatos de Raymond Carver muestran casi con ligereza la banalidad de la vida, lo mezquino y pasajero de los grandes sentimientos. Son relatos que a menudo dan miedo, pero un miedo seco, paralizante. Es cierto que tienen un aire de familia con esos cuadros de Hopper en los que incluso los paisajes resultan inquietantes por su falta de esperanza. Muchos autores de mi generación aprendimos en España a escribir lo sucio, lo perturbador, gracias a la literatura de Carver. Como dice un personaje de De qué hablamos cuando hablamos de amor, sus páginas están llenas de «ruido humano». De desconsuelo. De aliento fétido. Son historias que no empiezan ni terminan: fragmentos incompletos de vida, trozos rotos, descascarillados. Carver nos explica de qué hablamos cuando hablamos de ilusiones, de futuro y de camaradería. Nos explica de qué desamor hablamos cuando hablamos de amor. Luisgé Martín Ilustración de cubierta: Sigrid Pérez

Madrid, 1958. Miguel Alonso, un joven aragonés que trabaja como delineante en el despacho de un reconocido arquitecto, recibe una noche una llamada telefónica. Al aparato está su amigo Antonio, el hijo tarambana de su jefe, que quiere proponerle unas vacaciones en Ibiza sufragadas, huelga decirlo, por su padre. La excusa, practicar idiomas y estudiar la arquitectura popular de la isla. La auténtica motivación, salir de juerga y ligarse a cuantas más europeas «liberadas», mejor. Este es el punto de partida de Los europeos, una de las llamadas «novelas mayores» de Azcona, que hace en estas páginas un certero retrato de la España de finales de los cincuenta marcado por el nacionalismo, la misoginia y el anhelo europeo.

Henry Chinaski, el escritor más alcohólico y machista de la literatura universal, nos presenta la maratón sexual en que se convierte su vida de cincuentón después de dejar su puesto en la oficina de correos y obtener cierto éxito como poeta.Recitales, jovencitas dispuestas, conversaciones telefónicas, celos, polvos y algún que otro viaje son los ingredientes de esta novela en la que el propio protagonista se muestra consciente de estar realizando un experimento: acostarse con mujeres diferentes le tiene que servir para crear personajes femeninos, para estudiar al otro género y analizarse también a sí mismo. Henry Chinaski, el álter ego de Bukowski, no recibió demasiado amor en su infancia y no sabe lo que es amar, aunque sí ?como él mismo asegura? lo que es joder. Así también su historia, y nuestra novela, más allá del sexo y las borracheras, es en realidad una reflexión sobre el dolor y el amor. Iñaki Sors Elkar Ilustración de cubierta: José Ja Ja Ja

Dos mujeres articulan décadas de amistad en torno a la pizza. Un niño de once años con mostacho trata de sobrevivir en el colegio. Los médicos de una prestigiosa clínica conspiran contra la sociedad occidental. Un enano tiene una cita. El viaje de fin de curso de una adolescente sale mal. Un profesor universitario trata de superar el pánico a sus alumnos. Una niña en plena mala racha descubre que puede mover objetos con la mente. Sesenta relatos acerca de personas a la deriva queriendo decir una cosa pero diciendo siempre otra, almas en pena víctimas de los engranajes de la máquina y gente que aún sabe ver Lo Bonito entre medias de Lo Atroz. Voces delirantes obsesionadas con el dinero, el terror, el amor y los bollitos, que entrarán en tu cabeza para no salir jamás.

Publicada por primera vez en 1939, pocos meses después de la muerte de Roth, exiliado en París, y puede ser considerada, por muchos motivos, su testamento, la parábola transparente y misteriosa que encierra la cifra de su autor, hoy redescubierto como uno de los más extraordinarios narradores del siglo.