Los mejores años de Karl parecen lejos. En su día tocó con una banda de culto de indie-rock, pero hoy ve pasar la vida desde sus cuarenta años y desde detrás de la barra de su pub. Cuando descubre un agujero de gusano en el armario de su habitación que le permite viajar en el tiempo, de repente ni la edad ni el tiempo importan. Decide, con un amigo, montar el negocio definitivo: los clientes podrán viajar al pasado para ver su concierto favorito. Hasta que un día, Karl envía por error a su amigo al año 980 en lugar de a 1980... y no puede traerlo de vuelta. Para rescatarlo, Karl contacta con Lena, una astrofísica que siempre viste camisetas de grupos. Con ella volverá a los mejores conciertos de su vida, y descubrirá que por mucho que cambie el pasado, y aunque lo ponga patas arriba, su futuro parece empeñado en acercarle a Lena. ¿Pueden todos tus yos pasados confabular para reunirte con tu alma gemela?

Hay libros que atraviesan la piel como un cuchillo afilado y se clavan para siempre en la memoria. El adversario, la obra maestra de Emma­nuel Carrère, es uno de ellos. Lo es por la espeluznante historia que relata: el crimen y la impostura de Jean-Claude Romand, el falso médico investigador de la OMS que, a punto de ser descubierto en la mentira de toda una vida, asesina a su esposa, a sus dos hijos, a sus padres y a su perro. Pero lo es, sobre todo, por el modo crudo e inteligente en que Carrère reconstruye los acontecimientos ocurridos en 1993 para enfrentar al lector al mal absoluto, con una potencia ética y literaria fascinantes. Fascinación a la par que incomodidad. Es lo que sentí la tarde en que leí la obra por primera vez. Recuerdo perfectamente cómo me re­volvía en el sofá sin encontrar una postura idónea, hasta que caí en la cuenta de que la causa era el propio texto. Y es que la historia de Romand acaba sometiéndonos a uno de los grandes enigmas: ¿quién es realmente el otro? ¿Qué se esconde más allá de lo que vemos? La respuesta que aventura Carrère es tan radical que provoca vértigo: un abismo oscuro, la nada más absoluta. Eso es también lo que nosotros somos sin los demás. Miguel Ángel Hernández Ilustración de la cubierta: Ángel Mateo Charris

Este libro ejemplifica como pocos la idea de que la obra postrera de un autor se transforma en involuntario legado. Austerlitz es el último libro que Sebald publicó en vida, y sin duda una de las novelas más ineludibles de la segunda mitad del siglo XX. Pero es también una novela fantasma: el retrato fascinado de una Europa recién desaparecida. A través de los encuentros entre el narrador y el misterioso Jacques Austerlitz, al que conoce accidentalmente en la estación de Amberes, se va desplegando un recorrido espectral por la civilización europea del siglo XX, un mundo de fortalezas, estaciones de tren, campos de concentración, librerías? que es, sobre todo, una búsqueda de la pro­pia identidad. Con una prosa de escritor de culto, Sebald abandona los caminos concurridos para ir directo al grano, consciente de que la verdadera literatura, igual que la verdadera vida, es la que sucede en los márgenes de la historia, en la periferia de la acción, en el extrarradio de los sentimientos, en el excurso... es decir, justo donde no esperábamos encontrarla. Andrés Barba Ilustración de la cubierta: Armando Fidalgo

Mi lucha, de Karl Ove Knausgård, alcanza el Fin, y lo hace llevándonos hasta el principio: Knausgård, enfrentado a un callejón sin salida literario y un punto muerto existencial, acaba de volcar sus ansiedades (y exponer a sus allegados) en La muerte del padre, y se dispone a publicarla. Se hace fotos para el lanzamiento, se prepara para las primeras entrevistas promocionales, da, nervioso, a leer el manuscrito y recibe respuestas mayormente conformes. Y, de pronto, una bomba anunciada por dos palabras, «Violación verbal», que encabezan el e-mail que a Knausgård le manda su tío Gunnar: un e-mail que lo acusa de haber escrito un libro lleno de mentiras bajo el influjo adoctrinador de su madre, y que anuncia medidas legales si este llega a ver la luz. Una bomba que sacude al autor e impacta contra la línea de flotación de su proyecto, que busca poner la memoria al servicio de la honestidad: Knausgård tendrá que preguntarse si la primera no lo está traicionando, comprometiendo así la segunda, y, en caso negativo, cuáles son los efectos de querer ser honesto a toda costa. Y, a raíz de ello, el Knausgård más minucioso y exhaustivo, el más desenvuelto y proteico, capaz de entreverar su hiperrealismo doméstico de variadísimas reflexiones y derivas ensayísticas, inicia un excurso de una osadía casi desafiante y una inusual capacidad asociativa donde del peso del nombre en la familia y en la construcción de la identidad se pasa a su peso en la literatura, y de ahí al Holocausto y a Hitler y su Mi lucha, examinando las formas a veces perversas en que puede influir en la realidad la palabra. Y cuando el excurso termina, de vuelta en casa al otro lado de la palabra, a Knausgård le espera la realidad en toda su crudeza. Fin redobla esfuerzos para conseguir un cierre a la altura de Mi lucha, amplificando las propiedades más relevantes del estilo knausgårdiano: su maximalismo, su libertad formal y expresiva, su transparencia, su urgencia sin maquillar, su capacidad para englobar todo lo que bulle y late en una vida. El resultado regresa al terreno de La muerte del padre y Un hombre enamorado para, potenciando sus logros, entregar páginas agudas e inmediatas, dolorosas y emocionantes, sobre la familia, la paternidad, la pareja, la escritura y el equilibrio inestable que todas ellas mantienen: la encrucijada sobre la que Knausgård ha edificado un monumento literario que ya está, ahora, deslumbrantemente completo. «Knåusgard ha topado aquí con la gran realidad, el gran misterio, del mundo: [?] el desafortunado intento de un ser biológicamente incompleto de alcanzar una especie de completitud mental o espiritual? Como lectores estamos más cerca de Karl Ove que en cualquier novela o autobiografía normales» (Fredric Jameson, London Review of Books). «Irresistible y absorbente. Una interacción cautivadora entre la banalidad y la belleza, la redundancia y lo sublime» (Chris Power, New Statesman). «Conmovedora y del todo adecuada. Una obra de arte hipnótica y genuinamente importante, que hace pensar» (Stuart Evers, The Spectator). «Quizá la más absorbente de las entregas de esta epopeya, y un logro literario indudablemente impresionante» (Booklist). «Fascinante» (Alex Clark, The Guardian).

Este es el estremecedor relato de un grupo de jóvenes tan desespe­radamente realistas que no osan siquiera pensar en el futuro: saben que nada o casi nada va a cambiar y se dedican a vivir en un mundo de drogas, violencia, sexo y alcohol. Son los habitantes del lado más oscuro del Edimburgo de los ochenta, capital europea del sida y paraíso del desempleo, la miseria y la prostitución. Entre pico y pico, entre borrachera y partido de fútbol, Rents, Renton, Mark y Spud nos relatan sus experiencias y nos ofrecen sus reflexiones, todas ellas regidas por ese «elixir que da y quita la vida». Cuidado, porque, siguiendo el ritmo vigoroso y el áspero lenguaje de las calles que Welsh despliega admirablemente, es posible que nos sintamos atraídos por sus locuras y, a la vez, por sus agotadores y aburridos días. Catalogada por muchos como novela de culto, la obra constituye sin duda una lectura obligada. Una experiencia literaria que deja sin aliento. Miguel Iglesias Letras a la Taza Ilustración Marta Cerdà

Sherman McCoy, prestigioso bróker de Wall Street, se pierde por las calles del Bronx cuando trasladaba a su amante desde el aeropuerto Kennedy hasta su nido de amor. Este hecho desata un inmenso lío que pondrá en enormes dificultades jurídicas, matrimoniales e incluso eco­nómicas a nuestro protagonista. Su peripecia permite a Wolfe hilar una compleja trama que retrata con ironía y humor el universo que envuelve Nueva York, desde el refinamiento hipócrita de Park Avenue hasta las calles salvajes y sucias que rodean Manhattan, por donde también cam­pan la mafia y las nuevas sectas religiosas. Ricos empresarios, artistas, traficantes, jueces, policías, periodistas... conforman una colmena que es la verdadera protagonista de la obra. Es la Nueva York de mediados de los ochenta, que desempeña «la función de la antigua Roma», y en la que las diferentes razas, etnias y minorías se rigen por sus propios códigos de conducta pero tienen un solo objetivo: obtener el control. El poder es mucho más importante que el dinero. El retrato social de una época que sigue muy vigente. Así funciona el mundo. Rosa Pastor Libros 28 Ilustración de la cuebierta: Sergio Mora

Todo lo que sostiene Pereira a lo largo de esta inolvidable novela traza el minucioso testimonio de su encuentro con el joven Monteiro Rossi. Para el anodino periodista del diario Lisboa, ocupado en escribir efemé­rides y traducir cuentos de autores franceses del siglo XIX, cruzarse con ese joven idealista cambiará su existencia. El mundo ya no será solo literatura, sino la opresiva dictadura de Salazar en Portugal, la cruenta Guerra Civil española y demás totalitarismos que tiñen el continente europeo en ese año de 1938. La realidad es precisamente todo aquello que su periódico prefiere pasar por alto. Y así, el hombre con sobrepeso, problemas cardíacos y la constante necesidad de hablar con su difunta esposa se dejará arrastrar por las circunstancias para acabar convertido en un modesto héroe. Desde que hace años leímos Sostiene Pereira Lisboa es el Café Orquídea y sabe a las omelettes a las finas hierbas acompañadas de limonada que come siempre el protagonista de este libro, mientras resuena su voz diciendo: «Es usted una persona infame, y todo esto es una infamia.» Alfonso y Gonzalo Tipos Infames Ilustración de la cubierta: Riki Blanco

Los Sheridan preparan una fiesta en el jardín de su casa. Laura la hija pequeña se entera de la muerte de su vecino Scott. ¿Se suspenderá la fiesta en el jardín? Eso es lo que espera la joven. Relato sutil y prodigioso, el último que publicó en vida la magnífica autora neozelandesa considerada por muchos como una de las más importantes escritoras de relatos de todos los tiempos. La delicadeza que transfiere a los personajes de sus cuentos y su capacidad para condensar en gestos e imágenes una pluralidad de conciencias y sentimientos, todo ello entrelazado con meditaciones sobre las diferencias entre clases sociales, la vida y la muerte, la ilusión y la realidad.

En 1946, en un Londres en el que todavía se perciben las heridas de la guerra, Maurice Bendrix se encuentra por casualidad con el diplomático Henry Miles, a quien no veía desde hacía tiempo. Henry está casado con Sarah, con quien Maurice había tenido un affaire durante la guerra. Cuando Henry le confiesa que sospecha que Sarah le es infiel, será Maurice, empujado por la curiosidad y los celos, quien decida contratar a un detective privado para averiguar la verdad. El final del affaire es la mejor novela de Greene y también una de las más autobiográficas. Su meticulosa indagación sobre las luces y sombras de una relación sentimental, sobre los mecanismos del deseo y de la fe, y sobre los estrechos vínculos entre el amor y el odio conserva hoy la misma fuerza que cuando fue publicada en 1951. Traducido de nuevo por Eduardo Jordá, El final del affaire es sin duda uno de los grandes libros del siglo xx. «Una novela tan profunda, intensa y turbadora como una mirada penetrante.» John Updike «Graham Greene es único e inimitable? Será leído y recordado como el mayor cronista de la consciencia y las inquietudes del hombre del siglo XX.» William Golding «Resulta especialmente conmovedora y bella la relación entre el amante y el marido, con una peculiar mezcla de lástima, odio, camaradería, celos y desprecio que está soberbiamente descrita. Y la protagonista es un personaje admirable.» Evelyn Waugh

En su único libro, una joya secreta de la literatura rural italiana escrita en la década de 1950, Pina Rota Fo nos revela su infancia en «El país de las ranas», un fértil islote enmarcado por tres ríos y dedicado al cultivo de arroz que se encuentra en Lomellina, entre Piamonte y Lombardía. En ese lugar, en apariencia apartado del mundo, asistimos a la vida de una notable familia de campesinos: los inicios del siglo XX, el ascenso del fascismo, el estallido de la Segunda Guerra Mundial? para llegar finalmente a ese momento en que los nuevos jóvenes, los hijos, sintieron la atracción del mundo lejano y libre que para algunos representaban las ciudades de la posguerra, la vida lejos de las granjas. En estas páginas encontramos vínculos muy poderosos, y fascinantes, con la obra narrativa, y muy apegada a la tierra también, de Cesare Pavese o Beppe Fenoglio, así como con algunos filmes italianos neorrealistas ?entre ellos Arroz amargo? inolvidables. He aquí una novela autobiográfica sobre el amor familiar, la admiración y el temor hacia la figura del padre, escrita con una prosa franca, elegante e incisiva, y salpicada por retratos impactantes; una novela vívida y conmovedora que nos sumerge también en un momento clave en la historia de una Europa en transformación. Un clásico secreto de la literatura italiana que nos ofrece una mirada singular a la difícil existencia de las mujeres en el campo y al fin de una forma de vida. Un bello y luminoso relato de gran sencillez y, al mismo tiempo, hondura.

«Hacía muchos años que mi vida se había convertido en un juego de ruleta rusa. Alcohol, mujeres de las que solo quería sexo, fumar como un loco, desorden total en mi cabeza y en mi corazón (...). Ahora, con cuarenta y ocho años, las cosas empezaban a cambiar lentamente. Al menos esa era mi impresión. Viviría unos meses en Madrid. Había mucho frío. Se acercaba la Navidad de 1998 y mi compañía preferida era el silencio, una botella de Jack Daniel´s (una cada día), un casete de Bruce Springsteen (The Ghost of Tom Joad) y unos tabacos que me había traído de Cuba. Y Carolina. (?) Diez años más joven que yo, un culo bellísimo y firme, madrileña dura, de barrio, medio loca.» Así arranca Estoico y frugal: en efecto, el cubano Pedro Juan llega a Madrid en medio de un gélido invierno, con un libro ya publicado y una incipiente carrera literaria en marcha, y allí vivirá aventuras vitales y sexuales sin freno. A Carolina, que un buen día se marcha a Londres, la sustituirán una madre y un hijo que lo acogen en su casa repleta de juguetes antiguos, un círculo de mujeres maduras nada asexuadas, una fotógrafa belga aficionada al sadomaso que tiene un amante gay y voyeur, una chica que está haciendo una tesis sobre literatura cubana? Y después, viajes a Burgos, Benidorm, Alemania e Italia, donde siguen los encuentros singulares: con un escritor que lo lleva a un club gay, con un serbio enloquecido, con un viejo amigo de la antigua RDA, con una fotógrafa que se dedica a sacar fotos en la morgue romana? Y, entre lance y lance, Pedro Juan se plantea su futuro y se pregunta si quiere ser un autor famoso y de éxito o un autor invisible. En la línea de su narrativa vital, visceral y sexual, Pedro Juan Gutiérrez nos presenta una narración que supura verdad por cada poro y que habla de la memoria (los primeros deseos, las primeras pajas y los primeros trabajos en la lejana patria), de la creatividad (la carrera como escritor, sus peajes y sus prebendas) y sobre todo de las ansias de vivir, de amar y de follar como un modo de esquivar la vacuidad y la muerte. Descarnada, lúbrica y de ritmo frenético, la novela no da tregua al lector: el Bukowski caribeño nos cuenta sus andanzas por la vieja Europa.

Degenerado es la historia de un proceso judicial. Empieza una noche gélida cuando un hombre se dispone a hacerse un té y leer después de una larga jornada. Pronto lo distraen las luces de gendarmería: fuera de su casa los vecinos se agolpan, y, a medida que corre el rumor de que el hombre es un pedófilo, se arma una batalla campal. A los animales del corral, por su parte, no les interesa saber si el vecino es o no es un pedófilo: quieren comer, abrir la boca y que el dueño les eche algo. Mientras, algunos vecinos ya piden la cabeza del hombre: como en las plazas públicas, sacan fotos al condenado, y los chicos son alzados sobre los hombros. La madre del acusado está ausente, está presente, es testigo: ese es siempre el drama del amor materno. El acusado acepta pelear hasta el final contra todo y contra todos, porque ¿quién está seguro de haber cometido un error? ¿Quién se puede autoinculpar? En la noche estrellada, ¿dónde empieza el criminal y dóndeel hombre honesto? Degenerado podría ser el cuento de un borracho o de un hombre que recuerda la guerra, pero sucede en tiempos de paz, en plena democracia capitalista. Degenerado, es, pues, un laberíntico y sórdido monólogo pronunciado con un hilo de voz: el hilo de voz entrecortada de un hombre que, enfrentado a una sociedad que le pide que sea alguien, que exista, le devuelve lo peor de que es capaz.

Primero llegan la tormenta y el rayo y la muerte de Domènec, el campesino poeta. Luego, Dolceta, que no puede parar de reír mientras cuenta las historias de las cuatro mujeres a las que colgaron por brujas. Sió, que tiene que criar sola a Mia e Hilari ahí arriba en Matavaques. Y las trompetas de los muertos, que, con su sombrero negro y apetitoso, anuncian la inmutabilidad del ciclo de la vida. Canto yo y la montaña baila es una novela en la que toman la palabra mujeres y hombres, fantasmas y mujeres de agua, nubes y setas, perros y corzos que habitan entre Camprodon y Prats de Molló, en los Pirineos. Una zona de alta montaña y de frontera que, más allá de la leyenda, conserva la memoria de siglos de lucha por la supervivencia, de persecuciones guiadas por la ignorancia y el fanatismo, de guerras fratricidas, pero que encarna también una belleza a la que no le hacen falta muchos adjetivos. Un terreno fértil para liberar la imaginación y el pensamiento, las ganas de hablar y de contar historias. Un lugar, quizás, para empezar de nuevo y encontrar cierta redención. De la obra de Irene Solà se ha dicho: «Lo que triunfa en todo el relato es la alegría de narrar» (Ponç Puigdevall, El País); «El oficio narrativo entendido como un esfuerzo de construcción, de ir y volver, de no dar nada por bueno a la primera, de jugar con la fina línea que separa la realidad y la ficción» (Esteve Plantada, Nació Digital).

Olga nace en la parte este del imperio alemán a finales del siglo XIX, sobrevive a dos guerras mundiales y muere en extrañas circunstancias. Su vida, a caballo entre dos siglos, transcurre marcada por la historia. De familia pobre, es criada por su abuela tras la temprana desaparición de sus padres; más adelante se enamora de Herbert, un joven de una clase social superior, cuya familia se opone a la relación. Deberán mantener su amor en la clandestinidad y después la relación quedará marcada por la distancia, porque Herbert, llevado por el entusiasmo de las guerras coloniales de Bismarck, decide alistarse en el ejército. Viajará por África y por América del Sur y más tarde formará parte de una expedición polar, mientras Olga se queda en casa y le escribe cartas. La novela relata la vida de la protagonista en tres partes y desde tres ángulos complementarios: un narrador en tercera persona, un testimonio en primera ?el de un joven que la conoce en los años cincuenta, cuando Olga plancha para su familia? y por último las cartas que la propia Olga envió durante años a su amado, sin obtener respuesta. Bernhard Schlink retrata con precisión y sensibilidad un alma femenina y desgrana sus anhelos, pesares y secretos, y al mismo tiempo esboza una panorámica de algunos años cruciales de la historia alemana contemporánea, con todas sus convulsiones y claroscuros. Olga es una obra a un tiempo íntima y épica, en la que se entrecruzan las pequeñas cuitas personales y los grandes acontecimientos históricos, con los deslumbrantes resultados a los que nos tiene acostumbrados el autor de la exitosísima El lector.