Ébano no es un libro más sobre África: es un fresco inmenso desde África. Para escribirlo Kapuciski no visitó el continente: se mudó a él, y esa mudanza le cambió para siempre. A las orillas de los caminos de tierra roja se fijó en todo lo que un «enviado especial» pasa por alto: las prisas de la descolonización atropellada; la marcha incesante y con lo puesto del gentío; los retablos profundamente humanos que una y otra vez se arman y desarman en las cunetas de la Historia. Sus crónicas a pie de calle y carretera se empaparon de ese feeling profundo del continente que olemos y casi palpamos al leerlas: la impresión simultánea de movimiento perpetuo y de permanencia nómada, esa convivencia de lo efímero y lo ancestral que cuestiona valores que en Occidente creemos sólidos como la roca. Ébano pasaba de mano en mano entre la pequeña colonia de expatriados de Malabo, en Guinea Ecuatorial, donde a los veintipocos viví y trabajé como profesor. Nunca se me olvidó la irritación de Kapuciski ante quienes al regresar a sus países «presumían de haber vivido en África, a la cual no habían visto en absoluto». Me impresionó tanto como el reproche que me hizo un alumno: «Los blancos siempre venís a explicarnos cómo somos»; o cómo la advertencia de un viejo misionero: «África trata mal a quien viene huyendo.» Kapuciski nunca cayó en ninguna de esas torpezas, y por eso Ébano sigue siendo un bosquejo cabal, sereno y acertado de todo un continente.    Javier Montes Ilustración de cubierta Núria Solsona

Todo lugar tiende al cambio, por más que sus fuerzas vivas se opongan. Y la pequeña ciudad costera de Vilanova i la Geltrú no es una excepción. La llegada de un desconocido inesperado, criatura mítica que solo existe por cuanto no existe, obliga a que doce de los habitantes del municipio y sus alrededores se transformen en arquetipos y que sus acciones operen a su vez modificaciones drásticas sobre la naturaleza esencial de la ciudad. Porque ninguna fuerza viva puede nada contra la fuerza ciega del cambio. Endo es un zodiaco psicodélico que cuenta la historia alternativa y circular de Vilanova i la Geltrú a través de sus fantasmas y da voz a las leyendas y ansiedades del territorio para que estas lo recreen a su imagen y semejanza, lo reencanten y den a luz a un lugar distinto, nuevo, terrorífico y bello.

Publicado a sus expensas en 1959, con una breve pero esclarecedora semblanza previa de su amigo Paul Morand, Lejos y en la mano de Joaquín Romero Murube forma parte de la pentalogía que completan Sevilla en los labios (1938), Discurso de la mentira (1943), Memoriales y divagaciones (1951) y Los cielos que perdimos (1964), siendo de estos libros el único que no había tenido hasta la fecha una reedición exenta. Los artículos que lo integran, originalmente aparecidos en la prensa, fueron reelaborados por el ensayista con vistas a su incorporación a un volumen donde se alternan, como en otros suyos, las presencias literarias, los viajes por Andalucía y por algunos países europeos, y los textos sobre Sevilla. Acogidos a su ingenioso y paradójico título, donde la lejanía puede ser tanto espacial como temporal y la inmediatez sugiere cercanía al lector, son textos muy cuidados que dejan constancia de la incansable condición de flâneur de Romero Murube, de su arte como retratista y su capacidad para el dibujo de caracteres, de la gracia para la evocación llena de reminiscencias y del profundo amor a la ciudad fruto no del ensimismamiento, sino del contraste y la experiencia de otras geografías que impregnan toda su obra. Entre la memoria, la divagación y el ensayismo, la prosa de Joaquín Romero Murube, como afirman en su presentación Jacobo Cortines y Juan Lamillar, tal vez los estudiosos que más han hecho por el rescate del autor sevillano y mejor han interpretado su obra, se muestra deudora de la mejor herencia de Juan Ramón, Miró, Azorín y Ortega, sin olvidar el influjo directo de su maestro José María Izquierdo. Lejos y en la mano es un libro por el que, como sentenciara Morand, «la belleza corre a raudales».

Una novela de intriga sentimental y de superación un cambio de registro de Julio Muñoz Gijón @Rancio, autor de la exitosa saga humorística de "El asesino de la regañá" y "El enigma del evangelio «Triana»". Irene está sufriendo más que nunca el zumbido que le provoca la enfermedad del Tinnitus. Le aturde tanto que le gustaría librarse del acúfeno de la forma más drástica, incluso si supone una extirpación o la sordera. Además ha recibido por correo electrónico algo así como el testamento digital de su madre. No sabe cómo afrontar el que pueda pasar algo así, que Google juegue estas malas pasadas Durante las próximas tres horas los correos de su madre convertirán su vida en algo incontrolable Ese aluvión emocional abre en canal su pasado, le hace examinar su presente poco a poco vuelve ese maldito zumbido en forma de extraño presagio.

Nevers es una ciudad de Francia. También es una calle de París. El personaje femenino de «Hiroshima mon amour» es de Nevers. Asimismo, desvela un estado de ánimo, Nevers: desvanecimiento, orfandad, duelo. Nevers es una ciudad de Francia. También es una calle de París. El personaje femenino de Hiroshima mon amour es de Nevers. Asimismo, desvela un estado de ánimo, Nevers, una de las múltiples formas de nombrar el desvanecimiento, la orfandad, el duelo. Este libro es acaso un ajuste de cuentas con la vida y la declaración de un amor mítico a la madre y al padre. «Soportadme y yo hablaré», dice Angélica, y, con poesía y violencia a un tiempo, nos habla acerando la palabra, bajo la perspectiva de la muerte, para expresar lo oscuro y lo inexplicable. «No puedes fugarte le dice Ingmar Bergman, escribirlo todo tiene que ver con la incapacidad de fuga. Hablas de ti misma para poder existir». Y entretanto, el duelo se convierte en una alucinación en la que también tiene cabida una risa loca y fosforescente. Dividida en cuatro tiempos, verano, otoño, invierno y primavera, en Dicen que Nevers es más triste se esfuman los límites entre lo narrativo, la poesía, el ensayo, el diario Así, un día sucede a otro y a otro y a otro, palabras y más palabras que van tachando las estaciones de un calendario como una «esquela durante esta temporada en el infierno». «Te amo, padre. Madre, te amo».

«Acaba de aparecer, por primera vez en español, un libro, Vampiros, que recoge los mejores textos cortos sobre vampiros y recorre el camino que va de Polidori a Bram Stoker con todas las historias de vampiros que usted querría leer si no le tuviera miedo a la sangre.» Guillermo Cabrera Infante. El País. 6-2-1993 Esta antología la más completa y documentada que existe hasta el momento en español reúne en un solo volumen los mejores textos cortos de vampiros que se han escrito desde principios del siglo XIX hasta casi finales del siglo XX. En cualquiera de sus variantes: bien en su aspecto más primitivo, inspirado en el folclore, como el vurdalak de Alexis Tolstói o el monstruo de Quiroga; bien como noble perverso, con su irresistible magnetismo erótico para las mujeres, como reflejan los textos de Polidori, Rymer o Aickman; bien bajo la bella y cruel figura inductora de la fatalidad de los hombres, como aparece en las piezas de Gautier, Baudelaire, Le Fanu, X. L. e incluso Derleth; o bien como fatum terrorífico y trágico en los cuentos de Tieck, Poe, Hoffmann, M. R. James, Stoker, Crawford, Benson y Matheson, todas estas inolvidables muestras de la «tempestuosa belleza del terror» siguen fascinando en nuestro siglo, por su aura de sexualidad tenebrosa y el miedo profundo que inspira su aspecto maléfico en relación con la muerte. Publicada por primera vez en la editorial Siruela en 1992, esta tercera versión que ahora presenta Atalanta, con una larga introducción de Jacobo Siruela, añade, además de una extensa bibliografía, tres cuentos nuevos del siglo XX de August Derleth, Richard Matheson (autor de Soy leyenda) y Robert Aickman, considerado por muchos como el mejor escritor inglés de cuentos sobrenaturales de la segunda mitad del siglo XX.

La novela Baila con Lobos fue llevada al cine en 1990, con guion de Michael Blake y dirección de Kevin Costner, que fue también su protagonista. Michael Blake (1945-2015) nació en Fort Bragg (Carolina del Norte). Al cumplir veinticinco años se fue a vivir a Los Ángeles, donde estudió Periodismo y Cine, y escribió en publicaciones locales. En la Escuela de Cine conoce a Jim Wilson y escribirá para él el guion de Stacy's Knights (1983), una película sobre el mundo del juego protagonizada por un poco conocido Kevin Costner. Una vez que Costner se convierte en estrella, Blake le plantea el proyecto de hacer una película sobre indios americanos. El actor le pide que escriba primero una novela que desarrolle su idea. Tras leerla, Costner queda fascinado por la historia y decide no solo financiar la película sino también dirigirla y protagonizarla. Bailando con lobos se estrenó dos años después con gran éxito de crítica y público. Blake escribió también Camino al Walhalla (1996), una novela sobre el general Custer, y un ensayo sobre las guerras indias, Indian Yell (2006). Baila con Lobos (1988) narra la historia de John Dunbar, soldado de la Unión que ve cumplido su sueño de viajar a las Grandes Praderas cuando es destinado a Fort Sedgewick. Su vida cambiará al trabar amistad con un lobo, Dos Calcetines, y sus vecinos comanches. Allí conocerá a En Pie con el Puño en Alto, una mujer blanca criada por los comanches. El camino sagrado (2001), inédita hasta ahora en nuestro país, continúa con las aventuras del teniente Dunbar once años después. Convertido en el guerrero comanche Baila con Lobos, Dunbar se ha casado con En Pie con el Puño en Alto, ha tenido tres hijos y vive en paz en el poblado del jefe comanche Diez Osos. Pero esa paz se verá alterada cuando una banda de rangers ataca el poblado y secuestra a su mujer y a su hija.

Éramos demasiado débiles. No fuimos capaces de adaptarnos, de ver lo que se nos venía encima. Seguimos andando, comiendo, follando, escribiendo, comprando, respirando, concentrados en nuestras miserias, acudiendo al trabajo con normalidad... asumiendo que eran leves variaciones en nuestra rutina, sin sospechar que el mundo que conocíamos había llegado a su fin. La realidad perdió su consistencia y ahora habitamos un nuevo escenario en el que convivimos con relatos que parecen surgidos de una mente enferma: antiguas leyendas se corporizan, personas que renacen, se duplican o desaparecen, objetos que cobran vida, jóvenes que se comportan como mutantes... Me contrataron para mentir, para justificar las singularidades, para convertir lo inexplicable en razonable. Tras los accidentes del Día Cero las desviaciones infectan la Tierra. Debo proteger a la gente de sí misma y ayudar a mantener el orden. Sin embargo, he llegado a la conclusión de que para luchar contra un monstruo, hay que convertirse en otro. Junto a sus dos anteriores novelas, Contra los lobos (2016) y Con el frío (2015), conforma una trilogía temática que da cuenta de los tiempos en que vivimos: el miedo como forma de control, la creación interesada de la realidad, la guerra silenciosa o la complejidad de un mundo totalmente conectado e incapaz de una comunicación efectiva.

En el mundo pasan tantas cosas, y tan rápido, que no tienes tiempo ni de leer. Se publican tantos libros, tantísimos, que no sabes cuál elegir. Tres años antes de morir, David Bowie reveló los 100 libros que habían forjado su carrera y cambiado su forma de ver el mundo. Este es su legado y una invitación irresistible a sumergirte de verdad en los libros y en su poder para transformarnos.

Raras son las novelas que nos hacen asistir al nacimiento de los personajes con una precisión científica a la vez que nos obligan a ejercitar nuestra intuición respecto a sus destinos. Y es que eso que llamamos destino, y que al decir de Rilke ocurre de dentro hacia afuera, depende de la percepción de sus habitantes. Así se construye el mundo Houellebecq: a partir de sus partículas elementales, partículas que se muestran en tensión porque la flacidez nunca originó la vida que aquí rabiosamente se crea. De una parte Michel, un genio de la biología, trabaja en la fórmula para alcanzar la reproducción sin pasar por el placer, en la creación de una nueva raza humana y animal. Como contrapunto, su hermano Bruno, misántropo, profesor de literatura, no sabe vivir sin la obsesión por el  sexo como enfermedad y dolor. Los personajes forman parte de una utopía distópica en la que la necesidad sexual se cuestiona tanto como se reclama. Se anticipa una nueva sociedad, desvinculada del deseo, la culpa y la sangre filial que nos amarra a la humanidad, y sin embargo esta novela es un homenaje integral al hombre de hoy como ser deseante, tan mezquino como inmejorable por su capacidad de soñarse a sí mismo como un hombre distinto. Marina Perezagua Ilustración de cubierta Pep Montserrat

La posibilidad de Europa es lo que Magris recrea en este trayecto por el paisaje cultural que atraviesa el río en sus casi 3.000 kilómetros de recorrido. Un pretexto para acercar un sueño recuperando la memoria del continente. Narración, historia, biografía, ensayo: el texto y el camino zigzaguean acompasados. Como el Danubio, la cultura europea cruza fronteras nacionales, humanas y psicológicas, y perfila diferencias, pero también semejanzas. El viaje sería la manera de salvar esas fronteras tal como las salva el río, que descubre diferentes estratos, pero permanece por encima de tanto desastre y tanta destrucción; de dar noticia de un cauce por donde discurra la cultura que todavía está por venir, que se está formando, con sus orillas inundables, rocosas, edificadas, contaminadas o ajardinadas, y regadas por una misma corriente de agua, siempre en movimiento sinuoso. No se avanza aquí en línea recta: la escritura, como el Danubio, curiosea todo recoveco que encuentra a su paso, como una exploración cautelosa de su propia condición, de sus limitaciones. Es como si en este viaje fluvial Magris quisiera encontrar el lugar ideal para las ciudades, la literatura y el humanismo. Sea el Danubio del color que sea, en las aguas de este periplo destella el espíritu de una Odisea (a la centroeuropea, eso sí) como alegoría de la vida, de la muerte y del transitar entre la una y la otra. Marta Ramoneda Librería La Central Ilustración de cubierta Olga Capdevila

Cuidado con este libro. Este libro es peligroso. Te puede cambiar la vida. Todos los grandes libros son peligrosos. Este es un gran libro. Tan peligroso como la vida. Este libro habla de la vida como una tentativa inútil de escapar de la muerte. La muerte como el castigo justo por no haber sabido vivir. La vida y la muerte. Nadie vive realmente. Nadie muere tampoco. Ese es el secreto. Miedo y asco. El mundo es tan corrupto como Las Vegas. Un paraíso capitalista donde la vida se consume al límite. En la jungla fluorescente de los casinos, las esculturas de neón y los hoteles de lujo. Al límite de las fuerzas y la energía. Al límite del yo. El agotamiento es la verdad del juego. La ruina fatal, sin dinero ni tiempo para malgastarlo. La alucinación ácida, como nueva forma de lucidez, usurpando el lugar de la utopía imposible. Un viaje infernal al corazón podrido del sueño americano. El Punto Extremo de la Realidad. El Espectáculo de la Realidad. Periodismo Gonzo. La vida da miedo y produce asco. La vida es solo eso. Circular a toda velocidad por la autopista del desierto conduciendo un Chevrolet rojo descapotable en dirección a un parque temático solo para adultos llamado Las Vegas. Recorrer el Valle de la Muerte atiborrado de drogas mientras vas pensando que la diferencia entre locura y masoquismo es una nebulosa. No te engañes. No hay más. La vida da asco y produce miedo. Por eso es tan maravillosa. Como este libro. Aprende a leer. Este libro dice la verdad. Este libro habla de ti. Así en la vida como en la literatura. Juan Francisco Ferré Ilustración de cubierta Cristóbal Fortúnez

Clara vuelve de Berlín después de diez años, con una maleta llena de dolor y culpa. Volver al hogar resulta casi imposible: su madre ya no está y sus amistades sobreviven a la crisis y a la vida adulta. Sin perspectivas y sin trabajo, decide enfrentarse a su pasado y recuperar la ilusión de un futuro mudándose a un pequeño pueblo de Salamanca para cuidar de su abuela Inés, de noventa y tres años. En una casa donde rondan los fantasmas de la vieja, malhumorada y huraña, Clara descubrirá una historia que, como la suya propia, está atravesada por las muertes ajenas y por secretos que, tarde o temprano, acabarán por salir a la luz. Bajo la higuera es una novela acerca de la maternidad, pero desde el punto de vista de las mujeres que nunca quisieron ser madres, aunque de muy diferentes formas acabaron siéndolo. Con el mundo rural de la España vacía como telón de fondo, encontramos a dos mujeres que intentan reconciliarse con ellas mismas y aceptar las consecuencias de sus propias decisiones. La convivencia y las tardes de ganchillo bajo la higuera cambiarán la percepción que ambas mujeres tienen sobre la otra, e

No hay nada más extraño que la prosa de un poeta, más cuando el poeta es brillante, el padre, para muchos, de todos los poetas; padre brillante y malvado, bondadoso y enfermo, eternamente en fuga. Verlaine escribió "Louise Leclercq" y "Pierre Duchatelet" en 1886, casi al final de su vida, después de todo, y en especial después de sus huidas a Bruselas y a Londres, siempre perseguido, después de la guerra franco-prusiana, después de haber abandonado a su mujer, a su hijo y al esposo infernal. "Louise Leclercq" es la historia de la felicidad burguesa rota; "Pierre Duchatelet" es el relato del sitio de París de 1871 desde los ojos de un hombre joven que empieza su vida; las dos son las historias íntimas del propio Verlaine, que huyó de la felicidad y luchó en la guerra, y que consideraba estos textos como autobiográficos. "El poste", un cuento breve, es el homenaje a su admirado Poe. Y "Madame Aubin", su único drama en prosa, una pieza delicada, pompier casi, que entronca con la belleza lánguida e inocente de las "Fiestas galantes". Pero las cuatro obras, tan distintas, están unidas por la obsesión de la fuga, la constancia terrible de la huida y el amor.

El zafarrancho aquel de via Merulana, considerada la obra cumbre de Carlo Emilio Gadda, ocupa por méritos propios un lugar destacado entre las más importantes novelas italianas del siglo xx. Ambientada en la Roma de 1927, en pleno auge del fascismo, la historia gira en torno a los esfuerzos del comisario de policía Francesco Ingravallo, quien debe resolver un doble crimen ocurrido en un edificio situado en via Merulana: el robo de las joyas de la condesa Menegazzi y, posteriormente, el brutal asesinato de la espléndida y melancólica Liliana Balducci, a quien el comisario admiraba en secreto. Ingravallo es una especie de detective-filósofo cuyo instinto y prodigiosa inteligencia rastrean conexiones ocultas entre los sucesos y los personajes que entran y salen de este teatro de marionetas comandado por Gadda, en una novela que ha sido comparada con el Ulises de Joyce tanto por la riqueza lingüística como por el detalle con el que ambos escritores supieron retratar en sus respectivas obras las ciudades que las protagonizaban, capturando certeramente su espíritu. En el caso de El zafarrancho, las piezas de la investigación parecen conformar el enigmático rompecabezas de una nación un tanto desquiciada por la locura narcisista de un tirano, y queda por ver si la furibunda determinación del comisario Ingravallo será suficiente para dar cuenta del desorden y el Mal, y lograr resolver el caso. Novela social, ópera bufa y acto literario de resistencia política, El zafarrancho es en todo caso una deslumbrante hazaña estilística, portentosamente vertida a nuestra lengua en la nueva traducción de Carlos Gumpert, y una historia inolvidable sobre la vida y la muerte.

Los personajes de Diez planetas habitan un futuro inimaginable que, no obstante, nos invita a dudar de las herramientas con que calibramos nuestro mundo más próximo: un terrícola exiliado en un improbable rincón de la galaxia hace un descubrimiento que le obliga a replantearse sus categorías de especie; una casa se rebela contra la manía de infelicidad de la familia que la habita; una exigua bacteria cobra conciencia en un colon humano por el azaroso efecto de una droga lisérgica; un cosmonauta desentraña un mapa nítido del mundo a través de las casi imperceptibles señales de una nariz Sin perder un ápice de su habitual frescura ni de la rara precisión para nombrar lo ambiguo, el mexicano Yuri Herrera nos invita esta vez a mirar «del otro lado», allí donde nuestras gramáticas y unidades de medida se quedan pobres y nos enfrentamos a una liberadora conciencia de infinito. Porque Diez planetas es un libro de ciencia ficción, sorprendentemente unitario, pero también una pequeña colección de cuentos filosóficos «ilustrados» en la tradición que hermana a Ursula K. Le Guin y Philip K. Dick con Jonathan Swift y Voltaire. Y con Borges y Kafka. Un diálogo sutil con los maestros que devuelve al cuento latinoamericano a su lugar pionero entre la literatura más innovadora: donde «las leyendas crean verdad, no importa qué tan mentirosas sean». Un libro de madurez (a la vez que insolentemente juvenil) que reinventa y extrema las obsesiones de uno de los escritores más brillantes del idioma.