Una mujer, un niño y una gata conviven en una cabaña en pleno bosque, calladamente la mayor parte del tiempo, pues el niño apenas habla. No tienen contacto con nadie, excepto por las visitas de un hombre que les trae provisiones de vez en cuando. No son familia, pero juntos salen adelante. Fuera, la naturaleza se está volviendo impredecible: el paisaje deslumbrante que rodea a los protagonistas adquiere a veces matices siniestros. Ellos subsisten con lo que obtienen de un huerto que cada vez da menos frutos, y con lo que consiguen del bosque inmediato. A lo lejos, en las ciudades, parece que también hay extrañas turbulencias, cuya amenaza se proyecta sobre la cabaña. José Ovejero nos presenta a estos personajes solitarios, sin alma de héroes, y nos hace reflexionar sobre el sentido de la vida, los lazos que nos unen a las personas de nuestro entorno y la capacidad de sobrevivir en situaciones adversas.

Tercera y última entrega de las antimemorias de Bryce Echenique, y el libro con el que ha decidido cerrar su carrera literaria.  Después de pedir permiso para vivir y para sentir, ahora Alfredo Bryce Echenique pide permiso para retirarse. Esta es la tercera y última entrega de Antimemorias, un libro «hecho de retazos y momentos de una vida dedica­da a la literatura, la amistad y el amor», que supone su despedida como escritor tras más de cinco décadas construyendo una obra literaria admirada e imperece­dera. Dividida en cinco partes, de sus páginas emergen las emotivas y tragicómicas evocaciones de sus andan­zas: la infancia en Perú, el entorno escolar y familiar, el padre aventurero y la madre sensible y lectora; el tras­lado a París en la década de los sesenta con el propósi­to de ser escritor, el descubrimiento de la libertad y el paso por otras ciudades europeas como Barcelona; los grandes amigos, como Julio Ramón Ribeyro; los en­cuentros con figuras como García Márquez; los lances amorosos; las copas; los achaques y arrebatos melan­cólicos; las lecturas... y Stendhal, siempre Stendhal como proa.

Como dijo Ambrose Bierce, «el hogar es el único local abierto toda la noche». Y en esta primera novela de David Trueba, el hogar pertenece a los Belitre, una familia tan numerosa como disparatada. Crónica de una educación sentimental, las personas que habitan este libro sólo escuchan la voz de su corazón, mientras que la razón guarda un impasible silencio. Y así, el lector seguirá a los Belitre en una sucesión imparable de situaciones de altísima comedia y negro melodrama, con Matías, un niño de doce años que sufre una misteriosa enfermedad mental, un abuelo que en medio de la demencia senil se entrega en cuerpo y alma a la poesía y la religión, y hasta una pareja de desamparados testigos de Jehová que encontrará su casa en la ternura de los Belitre. Trueba ha recreado con fascinación una estampa de familia que discurre entre momentos mágicos de pura comedia, arrastrando al lector en un imparable deseo de saber más de estos personajes disparatados, divertidos y trágicos. En definitiva, el autor viene a ocupar un lugar muy poco frecuentado por la nueva literatura española.

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Una historia personal de amor y placer «Pues me he leído este libro casi del tirón, a pesar de que mi cishomosexualidad no me convertía en target predilecto. Me ha encantado la frialdad distante de la autora. He aprendido mucho. Y he sacado un par de conclusiones importantes que no voy a desvelar aquí.» Luisge Martín Luna Miguel brinda en Caliente su narración más íntima sobre el deseo, el amor plural y la creación literaria; iluminadoras entrevistas en torno al placer y el autoplacer, y una lúcida lectura de una larga estirpe de escritoras que lo arriesgaron todo en su literatura, como Louise Glück, Cristina Morales, Annie Ernaux, Marina Tsvietáieva, H. D., Renée Vivien o Chris Kraus. Con «inteligencia y provocación» (Zenda), la autora «se impone #decir con rabia todo lo que no debo#» (El Cultural de El Mundo), y así, por medio de confesiones, reflexiones y citas, sin respiro, audaz y reveladora, vuelve a tocarnos con su mejor obra hasta la fecha. La crítica ha dicho... «Se lee del tirón y con enganche, y se aprenden y recuerdan muchas cosas sobre los terrores e inseguridades de las chicas de nuestro tiempo. Que no es poco.» Víctor Lenore, Vozpópuli «Un recorrido frondosísimo por la representación del deseo femenino. Un diario íntimo donde late un corazón roto dentro de un cuerpo caliente. Un viaje iniciático al amor plural.» Júlia Bertran «Caliente es un ensayo transformador, generoso, íntimo y universal a la vez, sobre el autoplacer femenino y sobre el amor, el deseo y el dolor como terrenos colindantes.» Lorena G. Maldonado, El Español «Caliente solo puede leerse como el libro de una escritora libre en cuya libertad caben todas las demás, razón más que suficiente para que amemos este libro.» Antonio J. Rodríguez «Un tour guiado por el ardor y la vergüenza, un intento por redimir sinsabores a base de masturbación, poliamor y lecturas. Y de ese tórrido viaje, Luna regresa con acompañantes ilustres, autoras que supieron confesar lo inconfesable.» Juan Losa, Público «He leído Caliente en una noche fría, roto de dolor. No me ha calmado (no leo para eso) pero sí ha activado algo en mi sensibilidad; no me ha dado más ganas de vivir, pero sí más ganas de pensar, y eso es algo que no había conseguido Pura pasión. Quizás me siento, a pesar de la lejanía vivencial, mucho más cercano a la voz de Luna: ella enuncia desde la vulnerabilidad, y solo a partir de ahí puede construirse algo.» Pablo Caldera «Con la disciplina de una relación estable y el fogonazo del lío de una noche, Luna organiza la biblioteca perfecta del ardor; pléyade, red, "sistema solar" para hacer colisionar nuestros tibios cuerpos celestes. Escritura y lectura del aprendizaje de la transgresión. Un libro como una bola de fuego.» Gabriela Wiener «Luna Miguel abre el melón sobre el deseo femenino y el poliamor.» Ariana Basciani, The Objective «No conocemos la forma de defendernos para que no nos rompan el corazón. Pero en Caliente sabemos qué hacer: masturbación, lecturas y amantes.» Luciana Peker «Sobre el deseo y el placer. Luna es increíble, me flipa todo lo que escribe.» Amarna Miller «Un libro arrebatador que comienza con el "corazón roto" y termina ofreciendo un destello de felicidad. Desde la masturbación a la escritura feminista, de Balthus a Kristeva, más allá de la vergüenza, hacia la multiplicidad del amor.» Fernando Castro Flórez «A veces un libro nos recuerda de lo que la literatura es capaz, de lo exigente que puede ser su examen, y lo oportuno de sus consuelos. Caliente es magia blanca, y estoy muy orgulloso y agradecido de que Luna Miguel lo haya escrito.» Gonzalo Torné «Luna Miguel utiliza la escritura biográfica como una trampilla para colarse en las entrañas literarias del deseo sexual, para estudiar su gramática e imaginar nuevas formas de relacionarnos con él.» Eudald Espluga «Un sexo en forma de ensayo.» Vanessa Graell, El Mundo «Leo a Luna y se me despierta el placer.» Margot Rot «Un ensayo que trata el deseo femenino de forma elaborada, delicada, lujuriosa y apabullante. Algo que yo, hasta ahora, no había leído antes. [...] He disfrutado inmensamente, [...] os [lo] recomiendo absolutamente a todas. Estoy segura de que de él extraeréis mucha información, pero sobre todo, hallaréis en él el amor propio, que nos ha sido robado, por vuestro deseo, vuestro cuerpo, y vuestras vulvas.» @lectoralila «Una de las voces más auténticas y comprometidas de su generación. Llena de imágenes potentes, humor y agudas reflexiones.» Laura Ferrero, ABC «Luna Miguel es una buscado

En el nuevo mundo por enésima vez recién descubierto de las mujeres, "La sed" se interna para poner una distancia: de menor a mayor, especie contra género en la taxonomía de los reinos. Una vampira llega a las costas de la Buenos Aires decimonónica para ver por segunda vez en su vida cómo las aldeas se vuelven una ciudad cosmopolita. Es el ocaso de las bacanales de sangre, de la Europa en que se puede matar y comer a destajo. Hay que adaptarse, mezclarse con los humanos, ser discreta. En el otro extremo de la novela, una mujer contemporánea pasea con su hijo por el cementerio de la Recoleta y vive un poco inquieta su modesta emancipación. El encuentro entre el mortal aburrimiento de la una y el gótico a destiempo de la otra desencadena la hermosa novela que deja caer todo el peso de la muerte tumultuosa del pasado porteño sobre las pasiones familiares en sordina del presente. Darwin dice que para los naturalistas, “las especies, cuando se cruzan, resultan especialmente dotadas de esterilidad, a fin de impedir la confusión”. Marina Yuszczuk demuestra que en la literatura, por suerte, es exactamente al revés. Los experimentos con lo monstruoso de Mary Shelley y con la astucia doméstica de Jane Austen, más que Drácula, están en el origen de la novela de especies que se niega a ser sólo novela de género.

El 27 de febrero de 1992 Chusé Izuel se tira por el balcón. Años después, Félix Romeo abre las heridas y los huecos de la memoria para tratar de responder a todas las preguntas que deja tras de sí, aunque solo consigue plantarse ante el eco de un hombre incapaz de ser «genio o enamorado».

El primer libro de Wells Tower, Todo arrasado, todo quemado, ha maravillado a la crítica estadounidense, que no ha dudado en calificarlo como uno de los mejores debuts literarios de los últimos tiempos. Medios como el New York Times, el New York Observer o el Publishers Weekly se han apresurado a dedicar páginas a este joven autor que, con tan solo un libro, ya ha sido comparado a escritores de la talla de John Cheever o Raymond Carver. Ahora el lector español puede disfrutar de estos relatos que, protagonizados por personajes a la deriva y escritos con humor e ingenio, muestran el portentoso talento de este ya imprescindible autor.

El relato más poderoso de Maryse Condé, Premio Nobel Alternativo y un referente excepcional de la literatura en lengua francesa contemporánea. ¿Qué sucede cuando el amor propio convive con el dolor y la vanidad? ¿Cómo se puede vivir en el misterio y la inquietud de no tener una historia que contar? Maryse Condé responde a estas preguntas desde el relato tres generaciones de mujeres isleñas unidas por la fuerza de la sangre, los abusos y la violencia. Esta novela es también el viaje que inicia Marie-Noëlle para unir las piezas del puzle de su identidad desde la isla de Guadalupe hasta Francia y los Estados Unidos. Maternidades no deseadas y hombres de dudosa moral, La Deseada es una novela que responde a un grito particular: solo desde la invención de una lengua propia se empieza a vivir.

La nueva novela de Eduardo Halfon Una fría mañana de enero de 1967, en plena guerra civil de Guatemala, un comerciante judío y libanés es secuestrado en un callejón sin salida de la capital. Nadie ignora que Guatemala es un país surrealista, había afirmado años antes. Un narrador llamado Eduardo Halfon tendrá que viajar a Japón, y revisitar su infancia en la Guatemala de los bélicos años setenta, y acudir a un misterioso encuentro en un bar oscuro y lumpen, para finalmente dilucidar los detalles de la vida y el secuestro de aquel hombre que también se llamaba Eduardo Halfon, y que era su abuelo. En este nuevo eslabón de su fascinante proyecto literario, el autor guatemalteco se adentra en la brutal y compleja historia reciente de su país, en la cual resulta cada vez más difícil distinguir entre víctimas y verdugos. Se añade así una importante pieza a su sutil exploración sobre los orígenes y los mecanismos de la identidad con la que ha logrado construir un inconfundible universo literario. «A Halfon le bastan cien páginas para conmovernos. Una proeza al alcance de pocos escritores.» Sergio Del Molino (Mercurio) «Halfon es uno de los mejores escritores de su generación y, probablemente, de alguna otra, pasada o futura.» Manuel Hidalgo (El Cultural) «Halfon nos cautiva por la fluidez de su prosa, por las situaciones extrañas, por la magia de los ambientes y de los personajes, por el humor, por la delicadeza de un erotismo apenas insinuado y por su exigencia ética.» J. A. Masoliver Ródenas (Cultura/s-La Vanguardia) «Su proyecto literario es uno de los más relevantes del panorama actual, y se soporta tanto sobre el oficio como sobre una intuición extraordinaria para saber qué contar y cómo contarlo.» Txani Rodríguez (El Correo) «Eduardo Halfon está escribiendo, sin que importe que sus libros se publiquen por etapas, la gran novela de su vida.» Süddeutsche Zeitung

Esta obra, escrita en español y estrenada en la Argentina en 1971 en una central obrera a instancias del escritor y periodista Rodolfo Walsh, no es solamente un texto teatral, tampoco es simplemente una pieza literaria, es un manifiesto artístico-político, es una pieza de arte por medio de la cual Boal nos indica de manera poética su opción política. Creador de numerosas técnicas que ponen al teatro en función de la transformación social –además del Teatro del Oprimido, el “teatro foro”, el “teatro invisible” y el “teatro legislativo”-, Boal ubica en el centro de la escena a un personaje de de la cultura pop de la época: el famoso Tío Rico de Disney. El Tío Patilludo, dueño de una cadena multinacional, detenta el poder real en un país donde el presidente es apenas un títere.

Las nubes narra la historia de un joven psiquiatra que, en 1804, conduce a cinco pacientes hacia una clínica, viajando desde Santa Fe a Buenos Aires. Dirige una caravana con treinta y seis personas: locos, prostitutas, gauchos y una escolta de soldados, para cruzar la pampa sorteando todo tipo de obstáculos. En esta falsa epopeya, Juan José Saer concentra los núcleos básicos de su escritura: sus ideas acerca del tiempo, el espacio, la historia y la poca fiabilidad de los instrumentos con que contamos —conciencia y memoria— para aprehender la realidad. Las nubes puede leerse como una metáfora de las locuras del dominio colonial en las Américas, siendo a su vez un diario de un viaje complejo. Fiel a sí misma, la obra de Juan José Saer define uno de los caminos centrales de renovación en la literatura argentina después de Jorge Luis Borges.

* Uno de los diez Mejores Libros de 2019 por The New Yorker * Nominado al Man Booker 2019 * Ganador del Premio de Literatura del Consejo Nórdico * Elegido como la mejor novela sueca de la década por cien críticos, autores, periodistas y editores. En abril de 1988, Valerie Solanas —la escritora, feminista radical, autora del manifiesto SCUM y posible asesina de Andy Warhol— fue hallada muerta a los cincuenta y dos años en su habitación de hotel, en un sucio rincón de San Francisco, sola, sin un centavo y rodeada de las páginas mecanografiadas de sus últimos escritos. En esta novela, volvemos a visitar la habitación donde murió Solanas, así como la sala del tribunal donde fue juzgada y condenada por intentar asesinar a Andy Warhol. Una de las principales feministas de Suecia y una de las escritoras más aclamadas de Escandinavia, Sara Stridsberg borra aquí los límites entre historia y ficción, creación propia y narración de historias, locura y arte, amor y tragedia.

¿Cuántos empleos has encadenado en los últimos años? ¿Has llegado a tener algo parecido a un trabajo serio? Para la protagonista de esta novela disparatada, cada trabajo que consigue es más inestable que el anterior. Y también más absurdo: desde fregar la cubierta de un barco pirata hasta llevar consigo las cenizas de su jefe, pasando por ordenar un armario interminable de zapatos o ayudar a un asesino a sueldo. Atrapada en las redes de la gig economy –la sucesión constante de trabajos temporales y precarios–, esta joven sueña con lograr alguna clase de permanencia laboral en un presente en el que no es posible pensar a largo plazo, mientras distribuye su tiempo libre entre sus dieciocho novios y un fantasma que no se separa de ella. Parábola de un mundo en crisis, desorientado y al borde del agotamiento, Algo temporal es un prodigio de la narrativa humorística en clave social, o, quizá, una novela social de la que se extrae que la única manera de pensar nuestro tiempo es reduciéndolo al absurdo.En su debut como novelista, Hilary Leichter ha inventado una nueva forma de ver y analizar ­–con ingenio, humor y buenas dosis de nihilismo– el mundo contemporáneo y la fase avanzada del capitalismo en el siglo XXI. Al final todos podemos identificarnos con esta insólita heroína de la nada, pues por mucha resistencia que opongamos, seguimos sometidos a las dinámicas de una sociedad que nos reduce a simples seres de paso, a eslabones prescindibles de una desmesurada cadena de producción. 

Extraterrestres. El fin del mundo. Estados totalitarios. Científicos locos. Y todo eso en nuestro país hace cien años. Este libro supone una invitación al lector a adentrarse en el universo de la ciencia ficción temprana en España.  Mundos al descubierto constituye la mayor antología de ciencia ficción de la Edad de Plata jamás publicada: veinticuatro textos, la mayoría de ellos muy poco conocidos, que presentan un completo panorama de las distintas facetas de la ficción científica entre 1898 y 1936. Se reúnen aquí narraciones breves tanto de autores consagrados (Unamuno, Azorín, Gómez de la Serna, Pardo Bazán o Pérez de Ayala, entre otros) como de escritores fuera del canon literario. Esta producción demuestra cómo en España, al igual que en otros países europeos, existió una línea de escritura alejada del costumbrismo que se dedicó, mediante las técnicas de la ciencia ficción, a explorar e interrogar el futuro, la idea de progreso, los avances tecnológicos o las nuevas formas políticas autoritarias. En definitiva, una oportunidad única para sumergirse en historias fascinantes, imaginativas, divertidas y proféticas que un siglo atrás retrataron nuestro presente y anunciaron nuestro futuro. Juan Herrero Senés es profesor titular de literatura española en la Universidad de Colorado Boulder. Sus principales áreas de investigación son la literatura de vanguardia, la historia intelectual del modernismo europeo y la ciencia ficción temprana. Editor de Benjamín Jarnés, Miguel de Unamuno, Lluís Montanyà y Edgar Neville, entre otros. En esta misma editorial ha publicado recientemente Charlas de actualidad. La literatura española al filo de 1930 en 50 entrevistas de época y Miguel Pérez Ferrero, Memorándum de golpes de lanza. Artículos de crítica 1927-1936.

Bergen, a comienzos del siglo XX. Cuando el verano llega a su fin, Herdis, una niña de unos diez años, asiste al final del que hasta entonces había sido su mundo: sus padres se divorcian al tiempo que estalla la Primera Guerra Mundial. Los ecos del conflicto llegan a sus oídos a través de las conversaciones de los adultos: miedo, avaricia, resentimiento social, y pronto, en Rusia, una revolución... Enfrentada al estruendo del mundo adulto, cruel y lleno de mentiras y pretensiones, Herdis, soñadora y solitaria, se resguarda en la penumbra y busca su propia música. La naturaleza fulgurante, una melodía que surge de los elementos más inesperados, un libro en blanco para escribir sus poemas y su nueva bicicleta serán su única compañía auténtica. Con una sabiduría llena de delicadeza y una precisión cautivadora, Torborg Nedreaas nos ofrece una prodigiosa sinfonía, poética y reveladora. Al ritmo de los diversos movimientos —andantes, scherzos, adagios: Nedreaas los conoce bien, ya que esta novela es en gran medida autobiográfica— ocurren muchas cosas y ninguna. Pues en este libro, como escribió Walt Whitman, «lo palpable está en su sitio / y lo impalpable también»: todo lo que el corazón de Herdis, su voz o sus manos no alcanzan a expresar lo harán sus sentidos, excepcionalmente abiertos a la armonía de la naturaleza, que le procura un júbilo casi insoportable. Sin duda, a lo extraordinario le agrada la soledad. Y, sin embargo, esta novela está poblada de personajes inolvidables, retratados de manera soberbia, siempre con un toque de humor que consigue que nos parezcan muy vivos y entrañables: la carismática abuela paterna Hauge, la encantadora tía Rakel, el impositivo abuelo materno, o Elias Rachlev, el flamante padrastro de Herdis, que la hace reír con sus imitaciones de los soldados alemanes... Todos ellos trascienden la esfera íntima de la pequeña, y componen un retrato coral único de la sociedad noruega de principios de siglo.

Recuperamos para el lector español la obra cumbre de este gran escritor noruego, marcado por la tragedia personal, ideológica y política. El protagonista de 'Hambre' no tiene nombre, no tiene edad, no se sabe nada de su origen o de su familia. Es un hombre sin pasado, arrancado, como una planta, de su contexto y lanzado al anonimato y la hostilidad de la gran ciudad.

Esta es la historia del fin de un modo de vida. Esta es la historia del final de una cultura. Una obra única y emocionante sobre las historias ocultas tras el cierre de la minería del carbón en España. «Nos mancharemos las manos y la cara de carbón y caminaremos por una senda que está a punto de quedar borrada.» Hijos del carbón es un libro que se va a leer durante años y, por ello, solo se podía haber escrito ahora. En esta obra tan singular, mezcla de autobiografía, memoria, ensayo y reportaje, Noemí Sabugal narra sus recuerdos de infancia ligados a las minas de carbón y se embarca en un viaje por los principales entornos mineros de España: Galicia, Asturias, León, Palencia, Córdoba o Teruel. En cada una de las etapas conversa con trabajadores de los pozos, con políticos, con vecinos o con comerciantes, todos ellos afectados por una transición energética que conlleva el fin de una cultura y de una forma de comprender el mundo. Las implicaciones económicas y sociales del cierre de las minas tendrán su correlato en las vidas de todos los «hijos del carbón», que ahora buscan un futuro nuevo y una nueva energía con la que poder ponerse de nuevo en pie. Reseñas: «Este es uno de esos libros que todos estábamos esperando, es una historia de España escrita desde un ángulo inédito: una crónica de la minería que traslada al lector emoción y justicia. Un libro comprometido. Una crónica literaria levantada en armas contra el olvido de los trabajadores de la minería española.» Manuel Vilas «Noemí Sabugal nos abre los ojos a la verdadera España negra, la de las minas: la impresionante crónica de un país que nadie había escrito aún.» Sergio del Molino «No sé cómo, pero este libro consigue ser una novela de aventuras. El carbón tuvo tantos usos que casi nos olvidamos de su literatura.» Juan Tallón «Riguroso y ameno, [...] este libro salda la deuda emocional de la autora con los habitantes de esas cuencas mineras, al tiempo que acerca esa realidad aquellos lectores que, ajenos a esa vida, apenas conocen el tema de forma superficial. [...] La minería española contada desde dentro.» Eduardo Bravo, GQ «Seguro que muchos de los lectores -sean mineros o no- al acabar el libro dirán que Noemí Sabugal ha sido capaz de remover sus entrañas. [...] Me permito, pues, la licencia de decirle que creo que se ha convertido, por mor de este libro y sin ánimo de cargarla de responsabilidad, en la cronista de la minería del carbón.» Ramón Villa García, Zenda «Riguroso y ameno, Hijos del carbón descubre a los lectores ajenos a ese mundo la complejidad de una actividad que empapa todo lo que tiene a su alrededor y que, en muchos casos, determina la vida, y en ocasiones la muerte, de aquellos que residen en las cuencas mineras, sean estos hombres, ancianos, niños o mujeres.» Eduardo Bravo, El País «No es novela pero sí es negra, muy negra. La autora leonesa, hija y nieta de mineros y muy vinculada al género negro, ha sembrado una potente historia de no ficción sobre las minas de su tierra en esta obra que engarza su aproximación sentimental con la historia no contada de esas dinastías de pulmones sucios. En el mundo anglosajón estaríamos ante un best seller. Aquí, celebremos al menos la calidad al servicio de una realidad que no hemos sabido mirar. Por ello hoy no recomiendo un thriller ni una obra canónica policial, sino este invento negro de la no ficción.» Berna González Harbour, El País ("Las mejores novelas negras de 2020") «Una emocionante historia de historias [...] que pasa de lo personal a lo colectivo -sólo así la vivencia se hace literatura-, [...] un buen puñado de testimonios que nos hablan de grisú y muerte, pero también de una potente cultura de clase.» Juan Losa, Público «El relato de una memoria familiar, [...] siempre con el poder absoluto de las compañías, la sombra constante de la muerte, la conciencia social y la lucha obrera, también la de las mujeres por bajar a los pozos. Además, esta crónica sentimental nos descubre la profundidad de una crisis sin remedio que asuela las grandes zonas productoras.» Manuel Sollo, Biblioteca Pública (RTVE) «Hay vidas, culturas, universos enteros que no suelen reflejar las frías ecuaciones de los economistas. Si la dilatada historia de la minería española necesitaba urgentemente un merecido epitafio, aquí lo tiene. [...] Un libro poderoso.» El Confidencial «Un viaje literario crucial en su carrera. Una travesía por lo propio, por la vivencia, apoyándose en las tripas pero luchando para que éstas no le alejen de una realidad dura, de contrastes.» Nacho Barrio, El Correo «Me ha bastado con asomarme a ese pórtico evocador que la autora dedica a su

Durante siete años Etgar Keret ha llevado registro de su vida personal, desde el nacimiento de su hijo hasta la muerte de su padre. El resultado son estas crónicas tragicómicas que van mucho más allá de la historia de su familia y de su carrera. Y es que con una hermana ultraortodoxa que tiene once hijos y ocho nietos, un hermano pacifista a favor de la legalización de la marihuana y unos padres supervivientes del Holocausto, su historia personal parece contener la historia de toda la sociedad israelí. Y cuando su llegada al hospital para el inminente nacimiento de tu hijo coincide con la de las víctimas de un atentado suicida; cuando sus conversaciones con otros padres de niños de tres años implican preguntas como «¿Se unirá tu hijo al ejército cuando tenga dieciocho años?», y el mayor temor de su viejo amigo del colegio es que su maqueta de la torre Eiffel hecha de cerillas sea destruida por misiles Scud, lo personal y lo nacional son difíciles de distinguir.

En un apartamento de Bruselas, frente a la parada del tranvía, hay una mujer que acaba de perder a su marido. No tiene apetito. Fuma en el baño. Sus hijas viven lejos. A menudo habla por teléfono. Hace tiempo, el amor de sus seres queridos le calentaba los huesos. Este es el monólogo crudo y dulce de una mujer herida —la madre de Chantal Akerman, figura clave en la vida y la obra de la autora, quien salió viva de Auschwitz con quince años—. Un murmullo atropellado en el que se dice todo aun cuando parece no decirse nada. Las frases se hilvanan y la narración de la madre se vuelve la de su hija, como si esta se hallase cosida a su progenitora. Una familia en Bruselas es un relato sobre el duelo, la soledad y la memoria personal e histórica de los traumas. Chantal Akerman, pionera del cine experimental y feminista europeo, hace aquí, como en sus películas, un elogio a lo cotidiano en el que lo dramático y lo mundano se confunden. Porque, como recuerda la autora, «No hay nada que decir, decía mi madre, y es sobre esa nada sobre la que yo trabajo».