Franz Kafka (Praga, 1883 ? Kierling, Austria, 1924), nacido en el seno de una familia judía, se doctoró en derecho en 1906, tras lo cual trabajó durante años como funcionario en el Instituto de Seguros de Accidentes de Trabajo de Praga, actividad que compaginó con la escritura. En vida publicó únicamente relatos, entre ellos La condena (1913), El fogonero (1913)?ambos publicados en Acantilado? y La transformación (1915). Sus célebres novelas?El desaparecido (1927), El proceso (1925) y El castillo (1926)?vieron la luz póstumamente, y contribuyeron a la consolidación del prestigio del escritor, hoy reconocido como fundamental de la literatura del siglo xx.

Este volumen re.ne las piezas sat.ricas que S?awomir Mro?ek escribió para la radio polaca en la d.cada de 1960 y donde retrató, con su inconfundible mirada socarrona, las imaginativas soluciones que es posible dar a los obstáculos que plantea en el día a día el universo de la omnipresente burocracia. La sucesión de despropósitos en el mundo imaginario y atemporal concebido por el escritor se convierte en un hilarante catálogo de la insensatez humana, no por ridículo menos certero. Completa esta reveladora colección de geniales disparates el breve monólogo radiofónico titulado Agua, en el cual el protagonista se enfrenta a una misteriosa gotera que desafía su cordura.

Una colección de algunos de los relatos publicados con anterioridad por Mario Rigoni Stern en diversos periódicos. En ellos todavía aparecen mezclados los ecos de la Seguna Guerra Mundial con apuntes naturalistas. A través de un lenguaje lírico pero sencillo, las páginas de este libro están animadas por el deseo de contar la vida, de dar sentido a la historia del hombre y su fragilidad.

Los textos sobre música recogidos en este volumen revelan una vez más al genial autor suizo como un maestro de la sutileza, la polifonía y el permanente cuestionamiento vital. «Cuando no escucho música, me falta algo, pero cuando la escucho es cuando de verdad me falta algo. Esto es lo mejor que sé decir sobre la música». Para Robert Walser, la música no fue solo algo bello y auténtico, sino también algo increíblemente subversivo que, en cuanto distinto al lenguaje, se oponía a la limitación de las convenciones. De ahí que su obra refleje una gran afinidad con los más variados universos sonoros y su estilo despliegue un muy medido tempo y unas lúdicas cabriolas rítmicas. Los relatos, poemas y textos en prosa aquí reunidos presentan estampas y reflexiones de una asombrosa lucidez sobre el arte musical y los más distinguidos compositores, intérpretes y obras. Pero Walser no sería Walser si su idea de la música no reflejara además su genuino rechazo a cualquier tipo de pompa o exclusividad, potenciando en cambio las facetas más cómicas y cotidianas de ese gran arte que, «con una suave tristeza», amó siempre por encima de todas las cosas.

Ana Paucha, que se llamaba a sí misma Ana no, era una mujer de mar, de sol, de dicha, prendada de su marido, pescador, y de sus tres hijos. El marido y los dos hijos mayores murieron en la guerra, el pequeño está preso. Ana no, a sus setenta y cinco años, cierra la puerta de su casa en un pueblecito almeriense y decide ir andando hasta la cárcel de su hijo para abrazarlo y darle el pan de aceite que ha amasado con sus propias manos. Inquietante viaje hacia el norte de España, viaje de amor y de muerte, de iniciación y de conocimiento. La novela nos brinda uno de los personajes femeninos más bellos de la literatura contemporánea, así como una admirable alegoría de la condición humana.

Esta colección de ficciones, ensayos y crónicas puede entenderse como una fervorosa defensa de la creación literaria, o como un llamado a desobedecer las reglas del juego, o como el resultado de una obsesiva (y compulsiva) reflexión en torno de las palabras. O como todo eso a la vez, o como nada de eso, porque, como anuncia su título, este extravagante y delicioso libro apunta en múltiples direcciones, se resiste a ser una sola cosa. En las once piezas aquí reunidas reconocemos en plenitud la personalísima voz de Alejandro Zambra, aunque el autor juega persistentemente con las máscaras, como adhiriéndose al lema de Fernando Pessoa que cita al pasar: «Combatir es no ser capaz de combatirse.» Hay en estas páginas humor, melancolía, calidez y desenfado, además de alguna escandalosa contradicción, como sucede en la conferencia que da título al volumen, donde Zambra declara su repudio a dos cuentos inéditos y promete nunca publicarlos, pero luego, con total inconsistencia, decide incluirlos en este mismo libro (para felicidad de sus lectores, por cierto). Imágenes de amplitud generacional y alegatos íntimos reclaman su derecho a mezclarse con observaciones sobre la creación, la traducción literaria, el acento, la extranjería, el aborto, la paternidad, la educación, y hasta con unas inesperadas disquisiciones sobre un pulpo de juguete o sobre los estados de ánimo de Mario Vargas Llosa. Instantáneas de la vida en Santiago, en Nueva York o en la terremoteada Ciudad de México pueblan este libro, que también incluye una delirante declaración de amor a Buenos Aires. Tema libre agrega un impensado capítulo a la celebrada obra de Alejandro Zambra, un autor a estas alturas fundamental de la literatura latinoamericana.

Muchos de los héroes melvilleanos temen y sufren «la deriva universal de la masa de la humanidad hacia el más completo de los olvidos» de la misma angustiosa manera que tratan de oponerse a ella. La propia deriva de Melville en su tiempo, incomprendido y escasamente valorado por el público y la sociedad literaria, no auguraba el reconocimiento que le reservaría la posteridad. Desplazados, retirados, víctimas de grandes mudanzas, sus personajes tratan de encontrar un sentido a la soledad que finalmente ha caído sobre sus vidas. En este volumen se recogen los Cuentos completos de Melville y el lector tendrá ocasión de descubrir en él no solo las claves de una literatura inspiradísima, extemporánea y visionaria, sino también la apreciable deuda que la posteridad ha contraído, y quizá no saldado, con su autor, sin duda uno de los mayores precursores de las corrientes literarias del siglo xx.

Robert Caligari tiene trece años y es un sádico en potencia. No ha encajado nunca en lo que se supone que uno debe encajar. Ha crecido tan alejado como ha podido de cualquier tipo de sentimiento que no le garantizase una satisfacción cruel y enfermiza. Y hoy morirá. Sin ser consciente de ello, su último día será un festival de violencia y caos. Una vertiginosa novela de culto estrambótica y macabra.

«Soy una persona anticuada que cree que leer libros es el pasatiempo más hermoso que la humanidad ha creado. El homo ludens baila, canta, realiza gestos significativos, adopta posturas, se acicala, organiza fiestas y celebra refinadas ceremonias. Para nada desprecio la importancia de estas diversiones: sin ellas, la vida humana pasaría sumida en una monotonía inimaginable y, probablemente, la dispersión. Sin embargo, son actividades en grupo sobre las que se eleva un mayor o menor tufillo de instrucción colectiva. El homo ludens con un Libro es libre. Al menos, tan libre como él mismo sea capaz de serlo. Él fija las reglas del juego, subordinado únicamente a su propia curiosidad». Los textos reunidos en Lecturas no obligatorias nos brindan una oportunidad inmejorable para conocer la prosa de Szymborska en todo su esplendor. Estos escritos habían sido concebidos en su origen como reseñas de todo ese tipo de libros que por norma general no tienen cabida en los diarios ni en los suplementos especializados, pero la autora pronto se apartó de su intención inicial para actuar con mucha mayor libertad y llegar a algo más propio e inclasificable, para fortuna nuestra. Así, las prosas de Lecturas no obligatorias nos ofrecen reflexiones lúcidas, irónicas, juguetonas y tremendamente disfrutables sobre los temas más variados, desde viajes en el tiempo o la deriva continental hasta brujas salvadas de la quema por balanzas trucadas y pianos con gatos dentro. Y, claro, también la literatura, siempre la literatura. Todo con ese estilo inconfundible de Szymborska, que ya conocemos de sus poemas, donde sabe resultar cálida y escéptica, bromista y confidente. Estas breves piezas están escritas con esa afilada inteligencia, con esa engañosa sencillez y desenfadada cercanía, fruto de la sabiduría y el talento, que empujarán al lector a revisitar asiduamente estas páginas.

el caso de la barcelonesa elisabeth mulder (1904-1987) se cuenta, sin duda, entre los más misteriosos de nuestra literatura contemporánea. coetánea del 27, inició su carrera literaria como poeta a una edad muy temprana, haciendo gala de un estilo vehemen

Imaginemos una niña que debe hacer un camino en busca de un padre que bebe sin coartadas. Imaginemos también una madre cuyo embarazo es ensimismamiento y hueco después del alumbramiento. Imaginemos finalmente una mujer que se diluye en una memoria entregada al amor que nunca más volverá. Socorro Venegas es una voz conmovedora, poderosa y bella, precisa. Su libro es una contracción continua para un lector agitado en medio de una infancia desubicada de niños enfermos y ciegos, niños aislados, niños que no son niños. Un vaivén a lo largo de una maternidad negada desde su gestación, de una maternidad que no lo es. Un viaje dentro de una memoria, perdida y lejana, de aquello que una vez fue lo más deseado. Un libro desgarrador, infinito, que nos habla de la música de la soledad, de la risa de la infancia acosada o de la huida de una madre que escapa dejando una cuna durante cualquier noche.

El mar alrededor es una de las obras literarias más importantes y ricas de la narrativa neozelandesa contemporánea. Tras el rechazo del manuscrito por las principales editoriales del país, su primera publicación en 1984, en un pequeño sello vinculado al colectivo feminista Spiral, hacía imposible augurar el enorme éxito de la novela que, en menos de un año, sería galardonada con el Man Booker Prize y llegaría a vender más de un millón de ejemplares. En la solitaria torre junto a la costa neozelandesa en la que vive recluida Kerewin Holmes, una artista de ascendencia europea y maorí, irrumpe durante una tormenta Simon, un niño de apariencia salvaje, mudo y rubio como el sol. A la mañana siguiente llegará para recogerlo su padrastro, Joe, un operario de fábrica maorí. Entre el magnético niño, el extrañamente tierno padrastro y la hosca Kerewin pronto nacerá un vínculo singular que, progresivamente, los llevará a adentrarse en el enigma de sus pasados y mediante el que Keri Hulme explora, con enorme sensibilidad y maestría, realidades tan complejas como el amor, el aislamiento, la violencia, la identidad de género o el conflicto entre las culturas europea y maorí. El mar alrededor es una celebración de la singularidad y un canto a la reconciliación y al perdón que, desplegando un lenguaje sorprendente en el que se desdibuja la frontera entre prosa y poesía, recorre los retorcidos senderos que conducen a la salvación individual y colectiva.

La novela que destripa la nueva política a través de una mirada generacional sobre los candidatos recién llegados y sobre la frivolidad de la ambición. Simón Soria es un intelectual talentoso en la treintena, liberal afrancesado y profesor de Políticas cansado de su carrera y arrinconado por sus ideas impopulares dentro de la facultad. A pesar de haber cosechado cierto reconocimiento y de andar con aires de pensador maldito formado en La Sorbona, Soria vive angustiado por un éxito que nunca parece suficiente. Su vida cambia al cruzarse con Rania al-Jatib, una cineasta de origen palestino y convicciones feministas que vive en París. El puente aéreo entre Madrid y la capital francesa será constante en una relación que reconfigurará la vida de ambos cuando él se convierta en el ideólogo del Partido de la Democracia, formación conservadora que busca un lavado de cara a pocos meses de las elecciones generales. Antonio J. Rodríguez despliega en esta ficción política el relato de una campaña electoral que, entre escándalos, traiciones y algún que otro sextape, conforma una historia universal sobre la ambición, la vanidad y el deseo. Este inteligente juego de espejos entre ficción y no ficción resigue una trayectoria meteórica que bien podría ocupar la prensa de nuestros días. De una actualidad innegable, Candidato perdurará: los ascensos y las caídas constituyen, a fin de cuentas, el corazón de la comedia humana. Reseñas: «Pocas novelas tan apropiadas para el periodo electoral que atravesamos como esta.» Yo Dona, El mundo Sobre su anterior novela, Vidas perfectas, se ha dicho: «Destaca por la penetración en la cara oscura de la mente y por la hondura de los conflictos que presenta. [...] Antonio J. Rodríguez tiene el mérito de los escritores mejores, asumir el riesgo de abordar una intensa historia de pensamiento e ideas. Es una valiosa credencial para el futuro.» Santos Sanz Villanueva, El Cultural «Talento y clarividencia [...]. Antonio J. Rodríguez, desde la tradición narrativa, nos dice que todavía sigue vigente el formato clásico para exigirnos un poco de claridad moral.» Ernesto Ayala-Dip, Babelia (El País) «Un retrato amargo de unos personajes que han visto truncados los deseos y aspiraciones, frustrados y atrapados en una falsa vida perfecta.» Anna María Iglesia, El Confidencial «Una de las voces de más talento de la nueva narrativa en español.» Inés Martín Rodrigo, ABC «Un libro que debería entrar en campaña.» Inés Martín Rodrigo, ABC Cultural «Lleva adelante una trama de insensata actualidad y que no decae.» Diego Gándara, La Razón «Rodríguez es un autor de una calidad, una seguridad y una fluidez poco habituales entre los escritores de su generación.» Revista Leer «El libro recuerda a Houellebecq y a Despentes (la de 'Vernon Subutex'), y está llenito de ideas subversivas, incorrectas y sorprendentes.» Alberto Olmos, El Confidencial

Entre el alma humana y las mariposas existe un estrecho parentesco: lo que en una es oscilación y ascenso en las otras es aleteo y color. Aristóteles fue el primero en acuñar la palabra psique para designar ese nexo, y, tras él, poetas y pintores representaron el alma alada, frágil e inasible pero hermosa. Hoy es la fotografía la que documenta la vida de estos espléndidos insectos, cuya milagrosa existencia muestra a su vez cuán volátil y extraordinaria es la vida humana. Breves e intensos, los relatos que Mario Satz reúne en este bellísimo libro dan cuenta de las aventuras y desventuras de esas joyas aladas que han dado lugar a tantos mitos, leyendas y fábulas dignos de ser recordados.

PREMIO MAN BOOKER 2018 GANADORA DEL NATIONAL BOOK CRITICS CIRCLE AWARD 2019En esta ciudad anónima, ser interesante es peligroso. La hermana mediana, nuestra protagonista, se empeña en evitar que su madre descubra a su posible novio y en no dar explicaciones sobre su encuentro con el lechero. Pero en cuanto el primer cuñado descubre su situación y hace correr el rumor, la hermana mediana se vuelve «interesante». Lo último que ella quiere. Porque ser interesante implica que te presten atención y eso es peligroso. " Milkman " es una historia de rumores y habladurías, de silencio y sordera intencionada en la época álgida del conflicto de Irlanda del Norte. Es la historia de una inacción con grandísimas consecuencias.

¿Qué hacer para que un grano de trigo caiga en la tierra y no muera? ¿Qué hacer para que no quede infecundo? ¿Por qué hay relaciones que florecen y otras que apenas brotan? A los personajes de los veinte relatos que componen El trigo que cae, a veces, les crecen raíces y se agarran a la tierra. Otras, continúan deambulando en busca de respuestas -y quién no- porque desconocen lo que sembraron. El universo de Xenia García es a la vez íntimo y perturbador, donde nada es lo que parece y la idealización de la maternidad no resulta suficiente para combatir esa rotunda falta de amor que subyace en sus relatos: niñas que se saben niños; madres que escriben para no sentirse escritas; una funcionaria que lo tiene todo, incluido el goce por el sufrimiento; hombres que hacen apología de la sencillez vital y descubren que en la vida nada es sencillo; toda una generación de mujeres con pubis rasurados que empujan columpios atrapadas en su vaivén; el fraude de la simetría en las relaciones; parejas que se despiertan descubriendo una gran verruga entre ellos y que ya no se reconocen, porque un lunar puede ser una montaña que todo lo cambia; la frustrada búsqueda de la felicidad en ese vestir de blanco a una hija; la obsesión por envolver con plástico el mundo para que no se deteriore.

Una escritora consagrada que trabaja en sus memorias redescubre los viejos diarios de su primer año en Nueva York, a finales de la década de 1970. Recién salida de un pueblo de Minnesota, sin apenas dinero y con hambre de nuevas experiencias, se deslumbra por todo lo que le ofrece la ciudad: su primer amor, los esbozos de su primera novela, la escena literaria que se abre ante ella, y, sobre todo, la obsesión por su vecina, una mujer joven que cada noche entona extraños monólogos en su apartamento y que la protagonista anota febrilmente en sus cuadernos. Conforme estas confesiones se vuelven más perturbadoras, su interés por descubrir la verdad detrás de la puerta de al lado también se intensifica.    Cuarenta años después de aquello, esas notas y diarios sirven a la escritora para reflexionar sobre temas como el paso del tiempo, el deseo o el papel de la mujer en la sociedad, y para constatar que son los recuerdos del pasado los que en gran medida conforman quienes seremos en el futuro.    Entre la metaliteratura y el feminismo, entre el thriller psicológico y el bildungsroman, Siri Hustvedt vuelve a cuestionar nuestras relaciones con la realidad, la capacidad del arte para cambiar nuestra percepción del mundo, los límites de la ficción y los enigmas de la personalidad y la memoria.