Paráfrasis de las siete palabras de Cristo en la cruz, escrito para ser recitado junto a las sonatas que Haydn compuso para las Siete Palabras, es uno de los poemas más hondos y expresivos que se han escrito, alarde de maestría literaria puesta al servicio de la emoción, en donde el amor y el dolor marchan por un solo cauce, difícilmente igualado en intensidad, salvo por algunos poemas cumbres de la literatura española.

«Para mí el amor es una escalera que avanza peldaño a peldaño hacia la cumbre más alta: se llega tan lejos como se puede y se va dejando atrás cuanto se vio en el camino; exige constancia. La pasión, en cambio, la veo como una escalera de caracol, sostenida siempre por un eje central fijo; se avanza en círculo y se pierde de vista la realidad porque no hay ningún paisaje continuo; exige una fe ciega.» La ruptura entre dos mujeres deriva en la crisis existencial de una de ellas, quien habrá de indagar en los motivos de ese desenlace y cuestionarse ante un testigo impasible las experiencias vividas. Su voz toma la fuerza del despecho y se adentra en ese amor como si de una adicción se tratara, en una valiente reflexión de cuánto ponemos en juego en toda relación afectiva. Flavia Company confiere a la novela «algo propio de la desesperanza, la nostalgia y la violencia del tango. La construcción, el estilo y el ritmo son absolutamente magníficos. Y tal es la fuerza de las palabras, que no podremos soltar el libro» (Martine Silber, Le Monde). «Un drama de naturaleza teatral que aspira, como la tragedia clásica,

«Este proyecto nace de una convicción común. Más allá de su contexto —la situación de encierro, la digitalización radical de las comunicaciones, la privación del contacto con el otro—, Árboles frutales se sostiene sobre una concepción dialógica del acto de escritura. Si habitualmente el diálogo se produce de manera triangular entre el sujeto que escribe, el objeto libro y el sujeto que lee, en este caso el espejo se deforma para fundir a autor y lector: el dispositivo epistolar sin destinatario fijado, la escritura entrecruzada y el diálogo formal proponen un nuevo escenario en el que el libro no es solo objeto, sino también espacio público. Cuarenta voces se dan encuentro e inciden en la tensión que más nos interesa: la que se produce entre lo particular y lo general, entre lo propio y lo compartido». Adrián Viéitez

El duelo entre Teresa de Jesús y un Inquisidor. Uno de sus textos más hermosos y complejos. Premio Nacional de Literatura Dramática.

¿Invierno? Desolado. Viento helado, tierra como hierro, agua como piedra, dice la vieja canción. Los días más cortos, las noches más largas. Los árboles están desnudos y tiritando. ¿Las hojas del verano? Basura muerta. El mundo se encoge; la savia se hunde. Pero el invierno hace las cosas visibles. Y si hay hielo, habrá fuego. En Invierno, de Ali Smith, la fuerza vital coincide con la temporada más dura. En esta segunda novela de su aclamado Cuarteto estacional, la continuación de su sensacional Otoño (Premi Llibreter 2019), el cuarteto de novelas cambiantes de Smith proyecta una mirada alegre sobre una era de posverdad sombría con una historia arraigada en la historia, la memoria y la calidez, su raíz principal en lo profundo de los árboles de hoja perenne: arte, amor, risa.

El superviviente.—Hace un tiempo, se me dijo que soy el último superviviente de los campos... Después de mí, nadie recordará el olor del horno crematorio... Nadie sabrá cómo de extraño y profundo era el silencio de los pájaros en el bosque de hayas… (Se calla. Recuerda quizás, por última vez, el olor del horno crematorio, el silencio de los pájaros en el bosque.) Supe también que querían hacer un evento... Equipos de televisión, escritores y políticos querían conocerme... Entonces, huí... He regresado a los parajes del Ettersberg para morir aquí tranquilo... Me he reencontrado aquí en sueños con los fantasmas de mi pasado... Y usted se ha metido en mi sueño... ¡No le quiero en él! El joven musulmán.—¿Qué puedo hacer por usted? El superviviente.—(Lo mira detenidamente.) Recordar... (Jorge Semprún, El regreso de Carola Neher) Jorge Semprún (Madrid, 1923-París, 2011) fue un escritor transnacional cuya obra abarca todos los géneros: ensayo, guion cinematográfico, narrativa, poesía y, sin duda el menos conocido, también el teatro. Su literatura dramática comprende hasta el momento cinco obras de suerte desigual: una de ellas publicada clandestinamente en 1953 (¡Libertad para los 34 de Barcelona!), dos en francés (El regreso de Carola Neher y Yo, Leonor, hija de Carlos Marx, ¡judía!, editada póstumamente) y la primera cronológicamente (Soledad) y la cuarta (Gurs. Una tragedia europea), inéditas. Escritas en diferentes idiomas, se publican ahora en un único volumen, traducidas al castellano por primera vez. Cada una de estas cinco obras responde a una circunstancia concreta en la dilatada vida de su autor, es decir, responde a las preocupaciones y obsesiones que fueron nutriendo su escritura a lo largo de una vida no exenta de sobresaltos ni de momentos difíciles, paralelos a los que sacudieron el agitado siglo XX. El comunismo, el exilio republicano español y los exilios europeos, los universos concentracionarios –los más importantes, el nazi y el soviético– o la crítica de los totalitarismos del siglo XX y sus secuelas, se encuentran entre sus temas principales. El teatro de Semprún, de modo más directo que el resto de su obra, viene a constituir un aldabonazo de resonancias múltiples, una llamada de atención sobre asuntos insoslayables de la condición humana, que históricamente adquirieron dimensiones trágicas y frente a los cuales el autor, además de la denuncia, invita en cada momento a la reflexión y a la acción en nombre de los valores de la libertad y la dignidad humanas. Manuel Aznar Soler (Valencia, 1951), catedrático de Literatura española contemporánea en la Universitat Autònoma de Barcelona y director del Grupo de Estudios del Exilio Literario (GEXEL) es autor de El teatro de Jorge Semprún (2015). Felipe Nieto (Santander, 1948), historiador, profesor de Historia del Mundo Actual en la UNED (Madrid), ha publicado La aventura comunista de Jorge Semprún. Exilio, clandestinidad y ruptura (2014, XXVI Premio Comillas).

Este libro nace de la necesidad de narrar para vencer la pérdida. A partir de un recuerdo en la frontera del olvido y de un episodio que conecta la biografía de dos generaciones, Jose||González levanta puentes, horada túneles y pasadizos en el tiempo para transformar esa ausencia en presencia, retomar una conversación, imaginar un abrazo no dado. Poseedor de una voz lírica e hipnótica, el autor se vuelve a mover entre lo vivido y lo imaginado para entregarnos un libro que remueve el pasado con la emoción y la urgencia de quien también se busca a sí mismo en los hechos narrados. Tú también vencerás es una novela breve y conmovedora sobre la culpa, los afectos y un mundo antiguo a punto de desaparecer. Pero también sobre la memoria colectiva y el recuerdo de un tiempo salvaje que no termina de pasar.

La estación soviética DOM pierde la comunicación con la Tierra y queda a la deriva en algún confín de la Vía Láctea. De los miembros de la tripulación que iniciaron el viaje desde Baikonur, sólo el astrofísico Viacheslav sobrevive. El tiempo transcurre inexorable (es lo único que tiene el astronauta perdido) y la esperanza de volver a casa se desvanece. Viacheslav se aferra a la idea de regresar a su amada Unión Soviética y abrazar de nuevo a su familia, que le espera en Moscú. Pero mientras observa ese universo inexpresivo e inútil a través de las escotillas de DOM y reflexiona sobre toda una era cultural, científica y tecnológica, su patria se desintegra. Viacheslav se convierte, sin saberlo, en el último soviético. Ahora DOM es su hogar y el último bastión de la URSS. A su vez, la noticia de la desgracia espacial llega a Buenos Aires, donde se produce el encuentro de dos antiguos compañeros de escuela: Domato y Delazarre. Todo comenzó en la base espacial de Baikonur, tal vez la leyenda de Viacheslav Serguiéievich Iarinenko lo haga en la capital argentina.De Bradbury a Lem, de Asimov a Hawking, de Kafka a Borges, los referentes que maneja Adrián Desiderato en esta impactante novela son inagotables. 

Women's Prize for Fiction 2020«Su mejor novela hasta la fecha. Hamnet demuestra que siempre hay nuevas historias que contar.» The Guardian Agnes, una muchacha peculiar que parece no rendir cuentas a nadie y que es capaz de crear misteriosos remedios con sencillas combinaciones de plantas, es la comidilla de Stratford, un pequeño pueblo de Inglaterra. Cuando conoce a un joven preceptor de latín igual de extraordinario que ella, se da cuenta enseguida de que están llamados a formar una familia. Pero su matrimonio se verá puesto a prueba, primero por sus parientes y después por una inesperada desgracia. Partiendo de la historia familiar de Shakespeare, Maggie O'Farrell transita entre la ficción y la realidad para trazar una hipnótica recreación del suceso que inspiró una de las obras literarias más famosas de todos los tiempos. La autora, lejos de fijarse únicamente en los acontecimientos conocidos, reivindica con ternura las inolvidables figuras que habitan en los márgenes de la historia y ahonda en las pequeñas grandes cuestiones de cualquier existencia: la vida familiar, el afecto, el dolor y la pérdida. El resultado es una prodigiosa novela que ha cosechado un enorme éxito internacional y confirma a O'Farrell como una de las voces más brillantes de la literatura inglesa actual. «Sobresaliente, preciosa, conmovedora (…) El libro de su vida.» Tracy Chevalier «Un extraordinario hito de la imaginación y la empatía.» The New York Times «Un regalo para los sentidos. Una novela muy especial.» The Sunday Times «Una historia emotiva y llena de intriga sobre la manera en que el dolor transforma brutalmente un matrimonio.» The Washington Post «Una saga familiar tan llena de vida, de magia y de afecto que desearía que fuera real. (...) Maravillosamente escrita.» The Boston Globe

Los desopilantes miembros de una «band of brothers» (Shakespeare) quieren evitar que uno de sus miembros sea destinado a la guerra en Argelia, y para ello imaginan cuál solución más disparatada que la otra para imposibilitarlo físicamente, generando las carcajadas del lector, especialmente cuando llega la hora de la ejecución material del plan, tras abundantes libaciones. Novela argumental y estilísticamente ágil, ya desde las primeras frases su comicidad salta a la vista, así como también son visibles el profundo alegato antibelicista de Perec y la manera en que juega con las palabras y las frases: las escribe, las huele, les saca o agrega algunas letras, las da vueltas, y ahí las deja.

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1968 fue un año de emociones fuertes: en París los estudiantes organizaron un jaleo memorable al que llamaron «Mayo francés», los checoslovacos soñaron una Primavera de Praga que sería aplastada por los tanques soviéticos, los hippies protestaron en Estados Unidos contra la guerra de Vietnam (relacionada con la trama de este libro en un increíble giro de guion), Massiel conquistó Eurovisión al grito de «La, la, la» y, una semana antes, el 30 de marzo de 1968, cuatro niñas dijeron haber visto a la Virgen en una finca perdida de El Palmar de Troya. Sin sospecharlo, cambiaron para siempre el destino de ese pueblo sevillano.Esa podría haber sido otra de las múltiples apariciones marianas que animaron el sarao del tardofranquismo pero, a través de una trama delirante, se convirtió en el germen de un conglomerado financiero y religioso con tentáculos en todo el mundo.¡Milagro! es la historia de Clemente Domínguez Gómez y Manuel Alonso Corral, dos personajes que levantaron un imperio de la nada y cuya obra resiste hasta nuestros días. Clemente, puro carisma, era el vidente que recogía mensajes divinos y sufría éxtasis y espectaculares estigmas. Manolo movía los hilos de una organización que los volvió millonarios y que, aunque radicada en Sevilla, poseía innumerables propiedades repartidas por los cinco continentes. Todo lo consiguieron apelando a la vieja fórmula: las cosas, siempre, eran mejores antes. Repudiaron el Concilio Vaticano II y conquistaron con misas en latín el corazón de los católicos más chapados a la antigua. Nada de aperturismo, nada de curas obreros; la humanidad está condenada y Roma prostituida. Se presentaron como la única salvación posible y les funcionó, porque reunieron un generoso rebaño entregado a la causa.¡Milagro! es una tragicomedia cuya sombra más oscura construye, aún hoy, una prisión mental que mantiene aislados a centenares de fieles.

En plena guerra de Secesión, Robey Childs, de 14 años, vive en la montaña y no ha visto el mundo. Un día, su madre le dice que tiene que partir en busca de su padre, que ha ido a luchar con los confederados. A partir de ese momento, a través de campos, ríos y bosques, Robey emprenderá un periplo por un país devastado y amenazador en el que cualquier desconocido puede ser un amigo o un asesino, hasta recalar en Gettysburg, donde acaba de librarse la batalla más feroz que haya conocido la historia. Un viaje de iniciación que supondrá para el muchacho la pérdida de la inocencia y el comienzo de la madurez, y quizá el descubrimiento de que toda vida es un misterio, un milagro en sí misma. Con una prosa desenfrenadamente lírica, Robert Olmstead recrea a través de los ojos de un niño el horror de la guerra, la desesperanza de los que lo han perdido todo, pero también la pujanza de la vida, personificada en ese caballo negro carbón casi humano, símbolo de la naturaleza intocada y desbordante que siempre acaba por abrirse camino y lavar los pecados del hombre. Un relato de dimensiones épicas que ha obtenido el aplauso unánime del público y la crítica.   «Una novela preciosa y conmovedora». The Washington Post   «Una contribución singular y poética a la literatura de la Guerra Civil». The Atlanta Journal-Constitution   «Magistral». Chicago Tribune   «Una novela tensa y elegante, de tono y estructura casi impecables». Chicago Sun-Times

Pronto seré de oro y carmín narra los anhelos de una serie de individuos disidentes —y fuera de la norma por ser trans, o hacer drag, o leer teatro en un pequeño pueblo, o ser aliens, o lesbianas, o queer, o amas de casa que detestan su vida, o tener poder femenino…— y refleja también la belleza de sus universos y de los colores que tienen a nivel personal. Los relatos de Vanina Bruc hablan de la confusión y de la crisis; del ansia de libertad; de ese miedo en el que los personajes encuentran la luz y la magia, las identidades únicas y los caminos del autodescubrimiento. Lindo observa los ángeles del techo de un hotel romano mientras piensa en huir. Keiko se despierta cubierta de pis de gato y se prepara para actuar rememorando su Japón natal. Florence decide matar un pájaro de su jardín y cocinarlo para su familia en Navidad. Nefar renace de su Egipto faraónico en forma cósmica. Bandita hace drag, busca el amor a lomos de un descapotable y pide al viento que la ame como sea. Y luego están Edmundo y Carmela: un juicio por brujería y dos puntos de vista, el del inquisidor y el de la bruja a punto de ser incinerada, asustada, orgullosa, alzada como una diosa de luna que levanta el puño y se grita a sí misma: «Pronto seré de oro y carmín».

Los muertos es un encantador y detallado retrato del Dublín burgués de finales de siglo. Y es también la suma de temas tratados en Dublineses que se entrelazan y repiten aquí en variaciones cada vez más sutiles hasta esa lánguida apoteosis final en que el protagonista, Gabriel Conroy, turbado por la confesión de su esposa sobre su primer y fallecido amor, se marcha pisando una Irlanda aislada por la nieve, en la que los copos caen por igual sobre los vivos y los muertos.

Marc, fumador empedernido de 53 años, profesor de escritura creativa en la universidad, dotado de un cautivador atractivo y de un Fiat 500, acaba de lanzar el cadáver de Barbara, la última alumna con la que se ha acostado, a un agujero en el suelo de un bosque cercano a su casa. Amaneció muerta en su cama. «Qué jugarreta que esa pobre criatura hubiese palmado bajo su techo, en su cama. ¿Por qué no le habían puesto un puñal en la mano, ya puestos? Qué ordinariez». Hizo un mohín y se la echó sobre los hombros. Frente al vacío recuerda cómo de niño estuvo a punto de caer a ese mismo socavón de no haber sido por su hermana, Marianne, con quien vive y mantiene una relación incestuosa marcada por una infancia de maltratos. Tras el percance, Marc pretende volver a su vida de novelista fallido sin grandes aspavientos ni tragedias, a sus clases sobre John Gardner y la literatura moral, de no ser porque por primera vez se encandila de una mujer mayor de lo habitual: Myriam, la madrastra de Barbara. El protagonista de este thriller de Philippe Djian es, a ojos de todos, un buen tío. Esta novela versa, entre otras muchas cosas, de los buenos tíos que nos rodean. Djian mantiene el suspense y la ambigüedad hasta la última página, de manera que el lector, que pasa páginas violentas, de cuerpos fríos y grisáceos, se pregunte cuántos de ellos hay a su alrededor; se cuestione si está ante varios incidentes que sufre un sociópata con mala suerte y un pasado traumático o actos de un asesino narrados con ligereza a base de pequeñas pistas, sospechas y escenas explícitas pero no trágicas, de forma irónica o patéticamente sincera de la mano de uno de los mejores y más salvajes autores franceses.

El grupo es la obra más conocida, y controvertida, de la norteamericana Mary McCarthy. Cuando se publicó en 1963 constituyó un succès de scandale, pues abordaba temas como el amor libre, la anticoncepción o el aborto desde un punto de vista femenino. McCarthy nos traslada a la Nueva York de los treinta para retratar la vida de nueve universitarias recién licenciadas en el Vassar College, comenzando con la boda de una de ellas, y terminando con su funeral en 1940. Las nueve son independientes, inquietas y libres, aunque lo que se espere de ellas sea el matrimonio y la crianza. Una novela excepcional, un clásico moderno de extrema elegancia y franqueza que supone una de las más brillantes radiografías de los Estados Unidos en la época en que las mujeres empezaron a hablar en primera persona.

Pendenciero, valiente, arrogante, librepensador, científico, matemático… Espadachín de arma tan afilada como su nariz o su lengua, Cyrano de Bergerac ha pasado a la historia gracias a la obra teatral de Edmond Rostand llevada varias veces al cine con enorme éxito. Esa fama legendaria ha ocultado su faceta real como escritor, autor de numerosa correspondencia, entre ella dieciséis cartas de amor que se traducen por primera vez al español en esta edición a cargo del filólogo y periodista David Felipe Arranz. Muchas de ellas las redactó por encargo, para enamorar con su pluma a las amantes de otros, como aquella Roxane a la que amaba en silencio y a la que emocionaba con su retórica, escondido bajo un balcón, para paliar la torpeza de un novio tan apuesto como parco en palabras.